sábado, 31 de marzo de 2012

Lectura de la servilleta del Rey Felipe IV con la misiva de Quevedo y Villegas para comenzar Curso III de poesía neoberraca.

Quevedo y Góngora.....

Francisco de Quevedo y Villegas, retrato de Francisco Pacheco.


Católica, sacra y real Majestad, memorial atribuido a Francisco de Quevedo y Villegas


Á S. M. EL REY DON FELIPE IV

MEMORIAL


Católica, sacra y real majestad,

Que Dios en la tierra os hizo deidad:


Un anciano pobre, sencillo y honrado.
Humilde os invoca y os habla postrado.


Diré lo que es justo, y le pido al cielo
Que así me suceda cual fuere mi celo.


Ministro tenéis de sangre y valor,
Que sólo pretende que reinéis, señor,


Y que un memorial de piedades lleno
Queráis despacharle con lealtad de bueno.


La Corte, que es franca, paga en nuestros días
Más pechos y cargas que las behetrías.


Aun aquí lloramos con tristes gemidos,
Sin llegar las quejas á vuestros oídos.


Mal oiréis, señor, gemidos y queja
De las dos Castillas, la Nueva y la Vieja.


Alargad los ojos; que el Andalucía
Sin zapatos anda, si un tiempo lucía.


Si aquí viene el oro, y todo no vale,
¿Qué será en los pueblos de donde ello sale?


La arroba menguada de zupia y de hez
Paga nueve reales, y el aceite diez.


Ocho los borregos, por cada cabeza,
Y las demás reses, á rata por pieza.


Hoy viven los peces, ó mueren de risa;
Que no hay quien los pesque, por la grande sisa.


En cuanto Dios cría, sin lo que se inventa,
De más que ello vale se paga la renta.


A cien reyes juntos nunca ha tributado
España las sumas que á vuestro reinado.


Y el pueblo doliente llega á recelar
No le echen gabela sobre el respirar.


Aunque el cielo frutos inmensos envía.
Le infama de estéril nuestra carestía.


El honrado, pobre y buen caballero,
Si enferma, no alcanza á pan y carnero.


Perdieron su esfuerzo pechos españoles.
Porque se sustentan de tronchos de coles.


Si el despedazarlos acaso barrunta
Que valdrá dinero, lo admite la Junta.


Familias sin pan y viudas sin tocas
Esperan hambrientas, y mudas sus bocas.


Ved que los pobretes, solos y escondidos.
Callando os invocan con mil alaridos.


Un ministro, en paz, se come de gajes
Más que en guerra pueden gastar diez linajes.


Venden ratoneras los extranjerillos,
Y en España compran horcas y cuchillos.


Y, porque con logro prestan seis reales.
Nos mandan y rigen nuestros tribunales.


Honrad á españoles chapados, macizos;
No así nos prefieran los advenedizos.


Con los medios juros del vasallo aumenta,
El que es de Ginebra, barata la renta.


Más de mil nos cuesta el daros quinientos;
Lo demás nos hurtan para los asientos.


Los que tienen puestos, lo caro encarecen
Y los otros plañen, revientan, perecen.


No es buena grandeza hollar al menor;
Que al polluelo tierno Dios todo es tutor.


En vano el agosto nos colma de espigas,
Si más lo almacenan logreros que hormigas.


Cebada que sobra los años mejores
De nuevo la encierran los revendedores.


El vulgo es sin rienda ladrón homicida;
Burla del castigo; da coz á la vida.


"¿Qué importa mil horcas, dice alguna vez,
Si es muerte más fiera hambre y desnudez?"


Los ricos repiten por mayores modos:
"Ya todo se acaba, pues hurtemos todos."


Perpetuos se venden oficios, gobiernos.
Que es dar á los pueblos verdugos eternos.


Compran vuestras villas el grande, el pequeño;
Rabian los vasallos de perderos dueño.


En vegas de pasto realengo vendido.
Ya todo ganado se da por perdido.


Si á España pisáis, apenas os muestra
Tierra que ella pueda deciros que es vuestra.


Así en mil arbitrios se enriquece el rico,
Y todo lo paga el pobre y el chico.


Sin duda el demonio, propicio y benino
Aquel que por nombre llaman peregrino,


Al Conde le dijo, favorable y plácido,
Cuando su excelencia oraba en San Plácido:


«Del rey los vasallos compiten tu puesto;
Destruye, aniquila y acábalo presto.


Los de la Corona mayores contrarios
Serán la disculpa para tus erarios:


Que si acaban éstos con la monarquía.
Morirá también quien te perseguía.


Mejor libra en guerra el que es prisionero
Que el que es sentenciado por el juez severo.


La causa de todo lo que ellos ganaron,
No la mataron, sino la libraron.»


Esto dijo el diablo al Conde Guzmán,
Y el Conde prosigue como don Julián.


Consentir no pueden las leyes reales
Pechos más injustos que los desiguales.


Ved tantas miserias como se han contado,
Teniendo las costas del papel sellado.


Si en algo he excedido, merezco perdones:
Duelos tan del alma no afectan razones.


Servicios son grandes las verdades ciertas;
Las falsas razones son flechas cubiertas.


Estímanse lenguas que alaban el crimen,
Honran al que pierde, y al que vence oprimen.


Las palabras vuestras son la honra mayor,
Y aun si fueran muchas, perdieran, señor.


Todos somos hijos que Dios os encarga;
No es bien que, cual bestias, nos mate la carga.


Si guerras se alegan y gastos terribles.
Las justas piedades son las invencibles.


No hay riesgo que abone, y más en batalla.
Trinchando vasallos para sustentalla.


Demás que lo errado de algunas quimeras
Llamó á los franceses á nuestras fronteras.


El quitarle Mantua á quien la heredaba
Comenzó la guerra, que nunca se acaba.


Azares, anuncios, incendios, fracasos.
Es pronosticar infelices casos.


Pero ya que hay gastos en Italia y Flandes,
Cesen los de casa superfluos y grandes.


Y no con la sangre de mí y de mis hijos.
Abunden estanques para regocijos.


Plazas de madera costaron millones,
Quitando á los templos vigas y tablones.


Crecen los palacios, ciento en cada cerro,
Y al gran San Isidro, ni ermita, ni entierro.


Madrid á los pobres pide mendigante,
Y en gastos perdidos es Roma triunfante.


Al labrador triste le venden su arado,
Y os labran de hierro un balcón sobrado.


Y con lo que cuesta la tela de caza
Pudieran enviar socorro á una plaza.


Es lícito á un rey holgarse y gastar;
Pero es de justicia medirse y pagar.


Piedras excusadas con tantas labores»
Os preparan templos de eternos honores.


Nunca tales gastos son migajas pocas,
Porque se las quitan muchos de sus bocas.


Ni es bien que en mil piezas la púrpura sobre,
Si todo se tiñe con sangre del pobre.


Ni en provecho os entran, ni son agradables,
Grandezas que lloran tantos miserables.


¿Qué honor, qué edificios, qué fiesta, qué sala,
Como un reino alegre que os cante la gala?


Más adorna á un rey su pueblo abundante.
Que vestirse al tope de fino diamante.


Si el rey es cabeza del reino, mal pudo
Lucir la cabeza de un cuerpo desnudo.


Lleváranse bien los gastos enormes;
Lleváranse mal si fueren disformes.


Muere la milicia de hambre en la costa;
Vive la malicia de ayuda de costa.


Gana la vitoria el valiente arriesgado;
Brindan con el premio al que está sentado.


El que por la guerra pretende alabanza
Con sangre enemiga la escribe en su lanza.


Del mérito propio sale el resplandor,
Y no de la tinta del adulador.


La fama, ella misma, si es digna, se canta:
No busca en ayuda algazara tanta.


Contra lo que vemos, quieren proponernos
Que son paraíso los mismos infiernos.


Las plumas compradas á Dios jurarán
Que el palo es regalo y las piedras pan.


Vuestro es el remedio: ponedle, señor.
Así Dios os haga, de Grande, el Mayor.


Grande sois Filipo, á manera de hoyo
Ved esto que digo, en razón lo apoyo:


Quien más quita al hoyo, más grande le hace;
Mirad quién lo ordena, veréis á quién place.


Porque lo demás todo es cumplimiento
De gente civil que vive del viento.


Y, así, de estas honras no hagáis caudal;
Mas honrad al vuestro, que es lo principal.


Servicios son grandes las verdades ciertas;
Las falsas lisonjas son flechas cubiertas.


Si en algo he excedido, merezca perdones:
¡Dolor tan del alma no afecta razones!


Diciembre de 1639

Tomado de Obras Completas, prosa, "Aguilar", sexta edición 1966. F. Quevedo.


36 comentarios:

  1. Memorable
    memorable
    memorable.

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  2. hay mismo lo agarraron, por convencimiento del Conde Duque de Olivares al Rey y lo metieron a una mazmorra en un convento religioso, allí pasó casi 4 años a sus 62 añitos aalió moribundo y murió hecho pedazos; dicen que el Conde Olivares mandó a quemar sus libros pero el Rey tuvo compasión en su lecho de muerte y salvó a la humanidad latina de una perdida irreparable.

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  3. Me gusta más Góngora, y sigamos con la polémica. El gafufo disfrazado de loca Guzman, Quevedo, detestaba a Góngora por mal poeta, ustedes que opinan, decimé!

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  4. "Servicios son grandes las verdades ciertas;
    Las falsas razones son flechas cubiertas."
    Que belleza, en el transcurso del poema en dobles, Memorial.


    Te pone a raya, te aclara la luna de ese tiempo,
    y justo llega un asesino disfrazado de lobo.
    Es mi respuesta inmediata.

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  5. No creo Ester Julia, que se llegué aquí ni en ninguna parte a la cnclusión o sin conclusión de que Góngora era un mal poeta. Quevedo o estaba con Hollywood o no lo estaba con el gusto del cordobes.

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  6. Es como decir, tu dices, yo digo, que quien es mejor poeta, C.E.O. o J.N. Aqí si hay uno mejor, no se puede aplicar a lo de Góngora y Quevedo, los dos muy buenos poetas.

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  7. Entre Gajaka y Roca, diez y seis mil memoriales, y todos pasados por la galleta. Entre Mutis y Paz, los años oscuros de nuestra América, doblemnte oscuros como un eclipse total de sol. Entre J.Manuel Roca y Jaime jaramillo Escobar, una x otra x y otra x. Entre Raúl Henao y Armando Romero, las cualidades exquisitas. Un peruano diría, cuáles son esas cualidades especificas entre Vallejo y Neruda.

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  8. Al final de Memorial, Quevedo repite ese doblete genial: "Servicios son grandes las verdades ciertas; las falsas lisonjas son flechas cubiertas", cambiando razones por lisonjas.
    También me gusta porque es fenomenal: "Si guerras se alegan y gastos terribles, las justas piedades son las invencibles".
    Flechas cubiertas y gastos terribles, la gran poesía barroca introducida al clasico furor de las grandes lenguas.

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  9. Peruano, cualidades exquisitas!!!!!!!!!!!!

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  10. Felipe el del contrabajo.1 de abril de 2012, 4:13

    Esta podría ser la servilleta más poética que jamás alguien haya osado escribir, de todas las que hoy polulan en el mercado y en las casas presidenciales. Con su pluma de ganso Quevedito fue el primer poeta en hacerle abrir los ojos a una monarquía que ya estaba en su plena decadencia con validos, asesores, como los que ha tenido en estas últimas décadas los gobiernos democráticos de América Latina.

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  11. La suegra de Luz1 de abril de 2012, 8:18

    Antes ABRIL era el mes de los poetas, de ahí POETAS EN ABRIL de la aburrida Luz Eugenia Sierra, hoy editora por encima de académicos orales. Pues que sea ABRIL nuevamente el mes de los poetas, poetas mujeres sin ningún esfuerzo. Va para Colombia y países vecinos.

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  12. Si, muy pocas mujeres poetas escriben en el blog, unas porque se le agotan los versos, por falta de una minita, y otras porque escriben poemas automáticos, y no tienen nada que decir en los chats o conversatorios. Y otras porque nunca lo hacen.

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  13. Laura la de Cúcuta1 de abril de 2012, 13:31

    hola, aquí estoy, que que que dicen de nosotras, pues no tenemos tiempo amigos porque Alejandra Pizarnika no nos da el tiempo libre.

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  14. Laura la de Cúcuta1 de abril de 2012, 13:32

    Hola, aqui estamos, es que Alejandra Pizarnik no nos deja, quedamos petri preti ficadas. Pero me gusta el memorial de Quevedo y Villegas. Ay que cansancio.

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  15. Mira, la foto del pequeño extramítico esta de madres, tremendo chingón. Ah si escogido por Demeter, Demetria, no mames guey. Que frente. Te acomodaré en mi cerebro de 7 meses y 46 años.

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  16. La mujer novelista y la risa de De Niro.
    solfeamos y surfiamos como quieres que te querra.

    No somos más rápidos que los hongos, más les valdría no haber nacido. Las adivinanzas asesinas.

    Me he pintado las uñas de azules para escribirte esta misiva pequeña pero pequeñisíma libertad.

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  17. Alcestes Puentes2 de abril de 2012, 4:37

    Contenido sacado del blog: Diáspora literaria: migración y exilio

    En su exilio obligado, en la ciudad de Madrid, el poeta colombiano Arturo Prado Lima, con su magma de escritor reconocido, con sus afanes de creación contestataria social, asume una posición cultural frente a ese exilio obligado, en sus reflexiones históricas entre la América Latina y España, tratando con su pluma el fondo de esos problemas, y contradiciendo lo que se ha vertido desde algunos siglos sobre nuestros países, mostrando ese drama histórico de la marginalidad, que es recogida en su voz astillada de húmero, para obtener aunque sea un trozo de esa identidad, humana desde la Literatura:

    Hay una España muriéndose en mi hombro,/ madre,/ si tú vinieras y miraras por las rendijas/ del pobre barro peninsular/ una España que agoniza / sin haber leído un triste verso de Lorca/ o haber osado derribar del todo los nobles molinos de Cervantes. /Tienen el mismo rostro del tío Bertulfo /y se ríen con sus palabrotas acuchilladas/ de cagarse en Dios y en las madres que los parieron/ y fuman largamente/ mientras sus perros se cagan en los parques./ ¡Qué alboroto de huesos y señales / en sus lenguas, madre!/ Hay otra España que aun asiste/ al entierro de Franco, el generalísimo,/ y van de luto riguroso y muerte en pecho./ Y otra España que se desangra/ sin futuro y sin historia./ Y otra, Madre,/ que sueña y desueña un destino distinto,/ que sabe de las Nanas de las Cebollas/ y las penitencias rotundas de Miguel Hernández,/ y las pesadillas de Picasso/ y los fusilamientos de los sueños,/ como lo hacen ahora en nuestro país, Madre./ Por estas calles paso recordándote, Madre,/ entrando a los locutorios, / acordándome de tu viudez callada, / de la esperanza hecho ya canas/ en la noble cabeza de quererte.

    El exilio obligado trae una infinita nostalgia, recicla los recuerdos vividos en la América Total, traza nuevas coordenadas de comparaciones, agudiza las reflexiones entre lo vivido y lo que se vive. Lo que el destino nos obliga a mutar en un país que creemos que es el de nuestra aspiraciones es recepcionado siempre por un tono de nostalgia. Continuemos con Arturo Prado Lima: Cada día la pena será menos sagrada/ ahora que me vaya de los huesos,/ ahora que una búlgara de hierba triste/ compra dos cervezas/ para remojar sus labios de papel./ Cada hora que pasa diciendo adiós/ a cada edad / la nostalgia se vuelve más nostalgia/ en los acantilados del lejano país/ varado en los huecos del alma y de la carne...

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  18. El barroco conceptista es lo que hoy es el neobarroco, una doble acción una doble pasión, Alvaro Mutis y Francisco de Quevedo rubicundos, semiramishis, en franca confrontación con las monarquías papales, con sus 800 años no 900.
    Que descubrimientos en la escritura, que afortunados nuestros genes, lo podían leer ante tanto Conde Duque.
    Simétrico y peludo, pero si esos brazos negros son redondos, asimétrico falso y combinaciones místicas muy pobres, la distancia entre planetas, el acoso de los culteranos detrás del palco 8.

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  19. mentira, ese lengiaje coloquial y exclusivo de abusadores en el poder, que ni el pueblo tenía acceso presencias muertas, no que va, el primer escritor es Erasmo de Rotterdam, y Bacon. Al cuello estas ideas tan exclusivas de Gasaka.

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  20. Nikle A. Alvarez.2 de abril de 2012, 18:44

    Huele a caca entre Fassbinder y Foucault....

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  21. viendolo bien Nikle, estas tostado, pero a ppesasr de todo me gustan tus combinaciones con falda y todo.

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  22. Bueno ahí tienen a Foucault con su gatito en la mano por arte de magia.

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  23. Kirkirkistan en Barcelona2 de abril de 2012, 19:17

    Mira Gajaka esa Miss Bala si es bien mala, no seamos chucha, como te soportaste este nuevo bodrio mejicano, porque en fin tu veraz pero no megustonada, tan acartonada la fotografía. Ojo con la Parada.

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  24. Erasmo, si claro, tenia que ser bueno porque vivia de escritor y el rey del imperio romano por asalto. Carlos V lo protegía aunque no le entendiera nada, bastante ocupado estaba con Martín Lutero. Leo por ahi que ErASMO INTERCEDIO POR lUTERo.

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  25. La vida es un premio después de la muerte

    La tempestad todas incluyendo el Atrato, me muero de Janeiro.
    Un Dios mi amigo O.M. hace diez cosas a la vez en 8 horas.

    Un regalo de variedades de los sesentas, hasta agotar existencias.

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  26. Tibio tibio tibio3 de abril de 2012, 15:51

    Cursi, "un dios mi amigo O.M.". Un dios? Mi amigo O.M. mejor como en mediol de la partida hasta agotar insistencias.

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  27. Miss Bala, tiene la atmósfera en el cine como nos lo habíamos imaginado después de "Viva Méjico", y enterramos casi todos los Alcoriza, pero nos llamó el chileno con El chacal de Nahueltoro, para que pararamos y asi alejarnos de los intelectuales franceses. Que tal el narco enamorado como un cochinito, la invasión de la maldición de la selva del caucho y del chaman, a lo de Emilio Fdez para la taquilla, pero lenta.
    Puro cine rojo.$·"%&/(/)=

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  28. tegdb dvhfjs sé ghsbsn nbvhusinsí babadsá.

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  29. gajaka, no puedes por ahi estar hablando mal de Jaime Jaramillo Escobar, el mejor poeta vivo de Colombia y de otras veredas. Eres un atrevido y un bellaco. Ayer mismo le dije a Verano Brisas que tu lo amabas y por lo tanto sentias odio infinito por Jaime, cuando lo sé por tus propios labios que antes amabas a X´504 y que por él te hiciste poeta, pero poeta malito copion barrocos.

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  30. No entiendo como un pobre cuento, Victo, le pueda llegar a un ser realizado, en este caso de un poeta a otro, porque tu ahí eres un metido que ni lo uno ni lo otro. X............Escobar, es un gran poeta pero no nos gusta su ridículo personal.

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  31. Porque en resumidas cuentas es el poeta el que no es voltearepas, ni cambia de partido tan facil, claro hijo, que hay poetas dudosos, que porque escriben algo bueno son poetas. No, donde están sus manuscritos y dibujos, pobres diablos equivocados, que influencian a las nuevas generaciones para que sean como ellos dudosos y detestables, policias indios en algunos casos.

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  32. El cuadro Barroco está espectacular!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

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  33. "Memoria"

    El barroco es el espejo de la inquisión,
    por ahí se ven sus cadenas, sus terribles castigos,
    los heréticos quemados con todas sus verdades eternas,
    y colorín colorado. El espacio muerto, inexistentencias
    ejemplarizantes, terribles muecas para sueltas, si en el
    desorden de las ideas, el macho dominante conserva
    aun la fortaleza para la idolatría. La terrible desigualdad.

    Los muros respiran por la herida. La poesía son soledadaes,
    memoriales. Los que comen la pierna de cerdo pierden
    su naturaleza de victimarias, menos olor y medio peso.

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  34. By the way, Memoria Barroca, thats so.

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  35. Soy Arturo Prado Lima. Gracias por el enlace hecho con Diáspora Literaria y seleccionar el párrafo que el poeta peruano José Pablo Quebedo desde Berlín,hace de mi creación poética.
    Un abrazo.
    @arturopradolima

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