Rodolfo Hinostroza, el poeta peruano que se murió joven a los 75 años..

Eran tantos los maestros en poesía en los 60s de Calvo, Cisneros, Ojeda, Hernández, Hinostroza, y pare. Peruanista los busca, intenta atravesar la barrera del sonido, lengua absuelta. Parece que se fueron todos. Rodolfo Hinostroza el más abuelo, fregado el poeta con sus maestros. Calvo almacenista de códices, embadurnado de guano.

El otro médico tocaba flauta, fumaba la hierva loca para un loco. Cisneros partió, se publicaba en los setentas. Contranatura, El consejero del lobo. Se de Rodolfo por Luis La hoz, una alma que te mira, me trae un mensaje de un poeta peruano, de esos, tras los pasos de otros no muy místicos a su gusto, más la noche estrellada del Sur.
Crítico de esas escuelas, de la cubana, del stalinismo como lo menos mal, y con cojones, se deja venir por entre la pagoda que le sirve de viajes a las estrellas más cercanas, y el cocido de papas con tomate rojo ensueño.
Sentí con su partida una angustia, la de la solidaridad, la del amor de segunda. Vallejista calcado, murió pobre. Pero rica la imagen de su presencia. De turista en Machu Pichu.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

*

Fragmentos de poemas de Rodolfo Hinostroza, tomados a la intemperie.

 amiboide forma líquida indiferenciada

atracción implacable

        in suo esse perseverare conatur

Spinoza dixit

         no sexo no el olor metálico del celo

but

amor abominable odio hermoso

     Nada, gameto mío! Remonta el río líquido

hasta el origen

La calcárida y la salamandra

:para que yo abra mi tienda

y un oleaje de muslos rescate toda una vida perdida.

II

& te enviaron a mi tienda

   & yo era un pastor de cabras

podrido por la violencia igualmente

     ánima sola

& miraba las estrellas en silencio / entorpecido

y así te vi venir:

no hembra que mata al macho no la que cría perros

no l’heritage de la araña no la disputa nonsense de la presa

          pero

complicidad de sangre

     así jugabas tocándote tu cuerpo

    así

ojos oscuros/ aromas de milenios: mirra y sodomía/cunilingum

pude decir: soy el más solo de los animales

   but

un coup de cheveux y ruedo por tierra.

III

& todo pudo ser distinto en la naturaleza

comedores de hierbas y raíces

tuvimos que imitar a los grandes carnívoros:

tu cuerpo es una presa/ el cazador será jefe del CIA y de la OTAN

anamorfosis no metamorfosis

Vegetarianos & Salvation Army & Hippies

      no detendrán las guerras

la tarea es reparar lo ocurrido en milenios

       hija de Betulia: plegaria

mis cabellos son largos como los tuyos

la paz y la belleza de este mundo se han extendido sobre mí

nuestros cuerpos

       sucesivos intemporales hommages al alba de la vida

ánima sola

     & vi el hacha en tu túnica

pero quise rescatar en una noche /thalassa oh thalassa/

     toda una vida perdida.

*

Rodolfo Hinostroza, "La sonrisa incongruente", In memoriam.

***

Tomado del Churrunguistunguis, de octubre 31 del 2012.

Por sugerencia de dos lectoras de poesía peruana, en el exilio, con ustedes Rodolfo Hinostroza:

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka extramítico)

Rodolfo Hinostroza, Lima, 27 de octubre, 1941, el último de los mohicanos se dijo después de la muerte reciente del poeta  Antonio Cisneros; que comenzó con su libro de poemas “Consejero del lobo”, 1965, de una generación, la de los 60s, de la larga post guerra europea y americana,  y muy vallejiana, con algún contradictor positivo, contra el odio y el amor, la acostumbrada casi acusación de haber sido elegido por Octavio Paz, para reírse de nuevo. Lo protegen ángeles más acá que la estatua.

“Yo lo vi compadre yo lo vi”, me dice Pedro Granados, yo lo he visto, desde la piedra estelar, de la fe en la naturaleza pero incaica, de una vez por todas, y que se levante Arguedas. 

De esos sesentas cortos, Poetas sicoanalistas, Luis Hernández, más allá del aplacado sol cuando su flauta lo impulsaba a ver allá arriba al Gran señor Uno del cielo a loquiar con fraseo mayor, enlagunado, maestro de muchos, olvido de otros. Rodolfo Hinostroza conserva para mi el otro nombre a seguir de esos poetas,  sus largos poemas te eclipsan, solo Eluard Espina lo sigue con el canto de un fingidor. Solo tu neoberraco. “Batistuta de la poesía”. Máquina de Kozer, “Sangrado” de Lima a Buenos Aires. Falta el de Querétaro.

Tomo mi suspensión de caléndula para el culto y su ñiñiñaque. Por fin alguien más tenaz que el profesor de matemáticas es el tótem plantado y leyendo como poeta Mayor,  o a seguir la poesía peruana, de esta generación  rock and rolera, y expuesta a la dictadura militar. 

Luego están Javier Heraud (un ícono, de la poesía de un guerrillero,  asesinado, típico miedo stalinista y fascista. Antonio Cisneros, Juan Ojeda, Winston Orrillo, César Calvo (conozco una secta secreta muy eleusina que lo sigue más allá del sol por el Amazonas). Juan Gonzalo Rose (una banda de suicidas que han abandonado su estoicismo, y así son insoportables), Marco Martos, Ricardo Silva -Santisteban. La lista siempre será larga para el Perú de Miss Perú y su voces hasta “Contranatura”, 1972, donde Hinostroza desembarca con Las soledades de Góngora en incaico. Algo absurdo si hablamos de lengua muerta, sin los cumplimientos de Felipe II, para que conservaran todo, hasta sus lenguas milenarias. Pero nadie le hace caso a un rey enano, a no ser que sea de los enanos de Herzog y Serrat.

Me gustan estos dos poemas que están en la red: “Los hijos de Clausen”, sobre su madre, de “Memorial de casa grande” y a continuación el l poema acerca del padre, mira papá salí de la máscara de hierro del hombre peruano.  Viva el neobarroco de Rodolfo Hinostroza.

Este alumno de Robert Graves en mitología, ha publicado recién: crónicas (Pararrayos de Dios, Tribal, 2012). Antes ,“Tercer Diluvio” en forma electrónica.  Profeta del Fin del mundo.

*

A tu muerte, Rodolfo, un verso, del Manifiesto del Neoberraco:

III

El SI y el No, cuando el desánimo va de acuerdo con la edad vencida, 78, 80, 89, hasta de las palabras del verbo super rencorosas, “así me veréis a mi gobernar sobre voz”.  Si, lo hacemos con distracción, y No, cuando la distracción es con marcado interés en parangonarse; y esto que es, entrelazados celos de la vaguedad o la diferencia especifica desde la cuna rezada por una pitonisa bisexual? No, antes si, ahora cada uno con su libro subrayado por los enemigos sintéticos, La Perichole y Lima por ejemplo y pare de acosar. Acosarte en el mando cuando la sexualidad está intacta.

***

________________________________________________________________________

Un poema largo de Rodolfo Hinostroza


Dos hijos de Clausen

Mi madre Gloria era

La chica linda del Callejón del Buque,

De Bajoelpuente, en el jirón Trujillo, manyas primo.

Era hija de Clausen, un ingeniero danés chiquito y colorado,

lisuriento, que a veces venía a visitarlos,

a ella y sus dos hermanos,

a Olga, la segunda, y a Rodolfo, el menor.

Eran hijos habidos en Victoria Farfán,

guapa bajopontina de imponente perfil,

y de horrible carácter, tal como lo aprendí

a mis expensas luego. Nadie quería entrarle

aunque era buena hembra, pero con fama de ogro:

Tuvo que ser este gringo despistado, chambero y buenagente,

pero más lisuriento que un capataz de obras

se ve que había aprendido su oficio en el barco

porque instalaba Centrales Hidroeléctricas en provincias

y se quedaba un año dos,

en Camaná por ejemplo, o en Máncora

conviviendo en el campamento

con mujeres del pueblo

a las que les hacía de vez en cuando un hijo.

En consecuencia le hizo

tres hijos a Victoria

De puro macho que era.

Gloria nació, por ejemplo, en el campamento de Ica,

Y Olga en el de Marcará

y el muchacho Rodolfo ya de regreso a Lima

pero hasta ahí nomás llego,

porque luego de algunas peleas memorables con el Ogro

el hombre se esfumó. Ni cojudo,

se fue desapareciendo de a poquitos pretextando trabajo

hasta que no volvió, sino de tarde en tarde

para ver a sus hijos.

Cada vez que el gringo venía a visitarlos,

La cosa terminaba en unas grotescas,

gigantescas puteadas de callejón limeño,

Con mentadas de madre y baldes de meados

Contra el valiente danés y sus torpes carajos,

sus incipientes mierdas, sus amargas derrotas de gringo buenagente

contra la horrenda familia de mi abuela,

un matriarcado chicha

de obreros criollazos y grisetas

que comportaba un tira,

un par de mechadores famosos

una puta solapa

y varios palomillas

que a veces terminaban en la cana.

O sea que mi madre lo veía muy poco

Pero siempre cargado de regalos, como Santa Claus en su trineo:

Muñecas lloronas, ropa importada de Miami, camioncitos a cuerda,

Y sus visitas eran más inolvidables cuanto más esporádicas,

Y siempre en Navidad

Que para los daneses es sagrada

Y nunca les falló en eso al menos.

Los tres hermanos competían desleal y arduamente

por el breve, pequeñísimo tiempo

Que su padre dedicaba a cada uno de ellos:

 "Cómo te va

En el colegio? Qué quieres estudiar cuando seas grande?  (ingeniero)

(maestra) (artista de cine) Te enseñan bien inglés en el colegio?

Saben, yo viví 20 años en los Estados Unidos,

y tengo la nacionalidad americana,  que

automáticamente se transmite a mis hijos,

por ley, a toditos mis hijos,

o sea que ustedes también tienen derecho

al pasaporte americano,

lo sabían?..."

Se les quedaban las palabras de protesta atoradas en la glotis

Y preferían tomarle de la mano, cálida y cariñosa

Que darle motivo de vergüenza

Con preguntas incómodas.

Y cuando el gringo se iba en su Ford polvoriento,

sus 3 hijos en unánime paja

se largaban al techo, a soñar desaforadamente

con los Estados Unidos de América

la tierra de las oportunidades

Time is Money

América tierra del trabajo y del dólar

De la democracia

Y de la igualdad ante la ley

De los hijos bastardos.

Y el culeado danés un día se murió

Sin dejarles un cobre.

Pero tanto fue que sus hijos soñaron,

que sus sueños se hicieron realidad

Al filo de los años.

                             Mi madre, por ejemplo, encontró

a su Príncipe Azul

En Octavio, un poeta venido del Callejón de Huaylas

Hijo de un hacendado en bancarrota,

Que tenía más o menos la edad de su padre.

Cuarentón, romántico y celoso,

Refinado aunque misio,

Con la cabeza llena de sueños

Pues el también sonaba con triunfar en Hollywood

Y acababa de escribir el guión de una película de éxito

"El guapo del pueblo"

Con Jesús Vásquez y Filomeno Ormeño,

Ima Sumac y Moisés Vivanco

Y la Cholita linda del Perú,

Alicia Lizárraga.

Eran tiempos del cine mexicano

Con el charro cantor Jorge Negrete

Y aquí surgía un cine nacional a fines de los '30

Con enorme ilusión

Por eso comparaban la pareja conformada por ellos

con la de María Félix y Agustín Lara, 

La bella chica y el feo poeta

A causa de la diferencia de edad, o con Chaplin

Y Paulette Goddard. Era un sueño para ella

Estar en ese ambiente 

Y no con los zafios de sus primos.

El poeta se casó pues con ella y se la llevó a Huaraz

Tierra de sus mayores y

Tuvo dos hijos en ella (mi hermana Gloria y yo)

Y fuimos felices y comimos perdices desde 1941 hasta el 49

Que todo se rompió, inexplicablemente,

Como una muñeca de porcelana china

Y ellos se divorciaron.

Pero antes de eso fuimos de verdad felices

En esa hermosa casa de la calle San Martín

Con su  patio y su poyo y su corral de cuyes

Y las gotas de lluvia cristalina

Que tintineaban sobre los charcos

Y el trino del huanchaco pecho colorado

Y el trueno batiendo atabales lejanos.

Nunca supimos verdaderamente por qué se separaron

Ni tampoco tiene sentido esclarecerlo ahora,

después de más de medio siglo.

Pero se separaron a capazos neuróticos,

luego se divorciaron y cambió nuestra vida,

dio un vuelco espantoso, como un accidente de automóvil

y fuimos infelices durante largos años.

Entonces regresamos a Lima, a vivir

Con la feroz familia de mi madre

En la Unidad Vecinal número 3

Unas viviendas para familias pobres.

Mejor no lo recuerdo.

Después mi madre se consiguió un amante

que era también casado como el abuelo Clausen

Y había trabajado también 20 años

In the United States

Y había regresado al Perú para montar

una cafetería en el jirón de la Unión.

Y el tal Alberto le puso Casa Chica a mi madre

como el danés se la puso a su madre,

Siguiéndole el ejemplo

Que ya era una tradición en su familia

Porque la bisabuela Hortensia era la barragana

Del tal Farfán (que era también casado)

Y ya eran tres generaciones de mujeres

Salidas de ese callejón bajopontino

Que eran queridas de gordos ricachones

Fatalmente, como en las tragedias griegas.

Y mi madre volvió a ser ilegitima

Después de haber estado legítimamente casada con mi padre

Porque la fatalidad la llevaba a ser la Otra

La amante, el fruto prohibido,

La mujer que se corta las venas

Y acaba en el hospital, a hurtadillas

Para que sus hijos no se enteren.

Y luego vino Demetrio, otro poeta misio y además casado

Pero al menos poeta, aunque completamente

alcoholizado.

Y luego vino su matrimonio bamba

(en este fui testigo) con un cretino,

que desapareció poco después.

Ya estaba envejecida

y sin mucho glamour, de modo que un buen día,

desistió de buscar la Felicidad

consagrada en la Constitución Americana.

Poco después murió

de un infarto masivo al miocardio,

mientras que se tomaba su último Cuba Libre.

Su hermana Olga

Esa especie de monstruo que nunca tuvo hijos

Y acechaba mi infancia

Para burlarse de mí, para vejarme,

Para espiarme morbosamente por la ventanita del baño

Para golpearme brutalmente con un palo de escoba

Para arrojarme un cuchillo encima de la mesa

Para destrozar mi juego de ajedrez que no entendía

Esa bestia peluda, en fin,

Decidió, ella también, ir a buscar el Sueño Americano

A los 50 años, bastante maleteada por su amante,

Desde luego casado.

Inmigró a los Estados Unidos, con chamba de doméstica,

Aunque no sabía cocinar ni tampoco comer,

Y regresó casada con un octogenario ingeniero checo

Jubilado, enfermo y malhablado 

Igualito a su padre

Trayendo unos inmensos muebles americanos

Para que la envidiase su familia

Pero no tuvo tiempo ni de desempacarlos

Porque murió de un cáncer a los huesos

Dopada por el fósforo, deforme, delirando,

Insultada por su madre aún en su lecho de muerte,

Impotente y vejada.

En cuanto a Rodolfo, el benjamín,

El tío buena gente

Que prefería tener alma de negro pobre

Que no de blanco misio

Nunca se fue a los Estados Unidos

Pero fue el único que realizó El Sueño Americano

Pues se hizo rico de la noche a la mañana.

Yo lo hice rico de la noche a la mañana

Gracias a mi laboratorio de química

Enseñándole a extraer oro de unas sales de cianuro

Acumuladas en años de electrólisis 

Pues él no sabía qué hacer con ese polvo gris y denso

Que supe convertir en oro de calidad suprema

99.99 de pureza

con un catalizador de hierro

que hizo llover oro en polvo sobre el tío Rodolfo

30 o 40 kilos de oro lloviéndole del cielo.

Y se compró su casa, y puso su negocio

Y no paró hasta hacerse millonario

Pero a mí no me dio, desde luego, un centavo,

Y ni siquiera las gracias.

Y dejó de ser el tío buena gente para ser un señor

Avaro y temeroso de su oro

Con un hijo mongólico

Que ensombreció los días de su vida.

Ahora casi todos han muerto.

Mi  madre se ha ido al alto lirio,

A cantar sus endechas

Mi padre, Tía Lucha, Alberto el comerciante, Demetrio el poeta

todos están juntos en el alto combo.

Mi abuela Victoria se ha reencarnado en una rata,

Y Olga en una repugnante cucaracha

Y se encuentran en las alcantarillas que las vieron nacer

Para seguir peleando.

Y desde luego Clausen, el danés inmigrante,

se ha ido al Otro Barrio

a montar sus Centrales Hidroeléctricas,

y pasa piola

Inmerecidamente, desde luego.

__________________________________