El desaparecido género epistolar

FRAGMENTOS DE CARTAS DE CARO A OSCAR GONZÁLEZ.

1982. Marzo 16

En el sobre.
Sr. Poeta Blanco.
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No aguantaría un momento tú risa sería embalsamada en mitad de la llegada de eso que en nuestra filosofía se llama instante.

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Te recuerdo mucho casi pues, lo mismo a Juana la loca Ángela del inconsciente colectivo, que me disculpe lo La Loca pero una cosa es la loca otra, la no loca.

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Porque tengo miedo a engordar, se acababa aquello que llevo como una espada de poder secreto.

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Por fin mi extraviado exilio del extraviado poeta de los malditos.

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¿Y tú, ya la fumaste? ¡El ridículo pera era que yo creía que en las cuevas de Manrique (los cogen), lo cogen a uno y lo hace probar de la mona hasta que esa montaña tiemble y se tiempla adentro del decúbito.


Abril 19-20/82. Nueva York

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Escribo todos los días hasta que llegue el tigre de papel y me coma y me diga deje de ser tan bobo de escribir sensibilidades sanas, bueno no sé si será así pero el parecido salta a la vista. Las metáforas se mueren hermano.
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El único amino en N. Y. y no es para aterrarse, bueno sí, aterrarse, no hay más, David. H. Lawrence, me regalo su barba, todavía del veinte, del monstruo azulito que huyo de Irlanda, Irlanda por los escritores no más, su pueblo es el más racista y fascista del mundo en estos momentos de efervescencia y k… Su pueblo capitalista.

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¿La angustia, esa señora de verdad encopetada, sincera, nos galopa? No. Galope hacia un desierto mediterráneo, llevando la gente de los trópicos para que vea. Habladores del tiempo querellandonos sin trompeta.

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Es difícil hablar en inglés, te miran raro. Y como ahora soy Demóstenes, me tiran al Japón y de allá ¿Tu Oscar sigues viviendo con Juana? Dale un beso de mi parte y tu parte, igual dos o tres?

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Jueguitos ahora sí, gane una batalla que empezó anoche con las dos monitas. Luego que dejara no sé que cosa, yo saqué mi rosa peluda, y se quedaron con todo y a mi gusto.

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Franco (de Mutis), estos versos resumen mi obstinación por la poesía. ¿Podré dejarla alguna vez? O mejor… ¿podrá ella dejarme alguna vez?


Medellín. Mayo 21/85

Que ganas de escribirte una carta extraordinaria / de Caro para Oscar, pero si aparecen uno a uno los fantasmas del sexo y en bicicleta desde la cueva de la demencia.

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Acabo de advertir al trineo del amor que no digo nada…

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Quisiera una cita en un valle de hongos, para el 27 de julio a las 11 a.m. Llevaré mochila, hielo, gorro invisible, un pedazo de amor con chaqueta, risa risa y todo para ese día. Cuidado con Saint Merry.

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Los poetas somos cuando los poetas no están heridos de balas oficiales.

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Una mirada amorosa deambula por un jardín siniestro de flores.

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A Oscar fabuloso festival de cine, me hacen mente los ocasos de Petra Josué Rilke dique Hermógenes Gamboa es un bobo idiota. Adiós Eco.

22. IX. 82

Mi enamorado J. tocaba a Jorge Luis Borges, y este empezó a empelotarlo y a masturbarlo. Quizó Borges que yo tragara semen gris –lo trata de hacer, pero lleve mis dedos a la boca y lo boté como niño.

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Ellas, las intelectuales de Medellín te esperaban con el culo roto. Después llegó Jorge Luis y mis ansias locas –No sé si fui al cuartito-. Me desperté erotizado. Un agosto en Alejandría, Antioquia –era mi deseo loco de saltar. “Déjame, espada, usar contigo el arte;/yo, que no he merecido manejarte.”

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84/85

Sí Oscar, muy ocupado en “nada”. Lo elemental Realidad Aparte. Mía y eterna esta espera de la conclusión de una vida pensada.

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Me imagino que estas rabioso como los pupitres de Foucault. Y como Harold no esta en nada!, yo me voy “para la otra” tierra.

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También leo el Hiparión de Hölderlin y los poemas de Jim Morrison. Te lo digo como una manera de hablar en septiembre negro.

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Ir a Cuba sería terrible, son muy verticales y como yo miro dizque homosexual, me llevan al paredón. Pero ahora parece que esa mirada ya no es nada ni crítica de este zorro de Stalin y entonces ya puedo ir y reírme, y mirar para seducir al alguacil de Matanzas.

28 Septiembre. 87.

Oscar, me he demorado en contestare (pequeña y dura carta anterior y por lo tanto bella como Vallejo pintor y dramaturgo exquisito)… Se te olvida que sigo siendo el que fui cuando me conociste. Que mis amigos son todo para mí, por eso deje esa estúpida carrera de Derecho –a mi me dio miedo llegar ser un leguleyo mediocre- mejor ser quien escribe cartas mediocres a amigos inteligentes y fantásticos como tú en particular y R.H.