CANTO III *
Toda la luz sobra si la fe que nos guía
no colma nuestro viaje. Más allá de la nieve
está el fuego que en el fondo crepita, tutelar,
para los ojos que miran hacia adentro
con el anhelo de las aves caídas.
Después de las palabras queda el eco
de un fervor ignorado que se pierde en la fronda
que tejen nuestras tardes de contemplar callado
y hacia donde existimos renace nuestro olvido.
No un simple paraíso donde el cuerpo fuese
el dios de sus placeres, sino un estar dentro
de lo que siempre es río, la delicia misma
que desde el centro estalla, florece y se despliega.
No otra cosa perdimos y ahora sólo quedan
cenizas y ascuas en las manos del ángel
que desde un nuevo umbral nos invita a gustar del misterio,
y vivir es avanzar en su reclamo y esperar el retorno
en las horas desiertas que caen hacia la noche.
¡Si siempre nos golpeara el amplio murmullo
de las alas eternas! Porque no sólo faltan
palabras de mar, hogueras bajo el viento,
sino una intensidad más cerca de los labios
que aún después de que las ascuas los ungieron
no pueden proclamar lo que han gustado.
¿Quién, más allá del rostro que iluminó la Noche,
se atrevería a avanzar su soledad
hasta el fondo del vientre y allí rescatar
todo el olvido? Pero aun si la gran bóveda
sólo fuese esto: un vientre -hay algo más
de raíz y de ángel que en la carne progresa
hacia la plenitud de otro fruto celeste.
La criatura es pregunta: la espera,
el vuelo pensativo de alguna hoja que cae
en la visión dorada, dejando más acá de los ojos
lo imposible y lo arcano; y que no sea
la puerta estrecha que se abre y nos despide,
porque aquí, con la paciencia de la tierra,
está la misión de nuestras horas.
Dios cubre de eternidad nuestra pupila
y su silencio de fuego posee nuestro lenguaje,
mas el hombre, en tensión rebelde,
sólo espera que los ojos, cual pájaros de exilio,
se adentren voraces en la hondura del viento
tras los astros que queman su plegaria en la noche.
Hontanar de auroras fue el éxtasis ardiente
del alma por los poros; luego, el tiempo,
el nuestro, el que en la carne late,
hincó de nuevo el ojo en la simiente
y un insecto solemne agonizó en las grutas
con las flores marchitas y los frutos sedientos,
y el río y su transcurso de dios ebrio
fue de nuevo avidez y lamento. El mundo se apaga,
huye con el humo y nada queda en las manos
si lo que ellas palpan no es algo más antiguo
que el terror o el deseo: incendio estelar
que a veces nos llega como rito que en el tacto florece,
gratuito y ungido, desde un fondo remoto.
Pero nada sabemos: sentir sólo es primicia.
Carlos Obregón (1929-1965).
*Tomado de la revista PUNTO SEGUIDO 57, de un articulo de Eduardo Peláez P., que ha hecho una traducción al francés de toda su obra poética (102 poemas), inédita.
Vaya vaya que orden.
ResponderEliminarAy me cortaste por tercera vez en tu anterior post, Torquemada Bienberraco, ojalá así ejercieras la autocritica, tu "gran obra de vanguardia” desaparecería sin que el mundo extrañara nada…nada.
ResponderEliminaru.u. este es mucha chucha.
EliminarAy manese y no lo prueba.
EliminarMe encanta Andre Masson, es mi surrealista favorito.
ResponderEliminarGrato leer el ensayo de Eduardo Peláez sobre Carlos Obregón: Los paisajes destruídos: "La pequeña obra de Obregón nos llena de alegría, del sobresalto de que aún todo ha sido calcinado, no ha sido vendido en las ferias de la sangre, que aún no ha sido descubierto e invadido, que aún estamos rodeados de la gracia impar de la pregunta, que los golpes vienen de la oscuridad y que después de todo, en el fondo está Dios y basta".
ResponderEliminarAnónimo en el bloguer es sinónimo de idiota util, de cobarde, de arracachero... poeta?, gestor?, profesor de literatura?... NO HE VISTO MAYOR RESENTIMIENTO IMPOTENTE; tu ignorancia de lo que es un hombre solo es comparable a tu ridículo tratando de serlo.
ResponderEliminarEstás más perdida que envolatada flaca...mucha más risa...Qué adjetivos tan charros. Quién sabe cuantos anónimos somos con los mismos fines: desenmascarar imposturas.
ResponderEliminarAh, y me tengo que ir, lastima.
ResponderEliminarEl psicoanalista japonés Nikaro Mashusa ofrece su gaya paciencia (entre zen y yoruba)
ResponderEliminarpara realizar un estudio psicótico endocrino del cagalitroso anónimo de este blog;
libre de toda pecunia pública. Caso sin duda único y traumático de la mala leche paisa.
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dejando una seductora sonrisa de guarapo de caña en todos sus pacientes.
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Eliminarchuchurrimili llámame en Medallo, que Derek se muere por verte y escucharte.
ResponderEliminarZulu, ya le escribí un mensaje por facebook
EliminarNo entiendo este poema, por que los poemas misticos son tan enredados. Hagame el favor de explicarmelo.
ResponderEliminaralguien sabe cuantos parrafos tiene ?
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