Gulag.
La morcilla, la tortilla de Logroño, la carne gordita chuletiada, mucho limón que vengan los cócteles a La Mosquita Muerta (Madre Coraje).
Por Gajaka Extra (s) mitico.
No hay amor que no sea con dolor / No hay amor que no nos destroce / No hay amor que no nos mancille / Ni el tuyo ni el de la patria / No hay amor que no vive de lágrimas / No hay amor dichoso / Pero es el amor de nosotros dos. Louis Aragon (Los ojos de Elsa).
Todo por escalera, suena a tres es tres, y no a siete como Orquesta, suena a descarga eléctrica, suenan los labios pintados de rojo de Rosalia, un millón de copias vendidas. Los que dicen conocer todo, una estancia para llamar a la operadora, y dedicarle el canto.
Está muerta la tarde, infinitos resplandores apagan la luz habitual y de confort. En el interior se cuecen las historias malditas, una morcilla sin arroz, tostada.
Antes del otro plato, las parejas se miran en entrecortadas escenas. Hay la intención de salvar la vacuna y pegarse de ese imán. El hombre solo despliega sus alas, tiene mascaron sin prosa.
Estando en el culmen de la reunión nos vamos. De dónde eres? de Tennessee (vaya pronunciándolo bien, le dicen gay inmediatamente), de Beale st. See! Todas las músicas en el festival de Nashville (La ruptura).
Que la carne con el huevo la van de emplumeces con la papa, así nadie se desnuca por entre abismos insospechados de buen gusto.
Al quedar en 100 % la cara mala racha se desborda, y se repite el ajuste con un buen poema que no vomita. He escrito Trilce II, y todos le mandan la lengua al paladar y al vomitorio.
Los ojos más hermosos del mundo ha tomado su puesto entre bambalinas, no tanto a piña que sabe la molleja, como a peach peach todo. El jamón es el jamón enviado por la madre coraje.
Ya no estoy a tu lado, solo tu bufón favorito prepara el té de Moringa donde nadie lo vea. Una terrible cebolla blanca para parir el gusto, envuelta en pura jarana de almibares (y me equivoco).
El Hamaquero, la rubia bacterióloga, Gajaka y Teresa María. Este lugar de la Noche. 2004. Foto de Jairo Arango.
La peste se cocina en alucinógenos; cuando va a partir en dos el tiempo del aprendizaje, decían todos los pensadores desde Shelling, que la experiencia y no la conciencia determinan al sujeto.
Afiche para La Mosquita muerta (Madre coraje).
Proceso de Nuremberg II (interpretando a Quevedo y Villegas)
Puede irse a la cocina pero en un submarino. Allí las papitas al vapor dan mucho sueño. No cabe duda tenemos genes para ser esclavos, el matrimonio por ejemplo. La avaricia si tiene un estimulo de represión desde la adolescencia.
Nadie deja de ser avaro, por lo tanto da lo mismo una prisión o un chalet sin gusto. Donde las águilas se atreven, hay un marrano a la espera, eso en balso para paliarse y cortarse las venas; estoy hablando de la avaricia como fuente de la condenación eterna.
La soberbia era exclusiva de los reyes, ahora pulula por los bosques de leche. La muy maldita inmadurez por fin regresa a su origen. La soberbia se cura con la lectura de libros.
La envidia era buena, siempre y cuando se accedia a ella para su continuidad, pero enhiesto campo de los tiros por la espalda adyacente... Agarra su muñón de Gordolobo. Nadie la entiende todos le temen.
Ah, pero peor la ingratitud, lo que subyace aquí para siempre. Madura entonándose, el ella, el mi tu su. Y si soy costeño no hay cura decía una décima de Rasch Isla. La ingratitud de las hermanitas descalzas con Juan de la Cruz, porque sabía deleitarse a si mismo, sin la premisa de sus hinchadas fanáticas.
Al combo de Happy Square.
Hombres, acordaos de las marchas y de los altos / Hombres, con la garganta en fuego, bebimos de las fuentes / Hombres, asomados, los trenes os llevaban... / Entonces el invierno resonó como un hermoso tambor blanco. Henri Pichette.
Deméter (Proserpina) en el salón de belleza de Afrodita.
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