jueves, 5 de abril de 2018

Pepito en Pensylvania, hace su aparición con estos poemas redomados, pluscuamperfectos. Nació en Corozal, Col.



Pepito en Pensylvania, representando a la Madre Teresa de Calcuta.

II

No hay nada más aborrecible, no saber el volumen I de este poema seductor, comenzando a responderle al interlocutor de bolsillo.


Por Pepito en Pensylvania*

No hay nada imposible, más falsa la voz impostada de un caballo de dientes de tercera, salidos de la mitología griega, no en balde fueron los bárbaros de Occidente. Los de oriente meditaban más, se piensa en el ser y en la muerte (Diario de la galera, Imre Kestész).

Yo pienso en escribirle un poema a un amigo, una y otra vez. Pues mejor déjalos para tu amiga, la voz del inconsciente.

Se desciende por la escalera, así te mueves con el temblor sediento de la tierra, un punto en esta galaxia, y tan atrevidas sus ambiciones, abriendo grietas, que hoy son partes de un cataclismo reservado para la filosofía, con pequeños tomos.

Apuesto dice el profesor, que no ha leído al Colegio de Francia, el alemán para conquistar a una princesa roja. Pero si ha vivido con la imagen de Poe, porqueriza isa pisa.

Y no es que se crea, pero ese genio, ya sabe que lo es, y es Lezamista de tiempo completo. No vive con los miedos de este, y sus atornillados discípulos. Acostumbrados a ver el punto y la Galaxia.

Albures de pisadas romanas o de sus mismos elefantes en Cuba, de una isla que se desprendió, de vacíos y contraltos. 

III

Todo ha sido lírica, de agrupados libros, todo se ha dicho hasta antes de las guerras eternas entre Imperio germano romano y Francia, y ahora mueven las fichas, las prostitutas rusas, los perfectos gay del medio oriente, y con todo y burka, te los tiran a la calle. 

Ya no hay lírica, lo último y sabroso, España e Hispanoamérica. Al que lo entendió, lo entendió. Si señor El Quijote viene del Cervantes de Las mil y una noches. 3 que se salvan del Modernismo, pero no digo sus nombres, ha llegado el olvido.





de verdad el sociólogo de masas, más muerto que vivo. se han robado el sofá y el recuento de las películas, a enfrentar el ser político, sin Aristóteles en la mano, con las fotos que hacen milagro, con Appolinaire luchando en el campo de batalla, nos pueden echar a todos al bulto del que se va en El proceso.

Traigan la mica, por entre tragaluces, en plena secuencia, y córtenle la cola. Ay que descanso, han leído algún decálogo, las firmes posiciones ante los oscuros laberintos, dan al traste con la piedra preciosa en el centro de la tierra.

IV

Memoria: He visto no deja de ser tonto. Qué has visto, qué sientes estremecer el cuerpo, el porno, la decapitación de un pájaro en una jaula, o una jaula esperando un pájaro es el pájaro, si, la opionoma o la marihuanera de Alejandra Pizarnik, para mandárselos a decir?

La impronta de una invasión de los deseos encerrados en Gomorra, el gran chichón en la cabeza. Otra cosa el ejercito persa, dice Lucrecio, que dormían 18 horas, y comían una sola vez.  Mientras tanto comamos ahora frutos orgánicos. El pastel de manzana, apuesto, que no lo comía Platón, ni Plotino (también en Pensylvania).

V

Arte y Política: Ante si mismo, variadas escogencias, remake de otras danzas, el tango por ejemplo, con el ordenador musical, hay o no colesterol, al fin y al cabo es su destino. La eterna lucidez de los sólidos carnívoros.

En segunda instancia con el arte, no hay arte del terror en el cine, es el atractivo de un moderato con moto, la música, el teatro del absurdo lo más correcto. Ya sabemos que no podemos representar a Macbeth, muerte segura. Quién la impostó? Mataba la tiranía, y resplandecían las hechiceras en el camino silocivino.

La lucha, soldados aterrorizados en la guerra, llegado el caso de una orgía para olvidar sus muertos. Y todavía pintamos con emociones, Mark Rothko y sus pinturas místicas.


Mark Rothko.


VI

No me interesa la verdad, sino la inspiración, decía Kertesz. La inspiración vuela, hay que pescarla pero no normatizadamente, talvez apesadumbrada, respire entre las cuatro paredes y un descansito, y tu seas feliz en esa cárcel con libros.

Si te apersonas con símbolos que te hagan feliz, tócalos como se siente el alma, ráyalos como un espíritu impuro; a lo mejor no tienen materialismo concienzudo. Si tu si, sin saberlo, la naturaleza no humana es para ti humanoide, es decir, toda la vida inútil en el fondo. El epitáfio y el centauro.


VII 

La luna desarmada, corruptos los hechos, inenarrables, lo mismo que una estatua de hierro en una carroza antigua. Si no le bajas a la avaricia,  vuelvo e insisto, bajarán tu auto estima y mueres estigmatizado, en muchos casos es por la reina.

He pasado cabizbajo, como se ven los finalistas de la muerte. La suerte si es la ese, convertida en dinero, sencillo constante y sonante.

Háblame encima de la voz, las alas de una Mariposa herida tragada a picos por una paloma. Los piélagos o el viento del desierto. Nada al fin y al cabo, dependemos de las energías renovables.

IX

Tu odio clandestino, la estrechez causante, que a nadie le importa. Allá usted en la caverna luminosa, con los siete sellos en la frente, confrontados a la divina providencia. Déjame ser el iceberg del volcán.

Las mezclas clandestinas
nada extraordinario de poesía
rencas pisadas polvorientas
tampoco dice nada de poesía

Cuántas treguas milenarias
sombras de la noche aplastadas, 
es como si te cayera encima el rey

Hágalo deslizarse, llévelo con los ojos:
quien quita que sea la medium?

X

 Baudelaire tenía razón, a la masa súbdita hay que darles por el culo; y es ahora todo lo contrario. Napoléon pensaba lo mismo. Stalin hubiera llevado a juicio a Lenin por trostskista. Rezartero para latinistas.



Pepito en Pensylvania en las playas de Santo Domingo: Loli Cienfuegos, Gajaka, Samuel Gregoire y Ashwini Bhat. Foto de Forrest Gander. 
Tatatatatata tata, en el plano de los acompañantes, un Zeus despreocupado.

*
___________________
*Pepito en Pensylvania, heterónimo de Gabriel Jaime Caro (Gajaka).


15 comentarios:

  1. Ahora si se prendió esto. Era Bataille, y no el Colegio de Francia.

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  2. jaja, cada vez más cerca de tu Pepito en Pensylvania.

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  3. Genial, Pepito será el genio, Zaratustra.je je je

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  4. Todos tus heteronimitos se parecen, pero este es más contundente filosóficamente... o antifisóficamente... ra ra ra.

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  5. Hajakita, Pepito en zpensulbania, cosa fai.

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  6. Pepito en Pensylvania6 de abril de 2018, 4:51

    Nací en Corozal, Col., 1959. De familia de libaneses. Estudié para ser farmacéutico, pero fracasé, y me fui a vivir a una isla, y contrui tres chocitas. Cuándo me suicidé, no tuve la culpa, fue por accidente. El nacimiento de la tragedia de Nietzsche, apareció en mi mesita de noche. Cómo un amigo pedía su propiedad, lo devolví y perdí la memoria colorida.

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  7. fusas y semifusas de Pepito Perreta

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  8. Trotsky era peor que Stalin.
    Ubicate.

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  9. Cuchilla Pérez Gufierrer6 de abril de 2018, 15:04

    Si ya se, y cómo si los mataron a todos. Conocí los últimos trotskistas, no hacían sino reirse, cosa que no hacen los stalinistas, pierdan o ganen creen cumplir la ley de Marx (?),
    Si era lo mismo ser violador de niños, y matarlo, y con él toda su familia cercana, un Gulag te lo puede confirmar. Una historia política triste para la izquierda de la tercera Internacional.

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  10. Yo adivino tu próximo heterónimo, Renzo el gitano, o San Pelayo, y El burrito sabanero

    De qué si Trotsky es peor que Stalin, es porqué se volvían burgueses. Jajajaja.

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    1. Ya voy encontrando el revisionismo. Otro ismo, en mi caudal stalinista.

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  11. Contigo se fueron las conexiones pluralistas, ya son nuevo evo.

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  12. La película de La muerte de Stalin, me dejo frio, imposibilitado, no entendía el montaje, vayase uno a ganar un premio por la resistencia, si Victor me ve, me mata.
    Su imaginación del plano secuencia te llevo a ver a Stalin con una menor en el canape, o como se llame.
    Más me horrorice, de que fuera stalinista, y nadie me lo decía. Una secta secreta, lo más ordinario del mundo. Los guerrilleros que te robaron por primera vez a tu verdadero amor.
    La imagen de los jovenes de la guardia del caudillo maldito, pura copia de Pasolini. Bravo, para llegar atragantarme con un sandwich de queso con sopa de cebollita.

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