Gabriel del Casal, el poeta que da la cara, pero no al espejo equivocado de la literatura

Arlequín, la muerte del arlequín de Picasso.

El cuarto de las hierbas no tiene olor,
No vaya a confundirse con los olores perfumados. Parásitos.

Por Gabriel del Casal

Las marionetas del jardín secreto a moverse según el status de gracia, pero de gracia, cuál es tu gracia? Ahí siempre triunfan las adolescencias conflictivas, yo me creo más que tu!

No es el yo es el Ser, y a pesar de este tropo en ómnibus, fracasamos con la muerte a solas, que no soy yo! A que eres tu en segunda persona!

Me he quedado mirando (te) la nariz de Góngora, odiado por Quevedo, qué quería hacerse creer con contradecirle su filosofía peripatética cristiana, sino le impresionaron los indios para contrarrestarlos. Migajas que matan. Esclavitud que perdura.

Tamarindo dulce contra tamarindo verde. Ha descendido por entre las líneas brillantes de un corto amanecer al día del cadalso (que tal que terminará en zeta!), porqué había un día para cortarle la cabeza a todos. A Montesquieu.

Poeta de la cárcel con tufillo, puras gonorreas, en el amplio espacio de la demostración legal del contestatario, y Luis XIV muerto de risa, tapándose sus varices para el incesto.

La esposa de la deshonra compadece ante un jurado, que hoy no sabe para donde va, si falla ese ser que ha sido preseleccionado y alejado del poder, con esa gordura de ideas que no caben por la puerta.

Amenaza Hiperión con su clarinete inmarcesible. El eremita en Grecia, la sequedad de Diotima, nuestro viaje a la magia en la poesía, querido Scardanelli. Solo ahí poeta y ser, dominios exclusivos de la imaginación según los conceptos.

Celan.

El cuarto de máquinas huele a popo de gato, y más sin embargo sigue la violación.

No voy hablar de Parásitos, el filme sur coreano, donde se hace el mejor cine ahora, es para pelagatos, para, que bueno un polvo con una china, en perfecta sodoma, ha triunfado el teatro del absurdo, ni un saludo al joven pediatra de las acrobacias adivinatorias.

Tenemos los crespos hechos, un día en la vida nuestras marionetas perdieron la batalla, solo para el drama, la variedad de juerga, y el encuentro con uno mismo, tarde sin seducción.

Lo mejor del filme de Parásitos es cuando los padres liban con sus hijos y se tratan como borrachos, en aquellos subterráneos dónde también son extraterrestres, sin amor por supuesto, solo con observación elíptica.

Con Parásitos termino de escribir sobre las películas buenas que veo. Me he quedado hastiado, sólo veré cine clandestino, y por supuesto tiraré al fuego los discos de Charlie García, por haberme dañado mi baile, y mi crítica deconstructiva.

Otra cosa era el azar concurrente de Tarantino a quién le robaron el Óscar a mejor película. Recuerdan cuándo dije, quién no hubiera querido ser Quevedo o Lope de Vega, cuándo no se podía. Obvio, nada sabíamos del Ser (no es generacional) y ahora, hundidos pellejos en el sofá, solo leemos conclusiones para un documento expreso.

Cuándo caí del cielo al Café Rojo, y comí brócoli arepa quemada de hidalgos. Luego el gol contra Felipe II, y las tenaces razones de la competitividad entre poetas aburridos, y los que prenden la mecha, bueno, venía Demóstenes, a llenarse los pantalones de piedras mosaicas. Mozo. Her moza.

Mandarin Carroll arremete, acelera en el poema a punto de estrellarlo en gálico...

Gajaka extra (s) mitico lee el Pabellón del vacío de José Lezama Lima en su show poético de Marilyn Monroe. El Guanabano, Medellín, 2008). Me duermo en el Tokonoma. Foto de C.E.O.

Poemas con retroexcabadora O prisión perpetua.

Por Mandarin Carroll (heteronimito siglótico)

I

La simple (ella la simple) nada que nada significa, la voz del abismo, sin tache ético, ético peludo.

Faltando algunas millas para la exaltación de mi espíritu parejo.

Como el profesor de geografía (un inútil en física): 5 ríos de Santander? Nadie en la clase sabe. Inútil. Ah si, pues un dictador procederá a vendérselos a una multinacional.

Hasta aquí no hay métafora superdicha, el espíritu siempre se exalta, y en la venta vendrían las metáforas dolorosas.

Yo miro aquella voz de soñador, que cuenta hasta cuatro hijos, que no sabe o no le interesa la voz unánime de ese dictador que vive cómo un rey.

Enderezo espalda y los miro insatisfecho, pletórico de una reciente lectura, contrastado según las épocas; en el barroco sería un esclavo. Cervantes y la esclavitud perpetua.

II

Nadie nos quiere, ni el verso más bello, escribió Gabriel del Casal, y estaba por primera vez influenciado por los amigos temerarios en la edad temprana de Rimbaud y del Conde de Lautréamont.

Un abismo insondable te lleva cercano a la muerte, a la postre el amigo enamorado, sin esos reveses que te conducen a la desfachatez de espíritu. A despreciar la mitología griega.

No nos queda sino recoger los honores del otro, cuidar el manto de ese entrecejado entre los demonios perseguidores. La súplica de Oquendo de Amat, no me dejen morir.

III

Si todo va unido, qué se hace lo que se rompe? Cuelgan las apariencias, el amor es exactamente lo que dice la balada, apretujados un arándano por Ariadna, y más (el canto) las ballenas del barco de Lautréamont con escafandra.  Again again and again?

Me solidarizo al miedo de quedar nuevamente esclavizado, el alucinógeno en la mano, y no lo suelta para la hermandad criminal hacia la muerte estrecha de esos comederos de odio (Así los vi en Salamanca (Amenábar).

Te salva el espíritu convexo decía Proust, pues no ves el mundo con las milenarias especies aplastadas. Ya voy siendo.

IV

Queda claro que el Buda no es Buda y el Rey no es el Rey, para re modelar esta Calzada de Jesús del Monte, del gran Eliseo Diego.

Parece que fue ayer, y el místico moría callado (que gran metáfora).

Yo ahora tomo agua con gas, al menos quedo bien ante la audiencia armada de la fiesta. Al menos no te mata el guasón tenebroso de la pantalla. Y sueñas con la torre inclinada del desfiladero cromático.

Bajas tus raciones personales, y ves la reina que no es la reina, el rey que es un pichón de lagarto, y tu, envalentonado la metes olímpicamente en el refrigerador perfumado. Aquí hay más de Uno.

La audiencia para la fiesta, nunca más serán iguales, con el cine te enamoraste de Mara, la deidad de otra manera. Los activistas del desorden la tienen cínica, para cuando estalle la guerra más cercana.

                                            

                                             La araña de Louise. Museo Guggemheim de Bilbao. Foto de Loli Cienfuegos.

V

La arqueología siempre será crítica, pues quiere ver las escenificaciones con aceptación clásica, y disfrutarla de nuevo, al ver la tortura, siglos después. Agamben contra Bataille. Y es que crees no verla.

Que oblongo, hablo del Castillo de Kafka, casi cuadrado, así no altera el marco del laberinto sin la energía del minotauro. Lo que se vaya entendiendo forma base del liceo.

Mi amigo Aristóteles (alias muñeco) dice que hacen falta vaginas para no claudicar hasta el último beso de la seducción.

Y el otro Lezama se hizo amarrar del mástil del bergantin improvisado de la (s) tormenta, para evitar las sirenas, a las que le faltan Las nanas de las cebollas.

           

             Lezama y Martí por Caridad Asencio.

A uno siempre le pica el bicho de la poesía peruana; yo diría del Imperio del Perú. Con Rodolfo Hinostroza, una semblanza en forma de Égloga.

Rodolfo Hinostroza (1941-2016)

La magia del artesano en todos los imperios.

Por Gajaka Extra(s)mitico

Rodolfo Hinostroza decía que el arte poético cubre el amplio mundo de la palabra. En aquellos hexámetros (neoromanos) que daban cuenta de la palabra, el sin sentido, propio de una cultura naciente. Nos tiramos al agua, y el mar muerto de la neutralidad. 

Este Consejero del Lobo (1965), ya nos lleva por senderos de dicha y de placer.

Ya no somos esos aventureros conquistadores, que no alcansaban a decir el nombre completo de su verdadero origen. Quizás nunca habían visto pájaros y dijeron fush fus fo. Y dejaron pasar este origen, que sin ser origen nos rigen hoy.

Se ha parado por encima de César VALLEJO y nos ha cantado la tabla a todos. Un merecido, empedernido premio, no lo llevó a la inmortalidad. Veía a Luis Hernández cómo el lirico que él nunca fue, esquizofreniado. Los últimos cuates (símbolos preclaros) de la poesía del 60.

Amó los senos del Obscuro objeto del deseo, y el consejo para sobrevivir, ah eso si, no es de viajes de envergadura. Cómo? Si iba detrás de Vallejo en París ( y quién hacia esos versos heptasílabos, un equilibrista de circo mediático); sin contárselo a nadie, y alejandrinos, Hinostroza, para un náufrago en el Perú, en la dictadura de Velasco, con dura Contemplación de la belleza. Eran los bardos que hubiera querido Haya de la Torre en nombre de Vállejo.

A mi me lo iba a contar. Pero no vino a Nueva York para despedirse, mandó a Eduardo Espina, (sic), y qué me perdonen los dioses por lo que dije, proyecto de la Máquina Barroca (2014) de Lila Zemborain y Mariela Dreyfus en NYU. Buen sucesor.

Los poetas Blanca Valera y Rodolfo Hinostroza. 1987. Foto de Hernán Schawartz C.

Un consejero conceptista, la variante entre un cielo que es de todos, Machu Picho, Titicaca, Creta,  y un infierno que es del Dante y Virgilio. Las églogas pastoriles, por ejemplo, le faltó historia para los Andes peruanos.

Y para ti solo el paraíso persa.

Ah, que solo venían a matar, por eso no disfrutaron del mar de coral rojo, que se nota en sus ásperos labios de la lascivia, y de la abundancia de naturaleza,  que solo Dios en ninguno de ellos, lo ha reconocido, que los cegó el oro que se iban quitando; y esos son los motivos, nuestros ancestros sin corazón, ni cerebro, un ADN, vergonzosa tiranía.

Pero los reyes reyes son hasta el reyecito, Horacio fue su maestro:

¿Me dirás si una premonición, como una joven viuda

ha transitado la aridez de mi sueño?

¿Me dirás si el espíritu posee las curvas de un espejo?

(De Horacio, Consejero del lobo).

Relato de Otello,  poema en donde se secan todas las esperanzas, sólo Roto por las matracas de la guerra. La sexualidad en esos cofres de ébano (versión). Yo diría, dije, cofrés. ¡… Scila y Caribdis, esas dos putas viejas escupieron mi espalda, en el comienzo de su gran poema, Relato de Odiseo.

Por más que trinche, berrinche, y se vuelva persa y luego quechua, por rabia de esa tradición que fue salvada por los Persas, y, odiada y despreciada por los cristianos ortodoxos (sin cuna aria cómo ellos, que han gobernado a Roma hasta el presente. Mal copiado del poderío persa y griego.  Apenas logro ver el bosque de las Pléyades, y este persa de Hinostroza.

Si vamos a Contra Natura, (1971), lo oí, Orígenes de la sublimación, un estilo en su poesía que nadie lo había intentado, ni siquiera por la lírica de todos los tiempos. Ungaretti, pero no importa el caso, los otros generacionistas del 50, del 60 y del 70 salieron huyendo por todo el mundo;  gracias a Rodolfo.

Aprendizaje de la limpieza, te coloca a Hinostroza cómo su psicoanalista de cabecera, bien lo dijo Pedro Granados, todo cambia con este astrólogo desmemoriado. Me hubiera gustado un viaje extraterrestre con el poeta, a Casiopea.

Si la infinitud de la página blanca

es sólo un predicado del cuerpo que la mira,

el blanco es, más que color, stase

                                                      y el stase no comporta color.

Las Pléyades, mitología griega.

Del  poema, 4 proposiciones para Max Rethaman.

Se sentó feliz en la academia de la vida después de publicar estos dos formidables poemarios. Consejero del lobo y Contra Natura, mientras los otros lloraban porque no habían publicado cinco o seis poemarios cómo lo hizo Enrique Verástegui, poeta y matemático.

Una buena conclusión:

[MAZ]*: Entonces tenemos que remontarnos a los clásicos, se percibe en tu poesía su presencia, tal vez por tus imágenes tan inusuales y transformadas a tu contexto y poética personales.

[RH]: Sí, mucho, mucho. Por ejemplo, más imágenes tiene Góngora que Quevedo. Hay una catarata de imágenes en Góngora maravillosas. El mismo dice en un verso: aire articulado, es un poco el aire articulado lo que hace Góngora, o sea articula el aire. Sus versos son aéreos. Hay una especie de espacio interno en Góngora que hace que todo lo que haga sean construcciones góticas: el espacio interior es gótico. Él me ha dado mucho. Tú estás hablando de la imagen, ¿no? Y claro, en lo que se refiere a la imagen, Góngora, también Saint John Perse, es un mago. He pensado mucho en relación a Pound, se me ha relacionado mucho con Pound, quien es un poeta formidable; sin embargo, creo que he leído mal a Pound.

*Extractado de Vallejo y Compañía. Parte de entrevista del poeta  Miguel Ángel Zapata al poeta Rodolfo Hinostroza.

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Pepito en Penn Station, Heronimito que con cultura política, más bien Sancho que Zizek.

Pepito en Penn Station. Foto de Loli Cienfuegos.

No cabe la menor duda, si los griegos hubieran sido derrotados en Salamina por Jerjes, hoy seríamos musulmanes, al tiesto con la Afrodita. Cuba. La ironía en casa.

Por Pepito en Penn Station

Ese inolvidable Ulises, que aborreció la inmortalidad que le ofrecían las Diosas del Mediterráneo (del Egeo), por regresar a su casa en Itaca, nos quedó de esa mitología de matar por desear a aquellos que son monstruos en nuestro camino.

En Cuba ese mito ya no existe, pues que yo sepa casi nadie que haya salido de la isla (desde Fidel y El Ché), querría regresar a su pueblo de origen, cómo lo hacen los otros caribeños, ya no, la molestia fue hecha, no hay camino de regreso.

Ese azar molido, y esa negritud en su mundo (Cuba), esos orígenes españoles desbaratados, y las ganas de ser burgués con la novia, al cuello, al paredón y al castigo stalinista, por la transgresión de esa verdad inmanente.

Lo escribo porque es de lo que más sabemos de política, pero de lo cultural, un peo, una repetición cíclica de la esclavitud. Las guerras donde se derrama la sangre en su plenitud natural. Hablo de las guerras Médicas. 

Dios no existe allí, aunque imaginemos que Atenea lleva la espada de sus preferidos, los Aqueos.

El Che no es Aquiles, a pesar de que los dos mataban hombres, no avistamos un encuentro entre los dos, dado que Aquiles se inmortalizó en el fuego del Olimpo, y El Che fracasó en Cuba, por su incompetencia y murió cómo un guerrillero, dejándonos una expresión de ironía; en dónde estaba ese ejército de las sombras? 

La falta de libertad de expresión y de pensamiento de la Colonia aun permanecía en la isla del caimán barbudo.

En cada esquina alguien que nos hable de mitología griega, pedía un filólogo moderno en la España franquista, en la lúgubre Habana y en la mordaz Buenos Aires. Solo por el stilino de Mecenas, en el siglo de la sátira política y filosófica. Roma.

El poeta Mandelstam, y otros escritores rusos. 1914.

II

Colombia pasa por época de los idiotas, de los que le tienen miedo a lo anterior. Sobre todo al secuestro y a la neoinquisición de los matones del siglo XX -XXI. En cada esquina regresa Ulises? que va, los patrioteros te sacan la sangre como en Lepanto, a aquel sabio pensador, Miguel de Cervantes que se mantuvo fiel a su pensamiento crítico.

Absalón, Absalón,

la orden no será cumplida, cumplieron.

Pedía paz, pero el alcornoque,

la cabellera y la mula tienen plástico destino.

Como una mosca hueca viene el dardo.

Y tu cuerpo se guindaba para cerrar la huida.

Para espantar al gran tañedor

que pedía paz, la mula habló

con la rama a través de tu pelo.

Extractado de Dador, José Lezama Lima.

Lezama Feliz.

Gajaka II, antes de su Ex comunión, asegura bien las cadenas de oro en cofres maldecidos. Poemas.

Por aquí anda el desgraciado de Heidegger (mión). Fenomenologísta hasta los treinta años.

Un fenómeno que no necesita explicación, porque ha corrido demasiado.

por
Gajaka II

Para una marioneta qué se le van las luces, y retorna descolorida, un libro en este mar de tempestades secas. Es un hombre, o es una mujer, vamos al grano Tennessee (con Honey), el mar y la playa, corta todas las tangentes.

Es un frenesí sin protagonismos, la cola del rasero, ante el anuncio de sus olas incipientes, que ni te atrevas a volverlo a invocar sin el toque de realismo. Siglo 19.

Solo atina a pensar mientras atraviesa la ciudad desierta (esto está mandado a recoger) con una vieja Cannon (también).

Nos envejecemos papiricamente viendo sin nobleza de caballero; porque todos vienen del Báltico.

O de Nigeria. El regalo de un marco para la foto, exige su momento de pertenencia a la vida independiente ya.

Mueve los instantes cómo Pitágoras, piedra en mano, tumultos del innombrable aparente, por lo tanto inmanente, que grita y suda, y baila flamenco.

Teresa y León,  en el celebrés de sus 88 anitos.

Poema a Manuel Puig II


Me enteré por un grupo de profesores de colegio bachillerato, que han votado para que no se lea El Quijote más, porque es aburrido y difícil de engullirlo.

Ese duende que se postra a tu llamado lastimero, por si acaso, ya han pasado las degeneraciones, las que aturden.

Hoy eres un paraguayo fugado, un Venezuela sentenciado, ante las amenazas de los mafios que obligarán a las chicas bajarse la falda más abajo de la rodilla.

Si levanté la cabeza de la cama para hacer crespitos, sin una bomba más cerca del tiempo, lo agrede la falta de música en la imnombrabilidad, para que prepares la cena de augures.

El discurso pude ser, el animal gana.

La preñó con o sin forro, pensaría soy un poeta desnaturalizado, de esos mecánicos de la feria mundial. Mientras la vieja clase entierra todo el dinero en los socabones renancentistas. 

Guacala mensa proba. Un bisturitazo, prenda las lámparas, llegó el viejo hermético comiendo hierbas del remoto. El ómnibus.

La nueva vida de las vírgenes rotas, es dejar de ser majas, y comer menos pan, aunque al atormentado espíritu poco le importa volverse un payaso o meretriz.

Me quedo con los bizantinos que se bañan sentados con estropajo. Los otros no, son modelos para la fachada de la muerte, y con los ríos que otrora suspiraba.

Hoy la tableta es la manzana de la discordia. Estamos conectados, somos una sustancia otra la misma, y así sí me como un dedo atrofiado de princesa.

Baste decir que no ha nacido un reggio reguetonero como Bob Marley, ni una actriz en la intimidad cómo Romy (se enfureció con Fassbinder, porqué este le dijo ladrona de cocaína).

Comas y Gajaka en el Rey Juan Carlos. N.Y. 2016.

Tela sutil y liviana
a su dimensión

Es el ser indiscutiblemente en toda su dimensión: ojo, si no ha dado pasos, presa de esa limosna de la carne descompuesta, es el ser que se va nivelando, y vuelve al foco. Si no ha dado pasos, póngalo de animador.

Yo aguanto esos pasos largos que lleva el maestro, esperando los cortos, para ir más cómodo y sin maratón. Propuestas del sacro y del tropo al bardo encanecido.

El expatriado que vuelve cómo Kundera, es porque es de más allá pasando por su patria chica, y la palabra sancho Sancho panza.

&

Al memorioso túmulo que sella/oh, noble don Luis! - aquella parte/que en el cielo no pudo ser estrella, de Elegía a la muerte de Góngora y Argote, por Don Agustín Collado del Hierro,

Rilke y Valery.

Gabriel del Casal, y un posible soliloquio sublimado.

Paisaje de Carlos Enriquez (cubano).

Un cuento para su merced.

Por Gabriel del Casal (a ritmo vergonzoso, de gin mari de doping get)

El primer día en el sanatorio, se asomó a una ventana indiscreta, y vio que todos afuera se parecían a Kafka; al otro día todos se parecían al elegante de Thomas Mann, uy me quedo, pero no bastaba, por alguna parte las once mil vírgenes de un oscuro y claro poeta.

Baste decir que corta todas las esperanzas de vivir cómo los demás. Pobre de mi, sin la detención de teoremas inicuos para el presente. Nada de Física, nada de química. Sólo poesía de aparente metonimia.

Es en otro ser que se ve, casi en el espejo del otro, ocasionándole un dolor de ingle. De allí y de aquí, la calamidad del terremoto, el agua privada de Chile, los rollos de vegetales, intrínsecamente la percepción  entre un planeta grande y una luna de Saturno acondicionada, vida de mi vida, Muerte de mi muerte, decía De Sahagún.

Escribió Hinostroza en Contra Natura (1971) en su poema Dentro & Fuera: Sumersión prolongada en las formas/ Para emerger purificado/ El equilibrio de la percepción va hacía la sagesse./ La meditación sobre la armonía 0/ y el contraste # La videncia/ es el estado natural del hombre.

II

Cuerpo de salida, deconstruido (ha borrado - como que - del mapa las islas siniestras), menea su cintura hacía una norma que salve al rey (su rey) del anonimato. Todos ellos son parte de mi; sigue siendo abstracto. Donde esconde sus bichos raros que lo llevan a eliminar cuerpos, y queda anonadado en su chalet de difusas músicas.

Prescripción con Sabor a mi, lindo lindo para iniciar un poema sublimado, bien lo dice Kozer, Spinoza en cuerpo y alma. Saber pintar y saber escribir no está casi permitido, ay, volví a ver a Felipe, y me acorde de Gabriel.

El verso destronado de su licenciatura, sin complejos perplejos, cree uno que baja por jarras andaluzas, sin cubas, y a todo el frente del mar. ¿Adivinen quién lo dijo? Un pasoliniano. Y este soblete mas que soplete, para José.

Modigliani.

Y Sépalo.

Ayyyy que estará haciendo nuestro amigo Hat (Que le estará pasando al pobre Migue? (Lengua Muerta en el sentido estricto de la palabra). El político más sagaz de su época. Piensa uno en La Atlántida, en el cielo que hoy es nuestro. Si sépalo de una vez, Leonardo Di Caprio y su publicista para Suramérica, con tarjetica de Ernesto Hemingway, le había puesto cantante en vez de escritor.

Cápsula rosada gana otra vez.

Trinas por los audios, lo envuelve la ambrosía, los que le han ganado a esta monstruosidad humana, en exageradas ofrendas, y hay si no sale de Platón, vea el Mudo beckettiano lo que le está pasando, transportado en naves extramiticas al Danubio, prefirió lo nuevo amaestrado de América.

Y eso por estar escuchando El testamento de Escalona. Se aleja uno del mismo mapa o del mapa mismo, el Papa, subido en hombros conmemorando la matanza de los hugonotes.

A R. Hinostroza (In Memoriam) y J. Kozer.

Borges y Casares.

Spinoza, para acabar de terminar un ciclo, y una Era que comienza con lo moderno radical. No acaba uno de comprender su Ética a Dios, sin ser perfectos.

Barned Graat, Portrait of a man.

P O E M A   E N  ACCIÓN.

Voy a tratar un tema muy espinoso, Spinoza, ya lo sabe: Dice la voz, ustedes todos los hombres son unos asquerosos, no vale la pena vivir así.

Por Mandarin Carroll

I

No hay diferencia, el ateo en su Rolls Royce, el calvinista resultó con el negocio de los barcos locos. En cada milla un pintor. Ah, usted me habla de Amsterdam. La prefiero compartida.

Lo más verídico, sentó a su alma gemela a su lado. Ya es mucho salvar este concepto cuerpo y alma, mientras vivas. Primero comió algo, e igual porción casi gemela. La naturaleza tiene estos encantos por el encanto, alcanza uno a decir.

Prefiero acudir al alma de un negro, y así confrontación sincera con la mia, solo algunos aumentos de la misma envergadura, tu jalas de este lado y la otra por otra parte, intensifica la búsqueda.

Esta dicha mística, es por la liberación del alma de Dios apresada en verdades de abismo, mal llamadas cataclismos, algo con lo que no pueden nuestros cuerpos. No hay que tirarse al suicidio, solo frenas tu caballo parapléjico a tiempo.

II

Si se me acaba el cerebro para organizar las ideas correligionarias, también cerebro. Ah, pero Spinoza no sabía nada del anarquismo (siglo XIX), lo seguirían ahorcando, mientras unos políticos se llamen conservadores, donde no hay democracia mitológica.

Pues no vuelvo a René Descartes para acceder a Benito (significa que toca violín) Spinoza por la sustancia única que es Dios en cada uno de nosotros. Descartes es más moderno y desata la ira de Spinoza, un axioma no destruye un deseo concebido. Pre pago a una distorsión que no la tiene el alma.

Si no hay dos sustancias diferentes, solo se rozarían y ocasionarían un incendio. Un pájaro me lo canta. Un yo, podrían ser los Collected Poems de T.S. Eliot.

El sol que vendrá, muy amarillo, por entre corredores que son maquetas de un constructor. Un sentido que alberga una idea que a veces es intimidatoria; pues por ahí entra el ladrón hacía el Dios que para él es ladrón Hermes.

Ya no hay Alejandría, ser gnóstico una dicha de Dios, mientras te mata el purgante de las ansiedades y prefieres cortarle la cabeza a tu maestro. Y vuelve el asqueroso hombre del que decía esa voz.

III

La proposición es mantener los afectos, o sino Dios se va derechito a la nada no nada, nada tema, si solo estás ante el Dios que se te mueve en el estómago. Ah, pero escrutamos al otro que tiene el mismo Dios entre las piernas abiertas de la representación pública, que no deja de ser geométrica, mientras dura la paralela vida.

Que risa, hay que decirlo en voz alta, la farsa correspondencia entre dos científicos. El uno del agua y la otra del fuego.

Que hagan una ley que pulverice lo generacional; si el más parecido a Dios muere de sobre pesadas cargas inquisitoriales.  Muere su alma, de igual forma que la piadosa. Y quedando el amor a solas, sin el telón de Brooks.

Fuimos con Borges a Spinoza, su verdad a palos, el difícil segundo actor: No lo turba el temeroso amor de las doncellas, Libre de la metáfora y el mito. Labra un arduo cristal: el infinito mapa de aquel que es todas sus estrellas. (versión).

¿Mira por ninguna parte aparece que es judío sefardita? Ni al mismo Spinoza le importaba en su propio exilio.

Al infinito oprobio.

George Santayana.