El poeta colombiano, Carlos Enrique Ortiz, 1961, poeta, filósofo, traductor, astrónomo, nos envía sus poemás inéditos de su libro ADARVE; confiando en despertar hacia nuevos horizontes de reflexión en la encarnada poesía aforística, de la que se han nutrido con tremenda incapacidad de oficio los noveles poetas de vanguardia.
LA MIRADA DE LA MEDUSA
“Eres bella como matar es bello”
Bataille
No voy a huir
de tus ojos
desdichados
ojos que aniquilan
toda vida que
ven,
ven y mírame,
oh atormentada
haz que mi
corazón sea piedra
enmudecida
que mis ojos,
piedra obnubilada
que mi piel,
piedra erosionada.
Haz de mi
sangre ardiente
arena congelada
de mi aliento,
gelidez de cometa
dureza de
arrecife de mi voz
opacidad de canto
rodado
de mi alma.
Que la furia de
tu pecho desolado
arrase en mi
toda ternura
todo calor,
toda espera tardía
y
sin retorno.
Dame la
eternidad del frío
la ebriedad sin
fin de la quietud
la veta de tiniebla
el hilo de
sombra…
Mírame bien; te
traje mi mirada
mírame siempre,
oh solitaria.
*
Estoy hecho de
tiempo
de días que
agonizan en la sombra
de noches que
se ahondan en la nada.
Estoy hecho de
ti
de tu
deseo
guardián de tu
sonrisa
rehén de tu
mirada
soy la sombra
que acompaña tus pasos
soy las manos
donde brotan caricias
soy los ojos
que atesoran tu rostro
pensamiento
donde reina tu vida.
Estoy hecho de
ti
de tu rechazo
de la espera de
piedra
del frío de la
ausencia
del roce de la
muerte que me aguarda
del olvido de
las horas felices
del silencio al
que sentencias mi amor
del no que me
regalas.
*
JUSTICIA
Dame
oh Judas,
tu traición
véndeme después
de besarme
entrégame al
suplicio
apuesta todo lo
que te den
a que volveré
de entre los muertos
y seré el mismo
a quien amaste.
*
Quién se
levanta desde tu pasado
para recibirte
allí donde ya no hay futuro?
Sombra que te
acoge entre las sombras
Y tus ojos
donde la luz dio su fiesta de instantes
en qué espacio
sin soles se despiertan?
Sombra que te
dice su verdad de silencio
Y tus manos
gastadas de amar
a qué se
aferran mordidas por el frío
cuando la
muerte sin voz te ha convocado:
Ven a mi
presencia que todo lo desgarra.
A mi Padre in memoriam
Diciembre 17 – 2007
*
Sagrado azul de
tu mirada
que me envuelve
tu mirada es el
cielo en que me hundo
en tu mirada
miro;
los soles de tu
amor
las galaxias de
tu risa
el tiempo de tu
vida…
Yo sueño con tu
azul
en la playa del
sueño.
*
Ella era la
herida
donde buscó
refugio el malherido
donde soñó su
sueño el siempre insomne
hasta el día
sin luz en que la herida
dolió sin fin
y se llevó su
sangre desmedida.
*
Plenamente en
tus muertos
confía;
sus actos y
palabras
sólo tu
insaciable memoria
deforma,
su justicia de
piedra es la única
que tendrás.
La lealtad de
lo que ha sido
es la forma del
tiempo.
Amparo para ti
de lo irrevocable.
*
CRÍA CUERVOS…
El que cría
cuervos
no ignora el
refrán,
es sólo que
toma por paloma
a su ave bruna,
es sólo que
siempre ha estado ciego,
mirando ciego.
Por eso el
cuervo le dirá después:
¿Para qué
quieres ojos?
*
Qué antiguos
los vientos
que mecen las
plumas
de la cabeza
del halcón
El peregrino ha
cazado
Con la pata
izquierda
sostiene la
presa
En la rama más
alta
se mantiene
come lentamente
levanta la
cabeza al sol
En la rama más
alta
repite sin
prisa
el ritual de sí
mismo
Tordesillas, Junio 2005
*
Corredor de los ovnis en Rionegro, Antioquia. Foto de Carlos Enrique Ortiz: vienen por ti, cuando ya están adentro. A veces Zeus, el dios rockero, les cambia su ruta, pero el corredor celeste está ahí al alcance de sus ojos.
DESEO
Quiero ser para
ti
la huella que
el placer
deja en tu
cara.
Aroma de un
deseo que te abraza
luz de estrella
lejana que te alcanza
te abre el
corazón y lo desata.
*
El poeta Ortiz, con su hijo, y Gajaka, tratando de sacar un ovni por la boca, o mejor, estrujando al mancancan que llevo dentro, y arrojar de una vez y por todas al autista zarzuelero. Foto de Nataly Jaramillo, 2012.
*
Entonces él
exhausto del
placer
quiere
dormirse, soltarse
pero flota en
las dulces imágenes
del duermevela.
Algo que él no
sabe lo retiene…
Y ella,
exultante y
desnuda
como una espada
(la espada en el lecho)
se adormece y
sueña
ajena y distante
para él tan
presente y cierta
que lo hiere de
dicha.
Algo que él no
sabe lo amenaza…
Cómo podría
saber hasta qué punto
iba a admitir
herirlo?
Nada de lo que
él sabe lo protege…
Cómo iba a
enfrentar lo que dolía
más que la existencia?
Por ahora ella
duerme
Él la mira
dormir, pide a su amor
ser fuerte como
la muerte-
Después
el filo de la
espada beberá de su sangre.
Después
Su única
certeza será la oscuridad.
*
TIEMPO
La más violenta
poesía cósmica
destina las
galaxias
al olvido
*
LÍMITE
Como una copa
de cristal
el alma se
desploma
y se rompe.
El ser se hace
pedazos
te ves caer,
estallar…
Asistes como si
fuera la muerte
de
otro
pero eres tú lo
que yace por el suelo.
Ya no eres
nada,
eres menos que
el pasado
pues no puedes
asirte a lo que fue.
Todo te
rechaza, el dolor te ha vuelto extraño,
en tu mirada la
nada crece
como un cielo
sombrío
y a ti, que
cantaste el sol,
una luz mala te
ha cubierto,
una luz mala te
ha vencido.
*
Adviento
instante en que
que quedarse,
tu junto a mí
caricia fugaz
sobre la piel
del tiempo.
*
Háblale
a la pared
háblale a la
piedra
háblale a la
oscuridad.
Háblale a las
cosas;
al cañón del
revólver,
al filo del
cuchillo,
al borde de la
copa,
al espejo…
Háblale a todo
lo que no puede
oírte
asegúrate de
que no puede oírte,
cuenta entonces
tu historia
no ahorres los
detalles,
no dejes que tu
vida se esconda
en tus palabras,
dilo todo
muéstralo todo.
Sé desnudo
y luego, si aún
puedes,
vuelve a
escuchar
ese silencio
helado y asesino.
*
La cofradía poética de Icomar: Carlos Enrique Ortiz, Elmer Restrepo (el marquetero surrealista), y Gajaka, posando para "La elegía del poeta hermético", de Oscar Mario Estrada.
SEÑAL
Como una sombra
que grabó el
amor
inevitablemente
vendré
desde el oscuro
fondo de tu alma.
Consciencia
negada de mi nombre
Seré la herida
ignorada que retorna
la vieja
cicatriz que ahora sangra
el memorioso
olvido ineluctable
la amputada
mano que acaricia…
Y sabrás en la
sangre
ese día
imborrable
que tras tus
ojos tan
“llenos de
mundo”
estarás cada
vez mas vacía
como una sombra
que grabó el amor.
Esta señal te
doy:
Como una sombra
que emerge de las sombras.
*
Pequeña luna
creciente
que cabe en un
abrazo
Aurora
incontenible
de amor
alucinado
Caminas a mi
lado
y casi no puedo
creer
Que en la luz
de tus ojos
la fuerza de la vida
me mire sin medida.
*
ACTEON
Te acecho y tu
belleza
que ciega y
paraliza
Oh Ártemis,
llena mis ojos
como la muerte.
Desnuda
resplandeces eterna
mas yo, efímero
herido de
tiempo
te retengo un
instante.
Lo que veo me
arrasa
consume mi
esencia
me corta el
aliento.
Hermosura
infinita
que nadie jamás
poseerá
y luego…
tu mirada de
ira que me hiela
tu mirada de
ira
que presagia
la traición
mortal
de mis
lebreles.
*
Los pasos que
dimos serán viento,
nuestras
miradas
luz en el vacío
Ya no ser
no estar en
parte alguna
haber sido…
En la
inmensidad misteriosa del tiempo
¿qué diferencia
hace la consciencia?
La gota que
eres
en el río de
los seres…
el sol de la
muerte la evapora con dulzura
Camina, mira,
sé
es la hora
bendita en que el sol
palpita contigo
y te da tiempo.
*
PASAJE
Y en este
tiempo
que no transcurre
pasamos
-como todo-
Pero yo deseo
aún
retener tu
imagen,
allí donde tu
belleza volvió dolor
mi corazón,
mientras mi
consciencia se deshace
y el tiempo que
no pasa
me despoja.
Juan Pablo Ortiz, hijo del poeta en cierne (Carlos Enrique), y Nataly Jaramillo, a la caza de Ovnis, con el pulso convexo del poeta Caro al centro de la foto.
Aqui toy mirando por el telescopio la nave Enterprise, y los misiles en Gaza.
ResponderEliminarQue buena poesía, justa competencia con el neoberraco americano. Lo presentía, Carlos, el amigo sincero de Gabriel Jaime, es un estilista, aforístico, con una precisión y una economía en las palabras, que asusta, yo ahora mismo me inclino a sus versos, de aquel viejo poema de los seres inútiles.
ResponderEliminarDe todas las fotos de la diva teñida y bien tenidita, este triptico me mata, me enloquece. De verdad esta chica mediocre escribía poesía, y era `por su star amiga de grandes escritores y pensadores. Oh, divina diosa del celudoide, dale la manito a los malos guionistas de hoy.
ResponderEliminar"De verdad esta chica, Norma Baker, se parece un tanto a ti", me lo dijo mi mujer anoche, cabalgaba pro el filo de la navaja, y sus farmacos calmantes le dieron un visto mal a la luz pública. Gajakita, que buenos estos poemas de tu amigo del alma, sin copias, a pesar de esas influencias que dices: aranguistas, pizarnikanas, si para salir canas al aire, es único e irrepetible. Slud dnero y aor, para terminar.
ResponderEliminaru.u.
ResponderEliminarPor fin, buenos poemas...esos que hacen la diferencia sin babosadas, ni poses (por lo menos en el lenguaje), otra cosa es él...y allá él...Sus poemas lo desdicen...
ResponderEliminarOh, este es otro anónimo, no cabe duda.
Eliminardemencia o prudencia?
ResponderEliminarla dieta poetica de Gajaka es bajita en lipidos berracos...
se cuida el colesterol con pildoras aciagas de Jatibonico.
Una de harina y tres de arena y no llega al ladrillo lexico
u.u. feo
Eliminar"Plenamente en tus muertos
ResponderEliminarconfía;
sus actos y palabras
sólo tu insaciable memoria
deforma,
su justicia de piedra es la única
que tendrás.
La lealtad de lo que ha sido
es la forma del tiempo.
Amparo para ti de lo irrevocable"
Este poema parece, es, dedicado a Gajaka y sus muertos comandados por la Gran Teresa María, desnuda en Fire Island, New York.
ay mi tutu, que vainas tan mal administradas, la poética tiene su campo minado de estas palabras que se pierden en el viento, más luego la inmortal belleza construye con palitos otra casita de valores automáticos, la piedad de la paidea.
ResponderEliminarah no pues, Gajaka y Carlos Enrique Ortiz son los mejores poetas colombianos, los demás son puro popó, farsantes y copiadores. Pobres comunistas, comiendo mierda, y leyendo experiencias de pastizales. Puro semen de cementera, borrachitos de 2 x cinco. Pobre capillita sin mermelada. Al menos Gajaca le saca provecho a la porno miseria en Nueva York, pero el otro no está seguro de su complejo académico. Ostras, ostras es loq ue necesitan, de las playas de Cartagena.
ResponderEliminarPoema de Carlos Obregón
ResponderEliminarPESADA CAE LA TARDE sobre mis hondos ojos
con su fardo de muertos y planetas perdidos
tras el idioma roto de la luna naciente,
mientras avanzo solo por fatales dominios
donde el ángel y el monstruo combaten y se odian,
donde dulces madonas fugazmente me salvan
con el soberbio orgullo de diosas infernales.
¿Quién habita en el fondo? ¿Con qué remoto fuego
os acerca a mis labios? Humo sobre la frente:
esa mi breve herencia. Y así, brujo en la tarde,
pregunto en las iglesias bajo viejas campanas
que rasgan el silencio, trashumante sin tregua
por un país maldito donde Cristo agoniza
al fondo de la carne, y sigo y me santiguo
y cruzo lentos puentes sobre mi antigua muerte,
para siempre iniciado al odio soberano.
***
Del libro Estuario, Palma de Mallorca, 1961
u.u.
ResponderEliminarCarraspanda anda de nalgas caidas
ResponderEliminar¡Carraspa...anda!...agaìn...
EliminarLas tendrás tu, yo soy atleta, y de 22 años. Jodete tu ojete.
EliminarHablaste iracundia...Oh, qué bien...Carraspa...Pasaste del estupido u...u...a decir tonteras, pero no importa...Como ven tiene un enorme repertorio de palabras la Carraspa...
EliminarWLADIMIR HOLAN
ResponderEliminarHay
Hay destinos
donde lo que carece de temblor no es sólido.
Hay amores
en los que el mundo no te basta, falta un pasito.
Hay placeres
en los que te castigas por el arte, pues el arte es pecado.
Hay momentos de mutismo
en que la boca de la mujer hace pensar que el pudor es sólo
cuestión de sexo.
Hay cabellos teñidos por un meteoro
donde es el diablo quien hace la raya.
Hay soledades
en las que miras sólo con un ojo y miras sólo sal.
Hay momentos de frío
en los que estrangulas palomas y te calientas con sus alas.
Hay momentos de gravedad
en los que sientes que has caído ya entre los que caen.
Hay silencios
que debes expresarlos tú, ¡precisamente tú!
Versión de Clara Janés
Este poema si tiene oficio.
Eliminarorificio diria el plomero
EliminarJUSTICIA
ResponderEliminarDame
oh Judas,
tu traición
véndeme después de besarme
entrégame al suplicio
apuesta todo lo que te den
a que volveré de entre los muertos
y seré el mismo a quien amaste.
Carlos Enrique Ortiz...
U.U. sublime!
Beato Carraspanda?
Eliminarno jodas con Judas Justicia
u.u.
ResponderEliminar"El suplicio trata de calmarse
ResponderEliminarcon un par de aspirinas"
Quién escribió esto?
De mi poema Ajo y Tomate: "Es en otro lado del cuerpo/ donde el suplicio/ trata de calmarse con un par de aspirinas".
ResponderEliminarHUYE EL TIEMPO y tú perduras,
ResponderEliminarsurges de la apariencia
como una flor secreta
que en la luz se desvela
y el ser desde su noche
te incendia con tu fuego.
Ya no es la muerte una frontera
sino un velo de sombra
y tiempo diluido,
cuando todo es hallazgo
y tu rostro sereno
nos ama y nos reclama
con su sonrisa eterna.
***
Carlos Obregón
Del libro Estuario, Palma de Mallorca, 1961
El primer poema caliche, es una promesa, o es lapidario. Que no se cumple, es solo la promesa.
ResponderEliminarNo hay magia, de esa que competía con la metafísica kantiana, no la hay, porque si las mujeres del medio oriente y vecinos no hacen ni culo para defenserse, las de Occidente dominan la manada, dando ejemplo de libertad; ahí ene se punto es que se juega y no con guevonaditas; yo aprendí.
En resumidas cuenta, abandonarse en el imposible no es lo mismo que acarrearse muertos de amor, sin sumario rococo, alto renacimiento.
u.u.
EliminarY quién este barroquista nato.
EliminarQue viene así desde el vientre de su madre.
Alberto No Einstein.
EliminarY quién es el loquito de la foto en cuestión cazando ovnizzzzzzzzzz?
ResponderEliminarMi tu su
EliminarVosotrais
Nonsense
Kaspar Hauser
Gallina tomate y yegua
Mi tu su
Enano sin hembra, oh, que horror.
Llama Yamaha llamamé
Churriqueresco o charrísimo
Ojo con la voltiada
Mi tu su.
Muy charrito, chiflaito el viejito, quiere hacerse el graciocito con sus cositas a media trocha, si es que aun puede el el voltiado papanatas.
EliminarEsta chimba es lo único que aprendió a escribir para sus satirás de tercera clase. Fue una lastima no haberle "rompido" el culo, para evitar la enanez permanente que mantiene desde que una jirafa lo dejó tirado en su lecho de arepa con mantequilla y hogao...
ResponderEliminarAh no me digás eso chimbo loca, me dan unas ganas de llorar o peér, ya ni sé, mejor me voy a comer mi arepita con ahogao.
EliminarQue comentarios tan obscenos que desdicen mucho de la calidad de esas personas. No veo el porque se desatan esas iras. Yo creo que es falta de buenas lecturas y de una mejor escritura. Carlos Enrique no se merece este tipo de insultos entre sus amigos y enemigos.
ResponderEliminarJimenez Aranda, abuelo del hiperrealismo.
ResponderEliminarSois unos guarros. Me basta conque lo sepan.
ResponderEliminarComo se que siempre lees este blog, y es más intimo, retro, que Facebook, me atrevo a tutearte, a sugerirte otras imagenes, que no son más que las misma imagenes, pero olvidadas en el tintero.
ResponderEliminarTu, nuestro Lope de Vega, mas carisucio y de una escasez mística que agobia.
Imágenes de tu niñez, a gritos patafísicos, home, detritus conflictos en tu cerebelo de noche. Una tia, y vaya el desorden cervantino, comentó que tu te quejas de dolores en la cabeza cada que aspiras y respiras, complemento indirecto de la circunstancia mea.
El laurel es muy bueno pa la cabeza.
¿O es: Pedazo en el mural del Neoberraco?...Correte Pedazo un poquito que no dejás ver el mural...
ResponderEliminarYa me senté, pedazo de mierda.
EliminarAsí si, dulzura...
EliminarDulzura bojudita...
EliminarNo hay duda, esas piernas son las de Marilyn Morocco, y no las de Juan la loca, de la que pretendes reencarnar, amarrandote las piernas con lazos para quedar enana. Ay mi Gajaka, como podeís hacer tanto, si tanto os apetece el pudor de las mujeres.
ResponderEliminarResponder
Amarrate más bien la empella de la barriga. Fajate niña...
Eliminar¿Y qué tiene que el movimiento neolipidoberraco presente una Marilyn embarnecidita?
Eliminarel neoberraco en su dulce vertiente de la croma ornitologia (colores y plumajes
ResponderEliminarlexicos)
pajaritas y pajarracos, machas y hembras, plumas y plumos;
ResponderEliminarel neoberraco de pico caido...
La mano que corta.
ResponderEliminaru.u.
ResponderEliminarLos otros dos gigantes son Gajaka y Carlos Ortiz, que importa, sin prueba fehaciente. Así Castro y Maduro, Coelho y Arjona, Nieto y Correa.
ResponderEliminarEchavarren y Carrera
ResponderEliminarBatista y Espina
Kozer y García Vega
Lezama y Sarduy
Perlongher y Sarduy
Comas y Jardines
Bracho y Kamenzains
Gajaka y Loli
Hinostroza y Montalvetti
Deniz y Montejo
Roffe y Santivañez
jajajaja jajajaja!!!!!
Eliminarme siento muy orgulloso de estar a duo con Loli Cienfuegos, pues es una maravillosa mujer, y de una cultura a prueba de misiles norcoreanos.
ResponderEliminarPor lo visto masaje intrauterino, mami, barrigoncita y cada vez más parecida a Santa Teresa María. ¿Qué será lo que tiene el negro?
Eliminar
EliminarViva Gajaka
Degeneradito y todo, gusta tenerse a su lado,
Neoyorkino gay, marihuanero ejemplar, poeta genial como ninguno, aprendió de cero a 200 palabras, de 200 a 530, de 530 a 805, y de 805 a mil barrocas. La envidia de la cuadra.
Mentiroso genial, se pasa el rato entre rayuelas mal trazadas.
Sus amores son incontables, a los que siguen en el clóset les dio miedo con Gajaka, uy no, con ese mancito me chiflán.
Pero este man es cuerpo en crecimiento, no importa su barriguita para su contemplación. Su sexualidad está intacta, dice por ahí en un poema autobiográfico.
Se cuida más que los zafados por el tiempo. Podría tener 80 años, y su voz desaprensada, mística furiosa, dará mucho de que hablar al lado de sus contemporáneos viejitos repitiendo el mismo discurso en la senectud.
El libro de los seres inútiles es un obligado volúmen de referencia, señor “Henry De la Fourteche”. “Mozart salga afuera”. Y su memorable verso: “Of fe en la vida inclínate a mis versos”.
Cómo Gajaka no hay dos.
Dianus Atraides
Viva Zapata
EliminarViva Gajaka
u.u. u.u u.u. u.u.
EliminarBien Dianus, has definido como los grandes al bello de Gajaka, nuestro poeta maldito.
ResponderEliminar