El borracho Bitter, por Adriaen Brouwer.
Contando estoy los pasos de la
fiesta, que animalidad.
Por Sin Nombre Divino
Entre uno y
otro, los otros que ocuparan su lugar, en un sueño y de otro, sin dar pie a la
metafísica que no se ve venir, encerrada como una mujer en el espejo rojo.
Prendas de
vestir se tiran hacia arriba, impidiendo ver la caída por un ruido
enceguecedor. Pasa la policía sin ley, acompaña a los purgatorios incompletos,
la bebida demasiado azucarada, no convence, si el que se cree genio, no aprende
a besar el trasero de sus recuerdos aparecidos en escena.
Si
existieron tres siglos inútiles, cómo reparar los daños a la pintura con el Neo clasicismo de Carlos VI, Luis XVI?
El
horripilante deseo del marqués puntiagudo, hoy entre las cadencias del ritmo
sincopado y de gritos anárquicos pauperizados, y yo aquí aplazando el
encogimiento por el tobogán de risas, mañana.
Y usted me
habla de tiempo dormido, centros de atención con polvo de la arena movediza,
rápido descreimiento, por entre las pesadillas prohibidas, permanezca sentado
en la sala de esperas, de los cohetes de caramelos en el hoyo del alma.
Por si
perdemos con el suicidio, ganamos con la multiplicación de verdugos de corta
edad. La sola página favorita permanece engavetada para el voyerista de la
muerte.
No hay
espacio para acomodar la luna del crecido bermellón, apostando al hermético uso
del noviazgo, al que no le cuadra, es porque rinde cuentas, y solo conserva de
las crías, los pollitos enfermos de la demarcación. Huele a demostración
excesiva del uso de haber nacido en una isla parecida a un pescuezo exhibido.
Córrase, de salida
a los frenteros, y más que nada al susto de morirse por aspiración de los algodones
de acero de la nevera de invento alemana, y no es que acuse, solo recuerdo que
fueron exterminados todos, a los que corrían como perros detrás de un conejo de
peluche.
Ay,
sobrantes para partirse a la mitad delante del rey Salomón.
Afiche y collage para La Mecánica Enlagunada, play, de Gabriel Jaime Caro (Gajaka).
Me encanta, me conmueven tus hererónimos con muletas.
ResponderEliminarPoesía sucia, a punto de borrarse, de inimaginables encerados, pisando duro, qué más, terror de si mismo.
ResponderEliminarSi tuvieras pensión en Colombia, te sacarían el 7% para los reincertados por la paz, las Farc, y en dos años lo suben a 9%. Decirme tu lo qué opinas?
ResponderEliminarSi, la propuesta del senador Roy Barreras, el descarado ese que se cree poeta, con su secretario Fernando Denis, un poeta oportunista creado por William Ospina, y que goza de un sueldo millonario. Nada raro que los pensionados pobres se mueran de odio y desprecio por esta propuesta del partido de la U.
ResponderEliminarMe encanta el final, solo tuyo, y esa lírica de lo pedestre, pasos de animal de fantasma.
ResponderEliminarTal parece que la inspiración es lírica, del constante hacedor. Ahora entiendo como se acaba, convirtiendo al poeta en mentiroso, de donde no hay por donde cogerle. No hay que robar, solo el misterio de los libros preferidos.
ResponderEliminaru.u.
EliminarEres divino, Gajaca.
ResponderEliminarMe he quedado ailla, con un sol maricón, porque los hombres se desnudan, y no nos dellan a nosotras descansar la teta apretada.
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