Un Entremes, entre más oscuro mejor. A los heteronimitos sacando su Ph. D

Miguel Falquez Certain, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Joaquín Méndez Gaztambide. Selfie. N.Y.C. 2019.

El temblor de las Azores se quedó chiquito*.

Gajaka Extra (s) mitico

Migue me explicaba la teoría de la igualdad; que se pegaban los nombres de una vez, esto era la germania.
Yo venía de Cadiz, el otro de Extremadura muy celta, y el otro, príncipe de Borgoña. A buena hora la hermandad de los caballeros de Sancho. del casi virreinato de Ocaña, y el comandante Añasco que murió en el Cauca, por la Gaitana.
Tembló la tierra: el agua del limonero no es palo de limón, es la embiolada cómo las cintas (en la mitad de la sala); será la de Cadiz, que ni su mismo nombre existe.
Pero de la costa costeña, sonó de lo más gallina. Si caribeña y va con tunas, las hojas con musgos? Pero no así el limonero.
El agua del limonero, atragantado, expulsa la que es; alguién quiere pastel de Puerto Rico? El maestro de básquetbol (retrato de un adolescente), y por nada pide, monta, aterrizaje, volver a subirse todos. El lenguaje de la igualdad.

En el correo pensé en las uvas, que me subían el azúcar caída; en serio la china que me golpeó con su bolso que pesaba una tonelada.

Descargó y yo dije heavy heavy.
Por nada llega la policía con mi susto de Valentino, y la bahía de Añasco, hasta adormecerme, y a la espera de que saquen el bolso de una tonelada de peso.

Introito con la nave tosca, el espectáculo es extraído del Qatar. Por fin uno y otro café. Estamos hechos, aquí y en Rabat.
T


anto vuelo del extraterrestre. Preferible el show de negros obispos de rosado, y entrar felices al cielo de los 144 mil escogidos.

Euforión por Gajaka.

Habrá se visto la bondad infinita (cuasi): ay ese Habrá. Lo mismo que variado, máximo show de las pinturas del cepo, de la mesa de Todos los Santos (Sántander), de esa boquita linda papocho.
Imploramos a la dicha de ser así, y resuelto y resuello, rosella, rosela, petaca Petrarca, pepino y párpado.

Cómo está él? Leyendo correspondencias, por ejemplo Mircia Eliade nunca escribió sobre Nietzsche, cosa de eslabos, y de circasios. Herbert se llama el que me abrió la puerta. Facilísimo entrance. Por si las moscas es Kafka y el sicópata, tipo descuatidizador, de moda retro.

Cállate esa boca, el último taíno, y sus artesanías de tercera dimensión. Conocieron el chimpance, el eslabón. La virreina de miss Pto Rico y sus vestidos tirados al tarot. La novia de Richi.

I wild sheep chase, 1989, de Murakami. Debe ser una pendejada, si la lee un vietnamita. Pronóstico reservado, Y Kundera, también puede ganar a sus 90 años, el Nóbel 2019.

Huye del dinosaurio. Gajaka, 2013.

Juego de cartas, no hay cartas, involucrados en escribir sobre el tatuaje de mil dólares al padre. La hija que no pensó en su vejez, antes de la muerte en ciernes.
No le queda sino ser anarquista o simple payaso y bailarín. Amabas ambas tareas, y tratarán de aceitarse, de conservar la virginidad hasta de la jaula de los leones de los píos. Prosa completa.

Prosa completa de Kundera contra 10 libros de poesía, Fragmentos a su imán, y al día siguiente el Nóbel para Lezama; Gracias a la revolución no se lo dieron. Si hubiera sabido algo de japonés: quién, solo él haiku Bascho? No, los cantos zen.

Autorretrato, vestido de luna. Gajaka.

Por último el reino de la misantropía, la orgía de acelgas, brocoli, dulce de remolacha, beet, canabis para las visitas. La triste historia del que fue viejo a los setentas años, menos los presocráticos.

*A Miguel Falquez Certain, por su nuevo libro HIPOTESIS DEL SUEÑO, y a Joaquín Méndez Gaztambide, lector, traductor y cocinero.

Teresa María Gallón no es un mito es la heteronimita favorita, dice Leticia Pumarejo Cuartas.

Réquiem por Teresa María Gallón*, a modo de acercamientos con la oración en la poesía. No estamos en un velorio más extensivo, ni en la boba exclusividad. De lo que para ella era un heterenomito mangoniado, y un rolo.

Por Leticia Pumarejo Cuartas

Yo, la espátula.

Bien arrepentido (tosky), cuando se las sabe todas, lo mínimo ser místico. Esa cualidad del místico a secas, que ha leído a Kundera, Bataille cuando nadie lo necesitaba. Que si alguna vez existió Dostoievsky, era solo lectura para el hijo, la madre leía biografías de famosos en pequeños fascículos (Lord Byron). Puras tardises digo yo.

Pero no era nadie la sin huesos mucho menos la componedora de huesos con miel, en aquel entonces la gitana refugiada, o el mamón medio flamenco.

Ay Tere, te escribo un poema en esta corta época del olvido:
Me he quedado mirándote
Me he quedado mirándote.
Imposible seguir tu proceso casi perfecto de tu vida. De ese mismo que ahora miro, siento y duele. Dios mio perdóname.
De qué me hablas, Dios mio.
Y esto te parece poco. Lo extraño de la tribu con sus intereses montados y amarrados de paredes que de noche se ven terribles.
No hay sueño, solo los planes de cada día, que el cerebro trata de imaginar.
Claro, al pasarse la vista de otra tribu. La duda en el manifiesto poético.
Sola mastica los hilos del apio, y piensa: cómo será la muerte en el campo de batalla.

*En la foto con Amparo Vasgas.

***
Gerardo Deniz*
de Adrede (1955) Poemas

III

Ver morir tu mirada como animal sin tacha
que pide al sueño y confía,
y cierra luego los ojos
y el cielo se hace suyo para siempre.

Escucharte vivir en tu presencia entera,
fruto perdido, canto de lo oscuro
que desciende y se hunde
- derroche de ondas -
en el agua limpia del instante en reposo.

Pero no saber nunca
si la sombra tan sombra que te cubre
es el cielo que duerme
o tan solo la huella de un cielo que se ha ido.

*Leído en la noche de apertura del IV festival internacional de poesía de Sto Domingo (2017).

***

Tere y Antonio en La Gran Aventura.

***


Madre coraje y sus hijos de Beltold Brecht, y ahí si entramos en materia. Después de huir de los nazis, B.B. compuso la pieza teatral en una isla de Suecia. Puro Berliner Ensemble, desde 1949.

Cuando murió mi madre, 2012, todo el mundo te decía déjala ir, no sufras, no vas a poder así, y fue todo lo contrario, se convirtió en una musa.

Mi madre, mi padre, mis hermanos, victimas de la violencia colombiana que iniciaron los Conservadores en 1948, después del Bogotazo. Guerra de exterminio contra los Liberales populistas, Crististas, Masones de pelo en pecho; donde se confundía el populismo con la izquierda, que no ha cesado en 71 años, y que tiene sumergido al país en la más ridícula ignorancia. Por ejemplo desprecian a los indígenas por borrachos, y quieren su total exterminio.

Teresa María Gallón , 1910-2012.

La madre no fue la del siglo 16 y 17, la mujer no era nadie, solo las de la Corte, ni siquiera las condesas despreciadas por los judíos por p.u.t.a.s. La madre es del siglo XX, desde la época moderna.

Las olas del corazón no estallarían en tan bellas espumas, ni se convertirían en espíritu, si no chocaran con el destino, esa vieja roca muda  (Friedrich Hölderlin).

Mandarin Carroll, envia los poemas rechazados en el premio de poesía Eduardo Cote Lamus. Tenía el pecado de uno de sus abortos.

Guión para una Décima, sin pío de mensaje, más bien corrido de la tarde. Poesía al aire libre. Más tiempo de lo permitido.

Por Mandarin Carroll II

Hablan las mediterráneas, que nunca han sido crueles desde la infancia: somos las mejores, sin ser el centro del mundo real, lo somos. Gagistrofolas.

Un café negro? Nunca en su presencia. Maravillas tornan a callosas
las melodías salvajes, humu de ese descubrimiento.

Los hijos de la alquimia, se lo dicen a sus compañeros de juego. 

Cómo burlar la terrible intromisión, del espíritu abrazador? Con un palo, la vez que quisiste tanto y no florió la oración en la danza hacia el fuego. 

Nuestra parodia en el teatro, la flor de este refrigerio gongorea la gonorrea. Todos a la Cañaheja, al fuego de Zeus.

Me ha salido un cráter, otro y otro, es un paisaje interior, sin ningún asunto para la mente, digamos, sorda, sin otro camino que no sea la genialidad de la familia idiota.

Que no sea lo de la Sierra, la negra o la blanca cretina de atropellos fidedignos, por ejemplo, yo maté a Capaz 17. Dejad la Sierra tranquila.

Ahora mando en mis contornos seudourbanísticos, con mis semillas de viejo orden de la felicidad. La cantaleta al inspector en su primera ordenanza. No hay nadie en el nogal más próximo.

Que soledad, un aparato suizo casi ligado al cuerpo, y de que otros lujos le damos la bienvenida, si como dice mi historia, he perdido el pito de la arbitrariedad (o sea la del árbitro del partido).

Hay asesinos de animales, y asesinos de humanos.

El negro venía de Nigeria, y ella del Guadalquivir, y la mató de un lanzaso, acaso sabía sus genes conquistadores, y la ofrecía al dios de la desesperanza negro. 

El otro perro está amarrado en un bosque, para que se muera de hambre, lo mismo que hace la loba de matar al cazador furtivo (asesino), al frente de sus cachorritos inocentes.

Ya se ven las nuevas razas en la cámara de exterminio, cuando de nada sirve ser la voz que habla con dios en la resurrección, sin ejemplos de competitividad ante el monstruo enemigo viajando con equipaje y con Drácula.

Si es obediente será nana, payaso entremezclado, arcadia del mal mayor. Contratar a los degolladores de bestias, para que en caso extremo hagan lo mismo con la porqueriza humana, que se jacta de verlos vencer en las asambleas.

Los cuernos entrelazados, solo y virginales, la concha de esa desdicha desata la ira de esos animales, que tarde que temprano son la poesía.

Este hijo del silencioso sol y sus cobardes máquinas, de ánimo cromado, con tristeza de las que huyen, regresado ser con piel de zorra para ser cazado. Suena a palustre de empalada monja.

Transcribo los mensajes leídos en las piedras, tanta emoción, para ver partir al ser más amado, la madre, en un período de profecías que no logran todo lo prometido. 2012.

Gajaka a los 70 años. Foto de Loli Cienfuegos.

Presión maldito perdón. La fábula de Mefistófeles.

Dichoso aquel que se cruzó en este camino con un noble espíritu en su temprana juventud. Friedrich Hölderlin.
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Que no sea la pesada retina el ejercicio democrático del cristianismo ortodoxo, Ahuyentado ángel de la voluntad, del pedigüeño católico disfrazado de judío errante. 

Y yo solo tengo al diablo bailando por entre mis breñas,  Soy algo más que conciencia, un ladrón salido de aquellas esquinas mitológicas de la primera escuela.

Mefistófeles posee una filosofía y se halla justificado y consecuente a sus propios ojos (George Santayana).Y ese ácido mirando solo en la noche a Marte para el combate de espera.

Ah, es apriori, no tiene más que aforismos between el postre y el saludo referencial de las despedidas. Podría comerte los ojos por ver tanta demencialidad en el escaso disfraz de escena.

No hay mayor locura, mientras contemplo la caída de un sol al final de las calendas.

 Madonna de Pierre Auguste Renoir. Instituto museo de Detroit. Foto de Loli Cienfuegos.

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