martes, 20 de noviembre de 2012

Al menos va haber fin de las harpías, libros que se atraviesan, las poetas.




Elizabeth Torres, la poeta neoyorkina con Gajaka, en su Maratón Cultural, 2012; a su lado la sombra del ayer y del mañana. Foto de Cristancho.

La crisis del estilo

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Quiero escribir sobre una poeta, si es que hay una como Alejandra Pizarnik (Árbol de Diana”), la locura y la sombra, como aquella obra de teatro que agregaba humo a la sombra, en fin que por el machismo y por el machismo gay se olvidan a no ser que insistan como Marosa di Giorgio, Dulce María Loynaz, y Carilda Oliveros, en fin que de la Pizarnik se lo que saben sus seguidores místicos, y la lectura rica de su imagen.

Mi pobreza acerca de ellas es  tan demasiado que los perros comen muerde de rabia sin el bosque florido tierra aire para el trueque. Disperso en ese viento quemado de partículas atómicas abrazadoras perdidas entre las sombras cadenciosas de la casa fiel.
Rosario Castellanos alguna vez te envolvió contra los otros agarres, Octavio Paz no es más grande que Marta Trava, y ese señorcito barbajovista se tira de para atrás mientras yo levanto el libro de la difunta al viento colmado del modernismo.

Sonríe el tartarista coronado de estrellas, celda 82, Marcos índice, el artista ovni, de lo anterior, pero Reyes y Paz contra Traba y Rama, tentativas inmunes al cabo de la vida tártara.
El último libro de Mercedes Roffé me obligue a seguirla sin el fantasma de la ópera. Pero Silvia Plath es la mejor. Siglos van y siglos vienen con Emily Dickinson y su entrada al cannon occidental.

La acostumbrada muerte de los guerreros con sus autos de fé, y la quietud del mundo, tiesa y vacía, a la terrible lección de la balaustrada de Praga.

“La muralla China” nos ha hecho vivir a todos nuestras décadas prodigiosas como la del cine francés, más que todo la descripción exacta de la oración por la que siguen los amantes. Lo peor con el epitafio: “deseo estar con las cenizas de Clarice Lispector”.
Si una mujer te regala una cerveza, de ahí a la eternidad (¿necesitará entre comillas?). Dos más, vamos en línea recta, la cura del eclipse de sol, el fin de una monada.

Colombia tiene poetas en las provincias, olvidadizas: Margarita Cardona, Marta Quinónez, Lucía Estrada. Dice el académico ensayista, Jorge Alberto Naranjo, que en 1905, habían en Colombia  800 poetas entre hombres y mujeres. Y solo 12 fueron reconocidos.

Lo que necesita el ensayista es salirse rápido de la poesía, le importa chana que juana. Recurrir al doctor y pedirle explicación, la muerte es el comienzo del paraíso.
The end edén perdido. 

En la foto Gabriela Mistral y Victoria Ocampo.
___________________________________

La metáfora ha muerto. 

Mercedes Roffé
Nada se parece a nada. 


La más mínima fracción de cada átomo absorbida en 



la tarea de cumplir su ínfimo mandamiento. 



Sostenerse en el ser, cada mañana, no importa qué. 



La anatomía exhausta del ciprés... La terquedad 



crispada de los pinos... El blanco inocuo del hielo en el 



dintel. 



El orín del perro del vecino traza un surco en la nieve. 

Minúsculo. No menos 

que todo lo demás. No menos 

que esta arrebatada voluntad, la inanidad segura de 

este intento. 

__________________________________________

De "El Coloso", 1960, de Silvia Plath

Versiones de Jesús Pardo

Canción putesca
La blanca helada se acabó,
los sueños verdes nada valen,
tras un mal día de trabajo
llega el momento de la sucia puta:
su simple fama llena nuestra calle.
Todos los hombres:
blancos, rubicundos, negros
derivan hacia su forma desmañanada.

Fijaos, os pido, en esa boca
hecha para bofetadas
en ese rostro costuroso
sesgado a fuerza de pintarrajos, hondones, marcas,
violado por cada hosco año.
Ningún hombre se le acerca
que sea capaz de concentrar aliento
con que corcusir fuego de amor en tan fétida mueca
como apuntan
mis castísimos ojos
saliendo de charco, zanja, trago.

______________________________

CUARTO SOLO 

Alejandra Pizarnik


Si te atreves a sorprender 
la verdad de esta vieja pared; 
y sus fisuras, desgarraduras, 
formando rostros, esfinges, 
manos, clepsidras, 
seguramente vendrá 
una presencia para tu sed, 
probablemente partirá 
esta ausencia que te bebe. 

________________________


Marta Quiñónez

LXXVIII (de "No, libro de Haripalas")

No es tu sombra
la que guarda los afanes

ni tu cuerpo
el que hace el arco de la alianza
para protegerme

Es el abandono
del círculo sagrado

Es la mañana
desencadenando
los delirios
las batallas
_______________________________________________

Lucía Estrada


Abro la noche para recibirte. En cada palabra
mis manos inician un largo recorrido hacia la sombra,
hacia lo que no es posible abarcar. Y sin embargo,
helo ahí como si quisiera traernos un pedazo de nosotros mismos,
un fragmento de luz, una sílaba cerrada en su misterio.

Nombrarte es el comienzo del exilio. Y permanecer en ti
una constante despedida. Ofrezco mis ojos a lo que se diluye bajo tu lámpara.
A la eternidad que se desteje minuto a minuto para que yo pueda entrar en ella.
Sin cortejos. Sin una guía para mis pasos.

Escribo en el polvo este no saber hacia dónde,
a qué distancia se oculta la rosa.
Nuestro diálogo es el inicio del viaje, su silencio el camino de retorno.

Es necesario permanecer a la intemperie.
___________________________________



Támara Kamenszain

Soy la okupa de mi propia casa
desde que la propiedad se fue de mí
ya no tengo escritura y como en los sueños
la puerta de entrada me espera afuera
para que todo empiece de nuevo
atravieso de canto esa hospitalidad
atrás de los cuadros debajo de los muebles
se aquerencia un techo nuevo
donde hubo hogar quedan fotogramas
vos tu él el hombre con cama doble
mudado por el cuarto a la deriva paso a paso
los libros del living lo siguen arrastrados
en un maletín que se desfonda y es en el baño
donde la mochila ruge por última vez.
Hablo de un inodoro que nos traga lejos
hasta otras casas.

____________________________________________



Margarita Cardona Villa (“Cita del mediodía”, 2005)

Vida

Perdí un día el miedo de sufrirte
descubriendo el libro bebedor del destino
frente a la naturaleza
de aguas y tejidos
mis ojos inflamados no lloraron frente
al cadáver de la realidad
todo era un sueño y ya faltaba poco para terminar
tal vez ya habíamos pasado la mejor parte del camino
y ahora no éramos sino excavadores malditos de la tierra.



Vallejo

Hoy no ha venido nadie
qué poco he muerto
la carta resbalada en la ventana
se quedó con tus manos
se verifica en la soledad
una presencia como una deidad
oscuro es una palabra
que nadie se atreve a forjar
el miedo paraliza toda la mano


Fútbol

Ellos jugando al fútbol
yo desechando toda dialéctica
las palomas pasaban
tendría que irme para otra parte
los solitarios siempre somos sospechosos
____________________________________________

Anne Sexton


El asesino

La muerte correcta está escrita.
Colmaré la necesidad.
Mi arco está tenso.
Mi arco está listo.
Soy la bala y el garfio.
Estoy armada y lista
Desde mi mira, lo tallo
como un escultor. Moldeo
su última mirada a todos.
Cambio sus ojos y su cráneo
constantemente de posición.
Conozco su sexo de macho
y lo recorro con mi dedo índice.
Su boca y su ano son uno.
Estoy en el centro de la sensación.
Un tren subterráneo
viaja a través de mi ballesta.
Tengo un cerrojo de sangre
y lo he hecho mío.
Con este hombre tomo en mis manos
su destino y con este revólver
tomo en mis manos el periódico y
con mi ardor tomaré posesión de él.
Se inclinará ante mí 
y sus venas saldrán en desorden
como niños… Dame
su bandera y sus ojos.
Dame su duro caparazón y su labio. 
Él es mi mal y mi manzana y
lo acompañaré a casa.
______________________________________________________________________ 

Eugenia Sánchez Nieto


FILIACIÓN DESCONOCIDA

Me perdí en el piso trece de un edificio de Manhattan
mujeres sin rostro dan la bienvenida
un coro hermoso sobrecoge mi ser
una flauta un piano me induce por un largo camino
olor a palo santo embriaga la atmósfera
bellos hombres muestran sus cuerpos.

La noche besa mi mejilla
en el largo corredor figuras escurridizas
se mueven ágilmente
¿A dónde me conduce este camino?
un concierto de murmullos tensiona mi espera
la tristeza construye un rostro bello pero extraño
sombras huidizas tocan mi espalda
un hombre negro sonríe y muestra sus blancos dientes.

El viento sopla por un balcón
las cortinas se mecen provocando una danza
reiterada y extraña
un bello hombre observa un lugar perdido
en su imaginación ama, penetra, se extasía
mujeres pequeñas sonríen desde diversas puertas
hombres generosos ofrecen su desnudez
la noche para el encuentro, la danza talentosa,
el piso trece, Manhattan sin miedo.
____________________________________________________________


Teresa María Gallón, la reina de los poetas neoyorkinos, IN MEMORIAM, en el apartacho de la historiadora e ilustradora de "Realidad aparte", Vicky Paz, en el East Village, Manhattan, junto  al recién llegado, Peter Diffin. 1989. Foto de Manolo Tamayo. Archivo de Gajaka.

75 comentarios:

  1. uy coño te la comiste, vives muy bien el fin del mundo.

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  2. Silvia plath la niña deforme con ese narizón que heredó la fuerza monstruosa de la poeta suicida.

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  3. Malitos los poemas, de neobarroco casi nada. Dele por ahí gajakita que ya encontrará algo mejor.

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  4. mE HE DETENIDO EN UN PUERTO
    "HE PENSADO, ESTOY EN UNA CÁRCEL esAPirITUAL"
    pIZARNIK te sofoca en la sombra con tanta ceniza
    de HacHIS.

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  5. Coño y no dices nada porque eres nicaraguense. 90 mil kilometros!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! cuadrados en el mar son una libertad para los nicas del asesino Zomoza.

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  6. Me gusta el poema de Marta Quiñonez, aunque todo se puede resolver con un verso endecasílabo.

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  7. Mira o pues mira, en mi estilo hay un gran problema, no es platonista, Antinentes me mataria por egipcio.Sobre mujeres se sabe lo que sabe mi vaca de mi hembra cosaca. Hueles mal antes olías de olivo y arivederci, mejor. Pégate una escapadita para Quitasueños.

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  8. Leo por ahi el ataque al poeta londinense como narizon de Ted Hughes, despectivamente. No es ningun irlandes a lo Robert De Niro, el amante de Gajaka.

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  9. Ted Hughes fue Lord en los años ochenta, prefijo yo que por Silvia.

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  10. gato con pañuelo
    con corbata roja
    ostras de pobre
    pueblo infeliz
    inmerecido fardo.
    Tarde calurosa
    perfecta perdida
    la sombra de ese
    ciprés?
    Cantico negro con
    godspel, ru ru ru

    Amaranta Durán Cano

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  11. parece un Cadaver perfecto, Amarantiña.

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    1. Cadáver exquisito de media noche.

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  13. Amarintiña, pon otros poemas tuyos, muy cursis, pero mejores que los de Gajaka Extraputo.

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  14. Vacío trenes Sajonia

    Llegaste 5 minutos para las 12
    cualquier día que no sea miércoles.
    Mierda significa lo mismo mujer.
    Cada que me siento a la mesa
    luces vecinas en mi muro ladran
    perros inmundos, señales oscuras
    como naranja la chupo simplemente
    gastronómica.

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    1. Malo malisimo en comparación con el anterior, mejor dicho esta Amaranta no es la misma que la anterior, vaya, los plagiadores como abundan.

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  15. Limbos perpetuos
    haya sangre cuagulada
    espera, sudario de Turín.
    ay la cagué!!!!!!

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  16. El primer puesto está entre la Pizarnik y Silvia Plath. Esperemos la opinión certera de los contrarios y de los desfavorecidos con su comprensión.

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  17. eres un misógeno, no te van a perdonar las mujeres que son tan detestables.

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  18. Con Silvia la gama desconocida de sus criticos ocultos. Ted Hudges John Lennon Bob Dylan Sex Pistols, Serrat. "El Coloso", soberbio libro de poesia para una mujer en 1960, entre nosotros los americanos.

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  19. Libia de Jesús Hoyos24 de noviembre de 2012, 3:02

    Voto por El Coloso de Silvia Plath.

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  20. Poetas y Harpías colombianas:
    Piedad Bonnett, Luz Eugenia Sierra,
    Lucía Estrada, Yirama Castaño,
    Eugenia Sánchez, Olga Elena Mattei,
    Luz Helena Cordero, María Mercedes Carranza
    (in memoriam), Gloria Posada, Orietta Lozano,
    Luz Mery Giraldo(la campeona), Gina Parody,
    Amparo Grisales, y otras.
    Dios nos libre para la nueva Era con estas
    descaradas.

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  21. Alejo, no se conque criterios calificas a algunas como harpías, eso es como catalogarlas a todas, las mujeres. Comparas a Amparo Grisales con Piedad Bonnett, y eso está muy cuestionable. Lo mismo a Gina Parody con Luz Eugenia Sierra, en fin que no estoy de acuerdo con esta lista, las Harpías son otras y muy prepagadas.

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  22. De Luz Mery Giraldo si me consta, pero de Lucía Estrada, no, ella es un amor y una gran poeta.

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  23. Támara Kamenszain si es Neobarroca, las otras son plagiadoras.

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  24. No cabe la menor duda de que Margarita Cardona es la mejor poeta, expoetisa, colombiana. Su "Cita del mediodía", es un libro único que podría tener 1000 páginas, con el que ha trajinado en su vida mística y amorosa por 30 años.

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  25. Esta esto bueno de las harpías. Para mi son tres, Piedad Bonnett, Luz Mery Giraldo y Gloria Posada. Grisales y Parody las de Uribe.

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  26. gajaka es otra harpía, ridicula dandose abrazos con la otra harpía de Harold Alvarado y el mosco en leche.

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  27. El poema de Eugenia Sánchez es un asco, con ese final tan tan falto de poesía para finalizar.

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  28. Fin de las harpías y del machismo, no creo, no me gusta. LA VIDA ASI ES GENIAL.No hay como comerse una harpía, diez mil orgásmos y los machistas cuando son jovenes son deliciosos. Asi que los gays y las lesbianas, peores que una harpía, seguiran su curso vagabundistico en la historia hasta que tengan un presidente gay declarado.

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  29. Gajaka se dice Poets in their Pride, apa para cuando regreses a tu patria grande, Nueva York.

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  30. Yes, poets in their pride.

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  31. Teresa María rencarnó en ti, y seguirá tu edad a donde tu vayas y llegues, 63 0 64, y así serás como ella... Haber hasta cuando la recistes: reencarnación pagana, la que le faltaba a tu madre. Recuerda que ella vio los perros del Hades en su cuarto antes de morir, y pidió luz para el sendero del alma.

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  32. La foto del siglo, un comunista bailando, no joda, la vida si te da dos vueltas y al revés!

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  33. ¿Quién tiene el anillo de oro de Ricardo Peña?. Recuerdo que vivía de eso cuando lo empeñaba para comprar su bareta y los contramuslos de pollo. Claramente se ve en la foto su pertenencia, regalo de su padre.

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  34. El anillo lo tiene la Tata, supungo, pero que bien su mano de poeta.

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  35. De estos poemas que han enviado, algunos escogidos por mi, hay que sacar unas cuantas conclusiones, como la que hay que leer más poesía de nombres escogidos por cada uno, Gran lector.
    Los poemas de las mujeres pueden ser los plenos oficios de la casa, y ay de la mirada critica.

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  36. Tita Libia YTG657iiii28 de noviembre de 2012, 18:18

    ¿Gajaka cuáles doce poetas había en Colombia en 1905 tan grandes?

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  37. Ya no estas mas a mi lado corazon, en el alma solo tengo soledad, porque Dios quiso querernos para hacernos sufrir mas.

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  38. Diógenes Arrieta, Candelario Obeso, este ya había muerto,
    Antonio José Restrepo,Federico Rivas Frade,
    Alirio Diaz Guerra, Ismael Enrique Arciniegas,
    Joaquin Gonzalez Camargo, José Asunción Silva, este ya había muerto, Julio Florez,
    Carlos Arturo Torres. los otros dos son mujeres y no lo recuerdo ahora.

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  39. Vivo libre
    hasta reso
    seré boricua?
    en fin el fin.

    Tomo cerveza y pienso
    peor no pensar
    me envuelve el aura
    que bien llega
    y así el mundo
    comienza.

    a gAJAKA, pendenciero

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  40. Gajaka el anillo de oro lo vendió Ricardo para sus gastos personales.

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  41. Pero que por la fotografia esa maricona, novale

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  42. Fantasma de la opera29 de noviembre de 2012, 17:52

    regresaste a Poesia I
    NO PRETENDAS POESIA vii COMO MAS TE COMPLAZCVA
    LOS POETAS ANTES DEL MODERNISMO Y EL ROMANTICISMO
    TRADICIONAL.SERAN LOS BARROCOS?

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  43. para mi el poema de Yuyin, y si es el más pintoresco, ay salvan las salvedades. El piso trece de Manhattan.

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  44. "Nombrarte es el comienzo del exilio", es supremamente hermoso, huele a pachulin, a mujer hermosa.

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    1. Si, claro me gusta, maneja el estilo libre, en una mano la poesia y en la otra la filosofia, y como todos es buena. Lucia de mi colachón.

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  45. Rebeco Perpleja Alvarez30 de noviembre de 2012, 13:54

    Lola Montez29 de noviembre de 2012 13:46
    Vivo libre
    hasta reso
    seré boricua?
    en fin el fin.

    Tomo cerveza y pienso
    peor no pensar
    me envuelve el aura
    que bien llega
    y así el mundo
    comienza.

    a gAJAKA, pendenciero

    este poema es de lo mejor que he leido en el blog del canon poetico de America hispana.
    Salva esta lectura.

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  46. Anne Sexton, que maravilla. Por fin aterrizaste, con sus poemas eróticos y la mejor amiga despechada de la vida como ella.

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  47. "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"

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  48. Santiaguero sin Guantánamo30 de noviembre de 2012, 16:24

    cHEVERISIMO HERMANITO QUE VAYAS PUBLICANDO APARTES DEL MANIFIESTO DEL NEOBERRACO EN LA PORTADA.

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  49. Me preocupa lo del anillo de Peña, y quien es esa malparida de ana sexton, por dios bellaco.

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    1. Calma neonadaista, no hay que ser asi, cerrado y bruto.

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  50. Tu madre hermosa, muy fotogénica, la reina de los fotógrafos como M.M.

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  51. Rebeco Perpleja Alvarez3 de diciembre de 2012, 13:53

    La foto del siglo XX, Teresa María y Vicky Paz, con el niño en brazos. De Manolo que maravilla de recuerdo pendenciero.

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  52. Gajaka, ya por fin entendimos la relación realística entre Nestor Perlongher y Reynaldo Jimenez, permíteme pegarte este poema que Nestor le dedico a Rey, y que es póstumo:

    De Albañiles desnudos(2)
    a Reynaldo Jiménez

    Cantan en suspensión las ajorcas del vuelo.
    El redondel la trama del batracio tendido
    es, humanas alturas en el jagüel ahogadas.
    Desde el azul celeste nada se ve sino unas sombras
    desvaídas, hormigas locas en el lodazal.

    Ruedan en flotantes escalinatas la escarlatina del cilicio.
    Compuertas danle al nomeolvides para que bórrese de sí
    con una ilusión (distante). Sobre todo distante. Desde los
    ventanales del hospital se les ve cargando plumeros,
    hormigas gordas acariciadas por la mirada que las unta

    y forma a través del salto inmóvil.

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    1. José el judío nervioso3 de diciembre de 2012, 15:24

      Tenaz, desde el hospital. Hay algo en la nerda esa de la jauría poética muy parecida en Jimenez con su maestro Nestor. Con este poema es brutal la influencia del neobarroso al neobarroco argentino.
      Ya lo leía en el reciente reportaje que se le hizo a Jimenez con motivo de la aparición de Poesia completa de Nestor Perlongher. Es más este poema sale en esa entrevista.

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  53. PETER DIFFIN ES EL POETA ZEN, publica algo de él, más allá de tus intenciones neoberracas, mucho más allá del neobarroco. No significa lo mejor, tu sabiduría te delata ante el conocimiento lezamista, especulando para crear algo nuevo, certero, pero peligroso por los interpretes no escépticos. Quizás los mejores amigos.

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  54. O el ensayista académico..Mejor el escritor académico, el escritor de masas Jorge Alberto Naranjo.
    Ah, no lo sabía.

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  55. La foto del siglo, parece una fiesta terminada sin cerveza, que viejas para tomar.

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  56. Y que y que ha pasado con tus amigos gusanos, la gusaneria cubana del falso exilio???????

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    1. Gusanos los colombianos en los diferentes pueblos de New Jersey y Road Island, que gente tan bruta y pendeja, al menos los cubanos son inteligentes y han rechazado una seudorevolución que se quedo en la guerra por la guerra, y hasta el momento no ha solucionado el pa comer del isleño.

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  57. Los gusanos dicen pio pio
    cuando tienen hambre cuando tienen frio
    Pero los mamertos son peores ñao ñao ñao.

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  58. y los pájaros en los pantalones de un gusano cubano en el aeropuerto que es eso, y con 76 años, que ahora son nada en comparación con los 111 de su abuelo materno. Los vendería muertos.

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  60. Their are other variables, but, this One simple fact is
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Gracias por los comentarios enviados con tu cuenta de Gmail, y por enviar textos para esta secta abierta de la pequeña Andrómeda con cebollas en el mundo celeste. Si no la tienes la puedes sacar inmediatamente. Textos pueden ser enviados a gajaka@hotmail.com. e hilario.aquiles@gmail.com