Guión para una Décima, sin pío de mensaje, más bien corrido de la tarde. Poesía al aire libre. Más tiempo de lo permitido.
Hablan las mediterráneas, que nunca han sido crueles desde la infancia: somos las mejores, sin ser el centro del mundo real, lo somos. Gagistrofolas.
Un café negro? Nunca en su presencia. Maravillas tornan a callosas
las melodías salvajes, humu de ese descubrimiento.
Los hijos de la alquimia, se lo dicen a sus compañeros de juego.
Cómo burlar la terrible intromisión, del espíritu abrazador? Con un palo, la vez que quisiste tanto y no florió la oración en la danza hacia el fuego.
Nuestra parodia en el teatro, la flor de este refrigerio gongorea la gonorrea. Todos a la Cañaheja, al fuego de Zeus.
Me ha salido un cráter, otro y otro, es un paisaje interior, sin ningún asunto para la mente, digamos, sorda, sin otro camino que no sea la genialidad de la familia idiota.
Que no sea lo de la Sierra, la negra o la blanca cretina de atropellos fidedignos, por ejemplo, yo maté a Capaz 17. Dejad la Sierra tranquila.
Ahora mando en mis contornos seudourbanísticos, con mis semillas de viejo orden de la felicidad. La cantaleta al inspector en su primera ordenanza. No hay nadie en el nogal más próximo.
Que soledad, un aparato suizo casi ligado al cuerpo, y de que otros lujos le damos la bienvenida, si como dice mi historia, he perdido el pito de la arbitrariedad (o sea la del árbitro del partido).
Hay asesinos de animales, y asesinos de humanos.
El negro venía de Nigeria, y ella del Guadalquivir, y la mató de un lanzaso, acaso sabía sus genes conquistadores, y la ofrecía al dios de la desesperanza negro.
El otro perro está amarrado en un bosque, para que se muera de hambre, lo mismo que hace la loba de matar al cazador furtivo (asesino), al frente de sus cachorritos inocentes.
Ya se ven las nuevas razas en la cámara de exterminio, cuando de nada sirve ser la voz que habla con dios en la resurrección, sin ejemplos de competitividad ante el monstruo enemigo viajando con equipaje y con Drácula.
Si es obediente será nana, payaso entremezclado, arcadia del mal mayor. Contratar a los degolladores de bestias, para que en caso extremo hagan lo mismo con la porqueriza humana, que se jacta de verlos vencer en las asambleas.
Los cuernos entrelazados, solo y virginales, la concha de esa desdicha desata la ira de esos animales, que tarde que temprano son la poesía.
Este hijo del silencioso sol y sus cobardes máquinas, de ánimo cromado, con tristeza de las que huyen, regresado ser con piel de zorra para ser cazado. Suena a palustre de empalada monja.
Transcribo los mensajes leídos en las piedras, tanta emoción, para ver partir al ser más amado, la madre, en un período de profecías que no logran todo lo prometido. 2012.
Gajaka a los 70 años. Foto de Loli Cienfuegos.
Presión maldito perdón. La fábula de Mefistófeles.
Dichoso aquel que se cruzó en este camino con un noble espíritu en su temprana juventud. Friedrich Hölderlin.
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Que no sea la pesada retina el ejercicio democrático del cristianismo ortodoxo, Ahuyentado ángel de la voluntad, del pedigüeño católico disfrazado de judío errante.
Y yo solo tengo al diablo bailando por entre mis breñas, Soy algo más que conciencia, un ladrón salido de aquellas esquinas mitológicas de la primera escuela.
Mefistófeles posee una filosofía y se halla justificado y consecuente a sus propios ojos (George Santayana).Y ese ácido mirando solo en la noche a Marte para el combate de espera.
Ah, es apriori, no tiene más que aforismos between el postre y el saludo referencial de las despedidas. Podría comerte los ojos por ver tanta demencialidad en el escaso disfraz de escena.
No hay mayor locura, mientras contemplo la caída de un sol al final de las calendas.
Madonna de Pierre Auguste Renoir. Instituto museo de Detroit. Foto de Loli Cienfuegos.
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En serio, concursaste en el Cote Lamus, pero si no han ganado sino mediocres? Yo te daría la mención de deshonor que dan allá.
ResponderEliminarOh Renoir y su festín amarillo.
ResponderEliminarMe cago en Sebastopol!
ResponderEliminarTe superó Mandarin Carroll, con todo y rechazo en Colombia, país de malos poetas, malos de verdad.
ResponderEliminarUno que se murió en un avión francés, tenía algo más que revistas Mito para llegar a ser el mejor poeta de Colombia.
Miss hombre de 70 años!
ResponderEliminarVan gogh van gogh, y entonces me gusta a mi (tres veces).
ResponderEliminarTa tara tara tata tata.
Van Gogh Van Gogh y entonces me gusta a mi.