jueves, 17 de marzo de 2016

Poemas de Carl Phillips; de una idea de berracas expresiones al lector hispano. Ilustración de Naide.





El poeta estadounidense, Carl Phillips, Everett, WA, 1959. Poeta y traductor: Filoctetes de Sófocles, para un seductor desprevenido.

*

Poemas de Carl Phillips

Flores de luna

Es como si la oscuridad, que había sido antes
apenas contexto, diese a la vulnerabilidad
un permiso, casi: carnosos platos de
crema derramados, tantos manojos de pergaminos
deshaciéndose; y ahora, por piezas, la delicada
máscara de una indiferencia que se ofrece radical
en contra de lo que, cada vez, parece
impensable, como inesperado, como cuando,

en el largo sueño de contracción, el mar
que al fin no es un mar, pero de qué otro modo
llamarlo, comienza de nuevo su movimiento, y
a pesar de cada empujón de la voluntad hacia adelante
hay algo noble —como decir,
algo solitario, además —es demasiado tarde.



Leda, After the Swan


por Carl Phillips

Perhaps,
in the exaggerated grace
of his weight
settling,
.
the wings
raised, held in
strike-or-embrace
position,
.
recognized
something more
than swan, I can't say.
.
There was just
this barely defined
shoulder, whose feathers
came away in my hands,
.
and the bit of world
left beyond it, coming down
.
to the heat-crippled field,
.
ravens the precise color of
sorrow in good light, neither
black nor blue, like fallen
stitches upon it,
.
and the hour forever,
it seemed, half-stepping
its way elsewhere--
.
then
everything, I
remember, began
happening more quickly
.



Carl Phillips (n. 1959, EE.UU.)

Mi campo, mi ocaso
.
Por supuesto, hay un encanto que pueden hacer las hojas,
en su temblor pues en su recostar de nuevo, inmóviles y llanos
– de golpe.
Es como el Tiempo sí mismo,
cuando parece inesperadamente más disponible,
y hay más perder entonces, más amar – o intentarlo…
.
Pero, cuando miramos de las hojas hacia arriba, recuerde:
eso es una elección también.
Casi como de la lástima de todo
– la promiscuidad, la comprensión que nada puede salvar a usted –
hasta las ramas descortezados por el viento
que firman con sus sombras el suelo delante,
en la manera de todas las ramas en su vida – últimamente, ¿no?
A menos, usted prefiere decirlo que hacen esto
– y éso es la mitad a lo largo del camino hacia la creencia
…cualquier cosa es, al final, la creencia.
.
Usted puede mirar hacia arriba,
o pueda cerrar los ojos completamente,
haciendo irse algo del mundo – un rato – pero solo un poco,
y no la parte sobre haciendo daño a otros
como la única buena respuesta después de estar dolido,
y no la parte que pueda parecer
– al primero, comprensiblemente – un vida en ruinas…
aun si
– rehusando el hundimiento porque puede rehusarlo –
usted mira otra vez,
el corredor escarpado de lo que es solamente una tarde de invierno tardío,
oscura ya como la noche, y las hojas oscuras también…
y, aún más oscura – la puerta.
Es la puerta que tiene la intención de buscar de nuevo (porque la perdió.)
Usted tuvo que tocarla
– una vez, fue todo –
pues floreció plenamente abierta…

. . .



Del poemario Silverchest © 2013, Carl Phillips
.
Versión de Alexander Best

.

"Cisne Negro en el agua, en un poco de lluvia"

Visto así,
a través de ese lente, donde necesita
y con ganas de natación al azar
uno hacia el otro, de nuevo, y
de vez en cuando juntos, él se mueve menos como
un cisne negro, o de lo contrario de lo que cualquier
hombre para quien el sexo es o se ha convertido en el último,
un sentido añadido por el cual pase pero más contundentemente
a través de una vida en la que, en medio de los silencios,
deja lo poco que tiene que mostrar por sí mismo
detrás de él en las trenzas de agua, de verde a azul tras

Por favor, no me hagas daño y se puede ver que estoy dolido, ya.
\







23 comentarios:

  1. Uno más en la vendimia.

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  2. Me gustó más la ilustración de Naide.

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  3. Nos toca vivir en una época entre comillas de cientos de poetas malos, suena raro, pero así es, un poeta bueno por 100 malos.
    Este gringo no está mal, ante tanta elocuencia.

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    1. de te dejas y madejas te ofrecen hoy el cerril chupe
      del hueso poético,
      condimentado con el códice aliño de preceptores y doctores,
      son liras que deliran en su cebada mediocridad y su obcecado
      exhibicionismo.
      Falta haría un obseso Harold Bloom en estos corrales hispánicos,
      que al chulo tango de un draconiano canon, separara tanta paja
      y bálago del recio heno del flaco becerro.

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    2. Ofelia y Coppelia, de cervantina pecina cojea el envarado patronímico.

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  4. Gajaka anda perdido
    y del verbo desandar no lo encuentra nadie
    los blancos aparejos de las negras naves, están prestos y listos para ir a buscarlo
    a las mismísimas islas egeas. Agamenón al timón, Menelao en la cocina y Medea
    dando tremenda lata bizantina...

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    1. "Menelao en la cocina", ni más faltaba, exhibiendo a Elena, porque sabía que era un fantasma, esto último para no declararme Medea, pichichi, ballerista.

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  5. Es la mejor Naide, que bueno irse pastusiando, pasto o la marca de un zorro verde.

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  6. Jorge López, Medellín.21 de marzo de 2016, 7:01

    Me gustan estos poemas, quiero leer más.

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  7. Debora-mé los Arándanos ...Envigado en esa acuarela lavanda se parece
    a la mismísima virgen de los beatos barbudos. Las pifias decorativas
    del blog parecen ser temperas erratas del arzobispo metropolitano de Medellin.

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    1. Te gustan los Ojos de Abularach.....dientecitos eso es lo que falta, muerde
      el nudo gordiano
      es fatal.

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  8. Francisco Loaiza P.22 de marzo de 2016, 18:46

    Me gustan las versiones del ERBARME DISH de Bach, en la Pasión de Mateo. Contraltos mujeres son mejores que hombres contraltos.

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  9. Sound card, nos fuimo!!!!!!!
    Basquiat.

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  10. Nefertiti titi tity23 de marzo de 2016, 15:59

    mimija imaginesele, surdo zurdoxz

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  11. James, que apuesto Bernini, cuándo se pintó así, que autorretratos tan fantásticos. Así era yo.

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  12. James, se pronuncia james, androide paisa
    hermano de Maluma y de Juanes.

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    1. Veo tu foto simple

      nos fuimo, danza fresquita y floja puerobrooklyn.

      gracias Jaime, gracias a Tenerife somos tercetos perfectos quien sabe pero imperfectos, porque siempre te evoca en las calles, con tu modelo de las gafas puestas y sas un extraterrestre.

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  13. Cerrato y sus frontíspicios ortodoxos barrocos. A mi la x de ortodoxa me mata me fascina me llena de placer, y que tengas muchas vidas más.

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  14. Que buen pianista Lang Lang, un genio para el piano de Tchaicovsky.

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