Gajaka extrasmixtico, que sabe más de m.a.m.a.r que de futbool, demuestra su pasión por este deporte, y sobre todo en la Copa Mundo, copa maldita..

 El Dibu Martínez solito y con sus patas de gladiador, el hermano argentino.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Estaba (había una vez) transcurrido el mundial de Katar, y nadie daba un peso por ese man, el Dibu, tan confuso en inglés, y tan claro para la presentación mundial, a nombre de Argentina, la cúspide del mundial de futbool.

Ah, el dibu (no se, la tengo grande, y explotaron los seudogays, sin pío de acercamiento, sin metáfora de vuelo; tóquelo, es la pata de Dios)) contra Francia, se la tenía vendida a grandes productores del show futbolero. 

Al dejar al mundo con la boca abierta, se las metio muy hondo en su corazón, si no tienes corazoncito sino moral de arcadia, prueba los gommis de cannabis.

Mal sigo mal, ah, no eres latinoamericano sino colombiano, mexicano, y asi sino, no hay sensisiblidad, predomina la estupidez en el futbool, en vez de evacuarlo. Y te vas con Francia, con Países Bajos, manipulados por Van Gall. Y quedas como un tarado en esta patafisica porteña. Mirá bobo (mira voz).

Mbappé, el crack, el que vine con la leyenda de Camerúm, no miró al presidente francés en ningún momento de la premiación. Pero en cambió a Dibu si porque era de su misma estirpe, racista como mi pueblo.

Los rosarinos del New old Boys, comieron gordo hoy, gracias a Messi, bueno esa es su mitología. Mientras todo lo entiende, tiene derecho a doctorarse en la embriaguez, tarados todos, no vienen a alebrestar a los paracos, sin su guante de oro, para Mar del Plata, la pierna gorda del mundo; hagan ustedes el saque.

Borges hablaba de alteridad en el futbool, de un espectaculo de fuerza superior que levantará el mito para el después (versión). La Copa Mundo es el cenit de la corrupción, contra ella estuvo Maradona, el rey del pase en Nápoles.

Golondrinitas golondrinitas de invierno. Foto archivo de Gajaka.

Esta retórica de solo pasajes de la enajenación se emancipa con una admiración de presente, de ruleta china, mi metonímia de tipo solidaria me anuncia que el dibú y Messi, tienes en sus manos la carta del cinco de copas. Está seguro, van a ganar, ah, no contaban con este Portero de los Monstruos.

El cuento es que se veían las caras y sus máscaras en una danza solo de sol y ternura. Oh saltó Rama, y le dió la mariposa por todo el cuerpo. Messi es de esos bobos con el balón. La misa maradoniana.

Al Pibe Valderrama, que anda bien feo, pero argentino (hijo de ese medio campo sagrado).

k

V     E,,,,,R,,,,,M.....E....E....R................................................................

Gajaka Extrasmixtico, en colaboración, para la segunda parte del libro Hermes, Tres Veces, viene Humillar la vanidad (verso extractado de Ezra Pound).

 

Francisco de Quevedo de pie en un bar de Granada (poster). Es única. Foto de Loli Cienfuegos.

Hermes, tres veces (Inédito)

V 

La autocrítica imposible (hoy llamada, hablamos luego), y la mirada de Hesse, a cambiarse los pasos.

I

Comienzo con Hermes, hijo de Maya, le robó el ganado a su hermano Ápolo el mismo día de su nacimiento. E ahí el gran gen asesino, viene del Olimpo... Que empieza robando y... Herman Moreno se murió de risa.

No imposible que venga de ahí, obliterado, Para qué Ápolo tenía vacas?

Dónde la viste, la leíste, la libertad en todas las cosas? Algo en Nietzsche, mucho, y que decir de la poesía buena, que se le perdona por mala al lado de Scardanelli. Primero la libertad, y luego la anarquía del hombre lobo.

Yo te llevo, así descubro la magia y la poesía, version de Scardanelli mudándose de casa, Holderlin, si es de otro mundo, aunque sea dado en este, que hasta cierto punto lleva a la ridiculez, poetas locos brillantes en la poesía. Se ama y no se ama a un mismo ser.

Matisse en los museos de España. Foto de Loli Cienfuegos.

2

En aquellos poetas que escribían su último poema y morían tristes y felices a la vez, Keats, Machado, Huidobro, A. Pizarnik, E. Dickinson, N. Perlongher. Una única iluminación con Dios en el síndrome de su belleza. Cómo llegar al oficio y ser el mejor.

En el barroco todos son buenos, Arturo Carrera lo puede constatar. Ahora que ha vuelto la metáfora en una especie de Diosa hija, Core, Perséfone, latice, ha conmemorar ese presente culterano en la colonia... Que arrasa entre esas filas de esclavos; qué qué hacían los libertos? Y ahora tu de pronto poeta.

3

Rojo que se parchea en un espacio relativo para la observación, es el cielo y su crepúsculo. Jeróglifico o el hebreo, que dicen ser todos, sin los Sumerios, que te pueden interesar los círculos concéntricos, y si venían del mar con su tenebroso rey egipcio, sometiéndolos al ninguineo, y a la burla por su blancura.

Foto Collage por Gajaka Extrasmixtico.

A la altura del poema, sus medidas son ejemplares, es rojo y blanco, y no Rojo y Negro. Ah, se patentiza tus pensamientos ante el tribunal de un dios. Cuál de todos? Es lo mismo.

El que muere por nosotros, o simplemente aleativo muere. El vacío de una vez. Pero siempre ha habido profetas, se calculan ahora en quincuagésimos quinto (s). Mahoma y Cristo en aquel desierto para la meditación y la tentación.

4

Ve la araña ocupado su laberinto, en la extensión de un roble, rodeado de libros, ah, dice, que bella la carátula de su rostro, la de Herman Hesse. Y si, un discurso dominante y calculador, porqué,  qué saben de su origen, y de las mutaciones del poder humano? Mucho.

La mujer, la diosa Hera, capaz en su hechizo, transformar a ejércitos de hombres en ovejitas de cria o farsantes, ya saben.

Rogelio el rojo, In Memoriam, el amigo de los amigos, lo más francés que teníamos.

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Stop. Vamos al cine colombiano en sonadas bodas con el cine español, El olvido que seremos (Memories of the father), de Fernando Trueba

Poster del filme en inglés, con Gajaka Extrasmixtico. Quad cinema. Foto de Loli Cienfuegos.

***

Recuerdo aquella llamada de Elkín Dávila en1987 desde Medellín: Gabrieles, mataron a Héctor Abad y a Leonardo Betancur. Cuando el paramilitar Carlos Castaño y Pablo Escobar, eran los mandamás, de una cueva nueva de tráfico de drogas y nazismo a la colombiana.

Por Gajaka Extrasmixtico.

 El olvido que seremos (Memories of the father), el mismo de que hablaba Borges en sus entrevistas, al final de sus días, y el verso que apareció en el pantalón del médico Héctor Abad Gómez,  y que encontró su hijo, H.A.F., introduciendo en un papelito doblado, la expresión del poeta en la receta o poema del médico liberal, al final del filme del madrileño Fernando Trueba. 

Si Gaitán fue el gran liberal derrotado, y Galán. Abad es el último. todos asesinados en seriales parecidos. La vimos, el filme, anoche en el Quad cinema de Manhattan. 

Me gustó este filme, quizás el mejor que haya realizado un autor extranjero en Colombia. Porque confunde al espectador, que no sabe que las paredes pintadas eran un común en esos años de eliminación sistemática de todos los líderes políticos de izquierda, sean marxistas, y los señalados por su solidaridad de comunistas, lo mismo que pasa ahora en Colombia, 40 años después.

Ah, en medio de dos enemigos o más se encontraba el médico Abad  Gómez, interpretado magistralmente por el actor español Javier Cámara, cuyo único pecado era la belleza, y nos queda claro en ese contexto social y paquidérmico de la clase alta, que desprecia todo asomo de libertades civiles, dada la hegemonía politica de varios siglos; creando monstruos humanos o máscaras de un mismo sueño para ellos.

Cineasta Fernando Trueba, radiante a sus 67 años.

Me todo vivir unos años cerca de la casa donde vivían los Abad Faciolince. Ya no estaba la casa, solo un edificio sin ninguna gracia.

Y una tarde pensando en Héctor, me cayó una rama de palma en la cabeza, pasando por su rancho. Que tal qué hubiera sido un huevo de avestruz en la boca de una aguila ovni? ay si, paquidérmicos. Me sentí ultrajado, de mala suerte, o era que no entendia el paso que hay entre la belleza y el destino; el que nos ha tocado por suerte.

Volviendo al filme de F.T. logra ese aprendizaje que lo plasmó su guión, dejando hasta al mismo escritor, hijo, Héctor Abad Faciolince con la boca abierta. Me contó Pearl Harbor, que tuvo su pequeño papel (Mira tienes un cigarrillo para que me des), exactamente en el manicomio.

Y si no hay cine literatura, aquí comenzó de nuevo.- A Fernando póngale un guión con muchas mujeres (Belle Époque, Óscar a mejor película extranjera, 1993), y ahí si su ojo biónico, su humor, y el trato, hacen que los actores se sientan cómodos. Le dicen los madrileños el John Huston, algo que no le incomoda. - Si puedes llorar, a la una a las dos y, a las tres, estás hecha como actriz. La comedia madrileña de Lope de Vega, de 800 una. 

Javier Cámara dándole vida a Héctor Abad Gómez, y Fernando Trueba, autor.

Quiénes son los hijueputas asesinos que H.A.F. repite tanto en la escena del crimen de su padre? Los sicarios del narco, El Padrino, las Farc, la autocrítica de la crítica y su teoría, o simplemente no puede aceptar la izquierda, porque nada bueno ha visto, desde su perpectiva científica y literaria, ja, del barrio Laureles de Medellín, y queda Uno tibio para siempre. Excelente autocrítica.

El amor es puro, no importa el sexo, repetía Betancur en aquellas reuniones con la gente reeeducada, extrenando conciencia en aquellos años 70s.

Según algunos archivos, el clan de los paramilitares Castaño, acusó a Abad Gómez de pertenenecer al EPL, porque trabaja con  varios médicos simpatizantes del partido maoísta, muy orondos en el monte. Amábamos tanto la revolución (Víctor Bustamante), que se nos convirtió en un entre abstracto expresionista. 

Por fin una escena del hijo de papi manejando carro a 100 kms por hora. La lógica es aborrecible, y las diferencias peores. Antisemitas, algo aprenden de las monjitas pendejas. Pintar Comunistas en la pared, es la propaganda más absurda en una Escuela de Salud Pública.

 Pocos actores se salvan de mezclar acentos en el bio poic, cuándo se interpreta una jerga en español, la paisa en la linguística (tienen un lenguaje llamado parlachi que no ha transcendido), ya que muy pocos aciertan; y es qué es tan decadente esta plutocracia, que ni se aproximan a la lengua del Siglo Oro, ni por el lado de la iglesia, ni por los sacramentos cumplidos.

Comiendo italiano, después del filme. Foto de Loli Cienfuegos.

A Loli Cienfuegos, en el entretejido y en el entresijo del filme de marras. Casí en el intertexto del cine cual colombiano.

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Hermes, tres veces, cuarto poema inédito, en curso de equiparamiento, mejor dialécticos fragmentarios y estilos neoberracos.

El filósofo Fernando González y el escritor novelista Tomás Carrasquilla. Medellín, 1938.

Hermes, tres veces. Cuarto poema inédito de la serie Conterludios...

El misterio de las catedrales, ahora nos queda chiquito. Fulcanelli debe de estar reblandecido de esperarte en el atanor. Dejaron ir al experto en la cábala, y aquí viene Tomás Carrasquilla (Tan gay cómo Wilde) (II).

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Rumba flamenca, la que se sentía.

I

Quiénes cantan al mediodía, las golondrinas viajeras...? Que es un pleonasmo, a esa velocidad aparecen al otro lado del espejo convexo de Marcel Prouts. Mira a ese pasar, no está pasando, ya nadie se fija.

De Marcel Prouts pasamos a Tomás Carrasquilla, el ilustre santodomingano, recien empacaido de la España del 18 (- busque Carrasquillas en España y no encuentra uno tan ilustre). La arrodillada del indio, el esclavo negro, el noble, hacía El rey Borbon. la Edad de Oro en el baúl de los olvidos.

En aquellos viajes a pie les vi la comidita, Sopa del que llega a 12 duros. Lentejas, arroz, chorizo y queso blanco. Una sopa característica de conventos carmelitas, ay y del primer zoológico de España. Becquer en persona ( El Cristo de la calavera).

II

Siempre se equivoca mi dueño, por dejarme hacer lo que me da la gana en aquel solitario. Permanente y nunca, no es atrayente. De ahí el seudotriunfo de lo generacional. Llegó el hijo que fue un enviado, sin cumplirse las promesas ya navegamos en aguas del otro.

Si, en 1913, se preguntaba, quién era el mejor? Y todos al unísino, Quevedo!!! Yo no lo creo.

Que valiente, solo comía hueso. Y sin tener dientes. Ese era el pecado de la carne? Y si antes no importaba lo redondito, ahora que se jodan, querido poeta Calzadilla.

El Hamaquero Gustavo Zuluiaga, y Victor Acosta (Pater). 2022. Foto archivo de Gajaka.

III

Si se le olvidó las formas, hasta las alteradas, ahora será un Picasso cualquiera. Allí da miedo, y no entra nadie incorpóreo. La maldita luz de la tarde o el maldito sol que todo lo devela, hasta en las más sencillas cosas tiene su codigo o lengua de fuego.

Es esa luz incandescente o tu invento el que funciona para la derogación del mismo ser de luz. Contra ese principio de los árboles plantados que no te los puedes comer como la jirafa desposeída. Medioevo en la calle.

IV

El vecino Yogananda despierta a la viata y al seguro seguro sepulturero, esa risa envolatada al oído serrano, no, la tarde que deja ver sus aconteceres en el cuarto de Té. Y no es Japón y el budismo, no estamos en Oriente. Menos orígenes cercanos.

Yogananda en el bosque negro. Foto archivo de Gajaka.

V

Si tienes el registro de todos los amaneceres asi será hasta la otra vida, si es que vuelve por el mismo polvo que devorarán las estrellas.

Estoy, bueno estoy triste, el ilustre Tomás Carrasquilla, ganó el premio Nacional de literatura en 1936, publicó sus obras completas en Bedout, y estiró la otra pata que le quedaba, no sabemos en dónde, ni nos interesa el hospital medellinita. El ánima sola.

La pata sola, sola en el costumbrismo colombiano. El brujo que se adquiere, en aquellas aguas del camino, donde cayó mi espíritu velozmente.

El modernismo tardío lo puso Barba Jacob, lo pescó de retro pero resolvió, solo un mito esclarecido lo define como un humano ser de desdichas. La cárcel que fue mi sueño con el dragón.

el poeta León de Greiff, de origen escandinavo.

VI

24 horas con Ricardo Arenales.

Decía mi abuela Concha, se hacen los que van a la escuela, y se quedan jugando por ahí. 

Otra cosa es que se sientan viejas cotorras, sin saber su origen. Un travestiti. Una copia de la vida nómada.

La dama de los cabellos ardientes regada por el piso. ...Y está la muerte en ellos, insondables los ojos.

Ah ya de cuartos quedamos, detrás de Carrasquilla, Barba y Fernando González, -de cuarto De Greiff. Y todos paisas, que ni paque.

Cantaba la nodrisa Liboria, de allí pa aca, no se conocen, pero de allí, más allí, lejos se ven las olas verdosas, y vaya uno sin haber mirado el mar.

Me queda el consuelo de las olas, si vas 100 días en el mar. La picardía de esa dicha, que ni el más enterado siente el desborde de lo plano en el mar paisaje apocalíptico.

A la próxima Escuela de Pater, de tendencias neoberracas, en el pensamiento chamánico.

Mi padre, y el día que me casé por los papeles con Carmen Solis, con mi hermano y mi madre Teresa María, y al fondo el poema en la servilleta de Quevedo al rey Felipe IV. Queens, 1983.

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La fiesta por la vida y la paz, e inolvidable. Toda la raza junta en un gran recital en el teatro del parque de Flushing, Queens, N.Y. Dominio de la igualdad, de los seres que recien comienzan sus vidas, hasta en el arte.

El Estallido Cultural, por la vida y la paz, la paz y la vida, el arte que nos pinta a todos con su música.

El Estallido Cultural del casi nuevo Ministerio de las Culturas en Colombia.

(El cuarteto 13 de Beethoven te manda a la mierda, como el final de la obra del Gabo por Germán Jaramillo y compañía)... A falta del Tirabuzón porro.

Por Gajaka Extrasmixtico

La paz de los goliardos, y de las tunas, la cantata de Carmina Burana frente a la paz. No hay más derechos o camino que seguir, nuestros pasos perdidos.

La poesía que vive encristada, estalla de alegría, hablan con los muertos, y hoy seremos más. Las voces en la urdimbre de las formas resolutas, tienen principio y no tienen fin.

Somos la interminable brecha que desnuda, no es más que un hospital infantil, Oh César, oh Demiurgo! del citado poeta Rodolfo Hinostroza.

Ve negro a su propia alma, y levanta el ceño, entre artistas de todas las razas. Los invitados a la fiesta, toda la introspección hacia lados desconocidos de nuestra amistad a la amistad.

Sigue la tortura del trece por perfecto ya nadie lo aguanta. Mira como pasa de lindo mi catorce era atribuible a César Vallejo (en la revista hispanoamericana de Pittsburg). Y resulta que es mio, con alta dosis vallehjiana.

Ya no más hipocrecía que da el Estado (el poder) a las limpiezas étnicas. El judío Nietzsche hace su presencia. El atentado a la Ministra de Cultura (lectura), antes de este intenso soneto con el arte, ahí parada, dizque huyendo, como si uir de si mismo no fuera suficiente.

Leonor Zalabata, embajadora de Colombia para las Naciones Unidas, en el Estallido Cultural, al fondo a la izquierda el señor Embajador de Colombia en Estados Unidos, Luis Gilberto Murillo. Foto de Ivan Contreras,

Bueno, ahora si con El Tirabuzón con Clímaco Sarmiento y su orquesta. Si reina la música, también la poesía, la voz de unos pueblos, de unos artistas enraizados con los intelectuales malditos, digámoslo así. El cántico. Que ojalá todo sea de brujas! y de Matices.

De seguir así este movimiento artístico por la vida y la paz total, tendrá su acento espiritual, si al menos, nos fundieramos en un abrazo de sinceridad, decía el guitarrista. \

Fotos de Loli Cienfuegos en España (I).

CÍRCULO DE LA PAZ*

Todos escriben lo mismo

nadie se atreve a sabotear el puente con una mirada

quizá cerca de un casi, nada pasajero intenta pensar

- y el mismo universo en un lienzo de agua

sacudido por un vals-

Yo me aterro, y si todos volaran su instante de paz

interior que les queda, y la mía que no es ninguna paz

sonreiría atravesando choques de absurda dispersión.

Se dicen preguntas através de los lentes prismáticos.

Bajan la bandera, y una nueva estrella toma posesión

de su cargo, e intenta acomodarse en un sofa

sin fibras... Sin miramientos.

Gajaka en un Un minuto de escándalo en el Estallido Cultural. Foto de Loli Cienfuegos.

^*Lo escribí para celebrar la Paz con el M-19 en 1990 (El libro de los seres inútiles)

***

\A la Ministra de las culturas, Patricia Ariza, Freddy Castiblanco por el Estallido en New York City. Carlos Aguasaco por su poema a las mujeres asesinadas de Juárez. A Jorge Posada, porque no pude montar su video de su obra en este blog.

Parte de un selfie.

Selfie completo: Vermut time. Con Loli Cienfuegos.

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El tercer poema inédito de "Hermes, tres veces"; los otros lo leerán en El transcurso del tiempo. Una alquimia del verso en sus aproximaciones de mar de playa. Y Blonde, para matar y comer del muerto!

Pintores colombianos, Jorge Posada, Luis Monje, y Gajaka extrasmixtico. Una ejemplicidad de Hermes, tres veces. Selfie para una película nuestra en Astoria. Oct. 2022.

***

Hermes, tres veces. tercer inédito.

Los desnudos en el caobo:

Sonata No. 1 para chelo de Beethoven.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

A

Yo no bailo sino sonatas, me queda chiquito el van van. Ah esa vida, en aquel limonar infinito. No había más salida, quedarse allí, una y mil veces.

Vuelta a la literatura, el viejo poeta y músico Kertész, pidiendo pista para morirse en el Óvalo de Auswitch.

Y cuándo no, expuesto a la Inquisición latina, desde la ventana llamada infierno (o invierno)?

El pajón de la cuadra; la novia mojada, el novio que no sabe quién es Dioniso, el griego, que quizás vive en la otra cuadra. la brutalidad del sexo cosmológico. Mi patada daña a un rino.

El pajón de la cuadra, siempre era el más bonito*: Nashville filme, mi primera carta impresa, en el mismo momento de Amantina o el desamor de Freydell.

Fiesta con los extrasmixticos.Expuesta en La Nacional. Gajaka/1994.

B

Blonde de Andrew Dominik, 2022.

Yo no decía nada, pero Ana de Armas era una escultura griega, romana de oriente, alguien la vio en un plato de la Atlántida. De las que vemos en los museos, pero tu y el porno. Arte antes que prejuicios sin escuela.

La escena con el presidente Kennedy, es cuando dar por el c.u.l.o. y Ella seguida por la CIA, las 24 horas. Un conejillo de indias, vaya a ver como la matarón. Hollywood quedó enterrado, que se inventen los premios Netflix.

Claro, eran ya viejos los productores en los 50s, y todavía la mujer no tenía derechos a no ser felatiada. Norma Jeane, tal cual la cantó Eltón Jhon. para dónde va la mágica de Ana con la fantástica y trágica de M.M.?

Película Maldita, que honor de verla. Igual a Salo, de Pasolini. Nunca más. Muy expresionista en mostrar a un personaje trágico sin ninguna salida. Se habló de Beckett y Dostoiesvski. 

Venir y estar viajando con la esquizofrenía prendida, por no decir apagada. No era nadie esta Norma Jeane, que como toda latina busca el sueño americano, por el lado oscuro que no lo era a simple vista, y empieza a cantar (version, Marilyn Monroe en el cielo de el Morocco.)

Una diosa militante, sin más preámbulos. Que viajaba con sus 420 libros de mudanza en mudanza. Miller la acusó de robarse uno de sus libros. La herencia galopante.

Tablado español. Foto de Loli Cienfuegos.

A su diario ficticio, a su ausencia con el nembotal, sus besos al menos del color de Venus, o la fasha Afrodita que viaja por abismos tiranizándose con las brujas del Mediterráneo.

Al menos los críticos, y Ernesto Cardenal, te entenderemos.

Pintura de Morentes, en el bar Provincias de Granada. Foto de Loli Cienfuegos. 2022.

C

Ha muerto el aguacate. Lo cuide! pero necesita hasta masajes, y manzanas maduras, y saz se fue y no abrio esperanzas. El cielo falso de una ventana, vuelve y juega la falta de voz, de deseo, aunque este sea adyecto. Si, pero tengo las naranjas que han evolucionado en mi propia memoria.

Se equivocaron, la cápsula no es una casa, se abre a todos los experimentos, consiga más celulas blancas o madres con el preparador físico, hoy hecho robot.

El pequeño amelo de Gottfried Benn. En ese momento 

de no creer en el alma ante tantos cadáveres humanos recien cortados. Ni un dios hermético puede con tanta gente.

Si al postergar la muerte nos vemos líquidos en la esfera de nuestras comodidades, ante tales arquitectos, tiremos la tohalla, y que pueblen los peluqueros medio tocados de esta sequía interminable. 

A Noel por el beso a Norma Jean.

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Me atrevo a revelar unos cuantos secreticos de la logia en mi nuevo libro, "Hermes, Tres veces". En este segundo poema inédito ("Era un diocesito")..

Este poema que esribí como postfacio del libro Montañas de José Manuel Arango, fue rechazado por el director y asistente para salir en el documental sobre su vida. Fui invitado a la fiesta- filmación en el Jardín Botánico, en agosto de 2007. Imprimí 50 copias. Y, el señor Javier Naranjo burlándose del poema, y de esta bobada, según él, hizo eliminar cualquier salida del texto en homenaje y un brindis con Clara Leguizamo y su hijo, Gustavo Arango. Como buen inquisidor decía que yo estaba haciendo carrera literaria con estas cosas. El joven realizador, un tal Marcel, terminó aceptando los caprichos del señor Naranjo.

Hermes, tres veces.

Poema dos (Inédito)

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Era un diocesito

I

Autodefinase, diga unos cuantos secreticos, titos; no todos por amor a dios. Y le puso un espejo.

-Quedó lo más bueno (era un artista a parte de insegulinales, libibio, no hay otras teorías). A dónde lo situes (?) es igual viven un buen centeno de años, con eso de la actuación. Lo raro, es la falta de definición de esa entromelia, astronomía Emilia nices. 

Y no cortaba, y así empezó su doctorado, rumbo a las raíces que ahora son más químicas. Menos guitarras.

O las cuerdas frágiles de la guitarra en Serenata de José Asunción Silva, tulles en silencio los espasmos que vienen con la iluminación mansa, no de otra manera aguantas el aventón con Nietzsche.

Aguardas oh dios a que yo aterrice, de la misma manera que los riñones lo hacen hasta con la seda. Quién puso tanta daga en el puerto de las esculturas egipcias? Viajaban los artistas y los ingenieros. solo el sol y la luna, ahora entiendo tu silencio gran divinidad de luz.

B

La golondrina te ve con su olfato, más extraterrestres pa donde. La fiera salvaje, sabes que eres de otra especie aborrecible. Pero a qué velocidad van, si anuncian cosas diferentes?

El gato, Háblame de los félidos, lo leí, en comprensibles maneras, ante los creadores modales que pedían su cola. Nunca maté un pajarito, con la mano si. Oyéme tu ingeniero de Descartes.

Plutón y Charlot, ópera prima. Veníamos del lejano way away. Quién ganaba en publicidad? No importa que el uno sea un planeta. Esos asesinos S.A. que han emigrado, planifican la muerte con un buen plato de langostas rojas, martinizados. Solo sin lengua, pierden la humorada.

Un beso, y todo se salva, aceptas ser súbdito de una nobleza, que ha cortado todo tu territorio, simplemente no eres de ese entruenque orgiástico remolcando bestias amaestradas, y pum! como dicen los autores de la venganza humanitaria, no se qué significa, pero me sale a vuelo.

Vamos identificándonos, aunque no haya idéntidad, solo en la academia se consigue, válgame dios, a esos sigues. Es casi negación absoluta. Tres veces grande en aquella contradicción de adolescentes, siempre dura y restregada.

C

Pensé que los alquimistas desfilaban cada año en Alejandría (hace dos mil años), los únicos desafiantes ante cualquier dios chuchumeco. Llevan a los Números y el maldito Zodiaco, ahí si te jodiste. 

Scorpion si es el peor, benditos sean los nacidos en este signo misterioso. Las mujeres son brujas en este cabalo, y los hombres serpientes emplumadas.

Oirte lejos, grande paloma que regresa álgida vocesante caprichosa y un abrazo tenebrino tarantino taranto. El amor, ni nihilista es, un gancho de cuello al vencedor. 

Los hermitaños siempre tienen lo suficiente para vivir solos. Su infortunio viene con los cuatro males del mundo, según Quevedo, soberbia, ingratitud, envidia, avaricia. A unos los salva, a otros el destino, según Elena Garro, los convierte en figurillas letales de la naturaleza.

Hermes atraviesa el Hades, los interesados en mantenerse allá, y los que no pueden permanecer, sentados viendo a Pérsefone delirar por una granada. Hay algo de bondad en estos impolutos que pudieron haber sido olímpicos.

Rincones de biblioteca. Foto archivo de Gajaka.

D

Y el Hermes luchador en la arena, capaz de concederle beneficios a los humanos por su potencia de ser, y por ese cálculo matemático que nos hace diferentes, el uno del otro. Fulcanelli decía que solo había leído 32 libros de las 42 del Corpus.

El ocultismo, el mundo aparte, sensualidad radioactiva, capaz de remontarse en el tiempo. Aquel que veo en mis ojos viéndome/ Pájaro sin hojas/Su vuelo fijo/ es la única sabana/ Tengo su altura en la erosión/ Me elije a mi/ para la queja/Mi entrega en su grito. Luis Alberto Crespo.

G. J. Caro: Ahora si a defendernos con el mito contra la metafísica ordinaria (El arte poética por Aristóteles). El juez elefante, primer poema largo.

Fragmento de George Santayana.

 

Hermes, tres veces*

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

El juez elefante

A

Cuando el machismo apereció en Occidente, y luego se extendió a Asía Menor y Arabia, las contorneadas piernas de la desdicha, ahora en valor oculto, salen los genios (alborotados de celos) a defender su supremacía. Y esta es la madre tierra?

Poco confuso, tendrá tres dimensiones del ser, desde la perpectiva lunar e individual: Soy pagano, pero el amor todo lo cura, aunque el menguante seno no aguante.

Homero Homero Homero, y así la poesía épica llegó hasta nuestros conterludios amanerados de búsquedas, y sonaron las trompetas para dar la bienvenida a esa triple aspiración de la amistad con lo divino.

Y era esa palabra Egipto que merodeaba cuando Alejandro Aristóteles llegó a desintegrar esa pirámide que también estaba oculta, y de la que hoy disfrutamos a pesar de nuestro desconocimiento de honores, a lo mágico armonizado.

Y se inventó el hermetismo para dejar de ser procrastinados, osea queremos otra cosa, y no esa iluminación de cuerpo celeste y divino, desmesurado, que vuela unido en la conversación celeste. Que mal querer.

B

Luego quién dijo amor, quedó petrificado. Era Roma al revés!

La felicidad de los cinco, un libro que cada uno tiene en su vida, hasta que se unen en los ventrículos, los desesperados exámentros de la desesperación, verdad coacción y miedo.

A pesar de la imagen muerta del sueño, otra era la realidad que no tenía Héctor en Troya... Y ese origen del hombre como Aquiles; ah pero vamos, vemos a Tutmosis petrificado. Yo era el cuento de Hermes primigenio.

Llegas a Ficciones de Borges, entrometido en todas las bibliotecas, hasta el final del libro, donde está Sur, el cuento preferido del poeta. Y ya no quieres leer más, o Las Mil y una Noches, para joder, una vez más.

Hermes, de Alice Melendez.

C

La dialéctica del guionista contemplaría otra era imaginaria, que todavía no ha podido ser canon. Antes y después del original chamán Chaplin. La mujer era un ser superior, y no solo un ente ante el tribunal permanente de la sujeción a solas; y el medio de liberar al animal humano imperfecto, creado por la ciencia de un Dios?

Por qué tiene miedo el poeta Juan Ramón Jimenez? Miedo a la muerte, obsesivo para un fracasado, pero el con La soledad sonora, solo explica nuestro fin en un tablero verde o una tapia mortuoria por muchos años.

Yo, mi otro, no soy nadie, y corta el reconocimiento automático del que habló, dice otro.

No hay desdicha, si vas por un camino de concepciones, un río te acogerá, más cerca de la muerte, a esa vida vana y casual.

Lo que nos mata más rápido es la jerarquización de los humanos. Ni parecido a la de los animales. Siempre y cuando no lleve la misma rabia a otros territorios. 

Ser judío parece la mejor mueca de horror y de admiración ante un hermano hedonista desconocido, dan por hecho el éxodo y la búsqueda de un dios más universal, que haya memorizado, por ejemplo, las estepas y los desiertos.

El dios egipcio Thot, es lo máximo. Hizo convivir a los hombres con los elefantes, por no demeritar a las otras especies. Inteligencia de imagen de acercamiento y grandeza. 

El ser humano tiene que pintar y escribir, aunque no hable ninguna lengua, sino las palabras exactas para bromear un poco, entre los dichos superdemostrados, y el alma que nunca los abandonó.

George Santayana, doble foto.

D

Un milagro cambiar de método, por ejemplo, nada es fácil, sino tienes en tu mente 100 años de experiencia. Es una espuma que va con las olas, en triángulos realizados.

No llega hasta mi tu poesía, entre el doble oficio, solo campanitas, y una que otra seguridad monótona imposible.

Pero el Corpus hermeticum y la alquimia en pura cera, atribuible a ti Hermes trimegisto. Nadie vio tu cuerpo pero si tu aura, bendecida por la sabiduria de las antiguas dinastías.

Hoy te espero con la pipa, lo mismo verde que seco, digo del laurel. La condena de Kafka, tantos relatos y una mujercita. Para otros Josefina la cantora o el pueblo de los ratones. Aquella desdichada metamorfosis.

Y como luce el neofascismo de estos días, de acorde a sus conocimientos empíricos, reina solo una concepción de estadio, cada vez más pequeño. Nada raro que el olvido ese venía con el negocio de las drogas blancas, las noches rojas.

No encajaron los existencialistas con nada que se moviera a rico son y trompeta, nuevamente el mito, en la otra trastienda o solar.

Hoy más que nunca tengo mis manos dirigidas a ti, mundo de ensueños circulares de los principios reservados a las extremidades, color del que no dijo nada, y saz a viajar contando ovejitas con un ovejo; ese si es el rey por antonomasia.

Carlos Enrique Ortiz, Elmer Restrepo y Gajaka extrasmixtico. Foto exclusiva del fotógrafo del documental La elegía del poeta hermético, 2011.

E

Toda grandeza va encasillada, para salvar a ese hombre sin atributos (ese otro Robert Musil). La mujer ha sabido controlar su poder de imaginación, con ese amor del dios petrificado. De ese sacrificio con sierra del que habla Georges Bataille.

La conciencia del descuatizamiento, las hienas que huyeron del purgatorio, los hombres que enseñaron los principios, y la cola del perro que denota felicidad. Pura manteca de cacao.

Pero tu adora a tu perro extraterrestre, que lo que hara algún día es volar. Bendecidos aquellos que tienen sus naves listas arremolinadas, porque nadie tiene libertad de hacer lo que le da la gana. Es cuestion de saberse alinear. Ah, eh, y las perdices otro mundo que se fue.

Demostrado el juez, el elefante y la tercera dinastía de los egipcios, cuando la magia se leía en los siete chakras según Lao-Tse. Chakra igual. El otro no existía, mejor se atragantaban con una longaniza.

Las lenguas de fuego. Que rico ver al espíritu santo, pero ya sabemos que confundía la lujuria con el terror. Ah, no le gustaba al Dios Adonai el misterioso que todo lo ve. Pero deja correr entre la multitud un alma que se caba de ir; que diremos de un Gulag, Campo de Concentracion. México city, Sao Paulo. 

Indemostrado, no cabemos, solo los rezos alejan de ese espítitu de pesantez, de aplastar al otro como si fueramos el juez elefante. Es en el fuego donde se cuecen los misterios, del laurel y del eucalipto gris, que ha permanecido intacto como el cerebro de Judy Foster, hasta ahora; pero si no es más que una sola chispa.

"(poemas de un libro inédito que se llamará Hermes, tres veces).

El entierro de la sardina de Francisco de Goya.

A los neoberracos que nos siguen

 

Gajaka Extrasmixtico, menos místico que Santana, le ha declarado la guerra a sus memorias, con aquellos chismes famosos que se han llevado hasta pueblos enteros.

Foto seleccionada como la de más memes, con desconocido autor de la foto. Alonso Mejía, Noel Jardines, el mismisimo yo, y otros. 1996, lanzamiento de Realidad Aparte 17.

Memoria sanguinolenta sanguijuela y en el peor de los casos ceguera de un alcatraz. El poema ronda por entre cartoncitos cortados para los memes.

Por Gajaka Extrasmixtico

Me he quedado helado, fantástico, venimos cortados con la misma tijera, Y llegas al peor ejemplo, el siglo 19 estaba lleno de sastres. Mi abuelo daba constancia de esto, escribiendo que Tomás Carrasquilla fue sastre, y hacía cortinas. Competía muy dulcemente con las damas del pueblo.

Y en la casa de mi abuelo, Emilio Caro Duque, en Medellín,  a Tomás no lo podían ver mis tías, porque le echaban popo de gata a su sombrero de tres copas, dicen las malas lenguas que por maricón, para que no volviera más a la casa, ni a la finca de El predegal, al ilutre escritor. 

Yo jamás les restregue en la cara este incidente, que lo que hacia era empeorar las cosas. Un maricón decía mi tía Sofia, que no se quería con mi padre.

El mejor novelista antioqueño. Un año antes de morir le llevó los dos volúmenes que le publicó Editorial Bedout, con tremenda dedicatoria:... A quién no se puede irrespetar en su silla maldita de imanes de porcelona, refiriéndose a mi abuelo, E. C. D. que fue Odontólogo.

Mi Persefone y un rey de Diego Quintero

Un cuento de mi abuelo comienza diciendo que los pobres y los ricos vivían felices en el siglo 19. Celebraban (de Brabante digo yo) juntos todo tipo de fiesta, y así nadie tenía tiempo de analizar al vecino rico, o a la miretriz otra. Hasta que llegaban las guerras civiles, en que había que dividirse y matar por la patria (monarquía era otra cosa), más patria debemos.

Yo vengo de ahí, que carajos. La cuncupiscencia era un negocio.La escuela de Dioniso, en este caso con dos apellidos. Se colonizaban mutuamente, mientras todo el mundo se acostaba a las siete, crecio la humanidad desbarajustada.

Otro dato era la masonería, que se acostaban a las 12 u 13. Mi padre se educó allí, educaban a sus hijos hombres en la casa, los abuelos tenían biblioteca no bien terminado el siglo isabelino y corrupto español.

El día que coronaron a Bécquer como poeta, las cortes, el poeta le obsequio a la reina una camandula traída de Cuba, por un pirata.

Fin de calendarios, suena más raro que fin del poema

Y en esto de escribir mis memorias, la de la quemada de mi cerebro a los nueve meses, no tuvo explicación, ni por mi propia madre que me acompañaba, ofreciéndole a Dios tanta misericordia. Pero era otro cuento según el mito. Nos había caído una maldición. Mi padre tiro a la mitad de la calle el cuadro del Sagrado Corazón de Jesús. Ni los egipcios.

El cirineo. Tiziano.

Pero bueno se estaba creando una conciencia con concienzudos; si la primera vez que escuche un porro salí a bailar. Yo vi morir a la muerta, les dije a todos con sorpresa. Discurso de autista de la mano de Fray Jerónimo el escribano de las cortes menores.Todavía no había dado mi grito de carajo!!!!!! para entrar al teatro. A Rodrigo Saldarriaga le dije, ud es demasiado pispo para hacer teatro.

Tola la de Maruja, dice que la quemada me favoreció. Que supo desde muy pequeño, qué era la concupiscencia. El cura Valencia de Belén lo regañó. Hasta el Pájaro picón picón de Jesús de Nazaret. 

Hasta aquí este capítulo quizas dictado por don Tomás Carrasquilla, y La Marquesa de Yolombo, novela, tenía que ser fea, porque ese pueblo era muy feo. Tola es de lo mejorcito, y bien casado.

Ven aca, y cómo finalizan las memorias qué quizas no fueron? Mi cuñado por ejemplo. Mira gordo, esos tres pueblos que no se entienden entre si, estaban en el tintero, coño!

Stalin y Malankhov.

Tres paises latinos, Cuba, Venezuela y Argentina. Que por eso son así. Yo accedí y me fue apasionando el tema. Colombia llega y puede desplazar a uno de estos tres. Los vecinos ni se entienden dan por seguro el gorde y venta de los cerdos. Y escuchan reguetton para estar a la moda. Reguetton es la cultura traqueta, esa que ayudamos a montar desde los 80s. El amor de plástico. El Pop po. Maddona con el dildo en la mano en el Carnegie Hall.

El peronismo, y el nazismo, Castro y el stalinismo, y Venezuela que es toda una inquisición brava. Así nadie pelecha, en la teoría crítica.

Lo mejor de salir de lo negativo, es el humor que van tomando las cosas. Una lectura de poemas. Un baile de porros. Una guía dominicana. Charly García desmilitarizado.

Fin del capitulo mil, va para mil una la próxima vez.

Los Neoberracos, originales e invitados, todavía muy enteritos. Nov. de 2013. Foto de Loli Cienfuegos.

Gabriel del Casal manda en todas estas cosas de la crítica filosófica, desde que abjuró del Derecho en sus años mozos; tiene la paciencia de Hércules de Tirinto.

                                     ***

Lo único que queda claro, es que la razón produce monstruos, según el ilustrado pintor Goya.

Comentarios críticos a la teoría de la estética del judío Hegel al hombre Adorno.

Por Gabriel del Casal (hoy heterónimo partiendo del mito).

I

Después de probar el té de Moringa y Coca, viene al caso este despertar crítico con la Escuela de Frankfurt. Poco se, nada se, lo podría saber todo, y no escribirlo, en aquel disfrute del hombre solitario, poco frustrado, dada la mirada del tiempo del que ha sucedido. Un ejemplo, una aventura: Un poeta de 24 horas, lo decía la poeta colombiana Margarita Cardona, hoy comiendo piñas de oro miel en Cerritos, Valle, llevada por el bastón del camino a declarar sólo la exitencia del amor en uno.

Estoy dando en esta realidad, la que pueden movilizar que viene de carruaje al patíbulo, la reina de Francia, que ya no es sino inglés de voluntad de poder, el vocabulario violento de los piratas.

Aunque se nos olvide los íconos del arte, estamos hechos para la superluna de agosto, que ya pasó, siempre pasa. El poder espiritual, que va implícito, en su orden, cosas de ancianos con mucho frío, decía Horkheimer (el gran amigo de Theodor Adorno), no en vano armaron La dialéctica de la  ilustración, en 1944... Y así van cayendo los reinos. El exilio y el reino (Albert Camus), en 1957.

Quién manda ahora, si un cáncer puede matar a Putin y llevarse medio mundo? Los s(a)talinistas tienen sus días contados, si van a llover bombas de gas y de palabras escritas (la poesía). Nunca la razón superó al mito. Y continúa la Contracultura, llegado a su fin el arte. Osea todos contra el turismo (el espanto de Adorno) a las pirámides egipcias, no queda nada, ni un Hermes trismesgisto, con su hermoso pagano.

Esa apreciación del arte real se vivía en Luzor, se intuye entre pápiros. Pero eran gigantes, poco les importaban las entrañas de un corazón agudo de otros seres vivientes. Apuleyo, versión.

La luna de agosto a principios de septiembre en Manhattan. Es la misma, y fue que se sacudió tarde. Foto de Loli Cienfuegos.

Hoy es el lenguaje binario, el de la Internet, que alimenta el algoritmo distributivo, a quien le toque solo observar lo observado, prueba comer en El Titanic, y siente ahí su fracaso. Loli Cienfuegos me hablaba de ese estado tan insufrible cuando estás viendo Netflix, por ejemplo, una sensación de vacío, lo mismo Tik Tok; dónde está el cine? Vimos el Adios al lenguaje (2014) de Jean - Luc Godard, que se ha ido a sus 91 años, un martes 13. En esa manufactura nos quedamos, porque volver a Alphaville (1965), imposible volverla a ver. Y si Blonde no me convence, no vuelvo al cine. Bueno si, a ratos.

II

El hombre propiamente dicho lo es por el alma. Platón

Adorno miraba a la sociedad estética como la Sexualización de caracter pequeño burgués. Un arte reduccionista, la pintura en el cine. De ahí que corramos a juzgar (juzgarnos) esa Dialéctica de la ilustración, y entendamos que hay categorías hermenéuticas que desarrollar, más allá del cristianismo. Mito y razón que no son antitéticas.

Ahora si esplendorosa, la luna de agosto en septiembre 2022, en Manhattan. Foto de Loli Cienfuegos.

El cine de Charles Chaplin supera al cine del Hollywood sonoro. Allí nadó sólo hasta que Hollywood lo quemó, por comunista; superior a Lenín, que nos ofrece el Realismo Socialista en el cine por propagandístico. En esa revolución permanente mejor fueron Trotsky (que escogio a México porque había hecho una revolución) y Eisenstein (Que viva México, 1932). 

André Breton y el Surrealismo francés en México (finales de los años 30s), cuando la poesía se moría en esos campos de concentraccion nazi y stalinista. Stefan Zweig se suicidaba en Petrópolis, Brasil, vio el fin del mundo.

La poesía murió en Auschwitz, nos queda claro, al menos la poesía judía. Quienes se salvaron se suicidaron. Por fin Francia y Alemanía se unían. El entierro frío y candente del poeta Paul Celan. 1970. La mímesis del mundo. La poesía Neobarroca nació en Cuba en los años 30s. Nada de esto era académico para Adorno.

III

La conclusión de la conclusión, si venimos a menos entre cruzados, insistimos en que la Voluntad de Poder de Nietzsche está medio envolatada, pero está clara, sacarla del cajon intempestivo; sabe que son las monarquías, y el futuro de la ciencia en manos de estos embaucadores.

Georges Bataille embalsamó a Nietzsche para que lo tuviéramos fresquito lejos del museo de El Cairo, lo sabe el poeta colombiano Carlos Enrique Ortiz, sobre su Nietzsche, a diario en sus clases intempestivas.

Gajaka dirige la orquesta dodecafónica en medio de la Rumba cubana. Foto de Loli Cienfuegos. 2022.

IV

Con agrado leemos que tanto Hegel como Nietzsche han captado la Dialectica de la ilustración, desde el pasado, muy facil unirlos, como para superar una guerra civil. Se queda todo el pueblo encerrado por 14 años por una guerra civil, mienras tanto eso pasaba al otro lado del Atlántico.

Hay una bomba encrustada en todo mi pensamiento, cómo hacerla explotar? O que al menos me deje en paz; ah, ya se una carga de nuevos poemas, estaré  alerta. Cuando cumpla 74, dare testimonio de cuando mi madre con 50 años dijo que tenía 74 y sacó nueva cédula.

El deseo extremo de que llueva a cántaros, y encuentre la forma más deliciosa de escribir, cuando te dictan todos, onírico, en tu estado de indefensión.

A Loli Cienfuegos por el texto en colaboración, a Carlos Enrique Ortiz, por darle vida a los autores de este texto. A Comas por su recuperación en un hospital.