Gajaka Extramitico, apenas soya en el café con leche. Poemas.

Madonna de Edvard Munch. Colaboración de Loli Cienfuegos.

Las ordenes casi papales, con pique y soya, de Gajaka Extramitico, a Maradona ausente*.

Por Gajaka Extramitico

Te reíste, merodea y gime, la otra bandada de esqueletos.

Enamorarse del sometimiento y la lengua libertad, puerto de leyendas marinas. El Callao, arregladito por el virrey estilo Luis XIV. Celebraciones, que ya no son más vida.

Para qué no se olvide de decir durazno, acuérdese de Durazo, en México. Desbordarse en desbroces uno e infinitos cortes, hasta alcanzar tu humor.

Jaime, no tengo escuelas, soy de lo poco honorable que queda de los Tártaros, entresijos de la Babel Balcánica. Para un Celestino, es morirse en las primeras del alba.

Reinaldo Arenas en Nueva York. Jaime que afortunado.

II

Quiere cambiarse rápido, en el vuelo interoceánico, y que le entreguen la maleta del compartimento. Algo que aprete la frágiles caminos de la hondura, ya que no soy mahometano.

 IV

*Qué no es lo mismo que Maduro, o si? Le convendría temporadas raciales.

III

Que se le ha partido la lengua por Tupac Amarú, el ostro el miedo magiecito. Que empezará a copiar las metáforas, entonces si, desaparécete.

V

El ritornelo de la tarde, o te vas o te vienes, pero no te duermas. La terrible maleta donada al instituto de Cristo. Meses y meses a la deriva comiendo salmón de rio.

Las ceremonias si son secretas (Las armas secretas) desde Cortázar. Grito la pintura ridícula de Grucho Marx, de escenario en barrio, que tiene razón la Mora, no evolucionó mucho el cine. Los adelantados hermanos Marx, y la venta de casas en Queens.

VI

La estrangulada soledad se te aparece fuera de Dinamarca, meces la colita, e invocas la boca de un lobo tormentoso delirante y mosquetero.

Quién amó y no amó, sale cojo a escena, le convendrían 100 días en islas Shelley.

Repite una y mil veces, la boca de un Baco, y las poco entiendo o entiendo de todo de The Animals. Esta era del colegio de mi primo rico.

VII

La mía era Paul Anka, que todavía vive, y Leo Dan, lo más decadente, decía a mis tias abuelas. Esa idea del amor en el resquicio del nido angelical. La más bruta, la hermana de la alcohólica en La Ciénaga? Aquí en Celebration.

VIII

Recordaba Cadáveres exquisitos, En el puro blanco y negro de nuestras vidas, de la poesía, que escogidas narices, que siempre prietos los peleros, a sangre de un vino argentino del siglo XXI.

Que cuando dice la camionera, el mundo tiembla a contra luz el báculo tragado, ajeno, quizás la rubia de ayer, las conciencias divididas, algo que no se entiende en un vaya fin de la inmoralidad, del canto del picaflor enamorado de una estrella.

IX

Hemos tomado las mismas vitaminas, la grandeza de un animal amaestrado, que te quiere bajo toda sospecha. No ser Dios y cuidarlos. La misma publicidad de los franquistas, que mierda.

Fin del poema político, el que bebe por que bebe, tómalo como quiera, que defeca su humor, y se ha comido una puta de la calle.

Fin del poema político.

Cuando digo 100 estoy hablando de millones de persas.

Un tomate bien maduro fue el motivo de la discordia, ni siquiera una porcelana china, han pasado a la historia.

El cronista publica sus XX poemas, como yo, a pedido pelucón para el disfraz de cada día, en este caso, hoy, del hoy del que baja la escalera del metro.

Va a publicar un libro que es más extenso que El Quijote, en pleno siglo XXI, y la madre de la madre lo acosa a que deje la tarea para otra popularidad, del piorato de Sevilla.

Si estás vivo, y el barco te recoge, advertido, el rey de la rumba lo tiene para algo. Lo que está pasando en la caza y en la pluma culterana. Dios manipula su mensaje por entre lirios de amor.

Edward S. Curtis.