María Bethania; Un fragmento de Ultimátum (Manifiesto poético, 1917) de Álvaro de Campos.
Estoy que me desnudo por la costa de Namibia. Nadie me ve, el Eterno retorno del Super hombre nietzscheano, sebastianista y pagano. Que si era mala persona, preguntárselo al bartender lisboeta, o a Álvaro de Campos, el mejor poeta del siglo XX (
-Lo dice por Tránsito de las Horas?). Si.
Por Gajaka extra (s) mitico (siempre un heteronimito doble).
Me llama Loli, la Cienfuegos, y me ilustra sobre el manifiesto poético de Pessoa, Ultimátum, 1917, escrito por Álvaro de Campos en inglés, y vetado por revolucionario, por estar contra la guerra, y publicado en portugués con su respectiva censura, en Portugal Futurista. Todos a la cárcel, hasta el mala persona de Pessoa (?).
(Fragmentos del Manifiesto ULTIMÁTUM)
¡Orden de desahucio a los mandarines de Europa! ¡Fuera!
¡Fuera tú, Anatole France, Epicuro de farmacopea homeopática, tenia–Jaurés del Ancien Régime, ensalada de Renan-Flaubert en loza del siglo diecisiete, falsificada!
¡Fuera tú, Maurice Barrés, feminista de la Acción, Chateaubriand de paredes desnudas, alcahuete teatral de la patria de pasquín, moho de Lorena, ropavejero de los muertos ajenos, que viste de su comercio!
¡Fuera tú, Bourget de las almas, farolero de las partículas ajenas, psicólogo de tapa de blasón, grosero snob plebeyo, subrayando con regla mellada los mandamientos de la iglesia!
¡Fuera tú, mercadería Kipling, hombre-práctico del verso, imperialista de las chatarras, épico para Majuba y Colenso, Empire-Day del argot de los uniformes, tramp-streamer de la baja inmortalidad!
¡Fuera! ¡Fuera!
¡Fuera tú, George Bernard Shaw, vegetariano de la paradoja, charlatán de la sinceridad, tumor frío del ibsenismo, buscavidas de la intelectualidad inesperada, Kilkenny-Cat de ti mismo, Irish Melody calvinista con letra de El Origen de las Especies!
¡Fuera tú, H.G. Wells, imaginativo de yeso, sacacorchos de cartón para la botella de la Complejidad!
¡Fuera tú, G. K. Chesterton, cristianismo para uso de prestidigitadores, barril de cerveza al pie del altar, adiposidad de la dialéctica cockney con el horror al jabón influyendo en la limpieza de los raciocinios!
¡Fuera tú, Yeats de la céltica bruma alrededor de un poste sin indicaciones, saco de podredumbre arrojado a la playa desde el naufragio del simbolismo inglés!
¡Fuera! ¡Fuera!
¡Fuera tú, Rapagnetta-D’Annunzio, banalidad en caracteres griegos, «Don Juan en Patmos» (solo de trombón)!
¡Y tú, Maeterlinck, chimenea del Misterio apagado!
¡Y tú, Loti, sopa salada, fría!
¡Y finalmente tú, Rostand–tand–tand–tand–tand–tand–tand–tand!
¡Fuera! ¡Fuera! ¡Fuera!
¡Y se hubiera otros que falten, búsquenlos por ahí, en un rincón!
¡Sáquenme todo eso de enfrente!
¡Fuera con todo eso! ¡Fuera!
¡Ah! ¡¿Que haces tú en la celebridad, Guillermo Segundo de Alemania, zurdo manco del brazo izquierdo, Bismarck incompleto ahogando el fuego?!
¡¿Quién eres tú, tú el de la melena socialista, David Lloyd George, payaso de gorro frigio hecho de Union Jacks?!
¿Y tú, Venizelos, rebanada de Péricles con manteca, caída en el suelo de manteca?
¡Y tú, cualquier otro, todos los otros, sopa de pan Briand-Dato. Boselli de la incompetencia ante los hechos, todos los estadistas pan-de-guerra que datan de mucho antes de la guerra! ¡Todos! ¡Todos! ¡Todos! ¡Basura, deshecho, chusma provinciana, malandraje intelectual!
¡Y todos los jefes de estado, incompetentes al desnudo, cubos de basura volcados a la puerta de la Insuficiencia de la Época!
¡Sáquenme todo eso de enfrente!
¡Dispongan haces de paja y pónganlos a fingir que son otra gente!
¡Fuera todo! ¡Fuera todo!
¡Ultimátum a todos ellos, y a todos los otros que sean como todos ellos!
Si no quieren salir, que se queden y que se laven.
¡Falencia general de todo a causa de todos!
¡Falencia general de todos a causa de todo!
¡Falencia de los pueblos y de los destinos: falencia total!
¡Desfile de las naciones bajo mi Desprecio!
¡Tú, ambición italiana, perro faldero llamado César!
Francis Picabia.
¡Tú, «esfuerzo francés», gallo desplumado con la piel pintada de plumas! (¡No le den mucha cuerda, sino se parte!)
¡Tú, organización británica, con Kitchener en el fondo del mar justamente desde el principio de la guerra!
(¡It's a long, long way to Tipperary and a jolly sight longer way to Berlin!)
¡Tú, cultura alemana, Esparta podrida con aceite de cristismo y vinagre de nietzschenización, colmena de lata, desbordamiento imperialoide amarrado de servilismo!
¡Tú, Austria súbdita, mixtura de sub-razas, batiente de puerta tipo K!
¡Tú, Von Bélgica, heroica a la fuerza, límpiate la mano en la pared que fuiste!
¡Tú, esclavitud rusa, Europa de malayos, liberados del muelle que oprimía porque el muelle se rompió!
¡Tú, «imperialismo» español, salero en política, con toreros de sambenito en las almas a la vuelta de la esquina y cualidades guerreras enterradas en Marruecos!
¡Tú, Estados Unidos de América, síntesis-bastarda de la baja-Europa, ajo de la sopa transatlántica, pronunciación nasal del modernismo inestético!
¡Y tú, Portugal-centavos, restos de Monarquía pudriéndose en República, extrema-unción-burla de la Desgracia, colaboración artificial en la guerra con vergüenzas naturales en África!
¡Y tú, Brasil, «república hermana», broma de Pedro Álvares Cabral, que ni te quería descubrir!
¡Pónganme un trapo encima de todo eso!
¡Ciérrenme eso con llave y arrojen la llave!
¿Dónde están los antiguos, las fuerzas, los hombres, los guías, los guardianes?
¡Van a los cementerios, que hoy son sólo nombres en las lápidas!
¡Ahora la filosofía es que haya muerto Fouillée!
¡Ahora el arte es que haya quedado Rodin!
¡Ahora la literatura es que Barrès signifique!
¡Ahora la crítica es que haya bestias que no llaman bestia a Bourget!
¡Ahora la política es la degeneración grasienta de la organización de la incompetencia!
¡Ahora la religión es el catolicismo militante de los taberneros de la fe, el entusiasmo cocina-francesa de los Maurras de la razón-descascarada, es el exhibicionismo de los pragmatistas cristianos, de los intuicionistas católicos, de los ritualistas nirvánicos, todos ellos agentes publicitarios de Dios!
¡Ahora es la guerra, juego del “yo no fui” del lado de acá y juego del rin-raje del lado de allá!
¡Me sofoca tener sólo esto a mi alrededor!
¡Déjenme respirar!
¡Abran todas las ventanas!
¡Abran más ventanas que todas las ventanas que hay en el mundo!
¡Ninguna idea grande, o noción completa o ambición imperial de emperador-nato! ¡Ninguna idea de estructura, ningún sentido del Edificio, ningún afán de lo Orgánico-Creado!
¡Ni un pequeño Pitt, ni un Goethe de cartón, ni un Napoleón de Nüremberg!
¡Ni una corriente literaria que sea siquiera la sombra del romanticismo al mediodía!
¡Ni un impulso militar que tenga siquiera el vago aroma de un Austerlitz!
¡Ni una corriente política que suene a un grano de idea al agitar el sonajero, oh Cayos Gracos del tamborilear en los cristales!
¡Época vil de los secundarios, de los aproximados, de los lacayos con aspiraciones de lacayos a ser reyes-lacayos!
¡Lacayos que no sabéis tener la Aspiración, burgueses del Deseo, extraviados del mostrador instintivo! ¡Sí, todos vosotros que representan a Europa, todos vosotros que sois políticos notables en todo el mundo, que sois literatos meneurs de corrientes europeas, que sois alguna cosa de cualquier cosa en este maelström de té tibio!
¡Hombres-altos de Liliput-Europa, pasad por debajo de mi Desprecio!
¡Pasad vosotros, ambiciosos del lujo cotidiano, anhelos de costureras de los dos sexos, vosotros cuyo tipo es el plebeyo D’ Annunzio, aristócrata de taparrabos de oro!
¡Pasad vosotros, que sois autores de corrientes sociales, de corrientes literarias, de corrientes artísticas, reverso de la medalla de la impotencia de crear!
¡Pasad, flojos que tenéis la necesidad de ser los istas de cualquier ismo!
¡Pasad, radicales de lo Poco, incultos de Los Adelantos, que tenéis la ignorancia por soporte de la audacia, que tenéis la impotencia por puntal de las neo-teorías!
¡Pasad, gigantes de hormiguero, ebrios de vuestra personalidad de hijos de burgués, con la manía de la gran-vida robada en la despensa paterna y la herencia no desentrañada de los nervios!
¡Pasad, mixtos; pasad, débiles que sólo cantáis la debilidad; pasad, ultradébiles que cantáis sólo la fuerza, burgueses pasmados ante el atleta de feria que queréis crear en vuestra indecisión febril!
¡Pasad, estiércol epileptoide sin grandezas, histeria-basura de los espectáculos, senilidad social del concepto individual de juventud!
¡Pasad, moho de lo Nuevo, mercadería ya en mal estado desde el cerebro que le dio origen!
¡Pasad a la izquierda de mi Desdén virado a la derecha, creadores de «sistemas filosóficos», Boutroux, Bergsons, Euckens, hospitales para religiosos incurables, pragmatistas del periodismo metafísico, lazzaroni de la construcción meditada!
¡Pasad y no volváis, burgueses de la Europa-Total, parias de la ambición de parecer grandes, provincianos de París!
¡Pasad, decigramos de Ambición, grandes sólo en una época que cuenta la grandeza por centimiligramos!
¡Pasad, provisorios, cotidianos, artistas y políticos estilo lightninglunch, encumbrados siervos de la Hora, pajes de la Ocasión!
¡Pasad, «finas sensibilidades» por falta de espina dorsal; pasad, constructores de café y conferencia, montón de ladrillos con pretensiones de casa!
¡Pasad, cerebrales de arrabal, intensos de acá la esquina!
¡Inútil lujo, pasad, vana grandeza al alcance de todos, megalomanía triunfante del aldeano de la Europa-aldea! ¡Vosotros que confunden lo humano con lo popular, y lo aristocrático con lo hidalgo! ¡Vosotros que confundís todo, que, cuando no pensáis nada, decís siempre otra cosa! ¡Cencerros, incompletos, minucias, pasad!
¡Pasad, pretendientes a reyes parciales, lores de aserrín, señores feudales del Castillo de Cartón!
¡Pasad, romanticismo póstumo de los liberalotes de todas partes, clasicismo en alcohol de los fetos de Racine, dinamismo de los Whitmans de zaguán, de los mendigos de la inspiración forzada, cabezas huecas que hacen barullo porque van a golpear con ellas en las paredes!
¡Pasad, cultores del hipnotismo en casa, dominadores de la vecina de al lado, cuarteleros de la Disciplina que no cuesta ni crea!
¡Pasad, tradicionalistas auto-convencidos, anarquistas de veras sinceros, socialistas que invocan su cualidad de trabajadores porque quieren dejar de trabajar! ¡Rutinarios de la revolución, pasad!
¡Pasad eugenistas, organizadores de una vida de lata, prusianos de la biología aplicada, neomendelianos de la incomprensión sociológica!
¡Pasad, vegetarianos, teetotalers, calvinistas de los otros, kill-joys del imperialismo de las sobras!
¡Pasad, amanuenses del «vivre sa vie» de cafetín extremadamente de esquina, ibsenóides Bernstein-Battaille del hombre fuerte del escenario!
¡Tango de negros, si fueses al menos minuet!
¡Pasad, absolutamente, pasad!
¡Ven finalmente a mi Asco, rózate finalmente contra las suelas de mi Desdén, grand finale de los parvos, conflagración-escarnio, fuego en pequeño monte de estiércol, síntesis dinámica del estatismo ingenuo de la Época!
¡Rózate y arrástrate, impotencia estridente!
¡Rózate, cañones declamando la incapacidad de tener más ambición que balas, más inteligencia que bombas!
Que esta es la ecuación–insulto de la infamia de un cosmopolitismo hecho a los tiros:
VonBissing = Jonart
Bélgica Grecia
¡Proclamen bien alto que nadie combate por la Libertad o por el Derecho! ¡Todos combaten por miedo a los otros! ¡La estatura de sus fines, no tiene más metros que estos milímetros!
¡Basura bélico-palabrera! ¡Estiércol Joffre-Hindenburguesco! ¡Letrina europea de Los Mismos en fofa disensión!
¿Quién cree en ellos?
¿Quién cree en los otros?
¡Afeiten a los poilus!
¡Quiten los cascos al rebaño entero!
¡Manden todo eso a casa, a pelar papas simbólicas!
¡Laven ese cuartucho de bazofia inconsciente!
¡Enganchen una locomotora a esa guerra!
¡Pónganle un collar a eso y vayan a exhibirlo a Australia!
¡Hombres, naciones, objetivos, está todo nulo!
¡Falencia de todo por causa de todos!
¡Falencia de todos por causa de todo!
De un modo completo, de un modo total, de un modo integral:
¡MIERDA!
¡Europa tiene sed de creación, tiene hambre de Futuro!
¡Europa quiere grandes Poetas, quiere grandes Estadistas, quiere grandes Generales!
¡Quiere el Político que construya conscientemente los destinos inconscientes de su Pueblo!
¡Quiere el Poeta que busque la inmortalidad ardientemente, y no se conforme con la fama, que es para las actrices y para los productos farmacéuticos!
¡Quiere el General que combata por el Triunfo Constructivo, no por la victoria en que apenas se derrota a otros!
¡Europa quiere muchos de estos Políticos, muchos de estos Poetas, muchos de estos Generales!
¡Europa quiere la Gran Idea que esté por dentro de estos Hombres Fuertes – la idea que sea el Nombre de su riqueza anónima!
¡Europa quiere la inteligencia Nueva que sea la Forma de su Materia caótica!
¡Quiere la Voluntad Nueva que construya un Edificio con las piedras-al-acaso de lo que es hoy la Vida!
¡Quiere la Sensibilidad Nueva que reúna por dentro los egoísmos de los lacayos de la Hora!
¡Europa quiere dueños! ¡El Mundo quiere a Europa!
¡Europa está harta de no existir todavía! ¡Está harta de ser apenas el arrabal de sí misma! ¡La Era de las Máquinas busca a tientas el advenimiento de la Gran Humanidad !
¡Europa anhela, al menos, Teóricos de lo-que-será, Cantores-Videntes de su Futuro!
¡Dadle Homeros a la Era de las Máquinas, oh Destinos científicos! ¡Dadle Miltons a la Época de las Cosas Eléctricas, oh Dioses interiores a la Materia! ¡Dadnos Poseedores de sí mismos, Fuertes, Completos, Armónicos, Sutiles!
¡Europa quiere pasar de designación geográfica a persona civilizada!
¡Lo que ahí está pudriendo la Vida, es cuando mucho abono para el Futuro!
¡Lo que ahí está no puede durar, porque no es nada!
¡Yo, de la Raza de los Navegantes, afirmo que no puede durar!
¡Yo, de la Raza de los Descubridores, desprecio lo que sea menos que descubrir un Nuevo Mundo!
¿Quién hay en Europa que al menos sospeche de que lado queda el Nuevo Mundo ahora por descubrir? ¿Quién sabe estar en un Sagrés cualquiera?
¡Yo, al menos, soy un gran Anhelo, del tamaño exacto de lo Posible!
¡Yo, al menos, soy de la estatura de la Ambición Imperfecta , pero de la Ambición de los Señores, no de los esclavos!
¡Me levanto ante el sol que cae, y la sombra de mi Desprecio anochece en vosotros!
¡Yo, al menos, soy bastante para indicar el Camino!
¡Voy a indicar el Camino!
Este grito escrito de libertad, se lo pelean muchos pensadores, pero el más cercano a Fernando Pessoa es Friedrich Niertzsche, Cunqueiro.
Va dirigido a todos los nietzscheanos, inclusive a los españoles de principios del siglo XX, más bien malitos en su interpretación, estos seguidores: Baroja, Valle Inclán, Unamumo, Pérez Galdós, no saborearon la Voluntad de poder, que venía por entregas.
Ya al final del Manifiesto, contra la filosofía y a favor de la ciencia. Ya había acabado con Socrates, y sobre todo con la Metafísica de Aristóteles. Es Nietzsche el que sobresale, El Superhombre en todas sus manifestaciones artísticas.
¡EL SUPERHOMBRE SERÁ, NO EL MÁS FUERTE, SINO EL MÁS COMPLETO!
Y proclamo también; Segundo:
¡EL SUPERHOMBRE SERÁ, NO EL MÁS DURO, SINO EL MÁS COMPLEJO!
Y proclamo también; Tercero:
¡EL SUPERHOMBRE SERÁ, NO EL MÁS LIBRE, SINO EL MÁS ARMÓNICO!
¡Proclamo esto bien alto y bien en el apogeo, en la barra del Tajo, de espaldas a Europa, los brazos erguidos, mirando fijamente al Atlántico y saludando abstractamente al Infinito!
Alvaro de Campos
Bueno para la pandemia.
ResponderEliminarAhora si nos vamos entendiendo, y que ilusionismo, era rey ahora pagano, y con medias veladas y bastón de mando.
ResponderEliminarhttps://www.facebook.com/100046000922470/posts/156192939257403/?sfnsn=mo
EliminarEra un navegante. Un curioso de cabo a rabo.
Que ilusionismo; el de Heraclito, el de Huidini, o el de tu mamá en el collage con Ginsberg?
ResponderEliminarEl de Loli.
EliminarTránsito de las horas. Es monumental. De genero trsvrsti. Libertario, de oficio de poeta.
ResponderEliminar!!!!!!!!!!!!!!!
EliminarYa lo decía yo, hay algo mejor después de la Patafísica, y es este Manifiesto absurdo o abstracto.
ResponderEliminarTransito de las horas, es el libro de Álvaro de Campos que me ocupa, ocupas.
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