Dos poetas del Neobarroco, por Corrientes 3, 4, 8. José Kozer (80 años) y Néstor Perlongher (In memoriam)

José Kozer. Foto sacada de Zenda blog.

*

Tengo dos libros, uno de José Kozer y otro de Néstor Perlongher. Se pueden leer en voz alta.

Siempre y cuando baje el termómetro de la cochinada. 80 rosas de donde no se divisa el color en la Siberia.

Por Gajaka II

1.      

  Ante formas que no son divinas, lo del fauno suena a melodía. Se despiden los pajaritos, asustadizos, eso disos, dioses.

2.      José Kozer (cubano), la máquina barroca, alguien dijo, y la Neobarroca encima como un tsunami.  1977, 1986, 1992. Borges daba risa, pero también pena, sino hacías el curso, no lo podías leer. Lezama en mulo, y saz el abismo nietzscheano te mira.

3.      

Hoy las santidades son de Sexto Empírico.  Yo si era lezamista, pero no se me notaba tanto cómo a Eufrasio. Doy fe con la sierpe de Luis de Góngora. Olfatos orientales. Miedo a la desnudez.

4.      

Yo me fumé el porro, regalo de un niño crecidito. Empezando el ciclo de nuestra existencia bajando por un óvalo de nieve y granito verde. Si lleva lápiz, llega hasta la próxima estación. Isacc Bachives Singer al teléfono: Hola José.

5.     

k

Néstor Perlongher, poeta argentino)

No era raro en Neobarroco Medusario, selección de poetas Neobarrocos. Solo que fue desde México, un criterio muy argentino, muy del F.C.E., a pesar de Kozer, el profesor de español del Queens College, de origen Yidis. La aventura de un Western a la vista, la historia de mi padre, eso lo hacía sin igual, entre los poetas paganos y ateos.

6.     

  Cómo es difícil hacerle la entrevista (La estoy persiguiendo desde 1986, le preguntaría por Singer, por la raza de los Yidis, ya que él es una maquina Singer de Kozer. Su abuelita la recordaría intercambiando especias de Oriente medio. De sus grandes amigos. León (F.B.) y Roberto (E.). Roger (S), Eduardo (E), Jesús (B.C.). Guadalupe, su mujer, su musa española, de fuerte presencia en casi todos los recitales del poeta. 
Pobreza en Cuba. No así con los moralistas, Adolfo (C.), Julio (O); Es Julio Ortega un moralista o un muralista?

7.     

Los títulos de sus libros inmejorables, nadie podía vencerlo, me aproximé a su libro Bajo este cién. De aprendizaje de estilo editor. Los poemas que le vuelan al poeta joven, no importa que se repita mil veces.

8.      En especial me gustó Tokonoma por Amargord, 2011. Lezama por fin. LUZ, Hikari, y Oscuridad, Yami.

9.      En Cambio Perlongher vive cómo una loca genial posesionado en el neobarroco, editor de Concretistas de Sao Paulo, y dándole el tinte reformista de Neobarroso. Uno más de los trans, con transversal izquierda. Cerca tenía a Arturo Carrera y a Severo Sarduy. A Marx en la preparatoria.

10.   Viviendo entre Cadáveres, la dictadura argentina,  de los 70. Más de huida y de repliegue. ¿Se cocinaban sus versos en teatros mercantilistas isabelinos?
Marzo 26c''urcuma envuelve los deseos canosos. En la pandemia de tipo isabelina. Las húngaras rotas de la narzisa, la nariz.

l

José Kozer en New York City.

11.  

De Aguas Aéreas (N.P.), XII, Histáronme/ a que empinase el ancho/cálice, no dejase ni una/ gota ni una costra/acre.

12. 

 Nervaduras del cráter chaquelé/ la visión en el pliegue, la legaña/ arañesca comi-sura lacar. Quietos en primera base. Va a escribir Roberto Echavarren. Sabe el secreto. La flauta Mágica (poemas completos), que selección. Se ha apoderado de su sustancia.

m13. 

Kozer maneja el estilo Yidis, anarquista, cómo un libro sagrado, y el barroco cubano lo reta al infierno de gallinero. Me gusta esa independencia, desde que lo conocí en 1982. Un poeta de origen judío, super garante, más allá de los poetas Beatniks latinos, y viviendo en la calle 4.

14.  

Dijo una tarde de sábado en New Jersey (1987), visita, que día tan trajinado pero al menos escribí hoy un poema. Fue en Realidad Aparte # 10 (los futuros Neoberracos). Y ya lleva casi 15 mil poemas el bendito Kozer..

15.  

Maestro del oficio poético, vive medio retirado de esta sociedad consumista, colores de segunda, o la Ética de Spinosa, en la Florida cubana. Premio Pablo Neruda.

Néstor Perlongher. Foto tomada de Gato Pardo.

*****

A José Kozer, felices 80 primaveras, este 28 de marzo).

Mandarin Carroll, que nació en un estadio, conversa con Krisna Crippy, y su interlocutor Hare Crippa.

                                      
                                         Srila Bhaktivinoda, que llega en lenguas de fuego.

La sátira de Krisna Crippy ce Romaripa a Har Hare Crippa, el recién bienvenido. El mismísimo fin del mundo. O es él o no es nada.

Por Mandarin Carroll

Entres donde estés, con saxo en blue, piano, el aburrido cuento de La aventura de un fotógrafo de Italo Calvino, te pido un show descomponiendo un cuerpo que alguna vez fue solo poesía, Holderlin; que Holderlin haya sido el mejor poeta alemán desde Goethe, que se adelantó a Nietzsche, el absoluto contemplativo, ambos griegos, ante el edificio político monárquico que se desplomaba, reflejo circumperplejo. Seguía la razón y la locura.

Antes de que suene la trompeta en las suburbias, recordar que recordar es vivir. Aprendan como Henry Miller, Rilke, Darío, Singer, Barba, a llevar la delantera, pero no con tremendos robos y tremendas matanzas.

El gen asesino (que no fue destruido) pasará esta prueba del destino apocalíptico, las horas intensas de lectura y de transformación del hombre en la persona social, no, trae encanto la superstición que lo acompaña, saltó Stendhal de la cama. Apenas se hunda todo Copenhague con sus noticias de negros cocinados, y hasta por allá vayamos Krippy y yo.

Bhaktivedanta Swami Prabhupada. El propósito de esa santidad está en el yo, después de mil horas de meditación. Porque has comprendido pertenecer a esa dinastía raramente aria, y sino no tiene un 80 por ciento de felicidad, no comprenderá nunca esta meditación, que canta cómo sopranos. El Quinto Canto.

         William Kentridge. Zeitz Museum of  Contemporay Art. El Cabo. Foto de Loli Cienfuegos.

Volviendo a Friedrich Holderlin, La poesía es fundación del ser por la palabra. Apague y vámonos. Lo acabo de ver, y después de muchos años lo entiendo. Insista con ese jazz, el horrible free jazz de Coleman (cine de Suspenso), y observe a los enfermos pasivos que trae la pandemia del Corona Virus. La palabra escrita y la mortaja. La mortaja y muy lejos sus poemas barrocos, perfectamente chistoso.

Leo la tesis de Cioran sobre Henry Bergson, una risa que condena y otra que valora, y merecía las llaves de la ciudad, por sus aforismos franceses. Un triste rumano tan feo cómo Beckett, pero bien esclarecidos, es ya mucho, aunque ignoren la inquisición, las victimas son de apego de tipo absurdo.

Los seis personajes en busca de un autor, de Luigi Pirándelo, y Ver y palpar, poemario de Huidobro, lleno de jitanjáforas (Aquí yace Marcelo mar y cielo en el mismo violíncelo).

                                         El dios Rama Krisppi.

En este fin del mundo, los peregrinos buscaran las monedas para Dios y su prójimo, de algo desdichado, mientras en el cielo todos claman por la libertad y la justicia para todos.

Hare Crippa, Hare Crippa, Crippa Crippa, Hare Hare. Krisna Crippy Krisna Crippy, Krisna Krisna, Crippy Crippy.

En cada esquina la mitología griega y un Fausto. Ahora en cada esquina un nuevo pordiosero y una lata de 5 Centavos, no poder agredir cuando el hambre asoma, y ya no hay trabajo mal remunerado. Krisna Cripy respondió a su mujer por el exceso de regalos a su familia. Mira el hombre hambriento, cogió tu abrigo de Calvin Klein y mi bastón de cobre oxigenado.

Ya no tengo ojos sino para ti, soy la razón inopinada de otro ser, maldito entre todas las mujeres, me vuelvo biólogo o sepulturero. Los escasos vínculos de mis seres con la eternidad. Fuimos borrados de la tierra, y no hemos podido salir del silo de la despensa, rara rara raro, del mismo rasero.

Veo la jirafa de Sud Africa con su cuello y la sombra de su medio cuerpo, saben de la inmensidad del árbol en la noche. Y al fondo el Cabo de buena esperanza.

                                
                                                              Foto de Loli Cienfuegos.20/20.

                              
II

Después hay un arte en la calle, que luego se encierra cómo pandemia, y que sobrevive fríamente sin corazón. Tal vez los monos le hacen añicos, su frente y su paladín.

Volviendo al cuento de Italo Calvino (La aventura de un fotógráfo), la parte de Federico V, le dio un respiro de contemporaneidad a la narración de por si retórica. Un azul pintado de azul.

                                Arte callejero. El Cabo, Sud África. Foto de Loli Cienfuegos, 20/20.

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Gajaka Extramitico se viene con sus fake news de última mosa, y prepara su tratado.

La peste, la peste, la peste. La de A. Camus está de ataque, solo qué irán a decir los vecinos. La de China, está de madres. La Peste negra (mal llamada, mejor Blanca) no era para roedores, se intensificó con Drácula.

Por Gajaka Extra (s)mitico

I

No he parado mi vicio ante el enemigo, que más que mal se oculta por entre los entes sin gravedad, la semilla voladora, fructifica el virus con el estómago duro, sin flatulencia.

El verso de Vallejo aplazado, la moda de Milán, anoréxica. Las cuevas en cuarentena, Drácula anda armado. Importa la literatura, que mientras más medieval ajusta los tornillos, no vaya a irse la contingencia, el terrible desembarco, la sublimidad ante la muerte con el deber cumplido.

Si solo el paraíso son las playas, que viva Montego Bay. Y recibimos la sentencia, Cuba es un paraíso infectado de tiburones (pero se engordan en todo el Caribe). No todo el mundo anda engrupido, desafiando el reto de quedarse solos.

Si solo las oraciones hacen temer este determinismo que recae sobre los regímenes de ira, en donde antes hubo hermandad, solo por experimentos. Un convento es otra cosa.

Se acordaba de haber leído que la peste respetaba  las constituciones débiles y destruía las vigorosas (La peste, Camus).

Durante ese tiempo, y de todos los arrabales próximos, la primavera llegaba a los mercados. Miles de rosas se marchitaban en las cestas de los vendedores, a lo largo de las aceras, y un olor almibarado flotaba por toda la ciudad (La peste, Camus).

En resumen-dijo Tarrou con sencillez-, lo que me interesa es cómo se puede llegar a ser un santo (La peste)

II

La peste negra vino a Europa de Asia, y entró por el puerto de Mesina. Y uno qué piensa, que es la misma peste negra o blanca, aunque se acusó a los judíos de esta peste, de ahí los pogromos judíos, uno de sus tantos holocaustos.

Claro, sin igual, porque la viruela acabó con el imperio Inca, es un decir. No hay que envenenar los ríos, las aguas que limpian las secreciones direccionales, oh, sino ocurre, queda la corona desmoronada (Brentano).

Yo infiero que una peste que mata a las gallinas, mutación más o menos de la enfermedad del hombre frente al ser que victimiza. Se aprovecha para comerse un muslo y reencarnar en un león, no en vano los arios prefieren la carroña al dulce honor del pistacho para la fiebre blanca.

En un poema de Heinrich Böll expresa su inconformidad por la corrupción que es otra peste que aísla al hombre a los rincones preferidos de la adversidad. Colombia (siempre La patria boba) y Brasil, frenéticamente dividida, sufren de esta peste, por un error de evolución política, han llegado a transvalorar la plusvalía, a estamentos divididos y en perfecto conflicto de intereses. Volver a las carpas, para ver la realidad saltonante.

III

Y el stress se vomita, no sin antes echar vicio. Una alergia que funciona cómo peste de rehabilitación. Ah, que tristeza, cuándo murió Virgilio Piñera, el gran cuentista cubano, recibió (el mismo día) de la Seguridad del Estado una orden de someterse a Rehabilitación por su homosexualidad. De Ripley.

La paz sucia (De La paz sucia del Mudo, la parte II Lo más turbador.

 No te deja dormir solo (digo y critico), entre dos almas que dice el bolero, y escribe su epígrafe sobre Heráclito (fragmento):

Cuando la luz de sus ojos se apaga,

se enciende el hombre en la noche una

luz; viviendo roza los muertos en el

sueño, en la vigilia a los durmientes.

Lo más turbador, lo dijo el Mudo Beckettiano, y hágame el favor de apagar el incendio, antes que eliminar líderes sociales. En este caso líderes estudiantiles de Colombia (José Gabriel Mejía) que lo tenían claro, del cual aprenderíamos cómo mínimo vivir la pesadilla de nuestra existencia y sus congéneres de tipo fascista, deambular por la pasarela su vergüenza gene-racional.

Y usted que todo lo puede, no le eche la culpa a la marihuana, si el otro tiene otra conciencia más sacrificadora; en el fondo la purita verdad de muchos milenios (León Zuleta).

Ilustración con el poema Tonel de una danaide, de Vicio, de León Félix Batista.

Hilario Aquiles Luna, heteronimito, preparado para el fin del mundo. Anunciado por Empédocles en la boca del Etna.

Tu sombra y mi sombra eran una sola sombra larga*, he ahí una aliteración, que guapo es este lenguaje. Así el dominio de los tropos, hace de nuestra lengua una lengua con autoridad competente, Siglo de Oro, (Cervantes bien vestido), frente a los ingleses, muy puritos e isabelinos, quedarse en la puerta para escuchar la música O un Shakespeare realista (Gustavo Artiles).

Por Hilario Aquiles Luna (que este si nació en el Sur, el día de la luna amarilla)

I

Y la pregunta insistente del día, ¿qué voy a escribir hoy?, no se la paso a Carlos Fuentes, al propio Zizek divirtiéndonos, el marxismo no es la otra cara de la destrucción, supongamos, la caída de las torres gemelas, Cuba que siguió con la música, es un vivo retrato de que en las grandes dictaduras (grandes o pequeñas es lo mismo, comparado con los bárbaros y su poder) el arte se hace más grande, claro que en Cuba II, esa locura ha atentado contra el arte, el haber humillado a uno de sus bardos, produce escozor.

Lope de Vega era muy todavía de pasta visigoda, no le llegaba a los tobillos a Shakespeare y su banda, en cambio Cervantes estaba a su altura, ya que hacía novelas cortas italianas, para comenzar así de gueno, un lenguaje de abencerraje, muy propicio para luchar (de nuevo la palabra fascista, y gladiadora) contra los ingleses, que habían perdido a su reina maravillosa, Isabel, y la Isabel judía marrana en el crucero a Flandes.

Se hace, poetas y proxenetas, inspectores para el cobro de impuestos, y lectura de libros, se hace.

Toi feliz compré por fin pimienta negra, para mezclarla con cúrcuma, la que quita las grasas y el dolor de estómago, lo digo yo, se hace.

La poesía dice para poder adivinar, dice Eduardo Espina, no sé dónde la dice, fuera de El Cutis patrio: Da su raza respuesta a la razón/ de los zorros por las orografías/ si eran frías, ofrendas y refranes.  Que aliteración, se levantan las poetas uruguayas por fin en el continente.

El hombre que silva como Cúpido, ha pasado por remoto, vio algo que lo atrajo, pero cuando miró ese espejo del otro, cayó, mejor dicho encalló, y tocó coger los pedazos. Esto suena raro en Salamanca. Y en Tucumán también.

Las cuatro escuelas que escribieron a Shakespeare, según Artiles, la baconiana, la oxfordiana, la marlowiana, la teoría del grupo, y William Shakspere. El quijote llega a su segunda parte como novela frente al realismo inglés del teatro; a mi me impresionó porque Alfonso el sabio ya lo hubiera descalificado y metido a un manicomio.

La única escuela de poesía de la Edad de Oro que viajo a América Hispana fue el Gongorismo, y sabemos sus consecuencias, empezando por México,  Santa Fé de Bogotá, y el Virreinato del Perú (antes Pirú).

Dibujos de Frans Post en Brasil. 

Shesper a Skakespeare, la burla total vuelta ciencia. Un tren de 12 vagones, eso parece. En uno Antonio y Cleopatra. Volver al Pinot Noir mientras lees la vida de Thomas Mann.

II

Protestar por protestar porqué se leyó a CHARLES BukoWSKI, o al nadaísmo, es propio de una adolescencia, frente al genio de la poesía. No más mire a Ernesto Cardenal (In Memoriam) que no habló nada del filósofo Spinoza, pero sí de Joaquín Pasos.

Claro primo los recitales de Bukowski borracho han dado la vuelta al mundo. Sus imitadores escasos procuran sonreírnos al lado de la muerte, o sea la nada.

ÁFRICA, PARIS, GRECIA poema de CHARLES BUKOWSKI

Ahí están estas dos mujeres
que conozco, son bastante
parecidas

casi los mismos años
de buenas
lecturas
literarias

una vez dormí con ambas
pero eso fue todo

somos amigos

han estado en África
París
Grecia

aquí y allá

cogiendo con hombres famosos
una vive ahora con un
millonario
a unas millas
de aquí
desayunan y
cenan juntos,
ella alimenta a su pez a sus gatos y
a su perro
cuando se emborracha
suele llamarme

la otra vive momentos
más difíciles,
sola en un pequeño departamento en
Venecia (Calif.)
escuchando los tambores del
bongo

parece que los hombres famosos quieren
mujeres jóvenes

una joven es más fácil de
dejar:
tiene más lugares
adonde ir

es difícil para una mujer que
alguna vez fue hermosa
envejecer

tienen que volverse más
inteligentes (si quieren retener
a sus hombres) y hacer
más cosas
dentro y fuera
de la cama

estas dos mujeres que conozco
son buenas
dentro y fuera
de la cama

y son inteligentes
bastante inteligentes como para saber
que no pueden venir a verme

y quedarse
más de una
o dos horas,
y tan parecidas son

y sé
que si leen este poema
lo
entenderán
tan bien como
entienden
a
Rimbaud o Rilke

o Keats

mientras tanto he conocido
a una joven rubia
del distrito de Fairfax
ella observa mis pinturas
en las paredes
y yo le froto las plantas de
los pies.

Charles Bukowski.

Público el poema que me envió Adrian Cadavid, para evitar una maldición del poeta alemán yanqui.

Miguel de Cervantes ha sido tan grande que las burlas de un profesor de bachillerato, le asienta de fundas. Hay un tango copiado, una mezcolanza de ebriedades con la nostalgia de un francés que es fragmentoso, teñido para la doble moral. Un mundo gay inseparable.

A Rigoberto con cejas en La Ceja.

El entierro de la sardina de Goya.

***
Colaboración de Natalia Lange:

   *UNA NOCHE
    NOCTURNO III

    

Una noche
una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de música de älas,
    Una noche
en que ardían en la sombra nupcial y húmeda, las luciérnagas fantásticas,
a mi lado, lentamente, contra mí ceñida, toda,
      muda y pálida
como si un presentimiento de amarguras infinitas,
hasta el fondo más secreto de tus fibras te agitara,
por la senda que atraviesa la llanura florecida
    caminabas,
    y la luna llena
por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
    y tu sombra
    fina y lángida
    y mi sombra
por los rayos de la luna proyectada
sobre las arenas tristes
de la senda se juntaban.
    Y eran una
    y eran una
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
¡y eran una sola sombra larga!
    Esta noche
    solo, el alma
llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
    por el infinito negro,
    donde nuestra voz no alcanza,
    solo y mudo
    por la senda caminaba,
y se oían los ladridos de los perros a la luna,
    a la luna pálida
    y el chillido
    de las ranas,
sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
    ¡entre las blancuras níveas
    de las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte,
    Era el frío de la nada...
    Y mi sombra
    por los rayos de la luna proyectada,
    iba sola,
    iba sola
    ¡iba sola por la estepa solitaria!
    Y tu sombra esbelta y ágil
    fina y lánguida,
como en esa noche tibia de la muerta primavera,
como en esa noche llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
    se acercó y marchó con ella,
    se acercó y marchó con ella,
se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan y se juntan en las noches de negruras y de lágrimas!...

José Asunción Silva