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Elizabeth Torres, la poeta neoyorkina con Gajaka, en su Maratón Cultural, 2012; a su lado la sombra del ayer y del mañana. Foto de Cristancho.
La crisis del estilo
Gabriel Jaime Caro (Gajaka)
Quiero
escribir sobre una poeta, si es que hay una como Alejandra Pizarnik (Árbol de
Diana”), la locura y la sombra, como aquella obra de teatro que agregaba humo a
la sombra, en fin que por el machismo y por el machismo gay se olvidan a no ser
que insistan como Marosa di Giorgio, Dulce María Loynaz, y Carilda Oliveros, en
fin que de la Pizarnik se lo que saben sus seguidores místicos, y la lectura
rica de su imagen.
Mi pobreza
acerca de ellas es tan demasiado que los
perros comen muerde de rabia sin el bosque florido tierra aire para el trueque.
Disperso en ese viento quemado de partículas atómicas abrazadoras perdidas
entre las sombras cadenciosas de la casa fiel.
Rosario
Castellanos alguna vez te envolvió contra los otros agarres, Octavio Paz no es
más grande que Marta Trava, y ese señorcito barbajovista se tira de para atrás
mientras yo levanto el libro de la difunta al viento colmado del modernismo.
Sonríe el
tartarista coronado de estrellas, celda 82, Marcos índice, el artista ovni, de
lo anterior, pero Reyes y Paz contra Traba y Rama, tentativas inmunes al cabo
de la vida tártara.
El último libro
de Mercedes Roffé me obligue a seguirla sin el fantasma de la ópera. Pero
Silvia Plath es la mejor. Siglos van y siglos vienen con Emily Dickinson y su
entrada al cannon occidental.
La
acostumbrada muerte de los guerreros con sus autos de fé, y la quietud del
mundo, tiesa y vacía, a la terrible lección de la balaustrada de Praga.
“La muralla
China” nos ha hecho vivir a todos nuestras décadas prodigiosas como la del cine
francés, más que todo la descripción exacta de la oración por la que siguen los
amantes. Lo peor con el epitafio: “deseo estar con las cenizas de Clarice
Lispector”.
Si una mujer
te regala una cerveza, de ahí a la eternidad (¿necesitará entre comillas?). Dos
más, vamos en línea recta, la cura del eclipse de sol, el fin de una monada.
Colombia tiene poetas en las provincias, olvidadizas: Margarita Cardona, Marta Quinónez, Lucía Estrada. Dice el académico ensayista, Jorge Alberto Naranjo, que en 1905, habían en Colombia 800 poetas entre hombres y mujeres. Y solo 12 fueron reconocidos.
Colombia tiene poetas en las provincias, olvidadizas: Margarita Cardona, Marta Quinónez, Lucía Estrada. Dice el académico ensayista, Jorge Alberto Naranjo, que en 1905, habían en Colombia 800 poetas entre hombres y mujeres. Y solo 12 fueron reconocidos.
Lo que
necesita el ensayista es salirse rápido de la poesía, le importa chana que
juana. Recurrir al doctor y pedirle explicación, la muerte es el comienzo del paraíso.
The end edén
perdido.
En la foto Gabriela Mistral y Victoria Ocampo.
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La metáfora ha muerto.
Mercedes Roffé
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La metáfora ha muerto.
Mercedes Roffé
Nada se parece a nada.
La más mínima fracción de cada átomo absorbida en
la tarea de cumplir su ínfimo mandamiento.
Sostenerse en el ser, cada mañana, no importa qué.
La anatomía exhausta del ciprés... La terquedad
crispada de los pinos... El blanco inocuo del hielo en el
dintel.
El orín del perro del vecino traza un surco en la nieve.
Minúsculo. No menos
que todo lo demás. No menos
que esta arrebatada voluntad, la inanidad segura de
este intento.
__________________________________________
Versiones de Jesús Pardo
Canción putesca
La blanca helada se acabó,
los sueños verdes nada valen,
tras un mal día de trabajo
llega el momento de la sucia puta:
su simple fama llena nuestra calle.
Todos los hombres:
blancos, rubicundos, negros
derivan hacia su forma desmañanada.
Fijaos, os pido, en esa boca
hecha para bofetadas
en ese rostro costuroso
sesgado a fuerza de pintarrajos, hondones, marcas,
violado por cada hosco año.
Ningún hombre se le acerca
que sea capaz de concentrar aliento
con que corcusir fuego de amor en tan fétida mueca
como apuntan
mis castísimos ojos
saliendo de charco, zanja, trago.
______________________________
CUARTO SOLO
Alejandra Pizarnik
Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.
________________________
Marta Quiñónez
LXXVIII (de "No, libro de Haripalas")
No es tu sombra
la que guarda los afanes
ni tu cuerpo
el que hace el arco de la alianza
para protegerme
Es el abandono
del círculo sagrado
Es la mañana
desencadenando
los delirios
las batallas
_______________________________________________
Lucía Estrada
Lucía Estrada
Abro la noche para recibirte. En cada palabra
mis manos inician un largo recorrido hacia la sombra,
hacia lo que no es posible abarcar. Y sin embargo,
helo ahí como si quisiera traernos un pedazo de nosotros mismos,
un fragmento de luz, una sílaba cerrada en su misterio.
Nombrarte es el comienzo del exilio. Y permanecer en ti
una constante despedida. Ofrezco mis ojos a lo que se diluye bajo tu lámpara.
A la eternidad que se desteje minuto a minuto para que yo pueda entrar en ella.
Sin cortejos. Sin una guía para mis pasos.
Escribo en el polvo este no saber hacia dónde,
a qué distancia se oculta la rosa.
Nuestro diálogo es el inicio del viaje, su silencio el camino de retorno.
Es necesario permanecer a la intemperie.
___________________________________
Támara Kamenszain
Soy la okupa de mi propia casa
desde que la propiedad se fue de mí
ya no tengo escritura y como en los sueños
la puerta de entrada me espera afuera
para que todo empiece de nuevo
atravieso de canto esa hospitalidad
atrás de los cuadros debajo de los muebles
se aquerencia un techo nuevo
donde hubo hogar quedan fotogramas
vos tu él el hombre con cama doble
mudado por el cuarto a la deriva paso a paso
los libros del living lo siguen arrastrados
en un maletín que se desfonda y es en el baño
donde la mochila ruge por última vez.
Hablo de un inodoro que nos traga lejos
hasta otras casas.
____________________________________________
Margarita Cardona Villa (“Cita del mediodía”, 2005)
Anne Sexton
Eugenia Sánchez Nieto
La noche besa mi mejilla
El viento sopla por un balcón
Teresa María Gallón, la reina de los poetas neoyorkinos, IN MEMORIAM, en el apartacho de la historiadora e ilustradora de "Realidad aparte", Vicky Paz, en el East Village, Manhattan, junto al recién llegado, Peter Diffin. 1989. Foto de Manolo Tamayo. Archivo de Gajaka.
desde que la propiedad se fue de mí
ya no tengo escritura y como en los sueños
la puerta de entrada me espera afuera
para que todo empiece de nuevo
atravieso de canto esa hospitalidad
atrás de los cuadros debajo de los muebles
se aquerencia un techo nuevo
donde hubo hogar quedan fotogramas
vos tu él el hombre con cama doble
mudado por el cuarto a la deriva paso a paso
los libros del living lo siguen arrastrados
en un maletín que se desfonda y es en el baño
donde la mochila ruge por última vez.
Hablo de un inodoro que nos traga lejos
hasta otras casas.
____________________________________________
Margarita Cardona Villa (“Cita del mediodía”, 2005)
Vida
Perdí un día
el miedo de sufrirte
descubriendo
el libro bebedor del destino
frente a la
naturaleza
de aguas y
tejidos
mis ojos
inflamados no lloraron frente
al cadáver
de la realidad
todo era un
sueño y ya faltaba poco para terminar
tal vez ya
habíamos pasado la mejor parte del camino
y ahora no
éramos sino excavadores malditos de la tierra.
Vallejo
Hoy no ha
venido nadie
qué poco he
muerto
la carta resbalada
en la ventana
se quedó con
tus manos
se verifica
en la soledad
una presencia
como una deidad
oscuro es
una palabra
que nadie se
atreve a forjar
el miedo
paraliza toda la mano
Fútbol
Ellos
jugando al fútbol
yo desechando
toda dialéctica
las palomas
pasaban
tendría que
irme para otra parte
los solitarios
siempre somos sospechosos
____________________________________________
| El asesino |
______________________________________________________________________ |
Eugenia Sánchez Nieto
FILIACIÓN DESCONOCIDA
Me perdí en el piso trece de un edificio
de Manhattan
mujeres sin rostro dan la bienvenida
un coro hermoso sobrecoge mi ser
una flauta un piano me induce por un
largo camino
olor a palo santo embriaga la atmósfera
bellos hombres muestran sus cuerpos.
La noche besa mi mejilla
en el largo corredor figuras
escurridizas
se mueven ágilmente
¿A dónde me conduce este camino?
un concierto de murmullos tensiona mi
espera
la tristeza construye un rostro bello
pero extraño
sombras huidizas tocan mi espalda
un hombre negro sonríe y muestra sus
blancos dientes.
El viento sopla por un balcón
las cortinas se mecen provocando una
danza
reiterada y extraña
un bello hombre observa un lugar perdido
en su imaginación ama, penetra, se extasía
mujeres pequeñas sonríen desde diversas
puertas
hombres generosos ofrecen su desnudez
la noche para el encuentro, la danza
talentosa,
el piso trece, Manhattan sin miedo.
____________________________________________________________
____________________________________________________________
Teresa María Gallón, la reina de los poetas neoyorkinos, IN MEMORIAM, en el apartacho de la historiadora e ilustradora de "Realidad aparte", Vicky Paz, en el East Village, Manhattan, junto al recién llegado, Peter Diffin. 1989. Foto de Manolo Tamayo. Archivo de Gajaka.
uy coño te la comiste, vives muy bien el fin del mundo.
ResponderEliminarSilvia plath la niña deforme con ese narizón que heredó la fuerza monstruosa de la poeta suicida.
ResponderEliminarMalitos los poemas, de neobarroco casi nada. Dele por ahí gajakita que ya encontrará algo mejor.
ResponderEliminarmE HE DETENIDO EN UN PUERTO
ResponderEliminar"HE PENSADO, ESTOY EN UNA CÁRCEL esAPirITUAL"
pIZARNIK te sofoca en la sombra con tanta ceniza
de HacHIS.
Coño y no dices nada porque eres nicaraguense. 90 mil kilometros!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!! cuadrados en el mar son una libertad para los nicas del asesino Zomoza.
ResponderEliminarMe gusta el poema de Marta Quiñonez, aunque todo se puede resolver con un verso endecasílabo.
ResponderEliminarMira o pues mira, en mi estilo hay un gran problema, no es platonista, Antinentes me mataria por egipcio.Sobre mujeres se sabe lo que sabe mi vaca de mi hembra cosaca. Hueles mal antes olías de olivo y arivederci, mejor. Pégate una escapadita para Quitasueños.
ResponderEliminarLeo por ahi el ataque al poeta londinense como narizon de Ted Hughes, despectivamente. No es ningun irlandes a lo Robert De Niro, el amante de Gajaka.
ResponderEliminarTed Hughes fue Lord en los años ochenta, prefijo yo que por Silvia.
ResponderEliminargato con pañuelo
ResponderEliminarcon corbata roja
ostras de pobre
pueblo infeliz
inmerecido fardo.
Tarde calurosa
perfecta perdida
la sombra de ese
ciprés?
Cantico negro con
godspel, ru ru ru
Amaranta Durán Cano
parece un Cadaver perfecto, Amarantiña.
ResponderEliminarCadáver exquisito de media noche.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarAmarintiña, pon otros poemas tuyos, muy cursis, pero mejores que los de Gajaka Extraputo.
ResponderEliminarVacío trenes Sajonia
ResponderEliminarLlegaste 5 minutos para las 12
cualquier día que no sea miércoles.
Mierda significa lo mismo mujer.
Cada que me siento a la mesa
luces vecinas en mi muro ladran
perros inmundos, señales oscuras
como naranja la chupo simplemente
gastronómica.
Malo malisimo en comparación con el anterior, mejor dicho esta Amaranta no es la misma que la anterior, vaya, los plagiadores como abundan.
EliminarLimbos perpetuos
ResponderEliminarhaya sangre cuagulada
espera, sudario de Turín.
ay la cagué!!!!!!
Pésimo.
EliminarAunque me gusta: ay la cagué.
Eliminartal vez diría
EliminarChimbos perpetuos
raya de sangre
Coagulada esperanza
Me cagué
En el sudado de Turín
El primer puesto está entre la Pizarnik y Silvia Plath. Esperemos la opinión certera de los contrarios y de los desfavorecidos con su comprensión.
ResponderEliminareres un misógeno, no te van a perdonar las mujeres que son tan detestables.
ResponderEliminarCon Silvia la gama desconocida de sus criticos ocultos. Ted Hudges John Lennon Bob Dylan Sex Pistols, Serrat. "El Coloso", soberbio libro de poesia para una mujer en 1960, entre nosotros los americanos.
ResponderEliminarVoto por El Coloso de Silvia Plath.
ResponderEliminarPoetas y Harpías colombianas:
ResponderEliminarPiedad Bonnett, Luz Eugenia Sierra,
Lucía Estrada, Yirama Castaño,
Eugenia Sánchez, Olga Elena Mattei,
Luz Helena Cordero, María Mercedes Carranza
(in memoriam), Gloria Posada, Orietta Lozano,
Luz Mery Giraldo(la campeona), Gina Parody,
Amparo Grisales, y otras.
Dios nos libre para la nueva Era con estas
descaradas.
Alejo, no se conque criterios calificas a algunas como harpías, eso es como catalogarlas a todas, las mujeres. Comparas a Amparo Grisales con Piedad Bonnett, y eso está muy cuestionable. Lo mismo a Gina Parody con Luz Eugenia Sierra, en fin que no estoy de acuerdo con esta lista, las Harpías son otras y muy prepagadas.
ResponderEliminarDe Luz Mery Giraldo si me consta, pero de Lucía Estrada, no, ella es un amor y una gran poeta.
ResponderEliminarTámara Kamenszain si es Neobarroca, las otras son plagiadoras.
ResponderEliminarNo cabe la menor duda de que Margarita Cardona es la mejor poeta, expoetisa, colombiana. Su "Cita del mediodía", es un libro único que podría tener 1000 páginas, con el que ha trajinado en su vida mística y amorosa por 30 años.
ResponderEliminarEsta esto bueno de las harpías. Para mi son tres, Piedad Bonnett, Luz Mery Giraldo y Gloria Posada. Grisales y Parody las de Uribe.
ResponderEliminargajaka es otra harpía, ridicula dandose abrazos con la otra harpía de Harold Alvarado y el mosco en leche.
ResponderEliminarEl poema de Eugenia Sánchez es un asco, con ese final tan tan falto de poesía para finalizar.
ResponderEliminarFin de las harpías y del machismo, no creo, no me gusta. LA VIDA ASI ES GENIAL.No hay como comerse una harpía, diez mil orgásmos y los machistas cuando son jovenes son deliciosos. Asi que los gays y las lesbianas, peores que una harpía, seguiran su curso vagabundistico en la historia hasta que tengan un presidente gay declarado.
ResponderEliminarGajaka se dice Poets in their Pride, apa para cuando regreses a tu patria grande, Nueva York.
ResponderEliminarYes, poets in their pride.
ResponderEliminarTeresa María rencarnó en ti, y seguirá tu edad a donde tu vayas y llegues, 63 0 64, y así serás como ella... Haber hasta cuando la recistes: reencarnación pagana, la que le faltaba a tu madre. Recuerda que ella vio los perros del Hades en su cuarto antes de morir, y pidió luz para el sendero del alma.
ResponderEliminarLa foto del siglo, un comunista bailando, no joda, la vida si te da dos vueltas y al revés!
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por el autor.
Eliminar¿Quién tiene el anillo de oro de Ricardo Peña?. Recuerdo que vivía de eso cuando lo empeñaba para comprar su bareta y los contramuslos de pollo. Claramente se ve en la foto su pertenencia, regalo de su padre.
ResponderEliminarEl anillo lo tiene la Tata, supungo, pero que bien su mano de poeta.
ResponderEliminarDe estos poemas que han enviado, algunos escogidos por mi, hay que sacar unas cuantas conclusiones, como la que hay que leer más poesía de nombres escogidos por cada uno, Gran lector.
ResponderEliminarLos poemas de las mujeres pueden ser los plenos oficios de la casa, y ay de la mirada critica.
¿Gajaka cuáles doce poetas había en Colombia en 1905 tan grandes?
ResponderEliminarLos estoy buscando..........
EliminarYa no estas mas a mi lado corazon, en el alma solo tengo soledad, porque Dios quiso querernos para hacernos sufrir mas.
ResponderEliminarDiógenes Arrieta, Candelario Obeso, este ya había muerto,
ResponderEliminarAntonio José Restrepo,Federico Rivas Frade,
Alirio Diaz Guerra, Ismael Enrique Arciniegas,
Joaquin Gonzalez Camargo, José Asunción Silva, este ya había muerto, Julio Florez,
Carlos Arturo Torres. los otros dos son mujeres y no lo recuerdo ahora.
Amparo Acosta y Miryam Ríos.
EliminarVivo libre
ResponderEliminarhasta reso
seré boricua?
en fin el fin.
Tomo cerveza y pienso
peor no pensar
me envuelve el aura
que bien llega
y así el mundo
comienza.
a gAJAKA, pendenciero
Gajaka el anillo de oro lo vendió Ricardo para sus gastos personales.
ResponderEliminarFin de la novala?
EliminarPero que por la fotografia esa maricona, novale
ResponderEliminarregresaste a Poesia I
ResponderEliminarNO PRETENDAS POESIA vii COMO MAS TE COMPLAZCVA
LOS POETAS ANTES DEL MODERNISMO Y EL ROMANTICISMO
TRADICIONAL.SERAN LOS BARROCOS?
para mi el poema de Yuyin, y si es el más pintoresco, ay salvan las salvedades. El piso trece de Manhattan.
ResponderEliminar"Nombrarte es el comienzo del exilio", es supremamente hermoso, huele a pachulin, a mujer hermosa.
ResponderEliminarSi, claro me gusta, maneja el estilo libre, en una mano la poesia y en la otra la filosofia, y como todos es buena. Lucia de mi colachón.
EliminarLola Montez29 de noviembre de 2012 13:46
ResponderEliminarVivo libre
hasta reso
seré boricua?
en fin el fin.
Tomo cerveza y pienso
peor no pensar
me envuelve el aura
que bien llega
y así el mundo
comienza.
a gAJAKA, pendenciero
este poema es de lo mejor que he leido en el blog del canon poetico de America hispana.
Salva esta lectura.
Anne Sexton, que maravilla. Por fin aterrizaste, con sus poemas eróticos y la mejor amiga despechada de la vida como ella.
ResponderEliminarUmmnmnm
Eliminar"Vendrá la muerte y tendrá tus ojos"
ResponderEliminarcHEVERISIMO HERMANITO QUE VAYAS PUBLICANDO APARTES DEL MANIFIESTO DEL NEOBERRACO EN LA PORTADA.
ResponderEliminarMe preocupa lo del anillo de Peña, y quien es esa malparida de ana sexton, por dios bellaco.
ResponderEliminarCalma neonadaista, no hay que ser asi, cerrado y bruto.
EliminarTu madre hermosa, muy fotogénica, la reina de los fotógrafos como M.M.
ResponderEliminarLa foto del siglo XX, Teresa María y Vicky Paz, con el niño en brazos. De Manolo que maravilla de recuerdo pendenciero.
ResponderEliminarGajaka, ya por fin entendimos la relación realística entre Nestor Perlongher y Reynaldo Jimenez, permíteme pegarte este poema que Nestor le dedico a Rey, y que es póstumo:
ResponderEliminarDe Albañiles desnudos(2)
a Reynaldo Jiménez
Cantan en suspensión las ajorcas del vuelo.
El redondel la trama del batracio tendido
es, humanas alturas en el jagüel ahogadas.
Desde el azul celeste nada se ve sino unas sombras
desvaídas, hormigas locas en el lodazal.
Ruedan en flotantes escalinatas la escarlatina del cilicio.
Compuertas danle al nomeolvides para que bórrese de sí
con una ilusión (distante). Sobre todo distante. Desde los
ventanales del hospital se les ve cargando plumeros,
hormigas gordas acariciadas por la mirada que las unta
y forma a través del salto inmóvil.
Tenaz, desde el hospital. Hay algo en la nerda esa de la jauría poética muy parecida en Jimenez con su maestro Nestor. Con este poema es brutal la influencia del neobarroso al neobarroco argentino.
EliminarYa lo leía en el reciente reportaje que se le hizo a Jimenez con motivo de la aparición de Poesia completa de Nestor Perlongher. Es más este poema sale en esa entrevista.
"Manhattan sin miedo".
ResponderEliminarPETER DIFFIN ES EL POETA ZEN, publica algo de él, más allá de tus intenciones neoberracas, mucho más allá del neobarroco. No significa lo mejor, tu sabiduría te delata ante el conocimiento lezamista, especulando para crear algo nuevo, certero, pero peligroso por los interpretes no escépticos. Quizás los mejores amigos.
ResponderEliminarO el ensayista académico..Mejor el escritor académico, el escritor de masas Jorge Alberto Naranjo.
ResponderEliminarAh, no lo sabía.
La foto del siglo, parece una fiesta terminada sin cerveza, que viejas para tomar.
ResponderEliminarY que y que ha pasado con tus amigos gusanos, la gusaneria cubana del falso exilio???????
ResponderEliminarGusanos los colombianos en los diferentes pueblos de New Jersey y Road Island, que gente tan bruta y pendeja, al menos los cubanos son inteligentes y han rechazado una seudorevolución que se quedo en la guerra por la guerra, y hasta el momento no ha solucionado el pa comer del isleño.
EliminarLos gusanos dicen pio pio
ResponderEliminarcuando tienen hambre cuando tienen frio
Pero los mamertos son peores ñao ñao ñao.
y los pájaros en los pantalones de un gusano cubano en el aeropuerto que es eso, y con 76 años, que ahora son nada en comparación con los 111 de su abuelo materno. Los vendería muertos.
ResponderEliminarThe jogging area is twenty x 60 inches and utilizes Bowflex's unique Strike Zone deck cushioning procedure escalating ease and comfort and lessening impression for your joints.
ResponderEliminarLook at my blog post http://www.getfitnstrong.com/
Their are other variables, but, this One simple fact is
ResponderEliminara lot more correct than all many others.
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