miércoles, 23 de diciembre de 2015

Luis Cernuda, opacado por Federico G.Lorca. Colaboración de lector del maestro español.




Luis Cernuda


He venido para ver semblantes
Amables como viejas escobas,
He venido para ver las sombras
Que desde lejos me sonríen.

He venido para ver los muros
En el suelo o en pie indistintamente,
He venido para ver las cosas,
Las cosas soñolientas por aquí.

He venido para ver los mares
Dormidos en cestillo italiano,
He venido para ver las puertas,
El trabajo, los tejados, las virtudes
De color amarillo ya caduco.

He venido para ver la muerte
Y su graciosa red de cazar mariposas,
He venido para esperarte
Con los brazos un tanto en el aire,
He venido no sé por qué;
Un día abrí los ojos: he venido.

Por ello quiero saludar sin insistencia
A tantas cosas más que amables:
Los amigos de color celeste,
Los días de color variable,
La libertad del color de mis ojos;

Los niñitos de seda tan clara,
Los entierros aburridos como piedras,
La seguridad, ese insecto
Que anida en los volantes de la luz.

Adiós, dulces amantes invisibles,
Siento no haber dormido en vuestros brazos.
Vine por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo.





https://youtu.be/k1pcP2MBd1Q


*

23 comentarios:

  1. Lo diáfano, lo erótico tres cuartos, eso me pasa a mi, Cernuda!

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  2. La realidad y el deseo, ni Freud la pensó.
    Dónde estaís moribundo cielo. La actriz cita con largos pasos.
    Aquí, redondo.

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  3. Muy bien Gajaka, sigo en Canasgordas, lo que ves es ensayando en el pueblo con la patineta. He abierto los ojos.

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  4. La diosa del Fado, la nueva, apenas pa la gozadera, Mariza. Luis Cernuda muy modernista

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  5. Muy buen poema. Con un solo poema se ve lo grande de Cernuda.

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  6. DONDE HABITE EL OLVIDO

    Donde habite el olvido,
    En los vastos jardines sin aurora;
    Donde yo sólo sea
    Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
    Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.

    Donde mi nombre deje
    Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
    Donde el deseo no exista.

    En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
    No esconda como acero
    En mi pecho su ala,
    Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.

    Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
    Sometiendo a otra vida su vida,
    Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.

    Donde penas y dichas no sean más que nombres,
    Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
    Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
    Disuelto en niebla, ausencia,
    Ausencia leve como carne de niño.

    Allá, allá lejos;
    Donde habite el olvido.

    Luis Cernuda

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  7. "Soledad, aislamiento, marginación y sentimiento de la diferencia".

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  8. Lolli Perifrástica.24 de diciembre de 2015, 13:31

    Que apuesto el chiquitín de Cernuda, que poema dios santo, cómo puede ser atrevido con las leyes de la naturaleza y la imaginación, cÖmo....

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  9. A Lorca la fama lo mató
    A Cernuda el exilio lo salvó de morir asesinado por el franquismo despiadado.

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  10. "Un italiano en el teléfono no entiende a Mr Hindú". Me parece el comienzo de una nueva poesía colombiana después del Nadaísmo.

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    1. u.u. 21 Poemas. Gajaka seudogay.

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    2. Mister Hindu jajajaja jajajajaja.

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  11. Que chimbada, te metiste con ese maricón de mierda, si tu no le llegas ni a las guevas.

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  12. El Premio al mejor comentario Corto del año, A pocos días del cierre de edición, 2015.

    Vaya ganarle a tantos clásicos de por aquí.


    A La filósofa Gurre.

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  13. Gracias Gajakita, honor al gurre filosófico.

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  14. La homosexualidad es lo más hermoso que hay.

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    1. Pues que te dijera Pachito Loaiza, te respetamos, pero no es lo mio, que tal que fuera como tu quieres, las mujeres lesbianas acabarían con el mundo. Que insanidad.
      Buena la homosexualidad en la juventud y las hembras entre más viejas más buenazas.
      Pero por eso te admiro che.

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    2. u.u. que transformación tan tansgredida.

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  15. Madre
    Te extrañaré, llanuras insomnes nos separan.
    Nada me llega, madre izquierdosa de 90 años.
    Pura entre metales preciosos, rastafarianos te rodean con la pipa de la paz medicinal. Ahora y siempre La Madre de Chejov.
    Ahora existen los abismos y horripilante voz de hurtos, la comedia está muerta, vuelta a las trincheras, rezo como el soldado con la esperanza de un hogar y un sindicato del desamor.
    Parada entretelares viste el paroxismo, un trago doble para mi vástago.

    Para H.A.F.

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    1. a Maruja se le arruga la lengua...
      vaya desgracia tan palurda la de esta señora con barba, algun poetica
      en la edad del biberon debe estar bajo sus faldas.

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  16. Marisol Busquet Rada28 de diciembre de 2015, 6:13

    Esto está como un chismerio de locas. Dejen en paz a Cernuda. Gajaka coja oficio de dramaturgo, al introducir su dedo postiso, huyen las locas premeditadas, sultanescas, parasurrealistas, jajajajjaja jajja.

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