Las memorias en "Humillar la vanidad" (próximo a salir). Un día tu, Alberto R., me llamaste Poeta Menor y así quedé.

Tiziano Vecellio..

A.... Mi primer aforismo, recien enterado del asunto literario, sonaba a ánfora, y que bien experimentar, para catapultar después. 

B....Quién entraba al aforismo no volvía a salir jamás, y más si era nietzscheano.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

I

Recitaba, Ajo y tomate y Alberto Rodríguez me dijo: un poeta menor aficionado a la filosofía. que podría yo repostar, con tres libros publicados? Si Octavio Paz dejaba por fin de reencarnarse, si Octavio era un poeta Mayor, y Lezama, como pretender serlo, si apenas vislumbras el sendero de Basho, por ejemplo.

Y escribí este aforismo en un taller que a mi mismo celebraba:

Dedicado al arte de la soledad y a la Tos alegre... Y para que más!

abandonado de amores, a cultivado su espíritu brillantemente, y si tuviera hambre, ya sabe, las hierbas, ojo a las desconocidas por Demeter, al concierto para flauta que redondea estas patas arriba alegría, infinitamente preciosa. Las viejas actrices y el terrrible pelo que no es rojo. Tu después entrecomillado.

Roctko animación.

II

Las travesuras de mis tías paternas con Tomás Carrasquilla, de la que no quisimos entererarnos, ni en el recreo y sus buitres macabros. Por decir una ligeresa. Costumbrista, vale pedo. Realista, un tipo solo, de la guerra:

La tía Sofía, que parece nació inquisidora (eso pasaba cuando los padres tenían diez o doce hijos. Solo los judíos y los musulmanes puden hacer esto y no pasa nada; todos son iguales), le echó en complicidad con sus hermanas, mierda de gato al sombrero de copas de don Tomás Carrasquilla; para que no volviera a la casa, por maricón. Como que sentían las tías (5) que el escritor deseaba a don Emilio Caro, su padre. Y fus tus tus, T.C. se puso el sombrero.

Merecemos el peor castigo.

Post scriptum: Mi padre se indignó y nunca más le habló a su hermana.

III

A cuántos kilo me letros por hora vuela una golondrina? Da Vinci, decía que a 500, las que yo vi, llegarón a mil, y se inflaron de aire de chimenea de restaurante dominicano. Y vivirán guerriando con las otras familias, o son de hecho el infinito perverso, que observan.

Viven en los árboles puntiagudos, allí se acicalan y dan avisos de gloria, lo decía Calderón de la Barca. Se roban el cielo de la ingratitud, yo diría la tierra.

Lorca, Puerta del sol. Foto de Loli Cienfuegos.

Ni modo de preguntarles a los simbolistas chinos. Ah, no son del Siglo 19, tantos nuevos poetas muertos en guerras civiles. Puros ejércitos (en cada país) en Vana Stanza. Garrit, Lorca, Nervo, a echarle leña al genio permanente de la pintura, olvidad el rabo, y solo el ají maniático. Reencarna Tiziano hecho todo un fascista, y pintó el tiempo y un largo osgásmo con Gala. Alguien lo pidió a gritos, el barroco con coco azul del Mediterráneo.

Más falso que una cabra. desnudo no desnudo no desnudo hasta mil veces, y saz El Decamerón, Hegelianos viendo el enfrentamiento de burócratas, fuera de palacio, contra principes, que no entraban a este mundo, ni en charla. El 19 Romanticismo.

IV

Del mal llamado Siglo de oro de la Colonia, al realismo latinoamericano, Pombo neoyorkino, Rubén Darío, Carrasquilla y Cuervo (puente, teórico de la lengua (con el francés al frente de su cara), González Prada, Montalvo, Silva (victima nombre), Caro, su padre José Eusebio. Modernistas godos de dos apellidos, o el genial intérprete, Guillermo Valencia (el exterminador de indigenas en el Cauca), dicen que se ahorcó, y sus últimas palabras fueron en francés: A Lamartine. Oh h.p. vida, no quiero más, mi miasma.

Don Tomás Carrasquilla, novelista colombiano con su sombrero de copas. Hay vayan viendo.

V

Soy menos malo, amo lo que es mio en el amor, metáforas en ciénagas desoladas, ahí si que me tengan río heraclitaniano, el sabor de una comuna como París, que no fueron sangrientas. Y abajo la policía en las protestas sociales, son peor que los gritos de auxilio de las guerras civiles de latinoamerica. Otra cosa es la Policía Pop, en su mayoría mosquitas muertas.

A Eduardo Peláez P, cofundador de la revista Siglotica.

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Viejos. Goya. Colaboración de Francismo Loaiza.

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Gajaka extrasmixtico, que sabe más de m.a.m.a.r que de futbool, demuestra su pasión por este deporte, y sobre todo en la Copa Mundo, copa maldita..

 El Dibu Martínez solito y con sus patas de gladiador, el hermano argentino.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Estaba (había una vez) transcurrido el mundial de Katar, y nadie daba un peso por ese man, el Dibu, tan confuso en inglés, y tan claro para la presentación mundial, a nombre de Argentina, la cúspide del mundial de futbool.

Ah, el dibu (no se, la tengo grande, y explotaron los seudogays, sin pío de acercamiento, sin metáfora de vuelo; tóquelo, es la pata de Dios)) contra Francia, se la tenía vendida a grandes productores del show futbolero. 

Al dejar al mundo con la boca abierta, se las metio muy hondo en su corazón, si no tienes corazoncito sino moral de arcadia, prueba los gommis de cannabis.

Mal sigo mal, ah, no eres latinoamericano sino colombiano, mexicano, y asi sino, no hay sensisiblidad, predomina la estupidez en el futbool, en vez de evacuarlo. Y te vas con Francia, con Países Bajos, manipulados por Van Gall. Y quedas como un tarado en esta patafisica porteña. Mirá bobo (mira voz).

Mbappé, el crack, el que vine con la leyenda de Camerúm, no miró al presidente francés en ningún momento de la premiación. Pero en cambió a Dibu si porque era de su misma estirpe, racista como mi pueblo.

Los rosarinos del New old Boys, comieron gordo hoy, gracias a Messi, bueno esa es su mitología. Mientras todo lo entiende, tiene derecho a doctorarse en la embriaguez, tarados todos, no vienen a alebrestar a los paracos, sin su guante de oro, para Mar del Plata, la pierna gorda del mundo; hagan ustedes el saque.

Borges hablaba de alteridad en el futbool, de un espectaculo de fuerza superior que levantará el mito para el después (versión). La Copa Mundo es el cenit de la corrupción, contra ella estuvo Maradona, el rey del pase en Nápoles.

Golondrinitas golondrinitas de invierno. Foto archivo de Gajaka.

Esta retórica de solo pasajes de la enajenación se emancipa con una admiración de presente, de ruleta china, mi metonímia de tipo solidaria me anuncia que el dibú y Messi, tienes en sus manos la carta del cinco de copas. Está seguro, van a ganar, ah, no contaban con este Portero de los Monstruos.

El cuento es que se veían las caras y sus máscaras en una danza solo de sol y ternura. Oh saltó Rama, y le dió la mariposa por todo el cuerpo. Messi es de esos bobos con el balón. La misa maradoniana.

Al Pibe Valderrama, que anda bien feo, pero argentino (hijo de ese medio campo sagrado).

k

V     E,,,,,R,,,,,M.....E....E....R................................................................

Gajaka Extrasmixtico, en colaboración, para la segunda parte del libro Hermes, Tres Veces, viene Humillar la vanidad (verso extractado de Ezra Pound).

 

Francisco de Quevedo de pie en un bar de Granada (poster). Es única. Foto de Loli Cienfuegos.

Hermes, tres veces (Inédito)

V 

La autocrítica imposible (hoy llamada, hablamos luego), y la mirada de Hesse, a cambiarse los pasos.

I

Comienzo con Hermes, hijo de Maya, le robó el ganado a su hermano Ápolo el mismo día de su nacimiento. E ahí el gran gen asesino, viene del Olimpo... Que empieza robando y... Herman Moreno se murió de risa.

No imposible que venga de ahí, obliterado, Para qué Ápolo tenía vacas?

Dónde la viste, la leíste, la libertad en todas las cosas? Algo en Nietzsche, mucho, y que decir de la poesía buena, que se le perdona por mala al lado de Scardanelli. Primero la libertad, y luego la anarquía del hombre lobo.

Yo te llevo, así descubro la magia y la poesía, version de Scardanelli mudándose de casa, Holderlin, si es de otro mundo, aunque sea dado en este, que hasta cierto punto lleva a la ridiculez, poetas locos brillantes en la poesía. Se ama y no se ama a un mismo ser.

Matisse en los museos de España. Foto de Loli Cienfuegos.

2

En aquellos poetas que escribían su último poema y morían tristes y felices a la vez, Keats, Machado, Huidobro, A. Pizarnik, E. Dickinson, N. Perlongher. Una única iluminación con Dios en el síndrome de su belleza. Cómo llegar al oficio y ser el mejor.

En el barroco todos son buenos, Arturo Carrera lo puede constatar. Ahora que ha vuelto la metáfora en una especie de Diosa hija, Core, Perséfone, latice, ha conmemorar ese presente culterano en la colonia... Que arrasa entre esas filas de esclavos; qué qué hacían los libertos? Y ahora tu de pronto poeta.

3

Rojo que se parchea en un espacio relativo para la observación, es el cielo y su crepúsculo. Jeróglifico o el hebreo, que dicen ser todos, sin los Sumerios, que te pueden interesar los círculos concéntricos, y si venían del mar con su tenebroso rey egipcio, sometiéndolos al ninguineo, y a la burla por su blancura.

Foto Collage por Gajaka Extrasmixtico.

A la altura del poema, sus medidas son ejemplares, es rojo y blanco, y no Rojo y Negro. Ah, se patentiza tus pensamientos ante el tribunal de un dios. Cuál de todos? Es lo mismo.

El que muere por nosotros, o simplemente aleativo muere. El vacío de una vez. Pero siempre ha habido profetas, se calculan ahora en quincuagésimos quinto (s). Mahoma y Cristo en aquel desierto para la meditación y la tentación.

4

Ve la araña ocupado su laberinto, en la extensión de un roble, rodeado de libros, ah, dice, que bella la carátula de su rostro, la de Herman Hesse. Y si, un discurso dominante y calculador, porqué,  qué saben de su origen, y de las mutaciones del poder humano? Mucho.

La mujer, la diosa Hera, capaz en su hechizo, transformar a ejércitos de hombres en ovejitas de cria o farsantes, ya saben.

Rogelio el rojo, In Memoriam, el amigo de los amigos, lo más francés que teníamos.

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Stop. Vamos al cine colombiano en sonadas bodas con el cine español, El olvido que seremos (Memories of the father), de Fernando Trueba

Poster del filme en inglés, con Gajaka Extrasmixtico. Quad cinema. Foto de Loli Cienfuegos.

***

Recuerdo aquella llamada de Elkín Dávila en1987 desde Medellín: Gabrieles, mataron a Héctor Abad y a Leonardo Betancur. Cuando el paramilitar Carlos Castaño y Pablo Escobar, eran los mandamás, de una cueva nueva de tráfico de drogas y nazismo a la colombiana.

Por Gajaka Extrasmixtico.

 El olvido que seremos (Memories of the father), el mismo de que hablaba Borges en sus entrevistas, al final de sus días, y el verso que apareció en el pantalón del médico Héctor Abad Gómez,  y que encontró su hijo, H.A.F., introduciendo en un papelito doblado, la expresión del poeta en la receta o poema del médico liberal, al final del filme del madrileño Fernando Trueba. 

Si Gaitán fue el gran liberal derrotado, y Galán. Abad es el último. todos asesinados en seriales parecidos. La vimos, el filme, anoche en el Quad cinema de Manhattan. 

Me gustó este filme, quizás el mejor que haya realizado un autor extranjero en Colombia. Porque confunde al espectador, que no sabe que las paredes pintadas eran un común en esos años de eliminación sistemática de todos los líderes políticos de izquierda, sean marxistas, y los señalados por su solidaridad de comunistas, lo mismo que pasa ahora en Colombia, 40 años después.

Ah, en medio de dos enemigos o más se encontraba el médico Abad  Gómez, interpretado magistralmente por el actor español Javier Cámara, cuyo único pecado era la belleza, y nos queda claro en ese contexto social y paquidérmico de la clase alta, que desprecia todo asomo de libertades civiles, dada la hegemonía politica de varios siglos; creando monstruos humanos o máscaras de un mismo sueño para ellos.

Cineasta Fernando Trueba, radiante a sus 67 años.

Me todo vivir unos años cerca de la casa donde vivían los Abad Faciolince. Ya no estaba la casa, solo un edificio sin ninguna gracia.

Y una tarde pensando en Héctor, me cayó una rama de palma en la cabeza, pasando por su rancho. Que tal qué hubiera sido un huevo de avestruz en la boca de una aguila ovni? ay si, paquidérmicos. Me sentí ultrajado, de mala suerte, o era que no entendia el paso que hay entre la belleza y el destino; el que nos ha tocado por suerte.

Volviendo al filme de F.T. logra ese aprendizaje que lo plasmó su guión, dejando hasta al mismo escritor, hijo, Héctor Abad Faciolince con la boca abierta. Me contó Pearl Harbor, que tuvo su pequeño papel (Mira tienes un cigarrillo para que me des), exactamente en el manicomio.

Y si no hay cine literatura, aquí comenzó de nuevo.- A Fernando póngale un guión con muchas mujeres (Belle Époque, Óscar a mejor película extranjera, 1993), y ahí si su ojo biónico, su humor, y el trato, hacen que los actores se sientan cómodos. Le dicen los madrileños el John Huston, algo que no le incomoda. - Si puedes llorar, a la una a las dos y, a las tres, estás hecha como actriz. La comedia madrileña de Lope de Vega, de 800 una. 

Javier Cámara dándole vida a Héctor Abad Gómez, y Fernando Trueba, autor.

Quiénes son los hijueputas asesinos que H.A.F. repite tanto en la escena del crimen de su padre? Los sicarios del narco, El Padrino, las Farc, la autocrítica de la crítica y su teoría, o simplemente no puede aceptar la izquierda, porque nada bueno ha visto, desde su perpectiva científica y literaria, ja, del barrio Laureles de Medellín, y queda Uno tibio para siempre. Excelente autocrítica.

El amor es puro, no importa el sexo, repetía Betancur en aquellas reuniones con la gente reeeducada, extrenando conciencia en aquellos años 70s.

Según algunos archivos, el clan de los paramilitares Castaño, acusó a Abad Gómez de pertenenecer al EPL, porque trabaja con  varios médicos simpatizantes del partido maoísta, muy orondos en el monte. Amábamos tanto la revolución (Víctor Bustamante), que se nos convirtió en un entre abstracto expresionista. 

Por fin una escena del hijo de papi manejando carro a 100 kms por hora. La lógica es aborrecible, y las diferencias peores. Antisemitas, algo aprenden de las monjitas pendejas. Pintar Comunistas en la pared, es la propaganda más absurda en una Escuela de Salud Pública.

 Pocos actores se salvan de mezclar acentos en el bio poic, cuándo se interpreta una jerga en español, la paisa en la linguística (tienen un lenguaje llamado parlachi que no ha transcendido), ya que muy pocos aciertan; y es qué es tan decadente esta plutocracia, que ni se aproximan a la lengua del Siglo Oro, ni por el lado de la iglesia, ni por los sacramentos cumplidos.

Comiendo italiano, después del filme. Foto de Loli Cienfuegos.

A Loli Cienfuegos, en el entretejido y en el entresijo del filme de marras. Casí en el intertexto del cine cual colombiano.

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Hermes, tres veces, cuarto poema inédito, en curso de equiparamiento, mejor dialécticos fragmentarios y estilos neoberracos.

El filósofo Fernando González y el escritor novelista Tomás Carrasquilla. Medellín, 1938.

Hermes, tres veces. Cuarto poema inédito de la serie Conterludios...

El misterio de las catedrales, ahora nos queda chiquito. Fulcanelli debe de estar reblandecido de esperarte en el atanor. Dejaron ir al experto en la cábala, y aquí viene Tomás Carrasquilla (Tan gay cómo Wilde) (II).

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Rumba flamenca, la que se sentía.

I

Quiénes cantan al mediodía, las golondrinas viajeras...? Que es un pleonasmo, a esa velocidad aparecen al otro lado del espejo convexo de Marcel Prouts. Mira a ese pasar, no está pasando, ya nadie se fija.

De Marcel Prouts pasamos a Tomás Carrasquilla, el ilustre santodomingano, recien empacaido de la España del 18 (- busque Carrasquillas en España y no encuentra uno tan ilustre). La arrodillada del indio, el esclavo negro, el noble, hacía El rey Borbon. la Edad de Oro en el baúl de los olvidos.

En aquellos viajes a pie les vi la comidita, Sopa del que llega a 12 duros. Lentejas, arroz, chorizo y queso blanco. Una sopa característica de conventos carmelitas, ay y del primer zoológico de España. Becquer en persona ( El Cristo de la calavera).

II

Siempre se equivoca mi dueño, por dejarme hacer lo que me da la gana en aquel solitario. Permanente y nunca, no es atrayente. De ahí el seudotriunfo de lo generacional. Llegó el hijo que fue un enviado, sin cumplirse las promesas ya navegamos en aguas del otro.

Si, en 1913, se preguntaba, quién era el mejor? Y todos al unísino, Quevedo!!! Yo no lo creo.

Que valiente, solo comía hueso. Y sin tener dientes. Ese era el pecado de la carne? Y si antes no importaba lo redondito, ahora que se jodan, querido poeta Calzadilla.

El Hamaquero Gustavo Zuluiaga, y Victor Acosta (Pater). 2022. Foto archivo de Gajaka.

III

Si se le olvidó las formas, hasta las alteradas, ahora será un Picasso cualquiera. Allí da miedo, y no entra nadie incorpóreo. La maldita luz de la tarde o el maldito sol que todo lo devela, hasta en las más sencillas cosas tiene su codigo o lengua de fuego.

Es esa luz incandescente o tu invento el que funciona para la derogación del mismo ser de luz. Contra ese principio de los árboles plantados que no te los puedes comer como la jirafa desposeída. Medioevo en la calle.

IV

El vecino Yogananda despierta a la viata y al seguro seguro sepulturero, esa risa envolatada al oído serrano, no, la tarde que deja ver sus aconteceres en el cuarto de Té. Y no es Japón y el budismo, no estamos en Oriente. Menos orígenes cercanos.

Yogananda en el bosque negro. Foto archivo de Gajaka.

V

Si tienes el registro de todos los amaneceres asi será hasta la otra vida, si es que vuelve por el mismo polvo que devorarán las estrellas.

Estoy, bueno estoy triste, el ilustre Tomás Carrasquilla, ganó el premio Nacional de literatura en 1936, publicó sus obras completas en Bedout, y estiró la otra pata que le quedaba, no sabemos en dónde, ni nos interesa el hospital medellinita. El ánima sola.

La pata sola, sola en el costumbrismo colombiano. El brujo que se adquiere, en aquellas aguas del camino, donde cayó mi espíritu velozmente.

El modernismo tardío lo puso Barba Jacob, lo pescó de retro pero resolvió, solo un mito esclarecido lo define como un humano ser de desdichas. La cárcel que fue mi sueño con el dragón.

el poeta León de Greiff, de origen escandinavo.

VI

24 horas con Ricardo Arenales.

Decía mi abuela Concha, se hacen los que van a la escuela, y se quedan jugando por ahí. 

Otra cosa es que se sientan viejas cotorras, sin saber su origen. Un travestiti. Una copia de la vida nómada.

La dama de los cabellos ardientes regada por el piso. ...Y está la muerte en ellos, insondables los ojos.

Ah ya de cuartos quedamos, detrás de Carrasquilla, Barba y Fernando González, -de cuarto De Greiff. Y todos paisas, que ni paque.

Cantaba la nodrisa Liboria, de allí pa aca, no se conocen, pero de allí, más allí, lejos se ven las olas verdosas, y vaya uno sin haber mirado el mar.

Me queda el consuelo de las olas, si vas 100 días en el mar. La picardía de esa dicha, que ni el más enterado siente el desborde de lo plano en el mar paisaje apocalíptico.

A la próxima Escuela de Pater, de tendencias neoberracas, en el pensamiento chamánico.

Mi padre, y el día que me casé por los papeles con Carmen Solis, con mi hermano y mi madre Teresa María, y al fondo el poema en la servilleta de Quevedo al rey Felipe IV. Queens, 1983.

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La fiesta por la vida y la paz, e inolvidable. Toda la raza junta en un gran recital en el teatro del parque de Flushing, Queens, N.Y. Dominio de la igualdad, de los seres que recien comienzan sus vidas, hasta en el arte.

El Estallido Cultural, por la vida y la paz, la paz y la vida, el arte que nos pinta a todos con su música.

El Estallido Cultural del casi nuevo Ministerio de las Culturas en Colombia.

(El cuarteto 13 de Beethoven te manda a la mierda, como el final de la obra del Gabo por Germán Jaramillo y compañía)... A falta del Tirabuzón porro.

Por Gajaka Extrasmixtico

La paz de los goliardos, y de las tunas, la cantata de Carmina Burana frente a la paz. No hay más derechos o camino que seguir, nuestros pasos perdidos.

La poesía que vive encristada, estalla de alegría, hablan con los muertos, y hoy seremos más. Las voces en la urdimbre de las formas resolutas, tienen principio y no tienen fin.

Somos la interminable brecha que desnuda, no es más que un hospital infantil, Oh César, oh Demiurgo! del citado poeta Rodolfo Hinostroza.

Ve negro a su propia alma, y levanta el ceño, entre artistas de todas las razas. Los invitados a la fiesta, toda la introspección hacia lados desconocidos de nuestra amistad a la amistad.

Sigue la tortura del trece por perfecto ya nadie lo aguanta. Mira como pasa de lindo mi catorce era atribuible a César Vallejo (en la revista hispanoamericana de Pittsburg). Y resulta que es mio, con alta dosis vallehjiana.

Ya no más hipocrecía que da el Estado (el poder) a las limpiezas étnicas. El judío Nietzsche hace su presencia. El atentado a la Ministra de Cultura (lectura), antes de este intenso soneto con el arte, ahí parada, dizque huyendo, como si uir de si mismo no fuera suficiente.

Leonor Zalabata, embajadora de Colombia para las Naciones Unidas, en el Estallido Cultural, al fondo a la izquierda el señor Embajador de Colombia en Estados Unidos, Luis Gilberto Murillo. Foto de Ivan Contreras,

Bueno, ahora si con El Tirabuzón con Clímaco Sarmiento y su orquesta. Si reina la música, también la poesía, la voz de unos pueblos, de unos artistas enraizados con los intelectuales malditos, digámoslo así. El cántico. Que ojalá todo sea de brujas! y de Matices.

De seguir así este movimiento artístico por la vida y la paz total, tendrá su acento espiritual, si al menos, nos fundieramos en un abrazo de sinceridad, decía el guitarrista. \

Fotos de Loli Cienfuegos en España (I).

CÍRCULO DE LA PAZ*

Todos escriben lo mismo

nadie se atreve a sabotear el puente con una mirada

quizá cerca de un casi, nada pasajero intenta pensar

- y el mismo universo en un lienzo de agua

sacudido por un vals-

Yo me aterro, y si todos volaran su instante de paz

interior que les queda, y la mía que no es ninguna paz

sonreiría atravesando choques de absurda dispersión.

Se dicen preguntas através de los lentes prismáticos.

Bajan la bandera, y una nueva estrella toma posesión

de su cargo, e intenta acomodarse en un sofa

sin fibras... Sin miramientos.

Gajaka en un Un minuto de escándalo en el Estallido Cultural. Foto de Loli Cienfuegos.

^*Lo escribí para celebrar la Paz con el M-19 en 1990 (El libro de los seres inútiles)

***

\A la Ministra de las culturas, Patricia Ariza, Freddy Castiblanco por el Estallido en New York City. Carlos Aguasaco por su poema a las mujeres asesinadas de Juárez. A Jorge Posada, porque no pude montar su video de su obra en este blog.

Parte de un selfie.

Selfie completo: Vermut time. Con Loli Cienfuegos.

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El tercer poema inédito de "Hermes, tres veces"; los otros lo leerán en El transcurso del tiempo. Una alquimia del verso en sus aproximaciones de mar de playa. Y Blonde, para matar y comer del muerto!

Pintores colombianos, Jorge Posada, Luis Monje, y Gajaka extrasmixtico. Una ejemplicidad de Hermes, tres veces. Selfie para una película nuestra en Astoria. Oct. 2022.

***

Hermes, tres veces. tercer inédito.

Los desnudos en el caobo:

Sonata No. 1 para chelo de Beethoven.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

A

Yo no bailo sino sonatas, me queda chiquito el van van. Ah esa vida, en aquel limonar infinito. No había más salida, quedarse allí, una y mil veces.

Vuelta a la literatura, el viejo poeta y músico Kertész, pidiendo pista para morirse en el Óvalo de Auswitch.

Y cuándo no, expuesto a la Inquisición latina, desde la ventana llamada infierno (o invierno)?

El pajón de la cuadra; la novia mojada, el novio que no sabe quién es Dioniso, el griego, que quizás vive en la otra cuadra. la brutalidad del sexo cosmológico. Mi patada daña a un rino.

El pajón de la cuadra, siempre era el más bonito*: Nashville filme, mi primera carta impresa, en el mismo momento de Amantina o el desamor de Freydell.

Fiesta con los extrasmixticos.Expuesta en La Nacional. Gajaka/1994.

B

Blonde de Andrew Dominik, 2022.

Yo no decía nada, pero Ana de Armas era una escultura griega, romana de oriente, alguien la vio en un plato de la Atlántida. De las que vemos en los museos, pero tu y el porno. Arte antes que prejuicios sin escuela.

La escena con el presidente Kennedy, es cuando dar por el c.u.l.o. y Ella seguida por la CIA, las 24 horas. Un conejillo de indias, vaya a ver como la matarón. Hollywood quedó enterrado, que se inventen los premios Netflix.

Claro, eran ya viejos los productores en los 50s, y todavía la mujer no tenía derechos a no ser felatiada. Norma Jeane, tal cual la cantó Eltón Jhon. para dónde va la mágica de Ana con la fantástica y trágica de M.M.?

Película Maldita, que honor de verla. Igual a Salo, de Pasolini. Nunca más. Muy expresionista en mostrar a un personaje trágico sin ninguna salida. Se habló de Beckett y Dostoiesvski. 

Venir y estar viajando con la esquizofrenía prendida, por no decir apagada. No era nadie esta Norma Jeane, que como toda latina busca el sueño americano, por el lado oscuro que no lo era a simple vista, y empieza a cantar (version, Marilyn Monroe en el cielo de el Morocco.)

Una diosa militante, sin más preámbulos. Que viajaba con sus 420 libros de mudanza en mudanza. Miller la acusó de robarse uno de sus libros. La herencia galopante.

Tablado español. Foto de Loli Cienfuegos.

A su diario ficticio, a su ausencia con el nembotal, sus besos al menos del color de Venus, o la fasha Afrodita que viaja por abismos tiranizándose con las brujas del Mediterráneo.

Al menos los críticos, y Ernesto Cardenal, te entenderemos.

Pintura de Morentes, en el bar Provincias de Granada. Foto de Loli Cienfuegos. 2022.

C

Ha muerto el aguacate. Lo cuide! pero necesita hasta masajes, y manzanas maduras, y saz se fue y no abrio esperanzas. El cielo falso de una ventana, vuelve y juega la falta de voz, de deseo, aunque este sea adyecto. Si, pero tengo las naranjas que han evolucionado en mi propia memoria.

Se equivocaron, la cápsula no es una casa, se abre a todos los experimentos, consiga más celulas blancas o madres con el preparador físico, hoy hecho robot.

El pequeño amelo de Gottfried Benn. En ese momento 

de no creer en el alma ante tantos cadáveres humanos recien cortados. Ni un dios hermético puede con tanta gente.

Si al postergar la muerte nos vemos líquidos en la esfera de nuestras comodidades, ante tales arquitectos, tiremos la tohalla, y que pueblen los peluqueros medio tocados de esta sequía interminable. 

A Noel por el beso a Norma Jean.

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