Van Gogh, el más grande narciso de la historia del arte. Para que los narcisos de nada no se sientan ofendidos.
Los poetas narcisos de esta época
coronada de estupidez. Se salvan los poetas locos (Primo Levi que no vio un
genocidio nazi, parado narciso ahí).
Por Mandarin Carroll
I
Los poetas
narcisos, no todos son cómo Narciso
Yepes, ni se han mirado a la boca de un pozo para decir que hermoso soy;
no, solo para repetirse, yo el gran poeta, no creo en nadie, solo en la
pantorrilla de mis ancestros, y el rebelde de Rimbaud, prácticamente no existió, porque no tuvo tiempo de ser
narciso.
Pero si lo
hizo Nietzsche si le creo, pero si
lo hizo Santos Chocano, no mucho.
Ah, que lo grite, tal vez Keats, Oquendo de Amat, que no querían morir
tan jóvenes, despegando certeros por la mar de la marea alta, se ahogaron sus
producciones (en aquel espejo de inconveniencias) con la maldición ecuánime de
la muerte.
Hay quedó Schiller, que no aguantaba que Hölderlin fuera
el gran poeta. ¿Qué? Ni Goethe. Borges vio a Narciso, Dos espejos
enfrentados (JSTOR).
Narciso hermético (Esfera
de Pascal, J.L.B.). Narciso y Eco, Ovidio.
El poeta Miguel Falquez Certain, y Gajaka extra (s)mitico, celebrando nuestros 70 años. Foto de Joaquín Mendez Gaztambide.
Pero yo me
voy con el Gombrowiz feo, que vivía
orgulloso de su primera novela, Ferdydurke
(antes y después de su llegada a Bs
As). Monumental manifiesto poético de lo que iba a ser su obra errante. Él
que veía cada loco narciso y poeta en la Argentina
barnizada de Modernismo porteño,
cada vez más idiotas parados en su cámara de gas.
Borges también decía que el narciso es un
error que nace de la vanidad. Se podría afirmar, que todos los poetas
surrealistas son narcisos, insoportables, repitiendo las imágenes automáticas
(psíquicas) atrapadas en un mosquitero que antes era liberador. De Nerval y Apollinaire, Jarry y Lautreamont, los del Primer Manifiesto, es otro resplandor. La
Edad de Oro de Luis Buñuel, enseñándonos
la sublimidad de los besos.
Siempre hay
una mujer en el Surrealismo (hoy son una agencia). En los años veinte Perú heredó esta pandemia, muy buenos
poetas surrealistas (Varallanos,
entre otros); unas veces va desnuda en un carro, o desnuda por una escalera (la
mejor), o la misma mujer colgada de un garfio, y saliendo de un collage. Son
los más narcisos, ojo con los bebés de minotauro.
Todo
bien, repitiendo el mismo tema con variaciones del ego. Y se prohíbe recibir un
premio, y es hoy lo primero que celebran. Ya no son comunistas, y se creen
anarquistas (¿anarquistas narcisos?). Simic
los pone en hilera, cómo yo lo hacía, se salvan los poetas judíos, sin una
oreja y con el pie soldado, otro collage.
Se salva Louis Aragón:
Licantropía
contemporánea
El grado más alto de la tristeza tanto puede ser
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las 3 de la mañana la avenida de la Ópera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide de las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea acabar
Estáis seguros de que no valdría más
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblado entre estas flores áridas
un general ciego mendigando a través de las islas
como hacia las 3 de la mañana la avenida de la Ópera
No hay límites para la melancolía humana
Se cuenta siempre con una piedra para colocar sobre la pirámide de las lágrimas
Estáis seguros de padecer tanto como una mujer estrangulada
en el momento en que ella sabe que todo ha terminado y desea acabar
Estáis seguros de que no valdría más
ser estrangulado si uno piensa en los cuchillos de las horas que se acercan
Desde hace tiempo vivo mi último minuto
La arena que mastico es la de una agonía invisible y perpetua
Las llamas que hago recortar de tiempo en tiempo por el peluquero
son las únicas en delatar el negro infierno interior que me habita
Como cuerpos privados de sepultura
los hombres se pasean por el jardín de mi mirada
Soñadores inexplicables
o soy el único a quien golpea una mano desecada
en este desierto poblado entre estas flores áridas
Amo y soy amado Nada nos separa
Por qué entonces estar triste en el corazón espléndido del amor
El mundo sacude su estúpida cabeza Sabelotodo
Amo aunque la vida sea mortalmente intolerable
Amo aunque luego me vea obligado a aullar
Detrás de mí arrastro el manto fantasmal de las intenciones ocultas
Una cadena de perfeccionamientos del dolor moral
suena a mis pies espantosamente desdichados
Amo y nos amamos pero en medio de un naufragio
pero en la punta de un puñal y no puedo
no puedo soportar el mal que esto ha de hacerte
Tus ojos tus ojos amor mío desorbitados por todo lo que sea placer
Que me arranquen el corazón con tenazas
que terminen con mi cabeza que se despega
Bebo una leche como tinta y la hora del mediodía
se parece al carbón de los pantanos
donde se marchita el Sphagnum al que tomo por mi imagen en los espejos
Yo amo Yo te amo pero
en la cala de un barco en el instante de dar el salto Impaciencia
Innoble impaciencia de saber si eso podrá soportarse
Por qué entonces estar triste en el corazón espléndido del amor
El mundo sacude su estúpida cabeza Sabelotodo
Amo aunque la vida sea mortalmente intolerable
Amo aunque luego me vea obligado a aullar
Detrás de mí arrastro el manto fantasmal de las intenciones ocultas
Una cadena de perfeccionamientos del dolor moral
suena a mis pies espantosamente desdichados
Amo y nos amamos pero en medio de un naufragio
pero en la punta de un puñal y no puedo
no puedo soportar el mal que esto ha de hacerte
Tus ojos tus ojos amor mío desorbitados por todo lo que sea placer
Que me arranquen el corazón con tenazas
que terminen con mi cabeza que se despega
Bebo una leche como tinta y la hora del mediodía
se parece al carbón de los pantanos
donde se marchita el Sphagnum al que tomo por mi imagen en los espejos
Yo amo Yo te amo pero
en la cala de un barco en el instante de dar el salto Impaciencia
Innoble impaciencia de saber si eso podrá soportarse
Es probable que todos me juzguen un criminal
guiándose sólo por las debilidades y el aspecto
Ese hombre que según los diarios de la mañana decapitó a su amante
mientras dormía a su lado sollozó en el juzgado
La había asesinado en el cuarto después
en el sótano primero con un cuchillo luego con una sierra
separó la cabeza adorable para poner
el cuerpo en una bolsa lamentablemente algo pequeña
Sollozó en el juzgado
No somos acaso parecidos a las palmas
que crecen unidas florecen y fructifican
para dar una imagen del amor perfecto
El otoño llega con las manos llenas de ilusiones resplandecientes
Qué crimen es ese que me hace sollozar
Mirad mi amor está vivo Muéstrate querida mía
Nada podréis probar La coartada verde como una floresta
Se extiende por el horizonte donde graznan inútilmente los cuervos
Sin embargo en cada árbol hay un ahorcado que se balancea
en cada hoja una mancha de sangre
guiándose sólo por las debilidades y el aspecto
Ese hombre que según los diarios de la mañana decapitó a su amante
mientras dormía a su lado sollozó en el juzgado
La había asesinado en el cuarto después
en el sótano primero con un cuchillo luego con una sierra
separó la cabeza adorable para poner
el cuerpo en una bolsa lamentablemente algo pequeña
Sollozó en el juzgado
No somos acaso parecidos a las palmas
que crecen unidas florecen y fructifican
para dar una imagen del amor perfecto
El otoño llega con las manos llenas de ilusiones resplandecientes
Qué crimen es ese que me hace sollozar
Mirad mi amor está vivo Muéstrate querida mía
Nada podréis probar La coartada verde como una floresta
Se extiende por el horizonte donde graznan inútilmente los cuervos
Sin embargo en cada árbol hay un ahorcado que se balancea
en cada hoja una mancha de sangre
El poeta León de Greiff.
Qué puede haber peor que el cielo al amanecer o el betún de la tarde
Qué es eso que me impide morder a los paseantes en los bulevares
La amargura que siento crecer en mí puede ser el primer torrente de un diluvio
a cuyo lado el otro parece un vulgar desborde de cloacas
Recuerdo que en mil quinientos cuarenta y uno
cerca de Pavía
cuando me apresaron en la campiña por donde deambulaba
víctima de los primeros efectos del mal
los campesinos no quisieron creerme cuando les dije la verdad
Rehusaron tomarme por lobo furioso
a causa de mi piel humana y Santos Tomases
eternos de la ciencia experimental
cuando les confesé que mi piel lupina estaba oculta
entre pellejo y carne
con sus puñales me hicieron tajos en los miembros y el cuerpo
para verificar mis melancólicas afirmaciones
no me tocaron la cara
espantados por la atroz poesía de mis rasgos
Qué es eso que me impulsa a aullar en las tumbas
qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en el polvo
donde duermen los enamorados en descomposición
Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente
no tuviera bastante con las heridas de los vivos
Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla eléctrica
el vocabulario último de los guillotinados
La existencia es un ojo reventado Que se me entienda
bien un ojo que hacen reventar a cada instante
el harakiri sin fin Me enfurezco
al ver la calma idiota con que reciben mis gritos
Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas
a los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas
quiero desterrar a las víctimas de las catástrofes
cuyos esqueletos conservan las posturas del terror
que se adaptan maravillosamente a estos días que corren
qué es eso que me obliga a escarbar irresistiblemente en el polvo
donde duermen los enamorados en descomposición
Qué vas tú a exhumar como si la luz viviente
no tuviera bastante con las heridas de los vivos
Dadme el lenguaje tenebroso de los ajusticiados en la silla eléctrica
el vocabulario último de los guillotinados
La existencia es un ojo reventado Que se me entienda
bien un ojo que hacen reventar a cada instante
el harakiri sin fin Me enfurezco
al ver la calma idiota con que reciben mis gritos
Por eso quiero sacar de las fosas hipócritas
a los fallecidos de muerte violenta con sus pupilas horrorizadas
quiero desterrar a las víctimas de las catástrofes
cuyos esqueletos conservan las posturas del terror
que se adaptan maravillosamente a estos días que corren
Decía precisamente mi vecina que hay
gentes que se tiran al agua
Si soy una bestia babosa a quien el asco del mundo
hace babear sería muy fácil acabar con todo
amor mío amor mío oyes esta blasfemia
No es la palidez del amor no es la palidez de la muerte
sino la de los lobos ésta que hay en mi rostro
No puedo morir a causa de esta flor inmensa
cuyo cáliz no puedo soportar que se cierre
Se ha logrado un notable progreso en materia de torturas
sobre el cobayo que soy
sobre el cobayo salvaje que soy las dos manos
atrapadas en dos puertas
el amor la muerte
y unos hércules abstractos se apoyan sobre las dos puertas
con la tranquila seguridad de un número de music-hall
ejecutado sin ningún esfuerzo aparente
Cómo nunca notaste que mis besos se parecían a las palabras sacrílegas
que son todo lo que queda por decir a los esclavos descuartizados
Cómo nunca notaste que te amo en el instante mismo en me matan
que es siempre la última vez que gozo abominablemente en tus brazos
Tus brazos tan bellos que ahí está justamente
ahí está lo más terrible
gentes que se tiran al agua
Si soy una bestia babosa a quien el asco del mundo
hace babear sería muy fácil acabar con todo
amor mío amor mío oyes esta blasfemia
No es la palidez del amor no es la palidez de la muerte
sino la de los lobos ésta que hay en mi rostro
No puedo morir a causa de esta flor inmensa
cuyo cáliz no puedo soportar que se cierre
Se ha logrado un notable progreso en materia de torturas
sobre el cobayo que soy
sobre el cobayo salvaje que soy las dos manos
atrapadas en dos puertas
el amor la muerte
y unos hércules abstractos se apoyan sobre las dos puertas
con la tranquila seguridad de un número de music-hall
ejecutado sin ningún esfuerzo aparente
Cómo nunca notaste que mis besos se parecían a las palabras sacrílegas
que son todo lo que queda por decir a los esclavos descuartizados
Cómo nunca notaste que te amo en el instante mismo en me matan
que es siempre la última vez que gozo abominablemente en tus brazos
Tus brazos tan bellos que ahí está justamente
ahí está lo más terrible
Todo tendrá que acabar de modo salvaje
Yo te perteneceré haré arrojar a tu amante a las fieras
O lo haré examinar con engaños por un médico alienista
o bien lo mataré fríamente
amor mío
durante su sueño mientras yace pálido y desnudo
mientras los lobos surgen en torno de los cementerios donde duermen
los bellos días que pasamos juntos amor mío.
Yo te perteneceré haré arrojar a tu amante a las fieras
O lo haré examinar con engaños por un médico alienista
o bien lo mataré fríamente
amor mío
durante su sueño mientras yace pálido y desnudo
mientras los lobos surgen en torno de los cementerios donde duermen
los bellos días que pasamos juntos amor mío.
De Persécuté Persécuteur
Traducción de Aldo
Pellegrini
Alfred Jarry.
***
II
Yo era narciso cuando pintaba, y me
lo creía, otra cosa es el pensamiento nihilista, Deleuze leía una y mil veces
sus textos, arrebato por un espíritu de bondad (Max Ernest) ante el
conocimiento del arte. Narciso hermético (Aída Beaupied)
Rizoma, Los existencialistas
no le perdonaron sus atrevimientos sistemáticos, Posestructuralista, y biógrafo
deslizado por la cornisa: Kafka, Nietzsche, Proust, Sacher-Masoch, Foucault,
etc.
Un poeta narciso rechazado, lleva al
individuo a un casi suicidio, disfrazado de gavilán pollero. Pero la generación
de Close to the edge (Yes), solo si son asesinados cómo líderes sociales en Colombia
(suicidios clandestinos de pérgola bizantina, ante el horror establecido);
levantan su orgullo que no es narcisismo, la verdad sea dicha, apartaos con el
sesgo de un bailarín de la Bella Época.
El narciso nuestro no reflexiona su
naturaleza exaltada, ah, mejor se mueren ahogados. Hasta que les vuelve a picar
el anarquismo del siglo 19… Pero ya son burros para comprender. Con tanta
tregua, concilian hasta con el sueño del tragaluz.
Si César Vallejo era narciso, lo son
todos los poetas peruanos. Si León de Greiff era nihilista y pagano al norte de
la vágina, todos los poetas colombianos lo son. Octavio Paz no era narciso,
terminó hablando cómo Borges, tremenda seducción.
A María Kodama, irresistiblemente
menor.
Lanzamiento en la Rumba del Central Park, de Decir New York, testigo propio de Ricardo León Peña Villa. A su lado, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), León Felix Batista, Sheila Candelario, Paco, León Felipe Larrea, y sentados, Alex Martínez, dos invitados y Robertico García con el libro en la mano. 2003.
III
III
Continuara…
