Gajaka estrasmixtico, con el pecho afeitado, destructor según Roger Waters de 30 segundos por instante, perdedor a sus zapatos. Primer poema mixtico.

Thomas Merton, monje trapense (cistercense), escritor y activista, de origen francés. Murio electrocutado, según parece.

Retóricas del basurero municipal, lo que sea mientras trabajo la columna para el descanso, y afirmo que la adultez es una terapia de olmo entre olmos en la revuelteria de la plaza de mercado.

Por Gajaka Estrasmixtico, heteronimito Mayor II

30 segundos no son nada, lo expresa magistralmente Atom heart mother suit,  de Pink Floyd, 1970. Celebramos con sus mismos instrumentos de deconstrución musical, Rock progresivo. Quién no fuera rockero ante tanto souvenir, The wall, cuidado con el hacha, Eugenio?

Rechazado para mis memorias de amenecidas bailando, si a todos nos toca, y si no te toca, te bailas solo, con ritmo de fantasma, Ah, si hubier as nacido en el fandango, tu perprejidad fuera más que una máscara. 

Los umbrella house en el lanzamiento de La muerte es ese ballet: De derecha a izquierda, Nanda Arias, Mónica Mosquera, Ana Ruíz Castillo, Iván Rivas y Gajaka Estrasmixtico.

 Poeta  llama a las musas del cuarto pictórico 

Los dragones son dioses depredadores, cantao por Bertrand Russell, el oportunista de la vida fácil.

Es advertido, siete entradas en ocho columnas.

Volver a vivir, esta es  la vida.

Mientras profundizo este dilema de la soledad con la muerte a secas, sin reavivarse, solo imitando viejos signos de envejecimiento por fuera de la imaginación, plano a plano, que decide mostrarte el camino de la salvación, deseo centrípeto en tu conciencia intacta, la que desliza unos dedos en el espacio interior... Y podría seguir.

Los mitos atrasados, el mismo retraso de una moral sin fondo pero de aspectos juveniles, retroactivo, lo dijo B. Russell. El mito de la mujer en la cuerda floja, también es un Dios. Tampoco también todavía. Ah, si, lo recuerdas.

Unas ganas de sonreír aunque sea con la mueca trágica. Tu santo nombre no explica casi tu erntrega al mando medio de las atrocidades para que el espíritu en la sombra cautelar, muera.

Si la memoria no me falla una vez más, llamo a la bella Amparo y le espeto contra su mal bizantino, antiguo dos veces, de la desolación en un templo muy caústico para el dolor de Dios.

Y en este anonimato, no callo, me envoto, soy la curva, el presente y el pasado. Futuro mi cielo tienen esas almas mitológicas que repites hasta la saciedad, aunque se vaya De Balzac sin su mujer, a los abismos del futuro.

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Proserpina de Paul Cézanne.

P    O    E    M    A      M    I    X    T    I   C   O

Iluminación de un mixtico, venido a menos en esta tradición.

I

Y cuando duermas para siempre, tus recuerdos buscaran salida en otras iluminaciones, quizas, menos trágica, asegurándote un hito más entre la masa de informes deformes demostrativos.

Pobre alma, no supo organizarte todo, porque no volaba como tus manos ahora, si esa era, demostrarnos a nosotros mismos, los mil un plan de idioteces útiles. 

Por ejemplo ser hombre ante un reto de mujer, un supuesto regalo. Pero porqué el hombre busca el beso del otro para romper mecanismos religiosos del deseo explícito?

Mientras María se diga Frititanga en Lomé, no hay francés que se le oponga. Entre conventos y conventillos podría suceder el cambio de mito, por un hasta luego y un cuando quiera.

Y con la suite de Animals de Pink Floyd, a contrarrestar esta inmovilidad de cuerpo, mientras quienes salen de este sótano de la sacralidad, despuntan en la misma pista de Tespis.

II

Oh lengua abencerrada de caballería, sino había sino caballos, y una que otra vaca, un estómago contra cuatro, y un camello disecado en mi cuarto de errancias. Solo en ese contexto se cultiva el voluminoso cuerpo de la especie contradictoria que salta como un canguro rojo.

Nada que ver con los puntos neurálgicos del cuerpo que sirven frecuentemente a hacer charrasquidos, mientras el aceite coge el serrucho y se acomoda con la mula para el viaje de regreso.

A Plinio Chahín, Eduardo Espina y Roger Santiváñez.

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^Poetas en el Central Park, en la Rumba, lanzando el libro New York testigo propio, de Ricardo L. Peña Villa. julio del 2003.

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