Hilario Aquiles Luna, heteronimito, preparado para el fin del mundo. Anunciado por Empédocles en la boca del Etna.

Tu sombra y mi sombra eran una sola sombra larga*, he ahí una aliteración, que guapo es este lenguaje. Así el dominio de los tropos, hace de nuestra lengua una lengua con autoridad competente, Siglo de Oro, (Cervantes bien vestido), frente a los ingleses, muy puritos e isabelinos, quedarse en la puerta para escuchar la música O un Shakespeare realista (Gustavo Artiles).

Por Hilario Aquiles Luna (que este si nació en el Sur, el día de la luna amarilla)

I

Y la pregunta insistente del día, ¿qué voy a escribir hoy?, no se la paso a Carlos Fuentes, al propio Zizek divirtiéndonos, el marxismo no es la otra cara de la destrucción, supongamos, la caída de las torres gemelas, Cuba que siguió con la música, es un vivo retrato de que en las grandes dictaduras (grandes o pequeñas es lo mismo, comparado con los bárbaros y su poder) el arte se hace más grande, claro que en Cuba II, esa locura ha atentado contra el arte, el haber humillado a uno de sus bardos, produce escozor.

Lope de Vega era muy todavía de pasta visigoda, no le llegaba a los tobillos a Shakespeare y su banda, en cambio Cervantes estaba a su altura, ya que hacía novelas cortas italianas, para comenzar así de gueno, un lenguaje de abencerraje, muy propicio para luchar (de nuevo la palabra fascista, y gladiadora) contra los ingleses, que habían perdido a su reina maravillosa, Isabel, y la Isabel judía marrana en el crucero a Flandes.

Se hace, poetas y proxenetas, inspectores para el cobro de impuestos, y lectura de libros, se hace.

Toi feliz compré por fin pimienta negra, para mezclarla con cúrcuma, la que quita las grasas y el dolor de estómago, lo digo yo, se hace.

La poesía dice para poder adivinar, dice Eduardo Espina, no sé dónde la dice, fuera de El Cutis patrio: Da su raza respuesta a la razón/ de los zorros por las orografías/ si eran frías, ofrendas y refranes.  Que aliteración, se levantan las poetas uruguayas por fin en el continente.

El hombre que silva como Cúpido, ha pasado por remoto, vio algo que lo atrajo, pero cuando miró ese espejo del otro, cayó, mejor dicho encalló, y tocó coger los pedazos. Esto suena raro en Salamanca. Y en Tucumán también.

Las cuatro escuelas que escribieron a Shakespeare, según Artiles, la baconiana, la oxfordiana, la marlowiana, la teoría del grupo, y William Shakspere. El quijote llega a su segunda parte como novela frente al realismo inglés del teatro; a mi me impresionó porque Alfonso el sabio ya lo hubiera descalificado y metido a un manicomio.

La única escuela de poesía de la Edad de Oro que viajo a América Hispana fue el Gongorismo, y sabemos sus consecuencias, empezando por México,  Santa Fé de Bogotá, y el Virreinato del Perú (antes Pirú).

Dibujos de Frans Post en Brasil. 

Shesper a Skakespeare, la burla total vuelta ciencia. Un tren de 12 vagones, eso parece. En uno Antonio y Cleopatra. Volver al Pinot Noir mientras lees la vida de Thomas Mann.

II

Protestar por protestar porqué se leyó a CHARLES BukoWSKI, o al nadaísmo, es propio de una adolescencia, frente al genio de la poesía. No más mire a Ernesto Cardenal (In Memoriam) que no habló nada del filósofo Spinoza, pero sí de Joaquín Pasos.

Claro primo los recitales de Bukowski borracho han dado la vuelta al mundo. Sus imitadores escasos procuran sonreírnos al lado de la muerte, o sea la nada.

ÁFRICA, PARIS, GRECIA poema de CHARLES BUKOWSKI

Ahí están estas dos mujeres
que conozco, son bastante
parecidas

casi los mismos años
de buenas
lecturas
literarias

una vez dormí con ambas
pero eso fue todo

somos amigos

han estado en África
París
Grecia

aquí y allá

cogiendo con hombres famosos
una vive ahora con un
millonario
a unas millas
de aquí
desayunan y
cenan juntos,
ella alimenta a su pez a sus gatos y
a su perro
cuando se emborracha
suele llamarme

la otra vive momentos
más difíciles,
sola en un pequeño departamento en
Venecia (Calif.)
escuchando los tambores del
bongo

parece que los hombres famosos quieren
mujeres jóvenes

una joven es más fácil de
dejar:
tiene más lugares
adonde ir

es difícil para una mujer que
alguna vez fue hermosa
envejecer

tienen que volverse más
inteligentes (si quieren retener
a sus hombres) y hacer
más cosas
dentro y fuera
de la cama

estas dos mujeres que conozco
son buenas
dentro y fuera
de la cama

y son inteligentes
bastante inteligentes como para saber
que no pueden venir a verme

y quedarse
más de una
o dos horas,
y tan parecidas son

y sé
que si leen este poema
lo
entenderán
tan bien como
entienden
a
Rimbaud o Rilke

o Keats

mientras tanto he conocido
a una joven rubia
del distrito de Fairfax
ella observa mis pinturas
en las paredes
y yo le froto las plantas de
los pies.

Charles Bukowski.

Público el poema que me envió Adrian Cadavid, para evitar una maldición del poeta alemán yanqui.

Miguel de Cervantes ha sido tan grande que las burlas de un profesor de bachillerato, le asienta de fundas. Hay un tango copiado, una mezcolanza de ebriedades con la nostalgia de un francés que es fragmentoso, teñido para la doble moral. Un mundo gay inseparable.

A Rigoberto con cejas en La Ceja.

El entierro de la sardina de Goya.

***
Colaboración de Natalia Lange:

   *UNA NOCHE
    NOCTURNO III

    

Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,
    Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,
      muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
    caminabas,
    y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
    y tu sombra
    fina y lángida
    y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
    Y eran una
    y eran una
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
    Esta noche
    solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
    por el infinito negro,
    donde nuestra voz no alcanza,
    solo y mudo
    por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
    a la luna pálida
    y el chillido
    de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
    ¡entre las blancuras níveas
    de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
    Era el frío de la nada...
    Y mi sombra
    por los rayos de la luna proyectada,
    iba sola,
    iba sola
    ¡iba sola por la estepa solitaria!
    Y tu sombra esbelta y ágil
    fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
    se acercó y marchó con ella,
    se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas!...

José Asunción Silva