Gajaka Extrasmitico, se quedó de heteronimito otra vez. No aguantó el tren. Regresa con un poema para Gustavo Adolfo Garcés y, sus Textos Descartados.

Goya.

***

Empoderamiento; salió garza la pata.

Aquel pasado que germina.

No es para mi.

Pare, un momentico, si.

Aquel pasado que germina

va hasta las rimas de Bécquer, 

Pasado impoluto. Machado y vaya si hay Dios.

Post Scriptum.

A la Tos alegre del poeta Gustavo Adolfo Garcés: 

Ha transcendido por una carta de que no soy bien visto entre ciertas sabanas, frías, más no calientes, jua jua...Pardom, sabanas cómo la de Bogotá. Qué porqué no me presentaron a la poeta suicida María Mercedes Carranza, allí sentada  dónde el poeta Silva escribía sus novelas de amor.

Talvez yo la hubiera salvado? Llevaba un libro para impresionarla, ese día, y tas! pasaron los supuestos acuerdos y volvieron a matar a Silva, Adversarios de Nueva Caledonia sin poder pedir, ni siquiera una copita. Me acuerdo de ese día y me entristece.

ATT.

Un amigo, nunca es un enemigo, decía Polifemo, el más reencarnado de todos los mitos.

Gajaka extrasmitico por más señas, a sus primeros editores de Belén, La Floresta y Calazans...Que me los mato a besos.

Tiziano.

***

Textos Descartados (inamovibles).

Casi pal tajon de la basura (1A)

Casi fueron los poetas estadounidenses (americanos), K. Koch, R. Creerly, los poetas de éxito, los que les dijeron a la gente; quieren ver las mil y una noches,( ? ), lean en otros romances, parecidas al tacto también, con lo extraño que es la fascinación, ah, y no fueron los profesores de lenguas y sus alumnos de idiomas quienes, nada de raices griegas y latinas, no le enseñaron esto a la gente, sino dentro del recinto cobrizo. Hay París a las cinco con Lorca en otro espacio pero con toros.

Eduardo Pelaez P. y Gustavo Adolfo Garcés, poetas colombianos. Foto archivo de Gajaka.

Cómo me pregunto ahora que chupo la toronja: Caballero tire ud la corona, virus tramontano, hacemos caso omiso y cuenta nueva en una nueva generación!!!! La del c.u.l.o. de la especie de dos metros.

Cuántas óperas se volvieron un zafarrancho!!!!!

Sin poesía no hay nada, ni el accidente del traste viejo, la conexión ahora extraterrestre, incluyen a algunos de ellos.

Black Mountain college. (2 A).

Qué lo trae de nuevo a América, poeta Creerly? Y este lo mira con su biónico ojo, semidioses, y dale con el orale para todo. quiero disfrutar hasta el final el College de La montaña mágica; habrá algo más hermoso qué esto?  O el vuelo volaba con él o él volaba el vuelo. Todo terminó para que empezaran a reinar los Beatniks. Hijos de Joyce en una sola página y de W.C.Williams, y Emily Dickinson en el esplendor de la poesía gringa que llegaba por cataratas. Ya veremos porque.

Cómo encuentras los nuevos títulos, los poetas muertos de la risa, pero ellos los solo novelistas, si el coro no tiene nacimiento primero?

Quedan las ceremonias, dijo el rey pachuco antes de morir.

Lanzamiento de la Segunda Vida de Realidad Aparte. De derecha a izquierda, Teresa María Gallón, León Felipe Larrea (Editor), Marlene Hidalgo (Poeta de Costa Rica), una chica española, Gajaka (Editor), Carmencita Orozco, Mónica Luque, Juliana Caro en brazos. Viva Galeria. Manhattan. oct. 1993.

Vienen las zandias, se acuerdan de Zanzibar, de lo qué quería el rey? Solo albondigas pasadas con miel. Sandías es lo único justo y verdadero, y él se echaba a llorar inconsolablemnte por mil y una noches. Esto parece todo plagiado, y más real que un chucho.

No hay nada más exhausto que una viuda alegre; fue la liberación de la mujer en el siglo 19. Quién fué el que dijo, qué un poeta dominicano pintó (no que había, y con dos vocativos) la torre Eiffel? Pedro Mir.

Qué aprendio ud de la Revolución francesa? La calma civil.

y de la Revolución cubana? El nombre.

Había grandes diferencias entre Napoleón y El Che Guevara, el úno único se coronó Emperador, y el otro, que no hizo maestría en Economía, se coronó Martir, sin una palabra más de Martí, el poeta  apostol. Le fue mejor en Bolivia (por nada lo mata un Gorila), el otro en retiro forzoso en la isla de Santa Elena, echándole la culpa a los ingleses por un error de cálculo que hubiera solucionado Newton. Cómo que no coinciden el descanso con las vacaciones.

Fin del café con leche, libro a la imprenta o a la basura.

Se ha fijado ud a la filosofía en su poesía perdiendo el amor por la fe. Si tengo claro a Aristóteles, el que enseñó las reglas y las conductas a seguir con el escrito de meditación sesgada más que de profundidad competitiva. Otra vez que rico el poeta Agatón de Atenas, perdiendo casi toda su obra, retrato vivo de Sócrates, en un papiro fosforescente, aclareciendo la belleza de sus poemas, out! iban a desaparecer en un incendio. Cuándo el hombre no se parecía al animal, solo en su soledad.

Poeta Carlos Enrique Ortiz. Foto archivo de Gajaka.

A Gustavo Adolfo Garcés, Eduardo Peláez P.,y Carlos Enrique Ortiz, Principes (asi sea de las tinieblas).

Gajaka II, que solo fue una vez al Infierno del Dante, al de Lezama, las Eras, y quizás al de Bedoya Carlos, con todos los blues.

 

Leonora Carrington. Se han encontrado todas las obras de esta pintora, tan prolífica cómo la de Max Ernst.

***

Noviembre ocho, Qué es lo más profundo? Suponiendo una calaverada, romántica, si ya le pusimos siglo y hora; subir a los infiernos gracias a la locura, hacia el ponqué bienaventurado. Y tu te llamas, Cero Intempectivo.

Por Gajaka II (el que los va a enterrar a todos).

I

Si el cuerpo es el objeto, no así el avestruz, es un principio del surrealismo. Y hay pocos postulados, a medida que el transporte publico se esfuma. 

Si es un hueco para esconder esclavos, judíos, en el mejor de los casos piratas internautas. Muy profundo. Huele a especies, las moscas invisibles, y saz, la generación espontánea de Aristóteles tardío.

Lo más profundo puede ser las primas terceras, y las golondrinitas golondrinitas, que hasta aquí llegué, sigue mi culto Délfico. El tango es lo más profundo. Se confirma en un dos por tres, 

Eduardo Peláez con los pies en Bs As, con remedos para la toz. Ahora que voz moris con la tanga, el concierto para piano de Stravinsky es igual al Concierto de Aranjuez de Joaquín Rodrigo. Un hombre entre un millón para imitar la soberbia.

Heidegger, el suavo.

CONCierto de imitadoras en la más próxima torre de la televisión, golondrinas de nuevo y el anunció del invierno, se parten en dos las sopas. Todo es Brahma. Malena.

Lo más profundo en la hierba del tapete persa, no está mal, principio del yoga y fin del zen: como rasgarlos, a esos deseos con represalia, mancomunados, seudoanalizados, que van y se quedan petrificados al flechazo continuo.

Fin del modernismo tardío (neo), no aguantaron dos siglos los Ritos (y las arpas mudas, la imperfección, de Agatón)... Han quedado por fuera sin amor, solo el tridente en la mano asesina.

II

La sola pensada de casualidades masticando carne entre los dientes postizos, y se creen adoptivos, en un mediano acto [premonitorio], las trampas del hombre sobre el animal mundo, cuando hay que volver al Nietzsche de Heidegger.

Nietzsche bailando con el arpa paraguaya, y Heidegger metiendo mano con judías sobrenaturales. Las obligaciones del ser empiezan en la prohibición, hacia la libertad de rebaño.

III

Fuego lento (food o fou), acostumbrado a desacostumbrarse a  limpiar el bar de las ausencias. La ignorancia del Surrealismo es hermosa. Nadie siguió a André Breton, estructurado por Sartre.

Qué es lo más profundo, solo al toque de la piel, y el benjamin rosado de la emperatriz Juliana, la hipérbole decía William Faulkner.

Para mi las golondrinas y sus mensajes cifrados entre las nubes calumniosas. Algo más qué mirarse copado?

Al poeta Carlos Bedoya, a sus 70 años, cuidando a su madre casi centenaria.

El Modernismo!!!!!!!!!!!!!!

Pepito en Penn Station acaba de recibir su doctorado en literatura; hasta eso has llegado? No importa me salva mi docencia.

 

Bertolt Brecht y Walter Benjamin, la que hemos, elegida, cómo la foto del siglo XX.

***

Por Pepito en Penn Station (Yo feliz, hasta donde se pueda, o lo contrario, desparejado, mimado y sin el virus arrodillante). Prendo la vela de la cumbia.

One

Profecías del nuevo mundo, al garete, Fueron tres carabelas?/ un nuevo almirante, no hay caminos sino estelas en la mar, versión de Antonio Machado y de Serrat. Y SI HABÍAN CUATRO RINOCERONTES?/ Fueron aniversarios dictámenes; pero el peor, en asuntos del fin del mundo, el de Carlos I, ex V, SINO ESTOY MAL MÁS del 50% de TODA SU FORTUNA PARA LA sANTA MADRE inquisición. No joda. 

Lezama bajate de esa nube, le decía LORENZO, AUTISTA ALBINO EXTRAORDINARIO. Sonará osco. Ya no hay que estar claros sino confesional (como la Escuela de New York de los 50s y 60s). Para mandárselos a decir.

Qué cómo fue qué se tiro de un puente al Missisippi? No, no fue al Misissisippi!!!!. Muérase, 100 paquetes de mentolado al mes, y la esquizofrenía, pero dijo, a quién no odio y está cerca, no lo conozco (versión). Berryman. Si habían cuatro rinocerontes en tu suicidio, pero eran de madera triplex.

Los suicidios de la familia Mann, no cuentan, ???, malintencionados los sentimientos y el deseo no confabulan, a pesar del ejemplo del padre, el elegido, a sentir amor no importa el sexo. Y de ahí la cepa de esta altura que huele a pasado colgado en arrebatos de tipo gay.

Doctorado X contra Anarquista X, llegan a lo mismo; cómo explican qué es un Poeta maldito? Que lo digan los neutros, bolos, de la cama exhibicionista, la ciencia postiza del ser. Cómo dormían los mayorazgos o en él?, y de segunda iba la Inquisición. Cómo lo explicas al profesor Parnaso, manteniendo el exametro cerrado? Una quintanilla con oboe de madera? Si, cuatro rinocerontes.

Para el ego: Lorenzo García Vega está conmigo (Gajaka), ambos autistas, y vestidos igual, me comparó, sin igualar, con Lezama (Contracarátula de La risa de demóstebes, rara, II), un auténtico caballero... En casa de Alonso Mejía. N.Y. 1998.

Two

La imagen de tercera, no da aviso, solo estupor, y viene del Renacimiento (pura rinascita). Eduardo Lizalde por ahí. Profecías. Quedas eléctrico, algo que le gustaba a Marco Antonio Montes de Oca. Modeló tu adolescencia. - Pero ni siquiera has visto a AlA, y ya regresa Backtidisaba en dos lenguas de fuego!!!.

Igor Samsonov

Three

Qué a (qué) conciertos regresarías? Yo, al de Queen, porque no recuerdo nada. Solo bailaba. 1983.  El énfasis en la demarcación, solo angelitos verdes, Jaime not yet. Mi hermano quedó maravillado de la figura de Freddie Mercury. Yo no lo vi, porque era el más bruto para todo. Tenía mi cámara dañada. Me dieron alguna droga que prefirió ignorarlo todo. Ya no hay psicoanálisis del arte!!!

 Al de Cesária Évora en Puerto Rico. Yo bailé con ella, sin darme cuenta, estaba enlagunado desde antes del concierto. Cómo voy a describir la enlagunada, si el concierto nunca existió? 2004.

Four

Una brecha, el petirrojo, tiene que ser una plaga. Mustia, vaya al fin has sido. La naturaleza asusta, pues han comido en la misma mesa de los azules.

Trizas pero de cobalto, enmudecidas voces del coro del requiem. Tu sepelio favorito. Vuelas con la musa, Bécquer seguro lo hizo. Julía Espín y su voz peregrina. Pena sin infortunio, a dónde miraís en revuelo purulento?. Ven, a veces no dicen nada.

***

Última foto del poeta mejicano  Gerardo Deniz.

Tres poemas inéditos*

Por Gerardo Deniz

1. Secreto

Ponderan mi memoria de cosas variadas

(—Tiene usted una memoria felicísima,

me dijo a mis diecisiete un viejo químico),

pero el secreto que sólo yo conozco

es que más y mejor recuerdo todo

lo que atañe a cierto olfato y cierto tacto

(no hablo de zonas erógenas pues son el cuerpo entero),

y que estos rastros mnémicos

me asaltan a mano armada en mil circunstancias.

De pronto mi órgano de Jakobson, mis manos y lo demás

despiertan, desvergonzados y simultáneos,

ante la estantigua de las ausencias,

quienes, por si fuera poco, cargan a la espalda

sentimientos, palabras, preguntas sin respuesta o respondidas,

más toda la tramoya necesaria

para seguir existiendo sin perder lo existido

que siempre concluyó de igual manera,

pero dejando todos los detalles tragicómicos.

Huellas dactilares, indicios de ADN,

parafernalia caduca, pero ello,

lo puedo asegurar, no tiene gracia ninguna.

2. Preparativos

Me preocupa (entre otras quisicosas) pensar,

ahora que me quede ciego,

qué voy a hacer con la mesa de billar 

que traigo dentro de la cabeza 

cuando rueden por ella

(y a oscuras) cisticercos, pezones lisos como caramelos chupados,

canicas, avellanas, vólvoces (gónadas), 

burbujas de chicle, oes

y hasta una que otra piedra de la locura.

(No) vamos a ver qué pasa.

3. Sintomatología

Esto va de mal en peor.

Hace unas horas te encontré en una pieza de Scriabin

que, por tanto, en adelante será tuya.

En mi poblacho habrá esta noche una luz

y en adelante continuarán siendo más, bien lo sé:

son las metástasis que sin querer desparrama tu existencia.

No sólo por el andar se denunció la diosa.

Es ello, estoy seguro.

* Tomado del blog de Fernardo Fernández, SIGLO EN LA BRISA.

Postalitas para dequear (no existe, igual da) estos comienzos de los veintes. Y es Gabriel del Casal quién salva la cosa.

Adivinen, adivinadoras, barco de la amistad: Alvarez, presentadora, César E. Carrión, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Forrest Gander, Samuel Gregoire. Archivo del Festival internacional de poesía de Santo Domingo. Nov. 2017

Gabriel del Casal y sus postalitas long daffodil. Estilo Arturo Carrera. 

Anne Sexton, eso era Anne Sexton, un prodigio, no de este mundo aunque haya parecidos, Silvia Plath, Janis Joplin, Patti Smith. Sola como Dios, no dice nada, pero era más bella, Sexton, que las reinas del Hight school, todas de 1.70, y diéronme las tres en mis lecturas de media noche sin J.K. 

Post de la anterior: Era común tener los granos de la cara, aunque fuera uno y bien cultivado, sin el topical cream de Fluorouracil. Ya a quien importa mi vida. No más vida. Habían dos mundos mientras me concentraba el cigarrete. Vive o Muere.

Aniversario 111, y la Teresa María muy oronda, y muy vecina del autor de On the road, osea que desde aquí se partio a viajar en auto stop por todo USA. Significaba del más allá, con aquella pulsera roja que costaba mil dórares. Mientras ensayo mi nado sincronizado, y voy al sur, el grande y el pequeño.

La crítica era mejor antes que ahora, era como cirujanos, en su repectiva bóveda, un decir, pero grandes conocedores del tema y no eran sociólogos. Escuelas de pensamiento estético que duraban décadas. Desde Diderot hasta Steiner. Voluntad del arte. Hoy Eduardo Milán, sin mampostería, se te puede derrumbar el mundo post y sincronizado.

Antes hablaban de metamorfosis, hoy solo Kafka, que sin comparación crea sus colonias. El Corpus hermético, hasta Apuleyo hablaron de metamorfosis. Yo solo a canario, he podido llegar.

Qué si vivo rezando? Así es, cuando estoy bien. Lloraras está muy bien conjugado. El sindrome de Stendhal sobre la belleza, hasta pelando los chanchitos. Cuando se podía subir escaleras para llegar a Dios. Y la madre de Dios subía a los cielos, y ahí empezó a figurar lo que tenía pleitesía, a lo anárquico del siglo 19.

Jamás tantos poetas juntos. Lanzamiento del libro Matrix Lux, poesía reunida de la poeta argentina Lila Zemborain, 2019. Foto de archivo. N.Y. 2019.

Antonio Gamoneda, el poeta de Oviedo y de León, te mete fisicamente al río, con su extraordinario Libro del frio, por donde anda definir en cuatro palabras te toma la dieta por jugador de este destino. Y pensamos inmediatamente en la prisión del frio.

No hay mayor satisfacción que corregir poemas y soliloquios. Estoy en eso desde hace cuatro años, con La muerte es ese ballet. La ordenación antitética, vaya mi propio doxógrafo, y meto un pie.

Sopita de caldo de todo, y masticas el brocolli para que tu médico crea en ti, y en los hippies, es un decir, si crematizas tu vida. Crematizado de toronja.

Cuando llegan las nubes, las del intelecto, viajas, mejor desciendes al Hades, todo policromático, sucesión de nubes, vas bien, a lo primero que agarras, un marcador, y golondrinitas irreconocibles. No son coquí. La naturaleza se moldea, se vuelve bonsai.

La soledad era la tierra prometida, no la del presidiario, donde vagas feliz. Que si lo veías, era en sueño que parecía. Las verdades que son amargas se pasan con yogourt de la Promenade, ya verás la suerte de marras. El libro de naranja, me apetece. Giordano Bruno en Londres, huyendo de la Inquisición.

A todos los personajes de La mosquita muerta contra la pulga hampona, versión Brecht, a la masa incendiada de occidente.

Los poetas peruanos, Blanca Varela y Rodolfo Hinostroza en París.

***

Porque apenas sabemos que José Manuel Freidel fue bueno (excelente) en teatro; este homenaje póstumo a tan ilustre amigo.

Poetas de paso (Rebel road), dónde Lila Zemborain. Algunos de los poetas participantes, León Félix Batista, Paul Guillén, Noel Jardines, Sergio Chefjec, Loli Cienfuegos, Gajaka, entre otros asistentes. Foto de Keila Vall. Una balada muy barroca, el limeño, el dominicano y la jarana argentina.

*

Sofismas antes del calentado. 

Suponiendo que eres perfecto. 

Nadie es imperfecto si sabe al menos la lección de la vaca. 

Fotos de últimos acontecimientos poéticos.

Por Gajaka Extra(s) mitico (no puede estar cerrado, tiene que haber espacio)

Acto Uno

Primaria

Como yo no soy crítico de cabecera, a pesar del cabeciduro!. Una masonería que viene de familia me hace pensar en el  encantamiento. Diana, la inextricable cazadora, en sus feudos y dominios. A la culpa la frenamos con Mr g.u.e.v.a! Un búlgaro? por decir algo, cuando nadie se entiende y e virus se estira por la parte de abajo de la carne. Códigos de la Yourcenar. Asado de sacrificio, hasta los dioses se apagan. Por supuesto en el cine.

Esa vida cara en un mundo caro, se lee entre líneas transversales que cruzan un oceáno sin luz, la noche entra. Ese poema no es un poema. Tu belleza terminó a los 24 años, emulando el grito del Conde de Lautréamont. El club de los 24, donde llegaron gritando su vida los románticos. Keats era el ganador, había sobornado al de la cocina en el barco negro (la peste) para ayudar al hambre de cien esclavos negros para Cuba.

Secundaria

El hermano se enamoroó de la chica rubia del barrio. Era medio pecado, el peor, acostarse con un lasallista... Y después suicidarte.

La pena de estar cantando los infortunios, no era tan Inca, si si era, en aquella homosexualidad antigua. I la voz es S, si es poesía esa homosexualidad latente (la voz que no usa pluma), ante el tribunal de un Dios.

Poetas de paso (Rebel Road) donde la poeta argentina Lila Zamborain: Gajaka, Loli Cienfuegos, Mariela Dreyfus, Fátima Vélez, Carmen Orozco, la del centro de origen nicaraguense, Noel Jardines, Valeria Melchiorre, Lila, Keila Vall, amiga de Paúl Guillén y él, León Félix Batista. Oct. 9 2021 New York City. Foto de Lila Zamborain.

Bachillerato, estilo dominico.

El Bachiller (Amado Nervo), según la revista Conejo ilustrado de Zacatecas. Es el nombre más hermoso de un poeta, Amado Nervo. Fue el primero que empezó a tomar vitaminas. En 1910!

Cuando el siglo 15 era el 16, y confundiamos la historia, para beneplácito de nuestro espíritu científico, el mal acaecido santo. A mi me falta el aire, tanta malograda vida mia, en la tabla cuadrada, vacean, trifulcan, re (e) inventan. Con tal que no te salgas del cofre esmero, todo puede ir puntiagudo (lo repitieron).

Pre grado. 

Iba por West Chelsea, cuando pum el machismo gay. Por lo visto tendrémos que soportarlo. Homosexuales a lo antiguo, confirmado con un inca cantor. No debí nunca de pronunciarlo, hoy son todos seudotrumpistas.

Un ayuno con pluscuamperfecto, sujeto sin objeto. Vaya que la luz trataquea en la masa, somos y no somos No fume. Caso perdido ux2...Y saz la metonímia perfecta.

Carrera 

Carrera es Arturo Carrera, cómo Fellini es Fellini.

***

Poeta peruano Paul Guillén en Poetas de paso. Foto de Keila Vall.

Acto dos

Era un epigono, tenía sus maestros que le pasaban por los lados, poca competencia para un atrevimiento de orden mágico. Siguio las tendencias poéticas de New Jersey, que a veces se ven divertidas, invertidas, investidos, investi-duras, por la fuerza del poeta libre Walt Whitman:

Yo entrelazado con los demás,

la pregunta, oh, y mi yo!, la triste pregunta que vuelve; "que hay de bueno en todo esto?",

Y respuesta: Que estás aquí, que existen la vida y la identidad, 

que prosigue el poderoso drama

 y que quizás 

tu contribuyes a él con tu rima!

Que final, carajo, que venga una escena de Freidel y de Ionesco. La una era el comenzar de La fanfarria, y el otro el absurdo de los grandes escenarios. Por qué, si abundamos en la poesía, por herencia barroca, salimos con el chorro de baba ese de solo bla bla bla?

León Félix Batista, poeta dominicano, en la lectura de poetas de paso (Rebel Road). Foto del archivo de Gajaka.

Habla un tercero...,

Yo delante de él no puedo hablar, me identifica en público y quedo hecho fanático, entregado al vicio por su presencia.

Que miedo si tienen la boca cerrada. Te hunden en la burocracia, y sigues callado, Yo no soy esa de Mari Trini. Y ese no soy (el de la boca cerrada, un místico a secas), soy él a veces tierno a veces corazón picado.

Es la mortandad, pasados por armas, los que gritan en este vacío enceguecedor. Amo ser afluente, tendré que enloquecer de nuevo.

Dame esa linaza que nutre, no huyas más, masa de cobardes, enraizate pregona esa sensatez proclive a los engaños.

Valeria Melchiorre de Argentina. Lee en Poetas de paso. Foto de Keila Vall.

***

Canción XVI

Cazadnos las raposas,

que está ya florecida nuestra viña,

en tanto que de rosas

hacemos una piña,

y no parezca nadie en la montiña.

san Juan de la Cruz.

FIN

Empezando década todo queda fraguado, llevado a lo negativo por conveniencia, estilo o perdón de la mamposteria nuestra, medio incaica.

New York City. Foto por Alonso Mejía.

 

Qué se va a poner de moda en esta nueva década? Y lo que viene es pa arriba. El gran teatro de Oklahoma.

Por Mandarin Carroll

Primero los pantaloncillos masculinos, las mujeres que se rebelen  contra Victoria Secret, que se empeloten en el subsuelo que allí hay hombres en maremotos. La igualdad de géneros está a la vuelta de la esquina, aunque sea con seudoburka, la historia repite sus hazañas.

Otra década sin boom de poetas, dado que antes la Academia comulgaba con los escritores autodidactas; hoy no, irresponsablemente, confunden el oficio. Que necesitan premios para poder continuar escribiendo sus temas tipo poesía con ensalada de papas dulces. José Kozer figura cómo favorito al Nóbel. Lo mismo Milán Kundera. Gana una K.

Me lo dijo un cubano. Nos faltan  más surmenage, si de esta no me muero. Veremos en escena a la Mosquita muerta, una especie de Jack Kerouac, frente a la Pulga hampona, tipo Rambó seudoHermes, con una chimba de vida marital.

Todos los libros de Cioran en una maleta, copias para los amigos del buen muchacho copacabanero. Enrique Molina desclasificado. La poesía antes era chisme, y casi nadie conocía al poeta, a no ser cómo León de Greiff, con sus alardes pontificales, que lo salvaba sus heteronimios.

El paseo por Chagal.

El hambre o la venganza tipo neoliberal (y con esto me muero de risa). Se salvarán una vez más las modelos, por su ocio parasitario.

El Yoga, cuidando en ingreso de tu vida a la normalidad, ese espejo escueto del otro que chupa como un alcohol tu piel de yuca o de manzana.

La calle única que comunica con el jardín, el mismo de Peter Sellers. Ronronea tijeras gigantescas que no cortan solo estropean a las voluntades de dicha, y de dicha ajena, quien ha roto todos sus récord en decir mentiras, sin ser rey o mendigo (versión). El pelotero nocturno y su patineta.

Canción XXXII

Cuando tú me mirabas,

su gracia en mí tus ojos imprimían;

por eso me adamabas,

y en eso merecían

los míos adorar lo que en tí vían.

San Juan de la Cruz.

Gajaka, perdón san Juan de la Cruz, haciendo maromas, trucos y Vudú en Santo Domingo. 2017.

Si, no quedan más sino los místicos que bailan, que se aproximan con el lenguaje mestizo de la piedad y al habla gemebunda, en piropos, ahí nadie se equivoca, cae la pelota sin el pelotero, mordisqueando un trozo de carne imposible.

A Leo Le Gris.

Allen Ginsberg y Jack Kerouac. Empiezan las apuestas. La prueba puede ser sevillana.

Brindo por la espada mansa con que jugaba y la hundía en el vacío primigenio. Gajaka II, y parte de sus Memorias, entrelazadas almas y libertadoras. Ja.

El poeta colombiano Gabriel Jaime Caro (Gajaka), lanzamiento del libro de poemas y soliloquio, La muerte es ese ballet. Terraza 7, Queens. Foto de Iván Rivas.

*

 AL EXCELENTISIMO SEÑOR

DON RODRIGO DIAZ DE VIVAR Y

MENDOZA DE LA VEGA Y LUNA.

MI LIBRO MARCO BRUTO (excelentisimo señor) fue por sus virtudes, esclarecida nobleza, elocuencia incomparable y valor militar, el único blasón de la república romana.......

Francisco de Quevedo y Villegas.

*

Por Gajaka II*, no heteronimito, más manchado que una cebra salvaje en manos de un ilustrador chino.

Con todos esos apellidos sonando muy poéticos, cualquiera le entrega sus confianzas, pero ay bendito te agrede el título, esclavos malogrados, pitufos, butifarra, negro caoba y pelirrojo vikingo arrebatados, han visto la evolución de la raza, con los tumultos, islas mal hechas con acantilados pulidos por un dios inmenso y casto, más bien tirano, quien no ve a Héctor contra Áquiles.

Me escribe el hamaquero, Gustavo Zuluaga, que por los dos tomos de Quevedo en Aguilar, me dan 5 millones de pesos (2017). Y yo cómo mis tías a vender todos los libros sagrados a los gobernadores!, bendita sea esos momentos, los mismos de la quema de libros; ese horror que hizo la dictadura en Argentina (1980). Yo no vendo nada, soy un vanquero del oeste enamorado del perro salvaje llamado Briggitte.

Que me consiga el libro que yo edité de Julio Florez (1.997), donde en vez de una (amor) era uno (amor) siempre. Por nada me linchan, Te espero en el parque con dos pistolas. León Zuleta y yo nos divertimos con esas ediciones que nunca salieron, un marginado de la izquierda las desapareció. Flojo este final.

Estas memorias  casi en el claustro donde no se vacunan contra el Covid 19, que horror, una falta de solidaridad entre, between, cruzada por los evangélicos de puro corazón de demonios. Otra cosa es que me hables sin parar del profeta Ezequiel, y te sigo.

La foto del año, los de Umbrella House presentes en el lanzamiento del libro La muerte es ese ballet: Gajaka, Iván Rivas, Ana Ruiz Castillo, Mónica Mósquera y Nanda Arias. foto desde el movil de I.Rivas. Sep. 16, 2021. Terraza 7.

Que no falte el sintetizador de Mike Oldfield (Return to Ommadawn), en una carta mia al poeta Carlos Enrique Ortiz, por ahí va esa muerte con flema a poner su huevo de Dodo. Si, por cuarentava vez Alfred Jarry tenía razón, El amor de visita necesita llevarse sus muebles aparatosos, y que pasen los militares miserables del 900.  Y se adelantó a Kafka, Versión. Fuera de si, ve pasar la belleza en bicicleta acrobática por París.

*Continuamos celebrando la salida del libro La muerte es ese ballet, lanzado el pasado jueves 16 de septiembre en Terraza 7 bar, el amor por la vida, la del poeta solida e indistructible. Mentira a punto de llegar a ese abismo que alcanzó a ver en su autismo. Gracias a Loli Cienfuegos por su presentación. Vital Fernández y Dariana por haber traído el libro desde España.

A los traductores Miguel Falquez Certain (poeta y traductor) y César Cano Cadavid. A Freddy Castiblanco (Terraza 7) por facilitar el lugar para el lanzamiento del libro, en ese momento para la poesía escrita. A los otros traductores, Forrest Gander, Regina Salem-Romo, Carlos Enrique y Juan Pablo Ortiz, y George Mario Quintero.

Gracias al poeta Ángel F. García Nuñez por el video del recital y las fotos. A Umbrella House y Adriana Hernández.

Al poeta León Félix Batista por el prólogo.

A Miguel de la Quintana (Chema) de Amargord Ediciones, Madrid, Esp. 2021.

Gajaka Extra (s) mitico, León Felipe Larrea y Félix Fiesta en la Rumba del Central Park, 1991.

Sangre y arena II

Recibidos los cuchillos, a que más prestante ser no lastimaré? Juzgado, ah, si son solo seres de luz, comparados con los Ángeles, aquellos hombres voladores que les avisaron a los gigantes que iban a ser exterminados con el hambre, y llevados cerca al Polo Norte, solo se salvarían ahogados espíritus encongidos de miedo.

En Lituania hay hombres de 2.60 de altura. Poco interesa, si prolegómenos. Habrá que armar otra charla sobre los enanos felices del Mediterráneo español. Otra es la creadora de Frankestein, para jugar a las muñecas en el laboratorio variopinto cristianizado.

Aforismo me parece aquella viña y aquellos viñadores y aquellos grillos de oro y aquel oro de alquimia. Migajas sentenciosas, F. D. Quevedo.