Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Carlos Enrique Ortiz, poetas colombianos, y neoberracos, después de superar una etapa; la de su vida, del "Tour por todo", del compromiso adquirido a tantos años A. De remontarse a la corriente enamorada y rápida (soon). De la astucia en la composición, y tirarle la puerta al amigo, si con la exnovia se hace ruego a Dios que no vuelva, son dos cosas bien distintas. Aunque ni tanto, crece la joroba por falta de una meditación frente al "Club de los masturbadores" de la segunda niñez. Foto de Deyzy Zulú.
Qué hace el viento frío/agitando las alas/de la mariposa/muerta en el suelo/desde ayer.
Qué hace el viento frío/poniendo este aleteo/ante mis ojos/ardidos por la ira/siempre.
Poema de Carlos Enrique Ortiz.
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Manifiesto del Neoberraco
VIII (Version Neoberraca)
Del neoberraco la cadencia extraña de una palabra que en neobarroco pende firme del cielo-raso como lámpara en castillo, suntuosidad de la lámpara odiada por frentes patrióticos, lámpara que no irradia luz sino que enceguece en la intensidad de la potencia. En el neobarroco: neoberraco resistiendo a los que hacen de la poesía mercadotecnia y a los que quieren callarla.
Esa palabra desenfrenada que reluce gloriosa, sin cálculos, ni monitoreos, sino en puro flujo, con heteronimias, con máscaras que no esconden nada sino que revelan su apariencia, con el ritornelo del canto de Góngora ("Y sólo del amor queda el veneno"), y el naufragio hermético mallarmeano (en "Una tirada de dados"), por supuesto admirando el periodo azul de Picasso y su Guernica -que no la hizo él sino el capataz nazi- y la resistencia de Paul Celan que glorificó el Sena, y sosteniendo esta sonrisa causada dulcemente por marimondas polisexuales: afirmamos el neoberraco contraindexente desnudos para el rayo de sol. 60-20.
VIII (Versión Neobarroca)
La Tierra indivisible o indivisibles átomos arrastrados por invasiones apocalípticas se han establecido en un fondo sin medida y con horror. Pende el hilo, sujeta la esfera y el desecho inyectado, e ahí Prospero el devenir incierto del que abandona la carrera para pegarse de otra teta más mística y más escalofríante, el sobreviviré de las almas jóvenes. La síntesis lenta de lo orgánico, y las viejas maneras se unen al neoberraco. 60-20.
La soterrada luz, anabólicos signos para esta mañana, misteriosas nubes apoltronadas a la vista en la distancia me confirman que somos tan iguales al despertarnos del anonimato de la noche, la cercanía y el vestido de Juana la diáfana para el muestreo.
Tu eres Una, me lo repito cien mil veces antes del suspiro inicial de nuestro cotorreo maya, el mismo que inspiraba el eclipse de nuestro sol de planos acartonados y por nuestros sabios pintores. Anciana madre de los espejos finos de remedos o las claridades asumidas como pensador de Rodin. La tristeza oval y el más mal apellido, sorna, siguiéndonos con gracia, antes de la patadita final, la tétrica mirada que derrota la fragilidad de lo que estamos hechos, el Todo.
me gusta más la neoberraca, deshoja en la noche los silencios de la blanca noche del alucinasis.
ResponderEliminarCosi cosi. neoberracas las tías mias, ui.ui. dejemóslos solos, cumbre y mito los detecta insomnes caprichosos y medio tontos para la prueba de maratón. Soy del cebador del páramo de las papas, allí llegas con tu cola de ganso y tu ganzúa infecciosa.
ResponderEliminarsegunda versión:
Realmente neoberracudas como me las recetó el docto, cachas a mi de mundo obrero, las minifaldas de las tres de la tarde. Y no me pegues por error por los falsos espíritus despotricando de mi, y voz derretida en la sombra.
El naufragio hermético mallarmeneano, ahí está, no hay nada nuevo solo malos observadores, viva el neoberraco.
ResponderEliminarMelcocha, melcocha, melcocha. Poesía para tuguriaqnos. Se ve que Gajaka no sale de Moravia, buscando como agradar a los Verdes.
ResponderEliminarMario Culos, eres un maestro del neoberraco, gAJIS FELIZ, por fin reventó uno con imaginación y cabeza.
ResponderEliminarEn términos legales, es más complicado el neobarroco porque hay que escribir bien, en cambio el neoberraco es fácil si te sueltas por el mundo de las expresiones enrevesadas y claro podrías llegar al remake de un lexama y de un Perlongher.
ResponderEliminarmE GUSTA mAS EL TEXTO DEL nEOBERRACO, hay algo novedoso y ella lo esTodo. Muchos poetas no pueden volver a escribir porque se han metido por el barroco, y no saben que hay está la partida.
ResponderEliminarPrimavera en el fondo del colon
ResponderEliminarLas bacterias cocteau se apiñan para ver llegar la sonda o lavativa.
Un caballito de mar gira desolado, enmierdado,
buscando en el limo sus herraduras perdidas.
La sirenita, recostada bocabajo, se lima uñas fecales;
de su culo escamoso asciende una columna ininterrumpida de burbujas
por la cual la joven ágil trepa cuando requiere remontarse y asomarse a la superficie
para tomar aire. La juventud ansiosa
de placeres bucofaríngeos, casi no los goza,
porque su práctica obliga a ingerir un desagradable galón de caca amarga.
El trabajo callado de la isostasia eleva hasta los bigotes de la industria
nódulos de manganeso —vienen del bazo negligente. En fin, lo provechoso y lo nocivo
se trenzan como en trenza de sirvienta jovenil o
el pelambre púbico de Anfítrite artrítica, hirsuta y mediterránea.
Con frecuencia topa uno con montones de huesos y armas obsoletas,
trabucos, arcabuces y sables de caballería predominan,
testimonios entrañables de viejas batallas victoriosas entre microbios y dictadores viscerales,
si bien luego del tratado intestinal en Tuscarora
fue alcanzado un equilibrio hegemónico relativamente estable
y se trazaron las fronteras entre naciones profundas
que en nada concuerdan con las lindes
de nos, petulantes pisaverdes —según llaman allá adentro
a quienes hollamos estos humus purulentos pletóricos de gangrenas.
El treintidós de marzo escarnecen un áscaris u otro helminto,
lo sacrifican a puñaladas
y la primavera rige oficialmente
en todas las tripas del señor,
como en la barriguilla, relleno rico barroco, de la muchachilla—
hasta la hebilla o Eva de San Juan
—como escribió aquel amigo tan—
(Si esa Eva llega, que entre a verme enseguida. Verne he dicho.) ~
Se murió Withney Houston la reina de los gays negros de los ochenta a niveles latinos. Te mandaré algún detalle de su vida, el vestidito del Grammy, y una danza gay boricua de los ochenta. Calentona, sin botar el blanco por el escusado. Ay guan a now.
ResponderEliminarEl poema de Rosa me cagó, mejor dicho necesito otras dosis de esas para sacudirme hijo. No sabías que eras tan buena entre el hermetismo y la hermeneua, la caries de tanta falta de mamar el jengibre.
ResponderEliminarHay ochas ochos muy cere je, y mandolinas petrificadas en la Ali y vaya tormentosas islas.
En cambio a mi el poema de Rosa me parece moribundoso, de delirius tremens incomnensurables y terminan de fijación y de sus derivados. Me suena Withney por allá en los cohentas, cuando Lady Diana tiraba con Woody Allen, y hay si la cagué!!!!!!! me gusta más Ranun y Schiller.
ResponderEliminarLa tercera Parte de la versión Neobarroca es memorable, derrota a todas las confusas opiniones, valga el esfuerzo. El TODO puede ser una miniatura, vivhito rojito, vichito del que nunca se sabe EL OTRO.
ResponderEliminar"Tu eres Una, me lo repito cien mil veces antes del suspiro inicial de nuestro cotorreo maya, el mismo que inspiraba el eclipse de nuestro sol de planos acartonados y por nuestros sabios pintores. Anciana madre de los espejos finos de remedos o las claridades asumidas como pensador de Rodin. La tristeza oval y el más mal apellido, sorna, siguiéndonos con gracia, antes de la patadita final, la tétrica mirada que derrota la fragilidad de lo que estamos hechos, el Todo".
ResponderEliminaresa es Rosa la genuflexa?
ResponderEliminarA proposito, vi a Gajaka protestando contra los toros desde la calle gritando unas incoherencias que ni se metan. Mentiras estaba bueno el acto, alguien volvió y habló de lo horripilante que era la plaza de toros de México, la más visitada por los turistas. Y la de Medellín que no tiene arrimadero
ResponderEliminarI
ResponderEliminarYo conocí una plaza de toros abandonada en Barbate, Sur de Portugal.Un torto allí mató a 2 personas del público entre ellos el Ganadero mayor. haces bien Gabriel, pero aquí va mi señor mis versiones satánicas al estilo Mariel Hemingway, la extraña suicida, la París-Texas, la muñeca neoyorkina, el rostro agreste que todavía no sabemos si era el de Humphrey Bogart, cual de los dos. Me moría por el ballet de Bolshoi, y los negros de Arizona.
II
Una suerte de boba, y siguieron mistitulos cruzando la barrera de lo desconocido. Long Beach era la playa que nos internacionalizó. Y seguía hermética la victima, yo por supuesto era una Reynaldo Arenas sin chamarra.
Yo le digo al bobo de Gabriel que como el Nadaismo nada ha habido y él que lo sabe se aleja como una sirvenguenza sin dios y sin control. Llamamé, que te tengo un chisme de caballete. A que no sabes quien pintaba.
ResponderEliminarQué hace el viento frío/agitando las alas/de la mariposa/muerta en el suelo/desde ayer.
ResponderEliminarQué hace el viento frío/poniendo este aleteo/ante mis ojos/ardidos por la ira/siempre.
Poema de Carlos Enrique Ortiz.
GUAUUUUUUUUUUU, RAN RAN LA PALOMA TORCAZ DEL SIGLO 19.
SOLICITUD DE CANONIZACIÓN DE ROSA CAGÍ
ResponderEliminarPor la presente tengo a bien dirigirme a usted
para solicitar una plaza de santa laica
en la Iglesia del Amor.
Un hombre me juró amor eterno,
pero su amor fue el infierno en la tierra.
Poseo en mi cuerpo más estigmas
de los exigidos por su Iglesia,
mayor cantidad de lágrimas
que las expresadas en centímetros cúbicos
en las planillas de las aspirantes a ser canonizadas,
mayor número de horas de insomnio,
y en mis rodillas unas callosidades tan elocuentes
que mis amigas me dicen:
Rosa la genuflexa.
Una noche
me hizo caminar como perra,
maullar como niña
y cantar como anciana.
Otra noche,
me obligó a besar el retrato de su amada,
y yo pensé que a lo mejor
él obligaba a su amada a besar mi retrato,
y esa misma noche,
-no sabe cuánta pena me da escribir esto-
me gritó degenerada.
En cuanto al requisito exigido por su Iglesia:
"Amarás aunque te muelan a palos",
puedo asegurarle
que mi amor es inconmensurable,
a tal extremo
que ese hombre es mi Sumo Bien,
Mi Todo y mi Nada.
Por tanto,
habiendo sido humillada,
ofendida, vilipendiada,
postergada y vejada;
habiendo sido configurada en esa extreña latitud
que es ser muerta en vida.
Yo,
Rosa Cagí,
en pleno disfrute de mis facultades mentales,
pido humildemente ser canonizada como santa laica
con derecho a figurar en los altares del horror
Rosa Cagi es copista como el 90% de los escritores colombianos, digamos ensayistas y propoetas. Insisto en que esto no es neoberraco ni muchos menos neobarroco, para eso hay que dejar de copiar, y de salir de coierta frustración gay que se tiene en las primeras edades. Insisto en la calidad de Ranun Oquiedo, como primer poeta neoberraco de América hispana.
ResponderEliminarVas a hacer tratada como una viejita, como las Paz, muy entregadas al oído de Dios.
ResponderEliminarPero jamás serás la viejita loca que has conocido, las viejas las tragaluces el horrible azul en los labios. Esa mistika me las pela.
Come to ghether
Self portraid
Gajaka, te odiamos tus hihjueputas amigas de los paseos a New York State, contra y viento te esperamos para que pagues con amor.
ResponderEliminarEsto es lo máximo del neobarroco de trasición.
ResponderEliminarFelisa BauerFeb 12, 2012 01:46 PM
I
Yo conocí una plaza de toros abandonada en Barbate, Sur de Portugal.Un torto allí mató a 2 personas del público entre ellos el Ganadero mayor. haces bien Gabriel, pero aquí va mi señor mis versiones satánicas al estilo Mariel Hemingway, la extraña suicida, la París-Texas, la muñeca neoyorkina, el rostro agreste que todavía no sabemos si era el de Humphrey Bogart, cual de los dos. Me moría por el ballet de Bolshoi, y los negros de Arizona.
II
Una suerte de boba, y siguieron mistitulos cruzando la barrera de lo desconocido. Long Beach era la playa que nos internacionalizó. Y seguía hermética la victima, yo por supuesto era una Reynaldo Arenas sin chamarra.
Responder
Felisa, podrías ser tu, tan entonadito estaba el beckettiano que se le olvidó borrarlo. El verso lago del último doblete sencillamente......
ResponderEliminarAplausos para tanta teoría, no entiendo mucho pero veo diferencias muy especificas de genero y estilo.
ResponderEliminarNeoberracos colombianos os felicito por esta hermosa poesía, que si me decido la escribo así, ahora que con mis 20 abriles desearía hacerlo para mi felicidad.
ResponderEliminarQuisiera ver publoicado en el Churrunguis Tunguis poesía neoberraca peruana.
ResponderEliminarLa foto de Alonso mejía sobre una calle de Nueva York es espectacular, parece de los sesentas. De los setentas, de pronto aparece por ahí Janis Joplin.
ResponderEliminarMe gusta la versión neoberraca, siempre y cuando maneje los presentes como antes y un después osea con futuros corporativos, al unir imagen con mensaje estético, música y longitud extrema, pero en cambio no me gusta los poemas largos donde cabe de todo como la mierda soterrada de quien descubre un submarino en la bañera.
ResponderEliminarSugiero a Ranún Oquiedo que titule su nuevo libro, "Un asado Lexama", así despertará sospechas en el grande de Nestor, o "Un asado Nestor". O "Un Largo Lorenzo".
ResponderEliminarherratas con herraduras;
ResponderEliminarsoy Ramon y no Ranun,
asistente de cocina de Nitza Villapol,
la unica neoberraca de la cocina cubana...
Welcome Ramón Oviedo al mundo de la poesía Neoberraca, de la cual sos el fundador honorario, ultragemelo del Gran Gajaka, sobrepasado por tu archinteligencia, pero a mi me gustaba Ranùn Oquiedo. la Cuba fidelista estará encantada de su expupilo.
ResponderEliminaraclararaciones en claras de huevos;
ResponderEliminarese tal Ranún ha plagiado mi libro de recetas "Escribas al fogón"
mi único léxico son los berraquinos condimentos...
posdata gastronómica:
aliñen los insípidos poéticos en aceite de oliva ( Jaén, Jaén.....
Coraza en cáscara de huevo
ResponderEliminarRecordaba u olvidaba cuando limpiaba baños en Nueva York, solo si se atravesaba Olga Julieta y Ricardo en el cielo de allá como en Woody Allen, apenas una sonrisita.
La vejez perfecta como en Gritos y Susurros. Bairalín de segunda mano, y en el fondo de el paraiso la directora de cine, comienza con Lucrecia.
No quiero más peso ni arrastrar mis libros por entre pasadizos estilo extraterrestre romano y medio nazi, blancos espejos perplejos, extraterrestres. Tiro al blanco, las bocas del experimento, un grito aleccionador.
Al d.j.motorizado
Ya me gustó el poema de Rosa Cagi
ResponderEliminarEl poema a Felice Bauer ganó el primer puesto por la intensidad de la palabra y fuerte contensión.
ResponderEliminarDespúes el segundo estará a sus disposiciones seudo orgánicas, no soy la quinta esencia.
Felisa BauerFeb 12, 2012 01:46 PM
I
Yo conocí una plaza de toros abandonada en Barbate, Sur de Portugal.Un torto allí mató a 2 personas del público entre ellos el Ganadero mayor. haces bien Gabriel, pero aquí va mi señor mis versiones satánicas al estilo Mariel Hemingway, la extraña suicida, la París-Texas, la muñeca neoyorkina, el rostro agreste que todavía no sabemos si era el de Humphrey Bogart, cual de los dos. Me moría por el ballet de Bolshoi, y los negros de Arizona.
II
Una suerte de boba, y siguieron mistitulos cruzando la barrera de lo desconocido. Long Beach era la playa que nos internacionalizó. Y seguía hermética la victima, yo por supuesto era una Reynaldo Arenas sin chamarra.icas.