Por fin me mediré a una encuesta de nuevo tipo para darle su rotulillo, a este mundo sin poesía... Porque si no hay ciencia propia no hay nada.
Gajaka Extrasmixtico, que ha salvado el guayabo de su vida, salir ilesos con muescas del pasado vietnamita y pinocheteado. Y por otro lado la gran barra de su vida, los amores, dice mi mentor gallardo sin motosierra motocultural. Mi padre era liberal, masón y cristista. Todo lo veía rojo ante la canallada de entonces.
Y es que no nos va a pescar el parlachi, para abolir nuestro argot, que va! lo dije antes, ninguna modelo habla porteño ahora, y el paisa de Ñito Restrepo apenas a distancia de una aguja capotera. Había que buscar a los genios, o buena cama para el maestrazgo, o mayorazgo. La maestranza. En fin por debajo de esas islas.
Propongo cuatro salidas, la primera es la del pecado, lo digo o no lo digo, es ignorancia. Si se lo cuentas al cura, no te pasa nada. Mi peor pecado!
La segunda es el raciocinio del pedante escritor, aprobando todas las operaciones lógicas, y hasta se alza la batahola, la vaselina, el manierismo para cobrar buena lana, caballeros de empachos friturados con ron, son uds los nuevos habitantes de la tierra.
La tercera es el miedo de que no llegue, eso, lucideces que comparas espiritus de otros bandos. Si medita la muerte, mejor la lee en la prosa del otro. Las presencias que no avanzan unidas.
y la cuarta tendrá que ver con poetas, los malditos a quienes sorprende la muerte en los lados opuestos, sin los faroles de pascua. Los poetas secos, porque secan tienen el alma, si esta es la esclava de su suerte.
2 de patos distinguidos, desde siempre.
Si no fueron ellos, quiénes lo hicieron, los conquistadores de Extremadura, los clérigos de Castilla? No, los jesuitas que vieron en la escritura del barroco a un Dios tan humano como Ignasio de Loyola.
- Que más se hace, que pintar pajaritos, en una zambullida divina en el bosque aves peregrinas. Y ojala que tenga su brocha y su color pastel favorito. - Nada como ir a buscar el retrete, me c.a.g.o. en Sebastopol, no estamos todavía en el siglo 20.
3 de partos, sigo contra natura, cada metafísica en el orden establecido por Aristóteles, de madres bien posesivas... Y de hijos bien distanciados. El amor no es metafísica, la invención si.
o que le preguntemos a Amado Nervo: Olvido de mi y de ti, simultáneamente (versión).
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Yo estaba en el cuento de zambullirme en siete libros a la vez, los perdidos, los que siempre se ven, los más acariciados, los más imposibles, siempre a mi lado.
El jardín de las delicias
Una hoja verde, dos bastones florecidos.
La tierra tiembla, no hay que ponerlo entre comillas, porque nadie tiene su esclusividad.
Nunca hay dos yoes juntos, quizás en la muerte, se llamen el uno y la uno. Y si no hay deseo imcumplido, la terquedad gozosa, y sin saberlo estaba todo enraizado con los ciclos de la luna.
El ofrecimiento, desde que salieron de las cuevas naturales, es casi obligatorio a la diosa, cómo quedan nuestros vigilantes o filósofos griegos de la noche. No es ley, sino conventual.
Ah el libro de Étienne Balibar, que va contra todos los mamertos que nunca saben que hacer, sino que engrupirse ante el enemigo común. Aun hoy nos entra El capital por los sobacos o axila, bueno del brazo del otro.
Y el cansancio aquel es triste
Como el recuerdo borroso
De lo que fue y ya no existe.
J. A. Silva que todo lo incomoda; se acuerdan que publiqué el poema Muertos, pues me sigue el final.
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