Selfie de Gajaka en Medellín, encerrado en una torre de apio y perejil.
Poema "New Tokio" de Gabriel Jaime Caro (Gajaka)
(new york, verano del 2006)
I
“nuestro yo está hecho de la superposición de nuestros estados sucesivos. pero esta superposición no es inmutable como la estratificación de una montaña. se producen perpetuamente levantamientos que hacen aflorar a la superficie estratos antiguos.”
marcel proust (“la fugitiva”)
ya por la mañana del sábado, la huida del espíritu al sueño, por fin una niponita me mira como adivinando mi idiosincrasia, y estamos en los trenes de new york, sabihondos, trasnochados, hablando boca a boca. la copia del guayabo, la cruda y el pedo. y tú tan bella allí y yo tan flaco acá.
ya porque los días pasan y yo no salgo del asombro, como combinando jazz con cantos flamencos, toda una maravilla de vida con esos bailes pegados a los espejos. y sin maría de madri que en otra parte del mundo construye su nidito de pasiones burlescas.
ya justo en la playa tres de robert moses aparece la familia entera de japoneses. hasta el mas lejano de la familia los contemplaba medio embarazado por el calor y los bañistas en la boca secreta de la ballena. hice el ridículo pero tenía a mi favor el alto de la playa al ladito de la bahía, observando cada movimiento y disfrutando de la inspiración dada y de la zozobra.
pero esto no es cuento con comienzo, es más el recuerdo de un verso anterior, sobre escuelas de arte destruyéndose entre si el día menos pensado. me fascina una mujer mentirosa, arrastrando a las víctimas a un diálogo de bienvenida: mira qué esplendor, qué maravilloso mar!
ya porque los japoneses tienen su estigma de disciplinados como unos monjes ricos, precisamente los que yo necesito, pasan rápidos, pero en los trenes de ese filme japonés/taiwanés con título francés (cafe lumiere). 10 años con la moda de negro y gris: “lo he visto”.
estoy seguro que esa gigante de yokohama fue transportada en un avión especial, nada raro que fuera una nave rudimentaria de dudosa demostración.
ya porque nos son ajenos, cual el brillo de sus ojos inmisericordes. ah, hasta el vietnamita en el tren tuvo celos conmigo. los escogidos por ellas, son gringos de cara bonita y piernas feas.
no todo ha sido en los trenes nuestra cercanía dudosa, en la bodega de chinos, mientras alcanzaba un six pack, ella con sed un profundo deseo, el de turno un muchacho de ojos azules compraba una botella de líquido azul que ella rechazó cuando se la ofrecieron. yo helado por un instante, y eso que no soy, ni woody allen, ni mahatma ghandi. pero si súbdito para el peligro del canto rama.
no solamente esto existe para mi interés casual que ha sumado terapias de visitante calamus. un poema aislado que se le lee a una amiga.
ya porque se visita inesperadamente un lugar. subluminares pasantes se escapan de mi compañía inesperada. bordeo otro encuentro entre multitudes que gritan manu chao, red hot chili peppers, cerati, manuelito y su trabuco, justo con mi danza de tango donde no lo hay, y los pies rockanroleros. para ellas que danzan como nimbando la cebada.
danzas chinas son el olvido, ah, y esa película con el actor japonés, la de los cuchillos (los daggers), quién negaría ese amor militar japonés y acróbata, con mis rublos de remanentes masturbaciones con extranjerías machorras, sin disecciones todavía de...limpiarse la vagina con una bandera como la madonna (chica material) y seguir mamando de todo, mientras llegan para confirmar una tradición invasora. dicen que ahora pacífica y radical.
ya sin una gota guardada en pozos manuales, nos invitan a su sed en el volcán, y a proseguir por fin otros destinos, al menos lo leo ahora que se me escapó la alternativa esa del amor, que me sostiene madurando los incentivos expuestos por gomoso de laboratorio.
reculando en su propia insensatez, lejos ahora los dos uno pierde, por aquello de la chispa atrasada, insertándose por otros caminos, y por fin verlos por grupos ocupando todos los misterios, si al cabo son los que saben ser como los estadinenses, sean paracaidistas (bonguijumpy) en río de janeiro, java, y ahora nueva york de nuevas formulaciones convencionales, porque la modelo se sienta a gusto en los trenes que se elevan sin ningún placer - oki doki –
¿pero la modelo japonesa no ha llegado, pues no está en mis planes de lotería? mas escogencias moratorias, sin que me sienta domesticado con las escenas presentes.
ya porque no sé el nombre de ninguna de ellas (y me los invento todos), a lo que se llega lógicamente mecanografiando el espectro que te mueve los motores claros y ajenos.
necesito verlos más a menudo para contrariarme un poco de todo, de mí.
qué dirán de esto mis budistas zen a los que va dedicado este poema sin recorridos atómicos. pero sí atónitos.
sin la consabida libertad afuera cuando aparecen haciendo turismo completo, hasta un pozo de aguas dulces, por si llegara a ellos.
orfeo en la trama, y qué estúpidas son las murallas, afortunadamente no hay una por estos fondos que escuchan la atlántida. la anciana de ochenta años conversa por fin dentro de la ballena surfista, donde no la hay.
ya consintiéndote, me susurras al oído lo desconocido que soy, lo mal humorado aun en aguas torrentosas, en vigilias dibujadas por una niña constrictor, que parece un pecesito bien arreglado del golfo de sapporo.
y por qué van a dejar el lado del volcán sagrado, las islas ahorcadas por un gigante del norte, acaso un oso arquitecto, y levantas las piernas paranormales, ojalá me coja entonando una canción, que como saben solo recuerdo las primeras líneas. y esto todo sucede en la playa todavía: músculo y látigo interior.
al regreso estaremos sacudiéndonos un poco, dándole al instrumento de maderas exclusivas, para nuestras promesas, nuestras presencias en el escenario, cada uno en su sitial, bajando la cabeza y solo con un índice de síntesis, la lechuga y el arroz chino. ¿por qué de dónde es el arroz japonés que se vuelve duro en la comida suchi?, chino, por supuesto, un odio de 1500 años.
lo veo en los pantalones apretados en medianoche, quizás mintiendo o justificando el redoble de los tambores prohibidos para el pueblo.
ya el olvido de tantas fechas memorables, unidos por una fortuna: el encuentro de dos mundos como dice la fatídica historia americana. untado de sangre amarilla en la palma de la mano, por culpa de una cuchilla reciclada. no huyas de mi yacamoto, muévete y has de mi seguimiento una respuesta a caballo mientras arrojas los prejuicios del amor generacional. uno es verde de emociones al momento de la muerte.
ya porque otro día pasaron de largo entre el exhibicionismo y la privacidad. ahí estaba yo con mi corazón exaltado. lo que harán apretando el espacio con sus carros susuki.
ya de por sí se ve raro el ambiente, que a nadie importa. La toma muda de new york en los últimos veranos. es que son tantos para estar en todas partes: subways, museos, parques, buses, playas, terrazas de brooklyn, todo manhattan, y prestos ahora a long island.
los dejo pasar otra vez, y en el próximo semáforo me retan a que los mire, inútilmente sin ejes que conduzcan a su misticidad moldeada por su libertad religiosa, ahora con sus bellos samurais.
mi pobreza en la comunicación me deja decirles niu tokio!, niu tokio!, niu tokio!... y desaparecer de plano, de la esquina de cuatro lados o la media calle con dos salidas paralelas, que siguen siendo los caminos que planificaron los europeos desde roma.
ya endemoniado estoico subyugado, que no se retira del soho con sus modelitos en el planeta triple equis, donde hubo antes obreros de sol a sol encerrados y sin saber que hacer en la tierra prometida de la simplicidad. uno que otro inmigrante disfrutó del mar con sus arenas blancas, que todo lo pintan, hasta la negra sola que no olvida, regresa, y yo tostando mis huevos con sabor a rodaje, no olvido la iniciación del amor pagano, las caretas momificadas de kabuki (con sus maravillosos actores sobrenaturales).
ya en el museo de arte moderno con dadá en escena, todito dadá, zurich, colonia, parís, max ernst, hanah hoch, kurt schwitters, raoul hausmann.
allí la joven japonesita como un mikito, feas pero arregladas. el estar bien vestiditas las hacen ser figuras de una creación que ya cantan a gritos los modistos latinos porque los franceses ya lo cantaron y desde hace mas de 100 años. habían invadido a francia pasito a paso. eran el arte del lejano oriente, en medio de la absenta simbólica y patafísica.
un hombre japonés de 50 años me observa en la estación de tren de la calle 34. no fue sorpresa, me estaba esperando como un extraterrestre disfrazado de inseguro. yo seguro a pesar del calor a holocausto. la imagen frívola, la más completa paz jamás imaginada. digamos, con esa sonrisa cómplice, nos dimos a analizar a los pasajeros con esa perfección de la agonía, que ya lo había escrito un poeta chileno en new york..
ya por amor de verlas pasar junto a los cuadros de schwitters. copiando, dudando un poco de esta alteridad, que nos ponga de acuerdo en un collage de 1918 que nos deja sin respiración.
ah, cuán grande estaba el cuadro de roberto matta explicado por una japonesa a dos estudiantes de la universidad de princeton. mas relajados los dos (por fuera de) que mirábamos ese objeto que volaba entre un fuerte color amarillo que se derramaba como zeus penetrante. el cuadro de matta seguía desafiante.
ya porque sea cómico, ver aparecer en una esquina de union square a un japonés transportado y arrebatado de su mundo, una calle de tokio, por un juego de ilusionismo, al que estaría acostumbrado todo el mundo. solo para hacerme asustar o para confirmar la regla. yo cruzo la calle hacia el parque y un grupo de cinco chicas japonesas me toman una foto con su cámara polaroid, y luego la introducen en una alcancía que parece un marranito, pero que no lo es.
seré una remembranza de new york, hoy new tokio, new tokio, new tokio. y me quito el t-shirt para recibir en el pecho ácido el sol devorador de las dos de la tarde.
ya porque nos encontramos en medio de una pista de baile con bon jovi, el músico rockero británico. ahí si, japonesita, dé lo que tenga entre músculo amarillo y músculo bronceadito. me alcanzas a decir: 5 minutos en el cairo, 8 en atenas, 1 en berlín, doce en new york, 4 en roma, nada en la habana, 6 en río, y 3 en panamá.
yo quedo solo en este pasaje de la rockeliada y emocionado, porque no sé que me quiso decir la muy chiquita.
ya porque hay una poeta en el metro, que no es japonesa, ríe conmigo porque no he visto todavía la del japón escribiendo poemas, pero si leyendo a mishima. la china lee muy emocionada con su cara de tabla rasa, las analectas de confucio, que lo aprieta entre su entrepierna mientras agarra los palitos de comida y se lleva un bocadito a la boca, sin importarle nada, para eso estamos, pensara, en un territorio libre.
qué simpatía, cito: “la mujer mira hasta que aparece un rey sentado en su mirada”, lo leo del poeta chileno díaz casanueva. yo también me doy mis orgullitos.
ya porque el taoísta en chinatown me enseña sus espejos simbólicos, para que no mire a tanto japonés millonario, a quien trato de decirle acerca de apariciones momentos antes, y que se marcha con su olor a gato cocinado, con su camisa blanca y su pantalón de lino negro.
alcancé a escucharle que hay un término medio para explicar estas cosas.
¿y por qué el sol todo lo vuelve rubio y negro?
ya que por fin vi la japonesa pobre, que trabaja haciendo deliverys de sandwiches en uno de los parques que alguna vez fue un centro de magia: washington square. viste con sencillez y su altura no pasa del metro y treinta y cinco centímetros. ¿me mira con vergüenza? no, me observa con certeza en sus ojos pretéritos.
porqué uno se imagina el satori en estas imperfecciones, con una salud a prueba de bomba nuclear. no le importa que las otras que pasan muy cargaditas de regalos y cámaras, sean la perfecta sociedad de consumo; con esos pies pequeñitos y dulces para un maniquí tradicional de sexo en el lejano continente.
mi amiga loli me habla de haber visto a las esquizofrénicas en el tren, y que parecían tener sangre negra cuando se daban a morderse delante de los pasajeros inocentes. Loli dice también que era porque un hombre negro con vestido rojo completo se derramaba por entre los bastidores de su sexo reprimido. pero qué rico ser pasivo.
ya porque cuando el silencio tiene un visitante exagerado, el gas permanente invasor, y me siento en el lado izquierdo de la cama a tratar de recobrarte bella japonesita de la muestra de arte dadá.
como no sé tu nombre, talvez vlakita, entiendo el estupor y el posible rechazo; cuando soy 2 y no 1 aquí en new tokio, y 1 allá en la distancia incondicional (el nuevo mundo) con todo ese sacrificio mío. no sé el tuyo.
rodeado de extraños evolucionismos, en donde siempre da miedo vivir para los emperadores, y el asesino múltiple no conoce el peso de la pata de elefante para asuntos de resolución completa (o de aplastamiento).
ya porque son escasos los instantes, y bien caros de complacer, me dirijo hacia la librería buscando otra mitología que nos universalice.
vlakita: yo he parado lluvias dañinas con los dos arco iris confusos. y me acuerdo de ese video porno donde los hombres japoneses de tokio, van al club de masajistas a tener sexo con hombres, mientras sus esposas, paulatinamente, lo prefieren así antes que aceptarlos con otras mujeres.
el mundo es irreal, y sus actos farsas porque están doblados, con aquel paso del tiempo que nos celebra y registra - oblicuamente actuando de maravilla – volvemos a la meditación para replantearnos el ciclo marginal de la sensualidad reprimida.
japón detrás de la puerta, con soles de rayos agrestes, pero delineantes, que no conocemos a fondo todos.
ya porque estoy convencido de nuestros encuentros, sobre todo ese día en el central park de new york, que me tenían cercado por varios flancos del parque, para que me sentara como ahora en la roca pedestre, a observarlos, mientras los tumbos de mi sangre, son una catarsis obligada a resistir, y la secuencia montada por azar es para posibles escritos naturalistas con sangre de sentidos recobrados.
¿volví a verlos, repetir sus rostros, sin que piense mucho en los robots exhibidos por los niños, a 110 metros de mi posible imaginación de plena libertad con los dones recibidos? un ahogo con saliva compartida me lo reitera una vez mas.
ya porque los niños y las niñas, en parejita, son presencias japonesas, para futuros príncipes de la razón, pero de razón suicida.
de la cultura zen sin fanatismos. y recogen y asen del momentico aislado la plena confianza, hacia la madre que también busca la imagen más rápida y placentera del desarrollo embrional posterior de la creatura con sus pasos. para mi inspiración, que no es otro que otro gen crítico, que no abandona este regalo: el niño realizado al que trato de aislarlo en medio de un lago de oportunidades en el almacén de microsoft.
la obra es completa, mi famoso despair baja de tímida interrealidad a otras ciencias, cuando la madre (y el padre descomplicado) se inclina ante mí para conducir al niño a su siguiente juicio.
vuelvo a quedar solo e impenetrable, estático grito que resquebraje a mi ángel, aquel visto y memorable en su sitio de penas. otros me hubieran convertido en un eunuco inservicial. pero no, estamos en la china imperial, aquel negocio antiguo de la suprema autoridad, posiblemente ascendido de la tierra mil veces vituperada por otros planetas.
emigro a un paso del futuro inteligente, donde me esperan, muy lejos de estos encuentros con la “juventud japonesa”, con sus aptitudes irreconocibles, primero mujer o mimosa. tercero bailarín o primero poeta, séptimo masajista y noveno lesbos.
y conste que en la camiseta de la niña constrictor japonesa habían grabados dos unos y un nueve y un seis, seguidos, estos dos últimos pueden leerse al derecho y la revés, y pare esta farándula de ilusiones, baile de ilusiones, que tengo la frente como samuel beckett, y échense a reír.
ya porque el jovencito japonés me regala el tiquete para mi vuelo rápido del lugar, hacia mi metamorfosis, con un fardo de pantalones para vaqueros medievales, ya lo había escrito, neutros en el cristal de roca, que ahora tiene por arte de magia la constelación de cáncer.
posible fin
a loli cienfuegos, jesús blas comas, y a gustavo adolfo garcés.
*
El bello poeta caleño del cine y de la crítica, Andrés Caicedo, en su mejor pose en el Sunset Boulevard, había entrevistado a la hermosa actriz Barbara Steele. Para su revista de cine Ojo al Cine, 1973-76. Foto archivo de Gajaka.
Gajaka en el Fin del Mundo, conserva la imagen de La picota mercenaria y degradada por todos los siglos, "Te habló desde la prisión famosa", antes que nada la bocanada de aire enrarecido para figuraciones posteriores de alucinógenos, genos, senos malditos que se pegan al esternón minutos antes. Foto de Hugo Duque.
A mi me parece que el hombre adquirió el bigotico para hacerlo, pues el amor pendejo!. Si se fijan es el ojo izquierdo, el pecado original, mil veces repetido, y encarnado en símbolos sexuales, más luego el enano ambicioso. — con Hannah Höch y su trabajo Dadá de la primera postguerra.
"El gallimimo", dibujo poster para la obra poético-musical, "Juana I, la enlagunada", por Gajaka.
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"La triste historia de un ranchero enamorado, que fue borracho parrandero y jugador". Loli Cienfuegos y Gajaka, confirmando la regla mística, la hermandad no es de esta galaxia. Foto de Luis Miguel Vélez.
El gallimatias...
ResponderEliminarse me hace muy vallejiano este texto monumental para la poesía en español, la crítica de la Crítica, que como siempre está mal expresado en español. Aquí el debutante respira por la heridad que no es hilo de voz, perdón por no darle el crédito para quienes han escrito poemas con este titulo: "Hilos de voz".
ResponderEliminarSi, parea mi es una gallina como gajaka, la puta esa. Enloquecido pidiendo reencarnaciones. La de Barba Jacob le inserta por el culo.
ResponderEliminarTe leen la Greñuda, Vicky Paz y ahora Clara de Gurre.
ResponderEliminarTu dibujo confirma la regla de Apollinaire: "Del rojo al verde todo el amarillo se muere", de Alcoholes. Rockocó.
ResponderEliminarEl rojo de Mark Rothko, rothkoko? ni de las cenizas levantaría tu amigo Sarduy a confirmatelo,
EliminarHa girado en torno al faro el nimbo de los pájaros azules...
ResponderEliminarHa girado en torno al faro el nimbo de los pájaros azules
en las mitades de la oscuridad taladrando la lejanía de los barcos
y se han caído al agua cual cenizas de arcángeles
Se ha alterado el pan y la flor
En las leproserías yacen como gavillas nuestros amigos
Tú sigues cosiendo sola pensamientos para tu hijo
Solamente el tren arrastra sus vapores
Animal malherido que corre, destripado
Versión de Darie Novácenau
Sencillamente maravilloso...
ResponderEliminarSencillamente maravilloso como Todo Dadá.
EliminarLas ilustraciones hermosas, por ese museo con las vlaquitas.
ResponderEliminarEstamos en Poesía VI,IV, Final a dedo.
ResponderEliminarFalta poco para el fin del mundo, pues no tendremos a Hugo Chavez, ni las harpías bisexuales, ni los lameculos de Medellín, y esa poesía insulsa de algunos activistas gestores por conveniencia descarada.
ResponderEliminarVamos por esa, La enlagunada, tu estado favorito.
ResponderEliminarNuestros olvidados artistas de Dadá, muy lejos de nosotros, cagatintas y menopáusicos. Estar cerca de los dioses da rabia por su impotencia.
ResponderEliminarCreo señor Anónimo que por mero hecho de escribir un poema largo con mayúsculas y luego quitarselo, puede volver un texto un galimatias, pero este tiene comprension de principio a fin, claro, con la ayuda de la poesia que a unos mas y a otros menos.
ResponderEliminarMire, pienso que es un poema mágico, porque nacio en el verano del 2006 en Nueva York, en trámite en transito en vacaciones, sin esperarlo, llegó y marco su escena, junto con los japoneses de ese año, mis regalitos, y así poeta cualquiera. Tenía a Umbrella House mi sede consular, con mi apego nada cambiaria para el bienestar, y me vine, y aquí guete lo escribi de un jalon como el Puente de Kafka. Fue facil quitarles las mayusculas y seguia el ritmo, a lo mejor, una palabra obro el milagro y las hizo cambiar a todas, pero vino de adentro, para evitarnos contrariedades con los kantianos de quinta. Y fuel museo de Arte Moderno donde se pario, ahí en fila india para entrar el viernes a las 5 del verano gratis; primero fueron tres luego seis y asi hasta 50!.
Esto si es hermoso
Eliminarpielagos monadas
ninos mininos vinilo mandarina.
Qyuén hizo la ninfa, la nada
afuera, bien afuera.
Para Gajhaka
no te digo nada, se que te escriben, y prefiero callar y llamarte entre deseos musicales, bailarina sin su baila. hago sueños para retenerlos para ti. asomanse los cristos redondos, miedo infinito.
ResponderEliminarSabes quien es el autor del autorretrato que tengo en el diseño del blog? es Rothko, Raoul Hasman o Schitters; pues se me envolatado de mis archivoa. Te quiero con "La luna de otrabanda".
EliminarRothko.
ResponderEliminarES NUESTRO.
ResponderEliminarHay siempre ese espacio ahí,
justo antes de que nos agarren,
ese espacio que nos relaja,
nos deja respirar;
digo: tirarte en la cama pensando en nada
o digo servirte un vaso de agua de la canilla
mientras vos te llenás de nada.
Ese espacio amable y puro,
es lo que vale, siglos de existencia;
digo: sólo rascarte el cuello
mientras mirás por la ventana una rama desnuda.
Ese espacio ahí, antes de que nos agarren,
nos asegura que cuando lo hagan, no lo tendrán todo.
Charles Bukowski
malo mas bien malito.
ResponderEliminarGajaka, el dibujo gráfico de la portrada es del artista argentino, Mir Lusewix, llamado "Muchacho loco".
ResponderEliminarPerdón; aclaro: "Muchacho loco", dibujo en carboncillo de la pintora argentina Mir Lusewix.
ResponderEliminarImpresionante.
Hace treinta años el mamertismo tuvo su segundo triunfo en America latina con el Nobel para G.G.Marquez. De ahi en adelante no ha obtenido ningún triunfo artistico-politico. Osease que G.G.Marquez es mñas cubano-mexicano que colombiano, pues de Colombia no ha dicho nada, solo Macondo que ya no existe, destruido por los paracos.
ResponderEliminar¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?¿?
EliminarBueno, ya tengo la carátula para la Risa III de Demóstenes, rara; tendré que pedirle permiso a la autora del carboncillo, que me llegó por arte de magia, otro cuento que contar señor Anónimo usted sabe.
ResponderEliminar"Muchacho loco", me gusta, va de acorde a tu interés artístico, poeta artítico, en fin tu ganas, Penelope.
ResponderEliminarQue intenso el dibujo, y hecho por una mujer.
Don pemdejo, tiene 9 dias para cambiar antes del fin del mundo de 12 mil años. y cambie la estructura total de este blog que lo veo muy miserable, de pronto Zeus te da una manito con su hija Persefone, si no me equivoco.
ResponderEliminarAterriza a tus golfos, y dale duro a tus criticos neoberracos.
Si no das duro te lo dan a ti, pendejo.
9 x 24: 621 horas!!!!!!!!!!!!!!!!
ResponderEliminar100 boleros y ya.
216 horas.
EliminarQuedará Perlongher, tu amigo Kozer, por el talmud de septiembre.
ResponderEliminarQuedará Enrique Lihn y Álvaro Mutis.
Yo solo te he leído El libro de los seres Inútiles, y este último volumen que no entiendo nada, me falta mucho León de Greiff para llegar a ti.
ResponderEliminarFeliz navidad
La Greñuda
Faltan ocho días.
ResponderEliminarQué poeta colombiano vas a publicar en este final del Poesia VI, IV, o pasarás al poesía 7, y con cuál poeta?. Dímelo estoico lexamista.
ResponderEliminarPoema a una carta como respuesta olímpica
ResponderEliminarUn tipo me escribió una carta por el correo electrónico, y me hizo injurias, de que yo era un ápatrida como muchos cubanos en el raje y traje maneje de la situación cubana. Más asustado que un culo enderecé la joroba de Efraim y seguí viviendo los insultos, de que el cine ha evolucionado de lo escaso a la perfección, y que es mentira que el cine mudo de Chaplin era la perefección, y que yo lo dije, si.
Que los poetas del Mariel son una basura, elevados a la quinta potencia por la película de Julian Schnabel “Antes que anochezca”, sobre la estúpida vida de Reinaldo Arenas. Y empezemos señor a sumar los Reinaldos para la orgía. Que no volverían a la isla porque ya no podrían sentirse sin una cerveza en un día más de 100 Farenheit. El odio una revolución que le ha dado tantas medallas de oro en el deporte a nivel mundial.
Yo le dije que no odiaba a Fidel como Bordao, porque los había dejado locos con la expropiación de casas y tierras. Que le echaba la culpa al Ché que pidió que lo desatará al soldado que lo custodiaba en El che II de Steven Soderbergh, de haberle destruído los sentimientos hacia la familia pasadas las bodas en la Cuba de Batista. Imposible nop hayt nada imposible sobre el verdadero amor, José.
Gabriel del Casal
¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡'¡
EliminarGuía del esqueleto
ResponderEliminar___________________
Surte aferra y lastima tu incongruencia
media a la luna tus dedicados mementos
con lapiceros kilométricos.
"Tu y las nubes", por senderos ultraimaginados
canteras del Amazonas brasilero, "miedo en las tetas",
el increíble deseo de un beso negro.
Caerse del plantón sofusgados reinos métricos
garantes hombres pescados a tren de marcha
hacia el crematorio hadesídicos.
Jugos de naranja vomitivos dársenas de London
malcriadas fierezas para every day.
El poema de un hombre libre.
ResponderEliminarSegún Radio Habana Cuba, hoy por Facebook, Hugo Chavez está en las últimas.
ResponderEliminarPoema de Roger Santibañez
ResponderEliminarEn ti está el ritmo
bajo la cantidad azul
dándole amor a los
cuerpos soñados
Eso es lo frágil.
He allí la pureza
etérea enviada
de tus labios
bañados en dulzor
.......... ("Cántico"
mALdita Chucha, siempre tratando de demostrar que es un poeta al dia, chucha inmunda.
ResponderEliminarA estos que me odian gratiniano, les aviso que les falta menos de 8 días para desaparecer, envidiosos de mierda, bobericos mamertos, provincianos sin León De Greiff, ????????, en fin que la nueva Era que se avecina lo es la del 80 que nombraba los narcos de Pablo y que iban a atrasar el proceso de solidaridad en Colombia.
EliminarEl neoberraco por fin tendrá su vía libre, conozco algunos.
Aclaro, no es la del 80 que nombraba a los narcos de Pablo Escobar.
EliminarFilósofo alemán Habermas recibió Premio Heine
ResponderEliminarEl filósofo y sociólogo alemán Jürgen Habermas recibió este viernes el Premio Heine de la ciudad de Düsseldorf, dotado con 50.000 euros. Durante la entrega del galardón, Habermas hizo hincapié en la importancia de la unidad europea. Según el filósofo, en el Parlamento europeo se puede hacer frente a los “necios prejuicios nacionales”, de los que ya hablaba el poeta alemán Heinrich Heine. Así lo manifestó Habermas, de 83 años, que vive en Starnberg, en las cercanías de Múnich, al ser condecorado por su obra de vida. El jurado que lo eligió ve en él un pensador de la actualidad de renombre internacional. Habermas luchó sin descanso por una Alemania democrática e hizo un relevante aporte al debate sociopolítico en Europa, señalaron los miembros del jurado. (dpad)
Que foto tan amarilla del bello Andrés. Escribió toda su obra antes de los 25 añitos, la envidia de todos los viejos escritores.
ResponderEliminarLa edad de bronce, la más destructiva, hacia ya enfilamos baterias every ready. la perfección de una Diosa da la garantía, preséntese con una el día 21.
ResponderEliminarFaltan 5 días para que no pase NADA.
ResponderEliminarFaltan 4 días inexactos, ya viene los principios de la Nueva Era.
ResponderEliminarDele con la misma cosa, como Amy en al borde de la linea.
ResponderEliminar"Cali Calaboszo", un terrible martirio para las mujeres,
los pachangueros.
Si claro son las mujeres mas tenaces si se lo proponen, ji ji, ahora que me tire el diablo.
Homenaje a Andrés Caicedo
Hay que tener los cinco números u 6, para saber de donde sacaste esa foto de periodiquillo, pero me soplan que está es la mejor foto del andrecito careCicedo, Caicedo, el care bonito con labios de Ava Gadgner. bonito.
ResponderEliminarEn este Fin del Mundo se acabarán los maricos y las maricas, pero no el marica, si, la marica aquella. Los cajones de la tertulia, al orden del día. Se pasará casa por casa. No tengan miedo, ni es 451, ni 360, ni 1260, todo con cámara, así todos buenos.
ResponderEliminarEl marica es el que llega y se hace la revolución, toma buen vino, y se jarta de usar pantaloinetas que hagan ver las piernas de japonesa chiflada blancusca.
ResponderEliminarRubias de capital.
Fueron quemados anoche los libros de Sartre y Sate, por esctudianres recien graduados de filosofía en el Colegio de Francia.
ResponderEliminarSate, un japon´s, tuti mundi.
ResponderEliminarFALTAN DOS DÍAS
ResponderEliminarTODO EL MUNDO ESTÁ PREPARADO
MENOS LAS HARPÍAS, LOS DE LA BOBERÍA
NEONADAISTA. TODO EL BATIBURRILLO DE LA SICOLOGÍA.
Los celos, cuando no tienen una balada hermosa que los respalda, creen ser como de Shakespeare, pero no lo es.
ResponderEliminarLas papas salvarán al mundo otra vez.
Los demasiado erguidos, cuiden la nuca del arte.
Quién te robó los lentes Carrera?
ResponderEliminarNo se, a lo mejor se quedaron donde Elmer, el viernes pasado.
ResponderEliminarSi uno pelea con su mejor amigo AHORA es el fin del mundo. Si es con la novia no importa mujeres hay muchas, cuídese de que ya no mamen.
ResponderEliminar¿?¿?¿?¿?=¿?¿?¿?¿?¿
EliminarCon Hannah Hoch, damos por terminada esta Era volentona violeinchela, la de los absurdos más próximos a una razón desencadenada.
ResponderEliminarLas harpías a esta hora se debaten con exceso argumento drogo que ira a pasar con ellas mañana sin una reina africana.
Los malos poetas, que ni siquiera se despiden, se quedan ahí engranados.
Porque los eternos machistas, llamados los chimberitos, dejen descansar a la humanidad de tanto mamerto. Eso, si, van a perder sus armas por el gordo Nepturno.
Por último el Adios a las madres.
Gajaka Extramítico
Aplauso tu interés por un Cambio en El Mundo. Estaremos contando los días, años, en los que se empezará a poblar el silencio de calles y negocios.
EliminarTe avisamos que el mundo se está acabando por partecitas, y que el sol está muy pequeño ahora PERO QUEMA.
ResponderEliminarTremendo jaque al sol, y tus predicciones fantásticas.
ResponderEliminarEl 21 de diciembre de 1960 se inició otra Edad, la Edad Hippie, que por primera vez aparecieron en California. 100 estoicos se suicidaron en el Tibet, día por medio.
ResponderEliminar¿PORQUÉSERÁQUEELOPINADEROSEDAÑAONOSEPRATICASABIENDOQUEERESPOETAOESCRITOR?
ResponderEliminarse dispararon las demandas y no han parado.
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Números para jugar y ganar en las loterías.
Poetas que te sugiero Gajakita, vivos y muertos, para que por fin elijas un poeta de estos para deleitarnos con tus semblanzas:
ResponderEliminarJorge Gaitán Durán
León De Greiff
Guillermo Valencia
Héctor Rojas Herazo
Ándrea Cote
Anabel Torres
Juan Manuel Roca
Carlos Patiño Millán
Aurelio Arturo
Guiovany Quessep
Matilde Espinoza
Álvaro Rodriguez
Osea todos colombianos
EliminarMe gusta León de Greiff y Álvaro Rodriguez.
ResponderEliminarDavid Bonnels el cucuteño para tu gusto no está mal que lo publiqués.
ResponderEliminarA mi me gusta Carlos Patiño Millán, el mejor poeta de Cali.
ResponderEliminarSoportarle al mundo tus ausencias
ResponderEliminary no tener el avión privado
y tenerte a mi lado como tu chismografía
favorita, días de p
urpura serrileros afanosos y esos
labios de la Jolie parahumoristas
yea yea.
Gracias fan número uno, que bello mensaje de amistad.
EliminarCreo llegar contigo hasta El fin del Mundo.
EliminarOh, David Bonells, nació en Chía Cundinamarca, pero es de Cucutá, como los Cote, no se si era Nadaísta, pero me gustan sus poemas escasos dados en oficinas de secretaría.
ResponderEliminar"Dados en oficinas de secretarias", que bien pero que bien.
ResponderEliminarGajaka esa fotografía de Andrés Caicedo es sensacional, que archivo el tuyo. Felices pascuas y próspero año 13.
ResponderEliminarTambién eres el rey del pie de foto. Lo aprendiste desde tu paso solaz por la facultad de comunicaciones.
ResponderEliminarGracias Castle, pero aprendí con mi trabajo de editor y de periodista empírico por fuera de la facultad. Allá no aprendí NADA.
ResponderEliminarQue subitos supino decubito.
ResponderEliminartu rabo al revés púrpuro
es para bestias, los hombres están tranquilos.
Te escribe La Quinta esencia, ya me conoces porque me conozco a mi mismo 1000 veces al día, y que contar de la noche.
ResponderEliminarMira hijo me gustaría copiarte el poema new tokio, que es de lo mejorcito que has escrito y escribir uno igual que se llame new mierda.
has haz una semblanza de ´´Alvaro Mutis, y trágate todo tu verde olivo.
ResponderEliminarojo con la basura que te está llegando. Para eso.
ResponderEliminarFELIZ AÑO 13!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
ResponderEliminarPeor que los bichos del Internet, la avaricia.
ResponderEliminarNo se defenderme, y pido ayuda a un cibernauta
que me de sus armas enanas para vencer o morir.
Je je.
como bien sabes nadie te ayudara en el borde mismo de un cabo
Eliminaral cabo de la vida.
solito como Ingres con sus "azules claros de la tarde", de tu jaimeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee!
solo los viejos usan esas chaquetas beige.
ResponderEliminarCual beige.
ResponderEliminarSigue el año 13 en la piramide de Aquaral, con la visita de los pajaros Dodos, Halcones peregrinos, azulejos mandones, todo esto en uno de sus arboles sagrados; estamos medio felices, mejor dicho medioevales, con la bellisima Nataly Sagan, Vilma Kulgruber, que no permite ser fotografiada, por vieja y comica.
De fotografo a Salam Rashid, en su pregrado Maya.
Querida Vilma Kolgruber, reina de los ecos, feliz año 13, y que estés mejor acompañada en estos inicios de Edad con un hombre que te de por el culo, sabroso.
ResponderEliminarElkina Mazotti
Kolhgruber, nice CON SUS nIKES.
ResponderEliminarhe leído dos veces el poema new tokio, me gusta el comienzo de cada verso largo con ya porque, y le da un sabor sutil, diría yo, la bruta del paseo, pero no se algunas cosas porque no las conozco de nueva york, y ahi si si me desfiguro, aunque eso sea el quit de la cuestion con la poesia.
ResponderEliminarfeliz año nuevo en tu nuevo mundo.
Claudia Cardinali II
mejor dice carlos enrrique, facil, mejor escribir new china, porquee stán por todas partes. Y lo voy a pensar, pues no quiero ser la quinta esencia porque retrocedí para coger poner comer ir a la cama cuando me digas eres especial para mi me encanta verte y la otra o el otro se encrispa como un animado wi fi.
ResponderEliminardon como se llame usted, letra del tamaño de una eme. new china no, es insoportable, mira no mas, se me tiro una gata a escupirme. new tokio, segunda parte, facil para ti, en cambio new china no tendrá su poema por los prodigios atropellados por mao.
ResponderEliminaraunque adoro tu critica no esta bien visto entre hombres con hijos y hombres sin ellos mismos, me refiero a mauro vélez, los gatos no son exclusivos de china, y si no hay en japón, no me interesa, si los hay deben de ser muy poderosos.
ResponderEliminarparezco presumido, va de retro, me remito a julio de 1960.
jua jua jua
ResponderEliminarnos encerraste en la habitacion sin fin, y con la cnn las 24 horas
jua jua jua
en el infierno mínimo de este vagón hacia cortes de tiempo
ResponderEliminarla misma sensibilidad rodeada de viruetos sedimentarios oscos.
la nueva china simple y comelona de ráfagas decapitadas por sus
hielos fragosos frente a la otra inmensidad que al menos peineta.
llegan y transforman la casa en un laboratorio de cocina del emperador
sabueso al grándote himalayero jea jea jea.
I like, difícilmente digerible.
EliminarSoy tu fan, parece un poema surrealista, y no neoberraco.
Eliminary cómo van los copistas, por falta de buena Academia.
ResponderEliminarVAN BIEN, YA ME ANUNCIARON ATENTADO.
ResponderEliminarTRES
ResponderEliminar60 dedos
6 ojos
3 culos dos penes
1 vagina.
3 nariz
6 orejas
3 bocas
3 corazones
3 lenguas
10 millones de conexiones
60 litros de agua
quizás más corazones.
6 0 6 3 1 3 6 3 3 3 1 0 6 0
Eliminar0 6 0 1 3 3 3 6 3 1 3 6 0 6
tu cábala
feliz año y cumpleaños pa ti.
ResponderEliminarFeliz cumple....
ResponderEliminarFeliz Fin del Mundo
ResponderEliminarFeliz año 2013
Feliz cumpleaños.
Y quién es la tetona?
ánimo mijo que ya llegaste a la tercera edad y con el (it) parado.
ResponderEliminar"Viejo,
ResponderEliminarel sol, y alumbra".
Viejo yo!!!!!!!!?¿?¿?"!"!" el sol, y alumbra.
ResponderEliminarEstas Viejo con 64 añitos?
ResponderEliminarNo, mijo, Viejo el sol, y alumbra.
Excelente poema. u.u.
ResponderEliminarUn gran poema clásico.
ResponderEliminar??????
EliminarMARAVILLOSO, mi churrunguis.
ResponderEliminar!!!!!!!!!
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