Pepito en Penn Station, Heronimito que con cultura política, más bien Sancho que Zizek.

Pepito en Penn Station. Foto de Loli Cienfuegos.

No cabe la menor duda, si los griegos hubieran sido derrotados en Salamina por Jerjes, hoy seríamos musulmanes, al tiesto con la Afrodita. Cuba. La ironía en casa.

Por Pepito en Penn Station

Ese inolvidable Ulises, que aborreció la inmortalidad que le ofrecían las Diosas del Mediterráneo (del Egeo), por regresar a su casa en Itaca, nos quedó de esa mitología de matar por desear a aquellos que son monstruos en nuestro camino.

En Cuba ese mito ya no existe, pues que yo sepa casi nadie que haya salido de la isla (desde Fidel y El Ché), querría regresar a su pueblo de origen, cómo lo hacen los otros caribeños, ya no, la molestia fue hecha, no hay camino de regreso.

Ese azar molido, y esa negritud en su mundo (Cuba), esos orígenes españoles desbaratados, y las ganas de ser burgués con la novia, al cuello, al paredón y al castigo stalinista, por la transgresión de esa verdad inmanente.

Lo escribo porque es de lo que más sabemos de política, pero de lo cultural, un peo, una repetición cíclica de la esclavitud. Las guerras donde se derrama la sangre en su plenitud natural. Hablo de las guerras Médicas. 

Dios no existe allí, aunque imaginemos que Atenea lleva la espada de sus preferidos, los Aqueos.

El Che no es Aquiles, a pesar de que los dos mataban hombres, no avistamos un encuentro entre los dos, dado que Aquiles se inmortalizó en el fuego del Olimpo, y El Che fracasó en Cuba, por su incompetencia y murió cómo un guerrillero, dejándonos una expresión de ironía; en dónde estaba ese ejército de las sombras? 

La falta de libertad de expresión y de pensamiento de la Colonia aun permanecía en la isla del caimán barbudo.

En cada esquina alguien que nos hable de mitología griega, pedía un filólogo moderno en la España franquista, en la lúgubre Habana y en la mordaz Buenos Aires. Solo por el stilino de Mecenas, en el siglo de la sátira política y filosófica. Roma.

El poeta Mandelstam, y otros escritores rusos. 1914.

II

Colombia pasa por época de los idiotas, de los que le tienen miedo a lo anterior. Sobre todo al secuestro y a la neoinquisición de los matones del siglo XX -XXI. En cada esquina regresa Ulises? que va, los patrioteros te sacan la sangre como en Lepanto, a aquel sabio pensador, Miguel de Cervantes que se mantuvo fiel a su pensamiento crítico.

Absalón, Absalón,

la orden no será cumplida, cumplieron.

Pedía paz, pero el alcornoque,

la cabellera y la mula tienen plástico destino.

Como una mosca hueca viene el dardo.

Y tu cuerpo se guindaba para cerrar la huida.

Para espantar al gran tañedor

que pedía paz, la mula habló

con la rama a través de tu pelo.

Extractado de Dador, José Lezama Lima.

Lezama Feliz.

Gajaka II, antes de su Ex comunión, asegura bien las cadenas de oro en cofres maldecidos. Poemas.

Por aquí anda el desgraciado de Heidegger (mión). Fenomenologísta hasta los treinta años.

Un fenómeno que no necesita explicación, porque ha corrido demasiado.

por
Gajaka II

Para una marioneta qué se le van las luces, y retorna descolorida, un libro en este mar de tempestades secas. Es un hombre, o es una mujer, vamos al grano Tennessee (con Honey), el mar y la playa, corta todas las tangentes.

Es un frenesí sin protagonismos, la cola del rasero, ante el anuncio de sus olas incipientes, que ni te atrevas a volverlo a invocar sin el toque de realismo. Siglo 19.

Solo atina a pensar mientras atraviesa la ciudad desierta (esto está mandado a recoger) con una vieja Cannon (también).

Nos envejecemos papiricamente viendo sin nobleza de caballero; porque todos vienen del Báltico.

O de Nigeria. El regalo de un marco para la foto, exige su momento de pertenencia a la vida independiente ya.

Mueve los instantes cómo Pitágoras, piedra en mano, tumultos del innombrable aparente, por lo tanto inmanente, que grita y suda, y baila flamenco.

Teresa y León,  en el celebrés de sus 88 anitos.

Poema a Manuel Puig II


Me enteré por un grupo de profesores de colegio bachillerato, que han votado para que no se lea El Quijote más, porque es aburrido y difícil de engullirlo.

Ese duende que se postra a tu llamado lastimero, por si acaso, ya han pasado las degeneraciones, las que aturden.

Hoy eres un paraguayo fugado, un Venezuela sentenciado, ante las amenazas de los mafios que obligarán a las chicas bajarse la falda más abajo de la rodilla.

Si levanté la cabeza de la cama para hacer crespitos, sin una bomba más cerca del tiempo, lo agrede la falta de música en la imnombrabilidad, para que prepares la cena de augures.

El discurso pude ser, el animal gana.

La preñó con o sin forro, pensaría soy un poeta desnaturalizado, de esos mecánicos de la feria mundial. Mientras la vieja clase entierra todo el dinero en los socabones renancentistas. 

Guacala mensa proba. Un bisturitazo, prenda las lámparas, llegó el viejo hermético comiendo hierbas del remoto. El ómnibus.

La nueva vida de las vírgenes rotas, es dejar de ser majas, y comer menos pan, aunque al atormentado espíritu poco le importa volverse un payaso o meretriz.

Me quedo con los bizantinos que se bañan sentados con estropajo. Los otros no, son modelos para la fachada de la muerte, y con los ríos que otrora suspiraba.

Hoy la tableta es la manzana de la discordia. Estamos conectados, somos una sustancia otra la misma, y así sí me como un dedo atrofiado de princesa.

Baste decir que no ha nacido un reggio reguetonero como Bob Marley, ni una actriz en la intimidad cómo Romy (se enfureció con Fassbinder, porqué este le dijo ladrona de cocaína).

Comas y Gajaka en el Rey Juan Carlos. N.Y. 2016.

Tela sutil y liviana
a su dimensión

Es el ser indiscutiblemente en toda su dimensión: ojo, si no ha dado pasos, presa de esa limosna de la carne descompuesta, es el ser que se va nivelando, y vuelve al foco. Si no ha dado pasos, póngalo de animador.

Yo aguanto esos pasos largos que lleva el maestro, esperando los cortos, para ir más cómodo y sin maratón. Propuestas del sacro y del tropo al bardo encanecido.

El expatriado que vuelve cómo Kundera, es porque es de más allá pasando por su patria chica, y la palabra sancho Sancho panza.

&

Al memorioso túmulo que sella/oh, noble don Luis! - aquella parte/que en el cielo no pudo ser estrella, de Elegía a la muerte de Góngora y Argote, por Don Agustín Collado del Hierro,

Rilke y Valery.

Gabriel del Casal, y un posible soliloquio sublimado.

Paisaje de Carlos Enriquez (cubano).

Un cuento para su merced.

Por Gabriel del Casal (a ritmo vergonzoso, de gin mari de doping get)

El primer día en el sanatorio, se asomó a una ventana indiscreta, y vio que todos afuera se parecían a Kafka; al otro día todos se parecían al elegante de Thomas Mann, uy me quedo, pero no bastaba, por alguna parte las once mil vírgenes de un oscuro y claro poeta.

Baste decir que corta todas las esperanzas de vivir cómo los demás. Pobre de mi, sin la detención de teoremas inicuos para el presente. Nada de Física, nada de química. Sólo poesía de aparente metonimia.

Es en otro ser que se ve, casi en el espejo del otro, ocasionándole un dolor de ingle. De allí y de aquí, la calamidad del terremoto, el agua privada de Chile, los rollos de vegetales, intrínsecamente la percepción  entre un planeta grande y una luna de Saturno acondicionada, vida de mi vida, Muerte de mi muerte, decía De Sahagún.

Escribió Hinostroza en Contra Natura (1971) en su poema Dentro & Fuera: Sumersión prolongada en las formas/ Para emerger purificado/ El equilibrio de la percepción va hacía la sagesse./ La meditación sobre la armonía 0/ y el contraste # La videncia/ es el estado natural del hombre.

II

Cuerpo de salida, deconstruido (ha borrado - como que - del mapa las islas siniestras), menea su cintura hacía una norma que salve al rey (su rey) del anonimato. Todos ellos son parte de mi; sigue siendo abstracto. Donde esconde sus bichos raros que lo llevan a eliminar cuerpos, y queda anonadado en su chalet de difusas músicas.

Prescripción con Sabor a mi, lindo lindo para iniciar un poema sublimado, bien lo dice Kozer, Spinoza en cuerpo y alma. Saber pintar y saber escribir no está casi permitido, ay, volví a ver a Felipe, y me acorde de Gabriel.

El verso destronado de su licenciatura, sin complejos perplejos, cree uno que baja por jarras andaluzas, sin cubas, y a todo el frente del mar. ¿Adivinen quién lo dijo? Un pasoliniano. Y este soblete mas que soplete, para José.

Modigliani.

Y Sépalo.

Ayyyy que estará haciendo nuestro amigo Hat (Que le estará pasando al pobre Migue? (Lengua Muerta en el sentido estricto de la palabra). El político más sagaz de su época. Piensa uno en La Atlántida, en el cielo que hoy es nuestro. Si sépalo de una vez, Leonardo Di Caprio y su publicista para Suramérica, con tarjetica de Ernesto Hemingway, le había puesto cantante en vez de escritor.

Cápsula rosada gana otra vez.

Trinas por los audios, lo envuelve la ambrosía, los que le han ganado a esta monstruosidad humana, en exageradas ofrendas, y hay si no sale de Platón, vea el Mudo beckettiano lo que le está pasando, transportado en naves extramiticas al Danubio, prefirió lo nuevo amaestrado de América.

Y eso por estar escuchando El testamento de Escalona. Se aleja uno del mismo mapa o del mapa mismo, el Papa, subido en hombros conmemorando la matanza de los hugonotes.

A R. Hinostroza (In Memoriam) y J. Kozer.

Borges y Casares.

Spinoza, para acabar de terminar un ciclo, y una Era que comienza con lo moderno radical. No acaba uno de comprender su Ética a Dios, sin ser perfectos.

Barned Graat, Portrait of a man.

P O E M A   E N  ACCIÓN.

Voy a tratar un tema muy espinoso, Spinoza, ya lo sabe: Dice la voz, ustedes todos los hombres son unos asquerosos, no vale la pena vivir así.

Por Mandarin Carroll

I

No hay diferencia, el ateo en su Rolls Royce, el calvinista resultó con el negocio de los barcos locos. En cada milla un pintor. Ah, usted me habla de Amsterdam. La prefiero compartida.

Lo más verídico, sentó a su alma gemela a su lado. Ya es mucho salvar este concepto cuerpo y alma, mientras vivas. Primero comió algo, e igual porción casi gemela. La naturaleza tiene estos encantos por el encanto, alcanza uno a decir.

Prefiero acudir al alma de un negro, y así confrontación sincera con la mia, solo algunos aumentos de la misma envergadura, tu jalas de este lado y la otra por otra parte, intensifica la búsqueda.

Esta dicha mística, es por la liberación del alma de Dios apresada en verdades de abismo, mal llamadas cataclismos, algo con lo que no pueden nuestros cuerpos. No hay que tirarse al suicidio, solo frenas tu caballo parapléjico a tiempo.

II

Si se me acaba el cerebro para organizar las ideas correligionarias, también cerebro. Ah, pero Spinoza no sabía nada del anarquismo (siglo XIX), lo seguirían ahorcando, mientras unos políticos se llamen conservadores, donde no hay democracia mitológica.

Pues no vuelvo a René Descartes para acceder a Benito (significa que toca violín) Spinoza por la sustancia única que es Dios en cada uno de nosotros. Descartes es más moderno y desata la ira de Spinoza, un axioma no destruye un deseo concebido. Pre pago a una distorsión que no la tiene el alma.

Si no hay dos sustancias diferentes, solo se rozarían y ocasionarían un incendio. Un pájaro me lo canta. Un yo, podrían ser los Collected Poems de T.S. Eliot.

El sol que vendrá, muy amarillo, por entre corredores que son maquetas de un constructor. Un sentido que alberga una idea que a veces es intimidatoria; pues por ahí entra el ladrón hacía el Dios que para él es ladrón Hermes.

Ya no hay Alejandría, ser gnóstico una dicha de Dios, mientras te mata el purgante de las ansiedades y prefieres cortarle la cabeza a tu maestro. Y vuelve el asqueroso hombre del que decía esa voz.

III

La proposición es mantener los afectos, o sino Dios se va derechito a la nada no nada, nada tema, si solo estás ante el Dios que se te mueve en el estómago. Ah, pero escrutamos al otro que tiene el mismo Dios entre las piernas abiertas de la representación pública, que no deja de ser geométrica, mientras dura la paralela vida.

Que risa, hay que decirlo en voz alta, la farsa correspondencia entre dos científicos. El uno del agua y la otra del fuego.

Que hagan una ley que pulverice lo generacional; si el más parecido a Dios muere de sobre pesadas cargas inquisitoriales.  Muere su alma, de igual forma que la piadosa. Y quedando el amor a solas, sin el telón de Brooks.

Fuimos con Borges a Spinoza, su verdad a palos, el difícil segundo actor: No lo turba el temeroso amor de las doncellas, Libre de la metáfora y el mito. Labra un arduo cristal: el infinito mapa de aquel que es todas sus estrellas. (versión).

¿Mira por ninguna parte aparece que es judío sefardita? Ni al mismo Spinoza le importaba en su propio exilio.

Al infinito oprobio.

George Santayana.