Néstor Perlongher, el poeta del último peronismo (su Dioniso sin trucha sin bolazo), de los muertos de las dictaduras gorilas del Sur, neofascista y, de los negros (el chunguril) de Sao Paulo.
Por Gabriel Jaime Caro
(Gajaka)
Al poeta de
origen argentino, más concretamente de Avellaneda, Pizarnik se jactaba de ser de allá. Se le
conoce como el poeta del barroso (neobarroso), por haber traído de Cuba el Neobarroco de Lexama y Sarduy: (“Caribe transplatino”al Río de la plata).
Vivió sus
últimos diez (10) años en Sao Paulo, donde murió en 1992. 20 años que no son
Nada dentro del mismo ilusionismo pancreteano. Pero dada dodo dido hoy suman
toda una Edad de oro para la poiesis.
Tan
irresponsable, “sin monje” dice Foucault,
y con una espiral derrochadora de gracia animal a la hora de contemplar el
circo trágico de la vida con la muerte grado cero. Que ochentas (80s), el mundo
se pudo haber acabado y todo el mundo contento.
Ya andaba
por la vida, perdón, por la cuchilla impactado con el ensayo de Walter Benjamin sobre Baudelaire. Él no era ningún hombre
clase A, mejor B y caricioso, gran agitador que fue perseguido por la corteza
hereditaria del fascismo, allí donde se unen los siglos del oscurantismo y el
falso vellocino de oro del Renacimiento.
Encontró en Sao Paulo la gran metrópoli
latina, con sus barcitos de música y danza saudade de María Betania y Elis, y
el concretismo, para sucumbir como Edipo con la peste del sida: pobre mi mente andrógina,
carnal y desenmascarada, que apenas hoy con la ausencia de tantos amados seres
podríamos reinventar con este homenaje postrero la revolución sexual, con los
triángulos intactos.
Había dejado
a José Kozer solito en Nueva York
con Roberto Echavarren, para
instalarse en el Sur asesino, de Cadáveres por todas partes, con los poetas
argentinos Arturo Carrera, Osvaldo
Lamborghini (in memoriam), Eduardo
Milán, con la venía de esa otra poeta llamada Marossa Di Giorgio, (in memoriam) con sus alucinantes perfomances en los apartamentos neoyorkinos.
Hay
irrisión, metonímias de extraños coros, metáforas desaforadas escapadas del forro
hacía olímpicos necesarios. Podredumbre en el existencialismo. Más cadáveres y
más maricas (los hijos de Evita) , con todo el dogma chino y stalinista para
los mejores poetas comunistas del continente (los poetas argentinos), unosdesaparecidos e entristecidos
en el paraíso con el Tango; nacen retamas olorosas en el desierto, aunque te
metan un palo por el culo.
Sé tan poco
sobre el poeta que su nombre aprendido es difícil de olvidar, y su escritura da
envidia da libertad de sentido contrario al menos en el pico de una muralla
kafkiana.
Hoy su familia de poetas, Espina,
Batista, Jiménez, Kamenszain, Montalvetti,
por no citar sino a los establecidos en la calle Corrientes del tumultico, que
para nosotros, los de la valija caribeña y neoyorkina le acompañamos con el
neoberraco (con un poquito de colombiano), ojo chilenos, no es ningún ente
violento y fascista.
A León Felix Batista
*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿
Solo así llegó la muerte pegadiza de la mano del destino fatal.
Foto de Carlos Enrique Ortiz. Abril, 2012.
A León Felix Batista
*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿*¿
Néstor Perlongher con nombre de filósofo, a nadie se le puede olvidar.
Poeta argentino.
Fragmentos finales del poema “EL CÁDAVER”
Ese deseo de no morir?
es cierto?
en lugar de quedarse ahí
en ese pasillo
entre sus fauces amarillas y halitosas
en su dolor de despertar
ahí, donde reposa,
robada luego,
oculta en un arcón marino,
en los galeones de la bahía de Tortuga
(hundidos)
es cierto?
en lugar de quedarse ahí
en ese pasillo
entre sus fauces amarillas y halitosas
en su dolor de despertar
ahí, donde reposa,
robada luego,
oculta en un arcón marino,
en los galeones de la bahía de Tortuga
(hundidos)
Como en un juego, ya
es que no quiero entrar a esa sombría
convalecencia, umbría
–en los tobillos carbonizados
que guarda su hermana en una marmita de cristal–
para no perder la honra, ahí
en ese pasillo
la dudosa bondad
es que no quiero entrar a esa sombría
convalecencia, umbría
–en los tobillos carbonizados
que guarda su hermana en una marmita de cristal–
para no perder la honra, ahí
en ese pasillo
la dudosa bondad
NÉSTOR PERLONGHER
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CADÁVERES*
a Flores
Bajo las matas
En los pajonales Sobre los puentes En los canales Hay Cadáveres
En la trilla de un tren que nunca se detiene
En la estela de un barco que naufraga En una olilla, que se desvanece En los muelles los apeaderos los trampolines los malecones Hay Cadáveres
En las redes de los pescadores
En el tropiezo de los cangrejales En la del pelo que se toma Con un prendedorcito descolgado Hay Cadáveres
*Fragmento de otro poema Cadáveres
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NÉSTOR PERLONGHER
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DEVENIR MARTA
A lacios oropeles enyedrada
la toga que flaneando las ligas, las ampula para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir.
A través de los años, esa lívida
mujereidad enroscándose, bizca, en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares incendiaba al volcarse la arena, vacilar
en un trazo que sutil cubriese
las hendiduras del revoque y, más abajo, ligas, lilas, revuelo de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustar
los valles microscópicos del tul
sofocase las riendas del calambre, irguiendo levemente el pezcuello que tornando mujer se echa al diván |
De Hule, 1989.
NÉSTOR PERLONGHER
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MATAN A UNA MARICA
Lo primero
que se ven son cuerpos: cuerpos charolados por el revoleo de una mirada que
los unta; cuerpos como películas de tul donde se inscribe la corrida
temblorosa de un guiño; la hiedra viboresca de cuerpos enredados (drapeado en
erección) al poste de una esquina; cuerpos fijos los unos, en su dureza
marmoleante donde se tensa, preámbulo de jaba, jadeo en jade, la cuerda
certera de una flecha; cuerpos erráticos los otros, festoneando el charol aceitoso
con rieles en almíbar caricias arañescas que se yerguen al borde de la vereda
pisoteada.
Cuerpos que del acecho del deseo pasan, después, al rigor
mortis. En enjambre de sábanas deshechas las ruinas truculentas de
la fiesta, de lo festivo en devenir funesto: cogotes donde las huellas de los
dedos se han demasiado fuertemente impreso, torsos descoyuntados a
bastonazos, lamparones azules en la cuenca del ojo, labios partidos a que una
toalla hace de glotis, agujeros de balas, barrosas marcas de botas en las
nalgas.
Transformación, entonces, de un estado de cuerpos. ¿Cómo se pasa de una orilla a la otra? ¿Cómo puede el deseo desafiar (y acaso provocar) la muerte? ¿Cómo, en la turbulencia de la deriva por la noche, aparece la trompada adonde se la quiso –sin restarle potencia ni espamento– tomar caricia? ¿Cómo el taladro del goce –al que se lo prevé desgarrando en la fricción los nidos (nudosos) del banlon– realiza, en un fatal exceso, su mitología perforante? Volutas y voluptas: una multiplicidad de perspectivas reclaman ser movilizadas para asomarse a la oscura circunstancia en que el encuentro entre la loca y el macho deviene fatal. "Homosexual asesinado en Quilmes". De vez en cuando, noticias de la muerte violenta de las locas ganan, con macabro regodeo, pringan de lama o bleque los titulares sensacionalistas, compitiendo en fervor, en columna cercana, con las cifras de las bajas del Sida. Ambas muertes se tiñen, al fin, de una tonalidad común. Lo que las impregna parece ser cierto eco de sacrificio, de ritual expiratorio. La matanza de un puto se beneficiaría, secreto regocijo, de una ironía refranera: "el que roba a un ladrón..." Pocos meses atrás, una ola de asesinatos de homosexuales recorrió el Brasil. Entre noviembre del 87 y febrero de este año, una veintena de víctimas, un verano caliente. Quiso la fatalidad que los muertos se reclutaran entre personalidades conocidas ("Zas, la loca era famosa", prorrumpió un comisario ante el hallazgo de un cadáver en bombacha): un director de teatro, algunos periodistas, modistas, peluqueros... No bastaba, al parecer, el Sida con su campaña altisonante –una verdadera promoción de hades. Era necesario recurrir a métodos más contundentes. Así, ametrallamiento de travestis en las callejas turbias de San Pablo, achacado fabulosamente por portavoces policiales a un paciente de Sida deseoso de venganza –pero de inequívocos rasgos paramilitares. Del mismo modo que la muerte de los homosexuales se liga, en el actual contexto, casi ineludiblemente al Sida, la represión policial se asocia, en la producción de esos cadáveres exquisitos, a lo que los ideólogos liberacionistas del 60 llamaban homofobia: una fornida fobia a la homosexualidad dispersa en el cuerpo social. Se mezclan las cartas, sale culo, sobreviene la descarga. Lejos de ser algo exclusivo de las veredas tropicales, la sangre de las locas suele salpicar también los adoquines sureños. Se recordará la serie de ejecuciones desatadas cuando los estertores de la última dictadura, a la luz odiosa del perdido fiord. O, asimismo, el ametrallamiento de los travestis que exhibían, en la Panamericana la audacia de sus blonduras. En ambos casos, se impone la pregunta: ¿se trata, en verdad, de conspiraciones de inspiración fascista (estilo Escuadrón de la Muerte o Triple A)? ¿O, más bien, de cierto clima de terror contagioso que tensa hacia la muerte los ya tensos enlaces del submundo ("cuando uno mata, matan todos", condenó un taxiboy durante la ola de crímenes porteños)? En un librito recientemente publicado en San Pablo, El pecado de Adán, dos jóvenes periodistas, Vinciguerra y Maia, se aventuran con argucia por los entretelones del ghetto, investigando las relaciones entre los asesinos y sus víctimas. Si bien algunos de los homicidas eran policías o soldados –y varios de los crímenes citaban, en su metodología (manos atadas a la espalda, bocas entoalladas, emasculaciones o inscripciones en la carne, a la manera de la máquina kafkiana), el estilo de los Escuadrones de la Muerte (comandos parapoliciales de exterminio de lúmpenes y de intervención en las guerras del hampa)–, ninguna conspiración, ningún plan organizado, sino a lo sumo una ligera cita, la referencia al sacrificio justiciero. ¿De qué justicia, en este caso, trátase? Primero, ¿de qué se habla cuando se habla de violencia? Más allá de la indignación de los robos –que no llega a compensar, con todo, el no tan secreto regocijo de los más–, no resulta fructífero pensar la violencia en tanto tal, como hecho en sí. La violencia –dice Deleuze hablando de Foucault– "expresa perfectamente el efecto de una fuerza sobre algo, objeto o ser. Pero no expresa la relación de poder, es decir, la relación de la fuerza con la fuerza". ¿De qué fuerzas, en el caso de la violencia antihomosexual, se trata? Dicho de otra manera: ¿cuáles son las fuerzas en choque, cuál el campo de fuerzas que afecta su entrechoque? Para decirlo rápido, estas fuerzas convergen en el ano; todo un problema con la analidad. La privatización del ano, se diría siguiendoal Antiedipo, es un paso esencial para instaurar el poder de la cabeza (logo-ego-céntrico) sobre el cuerpo: "sólo el espíritu es capaz de cagar". Con el bloqueo y la permanente obsesión de limpieza (toqueteo algodonoso) del esfínter, la flatulencia orgánica sublímase, ya etérea. Si una sociedad masculina es –como quería el Freud dePsicologia de las Masas– libidinalmente homosexual, la contención del flujo (limo azul) que amenaza estallar las máscaras sociales dependerá, en buena parte, del vigor de las cachas. Irse a la mierda o irse en mierda, parece ser el máximo peligro, el bochorno sin vuelta (el no llegar a tiempo a la chata desencadena, en El Fiord de Osvaldo Lamborghini, la violencia del Loco Autoritario; Bataille, por su parte, veía en la incontinencia de las tripas el retorno orgánico de la animalidad). Controlar el esfínter marca, entonces, algo así como un "punto de subjetivación": centralidad del ano en la constitución del sujetado continente. Cierta organización del organismo, jerárquica e histórica, destina el ano a la exclusiva función de la excreción –y no al goce. La obsesión occidental por los usos del culo tiene olor a quemado; recuérdese el sacrificio (¿previo empalamiento?) de los sodomitas descubiertos por el ojo de Dios. Si el progresivo desplazamiento de la Teología a la Medicina como ciencia y verdad de los cuerpos ha de modificar el tratamiento, pasando por ejemplo del fuego a la inyección, no por desinfectante la histeria de sutura amenguará el picor de su insistencia, envuelta en fino, transparente látex. Así, si los argumentos sesentaochescos de Hocquenghem en Le Desir Homosexual que entendían la incansable persecución a los homosexuales a través de un trasluz esfinterial ("Los homosexuales son los únicos que hacen un uso libidinal constante del ano"), parecían, a juzgar por la inflación orgiástica del gay liberation y sus "verdaderos laboratorios de experimentación sexual" (Foucault), haber perdido, a costa del relajo, el rigor de su vigencia, el fantasma del Sida habrá, en los días de hoy, de actualizar el miedo ancestral a la mixtura mucosa, al contacto del semen con la mierda, de la perla gomosa de la vida con la abyección fecal. De reactualizar, en una palabra, el problema del culo. "Para un gorila / no hay nada mejor / que romperle el culo / con todo mi amor": "romper el culo". O, en su defecto, "dejarse tocar el culo": la grosería chongueril –andando siempre "con el culo en la boca": si cuando digo la palabra carro, un carro pasa por mi boca, al decir culo... –insiste en posar en las asentaderas el punto de toque del escándalo (...yo no diría del deseo...) Insistencia en el chiste pesado, cuya concreción, en la "llanura del chiste" lamborghiana, desata la violencia (irresistible contar el argumento de "La Causa Justa": dos compañeros de oficina se la pasan todo el día diciéndose : "Si fuera puto, me la meterías hasta el fondo"; "si fueras puto, te acabaría en la garganta", y otras lindezas por el estilo hasta que un japonés, que nada entiende sino literalmente, presentifica, recurriendo a la piña y al cuchillo, el subjuntivo). La producción de intensidades, afirman Deleuze y Guattari en Mil Mesetas, desafía, mina, perturba, la organización del organismo, la distribución jerárquica de los órganos en el organigrama anatómico de la mirada médica. Si a alguien se le escapa un pedo, ¿en qué medida ese aroma huele a una fuga del deseo? Si el deseo se fuga , construyendo su propio plano de consistencia, es en el plano de los cuerpos, en el estado de cuerpos del socius, que habrán de verse molecularmente las vicisitudes de esa fuga. Resumiendo, la persecusión a la homosexualidad escribe un tratado (de higiene, de buenas maneras, de manieras) sobre los cuerpos; sujetar el culo es, de alguna manera, sujetar el sujeto a la civilización, diría Bataille, a la "humanización". Retener, contener. Y si esta obsesión anal, liga o ligamen en el lingam, pareció ante el avance de la nueva "identidad" homosexual, disiparse, es porque esta última modalidad de subjetivación desplaza hacia una relación "persona a persona" (gay/gay) lo que es, en las pasiones marginales de la loca y el chongo, del sexo vagabundo en los baldíos, básicamente una relación "órgano a órgano": pene/culo, ano/boca, lengua/ verga, según una dinámica del encaje; esto entra aquí, esto se encaja allí... La homosexualidad, condensa Hocquenghem, es siempre anal. Puto de mierda. En el orondo deambuleo de las maricas a la sombra de los erguidos pinos, mirando con el culo –ojo de Gabes el anillo de bronce–, escrutando la pica en Flandes glandulosos, se modula, en el paso tembloroso, en la pestaña que cautiva, hilo de baba, la culebra, el collar de una cuenta a pura pérdida. Perdición del perderse: en el salir, sin ton ni son, al centro, al centro de la noche, a la noche del centro; en el andar canyengue por los descampados de extramuros; en el agazaparse –astucia de la hidra o de la hiedra– en el lamé de orín de las "teteras"; en la felina furtividad abriendo transversales de deseo en la marcha anodina de la multitud facsimilizada; si toda esa deriva del deseo, esa errancia sexual, toma la forma de la caza, es que esconde, como cualquier jungla que se precie, sus peligros fatales. Es a ese peligro, a ese abismo de horror ("Paciencia, culo y terror nunca me faltaron", enuncia el Sebregondi Retrocede), a ese goce del éxtasis –salir: salir de sí– estremecido, para mayor reverberancia y refulgor, por la adyacencia de la sordidez, por la tensión extrema, presente de la muerte, que el deambuleo homosexual (¡curiosa seducción!) el yiro o giro, se dirige de plano –aunque diga que no, aunque recule: si retrocede, llega– y desafia, con orgullo de rabo, penacho y plumero. Busquemos un ejemplo alejado del frenesí de neón del yiro furioso:El lugar sin Límites, de Donoso. En un polvoso burdel chileno, la loca (la Manuela) se deja seducir, aún a sabiendas de su peligrosidad, por un chongo camionero, para el cual, tras intentar rehuirle, se pone su mejor vestido rojo, cuyos volados le hacen, por ensuciar irresistiblemente con su mucílago el bozo del macho, de corona y sudario. El deseo desafia –por pura intensidad– la muerte; es derrotado. Más acá de este extremo –constante como fijo– de la ejecución final, la tentación de abismo no deja de impulsar –sus revoleos, sus ondulaciones– la nómade itinerancia de las locas. ¿No habrá algo de "salir de sí" en ese "salir a vagar por ahí", a lo que venga? La transición –imposición especular de la ley– intercepta esta fuga peregrina, y la hace aparecer como negación de aquello de que huye, disuelve (o maquilla) la afirmación intensiva de la fuga haciéndola pasar por un mero reverso de la ley. Estamos cerca y lejos de Bataille: cerca, porque en él la ley esplende como instauradora de la transgresión; lejos, porque el "desorden organizado" que la ruptura inaugura no se termina de encajar, con sus vibraciones pasionales, su pérdida en el gasto de la joya en el limo, en algún supuesto reverso de la ley –con relación a la cual afirma la diferencia de un funcionamiento irreductible. No por ser fugas las vicisitudes de los impulsos nómades tienen que ser románticas, sino más bien lo contrario: la fuga de la normalidad (ruptura en acto con la disciplina familiar, escolar, laboral, en el caso de lúmpenes y prostitutos; quiebra de los ordenamientos corporales y, en ocasiones, incluso personológicos, etc.) abre un campo minado de peligros. Veamos el caso de los taxiboys (michés en el Brasil), practicantes de la prostitución viril, que elevan el artificio de una postura hipermasculina como certificado de chonguez, siendo esa recusa a la "asunción homosexual" demandada, por otra parte, por los clientes pederastas, que buscan precisamente jóvenes que no sean homosexuales. Entre michés, taxiboys, hustlers de Norteamérica, chaperos de España, tapins de Francia y toda la gama de vividores, lúmpenes, desterrados, fugados o simplemente confundidos, pasajeros en tránsito por las delicias del infierno, suelen reclutarse los propios ejecutores de maricas. Es como si el empeño en mantener el peso de una representación tan poderosa –el centro del machismo descansando en el miembro de un fresco adolescente–, se grabase –a la manera más del tajo de Lamborghini que del tatuaje de Sarduy– con tanta profundidad en los cuerpos, que les ritmase el movimiento. Así, Genet opone –observa Sartre–la dura rigidez del cuerpo del chongo, a la fragorosa seda de la loca: "La misma turgencia que siente el macho como el endurecimiento agresivo de su músculo, la sentirá Genet como la abertura de una flor". El maquillado virilismo que el chonguito despliega en un campeonato de astucias libidinosas –la inflexión de la curva de la nalga, la cuidada inflación de la entrepierna, la voz que sale de los huevos..., toda esa disposición de la superficie intensiva en tanto película sensible, estaría, por así decir, "antes", o más acá, de los procedimientos de sobrecodificación que, en su nombre, se internan y funcionan. Si ese rigor marmóreo, tenso, de los músculos del chulo, es proclive a favorecer –el suave desliz de una mano en lo alto del muslo hacia las hondonadas de la sagrada gruta, o un abrazo demasiado afectuoso, o el asomo de un cierto amor...– eclosiones microfascistas, ataques a sus clientes y proveedores en los que el afán de confiscación expropiatoria no alcanza a justificar las voluptuosidades de crueldad, también se puede pensar que el microfascismo está contenido en cada gesto, en cada detalle de la mampostería masculina "normal" –de cuyo simulacro los michés extraen, para impulsarla suelta por las orgías sucesivas del mundo de la noche, una calidad libidinal, habitualmente oculta en el figurín sedentario de los adultos heteros. Machismo-Fascismo, rezaba una vieja consigna del minúsculo Frente de Liberación Homosexual. Tal vez en el gesto militar del macho está ya indicado el fascismo de las cabezas. Y al matar a una loca se asesine a un devenir mujer del hombre.
Se publicó originalmente en la revista Fin
de Siglo nº 16, en octubre de 1988
*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*^*
|
De Parque Lezama, 1990.
DANZIG
La rutilancia de las lentejuelas
en un rimmel de tan marmóreo transparente
el rebote de los ojares
en las azulejas de pintos níveos y plumosos
esfinge nítida bajo el implacable velador
cebaba el puntilleo de las pestañas
con una fijeza de ciempiés,
sólo mucho después conoce su renguera.
Esfinge de codos revoloteantes y ampulosos, la gorguera
en la rebaba de la cerveza
labraba otros potros que los amarrados al palenque. El
palio
era como intestino, porque las pompas
tapizaban en la escamación las peceras ventrales, y el
dolor
de la espera, o de la sola sola noche
sollozaba contra el estaño pegajoso:
la noche del carnicero
en la lámina de la hoja el pincho
pichicho fuera de sí.
Los tatuajes de los azulejos se repetían en los
antebrazos, pero los abrazos en los
anteojos los refractaba la luz de plata
que salpicaba las muñecas de la mancha rocío.
Pero la esponja del lavacopas detergía la hialinidad de los guerreros
que se tumbaban en las puertas de aire
o de ráfagas de betún
poniéndole precio (o ala) al cenicero,
aplastaban las coles en el mosaico pantanoso,
en balde,
porque la novia estaba ahogada en el bañito
^
*LA ESCRITURA de Perlongher desmitifica la muerte del autor decretada por
Barthes allá lejosy hace tiempo, dado que ciertas noticias biográficas permiten
ahondar en la comprensión de suobra poética –en tanto prolongación de su ser y
de su polifonía interna–.Trotskista durante la década del ’60; militante del
Frente de Liberación Homosexual(FLH) en los setentas; en 1982, apenas recibido
de sociólogo en la UBA, se trasladó a SanPablo, Brasil, para cursar la Maestría
en Antropología Social en la Universidad de Campinas,donde también se desempeñó
como profesor. En sus últimos años, fue iniciado en el culto delSanto Daime,
una secta chamánica pseudo-cristiana, de origen amazónico, en cuyo rito losiniciados
alcanzan el éxtasis al saborear una bebida sagrada, la ayahuasca (literalmente
vino delas almas
o
vino de los muertos
), obtenida por maceración de hierbas selváticas. Néstor Perlongher
falleció en San Pablo a los 43 años, víctima del sida.La presente antología fue
concebida como un brevísimo muestrario de esta multiplicidadde voces y
experiencias.Los poemas de
Austria-Hungría
revelan una sensibilidad un tanto morbosa, plasmada por medio de un
lenguaje disidente y perverso, que a lo horroroso lo vuelve chancho, como en
CANCIÓN DE AMOR PARA LOS NAZIS EN BAVIERA
y a lo beatífico lo vuelvecaricaturesco, como en esa deconstrucción de la
“santidad” de Evita en
EL CADÁVER
. En
ELPOLVO
aparece explícitamente la cuestión homosexual, planteada como algo inquietante
y deabordaje complejo (¿cómo explicar con palabras de este mundo que se trata
de un ellaél, o de unélella?).En
Alambres
ya despunta el poeta desmesurado de
Hule
. Perlongher toma héroeshistóricos
–como el caudillo Fructífero Rivera- y lo sumerge en la melodía
acaracolada de unaantiepopeya
.
A propósito, he ahí la importancia de ese incunable, que aquí exhumamos:
TUYÚ
, poema en el que Perlongher sintetiza herméticamente (no podía ser de
otra forma) susreflexiones entorno a la Historia y el Lenguaje, o mejor, como
él dice, al lenguaje de la historiay a la historia del lenguaje.
EL CIRCO
tal vez sea de las páginas de Perlongher una de las másahítas de ensueño
surrealista.
MME S.
y
CORTO PERO LIGERO
recuperan, a su manera, latónica bizarra de
Austria-Hungría
, elevada a la enésima potencia barroca en
(
LOBOS
)
.
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CADÁVERES
es, tal y como lo comentara el propio autor, “la catástrofe final”, el
estallido desu serie histórica. La violencia política está en el nacimiento
mismo de la literatura argentina(recordemos, simplemente,
El matadero
, de Echeverría). En esta misma genealogía se inserta
CADÁVERES,
escenificando una violencia simbólica, sinóptica, perturbadora: los
cadáveres permanecen ocultos, y esta ausencia los vuelve omnipresentes
(tanto así que dentro de estemismo paréntesis... Hay Cadáveres). Hablando como
se habla de algo de lo que es mejor nohablar, en
CADÁVERES
está todo dicho.
Hule
es la concreción de muchas cosas. En primer lugar, la conciencia de un
estilo, el
neobarroso
(heredero rioplatense del neobarroco de Lezama Lima y Sarduy) que logra
suexpresión en
PREÁMBULOS BARROSOS
.
DEVENIR MARTA
: la infaltable cuota de bizarría. Por último, la magnificencia de
EL CADÁVER DE UNA NACIÓN
. Si en
ELCADÁVER
Perlongher había velado a Evita, en
EL CADÁVER DE UNA NACIÓN
, casi diezaños después, la embalsama. Y más aún:
deviene
Evita, “en el estuche como una joya”.Alegóricamente: muerta Evita,
preservado su cuerpo, la que se desintegraría a merced de lacorrupción sería la
Nación.
Parque Lezama
es un libro de transición, a simple vista sin novedades ni
progresosnotables.
Aguas aéreas
, en cambio, evidencia un viraje importante hacia nuevas
vivenciasliterarias y extraliterarias. Perlongher deja constancia de ello en la
nota final del libro, almencionar la experiencia del Santo Daime y su bebida
sagrada. Los poemas transmiten unanhelo ascético, selvático, pleno de levedad y
mística (no en balde el epígrafe del libro pertenece a Santa
Teresa de Jesús).
El chorreo de las iluminaciones
es el canto del cisne. El sida –
MAL DE SÍ
, en ellenguaje poético de Perlongher– es una experiencia de la que el
antropólogo –el “estudioso delhombre”– deja registro sin concesiones. Pero no
sólo se habla de la enfermedad, sino tambiénde la muerte. En este punto no cabe
preguntarse, como otrora acerca de Evita, “Ese deseo de nomorir?/ es cierto?”.
En el deseo de no morir se mezclan la esperanza con la desesperación, larabia y
la resignación.Perlongher fue del éxtasis observador participante; de Eva,
Sierpe y Adán; ledo cisneantropólogo en estanque de aguas aéreas con calza de
lycra y alas de lamé; su lengua lamió lalama en centelleante oscuridad. Néstor Perlonger.
DIEGO E. SUÁREZ
Santa Fe, 25 de julio de 2009
El poeta neoyorkino Gabriel Jaime Caro (Gajaka) al lado de su madre Teresa María Gallón, fallecida el 15 de agosto del 2012, con sus gestos esclarecedores; aquí en una imagen juntos cuatro meses antes de su deceso por una caída a sus casi 102 años. La reina de los poetas neoyorkinos siempre tan lucida agotó hasta el último cartucho de su vida para complacer al poeta con su presencia crítica y valerosa. Foto de Deyzy Zuluaga y Carlos Enrique Ortiz.
Ver video en you tube con ella a sus 100 años: "vida pasión y poesía de Gajaka", por Oscar Mario Estrada (1400 entradas).
Para la poesía colombiana: la actriz dEYzy Zulu (Zuluaga): de Zulú tiene mucho, y de Romy Schneider IX ; es "Juana la loca, la enlagunada", aquí junto a Teresa María Gallón, la reina de los poetas neoyorkinos, robándole un gesto de actriz!. "la más dura crítica para su hijo". Una expresión de risa inolvidable. La poesía estaba al frente para animar la escena. Teresa le contaba a Carlos cada chisme de Deyzy y viceversa Carlos le decía que había otra.
Luego Tere caería o Caerio, en fin que no dolió, antes de que rajarán el cuerpo inundado de tristeza, por que sabía que era el final.Solo así llegó la muerte pegadiza de la mano del destino fatal.
Foto de Carlos Enrique Ortiz. Abril, 2012.
ah, los maricas de los ochentas son hoy los gays para-lizados, y marica ahora son los de la bobería.
ResponderEliminarLo interesante de todo esto es que siendo la orientación sexual de Perlongher homosexual, no escribió poesía gay, la más pobre de todas las poéticas actuales, no existe. Matan a un marica no es poema gay, en fin, a este maestro lo tenemos que evaluar o estigmatizar como poeta filosófico.
ResponderEliminarmuy buenas tus palabras. abrazo
EliminarGajaka no estareis exagerando con este poeta feo como un gallo de pelea.
ResponderEliminarMétete al barroso por el culo.
Eliminarexcelente gajaka este homenaje a néstor p., un ser político, poético, transgresor, transmisor casi por antonomasia, e ineludible como maestro del neobarroco rioplatense. gran blog. abrazo.
ResponderEliminarPero Gajakita te la comiste. Ya sabemos que la mayoria de los poetas del Ultimo Reino han copiado a Nestor Perlongher y siguen ahí como impostores aludicos.
ResponderEliminarMe gusta, no tengo que decir mas por el momento.
ResponderEliminarAmi me gusta más Enrique Lihn, con lo que quisiera saber si este chileno es neobarroco.
ResponderEliminar"Estamos cerca y lejos de Bataille: cerca, porque en él la ley esplende como instauradora de la transgresión; lejos, porque el "desorden organizado" que la ruptura inaugura no se termina de encajar, con sus vibraciones pasionales, su pérdida en el gasto de la joya en el limo, en algún supuesto reverso de la ley –con relación a la cual afirma la diferencia de un funcionamiento irreductible".
ResponderEliminarMatan a un marica es el poema filosófico de los ochenta, que a pocos interesa y a pocos les gusta, para nada, o lo que sea vale Néstor.
ResponderEliminarLihn es neobarroco en la medida de una interpretación con sus contemporaneos
ResponderEliminaruna poesia rica muy rica en imagenes
superrealistas. Una meditación con la muerte
y una postura politica.
Tanto Lihn como Perlongher son dos poetas políticos, AMBOS CON MANIFIESTOS interesantes.
Un sistema de ideas que solo la poises consagra
o hechiza.
Poiesis!
ResponderEliminarPara los poetas argentinos Néstor sigue vive, porque es un shaman que ha dejado sus fórmulas para una nueva poiesis americana.
ResponderEliminarNéstor Perlongher:
ResponderEliminarCORTO PERO LIGERO
(Y no habría de ser: esa chupada, ese lambeteo: cebado el mate
junto al fogón de los arrieros, que arden de…
ese descanso de la tropa alzada, en grupas: no
habría de bajarme el chiripá, descendiendo a este
encuentro. Ahora susurra el viento en la ventana
que da al aljibe: hurras blande
no desacordonarme la manea
donde tremolo temblorosa?)
Una historia de sables, de pistolas
De trincheras con flores de sapo y de zarza parrilla
Como hecha a dedo, a pecho
Echada en el camino de Tarija
Por un gendarme ríspido, montés
Trasiego, belicosa?
Belfo y flande
Congoja
Si tuviera que ver este lenguaje
con el terror de esos paisanos
que al ver al General piensan en Hoffman
Si su respiración no moviera las borlas de la cama de Rosas,
de Esmeralda
Y él no se lo encontrase, al regreso de un vado, en la catrera:
en el encame jabonoso, como un lagarto entre los lienzos
aparece con labios de obsidiana y perfume de ajenjo: huele a chipre
(Si no me hubieras dicho qué paso
en esa noche de Cañuelas, la última
- un bolero: si bien -
aún te querría?)
Un general moviendo espadas en la sombra
Cacha y espuela, blonda y nácar
Coro de férulas:
Un general que agita los pendorchos
y se entrega al de enfrente, saltando los tapiales
es más mujer que hombre, es más mujer para ser hombre.
hombre de más para mujer: un general,
un artesano de la muerte ‘
Chupa, lame esta hinchazón del español
Me gusta, que final!
EliminarGajaka felicitaciones por tu lectura en Harvard, al lado de tu dedo gordo del pie El señor Comas, neoberracos con el coro de las neoberracas.
ResponderEliminarModigliani! si Comas se entera, solo lo salva El dedo gordo del pie del "Cutis Patrio" de Eduardo Espina.
EliminarUnos poetas nacieron en el neobarroco, Colombia con apenas uno o dos poetas, y luego el neoberraco de La risa de Demóstenes, rara, más Fronesis que Cemí.
ResponderEliminarGuauuuuu, en la invención, tarta trasta tato taco tatata 50% voice, mudo.
EliminarGajis, te tengo un chisme: la marrana simbólica o sea Victor Bustamante leera un texto sobre La poesía política de José Manuel Arango, despues de que atacó la conferencia de Carlos Enrique Ortiz con ese nombre. Creo que ese tipo es un desalmado como todos los de Defensa de la palabra. Neonadaistas copistas.
ResponderEliminarEsto hay que denunciarlo, porque el Victor grabó toda la conferencia, que por cierto fue BRILLANTE.
En la Feria del libro de Medellín.
ResponderEliminar"La poesìa política de José Manuel Arango" es el título que Gustavo Enrique Zuluaga Herrera le puso a la conferencia que el maestro Víctor Bustamante dictó hoy 8 de Septiembre del 2012 en el marco de la VI Fiesta del libro en Medellín, por sugerencia, iniciativa y elección de Gustavo Zuluaga, que al ser interrogado de esta decisión, manifestó que él le habìa puesto el título a la conferencia que semanas atrás leyó Carlos E. Ortiz, por lo cual "El hamaquero" podía disponer de ese título en cualquier momento, tal cual lo hizo.
ResponderEliminarEl mercachifle del hamaquero, y sus secuaces, que les puede importar los fotocopios si de eso viven. Por lo que veo Carlos Enrique Ortiz fue el último grande que le ayudo al hamaquerto a salir adelante con su programacion amañada, y hasta aquí llegamos, porque creo que Gajaka tampoco volverá al programa para evitar ser cómplice de estos fotocopios desalmados quienes ya suman una variopinta de mediocres paisas, sumados a algunos académicos con doctorados robados o copiados de sus alumnos.
EliminarQue cochinada, que el hamaquero disponga porque programó al poeta Ortiz? Entonces ahora un poetica de esos de Copacabana le podría decir a Gustavo Zuluaga que si puede publicar un libro con el nombre del "El Ovalo de las auroras", de ortiz,y que no hay problema porque este malparido medio muerto lo sugirió? Y robarle algunos poemas porque está de moda?
EliminarNo me crea tan cagado.
Como un tipo que no tenia nada que decir sobre Jose Manuel Arango, que nunca lo había leído porque no era nadaista, se atreve a robarse la conferencia del poeta Ortiz, para ponerse ganar $500.000 a nombre del neonadaismo. Que falta de solidaridad tanto del falso maestro como le dice el hamaquero, un faltón; porque no invitaron al la feria al poeta Carlos Enrique para que leyera esta magistral conferencia, y no este fotocopio, que hace quedar a los paisas como unos falto de creatividad, y robandole a los buenos poetas sus textos. El hamqquero y Victor son unos H.PS.
ResponderEliminarEl hamaquero es un lameculos, y el Victor se aprovecha de esto.
he visto tribus perversas que matan de todo
ResponderEliminaralgas gigantes que me sostuviste a pesar del peso
chistes baratos nada como eso, y el pupurri de niño.
Irritabilidad, peso especifico, la talla del orangutan
meta bosquejo senos de La sirca.
Mussolini
Gajaka, ole, MAtan a una marica DE pERLONGHER es de lo mejor que haya leído en Poesía política, Y NO TE PREOCUPES QUE VICTOR ES INCAPAZ DE COPIARLE PORQUE NO SEPO.
ResponderEliminargRACIAS por el poema a la madre que me enviaste, superó Brech.
Yo tomé Ayahuasca y dejame decirte que te sientes mas alla del bien y del mal, lastima que nestor la tomo tarde. No se el misterio del sida para los homosexuales del Sur.
ResponderEliminarSu poesia esta viva aquí
monito
Comas y Gajaka, leerán juntos en Harvard: "Para un final presto" de Lexama.
ResponderEliminarAh, no entiendo, cuándo cómo?
Muy bien gajaquita, muy bien Carlos E. tranquilos queridos que ya mismo los invito nuevamente al festival de la poesia en medallo en el 2014
EliminarMira Victor, no es que seamos íntegros, pero quisiéramos serlo Para una mejor vida, principios políticos y solidarios, estéticos y sobre todo poético. No ME CONSTA sino el título y ojala fuera distinto tu crítica a Jose Manuel. No te preocupes que algo nos queda.
EliminarCon nuestro standard de principios honestos no estamos en ninguna de tus propuestas, aprende rápido (Rapidez) y deja de ser fotocopio, es un consejo.
I like.
EliminarRight!!!!!
EliminarAparte de estas anomalías de algunos poetas, me quedo con la bizarria de Nestor Perlongher, la bizarra, el enfrentamiento de la amistad con el impulso critico, soy el que te ama.
ResponderEliminarRespondo a José:
ResponderEliminarsi muy pronto estaremos en Harvard leyendo el texto de Lexama, pero es el propio Comas que no quiere.
mis queridos troperos digitales
ResponderEliminarsuperen los 15 minutos del fotocopia sindrome
digan si a la nova pirateria texticular
Nova piratería testicular, Perlongher, suena a media lengua.
EliminarMuy fácil, prestaciones masajistas, entropia cabo tropia, filantropia. Free lance.
ResponderEliminargajaka mamerto tu se la mamas al mono Rendón. Ahora que murio tu santa madre irás corriendo a darte prestigio con Prometeo, su festival de arepas y bochinchosos, chinchoniño ojo que no sales del cuento de Peralta de Carrasquilla.
ResponderEliminartimida pregunta en trivia de trivialidades
ResponderEliminar...el Fernando del festival es el mismisimo
Fernando Redondo apodado el circulo
(por la constante distancia que mantiene
de la periferia al centro) ?
saludos a tan trapera goya geometrica
la doble errata son la especialidad de la casa
ResponderEliminarC.E.0 (Carlos E. Ortiz)admite que el título de la conferencia "La poesía política de José Manuel Arango" se la puso el "Hamaquero". Es decir, que no fue capaz de intitular su conferencia, por lo cual es probable que ni él mismmo lo escribiera. Bueno, esa conferencia no la entiende nadie ni siquiera su propio autor. Pero la mera verdad eso es harina de otro costal, lo que queda claro es que C.E.O. admite que no títuló esa conferencia, y quien le puso ese título es el Hamaquero. Esa es la soberana razón por la cual Gustavo Zuluaga, "expropió" ese título a C.E.O y se la tranfirió al maestro Víctor Bustamante, para que de esta manera compartiera la misma conferencia que leyó en CONFENALCO hace algunas semanas atrás; pero esta vez con el título: "La poesía política de José Manuel Arango".
ResponderEliminarPero existe la posibilidad que el maestro Gustavo Zuluaga le propusiera a C.E.O que repitiera la conferencia en La FIesta del Libro 2012, pero C.E.O. En un arrebato de orgullo, arrogancia y dignidad, se negara a participar, por lo cual finalmente quien leyó fue el maestro de maestros Víctor Bustamante.
No NIÑA. La conferencia se llamaba La poesia politica de Jose Manuel Arango, en mayo pasado en la Casa Barrientos, que repito fue magistral, y la que dio Victor Bustamante tenia otro nombre y no dijo NADA.
EliminarAsÍ que con que derecho el hamaquero le puso a la conferencia de Victor el nombre que Carlos Enrique Ortiz le puso a su conferencia.
Ojo Nancy, que no fue El hamaquero que le colocó nombre a la conferencia de C.E.O. pERO SI FUE EL MAMAQUERO QUE LE DIJO A vICTOR QUE MEJORARA SU POBRE CONFERENCIA CON EL NOMBRE DE LA DE CARLOS ENRIQUE.
OJO NANCY, JAMAS EL HAMAQUERO LE DIJO A CARLOS QUE REPITIERA SU CONFERENCIA EN LA FERIA DEL LIBRO.
ESTO SE PASA DE VERGÜENZA.
si no.
ResponderEliminarLa doble errata, me suena a Torres gemelas, osease before, no after.
ResponderEliminarLos senores GJC y CEO piden
ResponderEliminarclaras explicaciones a los senores GZ y VB
el senor FR concede turbias indicaciones
a los referidos senores
Por su parte los senores TTp , MNN y PPW
le piden explicaciones al Blog
chismes claro para una sana ecologia verbal
Es el colmo que personajes tan mediocres como Victor Bustamante y Alfonso el peruano comiencen criticando a Carlos Enrique Ortiz, diciendo que no existe una poesií política en José Maanuel Arango, y luego tras escuchar la conferencia de Ortiz, y calificarla de brillante, no solo se olvidan de sus criticas, sino que pretenden apropiarse no solo el tÍtulo sino el texto para aparecer como autores de una rÓn mafiosa que recorre el país. Pido respeto por los autÉnticos creadores. Abajo los fotocopios.
ResponderEliminarES TAN BIEN EL COLMO QUE ESTOS PERSONAJES TENGAN UN ESPACIO EN LA RADIO ACADÉMICA PARA EXHIBIR SU MEDIOCRIDAD SIN PUDOR Y SU ENVIDIA SIN RESERVAS.
Es el colmo que personajes tan mediocres como Victor Bustamante y Alfonso el peruano comiencen criticando a Carlos Enrique Ortiz, diciendo que no existe una poesiA política en José Maanuel Arango, y luego tras escuchar la conferencia de Ortiz, y calificarla de brillante, no solo se olvidan de sus criticas, sino que pretenden apropiarse no solo el tÍtulo sino el texto para aparecer como autores de una reflexión que jamás han hecho: parásitos del pensamiento ajeno,dignos representantes de la cultura corrupta y mafiosa mafiosa que recorre el país. Pido respeto por los autÉnticos creadores. Abajo los fotocopios.
ResponderEliminarES TAN BIEN EL COLMO QUE ESTOS PERSONAJES TENGAN UN ESPACIO EN LA RADIO ACADÉMICA PARA EXHIBIR SU MEDIOCRIDAD SIN PUDOR Y SU ENVIDIA SIN RESERVAS.
Responder
Senor Gajaka Extrametrico mesure su medusa
ResponderEliminarrecurra al gesto del ahorro genetico
y escurra el cromosoma de esta pelea tan piadosa
la mediocridad es peligrosamente contagiosa
sobre todo en tierras tan propicias
Y es que aquí en esta patria infame hasta a los muertos se los roban, quieren hipotecar las memorias, los manuscritos y los recuerdos y despues, como en terrenos expropiados y cercados, no pueden entrar los sonámbulos, ni los distraídos y los gendarmes de esos huesos salen como mercachifles a vender los relicarios, los agnus dei. Y sabemos quienes son los dueños de las alcabalas, los peajes, usurpadores de un vacío que los llena de la melcocha que los indigesta y por ello contraen una logorrea interminable en sus odiecitos, en sus amorcitos de pacotilla con sus corazoncitos de paños sucios y llenos de agujas. Con su pan se lo coman, como diría Comas.
ResponderEliminarEufrasio Guzmán Mesa
Me trae un buen recuerdo esta afluencia de la retórica de Príapo, en la esquina de la 24, antes de comer y al final de la tarde nos sentábamos en la esquina de Quimbayita a este cotilleo sabrosón y deliciosamente irresponsable a hablar, de todo, del barrio, de las muchachas, del partido y de la nueva vecina y que si patatín y que si patatán. Los teimpso idos si vuelven y en esta esquina que nos patrocina Gajaka nos encontramos como hace 50 años. Buena
ResponderEliminarHermoso me quedo helado.
EliminarPara la valiente Teresa Lexama, este poema 15 de Urracas, Elsa Cross:
ResponderEliminar"15
Nada puede tocarme
bajo tu sombra,
amada como una tumba,
como un regazo.
¿Qué luz me deja ver tu oscuridad?
El pensamiento cruza
con las alas cerradas.
El alma se repliega
hacia la sombra obicua."
"Con su pan se lo coman, como diría Comas.", escribe Eufrasio sobre este neobarroco and después el neoberraco de La risa y sus Manifiestos poéticos. Comas la divinidad en la "Copa de Copenhaguen".
ResponderEliminarlo del hamaquero y Victor es la prueba fehaciente de que este par de neonadaistas están para vivir de los fotocopios. Hoy con C.E.O. maña con quien, con Gajaka?
ResponderEliminarCorrección al poema de Elsa Cross, en vez de "hacia la sombra obicua", es "hacia tu sombra obicua."
ResponderEliminarEl hamquero dijo ayer que Victor siempre ha sido un malparido, pero que a él le gusta por tramposo, y porque le consigue algunos pesitos del Consejo de mediocres de Medellín.
ResponderEliminarNo hay nada que hacer con los fotocopios, pues se creen periodistas, como mi madre decía: se cree cheff. Son mal educados y por eso pretenden ser la quinta esencia de la desnudez, ah, que pobres se han vuelto, cero en crítica implicaría una derrota liberal llerista aparatosa.
ResponderEliminarPreferimos seguir nuestras pastas y echarle saborcito a la Pomada.
Si esto es el nadaismo, ahítos con el ejemplo de Jaime Espinel, Guillermo Trujillo, Cachifo, Ricardo Peña Villa, que pretendía ser el jota Mario neoyorkino en los 90s.
Conclusión: no entienden, ni culo.
Ce fini, Capri.
ResponderEliminarCuando está poseído MEJOR cuando alguien tiene poder sobre uno
ResponderEliminarhay que mantenerse en pie con el hasta que ese poder se acabe.
gajaka es solamente una loca fascista que decepción... en poesía cero gajakita... No hables mal de Peña Villa que la diferencia entre tú y él es que Peña Villa ahora está más vivo que nunca por sus buenos poemas, y tú estás muerto por mediocre, fracasdo, vejete y cobarde.
ResponderEliminarMuy mal gajakita hablando de los muertos, metete con los vivos gallinita.
ResponderEliminarPar de locas albototadas que nunca han salido con nada, que hablaban tempestades de Fernando Rencor, pero apenas le dijo vengan mamazotas a la muestra de la arepa, se le tiraron de una y sin planificar. ¡Qué calentonas tan verriondas!
ResponderEliminarComentas de política solamente para sentirte de vanguardia o de avanzada, pero en el fondo eres un conservador, fascista y retrógrada, fotocopio de José Manuel. Hay que respetar la diversidad sexual, pero la de homosexuales valientes, que no venden sus principios por una muestra de dos hojas. Aprende de Pasolinni.
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
EliminarEstas locas calenturientas creen que juntándose más va a salir algo
EliminarDefinitivamente la marrana simbólica (Victor Bustamante)está acabada; por su incapacidad política de ser un hombre honesto se ha vuelto un arrastrado, que vive del ningueneo, y de copiarle a los poetas sus creaciones, pues la cocaina lo secó. Y ahora ha fundado el neonadaismo junto al arrastrado del hamaquero y el imbécil de Carlos Alfonso (Viva Perú).
ResponderEliminarQue troika tan mañé, y eso era lo que quería el hamaquero: El lameculos del Consejo y los lameculos de Contra la palabra A.M.
Afortunadamente Gajaka se ha dado cuenta de esto para no seguir alimentando a estos bellacos, y Carlos Enrique Ortiz, seguirán como poetas malditos, dejando a años luz a estos Triple hps.
En esta esquina hay que buscar la claridad: ¿Cómo así que el Hamaquerodio se refiere a Fernando Rendón como Fernando Rencor? Lo está enloqueciendo la insulina porque lo más visible es ese man del Festival, eminente sacerdote de la poiesis y los niños salvíficos de la tierra extendiéndole la mano al barbudo crapuloso, vividor del sémen poético de la Pizarnik, Pessoa, Arango y hasta al loco furioso, el poeta del Sinú se lo ha chupado...
ResponderEliminarY generoso y cosmoplita, incluyente y bondadoso el único poeta genuino de estos tiempos de postizos, Gajaca, el sin barbas no como los de barbas sin sabiduría, barrigas llenas de ignorancia, decrepitos alfiles del silencio que se disfraza de abundancia en la lengua, verbosos poeticas de rodilleras prestadas que han hecho de su vida un insulto y una imprecación contra todos. Me quedo con los nadaistas
ResponderEliminarUno escribe a partir de una necesidad de comunicación y de comunión con los demás, para denunciar lo que duele y compartir lo que da alegría. Uno escribe contra la propia soledad y la soledad de los otros. Uno supone que la literatura transmite conocimiento y actúa sobre el lenguaje y la conducta de quien la recibe; que nos ayuda a conocernos mejor para salvarnos juntos. Pero “los demás” y “los otros” son términos demasiado vagos; y en tiempos de crisis, tiempos de definición, la ambigüedad puede parecerse demasiado a la mentira. Uno escribe, en realidad, para la gente con cuya suerte, o mala suerte, uno se siente identificado, los malcomidos, los maldormidos, los rebeldes y los humillados de esta tierra, y la mayoría de ellos no sabe leer.
ResponderEliminarMedellín, 1958. Elmo Valencia y Jotamario Arbeláez, dos poetas cachorros, recién egresados o expulsados de sus respectivos colegios confesionales, destapan una cerveza tras otra en el Café Colombia. Se les aparece un joven escritor, cuya fama de agitador cultural venía en alza. Es Gonzalo Arango: “Oigan, Jotamario y Elmo, los mandé a llamar para invitarlos a voltear el mundo patas arriba, a no creer en nada ni en nadie, ni siquiera en nosotros mismos. Ya tengo otros poetas, son geniales, locos y peligrosos, ¿aceptan la propuesta”. Esa noche pasan a formar parte del nadaísmo, ese terremoto dionisíaco que daría vuelta a la pacata y provinciana cultura colombiana.
ResponderEliminar¿Cuál fue el acto fundacional de este movimiento que quería hacer tabla rasa con los valores establecidos? La quema de libros. En la plazoleta frente a la Universidad de Antioquía, en la insular Medellín, Gonzalo Arango y sus compañeros fueron apilando libros que formaron una respetable fogata. Bien pronto se va formando un coro de asombradísimos estudiantes. Es cuando Arango se trepa a un banco de madera, invita a todos a “quemar nuestros libros para probarle al mundo que desdeñamos el saber hereditario, pues ya no hay nada en qué creer”.
Uno escribe para despistar a la muerte y estrangular los fantasmas que por dentro lo acosan; pero lo que uno escribe puede ser históricamente útil sólo cuando de alguna manera coincide con la necesidad colectiva de conquista de la identidad.
ResponderEliminarEsto, creo, quisiera uno: que al decir: “Así soy” y ofrecerse, el escritor pudiera ayudar a muchos a tomar conciencia de lo que son. Como medio de revelación de la identidad colectiva, el arte debería ser considerado un artículo de primera necesidad y no un lujo.
Quemar libros es La lucha del Fascismo alemán.
ResponderEliminarPobres mamertos del partido de la Anapo, y del llerismo, y del filósofo del mamertismo colombiano, Eduardo Galeano, y de otros.
El Nadaismo era 78% de maricones y un 30 muy dudoso de machitos que utilizaban a los gays para la publicidad del movimiento: x-504, Escobar que se lo pedií a los muchachos cuando se tomaba dos medias de guaro, Malgrem Restrepo, Trujillo, Arango se acostaba con Amilkar U., Cachifo, en fin PARE DE CONTAR.
De cuÁndo acÁ el neomarranismo le dice maricones a dos respetables poetas como lo son Gajaka y C.E.O.?
Que yo sepa Gabriel Jaime le hizo un tremendo homenaje al Nadaismo en sus 50 años y el propio Victor se encargo de sabotearle esta conferencia en plena feria del libro.
Yo me quedo con Austria-Hungria que a la postre lo catapulta como historiador, barroco de quinta esencia.
ResponderEliminarCon que catapultoso, ahi le pase por marica. Anda y cruza como Margot, siempre seras los pasos perdidos de Breton.
Linh y Perlongher en el infierno del seudo Longino.
La academia de la lengua argentina nominó al Nóbel 2012 al poeta Arturo Carrera.
ResponderEliminarLA FAMILIA
ResponderEliminarSobre la familia
de un dibujo cortado en
los colores
El vientre cortado,
los juguetes.
¿Para qué volver a la unidad?
La naturaleza era la imitación del padre,
la mirada ilimitada de la Madre: y el amor,
aunque probablemente no era el amor, reclamó
una breve caída sobre otros silenciosos
tiempos.
Reclamó los niños que se hundían
en el follaje estrenduoso,
en la espuma de las ramas. Reclamó todo
lo que fingía, para sí breves vidas, y
toda la pequeña presencia que ardía,
todas las misteriosas nominaciones, todas
las mentiras fugaces de unos gestos en púas:
el campo destruyó el dolor
y eso se percibía como prueba de soledad
en el paisaje.
Después el pisoteo,
la masacre del deseo: el no poder
reducir a común denominador materno
el padre malo y el abuelo tramposo.
La mirada dulcísima en esa noche
que sólo se abriría para dormir...
que acaso ya no sostenía
un ritmo: grillos esquizofrénicos.
¿Amantes?
Cuerpo fascinante y pequeña dominación.
Vibración de unas caricias que todavía crujen
en nosotros como suavísimos derrumbes de luz.
¿Amantes?
Y en la felicidad de los gritos
¿quién consintió apoderarse
de un nombre único pero querellante?
¿Quién, durante la vida,
en el vapor urticante
de todo un secreto?
Ha sido invitado a dar lecturas, talleres y conferencias en instituciones de Argentina, Latinoamérica, Estados Unidos y Europa, entre ellas, en la Universidad de Los Andes en Venezuela, Universidade Federal de Santa Catarina, New York University, University of Pennsylvania, Princeton University, Ateneu Barcelonès, CaixaForum Madrid,21 Cosmopoética 2009 en Córdoba- España, Centro Nazionale di Studi Leopardiani (Recanati), Università degli studi di Macerata, Université Stendhal-Grenoble-3 y Université de la Sorbonne - Paris III.
ResponderEliminarJunto al dramaturgo y poeta Emeterio Cerro creó el teatro de títeres «El escándalo de la serpentina», teatro ambulante de estilo lorquiano que centró su experiencia en la pintura. Artistas plásticos amigos construyeron el teatrino, los títeres y los fondales. Se editaron pequeños libros reunidos luego en Telones zurcidos para títeres con himen. Las obras fueron representadas en diferentes ámbitos, en el Teatro Municipal San Martín de Buenos Aires y en el Museo Nacional de Bellas Artes en ocasión de la retrospectiva del pintor Antonio Berni. Nucleó, entre otros artistas, a Marcia Schvartz, Guillermo Kuitca, Juan Lecuona, Enrique Aguirrezabala, Alfredo Prior, Fabián Marcaccio y los músicos Diana Baroni y Claudio Baroni.
Ha escrito sobre la obra de artistas plásticos argentinos contemporáneos y colaborado en catálogos de galerías de arte y museos de Argentina y del exterior.
Funda en 2006 con Juan José Cambre, César Aira, Alfredo Prior y otros artistas amigos Estación Pringles: utopía que se materializa ahora en la forma de un centro de traductores literarios, posta poética, un lugar de paso y de intervenciones múltiples, una plataforma o escena donde prácticas estéticas dispersas puedan agregarse, articularse y hacerse visibles.22
LA TARDECITA
ResponderEliminarSe acerca la primavera,
Marcia me odia, tanto
como yo amo a Lesbia, y
Catulo la amaba...
Ella dice que es obscena
la manera de referirme a mis amigos;
que soy, en resumidas cuentas de collar,
una máscara ya obscena y amenamente
indeseable
Una máscara del teatro de la infelicidad.
Pero estamos en el campo.
El sol alto y tardío.
El sexo en los cogollos del almendro.
La luna por despuntar...
...el durazno japonés relampagueante,
brillante rosado como nunca ví. Vacío,
vacío vertiginoso como tu voz brillante
contra el viento iluminado y el infierno musical
de tus estupideces.
Tu voz brillante. Tu voz ¡poética!
¿Recuerdas que dijiste que la prioridad del artista
estaba en hacerse reventar por los chongos
de Floresta y después "narrarlo" mientras
se posa, ante un pintor, como una mariposa
americana?
El cielo es una lámina que finge un color,
una desgracia, unos dibujos maravillosos para el feliz
embaucamiento de unos niños que involuntariamente
suspenden la credulidad; coléricos.
Oh poeta,
el pequeño vestigio de una tormenta atormentadora
te alimenta con su rayo
Te arrimás a los pies de un fulgor que quema como aquel
caballo blanco que veo, ahora, pegado a su destello
Estúpido caballo criollo del lenguaje.
Una mujer entrevé tu Vacío en su boca estrepitosa
Oh inebriante perrito faldero
llorando aún por la pérdida de su mamá
en las letrinas de Roma en una época cruel, en una época
de niños Heligábalos tan putos como él,
tan degenerados superiores como él. ¿Debí decir que
citaba a Pessoa (mucho más, mucho más inteligente que
yo. Más claro y menos oscuro en las razones de la amistad
obscena con la tierra y el aire y el sol y la eternidad)?
¿se acerca la primavera?
Sí, se acerca la revolución
de las florecillas de la amable locura
con sus sospechas escarlatas, con su Rimbaud, con sus
mejores mujeres y sus lolitas en flor también
a la sombra de un despertar anaranjado del verano
en medio de cada insoportable estación.
De todas maneras,
una carcajada embrujada por la dicha "engama" los
[Image][Image][Image]colores;
unas manos frágiles precipitan la luz que sostiene
las formas de unas serranías y unos árboles amarillos,
¿Vendrá?
Todas las formas en todas las formas y la cabeza en la
pica de la certidumbre,
la angustiosa serenidad momentánea de la certidumbre,
Una cierta sombra en las fantasías del amor. Unas
[Image][Image][Image]sombrías
siluetas en la cabeza abigarrada y pulsante,
la cabeza, la cabeza del amante
sea quien sea. La primavera.
El cielo como una lámpara en la mesita de luz y
el día como una noche dispuesta para el obsceno Dolor
y siempre unos niños bailando en un claro de mi sangre:
un arco iris del deseo en mis venas.
El cuerpo estratificado en el lecho ácido del pino,
las semillas turgentes bajo sus madres arraigadas;
el silbo de unas perdices mientras avanzo hacia la casa
cerrada y el galgo y las tunas mordidas por los toros.
El secreto en el aura de Alicia, la casera, que espanta
las vacas con su Citroën amarillo y sus alaridos
expertos.
El celo. Tres rojas muchachas y yo. El celo sereno,
el celo en la cabellera solar de la mujer
¿El hombre de mármol
quejumbroso?
¿Vendrá?
Todas las parteras oirían su nacimiento
si se decidiera a verse nacer,
estímulo de la pintura. Estímulo de las
estéticas anarquistas de la pasión...
Confuso esclavo de la maldad evaporando en la sombra
toda la Literatura y todo el Mal.
-Pero no pronuncies esa palabra obscena, por favor,
Arturito...
Ni dispongas puntos suspensivos donde políticamente
no hay suspenso.
Estamos en el campo y aquí me quedaría hasta ver
amanecer y que la vaca me dé la teta con sus innumerables
pezones...
Terco poeta como la luna en el agua que se agita,
el día se agita como yo.
Estamos en el campo.
-¿Qué somos?
-A-mi-gui-tos...
Estos son los enemigos de Arturo Carrera, vaya ventura mientras se cuaja la leche, lo quemaran vivo.
EliminarPiel contada
"Confuso esclavo de la maldad evaporando en la sombra
Eliminartoda la Literatura y todo el Mal", de Carrera es genial lo sientes llegar como quien ingresaal hades para conversar con los muertos.
Fasto de las viejas oligarquias, bañada en sudor.
ResponderEliminarEl totem enmascarado, porque tiene una piel grasosa.
el duende que no me deja danzar, mientras muevo el esqueleto.
la amenazante piernas del sin tucu.
Tun tun lo copias y lo agregas a la novela, tan vajita.
Arturo Carrera está endulzado en Severo Sarduy, todo un paradigma su poesía conversacional se parece tanto a ti.
ResponderEliminarLo tengo para homenaje mutuo con el cubano.
la mata era roja y estaba encerrada como un pájaro.
ResponderEliminarGajaka la cortó en cuatro pedazos, y sus hojas rojas
se han quedado petrificadas por homenaje a Perséfone
y su escasa secta en el Caribe colombiano.
La destruyó e hizo floreros bimensionales, y ahora
la Lexama descansa en Paz.
mE gUSTA. cREO QUE LA SECTA DE LAS CEBOLLAS ES LOTO mIRA.
Eliminar
ResponderEliminarY de pronto así, sencillamente
descubrimos que mas rápido que los cuerpos
las ciudades cambian, se hacen otras
y la cultura, la poesía
el hábito cambiante de darse rostro y descubrir el fuego
cambia mas que el viento en épocas de torbellino
por eso me gusta este blog
Gajaka, hermosa foto. Como era de bella tu madre a los 100 años, única e indestructible. Que orgullo haberla tenida tan lucida hasta el último momento. Me consta que no le gustaba mucho tu poesía, aunque un día me dijo que te leía cuando no estabas en casa dandole mimos de amor.
ResponderEliminarJatara, que hermosa tu madre, la más bella entre las de la corte de la Diosa Demeter Gutierrez.
ResponderEliminarAy disculpa, se me fue el Gutierrez.
ResponderEliminarY ahora quien sigue.
ResponderEliminarComo el Premio Nóbel, esperaremos una sorpresa, un poeta que no esté €n Wikipedia.
ResponderEliminarTeresa María grande
ResponderEliminarGajaka un Foucault poeta
más responsable que el filósofo
de los locos de Francia.
No te preocupes Gajaka;
si ahora eres solitario
desconocido por los mismos
paisas, ya llegará el momento
de tu reconocimiento, cuando
hayan desaparecido los viejos
de la vieja guardia, copistas y
mamertos, que te lleban una envidia
plusquanimperfecta. Cielos!
Tu con tu poesía única e inigualable
estarás rodeado de los pocos amigos
que creen en ti, "aquí y en la cochin-
china".
"Sino hay nada que decir que vengan los músicos"
EliminarLllevan llaves, aplausos y Maín me mira super verde.
ResponderEliminarComo sería la poesía de Gajaka si fuera pastuso
ResponderEliminarbueno no comería cuy, por estar tratando de subir
de altura. Pobrecito poeta que eeres tu.
Deyzy ya hizo Juana la enlagunada en la facultad de artes, y se subio a la silla y que matenlos a todos, courtenle las hueevas!
ResponderEliminarY apareció el espejo y un parecido a ti hizo la otra Juana, vestido de Mozart.
Tan ubicuo o ibico muerto en el coliseo.
En la foto es un bizcocho, y sin pelo que irlandesa.
EliminarLiteratura del espejo????????????????????????????????????????!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ResponderEliminarSi ya murió.
Elsa batelliana huasteca autonomatizada
ResponderEliminarMiro a la Wanless como si fuera de segunda
y leía para los profesores de filosofía
de la de Antioquia. Ya antes habia estado
Gloria Gerviz que se robo el encanto de su
magnifica madurez.
Se puede decir bella astucia, quisiera un ejemplo.Porque ahora pasan las torcasas de la noche.
ResponderEliminarL otra noche la araña de blanco y negro me reto y se emputó porque la eché de la casa. O quizás era un extraterrestre.
No, ni en cine, Marlon Blando y su bella astucia en El último Tango... Queio hourror.
ResponderEliminarSolo si tiene astucia para coronarse a su jefe.
Realidad aparte Segunda Vida y La Ñ ( una flor roja en el desierto de Loisaida). Realidad aparte la critica con musica del comunismo mamerto, y la puerta abierta del Norte hacia El Sur, mejor dicho la cagada. Lacan caía muerto cada fin de semana.
ResponderEliminarTere fue una vez a Umbrella House, quedose abajo en una exposicion Ocupas.
Que geodesia, asi se niega con una buena posicion al momento del disparo del flash.
ResponderEliminarCuál Realidad Aparte, tan abierta y poco secreto de desconocida, atacado por las galaxias que se escapan de las superficies?
ResponderEliminarMe gusto la última columna de Pascual Gaviria en El Espectador.
ResponderEliminarMe to.
ResponderEliminarCarlos Germán Belli!!!
ResponderEliminaray siquiera para poder decir lo que yo se.
ResponderEliminarVamos pues con Germán Belli. Alguna otra propuesta?
ResponderEliminarPara la poesía colombiana: la actriz dEYzy Zulu (Zuluaga): de Zulú tiene mucho, y de Romy Schneider IX ; es "Juana la loca, la enlagunada", aquí junto a Teresa María Gallón, la reina de los poetas neoyorkinos, robándole un gesto de actriz!. "la más dura crítica para su hijo". Una expresión de risa inolvidable. La poesía estaba al frente para animar la escena. Teresa le contaba a Carlos cada chisme de Deyzy y viceversa Carlos le decía que había otra.
ResponderEliminarLuego Tere caería o Caerio, en fin que no dolió, antes de que rajarán el cuerpo inundado de tristeza, por que sabía que era el final.
Solo así llegó la muerte pegadiza de la mano del destino fatal.
Foto de Carlos Enrique Ortiz. Abril, 2012.
Que te puedo decir, son los ojos tuyos en los de Juan Pablo Ortiz, tu hijo místico, de 16 añitos, así pudiste haber lucido. Chamo.
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ResponderEliminarNÉSTOR PERLONGHER
DEVENIR MARTA
A lacios oropeles enyedrada
la toga que flaneando las ligas, las ampula
para que flote en el deambuleo la ceniza, impregnando
de lanas la atmósfera cerrada y fría del boudoir.A través de los años, esa lívida
mujereidad enroscándose, bizca,
en laberintos de maquillaje, el velador de los aduares
incendiaba al volcarse la arena, vacilaren un trazo que sutil cubriese
las hendiduras del revoque
y, más abajo, ligas, lilas, revuelo
de la mampostería por la presión ceñida y fina que al ajustarlos valles microscópicos del tul
sofocase las riendas del calambre, irguiendo
levemente el pezcuello que tornando
mujer se echa al diván
De Hule, 1989.
Parece maldita sea gajakiano.
Eliminarmas o menos en Yemen del Sur, allá estás bien. Ojo con los morados negros en las piernas.
ResponderEliminarFoto: Gajaka en Yemen del Sur:
ResponderEliminarde Pasolini a Mel Gibson.
si, la luz de "Las noches de Arabia". ,nmnbvbvnbmnvbvbcbvnbmmb,b mnbmnbvm,cvb
ResponderEliminarComo en la esquina del viejo barrio, en el malecón tambien, la brisa vespertina lanza su asalto que en la lengua crece y salta de canción en canción. No quiero que me contradigan, no escupan contra el viento fieras que la maldición del pobre Mara se las devuelve, juro a tal.
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