Los poetas dominicanos, Plinio Chahín y Luis Reynaldo Pérez, en el ring de los pesos pesados. Una muestra de sus más recientes poemas.

Plinio Chahín y Luis Reynaldo Pérez

Por fuera de las difíciles cuadraturas de las generaciones, y sobre todo de poetas, Plinio, 1959, y Reynaldo, 1980, a quienes conocí en el reciente IV festival de poesía de Santo Domingo. 

Los tenemos ahí en el cuadrilátero, con el poeta Alexis Gómez Rosa, en el arbitraje multilingual, entre las persistencias de la forma del amor cónico de Plinio, cabeza de turco kurdo, y el humor con ventajas inimaginables de Luis Reynaldo, creando un estilo depurado de confrontaciones aforísticas; podríanse reflejar en la campaña momentánea de lo que se escribe ahora en la poética latinoamericana (caribeña), no muy lejos de sus maestros y sus oficios divinos, tratándose de ladronzuelos tocando la puerta grande de los barroquistas, que no dejan entrar, y los poemas de héroes, que si fueron, como Martí y Hostos.

Lo mejor de estos poetas es su humor en el trato, el que tiene que dar cobertura para continuar, no importa que abjuren de su obra pasada, en una estética, que sin ser dominicana, salga de los claustros académicos, hacia el panfleto y su acidez. La múcura pesada, llena de libros de poesía, para el encierro del poeta en su plazoleta solitaria.

Y es que la solemnidad tiene que ser bucólica, loca y locuaz como sus malditas referencias históricas, o dejar que regresen los nuevos piratas a pedir sus monedas de oro para el desgaste de sus personalidades en un espacio que es maldito, a falta de caricioso, como deberían ser sus poetas, ahora distribuyendo en el poder su lucidez ante la sorna de las dictaduras en el inconsciente, que se vienen por el falso origen y sus herencias, que no son exactamente las de los Borgias, esa frágil decisión de espanto.

Una muestra de sus poemas, para unos lectores roedores, que se comen todo lo que sea queso costeño salado. Si con todo ese coco que hay en la isla, no transmuta hacia el colorido festivo de la escritura, que los deporten, digo a los cocos, para la franja haitiana, ávida de poder.

Plinio Chahín al que le dije Pedro, sin interpelarme, porqué yo sin ser nadie, colaboraría hacia la depuración del verbo, no importe que  esté posesionado, designado a las cuatro esquinas de un plantel, que mira a la poesía, sin nadita que hacer en los negocios internacionales... y Luis Reynaldo, que trabaja como editor de publicaciones independientes, con su percepción de satánica verborragia hacia los perros de Caronte, por decir algo chevere.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

***

Poemas de Plinio Chahín

(Selección)

...y vi que estuve vivo con la muerte

y vi que con la vida estaba muerto.

                                                         

QUEVEDO

6

El pensamiento es la consumación de la carne

Las ruinas poseen la circularidad de la locura

Su esfínter descompone honduras gnómicas

Levitan lívidos tántalos disímiles

Como visiones que suben al concepto

Y organizan cerebros en la Idea

¿Qué meandros  incuban los amantes

Equidistando sus labios?

Instante instante

El placer solventa delicias a los cuerpos

Con sobrios caldos de suicidios

Que transfiguran sobre el pecho el silogismo del gozo

El pensamiento es la consumación de la carne

2

La naturaleza poética no es espontánea

O la intuición razón suficiente

-En el lenguaje dos cosas análogas

Y recíprocas se tautologizan

Por necesidad el sin sentido es el placer

5

El origen es fotografía de la Imagen

La cámara de gas es el escenario

Donde escapan los amantes

De la mirada zurcida del reloj

Manías locuras de mi amiga de mí

Escuchar cínicas historias

Sobre el hojeado vaso esparcido sobre el yodo

Él está ahí fumándose el miedo

En el vórtice del seno

Él no sabe que se juega la distancia

El pensamiento en la materia

Razón de existir

Cronométricamente sobre el dedo

A dos de cama en horcajadas

Es ella el ditirambo hojarado

En promontorios físicos del alma

Vídeo de la vida en arrojados

Films en proyectado inverso

6

Sólo manos piensan

Cuerpos que arrojan imágenes al lecho

Libidinal dialéctica de géneros

Que un hombre interpreta en lo absurdo del amor

Y caricaturiza con sabuesos volatineros

La nerviación esférica del miembro

 IV

 Puesto que la muerte es el equilibrio, vida y desequilibrio son indiscernibles: ejemplo único de sinónimos perfectos.

E. M. CIORÁN

11

La paridad única mueve los extremos

De la quietud euclideana del no

Como la cosa misma no posee la cosa

Cosa-ánima del objeto como referencialidad

Altera cosa que niega el objeto

Como la cosa es el objeto mismo

Euclides de espacios sin objetos donde cabe la cosa

Que es el objetivo del concepto

Que al objeto con palabras denota

Cosa vacía de objeto que objeta la cosa al objeto

Para no ser sino la cosa del objeto

Que existe sin la racional cosa

Y tiene el objetivo del cogito

No la ergo cosa del sum objeto

Pues la cosa si es objeto cogita para la cosa misma

Sin el cogito ergo sum

 12

Mar     caribe mar

De olas tranquilas como el alba

Pródiga    apacible y limpia

Gota ardiente     más honda

Convulsa y tibia

Bajo el ígneo rumor y superficie

Mar     caribe mar

15

Sólo sombras la estatua

El sol los ojos

Como derrelictos

Da pena durazno azul

Transparente tibio redondo

Bajísimo el vestido

Tras las manos de otras manos

Desretorno

Y soy yo mismo

16

Una orgía invade el pecho

De mi amada

Del jardín brota un cerezo  

Y enciende la ternura

Las caricias los viavenes de su cuerpo

El follaje del éxtasis

Son las causas del sexo

En el jardín

II

Ven, domadora del hombro gravitante en el encuentro,

baile de los ritmos sagrados y círculos de furia y torbellinos.

Aparta ya la copa ebria del remordimiento y el odio,

bacante del látigo retorcido y sustancia que circula

en druidas, simientes de la incógnita ragazza

fruto tranquilo y fragancia

del jinete que muerde

la fecundidad y el arco alborotado de la piel.

Danza melancólica, temible arpía en tentaciones exultantes,

principio entrevisto, oblicuidad y carga

en efusión perfecta.

Has venido a entregar el frenético fondo de lascivia horizontal,

cintura de tus ríos

en el llanto helado que escucha tornasol,

cuerpo excitado en el aliento.

***

La revolución de abril de 1965, ante la intervención yanqui.

Luis Reynaldo Pérez

Selección del libro ‘Segundo aire’*
(Inédito)

Vital

Para el árbol, la medida del tiempo
son las hojas caídas.

Para el pájaro, la medida del tiempo
son los cielos surcados.

En cambio, el hombre mide el tiempo en nombres
que, vacíos, ruedan en la memoria.

Al cerrar los ojos escucho el respiro de las cosas

Como quien palpa el infinito a cada paso
así camino en la oscuridad
al ritmo acompasado de la respiración del árbol
que fatigado por el verdear de los pájaros
lanza estertores cansados sobre la noche
o el jadeo de esta casa polvorienta
que se resiste  a ser demolida por los recuerdos.

Con los ojos cerrados,
palpando la nada
escucho mi propio jadeo de animal cansado.

Aún respiro

Tal vez porque aún traigo en los bolsillos estas palabrasperras
que muerden rabiosas el horizonte
o acaso porque mi nombre se resiste a pacer herido de niebla
a yacer tendido entre alfileres y hormigas
no quiero padecer sed entre la tierra mustia
tal vez por eso este empeño de no acariciar a la rancia muerte
no quiero comer la semilla de espanto
y volverme un cadáver hueco
una estación de huesos floreciendo gusanos
un aullido que rasca las raíces húmedas

¿podrá  mi voz medir el palmo de suelo que le tocó?
¿será acaso capaz mi cuerpo desnudo  de correr tras una mínima lluvia?

no quiero desbandarme en el vacío
ni ser triturado por la infame rueda de segundos

me resisto a convertirme en ceniza
para alimentar a la nada

carne desolada que se pudre lentamente
resistiré el golpeteo sin cesar la jauría rabiosa que me ataca
mantendré a salvo el racimo lúgubre de vida
los pedazos desamparados de mi ser
quiero seguir vestido de pececillos blancos
pastoreando versos  entre el humo.

Canción entre los dientes

Esta pequeña canción
sale de mis labios
pajarillo maravillado que surca otro cielo
se va armando:
rompecabezas de silbidos
como una marabunta ígnea sobre un costado de la tarde
asalta cada poro del viento,
cada tenue instante,
cada leve parpadeo de sol.

Esta canción astilla
rebrota en el vacío de mi carne
enmohecida de semen y luz.

Orificio de alas en la boca
esta canción embrutecida de sangre
circula como una raíz de escama,
como un vuelo de máscaras,
como un árbol sembrado en los ojos,
como una mano palpitante de agua.

Esta canción
soplada en tierra blanda,
parida entre las hojas tibias de la noche.

Silencio

Dibujado como una luciérnaga lúcida en el viento
como un bostezo de argamasa
entre los árboles cruje el silencio: rumor arcilloso que espanta a los perros.

germina en los ojos irredentos de la tarde
cocuyo iluminante preñando las hojas
trasparente gota de limo.

intento aprehenderlo entre mis dedos
untarlo como ungüento en mi piel:
revolotea como un temblor de bruma
como un aguacero salvaje
como un pececillo de carbón que resbala de mis palmas

¿es que acaso no será posible vestirme de silencio?
¿es que acaso no podré nunca asirlo entre mis dientes?

entre los escombros de mi sueño
corro sobre una delgada línea de polvo
sobre un borde tibio de semillas
sobre el siniestro costado de la nada.

solo quiero estrujarme en el bermellón silencio
en el sortilegio de su sangre
en sus párpados níveos
en sus brazos de barro:
hundirme en el olvido caracol ovillado en el silencio.

De la muerte

¿Adónde van los cocuyos que llueven de tus dedos?
¿Quién eres hombre de nubes que alumbras con presagios al viento?
¿Qué muerte es la tuya  que remueve la tenue piel del árbol?

Como ciego resplandor  incendias el alba
escuchas la euforia de los insectos
que guardan migajas de cuerpos entre sus patas
violenta oscuridad te espera en tu camino de vuelta
del polvo vienes al polvo regresas
la carne en llamas se confunde con la tierra
quedarás ahí derramado en el confín de la nada

¿Por qué sueña el hombre hecho polvo con ovejas que lo mastican?
¿Por qué llora luz que no alumbra el universo de cenizas en el que está?

Intentas atrapar el salvaje albor que te despierta
y te das cuenta que estás muerto
inevitablemente muerto
aunque camines sonriente por las calles
y sobre tu rostro se derramen amaneceres
estás muerto como aquel árbol
que ahora es pasto de las termitas.

Rebeldía

No sé con cual nombre seré llamado por la lluvia
no sé qué sabor tendrá este viento que fecunda mi piel
no sé qué palabras dirá a mis oídos está música de cocuyos
que surca el día

la lluvia me bautizará temblor            luz       naufragio
yo quiero llamarme sombra

el viento vendrá sabiendo a sangre    a hierba           a musgo
en mi boca el viento solo sabe a viento

los cocuyos hablarán de ríos de muerte        de tiempo
siempre escucharé silencio

en esta algarabía oscura
cansado de pacer en el mismo círculo
dormito recostado a una piedra salitrada

lluvia viento cocuyos nada le dicen a mi cuerpo
pasan por mi vera como tajo invisible
como inmenso vacío

Fractal

Tanto dio la piedra en el agua
que se desmembró rocío
que se volvió grito desgañitado en la nada
tanto dio la piedra en el agua
que se hizo gota.

*Poemas tomados de la revista Operación Marte, México.