Gerardo Deniz, un poeta raro, acertado y descomunal para la poesía hispana.

Gerardo Deniz

Hay autores que son tan mágicos y solitarios, desconocidos, que nunca van hacer leídos por los  que les gusta “ser” profanos por falta de una hormona, la lectura rigurosa de la poesía, que cuando los encuentras en las listas de antologías, o por recomendación expresa de un amigo, respiras mejor, y es el caso del poeta mejicano de origen español Gerardo Deniz.

Con lo poco que se de él, supera mi matiz político de concepciones y seguidillas; su humor es desconcertante (ver entrevista “Una tarde con Gerardo Deniz”, en el blog “Siglo en la brisa” de Fernando Fernández), provocador, de la animada astucia mejicana. Un viraje romántico con sus ejemplos en la música, y fotográfico. 

Deniz no está ni siquiera en Wikipedia, a algunos poetas no les gusta por la competencia, es el caso de Fernando Denis, que posiblemente tuvo ese nombre por el autor renombrado en las ausencias eleusinas del que lo recibe, o no sabía que existía dado su anonimato, tremendo matrimonio no compartido señor Denis.

Una poesía refrescante que tiene muelle para buscadores desconstructivos. Mi amigo Comas lo tiene en la sobornabilísima tragedia, como lo más cercano al neobarroco frente al insufrible postmodernismo, mi rabo y mi pelo después del quinto dedo en la frente.

Algunos títulos: Adrede, Gatuperio, Enroque, Picos pardos, Mundos nuevos, Alebrijes. Una poesía erudita para un lector exigente, de este poeta traductor del sanscrito, estudioso que nació en 1934. Poeta que para cada cual tiene su propia historia. Tremendo coraje para alguien que está fuera del anuncio oficial, y del parapeto de la mala poesía en la calle.

Gonzalo Rojas y Alí Chumacero algunos de sus poetas favoritos.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

*

 Poemas de Gerardo Deniz

Artocarpa

Atrapé a la gula por una trenza
y me la senté en las rodillas.
Cómo pesaba.
Su cabello de chilacayote;
sus pómulos de mazapán barnizado,
con perfectos círculos cereza;
su sobaco, al abrazarme, fragante a aperitivo.
Era bastante pazguata, la pobre.
—Ea —le dije, simulando satisfacción—, te quedas y,
como la sabiduría popular previene que
la mujer en casa, y con la pata rota,
tú dirás cuál te quiebro, de preferencia
por la mitad. Ocupó entonces mi asiento,
extendió una como Felipe II, yo
procedí— y oh, sorpresa:
sonó (y sentí) como si partiera una excelente barra de pan.

Evasión

En Tlalpan hay varios manicomios.
Y viendo en la sala de espera esos viejos tomos franceses
tan espesos
de balneoterapia y arsonvalización
cruzando ese jardín por donde tres veces a la semana
     discurren filosofías de vía angosta
-los perros trágicos machacados en la carretera al pasar en volandas,
y así habrá que pasar ahora.
                           Hace calor.
El que vaya a la hora cursi como todas marchando a oscuras
     al lado de los rieles
podrá escuchar (si le importa) el zumbido de muchos
     escarabajos enamoradísimos
entre las piedras del talud.
Más allá (es de suponerse) descansan adineradas adolescentes
     de miembros fruticosos,
con los labios secos, tendidas al descuido
como largos gatos de algalia.
     (¿Habrán comido habas?
     ¿Borrarán como es debido los moldes de sus cuerpos en las camas?
     Oh riesgo.)
Pero este mundo de trenes y escarabajos es un mundo de
     trenes y escarabajos,
sin embargo,
nagara.

Sorpresa

  Marielenita me ilustraba sobre los milagros obrados por Mao, con sólo
             salir al balcón. Los cojos oían, los ciegos hablaban (¿o a la
             bisconversa?). Acto seguido, franca como de costumbre:
     —Quiero acostarme con un negro —me declaró Marielenita—,
     pobrecillos, los discriminan tanto.
  
     Me retraje a mi madriguera.
     ¿Cómo suplantar a un tipo atlético formidable? —pensaba yo,
     pingüino depilado envuelto en piel crudelia
     que tanto atraía, en cambio, a Lilia.
  
     Pero a las amigas de amiga les debo muchos servicios, y sin escarbar.
     Una: —Tu adorada trompuda quiere acostarse con un negro,
     por razones filantropicoideológicas,
     pero la atormenta, confesó ayer, que los negros le den asco.
  
     (Nada recabdé a fin de cuentas, cual de ordinario,
     ni conocí aquel producto interno tan bruto como apetecible,
     tampoco me embijé cada mes lunar con el Libro Rojo del Timonel;
     sólo fue una enseñanza desdeñable, sin acabar nunca de aprender.)
  
     Marielenita se casó más tarde con un italiano, supe,
     ojalá siquiera pardusco —para aplacar tu racismo, dulce mía.
  
     Ustedes, europitos, vengan a visitar el trópico, hasta nueva moda,
     y admirar supremos especímenes humánicos. Ojalá entendieran la risa
            que nos dan. Ambos. -
  
      
     Del libro inédito “Fosa escéptica”, de próxima aparición en “Ave del Paraíso”

POEMA DE LA TOLERANCIA

Que ocupes una mesa frente a  sillones  obesos,
escribiendo con diez dedos más despacio que yo con cinco,
no es cosa que te perjudique, a decir verdad; tan
estragados estamos
Simplemente, consuma la transustaniación en los ene
pisos del ascensor
para que al llegar a la calle
hayas dilapidado ese tufo penetrante a eufíteusis,
fideicomisos, derechohabientes, cónyuges supér
stites
y el número de hoy del  Diario  Oficial
-vamos pues; no era para tanto.
Al fin y al cabo mi
poesía no aborda grandes asuntos.
Viéndolo bien, en una hora hay tiempo apenas
para seis  botones , un zíper, una  hebilla , mientras
maúllas (como si fuese un imperativo del Código de
Procedimientos; v., por si acaso, Fargard 16 y 18
in fine) que anoche alunizaste en el Mare Crisium
y andas tigresa como tú dices.