Poema largo de Pepito o jorgito en Penn Station (heteronimito). A Gajaka tírame un puro.

Fausto y Mefistófeles por Eugénio Delacroix. Foto de Gajaka, Museo Metropolitano de New York. 2018.

Pepito o Jorgito en Penn Station

Gajaka tírame un puro

I

Dos heterónimitos, pueden ser primos (ni idea) y adoptivos (en extrañas tierras elevadas) bla por la boca, el espíritu h, el espíritu habla por la boca).

En todo en un principio básico, no adaptación, la sopa, y de un acontecer posterior u inmediato. A lo mejor en una trampa, que me pagan los años baldíos con tres chocitas.

En el juego de los decapitados lo que gana se convierte en aburrimiento, como de burro de Cereté. El estereotipo es un simple estilógrafo, a falta de contactos históricos muy negociables.

La nada se ha deslizado, cayendo por supuesto todos en el suelo, no alcanza un ala al cielo de Dios el infinito. Posteriormente pensó como Epicuro.

II

Con pecado concebida, no juega en el arameo de Jesús en el desierto, absorto poroso, los géneros que de femeninos pasan a masculinos. No me envíes más pornografía.

 A nadie le interesa el atraso político, y sí llegaran los caballos de Aquiles, en cada esquina una canción y el amor, la sublime lucha por la igualdad entre todos, incluyendo el mico tis tis, o el que hace sombra flaquito. Vuelan, entre la posible ingravidez del oso polar.

Amerita carnavales con los pesos pesados de la suerte lengua sin par. Conmigo es otra cosa. Se arman las disciplinas, qué amo más que La Odisea?

La vida de Rilke, demasiado hermoso para ser alemán.

Priapo de Pompeya.

III

El brillo amorriñado, salió del diccionario, yo siempre me eduqué ( viene de Duque?) con ellosiografias, y a mis 18 añitos solo me interesaban el tamaño de la gran victoria. La muralla China, y Cristian Barnard por reactivar corazones humanos.

Sobrevivimos por las pesas y sus medidas, la primera imagen, el capitulo primero. La gran tragedia, separados por complementos directos y circunstanciales, indirecto al supremo arte.

El tocino enterrado, conservando con todo la naturaleza indómita, algo certero y divinizado, el jamón pa todo el mundo, no había más nadie, los mares eran infinitos, calcule el punto de apoyo.

Dios todopoderoso y ajeno, dice el esclavo negro, canta el salmo, y reconoce su maldad, el ABC (que ahora es cadena de televisión). Aquellos reyes forrados de maldad infinita, depredadores de nuevas misiones en el mundo.

Canto Primero
(fragmento encontrado de mi basurero)

(Me acordé de Violeta Parra, mi juventud, de la que somos hijos). El querer ser Dios en el primer estado alterado.

Minutos antes del apocalipsis, Dios había muerto, que se había educado en la India, y ahora está en el espacio más terrible, con una alarma imposible.

Que gobiernen los ocho gemelos, que se dividan entre ellos los metros del abismo. Que reciban las migraciones, ferozmente llamadas barbaros sectarizados. Con las uñas del pasado.

Introspectiva de Raushenberg. Foto de Gajaka, el MOMA. 2016.

Segunda parte, qué es el barroco en América, el barroco americano en 80 palabras más, hasta ajustar 200 (Primera parte). Para Enrique Verástegui, In memoriam.

 Gajaka cómo Guillermo de Orange. 2015. Foto de Miguel Falquez.

Al final de Manierismo (1530-1600), ya estaban Cervantes y Góngora inmiscuidos, los plays de Shakespeare, y les tocó el renacimiento del Barroco. Lo que faltaba para la Edad de Oro, 70 años más... Hasta La vida es sueño.

Por Gabriel del Casal

I

Dice Frederick B. Artz, que se vino a decir barroco en Francia en 1758 (en la escolástica). En plena temporada alta del Barroco en Europa y en América, supuesto vertedero herético, y más postiza que las uñas largas del Papa.

La música Barroca planteó a un Dioniso contra el diablo cristiano escultórico. Todo se volvió hermético en las catedrales, ya lo dijimos,convertirse intercalando en oro lapidado, mientras Xavier era canonizado, y las brujas calvinistas quemaban templos de la sagrada imagen de la virgen María con los ángeles. Voltaire, el jesuita.

Chiste apocalíptico.

Sino es feo es farsante, en aquella gran humillación papal, que Lutero no alcanzó a ver, prefirió la paz No dice nada. 

La farsa apostasía para ser excomulgado. 

Qué es cielo y el purgatorio, un corte vertical como lo hace la luna cuando se deja ver de empanada. Cómo un maya se envolvía en la luna causándole rubor.

León Felipe en la Rumba.

II

Para ese filósofo, un pequeño París como de cajón es suficiente según la moral de la abnegación. Un pequeño Nueva York, la comprensión del siniestro y la conciencia anglosajona.

Si mi Layde, lady Shelley, no en vano la idea es de conciencia, más consciente que los rechazos oficiales de un artista en el poder político.

Mis huesos húmeros vallejistas, ahora que leo los atardeceres lunáticos, un complot de media escena, el arma apuñalada. Observaciones puntos de vista perrunos.

El té de hierbas por fin para el general bizcocho (no tiene traducción al inglés). El corral de la serpiente emplumada, hada acorralada.

El vuelo incluye las 14 horas del filme (tv alemana) de Berlín Alexander Platz de Fassbinder. 4 wiskies, carne gorda, ensalada con cuadritos. Una copa de vino, Pinot Noir californiano, sino es black no se lo tome.

Michaux mescalina dos.

IV

Mi hermano, Gajaka Extramitico, heterónimito, nos trae sus últimos textos, neoberracos, antes de que aparezca la planadora con cara de pelona.

Tres poemas de Gajaka Extramitico.

(Más por la emoción pagana, de tenerlas a todas las figuras en pie de lucha, que por miedo al linchamiento isabelino).

I

La esencia del ser es la risa, surfeaba en el tablero verde. No es son romeo ronronea ese ron desnaturalizado.

Empiezas mal, con la riña, la esclerosis múltiple de nuestros cerebros, la guerra de Viet Nan le queda chiquita. ¿De qué lengua me habla, su palabra final, agotada especie sonriente y petrificada? Así Petra muerta.

Tan tan, tocan a la puerta que nunca dividió, tus pasos en la hoguera, j aja ja. Milenios de los Partos.

Hasta los beckettianos destruidos professörchen, arrastraran los fardos del alemán de dientes de cocodrilo. No querer ser yo.

Solo un hombre de éxito, que sabe perder su corazón en no te hagas el guasón animalesco, tres patas.

Si van a quitarme la casa, el miedo de toda una historia derruida, me perseguirá sin armas para un valor que viene del juego en la habitación.

Los hijos del sol no mueren, y como rastras, patafísicos indescriptibles, que se lo deben al barroco, que carajo.

Desbalance de cargas emocionales, diferencias ahora si de formas en el epicentro cultural, si quién gana es la menor causa castigada, la aurora boreal.

***

h

Dónde está Emilio? (1986) Por Gajaka.

II

Mientras purgaba la pena en el Paraguay, imaginó a Roma como el epicentro de la tierra.

Otros aquiescentes para el paraíso fundido, su calma de atmósferas, que son de cine cuarzo. Los lugares que son fábulas sicotrópicas.

¿Pero cuántos infiernos poseen mayor estabilidad, si el ser no pertenece a ello? Martín Heidegger nos espera con su clase de piano, solo allegros, estructuras de poder sin la voluntad representativa, solo medias de ética spinosiana.

Ama más allá el negro chocolate con ajo, los bosques de leche, la madre ternura, por si acaso el acoso, la cruda realidad de la tradición.

Si lo que detesta la naturaleza son las semillas como naves, silenciosos astros que un día explotaran diligenciando el desorden, el incendio causado por la momia milenaria.

Ya no inspira compasión, dejadez de la carne ante el gran lujo del Sultán, porte de chamizo en la arena de los demonios, los causantes de cierta evolución musical, la espada sagrada del rey Arturo, las seis esposas del gordo Enrique VIII.

La antorcha desplegada entre los infinitos puntos de un océano. Divino arrobamiento, la mina de sal en el cabestro del caricioso asno, maldecido por Dios  ante sus criaturas en el registro del juicio preliminar de las artes.

***

Fauvismo.

III

El imposible azul de frente, a marchar, al infierno del Dante dominico.

Nadie más que los piratas agridulces han mimado al Lucifer de las antorchas olímpicas, nadie dijo nada de ellos, eran parte del conflicto armado, ante millones de cocodrilos con lomos amarillos.

Quien ve lo divino, desde ese horizonte lunar, dispone de sonidos ultrasónicos, casuales berrinches, ahora sin la boca del lobo luciferino.

Ya en tierra cubana, todos posesos, virgen del cobre, tarántulas habladoras, descendientes de un cataclismo que todo lo amasó con dulce de cañafístula (¿).

La humedad hidratante en definiciones orgánicas, macho u hembra. Que unos consuman las hierbas para machos, y las otras los moños de las higueras.

Las invasiones de extraterrestres no son indeterminadas, no existe eso, más bien de cálculos de hierro fundido, o concreciones de un mito corroído. Ay Plato.

Los chamanes incas y borbones (en un 60% de Fulcanelli), y el barroco en América, por pedido del poeta Enrique Verástegui, in memoriam.

Fulcanelli, el alquimista.

Comentarios críticos, argóticos o de argonautas (Fulcanelli).

Por Mandarin Carroll*

Estoy entumecido, necesito algunas enseñanzas del hermetismo vuelto silencio, la cúpula solo es de la capilla Sixtina, Krisna de algunos locos, el pastel de piña!

La muerte te avisa por la mañana que te vas a morir por la noche. Y esperas ese momento con fervor. El bestiario hermético de la catedral de Sevilla.

Qué  Carlos Castaneda nos engañó a todos, yo no veo el engaño, qué todo se lo inventó, mejor todavía, dónde está la falsedad, en su método autista?

Qué las Enseñanzas de Don Juan, puro pelele con aspirina? No señor, que extirpe, que sustancia la de la última generación de Incas. Vallejo, Valdelomar, Arguedas, Castaneda,  Hinostroza; con razón la serpiente esa de la veda, no para de asombrar. Chamanes de la escritura.

Otra cosa los trismegistros, la sierra que partía al ser humano en dos como un cerdo. Son los malditos chamanes que los matan los mismos dioses que los creo.

Nunca existió la perfección de don Carlos: Cuando un guerrero aprende a parar su diálogo interno todo es posible; hasta los proyectos más descabellados se vuelven factibles (Relatos de Poder).

II

Decía Castaneda que cambiar nuestra idea del mundo, lo que para mi es una metáfora, es el chamanismo.

Yo recuerdo que vi la mujer que cruzaba el parque sin ningún rumbo.  La verdadera apariencia. Los ecos reformadores, la paz interior, luego la paz de Basilides.

 C a s t a n e d a o el indio Yaqui.

III

La corrupción me sacó de quicio. Mafias que se aparecen en los sueños, con armas, que te hacen desaparecer. Juegan a los Pablo Escobar (no pensé que lo iba a escribir alguna vez). Otra cosa es Fidel Castro, que a buena hora nos metió a todos al stalinismo, cuando esté había sido vencido por la crítica y la autocrítica.

IV

Las golondrinitas invencibles del cambio climático, que emigrarán al sur, hasta el viaje a la Patagonia, donde desaparecen. Te cuento un cuento con Té.

Una realidad aparte pita, punto de cruzamiento entre una escritura y un grito soberano de querer ser Dios, aunque en la corte lo eliminen con los quarks.

V

Cómo hace un poeta en público diciendo babosadas, después de superar el miedo escénico? Ahí está Trump, haciendo lo mismo como presidente.

VI

Enrique Verástegui (1950-2018).

Voy a tratar en 200 palabras definir lo que es el barroco en América, cómo me lo pidió Enrique Verástegui, antes de morir: misterio invisible que eleva el ojal, la mano que la proyecta en proyectiles atómicos. Quebrantando la luz, o esperando todo de ella. O. Cuando pasas por el frente de este arco ojival, miras a contra luz, fotografías que hoy son de antaño. Los demonios sucios de la concupiscencia a la puesta de sol, florido y Ponce de León. La ilustración gongorina con su enciclopedismo moderno, y la caprichosa y demostrativa capacidad de Quevedo, para paliar su libertad contra la contra reforma establecida. Todo un concilio dedicado al cardenal Pietro Bembo, humanista y filólogo. 1524. Simetrías pasadas por espadas azulosas. Las Soledades que cruzaron el Atlántico primero que Lope de Vega amancebado, y un poco turbio de valores reales, para mandárselos a decir a Sor Juana Inés y Domínguez Camargo.

……………………………………………. Hasta aquí las primeras 125 palabras. Volveré al cono y no a la mezquita medioeval, para cruzarte de brazos en el bastidor manierista. El poeta peruano Verástegui estaría feliz de esta monografía. Fui uno de sus ídolos de barro, por su admiración hacía la revista ilustrada de poesía, Realidad Aparte de Nueva York.

A Verástegui, In memoriam.

Carmen Ollé y Alarico Enrique Verástegui en París.

***

*Mandarin Carroll, heterónimo de Gajaka?

Ya nadie cree en los haikues, cruzando el Atlántico. Solo un heteronimito pessoano, Gabriel Del Casal, se caga en ellos.

Gabriel. Foto de C.E.O. 2008.

Textos y apuntes de Gabriel del Casal, el preferido por las muchachas.

1

"Amor

"Oh trágica batalla
del espíritu que nos une
y la carne que nos separa", 

Basho

Es falso este haiku japonés, teniendo el nervio cocinadito en el patio de su casa. Cuánta edad tiene el espíritu en el amor que es solo botín de biblioteca? El cardenal Bembo salvó algunos, y es el amor de Lucrecia.

2

Miss Perú de 69 años, cocinadita, la del poema de Hdez, mañana será vieja. Les cae a todas. Todos y todas; a quién se le dio el invento publicitario? juraría mi verga, entre Atheneacontrapriamistica, y la Afrodita africana, de la que nadie habla, y la media zulaga.

Premio Bobo Bobo Bobo 2018.

3

La editorial Ovni 131, 150 de existencias, me pide un texto para su revista de lanzamiento. Le voy a trazar una perífrasis cómo Demóstenes,  amplía, sin el pedófilo de Aristotéles.

4

Me salvan las lecturas a contrapelo, las mismas que resultantes, con cuadrantes, la luna de agosto en Richmond Hill, me lleva al color alternando cálculos astronómicos. El mismo dibujo del otro día, otro 22 de agosto de 1994, desde mi ventana de medio patio. 

La sonata para violín de Prokofiev, mientras golpeaba el tsunami, escribiendo una carta o unos versos enlagunados del medio día del eco extranjero, ya vienen los bárbaros.

5

Tengo un libro en latin de Flandes, el barroco en la pintura. Dice mi hermano que vale pesetas. Yo lo leo como rezando; no tengo porque aceptarlo, si tengo otro en croata, y el de Garcilaso en Quechua.

Atenea restaurada. Museo Metropolitano, N.Y.

6

Si como decía Salvador Novo, Yo solo puedo construir un altar y una casa, ahíto. Callados vituperios, despierta Stendhal, tienes la visita del poeta judío gay.

La conspiración neoberraca contra el neobarroco, es el barrococó. No es por nada, si el uno se viste de seda, el otro de mamarracho, muy típico de los del Sur oriental.

Del hombre albino lo sabemos todo por Lorenzo, por Lorencito.

7

Seguimos cocinando los aforismos de Freud y de Aristotéles, por una correspondencia entre Marx y Max Weber, que por supuesto nunca existió. Weber no creyó en el comunismurgolas puertas de Branderbo (y su antipositivismo se esterlló contraanderburgo la gran puerta de branderbur) . Terminó muy confundido, y otra vez la compleja realidad fantástica del alemán, frente a las otras lenguas eslavas.

8

Yo con las películas de Fassbinder tuve. hijos idólatras. Con lo que huele a Marx Weber. minimalista tirado a la basura, cómo sufre el corpóreo!. Pero un rey judío intimidado, respetado por tantas nacas que ya murieron. Perras de escoba.

En mi caso una letanía, un matisse por matis, solo a la salida de la sala.

9

La formula de la vida no está por supuesto en el licor, desde los tártaros, que jamás quisieron una religión... Y se las impusieron, atragantándose la, Dios mio no salgas del cobre.

Era mejor la secta de los poetas de los años cincuenta y sesenta, que no los altos pies del genoma Bertolucci, por no decir una mala palabra. 

Yo no tengo formulitas, la gran escapada de la locura, a la que sentamos en la mesa. La prohistoria cargada y simple por un queso blanco con dulce piquecito, a viejecito.

Caen flores de pampas;

salta a los ojos

el frío creciente

ISSA

10

No mataras, pero sin las trampas de la vida sosegada es imposible (?), pintas la luna como yo, cercenándole el universo, o simplemente un beso en la tetilla izquierda. No puede ser que tengamos la misma dimensión. Perú se prepara para la guerra contra los inmigrantes venezolanos enviados por Maduro. Y no lo dicen los locos sino los cercenados a la porqueriza solidaridad, cómo locos.

11

Frialdad. Que bonita suena, parece lenguaje de los dioses, y ensanchandosen padecen del desespero de la iguana. Con unas campanitas es suficiente, rema rema.

Hombre con vagina. Retiran el oficio, sueltan la serpiente, y que no se vaya a encontrar con la emplumada.

Filantropía. Me van a mirar con cara de puño. Solo mi hijo calavera me tiende la mano con un diente de oro. Hágase el astronauta.

12

Hay un sol que te enceguece hoy 23 de agosto, todo el mundo come helado. Parece Nagasaki. Cómo aquel filme de ficción de los sesentas, donde todo el mundo queda ciego y se caen los aviones, por un sol tóxico. 

La isla de Inglaterra está de madres, pensaba Felipe II, se fondea por el sur, y yo me como unas cuantas en el camino a Londres.  Y cuando llegó ya no tenía leche, y así perdieron toda oportunidad de dominarlos por maricas.

Una quedeja para mejorar, o simplemente el juego polifónico del ser.

Q

No es ningún extremes, Auto, ni partitas musicales, Es, una introducción con deducciones, a un mundo que ya no es nomo o mono monárquico, sino de genes de una nueva jerarquización, que no son los valores númerales, ex, nihilistas, de la novela, sino de la poesía barroca enamorada.

Dejamos la novela polisémica, Paradiso, por un rato.

Por Hilario Aquiles Luna

1
Lo que el quiere es una hecatombe, y lo va a lograr, hijo de un rey tuerto y visigodo.

2
Quién dio la orden para salir del puerto de los países bajos, hacía el Congo, en 1649?

Nota: estos pueblos liberados de España, hicieron su agosto, año tras año, con África y sus negros, sin mezclarse, porque ya volvían  hacer esclavos.
Ahora los veo mezclados en la Copa Mundo de Futbool.

3
Estos textos en un mal idioma, que lo entienden las familias del qué, y del qué dirán.

4
Hay una soledad de horas, que suman días, abismos de lila. Pero haces mal la digestión, correspondiendo a un mal dicho del oficio. Solo lo consuelan los campesinos de Heidegger.

5
Migaja Sentenciosa II

Si no ha tenido maestro de Escuela, prepárese a fornicar en el sótano del infierno, por si acaso un jazz purito lo salve (no la forma pura de Dios), y restituya a un aura tenebrosa, que da respeto.

6
Copia infiel

El método según Aristotéles. Organón, es la base del pensador, y el método es la lógica.

7
Égloga nicomana

La verdadera tarde de domingo
en que mires los árboles de tu lealtad.

Es difícil explicártelo, viajan contigo, como la ameba del irritado colchón de plumas, hasta los más altos te miran pasar.
Inicialmente expropiado de letras científicas.

Has puesto una coma, ya hay variedad de todos los sentidos y un punto final.

Básico para cada idioma el acento de aceptación. El francés te dice au revoir, por el solo hecho de hacer el amor con las piernas de su mujer.

8
Nos queda claro, por la nueva filosofía francesa; entre las sombras y las luces, el estilo sombrío que hace ver al enfermo.

9
Cuándo entiendas un pensar no metafísico, notaras la diferencia entre la izquierda y la derecha. Yes, me la comí.

***

El extra (s)mitico y el Mudo Beckettiano. Ilustración de Carlos Enrique Ortiz.

Y ahora si los dos poemas de Quevedo de su Heráclito cristiano, y del Parnaso.

    SALMO XIX

¡Cómo de entre mis manos te resbalas!
¡Oh, cómo te deslizas, Vida mía!
¡Qué mudos pasos traes, oh muerte fría,
pues con callado pie todo lo igualas!

Ya cuelgan de mi muro tus escalas,
y es tu puerta mayor mi cobardía;
por vida nueva tengo cada día,
que el tiempo cano nace entre las alas.

¡Oh mortal condición! ¡Oh dura suerte!
¡Que no puedo querer ver la mañana
sin temor de si quiero ver mi muerte!

Cualquier instante de la vida humana
es un nuevo argumento que me advierte
cuán frágil es, cuán mísera, y cuán vana.

    SALMO XXI

Las Aves que, rompiendo el seno a Eolo,
vuelan campos Diáfanos ligeras;
moradoras del Bosque, incultas fieras,
sujetó tu piedad al hombre sólo.

La Hermosa lumbre del lozano Apolo
y el grande cerco de las once esferas
le sujetaste, haciendo en mil maneras
círculo firme en contrapuesto Polo.

Los elementos que dejaste asidos
con un brazo de Paz y otro de guerra,
la negra habitación del hondo abismo,

todo lo sujetaste a sus sentidos;
sujetaste al hombre Tú en la tierra,
y huye de sujetarse él a sí mismo.

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía

hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,

dejará la memoria, en donde ardía:

nadar sabe mi llama la agua fría,

y perder el respeto a la ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

medulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejará, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrá sentido;

polvo serán, mas polvo enamorado.

Gajaka Extramitico hace su reporte a la nueva lectura de la novela Paradiso en forma circunstancial a los hechos. La cultura islámica ha sido derribada, en el aire se siente su dolor.

Poema a un capítulo XII de Paradiso, paradojalmente entramos a su escritorio de textos explícitos, al abrirse sésamo, y el viejo libro y el alma erudita.

Gajaka Extra(s)mitico

Sin Cemí ahora, llegamos al enigmático por historicidad, Capitulo XII de Paradiso. El más difícil (si coño, el transorangután ahora), de la novela paradisíaca, un tal Atrio Flaminio, capitán de legiones, nos transportan a un ojo de cristal, que según deducciones interiores de resultados, es más uno siempre con el espacio, y menos uno en la tierra (Valores númericos imaginarios de Las tribulaciones del estudiante Törless de Robert Musil), el astrolabio pintarrajeado. Va a colgar los Nike. La espada flamígera se avecinaba.

No puede creer que J.L.L., esté contándonos lo rico que alegraba su lectura de los hexámetros del poeta Virgilio, y en Horacio (Granjeras satisfacciones);  haber superado una frustración más, sin haberla expresado nunca jamás, regocijo amateur, hermoso helado de peach.

Ah, es la paráfrasis del capítulo XII, las gavetas tridemcionales de mi primer Lezama. Cuentos, guiones no sabemos, pero es una película. Cómo dirían los críticos abyectos arios, es la mismísima 2001 Odisea del espacio de Stanley Kubrick, con nuestro genio Atrio Flaminio. Todo al horno de Paradiso, cuando la continúo con este capítulo excepcional y de epopeya ensayística. Debió de tener un método, le aconsejaría Cortázar.

Vamos por todo el Mediterráneo, con Ulises y su regreso, y aparece una abuela, bien desalmada, medio romana y vasca. Y todo lo resuelve con el huevo de marfil. A callar con el duelo lunar, como ocurre en menguante, el cabrito lunar, rodaban cabezas.

Los barcos son de porcelana verde. El cronista Lezama de Oviedo, descubre los procedimientos incaicos para reducir el cráneo. Lezama no se detiene, más que en su metáfora, aquellos hechos sangrientos y de evolución forzada.

Es de tal magnitud, las escenas de la muerte de Atrio Flaminio, que al ensancharse, la hipérbole neorrealista en la historia. Los soldados salieron huyendo hacia los barcos, y allí atropellado murió el héroe. Embalsamado, con su espada de Vulcano en el califato de Bagdad, fue presentado como vivo a sus tropas y estás lograron la arremetida, derribar las murallas de la Capadocia. A donde hemos llegado, tres cuatro veces, de acuerdo a mis lecturas.

No se tomó (la sodomía) esa noche de la victoria, el jefe había muerto en el combate final. El físico bizco al fin, es su innombrable.

Quedó faltando el crítico musical, siempre es un personaje de Lezama y de la novela, las 500 orquestas del verano renegado, el aclimatado abrazo de la abuela Mela. Cuando el abrazo sea la última mirada de la muerte.

Gárgola de la catedral de Salamanca.