sábado, 10 de marzo de 2012

Un relax desde este ralenti para continuar con el curso de poesía neoberraca.


“Los críticos trabajan con conceptos, mientras los creadores con formas. Los conceptos pasan, las formas permanecen”. Julio Ramón Ribeyro

Elmer Restrepo, el amigo de mis amigos, el rey marquetero o marquetero surrealista, de los buenos de los de Man Ray, de los que son críticos hasta de los mismos estoraques de los demás. Con su risa de la risa, entre la salsa, de todas maneras es un Juego como de Colon, el 23 talvez, el son que se quedó en Cuba y del jazz de la emisora. Amante sin misterio de Leonard Cohen. Ilustrador de las primerias Siglóticas y las Realidades Apartes. Foto Archivo de Gajaka.

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Harold Bloom dispuesto a todo, a que lo indiscriminadamente fluya dentro del cannon, un poco Blue un poco Yale, indispuesto con la traducción´.

Canonizador

WINSTON MANRIQUE SABOGAL 26/11/2011

Harold Bloom habla sobre su legado como crítico literario en Anatomía de la influencia. El gran divulgador abre un debate, planteado por Babelia, sobre la crisis de la crítica. Insiste en la necesidad de conocer a los clásicos para juzgar a los autores de hoy.

HAY QUE MANTENER a raya la muerte de la imaginación!", pide Harold Bloom, que calla y cierra los ojos el tiempo suficiente para parecer un busto de mármol blanco de algún sabio griego de cabellos revueltos.

"La gente tiene valor intelectual. Quiere saber qué es lo bueno. Y yo he encontrado ese público en todos los países".

La frase suspendida recobra vida con voz grave y cansada: "Una de las maneras es que el crítico se acerque a un libro a través de la confrontación con las cosas directamente.

Debe ver lo bueno que es el autor. Y no hablo de los escritores menores sino de los grandes, como Dante, Shakespeare y Cervantes. Saber de qué están históricamente envueltos, cuál es el proceso; pero tiene que sentarse en el mismo sitio del escritor para conocerlo, y cuando lo lea debe leerlo como a un amigo cercano…". Y Bloom vuelve a suspender la idea un instante hasta encontrar las palabras: "Esa literatura, la canónica, que parece agonizar, es fundamental conocerla si queremos aprender a oír, a ver, a pensar… A sentir...".

Lo expresa casi al final de la entrevista como una recomendación para dejar de "bordear el abismo cultural". Es el reclamo de un hombre que siempre ha sostenido un duelo contra lo corriente; alguien para quien la literatura son las pulsaciones de su vida, que ha enseñado a amarla y en cuyo empeño pasó a ser uno de los críticos de referencia del último medio siglo, un relevo y respuesta a otros como el poeta T. S. Eliot (Lumen acaba de publicar sus críticas en La aventura sin fin). Todo viene de aquel niño que a los diez años empezó a leer poesía, a los 13 descubrió Macbeth, de Shakespeare, y, sin darse cuenta, se convirtió en un heredero de Longino, que propugna una ideología estética, y también en una especie de incentivador del espíritu agonista, del duelo dialéctico, en busca de… ¡La belleza! ¡El arte! ¡Lo sublime! Esa es su trinidad. Cómo descubrirlas y disfrutarlas serán las ideas que irán y vendrán durante el encuentro con este lector, crítico y docente octogenario a quien nunca le ha temblado la voz para convertirse en un canonizador. "Ahora más que nunca, en esta época paradójica de abundancia informativa y generadora de desinformación". Y es ese, este momento, el que acoge su libro número 32, su gran legado como crítico literario: Anatomía de la influencia. La literatura como modo de vida (Taurus). Con este volumen, Bloom (Nueva York, 1930) cierra un círculo intelectual después de 44 años con un guiño a su primera obra: La ansiedad de la influencia; que ha coincidido con los 55 como docente de la Cátedra Sterling de Literatura de la Universidad de Yale.

Hijo de inmigrantes judíos de la Europa del Este, Harold Bloom está a pocos pasos de la calle Broadway.Manhattan es un susurro en su apartamento, al que viene de vez cuando desde su casa de New Haven, en Connecticut. Un apartamento con apenas libros a la vista, que no delatan a un autor de títulos como El canon occidental; Shakespeare.

La invención de lo humano; Cómo leer y por qué y ¿Dónde se encuentra la sabiduría? Rodeado de tonos beis y camel, que favorecen una luz antigua, él empieza a hablar con su inglés pausado y transparente en la cabecera del comedor de madera.

PREGUNTA. ¿Usted que siempre ha entablado un diálogo con los lectores, cuál cree que debe ser la verdad de la crítica? RESPUESTA. Admiro al gran héroe que tengo en la literatura occidental y al que he querido ser igual desde que era niño: el señor Samuel Johnson. Lo leo cada semana. Él dice que la función de la crítica literaria es transformar la opinión en conocimiento.

P. Me recuerda un pasaje de su libro: "Practicar la crítica propiamente dicha consiste en reflexionar poéticamente acerca del pensamiento poético".

R. Los poetas, los novelistas y los dramaturgos piensan a través de imágenes y metáforas, es un pensamiento figurativo. Nada en la literatura de Walt Whitman, por ejemplo, es real. Él utiliza metáforas como en la ficción y la ficción es lo supremo. Estoy escribiendo una obra teatral sobre Whitman y la dificultad es encontrar que los poetas estén por sí mismos… Básicamente, el problema es que eso es ficción. Los poetas utilizan un pensamiento figurativo para hablar. Si yo ahora quiero hacer crítica debería tener mucha sabiduría, mucha experiencia para poder acercarme a seres como Cervantes, Shakespeare, los grandes.

P. Ha expresado su alarma sobre la situación de la crítica. ¿Cómo la ve hoy? R. Es reprobable porque se ha politizado, se ha mezclado lo académico y lo político.

Ha surgido una especie de feminismo o racismo y lo que esto ha producido no es real. Lo que ha generado es la destrucción de la literatura en el mundo inglés porque las palabras que se escogen para enseñar o leer no son en base a criterios intelectuales sino el color de la piel, la orientación sexual o el origen étnico. La llamada nueva crítica y el nuevo cinismo son cómplices inesperados.

P. ¿Y fuera del mundo anglosajón? R. Estoy cansado de que me pregunten por otras personas, solo ha generado problemas y peleas. El arte de la crítica literaria de nuestra época es, como digo en el libro, leer, releer, descubrir, evaluar, apreciar. Porque aunque la crítica no puede invertir el declive de la cultura podría dar testimonio de ella.

BLOOM CHASQUEA la lengua y se disculpa porque tiene que caminar un poco. "Debo hacerlo cada quince minutos por problemas de circulación en las piernas". Se apoya en la mesa para levantarse, coge el caminador y avanza hasta adentrarse en las sombras de un pasillo del apartamento.

Solo se escucha el débil roce de sus pantuflas sobre el suelo. Hasta que regresa quejándose de la disminución de la crítica en la prensa.

P. ¿Cuál considera que debe ser la labor de la prensa, los suplementos literarios y la crítica literaria en esta era de tanta información, potenciada por Internet, que tiende a la desinformación? R. Le voy a contar un episodio: hace 10 años remodelaron el Museo Británico y me llamaron porque había un acto donde se iba a hablar de la manera como los computadores transformaban el libro. Entonces pregunté qué tenía yo que ver. Me dijeron que era para que defendiera el libro. Mi respuesta fue que no había necesidad de defenderlo porque no era un dinosaurio extinguido.

Aunque es verdad que hoy la desinformación no se distingue de la información.

Lo que hay que hacer es cuestionar toda la información, venga de donde venga, porque los jóvenes son adictos a la televisión e Internet y son prisioneros de esa realidad virtual. El exceso de la vida a través de tantas pantallas, televisión, computador, cine, móviles y demás, corre el riesgo de acabar con los daimones, con la posibilidad de inspiración y pensamiento. Hemos entrado en la magnificencia de la realidad virtual.

Cervantes con el Quijote es un buen ejemplo de ello. Es una profecía que se está cumpliendo porque Sancho y él tenían realidades distintas.

P. ¿Se requieremás que nunca de la crítica de referencia, de personas o medios que orienten y fomenten lo mejor? R. Sin duda. Es necesaria una referencia, pero, precisamente, hoy más que nunca es difícil hacerla. Pero no todo está perdido.

Dejé la academia y elegí ser profesor para el público en general porque probé la teoría, mis libros están traducidos amás de 40 lenguas y recibo correos electrónicos de todo el mundo. En esa audiencia he comprobado que la gente tiene valor intelectual, quiere aprender. Quiere saber qué es lo bueno, retornar a los clásicos, porque esa literatura es necesaria si queremos aprender. Y yo he encontrado ese público en todos los países.

A pesar de que los estudiantes van a la universidad con los profesores y encuentran muchas cosas, ellos han desechado todo eso porque es basura y han regresado a los pilares de la literatura para poder comprender lo que viene después. La literatura sublime transporta y engrandece a sus lectores.

P. Pero lo sublime y lo estético no parecen vivir su mejor momento.

R. En la vida aparecen caminos extraños y lugares extraños. Todavía hay muchos novelistas estadounidenses fieles a lo mejor del pasado. También los poetas como John Jasper, y hay dos o tres en cada país, que son realmente importantes. Pensaba que cuando terminara la carrera iba a tener que pelear para cambiar eso, pero me he dado cuenta de que he influido en muchos jóvenes en todo el mundo que han tenido el coraje y les he dicho por qué leer, cómo leer y qué leer. Un deseo que ha permitido la continuación de una tradición por el gusto literario. Es el trabajo de la ilusión de más altos ideales, encontrar el auténtico trabajo, la oportunidad de buscar y de establecer grandes estándares como los establecieron grandes escritores. Toda esa parte sensitiva los ayuda. ¡Hay que mantener a raya la muerte de la imaginación! Y TRAS EXPLICAR LA NECESIDAD de leer a los clásicos, Bloom se disculpa de nuevo. Se aleja escoltado por el ruido de sus pasos al ritmo del caminador. A su regreso, manda por delante palabras entusiastas por otro libro que acaba de publicar, La escuela de Wallace Stevens (Vaso Roto), y los que está escribiendo: la obra sobre Walt Whitman, un estudio sobre cinco autores esenciales en la creación de su país (los poetas Emily Dickinson, Wallace Stevens, Whitman y Hart Crane, y el novelista Herman Melville) y sus ya legendarias memorias literarias.

P. Le voy a mencionar a algunas de las personas que, según usted, más le han influido como crítico. Me gustaría que dijera algo de ellas [Bloom se sorprende y levanta la cabeza al tiempo que sus cejas pobladas se arquean expectantes]. Longino.

R. [Sonríe, y su cara adquiere un discreto tono vivaz]. Es el comienzo real del criticismo, de lo que habrá de ser la crítica. Fue un crítico genuino. Longino es de lo que hemos estado hablando aquí todo el tiempo. Longino dice que necesitamos emular a los héroes, emular su propia grandeza y los retos para crecer como personas.

P. Samuel Johnson.

R. ¡Ah…! Él entendió mejor que ningún otro a Shakespeare. Mostró cómo poner la biografía y la crítica en otro nivel. Mostró cómo tener vida y trabajar en un sentido profundo e independiente cada uno. Pero, sobre todo, en algún sentido, mostró el uso de la literatura como forma de vida, de ahí el subtítulo de mi libro.

P. Immanuel Kant.

R. [Sonríe y cierra los ojos] ¡Ah…! Me influyó mucho y logró que me emancipara en la estética, la epistemología y la deconstrucción.

En Crítica del juicio, Kant enfrenta al crítico, a la razón inteligente de la literatura y dice que tú no puedes estar solo con todo el trabajo, no puedes estar solo cuando pones en escena el drama de Shakespeare.

Nuestras emociones son estética.

Y SIGUEN MÁS NOMBRES que le despiertan una evocación de plácida alegría en espiral: Edmund Burke, Walter Pater, Kierkegaard, Gershon-Scholem, Emerson, Kenneth Burke, Sigmund Freud, La Biblia, Angus Fletcher: "Es el crítico canónico de mi generación"; Hart Crane (su primer amor poético): "Ah…".

Es el Harold Bloom que ha intentado comunicar y enseñar a identificar la belleza y celebrar lo sublime de la literatura. Llega el momento de otro paseo por su casa, esta vez acompañado de sus reflexiones sobre el presente con una voz que va y viene, como oleaje: "Es un momento difícil para la gente… El gran problema es la educación… Si la gente es educada de manera adecuada, puede pensar, pero si la gente no es educada no es posible que piense. Toda la vida he sido profesor, por eso sé que aquí no pensamos…".

Anatomía de la influencia. La literatura como modo de vida. Harold Bloom. Traducción de Damià Alou. Taurus. Madrid, 2011. 444 páginas. 24 euros. La escuela de Wallace Stevens. Un perfil de la poesía estadounidense contemporánea. Harold Bloom. Edición de Jeannette L. Clariond. Vaso Roto. Madrid, 2011. 814 páginas. 38 euros.

sábado, 3 de marzo de 2012

Poesía II el oso contra las torres muy elevadas, no hay caso. Clint and Clint.

fffffffff


ggggg

En mi último viaje a Bucarest, sin saber que allí vivían Dráculas, me alié con un Pope con una barba rojiza y un pelo verde. El muy ortodoxo ya había experimentado los placeres de la sangre, y se reportaba seguidor de "Howl" de Allen Ginsberg, el poeta Beat. Yo llevaba debajo del brazo, la correspondencia de Tomas Mann y Kerensky.Foto archivo de Gajaka.

Dibujo de Gajaka, del cuaderno de "Juana la loca", la parte concerniente a la anotación o bitácora de vuelo. La arritmia de la profecía cuando sacan los corazones para el banquete a un ser de infinitas bellezas, la reversibilidad, la alucinante historia que no tuvo pregón sino serias desventajas con "apocaliptos"
.

Cartel por Gajaka sobre Juana la loca, la enlagunada. Perséfone y su secta del cebollín, mantiene vivos y absolutos a chinos y mestizos por igual. " Juana que está ahora en la letrina, se acomoda el brasier viejo de fosa común. Siente crecer el día".

Dibujo de Gajaka, la cantaleta del fin del mundo por unos pate hinchados sentados en la misma madre, y gozando de lo lindo con sus eclipses exclusivas del planeta Venus con el sol alineado con la Tierra; dicen que los chamanes esos tenían comunicación con los dioses extraterrestres para mejorar el plumaje y la esctructura de la pirámide, y que se olvidaban de muchas cosas, es más el olvido y la excecración. Los mayas con su parentesco divino, tan herméticos como la misma fuga de deseos.
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Largo

no pasa nada con los amigos, huyen de si mismo al contestatar, y claro el par de huevas se te plantan.
no doy detalles, quiere la provi que sean cosas grandes. Como un estuche.
tomo vino con agua la Gran Buenos Aires. Sándalo natural, tabaco rubio y menta.
Oh algo. Que te hago filA todos los días que no tienen par.
Regresa justo es de buenos artistas con sentimientos encontrados, se remata con una película.

Félix entra a la sala descorazonado, ha perdido todas sus novelas, las mismas que eran una mierda. Era tan fácil ser como Vallejo, y hay dos bien claritos.
Ah, incrédulo, no lo he leído lo tengo en el armario. La puta de Babilonia?
Si, es que ese man tan godo y maricón. Va de retro, y con pasta dura te sirve de ladrillo, diario de pesadillas, la insana meretriz y el apuesto pig de vecino.

Hay más, Basílides con la máscara de Kavafis suena atípico y desconstructivo. Mis papeles antiguos de Edad Madura no son típicas de Edipo en Cotrona. Pitagóricos huidizos pantallados con el par de huevas que atacan con sonrisita de nené con boba.

Los solidarios esperan en la puerta de "los suicidados por la sociedad" again again again.

Corto

Las heridas se tapan con la col, dentro de bienvenidas llamadas, el shaman se ríe de mis contactos con alienígenas, sobre todo el de la Medellín, que después merodeando por el barrio de Juana con su caminaíto cheberé, la toraxicó.

Hija, always good is touché with the number one. Viajas clarividente en el pasado.

Gozas una vez más de la intolerancia con los atributos exóticos, cholitas y requeterojos. Vampiros inmortales, peces baratos de Viet nan. Comida subyugante, y dele con el caminado por sobre toda sospecha de homínido.


Juana, la enlagunada

jueves, 23 de febrero de 2012

Poesía II, "Robert Graves Oxford" con sopa de espinazo.

Fin del mundo, dibujo de Gajaka, y afiche para Juana la loca en tordesillas. 2012.

.................................Esquela........

Muere Erland Josephson, el actor favorito de Bergman

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Recordar es vivir......................."en 10 años el mar ya estará putrefacto", está de moda............... Cuaderno I de Memorias de nuevo cerebro............ El matrimonio de Gajaka por papeles. La fotografía de 1905 de Emilio Caro Jaramillo, padre, y la madre Teresa María Gallón, junto a sus dos hijos, Guillermo y Gabriel Jaime Caro (Gajaka). Con Carmen Solís, el día de su boda civil en Queens. 1983.
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Foto de Alonso Mejía de un museo de Nueva York. Vaya usted adivine el nombre del autor de estas fotos o pinturas.


Los poetas neobarrocos con los poetas neoberracos empezaron como la tecnología en 1924 cuando un alquimista japonés hizo oro en el laboratorio, la piedra filosofal. Macho men, macho cabrío, macho burro victoriano, machismo gay, el elefante muerto del yoruba, oh poeta sorprendido dominicano entre un abecé, cubanos y colombianos: a la izquierda León Felix Batista, Noel Jardines, Alonso Mejía, Gabriel jaime Caro (Gajaka), León Felipe Larrea, Jesús Blas Comas. Feria del libro latinoamericana de Hostos. Cae el crepúsculo neoyorkino. 1997. Foto de Angel García.


"Nunca estaría inclinado a creer que nadie que tema al sufrimiento físico haya tenido nunca un conocimiento íntimo de lo divino." ( Sigillus Sigillorum).

Ditirámbo 3

Atora sin un grito y sin el otro estático en lo indivisible diría Espina.

Hay que aprender boxeo. Toros contra leones.

Sino sabe nada del Siglo de oro de nuestra lengua barroca, del olvid
o

Y de la extinción.

Tremendo esfuerzo de mi mente, la ficción no me ayuda,

-la ciencia ficción? El fax del tumbaíto si lo encuentras en tu baúl

estás salvado. Enendid.

A J.P.Ortiz

II

Ha robado el Bikini del vikings o la voz de la canción popular,

un tiempo órdago con la huída desparramada de los duques

y nuestras dársenas estancias.

Después de “Rompiendo las olas”, vinieron “Los idiotas” de Lars Von Trier,

Que se da el gusto de ser neofascista. Nadie en la sala fue negativo.

Milarepa de disfrazada en la Torre abolida a Buda fronterizo.

Qué había en “Diario de la guerra del cerdo” de Bioy Casares,

removiendo capítulos muchos: “XL, - ¿Me hace el obsequio?,

preguntó Cadelago”. Recibí mil dardos persas
.

Hilario Aquiles Luna


viernes, 17 de febrero de 2012

Fin del curso I de poesía, Robert Graves encadenado.


La muerte de la primera y última reina Zulú, montaje para "Juana la loca, la enlagunada". El 54 no aporta nada, ni suma.Foto archivo de Gajaka.

Perséfone nos asiste a la secta de la cebollina, siempre y cuando digas, ah, si, la sopa picante y el vino shiraz para esta orden. Estamos compitiendo de verdad con "el enemigo rumor" lexamista.
Pintura de Gajaka.


Estaba ocupada, había perdido la memoria, y por aquí y por allá, reggio, al fin quiero negro Monroe, tremendos anuncios, mire las poses, me quedo con la de Curis viendo el fenómeno o truco. Alguien anda feliz y el otro peliado, 4 son cuatro, León Felipe al otro lado. Robertico nunca fue reconocido porque le robo un dinerito a un compai yurubano. Pero fue el hermano de Comas. Foto archivo de Gajaka.


Conclusiones de Robert Graves a su clase de poesía en Oxford

Historia del cine UNO

La historia del animalillo

Aquí con un clásico o mejor aún la jaula de las locas, mientras tanto en otro parte estoy dictando la conferencia de impávidos contra Berracos que son verracas también. Par y contra de contar, subí con yogananda a la terraza para hacer un sol más. Y todavía acoge un invitado más. La fuerza no hermética sino el ruido del águila, la actualidad del pito por entre la pantalla.

La risa apoteósica u triste de un atardecer con “a mi me gustaste desde que te conocí”. La policía de Francia anda por ahí protegiéndome de par en par como una visita, y cuando llegue Alfred le damos un susto. Un momento antes del subterráneo dejaste tu poesía en mi puerta, y volví a nacer algo así como desgarradura pero era mágico, a otros les cansa este experimento, no lo quiero en mi casa, talvez baila tangos dijo exactamente la jaula de las locas, las mejores intérpretes y gozadoras del mundo travestudo, o eres medusa en el escenario.

Está a la venta?

Muda quemada y coquetona, whats!

Gajaka sin ser profi

sábado, 11 de febrero de 2012

Númeral VIII para la controversia: poesía y metafísica.

...................................Gabriel Jaime Caro (Gajaka) y Carlos Enrique Ortiz, poetas colombianos, y neoberracos, después de superar una etapa; la de su vida, del "Tour por todo", del compromiso adquirido a tantos años A. De remontarse a la corriente enamorada y rápida (soon). De la astucia en la composición, y tirarle la puerta al amigo, si con la exnovia se hace ruego a Dios que no vuelva, son dos cosas bien distintas. Aunque ni tanto, crece la joroba por falta de una meditación frente al "Club de los masturbadores" de la segunda niñez. Foto de Deyzy Zulú.



Qué hace el viento frío/agitando las alas/de la mariposa/muerta en el suelo/desde ayer.

Qué hace el viento frío/poniendo este aleteo/ante mis ojos/ardidos por la ira/siempre.

Poema de Carlos Enrique Ortiz.

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Manifiesto del Neoberraco

VIII (Version Neoberraca)


Del neoberraco la cadencia extraña de una palabra que en neobarroco pende firme del cielo-raso como lámpara en castillo, suntuosidad de la lámpara odiada por frentes patrióticos, lámpara que no irradia luz sino que enceguece en la intensidad de la potencia. En el neobarroco: neoberraco resistiendo a los que hacen de la poesía mercadotecnia y a los que quieren callarla.
Esa palabra desenfrenada que reluce gloriosa, sin cálculos, ni monitoreos, sino en puro flujo, con heteronimias, con máscaras que no esconden nada sino que revelan su apariencia, con el ritornelo del canto de Góngora ("Y sólo del amor queda el veneno"), y el naufragio hermético mallarmeano (en "Una tirada de dados"), por supuesto admirando el periodo azul de Picasso y su Guernica -que no la hizo él sino el capataz nazi- y la resistencia de Paul Celan que glorificó el Sena, y sosteniendo esta sonrisa causada dulcemente por marimondas polisexuales: afirmamos el neoberraco contraindexente desnudos para el rayo de sol. 60-20.

VIII (Versión Neobarroca)

La Tierra indivisible o indivisibles átomos arrastrados por invasiones apocalípticas se han establecido en un fondo sin medida y con horror. Pende el hilo, sujeta la esfera y el desecho inyectado, e ahí Prospero el devenir incierto del que abandona la carrera para pegarse de otra teta más mística y más escalofríante, el sobreviviré de las almas jóvenes. La síntesis lenta de lo orgánico, y las viejas maneras se unen al neoberraco. 60-20.

La soterrada luz, anabólicos signos para esta mañana, misteriosas nubes apoltronadas a la vista en la distancia me confirman que somos tan iguales al despertarnos del anonimato de la noche, la cercanía y el vestido de Juana la diáfana para el muestreo.

Tu eres Una, me lo repito cien mil veces antes del suspiro inicial de nuestro cotorreo maya, el mismo que inspiraba el eclipse de nuestro sol de planos acartonados y por nuestros sabios pintores. Anciana madre de los espejos finos de remedos o las claridades asumidas como pensador de Rodin. La tristeza oval y el más mal apellido, sorna, siguiéndonos con gracia, antes de la patadita final, la tétrica mirada que derrota la fragilidad de lo que estamos hechos, el Todo.

sábado, 28 de enero de 2012

El capítulo de paseo con el tiempo, exacto a Troya, de por si la risa de ese lenguaje trastamatado.

Dibujo de Gajaka, su autorretrato para los postes o carteles de Juana la loca, la enlagunada.

En la cocina con Juana, la sonera, y no es copia es homenaje.


Ahora que razono, la mayoría de los escritores escriben en su cuarto, muy pocos en la cocina, al lado de los sabores de las especias.

Y miré el nido del pájaro Dodo por segunda vez. Todo estaba más seco, parecía un globo de rines hacía debajo de la tierra, con extraño boleto de ida y regreso. O me lanzo al olvido seguidamente.

Son hasta aquí 60 segundos, y comienza la segunda parte del discurso.

Nadie escribe una novela en una oficina que no sea la suya (o su propia oficina), y con talento imposible. En cambio otros escribieron hasta siete novelas y no fueron publicadas, porque un misoginio Mayor lo impidió.

El dedo se me ha curado, puedo apoyarlo en el cuaderno.

Elegía demosteniana, enero del 2012..

A veces me asaltan sus voces, la de los amigos en la pelea estética. Ni cortos ni perezosos en esto, sin ser lucha, borramos de cada uno lo fascista.

No todos responden, los de la lista a mi alrededor. Hasta los muertos se han ido. Traigo todas las recetas, las he copiado del fox life, del 231 cable tivi. De los venenos hablaremos más tarde, me pican los riñones.

Contribuye el Otro en un acontecimiento cultural, cortando la red maldita como un cordón de feto. Recibida la noticia de una mutación?

La total comparación de todos los sentidos; si nos hacen reír, y de que me manera. Retrocedamos hacia una muerte otra de risa, la fecha de un ritmo musical que está entre el jazz y el montuno, en el siglo 19.

CASTILLO DE TORDESILLAS: 4 p.m.

Despertaron las brujitas de la tarde, van a estar confundidas, pues viven enlagundas, como nosotros. Hiperactivas despiertan el mundo y se vuelven a dormir.

Las esferas cuneiformes, muy loco de ver, y pasar desapercibido porque el lio es de faldas.

Porque para los gringos - capitalizar todo - es llegar a tener éxito. Los artistas se miran los unos a los otros, y lo comparan con la perfección.

Extraño pienso, se perfecciona la cuenta bancaria uniéndose todo como una pirámide, en el lobbbbby guenguelle, gongle go gó. Grangui, y así pasando por el sexo de esas mismas palabras hasta la pelea. No señor Quevedo... De todos los días y unas formulas interminables.

Todas de alguna manera somos locas reinas locas, reyes destronados por intereses radiactivos o de destrucción masiva, o por gen para el futbool.

Hasta esta retrasada reina de una dinastía absurda manejando los asuntos de Dios y hasta de Cristo.Usted vio algo, usted? Si, que pasa. Y eres pisciana, tienes la voz tan aterciopelada para Felipe.

Estas hablando gritas parejo con el viento, bailas a los bee ges, y sazz lo cambias porque no comulgas con el desierto. No pudiste morir con el sexo, tan apretadita eras. !Sigues gritándomelo por mi, aquella otra impertinecia u error!. Reina victoriana anarquista. Los castillos cerquitica, criticas mi pocilga pero tengo dibujos para mostrarte.

Anda ve y baja.


Gabriel Jaime Caro (Gajaka)


sábado, 14 de enero de 2012

DISCURSO de Juana La Loca desde Tordesillas con la noche de la luna como naranja agria.



Los poetas colombianos y latinoamericanos de Estados Unidos se reúnen con el poeta colombiano Juan Manuel Roca Vidales, visita a Nueva York, en el verano de 1992, con motivo de un homenaje que el MAGAZIN DOMINICAL de El Espectador realizó sobre artistas y poetas colombianos en New York, y se reúne con los poetas latinoamericanos en un recital en American Society: de izquierda a derecha, Benhur Carmona, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Hersilia Restrepo, Tomás González, Alexis Gómez-Rosa (poeta dominicano), Jesús Blas Comas (poeta cubano), Juan Manuel Roca, Eduardo Marceles-Daconte, Miguel Falquez-Certain, Timotep Platt (poeta estadounidense). Inclinados, Berty Barranco, Alfredo Ocampo Zamorano y Nelsón Ortega. Foto de Renán Darío Arango.

***
"Juana La loca en Tordesillas". Fotografía de fortaleZa en el deseo, porque nada más era Andrómeda. El cuello de la sueca que se tomó a Hollywood, gar gar Garbo, de la ladrona de zapatos que no es Winonna Ryder. Cuando llegó Aquiles, ya habían asesinado a Ifigenia en Áulide. Gaga de Cyclopaedia . Foto de C.E.O. 2012


El poeta colombiano Carlos Enrique Ortiz, en su pirámide de Aquaral, autor del libro de poemas "El ovalo de las auroras", U.DE.MEDELLIN, 2010. Apareció en la antología "Disidencia del limbo", 1982, con selección y prólogo de Juan Manuel Roca. Foto de Deyzy Zulú.



El escritor y filósofo Jorge Mejía Toro, junto a sus dos amigos, Doris Aguirre (lectora y editora), y  el poeta Gabriel Jaime Caro (Gajaka), en aquellos años mozos, disfrutando de unos rones y unas cervezas en la tienduka de Carlos E. Restrepo. Medellín. Foto archivo de Gajaka.



El poeta colombiano, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), posando detrás del ojo de poeta, la florecilla amarilla, común en el oriente antioqueño, junto al poeta Carlos Enrique Ortiz, y su hijo Juan Pablo Ortiz, al regreso de este de Chicago donde compró una guitarra eleétrica para complacernos con sus música rock.

El Ovni de Vilachuagua, Aquaral, Rionegro, muy por encimita, casi aterriza pero no había presión magnética con una cosa posible sino imposible, ni mucho menos esa noche "Palezco un ovsni, y no me importa nada". Foto de Carlos Enrique Ortiz, para los UFOS que no han vuelto.

La luna capricorniana, por su lado menor osea por donde descansa la violenta mano robotizada. Cabe en un ojo limpio sin mosntruosidades de acomodo histórico, ojo para la leyenda, para simulación hipertélica. Foto de Carlos Enrique Ortiz.

La luna blanca tomada por Deyzy mientras las águilas asaltan el nido del pájaro Dodo. Plenitud y confort, que más seria infinito silencio y suaz paso la prueba, el enemigo sigue su camino lejos de la bondad infinita que traen estos momentos afuera de una especie de camuflaje con el arte sin enredar la pita. Aquaral, Rionegro, Colombia. Foto de Deyzy Zulu.

La luna de la naranja agria, de ese tesoro de luz del polo opuesto, en ambas partes el negro absoluto con tu peor enemigo, la ceguera, sino eres como Borges, un adelantado para cauasa mayores, otra cosa es el espejo en la introspección. "Veo entre muros movedizos tu figura gigante o simplemente tu como eres". Foto de Carlos Enrique Ortiz. Telescopio de Aquaral.

De pronto veo un caballo blanco entre rayos estelares para Buda. Foto de Deyzy Zulu.

Juana no sale de su asombro, con su cámara digital que todo lo capta con esmero profesionalismo. La luna blanca en el columpio de Alejandría. Foto de Deyzy Zulu.

Venus por el ojo cósmico de Carlos Enrique Ortiz, telescopio de Aquaral. Enero del 2012.

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Discurso de Juana la loca (de Trastámara) a las colonias y a los feudalistas y, anarquistas de América.
Apostando con su tarot de Aquiles a los 

Mamelucos, sin mucha erudición, la marca 

monstruosa e indivisible de su visiónaria 

desnudez y despojo.

Primero

Pasan los años de la fajazón y gobiernan los predestinados. Las más OFF arriba, y el más OFF también. Pero las boricuas serán las más bellas. Recordando a Puig. Otra hazaña de mi futuro.
-Ni se te ocurra nombrarla de primero, - qué? … Harán fila para mi y bailarán Salsa primero que todo. Que inquisición a los pobres artistas de hoy. Si, solo Nilda del país de la música suave del 6 de la calle Sebastián, con sus vestidos de Miss universo en una caja fuerte por todo San Juan con el carro metafísico (esta vez con Cesaria Evora).
Ah, un happyness, el bermejo Otello por fin sale silbando en un filme de Genet, increíble escuela. El porte muy real aunque sea hijo de Fidel, esa pelea por los lentes oscuros, lo feo del hombre y el gesto de que te voy a comer.
Son las 20 mil, si, las 22.000. Muy redondo la pelea de dos estrellas de Hollywood en la calle, el uno comunista (Sean Penn) y la otra despatriada y "gusana" (María Conchita Alonso) en el 2011!
Nos alejamos con la droga, no sé si hacia adelante o hacia atrás por caridad remota. Y admiramos el coraje de: tú te alejas. Pero tranquilos hubo otros nombres para la memoria, Jerry Berger ("Sin limites"), sí, y si se pierde por dos horas y media comenzando la noche, y en esas llegas y no reconoces a los dioses que están a tu alrededor, y te flecharán después.
Como reía, no te burles no te canses, ahí el punto negro de un Gran pintor del siglo 15. Un fuerte impacto y se llega al mismo momento de la otra para decir en coro: no existes. Tampoco existe lo que queremos hacer.
Aprendan ellas a escribir aunque no hablen.

Segundo

El discurso para decir yo estuve allí, está reggio, no tiene nada de extra aunque si es extramitico es otra cosa, guárdese el devuelto.
Si Iñárritu, y qué, que falta la tuya de perennidad en las aseveraciones, se pasan de la raya, se pasan de visibles y se creen la quinta esencia, diría otra vez, yo que toco saxo.
Si, no existes, y menos doble, hasta en las mejores familias, los Eboli, los chiquitines que vienen de Trajano. La causa no es de un loco sino de un pichón de santandereano, que se ha ahogado por todas partes, que viajó con la bufanda de Alain Delón por los mejores salones de la corte de Navarra, la cocida por un bébrice del Olimpo de Zeus con Heracles.
La buena, no podemos hacer Shakespeare con Juana la mía la diáfana la Monalisa, si apenas la tenemos parada con sus aguas de Borgoña, y el pañuelo de Gante de semejante trata de esclavas africanas. Que a veces se le seca la piel por completo de las picaduras de insectos negros con punticos amarillos. La moda de el “Honor de los Prizzi”.
Estalla la risa copiada, reverberada, vete a a leer chamizo.

Tercero

Copiada, copiada, clonada, mi Primer Grammy de loca preñada "para un rey enano absurdo y feo" (versión). No hay uno ni dos son mitades, solo tres, que día sin número, cuándo es tres?
Le conté a Carlos V que las corbatas más caras salían de Harvard, y no entendió nada, la ceja peluda por el pasadizo, muy romántico, con el arma automática, sin el Portero de los monstruos. Solo en tiempos de paz se refuerzan los fundamentalismos. Que tal el “pereque” de tenerlos como una forma de uranio descabellado.

Cuarto

Hasta que se olvida cerrar la bragueta, y está perdido, ante una página de un libro concurrida por los Buendía. Todavía puede tener su matrimonio con la diferencia de 60-20, “de cierta manera”, hasta que la muerte nos separe , y le creamos la mentira a nuestro maestro neofascista sentado en el corredor fulminante mientras llega la que es con un cigarro desconocido en su boca. La contractual o frontal acto de hipertensión de cómodas vigilias de ancestros policromados.
Los temblores están de moda; no se el enclave o la profundidad de este barranquito o iluminatis. Es como la grandeza de una taza de porcelana de un extramítico, gigante como una gallina culeca. Una pieza de porcelana querrás decir mientras ganamos espacio con la guerra de los diablitos vestidos de blanco por entre los espejos convexos.
Trataré de empezar con límites expuestos contra puertas de naves espaciales. Camina el monstruo o la vieja pieza de cámara del Rey Luwig. El vaso de vino ahora lo tiene Alejandra Pizarnik. Me ahoga el Este por donde vienes tú, muy sicoanalista con el cucho. El poeta de Aquiles.

Quinto

Si, el poeta de Aquiles, con su mismo problema, el talón, pero con su fuego encendido por si las moscas dejan transformar al niñito en tubo de Laboratorio u en Hermesfrodita, afrodisiaco for ever. Dionisíaco, tiresioso, amante de las musas desoladas con su encuadre imposible para un hacedor con su cuadrante hemisférico, la mujer barbuda que ríe en el circo olímpico.
Juana la chiquita, la mamona con su príncipe asburgo, jugando con el futuro que se habían encontrado los reyes de Castilla y Aragón, no así los de Navarra pasados todos a cuchillo cada que le daba la gana a los católicos redomables. Semejante apocalipsis raro que se repita, a pesar de las bandas de criminales que dicen pertenecer al diablo o a la mano derecha de Jehovah, el justiciero.

Sexto

Mucha carne o fibra dentro de ese cuerpecito sometido a la Sodoma, en la imaginería popular, que no tenía alcances si el Rey se metía el dedo por la boca para poder comerse los 100 banquetes del día, y esto duraba años, mientras Fray Luis de León preparaba la defensa de los heréticos en la santa inquisición.
Mientras los piratas se robaban el tesoro de Atahualpa, el rey saqueador de Roma, hijo de la Juana, mandaba a cazar a todos los faisanes de Europa, muy pocos quedaban para la codicia hechizada del poeta Lezama Lima, 4 siglos después. Los 100 caballos del monarca recorrieron millones de millas en todo su reinado de Terror con un poco de elogios a sus victorias al mejor estilo de Carlomagno, el chimberito mayor.

Séptimo

Os veís de oro en la batalla, salís medio muertos y dispuestos a hacer el informe para la Reina madre, aunque sea en una novela de caballería, os creo país vasco y media melcocha castellana, y aplazo bañarme en la Costa brava por la insana característica pública de mi absoluta indeterminación para alcanzar el solio con una espada o peor aun con un machete de Extremadura. Guardarme el secreto, no hay sino en el pecado griticos y mamelucos bipolares.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)