Qué se va a poner de moda en esta nueva década? Y lo que viene es pa arriba. El gran teatro de Oklahoma.
Por Mandarin Carroll
Primero los pantaloncillos masculinos, las mujeres que se rebelen contra Victoria Secret, que se empeloten en el subsuelo que allí hay hombres en maremotos. La igualdad de géneros está a la vuelta de la esquina, aunque sea con seudoburka, la historia repite sus hazañas.
Otra década sin boom de poetas, dado que antes la Academia comulgaba con los escritores autodidactas; hoy no, irresponsablemente, confunden el oficio. Que necesitan premios para poder continuar escribiendo sus temas tipo poesía con ensalada de papas dulces. José Kozer figura cómo favorito al Nóbel. Lo mismo Milán Kundera. Gana una K.
Me lo dijo un cubano. Nos faltan más surmenage, si de esta no me muero. Veremos en escena a la Mosquita muerta, una especie de Jack Kerouac, frente a la Pulga hampona, tipo Rambó seudoHermes, con una chimba de vida marital.
Todos los libros de Cioran en una maleta, copias para los amigos del buen muchacho copacabanero. Enrique Molina desclasificado. La poesía antes era chisme, y casi nadie conocía al poeta, a no ser cómo León de Greiff, con sus alardes pontificales, que lo salvaba sus heteronimios.
El hambre o la venganza tipo neoliberal (y con esto me muero de risa). Se salvarán una vez más las modelos, por su ocio parasitario.
El Yoga, cuidando en ingreso de tu vida a la normalidad, ese espejo escueto del otro que chupa como un alcohol tu piel de yuca o de manzana.
La calle única que comunica con el jardín, el mismo de Peter Sellers. Ronronea tijeras gigantescas que no cortan solo estropean a las voluntades de dicha, y de dicha ajena, quien ha roto todos sus récord en decir mentiras, sin ser rey o mendigo (versión). El pelotero nocturno y su patineta.
Canción XXXII
Cuando tú me mirabas,
su gracia en mí tus ojos imprimían;
por eso me adamabas,
y en eso merecían
los míos adorar lo que en tí vían.
San Juan de la Cruz.
Si, no quedan más sino los místicos que bailan, que se aproximan con el lenguaje mestizo de la piedad y al habla gemebunda, en piropos, ahí nadie se equivoca, cae la pelota sin el pelotero, mordisqueando un trozo de carne imposible.
A Leo Le Gris.
Allen Ginsberg y Jack Kerouac. Empiezan las apuestas. La prueba puede ser sevillana.
welcome los Beatniks.
ResponderEliminarSe va a poner de moda la minifalda para hombres, ya lo habías pronosticado.
ResponderEliminarKerouac estaba loco? Lo dudo. Hizo lo que se le dio la gana, lo mismo Allen, una escuela de poesía superior atractiva.
ResponderEliminarSoy beat casi por naturaleza, si bien está escrito mi nombre en los millones de Aullidos.
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