(Fragmentos en su tono) Por Gajaka extra (s) mitico.
Sin papeles, con cierta distancia dinámica, acostumbrado al ruido de cada época, al descubrimiento de una mujer, for example, toda la afirmación en nada negativa. Pero sale el fuerte deseo que tengas a predominarse frente a los otros, deseos, mientras brillaron sus ombligos, en escena de tragedia con taquilla.
Ese seré yo? La consabida naturaleza que no ha podido ser, y no es de otra manera.
Hasta aquí la reflexión filosófica con la que puede la poesía, La Dama de los cabellos ardientes, recordando al Barba Jacob.
II
Otro construye un laberinto. Pero como es un mito quien te acosa, abandonas la idea, y construyes una isla para el temporal de huracanes en el Atlántico. Solo piensas la oración, la misma del proceso místico, y labras Palo del Brasil, que sirve hasta para la comida.
Nos acostumbramos a nuestros cuerpos enanos cuando no hay energías suficientes, ni materia que nos soporte. Una hilera de pesadillas, eso es el paso del tiempo, sin la medida retrograda que dice la Astronomía.
Los mensajes de que comas mucho broccoli están dados en la pizza, y celebras, Yo el memorioso.
Cuando te propones llegar a un fin, te separas de este, y enumeras las partes sustanciales, la amistad que se ha quedado en el nombre de un barco. Y recuerda que me dijiste que los filósofos se mueren de hambre, pero los poetas no.
III
La crítica siempre va con tapujos, Cada generación cree superarla pasando a mejor vida, dolido por la simpleza de aspirarlo con el fuego invisible de los muertos.
Ah y el amor un propósito frente a una carcajada. Que nos impide llegar a seres de luz, de 8 a 80 años. Es una pregunta concreta. Las invisibles maneras carbonizan en el cerebro a las ideas alienantes, supongamos, mirar con desprecio a las putas, que solo son un fetiche histórico.
El esfuerzo es llegar a canalizarlas, sencillo trascendente. Lo otro siempre será la octava maravilla del mundo. Tener hijos son un fracaso, si no juega ninguna escuela a considerarlos seres de luz, ay ay ay, eso fue solo para Uno, ahora lo entiendo.
IV
Yo me ilusioné, podría pensar sin hacer la cosa, y enviar mensajes en clave de Do, con palitos chinos, al falso origen por el que estamos aquí escuchando a los pajaritos y sus regalos de la tarde.
Si es por la falta de poder, es la costumbre, quizás desde el Medioevo, donde se cuecen verdades que ya no son válidas. La supervivencia del clan, con el blanco cordero que los guía.
La belleza se dilata, parte hacia dentro de nada, porque ni siquiera lo sabe el cerebro. Un soneto, pero no alcanza, pero 100 sonetos si.
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Gajaca cuando va el show de la Mosquita Muerta, con mayúsculas para respetarte, hoy en el día Internacional del teatro, que te caiga un poquito.
ResponderEliminarVa para mayo, lo mismo que mi nuevo libro de poesía, La muerte es ese ballet.
EliminarUna maravilla, Lo mejor que he leído en años.
ResponderEliminarWelcome poeta místico.
100 sonetos de Shakespeare.
ResponderEliminarAmigo, te faltó hablar de Howl de Allen Ginsberg en el Postfacio, Mijito para que estés en la dimensión iluminista.
ResponderEliminarClaro que me gustaron tus extrasmiticos, pero más los aullidos de la poesía contemporánea de Estados Unidos.
Me erice.
ResponderEliminarLa Dama de los cabellos ardientes es Loli? Es.
ResponderEliminarLa mariguana, ton-ti-to.
ResponderEliminarjajaj jajaj ja j jajaja jas.
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