Mandarin Carroll el de la prosa limpia y bruta cómo palo. Heteronimito desplazado por su autor ABC.

Collage, Escuelas de imaginación, órficos. Gajaka extramitico.

Poemas contra el ABC, desde Roma, pasando por Castilla.

Por Mandarin Carroll, definitivo, se tragó entera la alcachofa, y su madre no lo quiso enterrar. El Tercer mundo embrutecido.

I

El acostumbrado humor cuando se muere un muerto, válgame Dios, no lo he corregido, - porqué no va para ningún magazin, es la letra muerta, muerta de hambre.

¿En qué parte, parte tan larga, la costa peruana, se enclava la ballena azul de la novela azul americana? Dentro de Chimbote, o en Piura, tenemos un testigo.

Regresa humor sin h, fuiste mi invención en el juego surrealista; pero que risa que estos Sabuesos verdes, miren a la mitología griega como inferior, o lo peor, sin invención, recíprocos que renuncian a la academia, negativos informes de supervivencia, serán tratados mejor por el nestalinismo gaseoso de tinte mercenario.

Los opacos colores (trituradora de espermas), post impresionistas, habían abandonado al dios negro y amarillo de la India inglesa.

Hoy es el instante de esta pesadez, la famosa espiritualidad ante la poesía, ¿no es para morirse de risa? No, es para umorografíar, no es nada más que un escapismo en la biosfera.

Tuvimos tiempo para quemar la guerra, las diosas cómo Atenea, no tenían seguidores, con unos 14 mil sería suficiente. Embalsamen el momento, el frenesí, tu modelo de escultura es una Naturaleza muerta para el arte.

En la larga costa donde cabían las naves, a estas (o estrellas) si se quemaban y han hecho infinidad de relatos de hipocresía. Una india se casó con un extraterrestre, lo mismo una boricua; y un científico más, se tiró por el túnel vertical del volcán aquel.

Nací bueno para el poema político, antisocial y antidemocrático. Me suena a fascismo, esas prácticas de maricas haciendo política.

Carlos Enriquez, paisaje.

II

¿Si dentro del fascismo, hubo tanto poeta bueno, ahora dirás qué no hay fascismo, porqué no hay poetas buenos, ahora, O por qué no hay escuelas de dónde acomodar la conciencia antes de que finalice su ciclo qué va con la muerte? Dice Gonzalo Rigor, que le hacen daño a la poesía.

Si se han atrevido de meter un loco poeta en una jaula, imagínense lo qué hacían, al contrario los chinos, inventando lenguas posibles, interactuando desde un afuera que también fue borrado por la ira divina de un gigante mastodonte, no cómo los que se ven en el Metro.

La nueva inquisición, nazista, se los come la vergüenza, y los queman juntos en un crematorio en un Campo de concentración. Métodos aceptados por las nuevas guerras. Un humano es una lagartija azul en el lavamanos del patio.

Derain.

III

La madurez enardecida, viva usted, aquí a mi lado.

La vejez tiene cara de fascista, el nuevo desorden humano, empieza en casita. Los antiguos molinos de viento, la bella sicología de los primeros súbditos de la megalomanía.

Si es un decir tanta ética, el punto invariable de una demostración que tiene castigos para los ignorantes. Punta de lanza de la auto contemplación de las leyes mosaicas.

Nuestros ancestros dormían toda la noche, y la luna es una simple vigilante, haciendo caligramas con los gatos felinos, dueños de la nocturnidad y sonámbulos vegetarianos en proceso vacuo.

Y para terminar, suba pa arriba.

Zama de Lucrecia Martel.