El poeta filósofo Gabriel del Casal, no fue invitado, ni al simposio de Nietzsche (a sus 150 años), de Pessoa, ni al de Lezama; dicen que por crudo.

No se le ocurre nada en estos tiempos de tiempos, iguales y aburridos, y vamos señor Goethe, cómo Zeus? válgame  Dios. Los chismes literarios deliciosos. Usted cómo Zeus, enamoradizo?

Gabriel del Casal

Iguales, hasta del inca heredero Pachacúte, suena romántico. Vaya el momento en que le dijeron psicópata, lo poco que le importaba ser caníbalesco en carnavales del rey y sus extraterrestres cómo antiguos dioses que perdonan. Sino hablo de extreterrestres, un dado virgen, again again again. En una cinta negra.

Las buenas nuevas en la boca del muerto, los siguientes irán directamente al infierno de la rumba, suena a África negra, no de color, la cofradía de una diosa en el discurso de la boca de la otra.

Que cada uno se perdone, se burle de si mismo, automendicándose, y los chismes baratos primero:

Las políticas de Centro, son más peligrosas que un campo de girasoles en Rusia. Hitler está de moda, sus nietos suman más de 300. Yo puedo ser de Centro izquierda y leer a Saul Bellow cómo Ravelstein.

El punto exacto de leer releer la profecía, y hablando de asesinos que descuartizan estando solos, a niñas de 5 y 6 añitos, ya en público para el sacrificio, en grupo, es delicia y no solo espectador pasivo. De ese público salieron las nuevas individualidades: 

Churchill, De Gaulle, Cristina de Suecia. Perón, el Ché. Los comité de aplausos quedan en las orejas. Si los grandes reportajes, discursos, Kraus, Fidel, Bukoswsky, Miller, Sadat, Borges, Juan Ramón, Trava, Yourcenar, Duras, Wenders, Volpi, Roth, Camus. Chaplin.

Me cuenta Alonso que tiene un tesoro, Ferdidurke, y siento envidia de la buena. Yo recojo las migajas de Quevedo por el ojo chueco. Algo le falta a la vejez, que lo tiene el dulce de leche, y el paraíto de lado con los pies. Pain the reliven.

Qué es lo qué más te gusta del negro (que hace)? Su sumisión a una mujer blanca. La matricula debida y hoy garantizada. La pulsión del conflicto en la comunión ante un Dios hipnotizado. Y lo digo en este plan cosmopolita que no califica a estado ejemplarizante.

El 100 % de los artistas actuales son narcisos, y por lo tanto tampoco califican. Un poeta por país, salva al respetado. Si adquieren la soledad, se preocuparían más por sus juanetes, que echarse a llorar en la menopausia.

La fe fea muda, recontraalterancia (?) lengua de huevo de gallo, ante el mesías que no se baña, ahí la costumbre veraniega, de asaltos al costado inferior (si el mono se doblara), y de Peter Pan superior.

Si los chinos te cogen Alejandro, te hubieran picado. Y hoy todos seríamos banquete para ellos y para los extraterrestres, mejor llamados extramiticos, justo para encerrarlos por sino quieres perturbaciones en tu luna de miel.

Conclusión de la conclusión (la vieja guardia)

No es toda  su obra esa Súmula nunca infusa, de excepciones morfológicas? llegaría Lezama a escribirlas. No es toda su obra esa Súmula? No es Oppiano quién mejor simboliza a Lezama?

José Prats Sariol

Todavía no salimos del asombro, tocó ir casí empepado, A desechar lo malo, y aguantarse este padrinazgo. Tarantino taranto, en érase una vez en Hollywood II.

(fin de la primera parte)

Sharon Tate

ÉRASE UNA VEZ EN HOLLYWOOD, - de Tarantino? ESTÁ MANDADA A RECOGER. Pues cuídese de no saber ni pio, si solo recuerda Viva Zapata, Tarzán con Gordon Scott. Los sin k.u.l.o. y los consagrados que han creado la nueva raza gay. - Pocas mostraron el k. poca mondá, no era requisito, sino de fresca, la arriesgada (M.M.) (S.T.).

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Tarantino Taranto, brilló por su academia, todas casi todas las pelis de vaqueros han sido buenas, el tremendo género, que fue llenándose de espaguetis, nuevos gánster, -no ahora que son de México y Medellín, dice Q.T. La vergüenza hecha el Chapo y Pablo. Eastern calentado.

Hollywood tiene el arma para destruir al neonazismo de pinta alemana en USA. Un héroe, Di Caprio, el arma un juguete de play station. Pero es el vivo retrato de nuestra realidad con los tiroteos en las escuelas, y en los conciertos de Las Vegas y Florida. Di Caprio no tiene pinta de sicótico, pero mira a la cámara reconfirmando su papel y su mensaje.

El cine no es el cine de Hollywood, la Academia ha tenido sus escasos doctorados en cine, más bien los ha dejado ir, cómo a Orson Welles, del que se reían, James Age, sobre todo por Otelo y su interpretación. Hoy es reconocida obra maestra, por fuera de Hollywood.

Por dentro más allá del bien y del mal, Tarantino y Guillermo del toro, se han tirado los peos suficientes para pasar por encima de su maquinaria borracha. Unos personajes ovoideos los vaqueros al lado de las diosas del cine, sin camino de regreso, 4 por Texas, nuestra favorita es París-Texas de Win Wenders, la película favorita de Fassbinder,  que no era un western, sino de melancólicos perfectos.

No había visto un guión tan patético o divertido, de un actor y su doble, sobre todo en los filmes de suspenso, de los western, del Oeste mal hecho. Di Caprio es Rick Dalton, un actor de series de televisión, con alto riesgo, el otro papel que hace Cliff Booth, osea Brad, el actor y su doble. Diez años juntos y cómplices,  viviendo al lado de todas las estrellas, las que tienen luz, y las que son la godarria de Hollywood, estoy seguro. El nacionalista de Jhon Voigt, el padre de la Jolie, que puede mirar feo este filme.

Tarantino arma su campo de concentración, ya lo ha hecho en sus casi todos, sus filmes. Parece un escapado de estos campos, y se introduce al laberinto a gozar de Minotauro. Claro que dijo, que le tenía miedo a México y Medellín. Vuelvo y repito, no es mala imagen, lo ubicas y te ríes.

Si el stablishment no se viene abajo, es porque los genios del cine, han establecido su poder y su gloria, y me salió a Almodóvar en España. A punto de chicharrón peludo van a matar a los veganos, a los no adictos y a los adictos que vuelvan a sus puros. Hollywood y su paseo de la fama, no es para dobles, los verdaderos héroes de la victoria.

On nostalgia and bromance, escribió Patricia Montoya, paladiándonos, yo si, yo de lejos, pero yo de cerquita. La cámara quieta como en Eisenstein.  El romance que no tuvieron Paul Newman y Robert Redford en Butch Cassidy. Hay más que todo un ritmo lleno de polvo. Los filmes de Robert Altman, que eran todo un sainete (hermosos filmes hechos por un autor mariguanero).

Las chicas en Érase una vez, están en desventaja, son estrellas apagadas, victimas, ya lo decía Mahoma, Sodoma y Gomorra. Lo reafirmaba, y así Roman Polansky podía tener cuanta chica saliera del bachillerato. Todavía Ingrid Bergman se creía una reina sueca, y miraba con desprecio a los jóvenes actores, era doblemente tonta.

Steve Mc Queens, un ícono del Pop art.

Bueno, los óscares, tiene guión, música, actuación para un ex aequo como mejor actor a Brad y a Leonardo, dirección, y la de mejor película, para Hollywood si, ¿pero para nosotros? Eternamente, no hay bella melodía, todos los boleros de César Portillo de la luz.

Los hombres no son de fresa, sino de apio, y las gallinas vuelan como astronautas solitarias, ¿y los coleccionistas qué?

A R. P.

)Fin de la segunda parte...)

Leonardo Di Caprio.

Quentin Tarantino, de la banda anarquista de Hollywood, y su historia descuartizada, en ÉRASE UNA VEZ allá.

Margaret Qualley, en Érase una vez en Hollywood.

Érase una vez en Hollywood, Quentin Tarantino; no nos llevó a Woodstock pero si a Hollywood y sus maricas váqueros.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Lo que me gusta de Tarantino (Once upon a time in Hollywood) es que sea un maestro del Western Expaguetti, y un director de actores cómo pocos, Fassbinder, Leone, un poco de aquellos detalles de los sesentas, los hippies antihollywood, entrenados para ser asesinos (Charles Manson), el rock que todo lo abarcó y todo lo perdió.

La gallinita Josefina, el rock and roll que al otro lado de la adaptación de la película, empezaba Woodstock 69, arriba las manos, han armado el estudio, por esta vez seremos geniales, Tarantino a Di Caprio, su actor a torturar y este a dar hasta enloquecernos de rabia, con los jugueticos de armas, abajo los nazis. Vi a Teorema, ni cosita que le haya mella al Bebé de Rosmary, primera pelicula de extraterrestres masones de Hollywood (ja).

Hollywood nunca había estado expuesta cómo bio pic, a un soundtrack medido hasta las mejillas acabadas (¿será por el cigarrillo?),  con dos de sus hijos, tres, casi cuatro, artistas preñados por el poder; quién no se deja con Brad, que la sacó del estadio, y con aquellas posturas antidemócratas de los años sesenta, después del asesinato de los Kennedys.

Se odiaban a los hippies cómo a los vietnamitas, pero en Vietnam, digo yo, para armar la polémica. Un gringo llevaba en el subway un libro gigante, al cual subrayaba en amarillo, llamado Vietnam, al lado de su mujer japonesa. Las colinas de Roma de su último imperio. Y qué tal Margaret Qualley, la que le vende el bareto a Brad por 50 centavos.

Brad, Quentin y Leonardo.

Di Caprio (recuerdan cuándo dije que solo decía miau en varios idiomas) que ya tiene su segundo Óscar en el bolsillo de váquero (por este filme), en reemplazo de las novelitas de caballería gringas., con las que se limpiaba Argento contra el spaguetti, que la pudo haber inventado Raquel Welch.

Lo Bueno lo Malo y lo Feo, para Tarantino, su mejor película. Cómo no ganar así, la crítica de un realismo inexistente, lo que existió no es lo que del ser se decía, pero si nuestra propia adolescencia que no era nada.

Nos entristecimos cuando vimos a Sharon Tate, protagonizaba por Robbie, que la íbamos a ver descuartizada, pero la historia verdadera nunca puede ser contada hasta que no pasen cinco o seis generaciones. Hollywood quiere achicar, pero los resultados son un poco de decepción, y Polanski sale desdibujado en Érase una vez…

Brad, Al Pacino y Di Caprio.

II (el cine era buenmozo, ahora pasas por una estrella enmascarada)

Para los que no quieren a Hollywood, este esfuerzo mancomunado de montarnos el maquillaje de una época, no la ven, más bien quieren a un Glend Ford más machote que el gay de Leonardo, si comparamos, solo que Di Caprio y Pitt, son repito los hijos predilectos de Hollywood;, se auto flagelaría por ellos dos. Esto piensa un fanático cómo yo.

Brad Pitt, ex Jolie, se sobrepasó; ¿lo haría la computadora todo?...De a donde acá ese sexy de un charlatán, hijo adoptivo de Tarantino, más allá de las buenas películas, su Aquiles en Troya me dejó, lo que sea, seguí escrutándolo, por el ideal, pero es más ideal  Di Caprio que no necesita dobles, por ahora, (The revenat, por ejemplo). El disléxico.

De verdad que los convertibles escogidos daban ganas de llorar, los bonitos corrían por Sunset Boulevard. El retrato hablado del nazismo, para un demócrata en transición, son más que otro título, pero el del sarcasmo con violencia, Bruce Lee, y los tragos que no eran whiskies sino dulces, hace la toma decadente. Te pica el grano, el desgano por el machismo del Oeste, hoy transgenerista.

Erase una vez no tiene comparación sino en el teatro del absurdo, en los filmes de artes marciales, las de gánsteres, aquí una caricatura contra cultural, un Clint Eastwood en motocicleta, se muere de risa en una fiesta con Orson Welles, para cuando la hagan en homenaje, y a Sergio Leone que se murió (Erase una vez en América, considerada una obra maestra, de infartó por culpa de este filme maldito.

Ya sabemos que el Marlboro ha matado a millones de humanos, en este filme nos estremecemos. Si eres víctima del Marlboro, no vas a tener un seguro amigable.

Margaret Qualley en Érase una vez en Hollywood.

(fin de la primera parte)

Gajaka II, es el heteronimito más cercano a Gabriel del Casal; no tiene que ver nada con los sefarditas de la Edad de Oro, en la pajarera municipal.

Foto de Loli Cienfuegos. Museo de Detroit.

Lo único que se conocía era el corazón
Nada de primero la luna.

Por Gajaka II (rey de Murcia)

con aquellos fruncidos cejo (s), presos de melancolía, la dama gris o negro, blanco el cachete colorado. Colado o manifiesto, pobre hombre cómo el de hoy, timido y desbocado en la intimidad de la divina providencia.

eres muy mala, ve... a lo mejor te reciben en el convento y con esas tetas la purita edad media, los 6 pares de cachorros, las igualadas maneras pero en el banco, más que cerca del simil que de pájaros cantores.

cantaré las diferencias, realizadas maneras, infierno uno con infierno dos, realzando lo que es endógeno, a unas cruel,  cercano, que a mi me gusta, la pues de, tu purgatorio: con esto escrito te parten a la mitad.

le amputan a Demócrito, en aquella virginidad de gato. Todo sapo debe contener a un humano en los bordes de las algas encantadas del lago de la niñez.

huye en el desespero, le quitan un cinturón y otro hasta la médula camaleónica. Tiene la solución denominada derrumbe, hasta opacar los sueños de una grandeza. Pobrecito Truman.

si se le denomina mal, cae en desgracia, no le digan que primero fue barroco, y luego conversacional o del diario vivir, sin ni siquiera a comido mamey hasta jactarse de ser caribeño taino.

pobrecito, fingiendo una bondad mientras colocan la palabra, las palabras sin sus raíces, sin el arte de la ilustración, que había llegado para quedarse.

fui rosa, luego negro, y blanco para la santidad que atrapa moscas, y repite hasta el cansancio los postulados amarillos y negros para la conservación de las almas que comen muerto.

una cosa es ser redentor en un país de maravilla, escogido por la insensatez, y otra un dadaísta hermoso escondido en su propio pedestal (J.J.Sosa) de muérdagos y moscos.

Llegó el momento de repetirse (acerca del video), solo porqué la sobrina Ana Isabel, Gonzalo, y este deseo escondido, que se comió la parte de retrasado físico, pero hasta el 2009.

Y Ya sin acémilas que lleguen a tiempo a Toledo, me lo dictaron los dioses que apoyan a los poetas sufridos, pareados,  pajiándose, y lo peor las 24 horas. Todo el poema, y dedicado a 1492, Juan Cabezón de Castilla, novela de Homero Aridjis.

Me y el hamaquero, y dos damas de honor, la poeta Nora Rendón y la mona (bióloga). Foto de Jairo Arango.

Por el camino que da a la encina, va y viene César Vallejo, sin que un vencejo cari triste lo detenga.

Revista Realidad Aparte (Segunda Vida), y su homenaje a César Vallejo. Revista ilustrada de poesía. N.Y.C. 1999.

Atención se coló un poeta en el congreso antifascista de Valencia! 

Decía el cartel del diario del imaginario fascista. 

Medio indígena, criollo, o indio entero, defiende un presente engrasado (andar com fé, vocé, la fé no acostumbra fallar (G.G.)).

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Después de César Vallejo, no queda nadie bien parado, sea que sea un sadista inmiscuido en sus resultados, o el simple hecho de existir en Santiago del Chuco, y morir en París, amacizado por la desesperación ante el avance irresistible del fascismo ordinario, y la debacle del Nacional socialismo, y de la república española.

Quedaba su socialismo católico (España aparta de mi este cáliz). Habría que resucitarlo con la imago dulce, y así cómo lo hizo el poeta Ernesto Cardenal, preguntarle a Vallejo, qué diría sobre Marilyn Monroe? 

Esto último me lo sugirió mi amigo el poeta Comas para ser más neoberraco el discurso poético. Espere y verá, por fin aciertos en el cine para mi cabecita loca, que apenas entiende a Hollywood, sus estudios están plagados de cagadas de Tarantino, con su nuevo rey.

Si, César Vallejo es incomparable, viajando a la Rusia para transformar el mundo, y escribiendo en francés. Ahí están pintados los peruanos (nas).

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Sigue el curso, y te resbalarás

Fue un blog de Intramuros, en donde leí un texto sobre Vallejo, Yo que tan solo he nacido, de Miguel Pachas*, recién publicado en Madrid: 
Yo que tan solo he nacido, y me dio vueltas para comenzar a escribir sobre el cholo tan amado por todos, y mientras me explico de cómo conservar la orquídea ante el cuerpo de las cenizas, y su descontrol en mi. Cioran en una mariposa.

Desatendido ante algo que permanece inalterado. El dolor ante la presencia invisible de Muerte sin fin, parodiando a Gorostiza. Y esto (?), lo se, no tiene nada que ver, si más me gustaba López Velarde. con Zozobra, y Enrique, el modernista que le torció el cuello al ganso salvaje.

I

Una poética cómo los Heraldos Negros, lo que te saca son los sesos mal heridos, el mugre para el guano, el  Perú serrano y costero, nada más, y claro, el robo para el estudiante de derecho. 

Todo sin menospreciar la realidad, si la de un punto en el universo, y es, se llama vallejiano cholo, se cree ruso.

Te estremeces, y todavía no ha llegado Trilce. Lo hubiera gritado en su lecho de muerte Abraham Valdelomar, en 1919. 

Se llevó su tristeza. Que para él no era ajena, sino la puesta en escena de unos cuántos pueblitos, que por alguna razón, si la poesía la tiene, sumaron muchos poetas en el Perú, nacidos antes de 1930.

El Vallejo político y revolucionario en España. Marxista leninista, a buen curso, había tenido, la revolución bolchevique y socialista una ruptura, violenta con el camarada León Trotsky, y este huyó a occidente con su revolución permanente, con el arte, lo más importante (Lenin), y la familia.

Se encontraría por el camino con el ruso envalentonado, así como se vio con el poeta MAIKOVSKY?

Por este último, ojón suicida, sintió un rechazo, nada a su locura socialista, y menos al menoscabo comunista del siglo 19; en la noche negra de las rosas, su partida doble.

Las patentes eran del diablo, Vallejo amó a su Rusia con Las noches blancas de Fiodor Dostoievski, suponemos, y la fatal Moscú, su obsesión, el proletariado ¿Un paralelismo con la Comuna de París? El elogio de un marxista, no stalinista.

¿Nada qué ver? Solo la poesía entre las formas curvilíneas, de la flor y las aves marinas, y la independencia de Estado, hacen de Vallejo un rey quechua en Europa.

Murió de hambre porque quiso, nadie sobrevive a tres o cuatro noches sin sueño, por estarse escribiendo para ganarse la vida, o por el maldito oficio. Tiempos arcaicos, Hititas sin rastro alguno.

Ahora si, en la París envolvente y surrealista, que lo olvidó, y que lo recuerda en su casa cementerio en Montparnasse cómo el poeta temerario. Otra suerte muy adversa corrieron otros desterrados por la dictadura de Leguía, el caso triste de Carlos Oquendo de Amat. 

Y de otros escritores (Porfirio Barba Jacob, que ya todos sabemos por qué, qué, se lo contamos con Fernando Vallejo?). Spelucin, Magda Portal, etc.

Muere Maríategui, 1930, otro dolor para Vallejo, su estética de la angustia, el partido socialista del Perú, a veces Emily Dickinson, tarde nada, surrealista en aquellos intentos de liberación de la imaginación.

Horrible encontrarse con el conde duque de Dalí, pero si con stalinistas cómo Siqueiros (Vallejo lo hubiera matado de rabia por el primer atentado a LeónTrotsky). 

Georguette, el sacrificio de una revolución en ruedas, norteña. El alma vieja de una marinera, el té negro de Engels, nos van a medir los nacionalistas franquistas. 

El concepto del ser mitológico, lo heredó Vallejo de una musa de niñez, de un alfabeto recién heredado del viejo Cadmio. Fenicio, Hitita. 

Maestro de escuela, la mejor profesión de aquellos tiempos del derecho romano en el estudio. Tipicidad del mal. Desengaveten la letra corta música para una bestial arquitectura… En Trilce. 

*La anécdota del texto de Miguel Pachas: dice que cuándo se publicó en España la segunda edición de Trilce, 1930, Pablo Neruda le escribió al poeta León Felipe, entre otras, que ese era un libro de poesía malo, y que Vallejo era troskista.

A Ángel García Nuñez

Tremendo rebulú (O m.i.e.r.d.e.ro. del Neruda stalinista).

Los chamanes incas y borbones (en un 60% de Fulcanelli), y el barroco en América, por pedido del poeta Enrique Verástegui, in memoriam.

Fulcanelli, el alquimista.

Comentarios críticos, argóticos o de argonautas (Fulcanelli).

Por Mandarin Carroll*

(reeditado, una de las entradas más leídas en este último año.)

Estoy entumecido, necesito algunas enseñanzas del hermetismo vuelto silencio, la cúpula solo es de lacapilla Sixtina, Krisna de algunos locos, el pastel de piña!

La muerte te avisa por la mañana que te vas a morir por la noche. Y esperas ese momento con fervor. El bestiario hermético de la catedral de Sevilla.

Qué  Carlos Castaneda nos engañó a todos, yo no veo el engaño, qué todo se lo inventó, mejor todavía, dónde está la falsedad, en su método autista?

Qué las Enseñanzas de Don Juan, puro pelele con aspirina? No señor, que extirpe, que sustancia la de la última generación de Incas. Vallejo, Valdelomar, Arguedas, Castaneda,  Hinostroza; con razón la serpiente esa de la veda, no para de asombrar. Chamanes de la escritura.

Otra cosa los trismegistros, la sierra que partía al ser humano en dos como un cerdo. Son los malditos chamanes que los matan los mismos dioses que los creo.

Nunca existió la perfección de don Carlos: Cuando un guerrero aprende a parar su diálogo interno todo es posible; hasta los proyectos más descabellados se vuelven factibles (Relatos de Poder).

II

Decía Castaneda que cambiar nuestra idea del mundo, lo que para mi es una metáfora, es elchamanismo.

Yo recuerdo que vi la mujer que cruzaba el parque sin ningún rumbo.  La verdadera apariencia. Los ecos reformadores, la paz interior, luego la paz deBasilides.

 C a s t a n e d a o el indio Yaqui.

III

La corrupción me sacó de quicio. Mafias que se aparecen en los sueños, con armas, que te hacen desaparecer. Juegan a los Pablo Escobar (no pensé que lo iba a escribir alguna vez). Otra cosa es Fidel Castro, que a buena hora nos metió a todos alstalinismo, cuando esté había sido vencido por lacrítica y la autocrítica.

IV

Las golondrinitas invencibles del cambio climático, que emigrarán al sur, hasta el viaje a la Patagonia,donde desaparecen. Te cuento un cuento con Té.

Una realidad aparte pita, punto de cruzamiento entre una escritura y un grito soberano de querer ser Dios, aunque en la corte lo eliminen con losquarks.

V

Cómo hace un poeta en público diciendo babosadas, después de superar el miedo escénico? Ahí está Trump, haciendo lo mismo como presidente.

VI

Enrique Verástegui (1950-2018).

Voy a tratar en 200 palabras definir lo que es elbarroco en América, cómo me lo pidió Enrique Verástegui, antes de morir: misterio invisible que eleva el ojal, la mano que la proyecta en proyectiles atómicos. Quebrantando la luz, o esperando todo de ella. O. Cuando pasas por el frente de este arco ojival, miras a contra luz, fotografías que hoy son de antaño. Los demonios sucios de la concupiscencia a la puesta de sol, florido y Ponce de León. La ilustración gongorinacon su enciclopedismo moderno, y la caprichosa y demostrativa capacidad de Quevedo, para paliar su libertad contra la contra reforma establecida. Todo un concilio dedicado al cardenal Pietro Bembo, humanista y filólogo. 1524. Simetrías pasadas por espadas azulosas.Las Soledades que cruzaron el Atlántico primero que Lope de Vega amancebado, y un poco turbio de valores reales, para mandárselos a decir a Sor Juana Inés y Domínguez Camargo.

……………………………………………. Hasta aquí las primeras 125 palabras. Volveré al cono y no a lamezquita medioeval, para cruzarte de brazos en el bastidor manierista. El poeta peruanoVerástegui estaría feliz de esta monografía. Fui uno de sus ídolos de barro, por su admiración hacía la revista ilustrada de poesía, Realidad Aparte deNueva York.

A Enrique Verástegui, a casi un año de su muerte (en este julio del 19).

Y las 125 palabras y más, para completar las 200 palabras sobre el barroco en América.

Gracias a anónimo sin ánimo de lucro:

anónimo sin animo de lucro7 de junio de 2019, 5:22

es cosa de minucia astucia ese corto circuito del chamanismo y el barroco americano…
la mismísima Ay Mama Inés de Sor Juana se escandalizaría de tan mimético tropismo…
ojo y ojete con la ajuga desastre de kozer los desgarrados tapices del manierismo…
una cosa glucosa fue la libérrima desproporción del enervado Ponce de León y otra las caprichosas evacuaciones albinas de las Soledades de Góngora y las toxicas diatribas del cerúleo culo del evadido Quevedo…
los apuros del mulo llevaron al hambriento Lezama a deslumbrar La Habana quincalla del carpintero Carpentier…
el barroco con todos sus (des) medidos antojos fue el silencio que precedió a la exuberancia americana ..
y aun es el silencio que deviene de ella…
con esmerada severidad te recomiendo tres libidas gotitas de jarabe Severo para tus cetrinas llagas cervantinas; no solo de las berracas hormonas vive el leguleyo hombre… 

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Carmen Ollé y Alarico Enrique Verástegui en París.

***

*Mandarin Carroll, heterónimo de Gajaka?

Guerra de heteronimitos, Mandarin Carroll le declara la guerra de nervios a Gabriel del Casal.

El hijo del judío errante. Gajaka. Fotoshopp de Carlos Enrique Ortiz.

Ensayo poético, de una vez aclarado, Dios, perra, llamado de amarantos en el jardín.

Por Mandarin Carroll

(El poeta Mandarin Carroll, con su origen ancestral en San Andrés de Pisimbalá, Colombia, nació de un viaje de hongos en 1977, y se suicidó en el desierto, nada sin importancia).

1
La gente cree que la economía es la ciencia; veamos, bastante malita la academia, que poco le importa esta monstruosidad. No saben que la alquimia ha sido el mejor don que los dioses han legado a los hombres. El oro alquímico en tus ojos.

La ciencia y los dioses, no los dioses y la religión. Que barbaridad. Cuenta la leyenda que Da Vinci se disfrazaba de mujer para seducir a un alquimista, que era el mismísimo Hermes en persona. Da Vinci le sisaba al maestro (miraíatas incandescentes); porque se buscan inconsolablemente.

Vea pues, quién inventaría el café, para drogar a todo el mundo, menos a los mormones, que te hablan de su destrucción. No duermen los malditos, pensando en el semen de un tal José Smith, me lo dice un chilango. Crece el sentido del humor.

Cuando las palabras no se las lleva el viento, se vuelve insoportable la locura, no para un solitario. Por un vis a vis, que lo aclara todo, la vida perseguida por un diablo con relativo poder, que te lanza al abismo con cuerdas. La creada naturaleza de la nada.

Ahora que todo me importa un pito, no voy a pedirle a nadie aclaraciones del porqué de mi vaguedad ante las aproximaciones inútiles, cuándo el Ser, ese ser empieza a transformarlo todo. 

Con un beso en la mejilla fría, desesperado mito, no suena imitándolo todo, ya que poco impulso mental, de ese que viene de lo increíble, imaginación de un cantor, periplo de orgías frustradas (las humanas?), que nunca se pensaron.

Ahora que derribo muros, sin que me paguen, añoro el espíritu de un amigo que se fue, o el de la madre entregada a la esclavitud. Por dónde viene el himno, la marcha, y la gran cruzada; esto último suena a inverosímil. Sin similitud.

Un paso atrás y pasan los vallistas la carrera por el anonimato. Bueno eso pasa en Burkina Faso. Nuestro nuevo paso atrás, y nos liberamos de esos locos sin freno, dando todo el tiempo su última o única sonrisa sin peso, sin la sustancia de las esencias eleusinas.

Eduardo Peláez (el poeta colombiano). De las poquitas fotos que le he tomado, con mi asombro de siempre. La frase del collage es de él: La ambición aleja excesivamente..

2
Me perdí, y es que soy tan distinto a Gabriel del Casal, que siendo nietzshiano, no pudo ser marxista, no hubo escuela, solo las opiniones falsas de un disidente adolescente. El existencialismo se nos volvió una lengua imposible, sin alma íbamos a obtener el paraíso con la economía=ciencia?

Yo leía la correspondencia de estos políticos que había que seguir: el Diario del Che lo llevaba debajo del brazo. Lo leía poco, porqué me gustaba más la música de los santos, que la de estos envalentonados, Marx y Engels, correspondencia, el Che opresor de los homosexuales, símbolo abstracto, castillo de naipes.

La ciencia ahora la tienen los transgénicos; te crecerán los dedos cómo a los reguetoneros, igual a las zarigüeyas, el paso de un tsunami que ha arrancado de la cama a Madonna. No llegaran a Once upon time, en la música. La cura del sida, y preparece al otro ataque pergeñado por la Biblia.

Y duerme bien el opresor? Cuál de todos, el de aquí o el de por allá? Todo suena a Pakistán número dos. El de por, esta arcadia, vendió todos los páramos, incluyendo a Pedro Páramo. Un poco de humor sin ache. Suena a maldita cremallera.

Si es imitación a USA, estamos jodidos, por aquí los ríos se murieron, lo que corre es el experimento atómico del enfrentamiento, se vive maravillosamente bien en la artificialidad.

Allá también es Alá, enfrentado a Jehobá numero cien, y todos sus pueblos corren mueren en el desierto. Sin justificación posible que no sea el fanatismo llevado al cósmos, y soltarlo allí, en la desorientación de las especies; se han encontrado más los hindúes vueltos ahora su propia imagen inmaculada.

Aretino por Tiziano.

3
El cuento de Dalí y Buñuel cuando hacían El perro andaluz, me dejó lelo. Que inesperado Dalí con García Lorca, le señaló Buñuel, si se reía de su Romancero gitano. Hagamos algo, un trino, que le duela al poeta. Que le arrebató la mitad de la cinta, dice bostezando Aragón. Todo lo que oliera a Lorca, ya no le apetecía.

Así es cómo se arman los chismes, la malísísima mazmorra española, la malisísima mazmorra francesa, un infierno amenazante, mejor el Hades, y estaremos de acuerdo para siempre.

La suerte es cuando puedas masticar el pan con tu bendita frente.

Luz de invierno, por Klee...........................................................

A Eduardo Peláez P. desde las mazmorras colombianas puestas en pie. No puede ser el espíritu científico (supongamos, antes del bastón).