Cuarto Festival internacional de Poesía en Santo Domingo, entre el infierno del Dante, Valente, Lezama, al paraíso de Milton y Colón. Todos esos fantasmas degollados por Drake.

Los poetas Alejandro Aguilar (Cuba), Sonia Betancort (España), Gajaka (Colombia), y Forrest Gander (USA).

Aventuras Sigilosas

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Lo primero que se te viene a la cabeza, son las ínsulas, las bocanadas de humo paradisíaco, que más da, dame todo! Poéticas libres contra poéticas breves, y los poetas viajeros y sus notas, no vaya a ser que me pese tanto la vida.

Cargan con sus libros, de espejos automáticos envenenados. Sagrados poemas que pertenecieron a un viejo vate. La risa exclusivamente de uno. No te rajes, casi siempre en el show. Carguele a la generosidad de la tinta, de ser como Isabelle Rosselini en Santo Domingo, caminando por el viejo malecón, el segundo más antiguo del Caribe.

En fin el alma en cólera, gorgorea, sea esa alma. Y si hay tres o cinco poetas bien buenos, está hecho el Festival, no eran 60 cómo en Medellín, un fracaso tras otro en divertimento. En eso tienen razón, los poetas fracasan pero si no se secan, ahí los tendrás como cortinas viejas (seré yo acaso señor?).

Argentina metió sus ñatas con Daniel (Diario de Poesía), para un combate con Alexis. Ecuador, Carrión,  la figura de un centro que se desplaza casi a rás... hasta Dinamarca. S. Gregoire, Haití en creole, una reencarnación depurada del ser con miedo a la hipertensión. jajai jajai.

Colombia, Raúl y Gabriel, dividida en dos: venenos surrealistas contra venenos cardenalicios. Costa Rica, no hace alarde de un paraíso, sino de lo que se ha ido, Osvaldo tiene el libro para los locos.

Galán no entendía el porqué de su apellido, enorme silencio, malestares, poeta solitario liado con el deseo pertrecho, el absoluto dios protésico del judaísmo por ahí.

Sosa, más de la torah, que del ecuménico, esas álgebras que se quiebran con el mal postre. Tela tula teis. 

Aquella ciudad amurallada, con sus millones de esclavos sacrificados, ante el horror de los enemigos enfrente. Apocalípto.

No faltan las miss universo, parapetadas en el comercio, dominicas  católicas, de Extremadura. España allí no es nadie, seguro, segurísimo, a pesar de Sonia y Pedro, y el otro Almodóvar en Casa Teatro. Alejandro Aguilar, que no desea salir de Santo Domingo, entiende de esas metáforas churrunguiadas.

Cabe advertir que el Caribe me pertenece por derecho propio, no se, me lo he ganado, sin ser Duque ni condesa desgonzada, una retórica porqueriza me tira de aquí para allá. No llevé flores a la tumba de Freddy Catón Arce.

Les decía, hay poetas hermestaños (herméticos), lectores, sin apetitos de nada, la nada en el menú: eremitas en el desierto de la poquedad o la grandeza del espíritu burlón (dice la melodía). Otros son dementes como Horderlin , Celan, Pound, Luis Alfredo Torres ( a quien va dedicado el Festival), y no pertenecen a ninguna escuela, que no sea el arte trágico. Y los hay gays, que no llenan una escalera de caracol.

Los poetas dominicanos, que ya tenían su buena antología, en el Festival, estaban felices, Pedro Chahín, Alexis Gómez Rosa, León Felix Batista, y sus discípulos hechizados, cómo novela, con vudú gaga de parque y amor de bachata... promete.

El turno es para Forrest, el poeta místico, con su novia del sur de la India, fuimos a dar a Boca chica, un conjuro que no le faltó oficiantes. el tamal era de baladas, y el mar de las sicilias, que se extiende hasta La Romana.

A Loli Cienfuegos

Selección de algunos poemas.