Las esperas
nieva en
Lima en Pasco las playas
son trópicos
de altura
Machu Picchu
no es de piedra
sino de
coral rojo
el Pacífico
es una dársena en La oroya
en Pascamayo
el muelle es una aguja
magnetizada que
siempre apunta al centro
los pongos
son adivinanzas
que nadie
sabe adivinar
cerca de
Quincemil hay un telescopio
que apunta
cerca al sol
Ica es por
fin
un inmenso campo
de tulipanes
Mario Montalbetti
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Crítica a una lectura de Montalbetti y sus tres poemas.
G.J.Caro (Gajaka)
Mario
Montalbetti un poeta del montón (sic) salido de la lingüística, para más
perfección la riqueza del lenguaje barroco hacia para por las nuevas tendencias
poéticas. Rico entrever el curso escrito y oral ante imaginarias escenas de
arte y sexualidad con la imagen.
Me tiro por
un abismo insondable y pierdo amigos estáticos y astutos, o amigo estático y
astuto que por academias avalan su inteligencia por lo otro que viene desde la
fábula. Así amigo no tienes vacío, recurre a la mística como ultimo lazo, para
contarte.
Me lama un
poeta llamado Ángelito Piurísimo y me dice que es mejor Morales Saravia que
Montalbetti, y yo me quedó absorto mirando las llamas mutiladas esperando su
lana sube lana baja.
Difícil
podar entre dos buenos poetas, que elevan el rascacielo peruano a alturas
considerables para la métrica pareada y sofocada en cuartetos para el fenómeno
de la niña, del potro disléxico, de la gamada en el aura exclusiva del elegido.
El fondo del poema caricaturesco.
Germán Belli
nos ha regalado las sextinas, las soledades culteranas, la larga playa del
Pacífico en la mira del tsunami motorizado u amaestrado, el origen
Mediterráneo, y Mario ha heredado todos los estilos de la inteligencia poética
incluyendo el arco manierista, y lo hemos colocado en el neoberraco a pedalear
en su rueda de metas morfosis triviales
hacia un encuentro de amigos.
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Mario Montalbetti (Lima, 1953)
Barroco Limeño*
No se posan
hoy sus nalgas sobre maduras
papayas ni
sobre carnosas grupas, bordadas
en los
cantos bermejos del impasible tapiz;
ni es hoy el
trópico el que en sombras raya
y con
palmeras nativas, el ligero temblor
de sus
muslos ovalados, y casi al aire, libres;
ni es el
rumor de tábanos el que hoy sostiene,
erguidos,
sus versados pechos sustanciales
(tábanos
que, agotados, reposan luego en
las tiernas
concas de su cumbre hespérida).
No, hoy su
cuerpo se esparce desorientado,
turbias
perlas desbandadas del fácil cordel.
Y hoy
alguien ha colocado, en sorna, una nuez
junto a ese
cuerpo que se desparrama perfecto,
sobre las
baldosas de arabescos rojos y rojas.
No es
posible contraste más convincente:
un cuerpo
desnudo y una nuez encerrada
en el tuerto
marrón de sí misma, profética.
Piense ella
en la nuez como barrunto
de su propio
ingenio, y de su gesto comercial
por la vida.
Ábrala, entonces, de un golpe bruto
de músculo y
asómese curiosa a su arruinado
recinto:
duermen ahí dos cotiledones podridos
que sueltan
apenas el agrio aroma de su sótano
humedecido.
Ella olvida la hélice del olvido
y retorna al
decúbito letal de su experiencia.
Su soledad
ha terminado lejos de los cangrejos,
en el mismo
lugar donde se había iniciado:
junto a las
cajas vacías de una medusa perpetua.
Arreglo de flores
Los poetas chinos clásicos consideraban que
conocer el
nombre de las platas y las flores y árboles,
era parte
indispensable del arsenal
poético.
Poder hablar libremente de raíces,
de sus
formas alambradas, saber el efecto
de las
estaciones, insertar un ave del paraíso
en un poema
como si se tratará de hacer
un arreglo
en un vaso pintado, un destello de
color sobre
un fondo más oscuro, un contraste,
todo esto
era apreciado por los poetas clásicos.
Ese arte se
ha perdido.
Ahora sé de
ti solamente cuando te hablo.
Poética
(Fondo del Poema)
Nada seduce más al hombre, no el pasado meditado de la sombra de un
animal, no
la vida, no el ojo negro de la muerte, no la muerte, no la
la tenacidad
del deseo, nada seduce más al hombre que un abismo.
Ante él, el
hombre siente una indecible necesidad de arrojar algo,
una
envoltura de papel, una moneda, una idea, lo que sea, incluso a
sí mismo,
con tal de verter algo en su largo vacío. Y esto es lo
más curioso:
si no encuentra nada que arrojar, hace algo plenamente
romántico:
escupe. Y luego sigue con la mirada las evoluciones de la
mancha
blanca de sábila deformándose en el aire
durante su caída.
Digamos que dura cinco segundos.
Hay abismos
morales, sexuales, psicológicos. Hay también abismos
poéticos,
versos que caen de barrancos marrones a playas de arena
negra,
acompañados de la mirada absorta del poeta que se deleita
con las
contorsiones de las sílabas abismo abajo.
La mancha
blanca llega al fondo. La mirada absorta no llega a él,
solamente lo
intuye y es siempre lo mismo: un esplendor blanco, algo
que
sobrevive, una tercera cosa, y una inconsolable felicidad.
*Poemas extractados con permiso del
libro “Festivas formas” (Poesía peruana contemporánea), selección y prólogo de Eduardo Espina, Editorial la
U.de.Antioquia, Col, 2009.
***
***
La poesía del Perú
G. J. C. (Gajaka)
Yo tengo una
obsesión por los poetas peruanos, casi todos arrancan con bellos nombres y
variedad de estilos por la inmensa costa del Pacífico, heredad incaica,
desapercibida por otros bandos patrióticos suramericanos. Desde ese estudio
para un poema de mi libro“la risa de
Demóstenes, rara, II”, 2009, de 33
poetas buenos nacidos antes de 1930 (Poema
Jaime 45). Desde ese estudio Mi obsesión es neorrealista barroca, han
abusado de su nombre, y no les queda mal sino a los monstruos humanos que
también ha parido, la maldita marinera . Quedan muy bien parados, ya que
conservando las distancias han pasado por todas las escuelas, desde el colonialismo
barroco, romanticismo tardío, el simbolismo y el modernismo, superado. Grandes maestros
con tristes historias. “Quisiera ser cartero de los tristes, para que ellos
bendigan mis zapatos” (J.Gonzalo Rose). Versión del poema original.
Garcilaso, González Prada, Eguren,
Valdelomar, Vallejo, Oquendo, Moro, Spelucin, Churata, Abril, Adán, Arguedas,
Sologuren, Belli, Bustamante, Los hermanos Peña Barrenechea, Westphalen,
Romualdo, Valera, Cisneros, Hernández, Hinostroza, Luis La hoz, Verástegui,
Montalbetti, Zapata, Jiménez,
y pare de contar que por ahí me sale Granados,
Lauer y Chirinos desde el palco de los afortunados en la pizarra limeña que
no somos nadie desde el número dos, entrecortados pastelitos el grande saludaba
al menor.
Han emigrado
casi todos a los Estados Unidos y Europa sin perder su significado peruano
ancestral argu mentista, son malos para su mitología, muy fácil borrarnos la mente, apurando la academia con su poesía y
lenguaje de hermanos poetas siguiendo el eclipse de una luna negra musical, al decir, versión, de
Mario Montalbetti.
A
Abril, Adán, Arguedas
Pero escriben ustedes dos parecido, que magia eres un poeta peruano. me lo decía tu marcado interés por ellos desde una elección muy tuya, ya perdida esta melancolía vuelves ritornando, la espesa niebla de estos textos luminosos. Montalbetti estoy a su disposición, haga con mis poemas lo que quiera, quémelos.
ResponderEliminarMiguel Ángel Zapata.
ResponderEliminarNeobarrocos son muchos poetas, más de uno, dos y tres, prolijos como Espina, Batista, Jiménez, Kozer, menos filosófico lector cronista mucho mejor talvez con Montalbetti.
ResponderEliminarQuien yo, Velázquez, no, más parecido a Espina.
ResponderEliminarPoema Bastante Menos Que Una Idea de Mario Montalbetti
ResponderEliminarNo creas en la verdad.
No creas en la belleza.
No creas en el amor.
Siéntate al piano
sopla el corno
rasga la cuerda
y quedamos a la par.
No me alcances un beserol
si me duele la cabeza.
No repitas conmigo
películas que ya viste.
No creas que hay algo
importante en lo que haces.
Ni siquiera una buena acción
es tan buena como ninguna acción.
Octava nube o noveno cielo apartes
algún día el cuerpo será un hecho suficiente.
No lo conocía, si escribe como un berraco limeño, pero hay mejores aqui pongase a ver no sea tan ápatrida señor de los anillos gays.
ResponderEliminarME GUSTA EDGAR OHARA , Y CAELOS GERMAN BELLI. EILSON EL POETA Y PINTOR. EN FIN QUE SON MUY INTERESANTES ESOS POETAS CON RAICES INCAICAS Y COLONIALES.
ResponderEliminarPedro con ese poema queda muy mal parado Montalbetti, los los tres apenas pasables. Me gusta más Enrique Verástegui.
ResponderEliminar¿Quién yo? Más parecido a Batista (Don Fulgencio)
ResponderEliminarEl batistuta de la poesía?--------- ya viene con coche de Cartagena.
ResponderEliminarEs una poesía limpia - de pienso y creo- que están mandados a recoger. Montalbetti como linguista le agrega unas naranjitas al poema para darle energía, pues las metaforas encierran un miedo voyerista que no libera. Limpia porque sorprende en la escritura nuestros gustos y desvios. Su poética es clara y musical.
ResponderEliminarMe gusta la lengua de Fernando Vallejo, el mejor escritor colombiano. Neoberraco.
ResponderEliminarAclaracion para Vallejo:
ResponderEliminarNeoverraco dice la lengua menos una. Pero huele así a cerdo en cambio neoberraco huele a hombre.
Neoverraco dice la lengua menos una. Pero huele así a cerdo en cambio neoberraco huele a hombre.
Neoverraco dice la lengua menos una. Pero huele así a cerdo en cambio neoberraco huele a hombre.
Neoverraco dice la lengua menos una. Pero huele así a cerdo en cambio neoberraco huele a hombre.
Neoverraco dice la lengua menos una. Pero huele así a cerdo en cambio neoberraco huele a hombre.
Neoverraco dice la lengua menos una. Pero huele así a cerdo en cambio neoberraco huele a hombre.
Verraco se le dice a uno de Castilla que pinta los mojones, que cruza la vereda con una gruñada, si, berraco es una jerga muy gajakiana.
ResponderEliminarpura bobería, es neoverraco y se acabó marica.
ResponderEliminarvereda en España? bastante equivocado, "Voy por la vereda tropical".
ResponderEliminary a propósito socialista... que malas las últimas antologías de poesía colombiana. Escribir que Oscar Hernández es un gran poeta colombiano es una gana de declararle la guerra a los buenos popetas colombianos. Y Mery Yolanda Sánchez, da pena, la vejecuca cabeza de estos mamertos que escogen las plumas por compasión.
ResponderEliminarBastante a priori la aclaración para Vallejo; ahora que es Cuervo blanco no te lo va a perdonar.
ResponderEliminarMe gusta este poema del poeta bogotano Oscar Torres Duque, "Contra la lengua a pesar de la lengua":
ResponderEliminarOficio
Es mentira. La poesía no es mi oficio
Ni siquiera hay tiempo para ello. Pero, y si hubiera
aaaaaitiempo?
Quince minutos no bastan, una hora no basta; quizá dos
aaaaaahoras,
dos horas diarias.
Digamos que hay tiempo, que saludo a contrapecho el ocio
y no corretean por ahí mis hijos ni mi mujer me invita a
aaaaaaacolaborar en la cocina,
no jode el teléfono ni es mañana cuando vence el plazo
nnnnnnpara entregar otro artículo por encargo.
Entonces pase el ángel y yo aplique al papel un par de in-
aaaaaaaisulsos versos
Es esto poesía? Mis amigos dicen que sí, pero yo no me
aaaaaaconvenzo
y en ese tire y afloje se me va la vida.
Otro neoberraco, Torres Duqueeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!
ResponderEliminarOscar Hernández, el Robledo Ortiz II, a buena hora un homenaje para alguien tan godo, ay que antologistas!
ResponderEliminarHoy y ayer celebración en Medellín del día mundial de la marihuana. Todos fumanos con algunos viejitos y viejitas, todo se ve esta viña del señor. Yo fumé algo de cripa y conversé con una mujer negra que hablaba sola, muy elegante le dije Miss Chocó.
ResponderEliminarNeoberraco huele a marica, y ojalais a travesti en casa.
ResponderEliminarque espurios, cuando el Neonadaismo busca adeptos para la vahancia poética, pues gente como el PROFETA GONZALO DE LA JUNTA hay por todos lados, los que pisan el bar del Barba Jacob, y los degenerados de La Boa.
Miren, sostener un blog de poesía con comentarios e ilustrarla con todo lo que sale en fotos es difícil por la lectura y otros oficios, así que fácil pero sabroso como dice Elkín Dávila.
ResponderEliminarNeoverraco, o neoberraco, neomarranito
ResponderEliminaren el matadero colombiano. Los pupilos
de Fulgencio Batista.
Ahhhhhhhhhhhhhhhh siiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii, AHORA LO RECUERDO. Yo trabajé con uno que era amigo de Fulgencio Batista. Y Armand decían.
ResponderEliminarGracias Chibás.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarAy neomarranito quítate las bragas.
ResponderEliminarAquí tienes a tu moncho Banderas.
Si, tu eres genial, has visto todas mis películas.
Ay neomarranito donde está tu fusil de algo no recuerdo, que mierda, hielo, ya.
Y si será cierto que tu equivocaste la frase esa de "Amar a un cuerpo es sepultarse en nieve" como de Martí el de los pelos parados. Lo leí en tu libro y realidad aparte Malmgren Restrepo.
Ya no falta sino que publique a Manuel Machado.
ResponderEliminarEn todo caso estaba en uno de los dos volúmenes sobre Martí que sacó Letras Cubanas hace años. Me los había prestado Noel Jardines. Sería la primera vez que ha errado con el autor de una cita en 40 años.
ResponderEliminar"Garcilaso, González Prada, Eguren, Valdelomar, Vallejo, Oquendo, Moro, Spelucin, Churata, Abril, Adán, Arguedas, Sologuren, Belli, Bustamante, Los hermanos Peña Barrenechea, Westphalen, Romualdo, Valera, Cisneros, Hernández, Hinostroza, Luis La hoz, Verástegui, Montalbetti, Zapata, Jiménez, y pare de contar que por ahí me sale Granados, Lauer y Chirinos desde el palco de los afortunados en la pizarra limeña que no somos nadie desde el número dos, entrecortados pastelitos el grande saludaba al menor".
ResponderEliminarMemorable, crónica neoberraca con las líneas finales bien poéticas, la recontra sentencia.
"El caso es que vine a París, y una gran llama me escoltó, tal como he dicho, con sus cuarenta pies rubios", de Pez Soluble, André Breton.
ResponderEliminarVamos Chibás eres de la KGB, que risa, todos los cubanos del exilio son para ustedes seguidores de Fulgencio Batista, perros asquerosos, seguidores ciegos del movimiento castrista dogmático, gaysudo y con personalidad sicótica ante el pueblo. Ven por mi a Tampa y oblígame a cumplir otros 5 años en aquellas masmorras castrantes de la verdadera personalidad del cubano.
ResponderEliminarohhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ResponderEliminarPerdón te llamo mañana pues me he quedado absorto mirando las golondrinas que traen el verano.
ResponderEliminarBuena la apostilla literaria sobre Montalbetti, un poeta al que le gusta negar e encontrarle la cola al gato, aunque esta este equivocada de lugar, y prefiera una conexión extrasensorial, la apuesta por el deseo del interlocutor imposible, vamos ahí estamos todos sus lectores.
ResponderEliminarEl interlocutor imposible una premisa del neoberraco, vamos que magia, en eso hemos estado unidos hace montones de días y años. Otra premisa ees LA INTENSIDAD DE LA PALABRA inacordada, así nos vamos entendiendo evitando la falta de negatividad que deseamos tener para safarnos del lazo e unión, y quedamos empatados con el bulto de recuerdos amaestrados que lleva un orangutan al futuro.
ResponderEliminarVivo en Tampa.
ResponderEliminarah, estás cerca de mi.
ResponderEliminarTodo esto es la poesía de Gajaka. NO ME LO SOPORTO.
ResponderEliminarIsmaelillo, te voy a jalar de las patas. Por gusano guay.
ResponderEliminarlos blogueros son como bodegueros medievales;
ResponderEliminarmandrágora trementina en pleno ayuno,
aunque los hay vespertinos después del te de las cuatro.
Que parla tan hipotenusa, se comen los catetos
la gramática y la ortografía con ademanes de amanuenses
oh Damaso Alonso desde tu corral en la porqueriza de Dios
has algo de disciplina numancia con estos borregos del señor
Ah, la gramática señor Tosque metásela por el fundillo, que el lenguaje es superior, y no hay nada m{as sabroso que el invento del desayuno doble de la MANDRÁGORA EN LAS HORAS NONAS.
ResponderEliminaruSTED como que le tiene miedo a los linguístas platonistas, y de estilo rokoko medieval, punsase sin mirar a quien y tirarse por el abismo sin lilas y lilos.
Si, me gusta Morales Saravia, que competencia mi chapulin.....
ResponderEliminarSeñorito o mancebo Mauro Vélez
ResponderEliminar(porque algo me evidencia que con ese nombre y léxico,
ha de ser usted soltero y con poquísimos compromisos)
lo de métasela; lo leeré como metafísica de arrabal,
lo de fondillo lo archivare como anal histórico, Herodoto mediante,
lo de gramática lo dejo en dramática cartesiana,
pero por favor cuide usted su glotonería por las palabras embarradas de miel,
y así evitará la diabetes neobarroca , que ha llevado a tan buenas lenguas a la tumba…
codita: DamasoAlonsoGramagmail.com
Me llamo Juan Charles Vélez y deseo tener los libros de poesía de Mario Montalbetti, y de los 33 poetas buenos del Perú que su divina merced tiene.
ResponderEliminarLlamamé lamelo lacsia lavia 313 685 3352, Machu Picchu de coral rojo, fantástico, saldré en mi próximo vuelo y para no regresar decepcionado un libro de poemas de esos poetas peruanos.
that biutiful
ResponderEliminarLas esperas
Lo de mancebo por puto pasoliniano me queda bien, pero los compromisos son desangre y arena. Este Gajaka parece estar en la escuelita de Doña Rita.
ResponderEliminarSea la Rita que sea no va a poder pasar de la faldita de cuadros.
lengua por rumba
ResponderEliminargrama y drama el escriba
salió puto el ragazzo
o yegua de paso-liniano
Parece que llegué tarde a la escuela de Rita, la confundí con Fedora y Ochun, en fin gracias por mantenerme allí en la falda de cuadritos de la maestra Tres Palacios.
ResponderEliminarLa trilogía de la vida de "Paso-liniano" nos seduce de maravilla, no hay quien le ponga la pata, el estilo gay socialista.
Te vi en Tampa
ResponderEliminarobservé la tipa
que eres, das miedo
te gustan las porquerizas
demoro esta sico logia
de perderte, derechas
que no te falten, huevón.
En estas alturas
ResponderEliminarni Alpes ni Andinas
es el culo y no el mulo
el de seguro paso en el abismo
Nomenklatura gay para los blogueros colombianos;
por fin un ragazzo en las playas de Marbella
Y claro, haces mandados en Tampa a los que te pagan, y en los ratos libres de cabezas a las letrinas guay, sigue esperando al jinete de la caca, vive a tres millas del aparcadero.
ResponderEliminarPero a quien se refiere Chibás, a Octavio Armand?
ResponderEliminarBastante raro que escriba sobre letrinas guay, doga gay y punto so pendejo.
Diga gay y punto, so pendejo.
ResponderEliminarchurrunguistunguis
ResponderEliminar"Poética/En el inicio está la fábula: no real acontecimiento transcrito sino autonomía poética; no mundo vivencial del sujeto fingido empírico sino voz interna a la poesía que hila objetos verbales del cosmos según un plot: su especidad,". José Morales Saravia, Lima, 1954. Fragmento tomado de "Festivas Formas", Ed.UdeA, selección y prólogo de Eduardo Espina, 2009.
esto si es belleza neobarroca.
Neobarrocos y neoberracos
ResponderEliminarrevoluciones socialistas
el opio y Edith Piaf.
Como surte la luna mientras Marte
es el espejo de la Galaxia roja.
"Y dices de la eternidad que cosas"
del rey egipcio
extraterrestre
la historia hace 800.000 mil años a nadie le interesa. El de la tierra hace un millón de años, el afiche con Ursula Andrews y el movie de un millón de años, si profeso.
ResponderEliminarHoy la mujer más fea del mundo reclama un sagrado derecho con el tiempo.
Prosa neoberraca contra rascacielo vallejiano. Bien Santiago.
ResponderEliminarEl Neobarroco en su deformacion posterior a la severidad sarduy se nutre de una tinta adulterada y
ResponderEliminargastada por todas las vanguardias (patafisica incluida)
Son creadores de superficies de epilepsia-lexicas; brocadas y bordadas sobre un rizoma hasta el vacio mismo del texto,
dejan la aguja en el pajal como evidencia del roto en la costura.
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarSe van a tener que quedar otros dias más (dos días) con el poema ganador del rascacielo vallejiano, porque estoy más ocupado que un chucho en recorrer su ciudad, miento, busco poetas hasta en los más minúsculos lugares. Si me colaborarán serya todo un detallazo.
ResponderEliminarQuiero a Batista, Comas again, Arturo, Verástegui que está decepcionado de mi ahora, Orieta, Garcés, Espina revisitado, Germán Belli, Kozer y sus memorias que serán escritas después de sus ochenta. Ledesma, Enriqueta, Reinaldo en nombre de los tales, Noel.
ay Euladio el final de tu texto se come engullido todo lo anterior, solo pretendes que calle cuanbdo el proceso profeso está que arde. A mi me sales con Balada de otoño, y te perdono. Porque el arte que ya no existe sino en las palabras se toma todo en serio, hasta tus desplantes cacofónicos.
ResponderEliminarLa epilepsia lexica con que....
ResponderEliminarestoy hablando del discurso del amor
de los lenguajes brocados fuera de la boda
Ledesma termina por derruir de los frentes propios la generación a la cual pertenezco.
Leo el cable: Mario regresó a Lima.
Churrunguisd:
ResponderEliminarMira cómo es la vida:
http://www.elespectador.com/noticias/judicial/articulo-345435-mancuso-apoye-reeleccion-de-uribe-propaganda-y-dinero
La vida siempre ha sido así. No se esperaba pa tan rápido, pero es que estar en una cárcel en USA es hacerle un culto a la estupidez.
ResponderEliminar"Jualali jualala petén cofrés, nemeas sibila, nox jua juaz".
ResponderEliminarAplazado el fin del mundo para julio 17 del 2017. Podemos entonces hacer lo que nos da la gana y más, claro está. Así termino la IV parte de la risa de Demóstenes, rara ortografía, en China cuando alguien no podía hacer los caracteres lo pasaban al papayo, sea el que sea.
Así el que no entienda el neoberraco será colgado de las huevas para Carlomagno y su verraquera.Desterrado con alguien que no quieren por "Generacional".
Jualali jualala....Llamado al Portero de los monstruos, quien no tenga tumbado envejecerá más rápido.
ResponderEliminartodos tenemos que caminar como la negra
ResponderEliminarla tarde oscura, descuartizados desvergonzadamente levantan el duelo con un aborto desde el cielo, muy cerca de allí desayunos baratos.
tanquio
ResponderEliminar