miércoles, 1 de marzo de 2017

Salvador Novo, es el artista principal del movimiento poético de Los Contemporáneos, en México. Algunos de sus primeros poemas, en 1925.



Salvador Novo, 1904-1974.


Si hubo una revolución mejicana, esa, con letras, la hicieron Los contemporáneos, poetas que se fueron esparciendo por todo el continente, Cuesta, Gorostiza, Novo, Ortíz de Montellano, Gilberto Owen, Pellicer, Torres Bodet, Villaurrutia, Antonieta Rivas, entre otros; muy mejicanos, habían aprendido del gran Modernismo, no tanto del Barroco, al que habían olvidado por siglos, y oponentes, los Contemporáneos, al manejo del Estridentismo de Manuel Maples Arce, de los años veinte.
No fue tan grande la Generación del 27 en España, por aquellos años, ellos redescubrieron el Siglo de Oro, que estaba tan muerto o tan sarraceno todavía, y México ya tenía a Don Alfonso Reyes, para dar sopa y seco. Desde ahí España siempre ha estado atrás de la literatura mejicana.

Gajaka Extramitico

***

Salvador Novo

De "Veinte poemas" 1925:

Diluvio

Espaciosa sala de baile
alma y cerebro
dos orquestas, dos,
baile de trajes,
las palabras iban entrando,
las vocales daban el brazo a las consonantes.
Señoritas acompañadas de caballeros
y tenían trajes de la Edad Media
y de muchísimo antes
y ladrillos cuneiformes
papiros, tablas,
gama, delta, ómicron,
peplos, vestes, togas, armaduras,
y las pieles bárbaras sobre las pieles ásperas
y el gran manto morado de la cuaresma
y el color de infierno de la vestidura de Dante
y todo el alfalfar Castellano,
las pelucas de muchas Julietas rubias
las cabezas de Iokanaanes y Marías Antonietas
sin corazón ni vientre
y el Príncipe Esplendor
vestido con briznas de brisa
y una princesa monosilábica
que no era ciertamente Madame Butterfly
y un negro elástico de goma
con ojos blancos como incrustaciones de marfil.
Danzaban todos en mí
cogidos de las manos frías
en un antiguo perfume apagado
tenían todos trajes diversos
y distintas fechas
y hablaban lenguas diferentes.

Y yo lloré inconsolablemente
porque en mi gran sala de baile
estaban todas las vidas
de todos los rumbos
bailando la danza de todos los siglos
y era, sin embargo, tan triste
esta mascarada!

Entonces prendí fuego a mi corazón
y las vocales y las consonantes
flamearon un segundo su penacho
y era lástima ver el turbante del gran Visir
tronar los rubíes como castañas
y aquellos preciosos trajes Watteau
y todo el estrado Queen Victoria
de damas con altos peinados.
También debo decir
que se incendiaron todas las monjas
B.C. y C.O.D.
y que muchos héroes esperaron
estoicamente la muerte
y otros bebían sus sortijas envenenadas.
Y duró mucho el incendio
mas vi al fin en mi corazón únicamente
el confeti de todas las cenizas
y al removerlo
encontré
una criatura sin nombre
enteramente, enteramente desnuda,
sin edad, muda, eterna,
y ¡oh! nunca, nunca sabrá que existen las parras
y las manzanas se han trasladado a California
y ella no sabrá nunca que hay trenes!
Se ha clausurado mi sala de baile
mi corazón no tiene ya la música de todas
las playas
de hoy más tendrá el silencio de todos los siglos.

* * *

El mar

Post natal total inmersión
para la ahijada de Colón
con un tobillo en Patagonia
y un masajista en Nueva York.
(Su apendicitis
abrió el canal de Panamá.)

Caballeriza para el mar continentófago
doncellez del agua playera
frente a la Luna llena.

Cangrejos y tortugas
para los ejemplares moralistas;
langostas para los gastrónomos.
Santa Elena de Poseidón
y garage de las sirenas.

¡Hígado de bacalao
calamares de su tinta!
Ejemplo de Biología
en que los peces grandes
no tienen más que bostezar
y dejar que los chicos vengan a sí.
(Al muy prepotente Guillermo el segundo
en la vieja guerra torpedo alemán.)

¡Oh mar, cuando no había
este lamentable progreso
y eran entre tus dedos los asirios
viruta de carpintería
y la cólera griega
te hacía fustigar con alfileres!
En tu piel la llaga romana
termocauterizó Cartago.
¡Cirugía de Arquímedes!
Baños, baños
por la Física y a los romanos.

Europa, raptada de toros,
buscaba caminos.
Tierra insuficiente
problemas para Galileo,
Newton, los Fisiócratas
y los agraristas.

¿No te estremeces al recuerdo
de las tres carabelas magas
que patinaron mudamente
la arena azul de tu desierto?

Nao de China
cofre de sándalo
hoy tus perfumes
son de Guerlain o de Coty
y el té es Lipton's.
Mar, viejecito, ya no juegas
a los naufragios con Eolo
desde que hay aire líquido
Agua y Aire Gratis.

Las velas
hoy son banderas de colores
y los transatlánticos
planchan tu superficie
y separan a fuerza tus cabellos.

Los buzos
te ponen inyecciones intravenosas
y los submarinos
hurtan el privilegio de Jonás.

Hasta el sol
se ha vuelto capataz de tu trabajo
y todo el día derrite
tu vergüenza y tu agotamiento.
Las gaviotas contrabandistas
son espías o son aeroplanos
y si el buque se hunde
-sin que tú intervengas-
todo el mundo se salva en andaderas...

¡Oh mar, ya que no puedes
hacer un sindicato de océanos
ni usar la huelga general,
arma los batallones de tus peces espadas,
vierte veneno en el salmón
y que tus peces sierras
incomuniquen los cables
y regálale a Nueva York
un tiburón de Troya
lleno de tus incógnitas venganzas!

Haz un diluvio Universal
que sepulte al monte Ararat,
y que tus sardinas futuras
coman cerebros fósiles
y corazones paleontológicos.

* * *

Viaje

Los nopales nos sacan la lengua
pero los maizales por estaturas
con su copetito mal rapado
y su cuaderno debajo del brazo
nos saludan con sus mangas rotas.

Los magueyes hacen gimnasia sueca
de quinientos en fondo
y el sol -policía secreto-
(tira la piedra y esconde la mano)
denuncia nuestra fuga ridícula
en la linterna mágica del prado.
A la noche nos vengaremos
encendiendo nuestros faroles
y echando por tierra los bosques.

Alguno que otro árbol
quiere dar clase de filología.
Las nubes inspectoras de monumentos
sacuden las maquetas de los montes.

¿Quién quiere jugar tenis con nopales y tunas
sobre la red de los telégrafos?

Tomaremos más tarde un baño ruso,
en el jacal perdido de la sierra
nos bastará un duchazo de arco iris
nos secaremos con algún stratus.

De "Veinte poemas" 1925


19 comentarios:

  1. Arriesgado, pero Seguro, Unamuno no fue mejor que Reyes, aunque haya traducido del alemán.

    ResponderEliminar
  2. No lo conocen ni en la casa, seguro Gajakin.

    ResponderEliminar
  3. Hermoso blog. Pulse Latín e inmediatamente encontré la traducción más rápida,que antes haya visto. abrazos. jdvr

    ResponderEliminar
  4. Hermoso el poema, con ese estilo de Novo, Novo único.

    ResponderEliminar
  5. ni uno mas de Unamuno
    aserrin con Azorin
    joroba a Baroja
    machaca a machado

    ResponderEliminar
  6. Francisco Loaiza P.3 de marzo de 2017, 12:37

    El poema Viajes, de Salvador, cojea al final. Debe ser una versión de tantas, desde 1925.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. "Tomaremos más tarde un baño ruso,
      en el jacal perdido de la sierra
      nos bastará un duchazo de arco iris,
      nos secaremos con algún stratus".

      Me parece que falta una coma después de iris.

      Eliminar
  7. Clara Isabel Aguilar6 de marzo de 2017, 8:55

    Tu Jack Kerouac gringo maravilloso. No sabía que fuiste pintor.

    ResponderEliminar
  8. Esta bien Novo, sabe finalizar la moraleja, el enamoramiento que se hiende con displacer. Pero tu churrunguis pintura no te salva de tus mocedades, a la hora de pedir la sopa calientica.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Fauvismo o Fovismo. Interesante.

      Eliminar
  9. Estás dano n el flanco uo negro trasah...Poeta de full time, en tus palabras.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Estás dando en el flanco, un negro basurero, (absurdo), poeta de full time, en mis palabras?

      Eliminar
  10. Estoy escribiendo, bacano, sobre Camus, y tus poemas del libro de los seres inútiles. Cuando madure te envio algo para el blog de Marilyn

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Ay Jaime me seguiste el rastro, desde aquella vez de la desazón, tu dando clases de eso, y yo cuidando a mi madre. Me habías hablado de tus escritos, y nada más voltear el tiempo al revés.

      Eliminar
  11. Francisco Loaiza P.15 de marzo de 2017, 5:52

    Me gusta la foto de perfil, León Felipe, el único lucido en la monarquía.

    ResponderEliminar
    Respuestas
    1. Loaiza de Sonsón. León anda de 15, con la recuperación de la familia. Puede ser lo más lúcido, ojo, con los principios de la retroactividad de la represión, o antigua mejor que obras de infraestructura.

      Eliminar
  12. REYNALDO JIMÉNEZ. MAURIZIO MEDO: CONTRA EL LUGAR FIJO

    Contra la idea fija, el dogma y el preformateo, inequívocos en una u otra sintaxis reglamentaria, prédica o perorata y por detrás alguna de aquellas libertades obligatorias cualesquiera; contra la autocomplacencia de los senderos trillados y las neoposes y demás atributos consagratorios del Poeta —cuya mayúscula pasa aquí por un rallador semiótico, sin eje en un logos de psicosocio— los Dilemas médicos se van constituhuyendo de retrucos connotativos —con que el crítico semántico poéticamente co-opera— ante lo cual no deja de convergir lo descascarado por Fernand Deligny, en uno de tantos asombrosos recodos de Lo arácnido: “El mínimo hallazgo que puede suceder que hagamos a propósito de lo que escapa al signo, a lo nombrable, al símbolo, provoca una avalancha de significaciones (…)”.

    La interferencia —la institución— es observada en sus plenos y dilectos efectos de lenguaje. Al interior de esta antología personal de Maurizio Medo, con una década clavada a vibrar —navaja doble filo hacia la mesa lupa— la explicita y exhibe temáticamente, a manera de crudo trofeo dialéctico para un tacto que afecte los reflejos, mientras la reacción reflexivo-dialectal que lo obsede —lo inspira— traspasa raspando las irregularidades de un continuo cuya elasticidad acontece por concomitancia y sucede en aras y halos y anillares de metonimia. Es decir: se mete con la nimia, minada mirada, la gota que rebalsa el sentido supuestamente contenido, la marca de agua. Notación entonces que incorpora esos efectos de embrujamiento colectivo que la inevitable proporciona al obligar, y explora el molde nocional que redunda en institución. Ante la serialidad, la repitencia introyectada, parece querer hacer crujir la partitura mental. Y lo consigue. Lo que se deje escuchar, en todo caso, será inquietante, será un acecho...

    Diálogo diurético entre Borges y Alfonso Reyes después de leer el temerario texto
    del centinela Reynaldo Jiménez.

    Borges: Te lo digo al tajo, mi querido y rebasado
    Reyes. Somos la apolillada madera fija,
    donde estos pijos carpinteros lijan sus
    barrocas asperezas.

    Reyes: Te equivocas mi elocuente y porteño
    Homero, aun somos el insaciable
    comején en sus lenguas de palo.

    al fondo la voz socarrona de Gerardo Deniz

    de que tropo-química cojea este muchacho?
    insípidas son las barrocas tortas
    a falta de una depurada glucosa

    ResponderEliminar
  13. La foto está disiente. Comas se está yendo, mientras Lila queda atrapada, ya sin vino, y con la queja adormilada. Donde León se roba la escena. Coge mirtos y rabia dodeca o cefalos......

    ResponderEliminar

Gracias por los comentarios enviados con tu cuenta de Gmail, y por enviar textos para esta secta abierta de la pequeña Andrómeda con cebollas en el mundo celeste. Si no la tienes la puedes sacar inmediatamente. Textos pueden ser enviados a gajaka@hotmail.com. e hilario.aquiles@gmail.com