Tallercito picolísimo ante la estatura de nuevos monarcas de la Nada. Tarea inmediata desde el azar.

Tratado  de la individualidad crecida orgullosa y monumental como un segundo.

No tengo tantos volúmenes, y tampoco los aproveché buscando los gnósticos en primavera. Pero un poema de una estrella te seduce momentáneamente en la larga caminata hacia la Nada.

Puro mimetismo mientras las secretarias maquillan la memoria del gorrón.  El sobre con las escogidas fotografías en el amarilloso pasado. Pisos relucientes jarrones chinos con crisantemos.

Dibujos descartados para el testamento, sin Afrodita no hay concurso de belleza, la que quede eliminada sufrirá en el abandono su completa media edad martirizada con el premio a ella, y el símbolo sexual cada vez más esquivo, la otra humanoide, lúdica de espasmos y de espantos.

Cuando aparezca la sorpresa, la cantidad de energía va dependiendo de la enredada felicidad de los aplausos de la primera fila.

La época de la grandeza, ha aprendido a llevarse con el futbol inglés, bajar al barrio mocho por la hierba anarcosindicalista.

Los avisos de la muerte de algún músculo tunco entre las curvas forzosas del inclinado animal y humano.  Ha ganado un funeral con Bach.

“ Toten und einen ballen gerchnitten”, maténlo y corténle una hueva. Por mátenlo y córtenle las huevas. Eso fue lo que trajo el barco.

Juana perla y gama.

Gajaka extramítico superlativo renegado. Extramítico superlativo renegado Gajaka. Renegado Superlativo extramítico Gajaka.

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macramé  macarrónico

ya devienen las cetrinas madejas…

entonces hay un panfleto en ribete

trepidando en cada superficie

algo en sí y para sí

como un discurso  fleco y panderete

en los pliegues de los lebreles rizomáticos

como anatemas en las bacterias

rimeros en los antibióticos

volutas en la túnica de Cristo

y una paja liquinosa en el ojo del escriba

y al trastear en su ricura (costura y postura)

alambreado nos queda el tropo  fecal

de su óleo trementino

enredada la tinta al brete del brocado…

y un pendejo en hilo (mínimas moralias)

zalameando en las amígdalas

nos redime (Ariadna en mano)

hasta los varicosos nudos verbales

del mismísimo minotauro

a Severo dedico este mambo; con la rotura severidad del barroco ácido

Ranún Oquiedo (J.B.Comas)

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Para cerrar Poesía IV, V, este poema de uno del os creadores del neoberraco, ascendiendo con la mano inusual de un alzhaeimenero profesional, con su desierto tangeriano. Pésimo laboratorio típico de este blog.


PERUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUUuuuuuuuuuuuuuuuurrrrrrrrrrrreeeeeeeepppppppppppppppppppp.

Poética

(Fragmento)

Roger Santivañez (Piura, 1956)

"Lo que busco es un olor, o un sabor/ una visión y una música, incluso un tocamiento. Es decir, una percepción absoluta, inalcanzable. Ese es el tramado del poema. El ser, o sea coser (y Kozer) porque el texto -de hecho-es un textil. Se va enhebrando. Lo crudo y lo cocido like a pot. Quizás por eso Gamoneda habló de venenos. Nosotros hablaremos de los veneros. Venerandam rúbricó el viejo Ez. Que tal viejo ch su madre- la completó Luis Hernández en un barrio de Lima, la esponja."

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Autorretrato sin visa

Yo estoy a la altura de la perfección, al óvalo.

Principio budista:

“Una felicidad egoísta no existe” por mucho que sepa trabajar su mente para ser un “burqués pequeño pequeño”.

Todavía demonios malos en la mente. Tu dogma te lo puedes meter por el culo.

Juan Martín Martir

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Comentario al margen

Me lo envían por el correo temprano y con un miedo de que lo fuera a descalificar, y es costeño, San Marcos, se aproxima a la fiesta oscura de la calabaza.

Esta bueno para otro break point.

Gajaka Extramítico

Poesía IV: III, IV... En bichos sin la garganta profunda contra lienzo. Terraza Café con cortos rascacielos. Mario Montalbetti.

Poema ganador de los seguidores del rascacielo vallejiano.

Las esperas

nieva en Lima en Pasco las playas

son trópicos de altura

Machu Picchu no es de piedra

sino de coral rojo

el Pacífico es una dársena en La oroya

en Pascamayo el muelle es una aguja

magnetizada que siempre apunta al centro

los pongos son adivinanzas

que nadie sabe adivinar

cerca de Quincemil hay un telescopio

que apunta cerca al sol

Ica es por fin

un inmenso campo de tulipanes

Mario Montalbetti

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Crítica a una lectura de Montalbetti y sus tres poemas.

G.J.Caro (Gajaka)

Mario Montalbetti un poeta del montón (sic) salido de la lingüística, para más perfección la riqueza del lenguaje barroco hacia para por las nuevas tendencias poéticas. Rico entrever el curso escrito y oral ante imaginarias escenas de arte y sexualidad con la imagen.

Me tiro por un abismo insondable y pierdo amigos estáticos y astutos, o amigo estático y astuto que por academias avalan su inteligencia por lo otro que viene desde la fábula. Así amigo no tienes vacío, recurre a la mística como ultimo lazo, para contarte.

Me lama un poeta llamado Ángelito Piurísimo y me dice que es mejor Morales Saravia que Montalbetti, y yo me quedó absorto mirando las llamas mutiladas esperando su lana sube lana baja.

Difícil podar entre dos buenos poetas, que elevan el rascacielo peruano a alturas considerables para la métrica pareada y sofocada en cuartetos para el fenómeno de la niña, del potro disléxico, de la gamada en el aura exclusiva del elegido. El fondo del poema caricaturesco.

Germán Belli nos ha regalado las sextinas, las soledades culteranas, la larga playa del Pacífico en la mira del tsunami motorizado u amaestrado, el origen Mediterráneo, y Mario ha heredado todos los estilos de la inteligencia poética incluyendo el arco manierista, y lo hemos colocado en el neoberraco a pedalear en su rueda de metas morfosis  triviales hacia un encuentro de amigos.


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Mario Montalbetti (Lima, 1953)

Barroco Limeño*

No se posan hoy sus nalgas sobre maduras

papayas ni sobre carnosas grupas, bordadas

en los cantos bermejos del impasible tapiz;

ni es hoy el trópico el que en sombras raya

y con palmeras nativas, el ligero temblor

de sus muslos ovalados, y casi al aire, libres;

ni es el rumor de tábanos  el que hoy sostiene,

erguidos, sus versados pechos sustanciales

(tábanos que, agotados, reposan luego en

las tiernas concas de su cumbre hespérida).

No, hoy su cuerpo se esparce desorientado,

turbias perlas desbandadas del fácil cordel.

Y hoy alguien ha colocado, en sorna, una nuez

junto a ese cuerpo que se desparrama perfecto,

sobre las baldosas de arabescos rojos y rojas.

No es posible contraste más convincente:

un cuerpo desnudo y una nuez encerrada

en el tuerto marrón de sí misma, profética.

Piense ella en la nuez como barrunto

de su propio ingenio, y de su gesto comercial

por la vida. Ábrala, entonces, de un golpe bruto

de músculo y asómese curiosa a su arruinado

recinto: duermen ahí dos cotiledones podridos

que sueltan apenas el agrio aroma de su sótano

humedecido. Ella olvida la hélice del olvido

y retorna al decúbito letal de su experiencia.

Su soledad ha terminado lejos de los cangrejos,

en el mismo lugar donde se había iniciado:

junto a las cajas vacías de una medusa perpetua.

Arreglo de flores

Los poetas chinos clásicos consideraban que

conocer el nombre de las platas y las flores y árboles,

era parte indispensable del arsenal

poético. Poder hablar libremente de raíces,

de sus formas alambradas, saber el efecto

de las estaciones, insertar un ave del paraíso

en un poema como si se tratará de hacer

un arreglo en un vaso pintado, un destello de

color sobre un fondo más oscuro, un contraste,

todo esto era apreciado por los poetas clásicos.

Ese arte se ha perdido.

Ahora sé de ti solamente cuando te hablo.

Poética

(Fondo del Poema)

Nada seduce más al hombre, no el pasado meditado de la sombra de un

animal, no la vida, no el ojo negro de la muerte, no la muerte, no la

la tenacidad del deseo, nada seduce más al hombre que un abismo.

     Ante él, el hombre siente una indecible necesidad de arrojar algo,

una envoltura de papel, una moneda, una idea, lo que sea, incluso a

 sí mismo, con tal de verter algo en su largo vacío. Y esto es lo

más curioso: si no encuentra nada que arrojar, hace algo plenamente

romántico: escupe. Y luego sigue con la mirada las evoluciones de la

mancha blanca de sábila deformándose  en el aire durante su caída.

   Digamos que dura cinco segundos.

Hay abismos morales, sexuales, psicológicos. Hay también abismos

poéticos, versos que caen de barrancos marrones a playas de arena

negra, acompañados de la mirada absorta del poeta que se deleita

con las contorsiones de las sílabas abismo abajo.

La mancha blanca llega al fondo. La mirada absorta no llega a él,

solamente lo intuye y es siempre lo mismo: un esplendor blanco, algo

que sobrevive, una tercera cosa, y una inconsolable felicidad.

*Poemas extractados con permiso del libro “Festivas formas” (Poesía peruana contemporánea), selección y prólogo de Eduardo Espina, Editorial la U.de.Antioquia, Col, 2009.


***

La poesía del Perú

G. J. C. (Gajaka)

Yo tengo una obsesión por los poetas peruanos, casi todos arrancan con bellos nombres y variedad de estilos por la inmensa costa del Pacífico, heredad incaica, desapercibida por otros bandos patrióticos suramericanos. Desde ese estudio para un poema de mi libro“la risa de Demóstenes, rara, II”, 2009, de 33 poetas buenos nacidos antes de 1930 (Poema Jaime 45). Desde ese estudio Mi obsesión es neorrealista barroca, han abusado de su nombre, y no les queda mal sino a los monstruos humanos que también ha parido, la maldita marinera . Quedan muy bien parados, ya que conservando las distancias han pasado por todas las escuelas, desde el colonialismo barroco, romanticismo tardío, el simbolismo y el modernismo, superado. Grandes maestros con tristes historias. “Quisiera ser cartero de los tristes, para que ellos bendigan mis zapatos” (J.Gonzalo Rose). Versión del poema original.

Garcilaso, González Prada, Eguren, Valdelomar, Vallejo, Oquendo, Moro, Spelucin, Churata, Abril, Adán, Arguedas, Sologuren, Belli, Bustamante, Los hermanos Peña Barrenechea, Westphalen, Romualdo, Valera, Cisneros, Hernández, Hinostroza, Luis La hoz, Verástegui, Montalbetti, Zapata, Jiménez, y pare de contar que por ahí me sale Granados, Lauer y Chirinos desde el palco de los afortunados en la pizarra limeña que no somos nadie desde el número dos, entrecortados pastelitos el grande saludaba al menor.

Han emigrado casi todos a los Estados Unidos y Europa sin perder su significado peruano ancestral argu mentista, son malos para su mitología, muy fácil borrarnos la mente, apurando la academia con su poesía y lenguaje de hermanos poetas siguiendo el eclipse de una luna negra musical, al decir, versión, de Mario Montalbetti.

A  Abril, Adán, Arguedas