EL CÉSAR VALLEJO que yo conocí *
Ciro Alegría
Corría el año 1917 y yo vivía con mis
padres en una hacienda de la sierra del norte del Perú, situada exactamente en
las últimas estribaciones andinas de la provincia de Huamachuco. Se llama
Marcabal Grande y hasta esa hacienda llega ya, subiendo por el cañón abismal
del río Marañón, el rescoldo cálido de la selva amazónica. Mi vida había sido
la de un niño campesino, hijo de hacendados, a quien su padre enseña en el
momento oportuno a leer y escribir pasablemente y las artes más necesarias de
nadar, cabalgar, tirar al lazo y no asustarse frente a los largos caminos *
Publicado en Cuadernos Americanos, México, noviembre-diciembre 1944. ** Ciro
Alegría nació en Quilca, Perú, el 4 de noviembre de 1909. En 1916 entró al
Colegio San Juan, en cuyas aulas tuvo como maestro a César Vallejo. Realizó sus
estudios universitarios en la Publicado en 1944, este texto es un recuerdo y un
retrato del escritor peruano César Vallejo, maestro de Ciro Alegría en sus años
de infancia. THE
CÉSAR VALLEJO WHO I KNEW* Published in 1944, this text is a memory and a
picture of the Peruvian writer César Vallejo, Ciro Alegria’s teacher in his
childhood years. LE CÉSAR VALLEJO QUE J’AI CONNU* Ce
texte, publié en 1944, est une mémoire et une image de l’écrivain péruvien
César Vallejo, enseignant de Ciro Alegría, écrivain lui-même, pendant ses
années d’enfance. C. ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 82 NUEVA ÉPOCA AÑO
19 NÚM. 50 ENERO-ABRIL 2006 y las tormentas. Alternaba mis trajines por el
campo, –donde me placía de modo especial un paraje formado por cierto árbol
grande y cierta piedra azul–, con lecturas de Andersen, Las mil y una noches y
otros libros maravillosos, entre ellos un grueso volumen del naturalista
Raimondi sobre viajes y exploraciones de la selva que me parecía igualmente
fantástico. Yo soñaba con ir a la selva, pero no como un sabio a estudiarla
sino como un pionero. Conquistaría ese mundo poblado de árboles innumerables y
de indios bravos. A los siete años de edad, tales eran mis conocimientos y mis
anhelos, pero mis padres abrigaban ideas más amplias sobre mi preparación y un
día me anunciaron que debía ir a Trujillo, una lejana ciudad de la costa, a
estudiar.
En compañía de un hermano menor de mi padre, que pasó con nosotros
sus vacaciones, hice el largo viaje. Esos fueron para mí reveladores días en
que trotamos a través de dos riscosas cadenas de los Andes, bajando muchas
veces hasta valles cálidos ubicados en el fondo de las quebradas y los ríos y
subiendo, otras tantas, hasta altos páramos rodeados de rocas contorsionadas.
Vimos muchos pueblos y aldeas y nos golpearon frecuentemente los tenaces
vientos y lluvias de marzo. Dado el fin de estas líneas, debo apuntar que
estuvimos en la ciudad de Huamachuco, capital de nuestra provincia, y que
saliendo de allí y al encaminarnos hacia una cordillera muy alta, se abrió el
camino a la ciudad de Santiago de Chuco, capital de la provincia limítrofe,
donde había nacido César Vallejo. En ese largo viaje a caballo, que duró siete días
sin contar el tiempo que pasamos en casa de amigos que mi padre tenía en la
región, me impresionaron sobre todo las altas montañas de los Andes, la puna
enhiesta, llena de soledad y silencio y una sobrecogedora dramaticidad que
parece nacer de sus inmensas rocas que se parten, formando abismos de vértigo o
trepan y trepan con un terco afán de altura que no se cansa de herir el toldo
encapotado del cielo. A veces, el paisaje se dulcifica un poco, tiene bondad de
árboles frutales en los valles y ternura de sombríos ondulantes en las laderas,
pero todo ello no es sino una tregua, porque predominan las rijosas montañas
que se desnudan subiendo a diez o quince mil o más pies de altura. En el alma
de quien cruce los Andes o viva allí, persistirá siempre la universidad
nacional de Trujillo, donde en 1930 se adhirió al APRA de Haya de la Torre, al
tiempo que comenzaba sus actividades periodísticas y literarias.
En 1931
encabezó una manifestación en Cajamarca. Arrestado y torturado, fue liberado un
año después y deportado a Chile en 1934, iniciando un largo exilio de 26 años.
En esos años escribió La serpiente de oro (1935), Los perros hambrientos (1938)
y El mundo es ancho y ajeno (1941). Después de vivir en Estados Unidos, Puerto
Rico y Cuba, Ciro Alegría regresó a tierra andina en 1960, donde fue elegido
miembro de la Academia Peruana de la Lengua. Murió en Lima en 1967. MUNDO
ANDINO: HISTORIA, CULTURA Y REBELIÓN DOSSIER ARGUMENTOS UAM-X MÉXICO 83
impresión, que es como una herida, del paisaje abrupto hecho de elevadas
mesetas, donde apenas crecen pajonales amarillentos, y de roquedales clamantes.
Hay tristeza y, sobre todo, una angustia permanente y callada. Los habitantes
de ese vasto drama geológico, casi todos ellos indios o mestizos de indio y
español, son silenciosos y duros y se parecen a los Andes. Aun los de pura
ascendencia hispánica o los foráneos recién llegados, acaban por mostrar el
sello de las influencias telúricas. Azotados por las inclemencias de la
naturaleza y las inclemencias sociales, –en exponer éstas ya he empleado varios
centenares de páginas– sufren un dolor que tiene una dimensión de siglos y
parece confundirse con la eternidad. Todo lo dicho viene a cuento porque, días
después de aquel viaje, debía encontrar en mi profesor César Vallejo, a un
hombre que procedía de esos extraños lados del mundo y los llevaba en sí. El
caso es que llegamos a Trujillo, ciudad de la costa clara y soleada,
agradablemente cálida. En su ambiente colonial, con trece iglesias de labrados
altares y casas de grandes portones, patios amplios y balcones de estilo
morisco, daban su nota de modernidad los automóviles que corrían por calles
pavimentadas, la luz eléctrica, los trenes que traqueteaban y pitaban yendo y
viniendo de los valles azucareros o el puerto próximo. Mi niñez, acostumbrada a
la naturaleza virgen estaba muy asombrada de tanta máquina y del cine y otras
cosas más, inclusive de la numerosa gente locuaz, que vestía a la moda.
Hasta
que un día, cuando mis piernas endurecidas y adoloridas por la cabalgata se agilizaron,
mi abuela resolvió mandarme a clase. Un circunspecto señor, cargado de años y
sapiencia, estaba de visita en casa la noche de un domingo, y entonces escuché,
por primera vez el nombre de Vallejo y las discusiones que provocaba. Se habló
de que al día siguiente iniciaría mis estudios. — Si tuviera un nieto, –opinó
el señor en un tono de sugerencia– lo mandaría al Seminario. Está regido por
eclesiásticos y es muy conveniente... Yo era todo oídos escuchando esa
conversación que me revelaba mi destino de estudiante. Mi abuela repuso con
dignidad: — Es que su padre ha escrito que se lo ponga en el Colegio Nacional
de San Juan. Es lo que ha dicho terminantemente. Todos los hombres de la
familia se han educado allí. — ¿Y a qué año va a ingresar? — Al primer año de
primaria... El anciano por poco dio un salto y luego dijo, muy excitado: — ¡Mi
señora!, esa ya no es cuestión de colegios sino de buen sentido... ¿Sabe usted
quién es el profesor de primer año en San Juan? ¿Lo sabe usted? Pues ese que se
dice poeta, ese César Vallejo, un hombre a quien le falta un tornillo... C.
ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 84 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50
ENERO-ABRIL 2006 — Al fin y al cabo... para enseñar el primer año... –dijo mi
abuela tratando de calmarlo.
Mas nuestro visitante estaba evidentemente
resuelto a salvar del peligro a un pobre niño indefenso como yo y argumentó: —
No, no, mi señora... Ese Vallejo, si no es un idiota, es cuando menos un loco.
¿No podrían ponerlo en segundo año? Al entrar me sorprendió ver que el niño
estaba leyendo el periódico... Mi presunto salvador puso una cara de
desconsuelo cuando mi abuela apuntó: — Sí, ya sabe leer y escribir
aceptablemente, pero no las otras materias que se enseñan en el primer año. El
anciano estaba evidentemente resuelto a agotar todos sus recursos para librar a
mi pobre cerebro de influencias perturbadoras y tomó un rumbo más pacificador.
— Pero no me va usted a discutir, señora mía, que en cuanto a educación y
especialmente en cuanto a religión se refiere, el Seminario es el mejor
colegio. Está adquiriendo mucho prestigio... Y mi abuela: — En San Juan también
enseñan la religión, según el reglamento de estudios y no son anticatólicos...
El señor abandonó la partida, pero sin duda para consolarse a sí mismo, se puso
a hacer consideraciones fatales para el modernismo y no sé cuántos ismos más y
luego echó rayos y centellas de carácter estético contra el arte de mi
profesor, todo lo cual no entendí. Marchóse por fin, llevándose una expresión
de discreta contrariedad y no sin desearme buena suerte en una forma entre
esperanzada y compasiva. Me fue difícil conciliar el sueño en medio de la
inquietud que se apodera de un niño que irá a la escuela por primera vez y
pensando en mi profesor, que según decían era poeta y a quien el severo anciano
había llamado loco cuando no idiota. Mi compañero de viaje, que era también
estudiante del mismo colegio, me llevó hasta el local.
“Los habitantes de ese
vasto drama geológico, casi todos ellos indios o mestizos de indio y español, son
silenciosos y duros y se parecen a los Andes [...] Azotados por las
inclemencias de la naturaleza y las inclemencias sociales [...] sufren un dolor
que tiene una dimensión de siglos y parece confundirse con la eternidad [...]
días después de aquel viaje, debía encontrar en mi profesor César Vallejo, a un
hombre que procedía de esos extraños lados del mundo y los llevaba en sí”.
MUNDO ANDINO: HISTORIA, CULTURA Y REBELIÓN DOSSIER ARGUMENTOS UAM-X MÉXICO 85 —
Por aquí no entran ustedes, –me dijo al llegar a una gran puerta sobre la cual
se leía la inscripción DIOS y LA PATRIA– esta puerta es para nosotros los de la
sección media. Vamos por allá... Caminamos hasta la esquina y, volteando, se
abrió a media cuadra la puerta que usaban los profesores y alumnos de la
sección primaria. Nos detuvimos de pronto y mi tío presentóme a quien debía ser
mi profesor. Junto a la puerta estaba parado César Vallejo. Magro, cetrino,
casi hierático, me pareció un árbol deshojado. Su traje era oscuro como su piel
oscura. Por primera vez vi el intenso brillo de sus ojos cuando se inclinó a
preguntarme, con una tierna atención, mi nombre. Cambió luego unas cuantas
palabras con mi tío y, al irse éste, me dijo: “Vente por acá”. Entramos a un
pequeño patio donde jugaban muchos niños. Hacia uno de los lados estaba el
salón de los del primer año. Ya allí, se puso a levantar la tapa de las
carpetas para ver las que estaban desocupadas, según había o no prendas en su
interior, y me señaló una de la primera fila diciéndome: — Aquí te vas a sentar...
Pon adentro tus cositas... No, así no... Hay que ser ordenado. La pizarra, que
es más grande, debajo y encima tu libro... También tu gorrita... Cuando dejé
arregladas todas mis cosas, siguió: — Muchos niños prefieren sentarse más
atrás, porque no quieren que se les pregunte mucho... Pero tú vas a ser un buen
niño, buen estudiante, ¿no es cierto? Yo no sabía nada de las pequeñas mañas de
los chicos, de modo que no entendía bien a qué se refería, pero contesté con
ingenuidad: — Sí, mi mamita me ha dicho que estudie mucho... El sonrió dejando
ver unos dientes blanquísimos y luego me condujo hasta la puerta.
Llamó a uno
de los chicuelos que estaban por allí jugando la pega y le dijo: — Este es un
niño nuevo: llévalo a jugar... Entonces se marchó y vinieron otros chicos,
todos los cuales se pusieron a mirarme curiosamente, sonriendo. “¡Serrano
chaposo!”, comentó uno viendo mis mejillas coloradas, pues los habitantes de la
costa tienen generalmente la cara pálida. Los demás se echaron a reír. El chico
encargado de llevarme a jugar, me preguntó sabiamente: — ¿Sabes jugar la pega?
Le dije que no, y él sentenció: — Eres muy nuevo para saber jugar. Me dejaron
para seguir correteando. Yo estaba muy azorado y el bullicio que armaban todos
me aturdía. Busqué con la mirada a mi profesor y lo vi de nuevo parado junto a
la puerta, moreno y enjuto, conversando con otro profesor gordo y de bigote
erguido, buen hombre a quien yo también habría de llamar Champollion, C.
ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 86 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50
ENERO-ABRIL 2006 como hacían los estudiantes desde muchas generaciones atrás.
No me atreví a ir hacia ellos y caminé al azar. Cruzando otra puerta, llegué a
un gran patio donde había muchos más niños. Nadie me miraba ni decía nada.
Seguí caminando y encontré otro patio, donde los estudiantes eran más grandes.
Por allí se hallaba mi tío. Había muchos patios, muchos salones, muchas
arquerías. Las paredes estaban pintadas de un rojo claro, casi sonrosado, quizá
para templar la severidad de un edificio que, en antiguos tiempos, había sido
convento. Sonó la campana y yo no supe volver a mi salón. Me perdí, entrando
equivocadamente a otro. Vino a sacarme de mi confusión el propio Vallejo quien,
al notar mi ausencia, se había puesto a buscarme de salón en salón. Cogiéndome
de la mano, me llevó con él. Aun recuerdo la sensación que me produjo su mano
fría, grande y nudosa, apretando mi pequeña mano tímida y huidiza debido al
azoro. Me quise soltar y él me la retuvo. Mientras caminábamos por los amplios
corredores desiertos, me iba diciendo sin que yo atinara a responderle: — ¿Por
qué te pusiste a caminar? ¿Te encontraste solo? Un niñito como tú no debe irse
lejos de su salón ni de su patio... Este colegio es muy grande... ¿Estás
triste?
Llegamos a nuestro salón y me condujo hasta mi banco. El pasó a ocupar
su mesa, situada a la misma altura de nuestras carpetas y muy cerca de ellas,
de modo que hablaba casi junto a nosotros. En ese momento me di cuenta de que
el profesor no se recortaba el pelo como todos los hombres sino que usaba una
gran melena lacia, abundante, nigérrima. Sin saber a qué atribuirlo, pregunté
en voz baja a mi compañero de banco: “¿Y por qué tiene el pelo así?” “Porque es
poeta”, me cuchicheó. La personalidad de Vallejo se me antojó un tanto
misteriosa y comencé a hacerme muchas preguntas que no podía contestar. El
había de sacarme de mi perplejidad dando, con la regla, dos golpecitos en la
mesa. Era su modo de pedir atención. Anunció que iba a dictar la clase de
geografía y, engarfiando los dedos para simular con sus flacas y morenas manos
la forma de la tierra, comenzó a decir: — Niñosh... la Tierra esh redonda como
una naranja... Eshta mishma Tierra en que vivimosh y vemosh como shi fuera
plana, esh redonda. Hablaba lentamente, silbando en forma peculiar las eses,
que así suelen pronunciarlas los naturales de Santiago de Chuco, hasta el punto
en que por tal característica son reconocidos por los moradores de las otras
provincias de la región. Se levantó después para dibujar la Tierra en el
pizarrón y durante toda la clase nos repitió que era redonda, no siendo eso lo
único sorprendente sino también que giraba sobre sí misma. Dio como pruebas las
de la salida y puesta del sol, la forma en que aparecen y desaparecen los
barcos en el mar y otras más. Yo estaba sencillamente maravillado, tanto de que
este mundo en el cual vivimos fuera redondo y MUNDO ANDINO: HISTORIA, CULTURA Y
REBELIÓN DOSSIER ARGUMENTOS UAM-X MÉXICO 87 girara sobre sí mismo, como de lo
mucho que sabía mi profesor. Cuando la campana sonó anunciando el recreo, César
Vallejo se limpió la tiza que blanqueaba sobre una de sus mangas, se alisó la
melena haciendo correr entre ella los garfios de sus dedos, y salió. Fue a
pararse de nuevo junto a la puerta y estuvo allí haciendo como que conversaba
con los otros profesores. Digo esto porque tenía un aire muy distraído. De
nuevo en el salón, era hora de estudio. La próxima sería de lectura. Había que
repasar la lección. Me llevó junto a él y abrió mi libro en la sección de Pato.
Tuve confianza en mi sabiduría y le dije: — Ya pasé Pato hace tiempo. También
Rosita y Pepito. Yo sé todo este libro... Vallejo me miró inquisitivamente: —
¿Sabes también escribir? A mi pregunta afirmativa, me pidió que escribiera mi
nombre y después el suyo. Dudé entre la be labial y la otra para escribir su
apellido, pero tuve suerte al decidirme y salí bien. Me probó con otras
palabras y una frase larga. La cosa parecía divertirle. Después me preguntó: —
Y si sabes leer y escribir, ¿por qué te han puesto en primer año? — Porque no
sé otras cosas... Entonces me dijo que fuera a sentarme. Traté de conversar con
mi compañero de banco, quien me cuchicheó que estaba prohibido hablar durante
la hora de estudio. Miré a mi profesor. César Vallejo, –siempre me ha parecido
que esa fue la primera vez que lo vi–, estaba con las manos sobre la mesa y la
cara vuelta hacia la puerta. Bajo la abundosa melena negra, su faz mostraba
líneas duras y definidas. La nariz era enérgica y el mentón, más enérgico
todavía, sobresalía en la parte inferior como una quilla. Sus ojos oscuros, –no
recuerdo si eran grises o negros– brillaban como si hubiera lágrimas en ellos.
Su traje era uno viejo y luido y, cerrando la abertura del cuello blanco, una
pequeña corbata de lazo anudada con descuido. Se puso a fumar y siguió mirando
hacia la puerta, por la cual entraba la clara luz de abril. Pensaba o soñaba
quién sabe qué cosas. De todo su ser fluía una gran tristeza. Nunca he visto un
hombre que pareciera más triste.
Su dolor era a la vez una secreta y ostensible
condición, que terminó por contagiarme. Cierta extraña e inexplicable pena me
sobrecogió. Aunque a primera vista pudiera parecer tranquilo, había algo
profundamente desgarrado en aquel hombre que yo no entendí sino sentí con toda
mi despierta y alerta sensibilidad de niño. De pronto, me encontré pensando en
mis lares nativos, en las montañas que había cruzado, en toda la vida que dejé
atrás. Volviendo a examinar los rasgos de mi profesor, le encontré parecido a
Cayetano Oruna, peón de nuestra hacienda a quien llamábamos Cayo. Este era más
alto y C. ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 88 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50
ENERO-ABRIL 2006 fornido, pero la cara y el aire entre solemne y triste de
ambos, tenía gran semejanza. El hombre Vallejo se me antojó como un mensaje de
la tierra y seguí contemplándolo. Tiró el cigarrillo, se apretó la frente, se
alisó otra vez la sombría melena y volvió a su quietud. Su boca contraíase en
un rictus doloroso. Cayo y él. Mas la personalidad de Vallejo inquietaba tan
sólo de ser vista. Yo estaba definitivamente conturbado y sospeché que, de
tanto sufrir y por irradiar así tristeza, Vallejo tenía que ver tal vez con el
misterio de la poesía. El se volvió súbitamente y me miró y nos miró a todos.
Los chicos estaban leyendo sus libros y abrí también el mío. No veía las letras
y quise llorar... Así fue como encontré a César Vallejo y así como lo vi, tal
si fuera por primera vez. Las palabras que le oí sobre la Tierra son también
las que más se me han grabado en la memoria. El tiempo había de revelarme
nuevos aspectos de su persona, los largos silencios en que caía, su actitud de
tristeza inacabable y otros que ya aparecerán en estas líneas. Por la noche,
durante la comida, me preguntaron en casa: — ¿Te gusta tu profesor? — Sí,
–respondí. Era inexacto. No me había gustado precisamente. Me había
impresionado y conturbado, interesándome, pero no sin producirme una sensación
de lejanía. Después de la comida, por indicación de mi abuela, escribí a papá.
Un pequeño lápiz romo fue garabateando mis impresiones. Cuando llegué a las del
colegio y Vallejo, no supe qué decir sobre él. Después de pensarlo mucho y
ensayar varias explicaciones, escribí que mi profesor se parecía a Cayo Oruna.
Tiempo después, supe que, al leer la carta, mi madre había sonreído con dulzura
y mi padre se dio a pensar en el poeta. Amaba a su pueblo y pudo otear a
Vallejo desde el fondo de su alma llena de quebrados horizontes andinos. En
Trujillo, Vallejo tenía detractores tenaces así como partidarios acérrimos. En
casa, como en todas las de la ciudad, las opiniones estaban divididas. Los más
lo atacaban. Mi tía Rosa, persona muy culta y dada a leer, que escribía a
hurtadillas, era su admiradora incondicional. “¡Es un gran poeta, es un
genio!”, decía casi gritando, en medio del barullo de las discusiones. Recuerdo
perfectamente, que, cierta vez, llegó un tío mío enarbolando un diario en el
cual había un poema de Vallejo. Avanzó hacia nosotros. — A ver, Rosita, quiero
que me expliques esto: ¿Dónde estarán sus manos que en actitud contrita,
planchaban en las tardes por venir? ¿Esto es poesía o una charada? A ver,
explícame... Mi tía Rosa tomó el diario y, a medida que iba leyendo, su faz
enrojecía. La mujercita frágil y nerviosa que era, se irguió por fin llena de
rabia: MUNDO ANDINO: HISTORIA, CULTURA Y REBELIÓN DOSSIER ARGUMENTOS UAM-X
MÉXICO 89 — Este es un hermoso poema y si no lo entiendes, la culpa no es de
Vallejo sino tuya, que eres un bruto... La discusión se armó de nuevo. Mientras
tanto, yo continuaba yendo a clase. César Vallejo nos enseñaba rudimentos de
historia, geografía, religión, matemáticas y a leer y escribir. También trataba
de enseñamos a cantar, pero nosotros lo hacíamos mejor que él, pues tenía muy
mala voz. En cuanto a marchar, no se preocupaba de que lo hiciéramos bien, cosa
en que ponían gran empeño con sus discípulos los maestros de grados superiores.
Cuando los alumnos del colegio pasábamos en formación por las calles, yendo al
campo de paseo o en los desfiles del 28 de julio, los del primer año de
primaria, con nuestro melenudo profesor a la cabeza, no marcábamos regularmente
el paso y éramos una tropilla bastante desgarbada. Oíamos que la gente
estacionada en las aceras murmuraba viendo a nuestro profesor: “¡Ahí va
Vallejo!”, “¡Ahí va Vallejo!” Algo que le complacía mucho era hacernos contar
historias, hablar de las cosas triviales que veíamos cada día. He pensado
después en que, sin duda, encontraba deleite en ver la vida a través de la
mirada limpia de los niños y sorprendía secretas fuentes de poesía en su
lenguaje lleno de impensadas metáforas.
Tal vez trataba también de despertar nuestras aptitudes de observación y creación. Lo cierto es que, frecuentemente, nos decía: “Vamos a conversar”... Cierta vez, se interesó grandemente en el relato que yo hice acerca de las aves de corral de mi casa. Me tuvo toda la hora contando como peleaban el pavo y el gallo, la forma en que la pata nadaba con sus crías en el pozo y cosas así. Cuando me callaba, ahí estaba él con una pregunta acuciante. Sonreía mirándome con sus ojos brillantes y daba golpecitos con la yema de los dedos sobre la mesa. Cuando la campana sonó anunciando el recreo, me dijo: “Has contado bien”. Sospecho que ése fue mi primer éxito literario. No siempre le producían placer nuestros relatos. Un día, llamó a un muchachito que era decididamente tardo. El pequeño, quizá más trabado por el mal talante “De todo su ser fluía una gran tristeza. Nunca he visto un hombre que pareciera más triste. Su dolor era a la vez una secreta y ostensible condición, que terminó por contagiarme. Cierta extraña e inexplicable pena me sobrecogió. Aunque a primera vista pudiera parecer tranquilo, había algo profundamente desgarrado en aquel hombre que yo no entendí sino sentí con toda mi despierta y alerta sensibilidad de niño”. C. ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 90 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50 ENERO-ABRIL 2006 que traía nuestro profesor, –tenía la boca y el entrecejo fieramente fruncidos–, no pudo decir casi nada, repitió varias veces la misma frase y de repente calló. “Siéntese”, le ordenó con cierta despectiva rudeza. El chiquillo se fue a su banco y, cruzando los brazos metió entre ellos la cabeza y se puso a llorar ahogadamente. Vallejo se incorporó estremecido y fue hasta el pequeño. Estrechándole las manos lo llevó hasta su mesa, donde le acarició la cabeza y las mejillas hasta calmarlo. Sacó un gran pañuelo para enjugar las lágrimas que brillaban aún sobre la carita trigueña y luego se quedó mirándolo largamente. Sin duda, en la desconsolada angustia del narrador frustrado, sintió ésa que a él mismo solía oprimirlo muchas veces y ha aludido en sus versos. Cuando recuerdo aquella ocasión, me parece verlo arrodillado con la mirada, sufriendo por el niño y él y todos los hombres. Pero había ratos en que la alegría se paseaba por su alma como el sol por las lomas y entonces era uno más entre nosotros, salvo que grande y con la autoridad necesaria para tomarse tremendas ventajas. Había que verlo cuando hacía de detective. Estaba prohibido comer frutas o chupar caramelos durante la hora de clase. Los chicos solíamos comprar preferentemente, por la razón de que eran abundantes y baratos, unos caramelos a los que llamábamos cuadrados, mercancía que más prodigaba la escasa generosidad de los dulceros estacionados en la esquina del plantel. Vallejo, con la cara metida en el libro, fingía leer mientras alguno le daba la lección, pero lo que en realidad hacía era echar, bajo las cejas, miradas exploradoras sobre toda la clase. Cuando descubría a algún delincuente, se erguía con una sonrisa triunfal y, yendo hacia él, lo amonestaba: “¿No he dicho que no coman cuadrados en clase?” En seguida le quitaba los caramelos, sacándolos con aspaventera diligencia de los bolsillos, y los repartía entre todos o los más próximos, según la cantidad. Nunca supe si lo que le gustaba más era sorprender a los infractores o repartir los caramelos entre los chicos. Durante tales batidas, nos embargaba su mismo espíritu juguetón y reíamos todos llenos de felicidad. El reglamento prescribía el castigo de reclusión para los que tuvieran mala conducta o no dieran bien sus lecciones. César Vallejo, durante todo el día, iba formando una lista de los que hablaban durante la hora de estudio o no sabían la lección pero, a la hora de salida, rompía la tirilla de papel en pedazos.
Tal vez trataba también de despertar nuestras aptitudes de observación y creación. Lo cierto es que, frecuentemente, nos decía: “Vamos a conversar”... Cierta vez, se interesó grandemente en el relato que yo hice acerca de las aves de corral de mi casa. Me tuvo toda la hora contando como peleaban el pavo y el gallo, la forma en que la pata nadaba con sus crías en el pozo y cosas así. Cuando me callaba, ahí estaba él con una pregunta acuciante. Sonreía mirándome con sus ojos brillantes y daba golpecitos con la yema de los dedos sobre la mesa. Cuando la campana sonó anunciando el recreo, me dijo: “Has contado bien”. Sospecho que ése fue mi primer éxito literario. No siempre le producían placer nuestros relatos. Un día, llamó a un muchachito que era decididamente tardo. El pequeño, quizá más trabado por el mal talante “De todo su ser fluía una gran tristeza. Nunca he visto un hombre que pareciera más triste. Su dolor era a la vez una secreta y ostensible condición, que terminó por contagiarme. Cierta extraña e inexplicable pena me sobrecogió. Aunque a primera vista pudiera parecer tranquilo, había algo profundamente desgarrado en aquel hombre que yo no entendí sino sentí con toda mi despierta y alerta sensibilidad de niño”. C. ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 90 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50 ENERO-ABRIL 2006 que traía nuestro profesor, –tenía la boca y el entrecejo fieramente fruncidos–, no pudo decir casi nada, repitió varias veces la misma frase y de repente calló. “Siéntese”, le ordenó con cierta despectiva rudeza. El chiquillo se fue a su banco y, cruzando los brazos metió entre ellos la cabeza y se puso a llorar ahogadamente. Vallejo se incorporó estremecido y fue hasta el pequeño. Estrechándole las manos lo llevó hasta su mesa, donde le acarició la cabeza y las mejillas hasta calmarlo. Sacó un gran pañuelo para enjugar las lágrimas que brillaban aún sobre la carita trigueña y luego se quedó mirándolo largamente. Sin duda, en la desconsolada angustia del narrador frustrado, sintió ésa que a él mismo solía oprimirlo muchas veces y ha aludido en sus versos. Cuando recuerdo aquella ocasión, me parece verlo arrodillado con la mirada, sufriendo por el niño y él y todos los hombres. Pero había ratos en que la alegría se paseaba por su alma como el sol por las lomas y entonces era uno más entre nosotros, salvo que grande y con la autoridad necesaria para tomarse tremendas ventajas. Había que verlo cuando hacía de detective. Estaba prohibido comer frutas o chupar caramelos durante la hora de clase. Los chicos solíamos comprar preferentemente, por la razón de que eran abundantes y baratos, unos caramelos a los que llamábamos cuadrados, mercancía que más prodigaba la escasa generosidad de los dulceros estacionados en la esquina del plantel. Vallejo, con la cara metida en el libro, fingía leer mientras alguno le daba la lección, pero lo que en realidad hacía era echar, bajo las cejas, miradas exploradoras sobre toda la clase. Cuando descubría a algún delincuente, se erguía con una sonrisa triunfal y, yendo hacia él, lo amonestaba: “¿No he dicho que no coman cuadrados en clase?” En seguida le quitaba los caramelos, sacándolos con aspaventera diligencia de los bolsillos, y los repartía entre todos o los más próximos, según la cantidad. Nunca supe si lo que le gustaba más era sorprender a los infractores o repartir los caramelos entre los chicos. Durante tales batidas, nos embargaba su mismo espíritu juguetón y reíamos todos llenos de felicidad. El reglamento prescribía el castigo de reclusión para los que tuvieran mala conducta o no dieran bien sus lecciones. César Vallejo, durante todo el día, iba formando una lista de los que hablaban durante la hora de estudio o no sabían la lección pero, a la hora de salida, rompía la tirilla de papel en pedazos.
Valdelomar, Antenor Orrego, entre otros.
Se comprende que no otorgábamos mucha importancia al hecho de
ser apuntados en su lista, pero de tiempo en tiempo y, sin duda, para que no
nos propasáramos, solía darnos sorpresas y, a las cuatro de la tarde, entregaba
la compungida cuota de reclusos del primer año de primaria, al inspector de
turno. Su castigo usual era simple y directo: un tirón de los cabellos que
quedan a la altura de las sienes. Por las mañanas, llegaba a clase minutos
después de la primera campanada y aun con un retardo más considerable.
Entrábamos a las ocho, pero acaso se entregaba MUNDO ANDINO: HISTORIA, CULTURA
Y REBELIÓN DOSSIER ARGUMENTOS UAM-X MÉXICO 91 mucho a la vigilia de la creación
o a trasnochar en compañía de amigos, –que lo eran suyos todos los escritores
jóvenes de la ciudad– o a sus estudios de universitario, de modo que el sueño
lo retenía demasiado. Su impuntualidad alcanzó tal grado que, cierta mañana, el
propio rector del colegio acudió a ver lo que pasaba y se puso a tomarnos la
lección. Cuando Vallejo arribó, se produjo una escena embarazosa que el rector
cortó diciéndole que pasara por su oficina a la hora de salida. Durante un
tiempo estuvo llegando temprano, pero después volvió a las andadas y, aunque ya
no con tanta frecuencia, seguía presentándose tarde. Fuera del colegio, sus
versos continuaban provocando la consiguiente reacción de comentarios ácidos y
laudatorios e inclusive de protestas. Corrió la noticia de que nuestro profesor
había sido asaltado durante la noche por un grupo de individuos que trataron de
cortarle la melena. Él se había defendido dando feroces puñetazos y puntapiés.
Miré con curiosidad su melena de león. Estaba intacta. Me pareció que durante
esos días, tanto como, sin duda, le duró la impresión del ataque, su tristeza
habitual tenía algo de violencia contenida y acendrada amargura. Me conmovió
mucho el asalto, no alcanzando a explicármelo. He de decir que para ese tiempo
ya me había vuelto un admirador de Vallejo, si cabe la expresión. Fue que un
día, decidido a examinar esa misteriosa e incomprensible poesía por mí mismo,
me atreví a pedir a tía Rosa los versos de mi profesor, que ella recortaba sin
dejar uno y guardaba celosamente. Al dármelos, hundió los lirios de sus manos
en mis cabellos y me dijo que si no los entendía, no pensara mal del autor.
Metido en mi cuarto, de bruces sobre la mesa y los poemas, me di cuenta
primeramente de que tenían muchas palabras cuyo significado ignoraba. Busqué un
grueso diccionario que apenas podía cargar y me dediqué a una exploración que
me resultaba muy difícil. Lejana vibración de esquilas mustias, en el aire
derrama la fragancia rural de sus angustias. A buscar la palabra esquilas. A
buscar mustias. A medida que avanzaba en mi penosa lectura, me iban asaltando y
dejando muchas y contradictorias emociones. Sufría y gozaba, me esperanzaba y
desconsolaba. Me invadió un pleno sentimiento de felicidad cuando, en ese mismo
poema, pude captar al gallo “aleteando la pena de su canto”. Entendiendo y no
entendiendo, el poema “Aldeana”, uno de los primeros publicados por Vallejo, me
pareció muy hermoso. La emoción del crepúsculo rural, los sonidos y los colores
de la tarde muriente me envolvieron. ¿Qué secreta cualidad hacía que ese hombre
escribiera así? Encontré poemas menos C. ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ
92 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50 ENERO-ABRIL 2006 pictóricos que no entendí de
principio a fin y al leer “Idilio muerto”, la pregunta hecha a mi tía Rosa en
pasados meses, me pareció formulada a mí mismo. Yo tampoco entendía lo
referente a las manos y muchas líneas más. De todos modos, me consolé con lo
poco que había comprendido y pensé que acaso, cuando yo fuera grande...
Entregué a tía Rosa sus recortes sin decirle media palabra y ella no me dijo
nada tampoco. Pese a sus momentáneas exaltaciones, era muy fina y seguramente
temió herirme si sus preguntas resultaban, indiscretas. Más, desde aquella vez,
me alegraba como si hablara en mi nombre cuando ella elogiaba a César Vallejo y
me sentí más cerca de mi profesor. Algo había podido apreciar de la belleza que
prodigaba en sus versos. En cuanto a su hosquedad y su tristeza... bueno, Cayo
Oruna... y uno está tan sólo a veces... Porque yo me sentía muy solo en el
colegio... Los muchachitos solían burlarse de mi condición de “serrano” y de
que tenía chapas y era muy ingenuo. De modo que cuando corrió la voz del asalto
a Vallejo, yo tuve una gran pena y sentí ganas de rebelarme contra alguien. Que
dejaran en paz a ese hombre. El era un gran poeta. En todo caso, no hacía mal a
nadie con su melena y con sus versos... Y el profesor, que era a la vez un
artista triste y solo, seguía dándonos clase y el tiempo pasaba. En las horas
de conversación, me hacía hablar no sólo de lo visto por mí sino de lo que
había oído contar. Recuerdo que le impresionó la historia de un ciego que vivía
en una hacienda próxima a la nuestra, quien iba de un lado a otro por los
ásperos senderos de la serranía, tal como si tuviera ojos y podía reconocer por
el timbre de la voz a personas a las cuales no había oído durante años y además
era adivino. Una tarde me preguntó –“¿Tú lees otros libros?” Le informé y me
dijo que, como ya sabía el reglamentario, llevara otros para leer. Claro que
cargué hasta el salón de clase los libros de cuentos que me obsequiaban mis
parientes o yo compraba con mis propinas y también las revistas y libros que mi
tía Rosa quería prestarme sacándolos de su biblioteca personal. A veces,
Vallejo me preguntaba sobre mis lecturas y, por mi parte, nunca le conté que me
había atrevido “El hombre Vallejo se me antojó como un mensaje de la tierra y
seguí contemplándolo. Tiró el cigarrillo, se apretó la frente, se alisó otra
vez la sombría melena y volvió a su quietud. Su boca contraíase en un rictus
doloroso. Cayo y él. Mas la personalidad de Vallejo inquietaba tan sólo de ser
vista. Yo estaba definitivamente conturbado y sospeché que, de tanto sufrir y
por irradiar así tristeza, Vallejo tenía que ver tal vez con el misterio de la
poesía”. MUNDO ANDINO: HISTORIA, CULTURA Y REBELIÓN DOSSIER ARGUMENTOS UAM-X
MÉXICO 93 con sus versos. Temía que me interrogara si los había entendido y, en
tal caso, tener que confesarle que no del todo, que en buenas cuentas casi nada
o nada. No consideraba suficiente excusa la posibilidad de explicarle que tía Rosa
me había advertido que yo era muy niño para poder apreciar esos poemas. Así que
me callaba esperando tiempos mejores. Sería grande y podría hablar con el mismo
señor Vallejo de sus versos y de toda clase de versos. Cuando una vez me pidió
que recitara algo, me guardé las esquilas en el fondo del pecho y dije uno de
los más simples versos infantiles que sabía. Era uno que comenzaba así: Oyes el
zorzal, María? Desde el arbusto florido en donde tiene su nido, al cielo su
canto envía. Los jueves por la tarde, íbamos de paseo a un lugar situado no muy
lejos de la ciudad, donde jugábamos a la pelota y corríamos. A raíz de mi
recitación, me llamó a su lado una de esas tardes y, sentados sobre la grama,
me pidió que le recitara todos los versos que sabía. Así lo hice, teniendo que
repetir varias veces el que dejó apuntado, y me regaló una naranja. Después, se
quedó sumido en un gran silencio. Su expresión plácida de momentos antes había
desaparecido. Inmó- vil, con las manos sobre las rodillas, parecía mirar a los
chicos que jugaban al fútbol y habían señalado el emplazamiento de los arqueros
con montones formados por sus sacos y gorras. Noté que las incidencias del
juego no le interesaban y que, en suma, no estaba viendo nada. Su prolongado
silenció llegó a incomodarme. Yo no sabía qué decir ni qué hacer. El estaba
como ausente y yo esperaba en vano que me permitiera marcharme. “¿Puedo irme?”,
le pregunté. Su silencio y su inmovilidad persistieron. Casi furtivamente, me
escurrí de su lado, corrí a dejar mi saco y mi gorrita en uno de los montones y
me puse a patear la pelota... En el tiempo que siguió, –creo que ya habíamos
pasado del medio año de estudios– nuestro profesor me trataba con cierta
cordialidad. Cuando tropezaba conmigo en su camino, me daba una amistosa
palmadita en el cogote. Pero no podría decir que, entre mí y los otros niños,
hacía una deferencia muy especial. Posiblemente pensaba: “este es un muchachito
al que le gusta leer” y me daba rienda suelta en eso. En cambio yo, lenta y
progresivamente, había ido adquiriendo una fe ciega en él. Hay cierta
predisposición al partidarismo en el alma de los jóvenes y los niños y, en
cuanto a Vallejo, yo me había vuelto un definido parcial suyo. No me cabía duda
de que ese hombre extraño era un gran artista, aunque a nadie hubiera podido
explicarle bien por qué lo creía. Esta ocasión llegó una tarde, antes C.
ALEGRÍA EL CÉSAR VALLEJO QUE YO CONOCÍ 94 NUEVA ÉPOCA AÑO 19 NÚM. 50
ENERO-ABRIL 2006 de clase. Uno de mis compañeros manifestó que su padre
afirmaba que Vallejo no era nadie, ni siquiera como poeta. Mi madre me había
dicho que honrara y respetara a los maestros, porque su tarea es muy noble y le
reproché: —¿Y qué? Es profesor y eso es bueno... —¿Crees que ser profesor es
una gran cosa? Y todavía ser el último profesor de un colegio, el de primer
año... Un “muertodehambre”... Recién comencé a darme cuenta del desdén con que
se mira a los profesores en el Perú. El chico que hablaba era miembro de una de
las grandes familias de la ciudad, e hijo de un médico famoso. Estaba muy
pagado de todo ello y, para terminar de apabullar al pobre profesor, dijo: — Ni
siquiera como poeta sirve... mejor es Chocano. Es lo que dice mi padre, que
sabe lo que habla. — Es un gran poeta, –repliqué muy afirmativamente. — ¿Qué
sabes tú? ¿Crees que porque te deja leer libros puedes hablar? — Es un gran
poeta, –insistí. — A ver, dinos por qué es un gran poeta... No supe qué razones
aducir. Referirme a la opinión de tía Rosa no me parecía suficiente. Hubiera
querido decir algo definitivo. — Dinos ahorita mismo por qué es un gran poeta,
–repitió mi oponente. Yo estaba perplejo. Como a algunos pugilistas en trance
de caer vencidos, me salvó la campana. Día a día, lección a lección, el año de
estudios pasó. Llegaron los exámenes y nuestro profesor nos aprobó a todos,
citándonos para la ceremonia de la repartición de premios, que se realizaría a
fines de diciembre. La fecha llegó. Esa noche, el gran patio de honor del
Colegio Nacional de San Juan estaba de gala. Profusamente alumbrado y con asientos
arreglados en forma de galerías, mostraba al fondo un estrado donde tomaron
asiento el rector y los profesores. Casi todos llevaban vestido de etiqueta.
Las familias de los alumnos fueron acomodadas delante y, nosotros, a los lados
y detrás. Los mocosos del primer año fuimos lanzados a una de las últimas
filas. Debido a que Vallejo ocupaba un lugar muy secundario en el estrado, sólo
se le podía ver la cabeza. Pero ella, grande de melena y cetrina de tez,
resaltaba claramente entre tanta pechera blanca y tanta luz... y entre tanta
cabeza sin carácter. No viene al caso que detalle la ceremonia. Es sí,
pertinente, que refiera que no me tocó ningún premio por que como éramos varios
los que obtuvimos las primeras notas, los habían sorteado y los favorecidos
fueron otros. Casi al terminar el acto, Vallejo abandonó el estrado y vino
hacia nosotros. Viéndome sin ninguna cartulina de premio en la mano, recordó lo
ocurrido y me dijo: “No te importe la suerte”. Cambio algunas palabras más con
muchos de nosotros, nos preguntó a varios dónde pasaríamos las vacaciones y
luego se marchó. Al poco rato, pudimos advertir que, en vez de volver al
estrado, se había puesto a pasear por los corredores. En medio de la penumbra
que arrojaban las arquerías, veíase apenas su silueta negra, alargada, casi
fantasmal, tras el cocuyo de su cigarrillo. Cuando el rector, solemnemente,
declaró clausurado el año escolar, César Vallejo se dirigió a la puerta y
salió, confundiéndose entre la muchedumbre formada por los estudiantes y sus
familias. Instantes después, lo volví a ver en la calle, yendo hacia la plaza
de la ciudad. Magro, lento, se perdió a lo lejos… Pude haberle dicho adiós,
pues no volvería a verlo más. Cuando las clases se reabrieron, César Vallejo no
dictaba ya el primer año ni ninguno. Al recordarlo, siempre tuve la impresión
de que estaría haciendo un duro camino de artista y hombre cargado de penas y
distancias.
· *Tomado de Cuadernos Americanos,
México, Nov-Dic, de 1944.
Memorable.
ResponderEliminarMe parece muy retro publicar esto. No hay una entrevista a Lezama qué si es memorable?
EliminarOtro con el cuento de que lo viejo no sirve. Tal vez los zapatos.
EliminarNo dice nada que valga la pena, aparte de su melena de león.
EliminarGas gas gas....
ResponderEliminarMuy interesante la foto de los etiopes del sur, es una pareja de homosexuales y los 4 niños adoptados, que van asumiendo sus roles.
ResponderEliminarCésar Vallejo, profesor de primero de primaria y con melena, insólito.
ResponderEliminarMe encanta la fotografía de los etíopes, una estampa, una imagen milenaria que se disuelve con el tiempo cruel de las comunicaciones.
ResponderEliminaru.u.
EliminarLa estatua casi balzaniana, oh perdon, rodiana, sobre Vallejo, y se le ve la melena leonada.
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