Noel Jardines, un poeta cubano. Su poesía es fresca como los berros del Banquete.

"¿Tu, sabes, lo que es sentir con desbarajuste?" (Platón)

Después que se despellejó todo esto, la carne viva podría ser un gran gesto, que se repite a instancias del otro, y el de más allá, más allá de tus besos, de tus miradas, que son al fin y al cabo las monitorías ansiosas de tus escritos barrocos. Jejejeje. 

Fue terrible, el haber confiado demasiado trágico mis vaguedades, zig zag, y la preguntona altanera del dios pagano: "¿Tu, sabes, lo que es sentir con desbarajuste?". Si me lo dicen a los 12 años, empezaría a temblar. Con el susto del neoberraco se supera esta crisis, "con el susto del pájaro del oropéndola".

Bueno, si el sol estaba a un pasito, de dos cohetes a propulsión a chorro, más te valdría ganarte la respuesta. "Todo es una miseria", hasta África llegarían los paracaídas de Dédalo, si que estaba lejos, medio mediocre, anuncio de las más horrorosas invasiones, con tintes de pastel, arribó confundido, usted señor del "bardo marmolejo". Gajaka.

Comenzamos a recuperar entradas, con Noel Jardines.

"Caminando por Caracas", llegaba Noel de la danza de sus pies, en la niebla cargada, entonados cantos, con nada de artro que no es lo mismo que astrom. Foto de Loli Cienfuegos.

Poemas

Guión para una historia de amor (1, 2, 3, 4)

(Después de los títulos)

La joroba lunar. Las fundas de los ataúdes, singulares azules desgastados, rozan rostros con ternura. ¿Terciopelo?  El verbo pasa. Y las vascas erres de los vampiros en las terminaciones de los poliésteres, con ese hedor que les da miedo, hacen temblar a los grandes amores que hubiera un Bukowski asegurado con su tos de alto Epicuro.

(Escena # 57)

…y acaba callándose, al fin. Erase que era adivinanzas y tesones, el chupa sal, el génesis en un  primer capítulo al roce de las primeras algas cuando vagaba el verbo en busca de sus conyugues. Y el nombrar de las aguas tenía turno mucho antes que la mirada. (Aquí la mirada de Paco Rabanne).  

(Escena sin música)

Los Romeos hidrópicos (que) no se atrevieron, por amor, a desertar. Fueron de infelices bares a mosqueados trozos de carnes (inermes) a pasarles la mano a las gamuzas de las putas. Se les puede ver, debajo de sus brazos, igual que se dobla el New York Times, algunos poemas de Lezama Lima al borde del más verde de los verdes que pujó la picea glauca un día de lluvia en el decimocuarto del diluvio.

(Casi al final)

Como gordos grafos están en los kioscos enterrados, en las revistas de ventas de autos, el descaro, la circularidad numérica de la cábala, los augurios de un mundo vertido con sus olores al margen de la podredumbre, y (nuestro héroe) hojea con desconcierto como si entrara en los aposentos de dioses aburridos y se encontrara un objeto de confección (innombrable esplendor) en los espacios negativos. La noche cae. Se da la vuelta (contrariado), los ojos dilatados, a punto de pensar algo que de verdad lo conmueva, y busca unas monedas en el fondo del bolsillo del pantalón.  

2) Balenciaga    1)Coco Chanel

2)

Resbala algo parecido a la piel. También el negro. Rota el hombro. Y casi aparece un temor que se anuncia cuando el cuello parece suspenderse hacia el tallo más alto. Una caída dirían.Una cascada casi dura.Blanca y emplumada.Y sin embargo, transparente. Irremediable. Como una catedral.Cuando esto sucede, de mujer a silueta, se presenta esa gelatina por donde pasa el nitrato de plata. Parece levitar. Otro hombro y las estiradas piernas han hecho una letra hacia ese abecedario para el gesto. La elegancia no admite equivocaciones. Balenciaga.

1)

El abandono donde el pie era un secreto. Y el carcaj se cargó de su testosterona.Le puso cinceles a cuerdas.Le recogió a la cintura el abandono de la campana. Y propuso. Fue encogiendo la distancia para que una mujer bajara las escaleras de la mano de Duchamp. Marcel. Así, en parte, han sido los enrosques que forjaron al pantalón. Al glúteo. La demoniaca práctica de los orinales. Una bragueta para todos engarzada, y la puntería, el blanco donde aparece la flecha clavada. Entonces. Los aguaceros jamás volvieron a tener las mismas aguas. Y como en el verbo, nació de las aguas el pentateuco del aroma. Coco Chanel.

Noches de ronda

Última ronda

Me supera. Un sudor se abre entre la tira de la carne y su hueso malbec.Un cojón medio frío y remendado, a la fuerza, conteniéndome el aliento. Por si acaso, aflojo un gas trabado en el costillar, pesebre, a punta de lanza, vaya expolio, el hijo de puta, en su órbita saturnina hasta la blancura del inodoro. Dónde está mi esfuerzo.Cuál poema no regresa. 

1

Alza, esa nuestra imagen, dos copas en la noche. Vómitos y cagados de risas. En algún sitio de esta noche que ha sido una siempre desde que abrimos el poema aquel de Celan sobre la palabra discada en las fronteras del espacio. Palabra y negativo. Una comelata de hienas subiendo con sus fósforos a la lengua. Qué decíamos. Hijo de puta.¿Te acuerdas de la Sulamita? 

2

Una tonada de Miguelito Matamoros.El guitarrón se fue expandiendo. Rodaba. Se le montó el rubor mariposeado, su curva, tensión de monja, como Balenciaga, linear y limpio. Cómo decirlo. Un Bach en una hamburguesa con queso americano y cachú frío por dentro del tabaco. Pureza sobre lo que rasga el infinito, aquellos labios. 

3

Del perol al ajiaco hartazgo y la quinta y la sextina y una estilográfica (vaginal) de negra tinta, india, en el espumero. Una playa, si alguna vez, la que no pintó el chino aquel, siglo III, dinastía tal, con su pincel perfecto sobre papel tensado. Fueron momentos parecidos hasta la primera producción de papel higiénico ya en otra dinastía y otros culos. 

4

Queda la cuestión de un verde capucha. Un asco cerca de un puñado de acelgas en baño de María. Busco en la memoria la pintura donde San Ignacio (cuando) estira la mano, con certidumbre, en busca de un agujero vegetal. Cómo sería llegar allí.Y lograr meter la mano en esa llaga. 

 El sol estaba como ponido, en el rostro de Mariela Dreyfus (poeta peruana), y Gabriel Jaime Caro Gajaka (poeta colombiano) que le seguía el cuento a lo de la vaca, Y Arturo Carrera (poeta argentino), el poeta invitado a "MÁQUINA BARROCA", que llamaba a filas a Juan Luis Landaeta (venezolano), que se situó atrás como en los coros.  Lila Zemborain (poeta argentina), con su abrazo sincero, perfumadita de lilas. Con Noel Jardines (poeta cubano) que volaba con la bufanda.  Jesús Blas Comas (poeta cubano), lo que digo en mi auto-retrato, lo define, ácido, irreverente, lector crítico. Creador del neoberraco.

_______________________________ *_______________________________________

Tierra firme

Entre 6 y 6y45: unipolar. A un lado de la oreja el ángulo de una podadera se cierra. El click. Esa (cosa) para que baje el mundo en un café hasta el orto.

Entre 6y45 y 7: el autobús 167. Sus vibraciones. Una mujer pequeña me pide permiso y se sienta a mi lado. Su pubis. Un bulto de grasas le envuelve el útero.El sol está por salir detrás de Walmart. Pero. Una nube tapa todo eso.

Entre 7y12 y 7y15: se baja una mujer. Es una lycra negra. Una pareja de gansos canadienses, seguida por sus crías amarillas, persigue a la mujer que cruza frente al autobús.Tres largos minutos. Y parpan.  

Entre 7y19 y 7y20: sube la vietnamita. Hoy tiene la cara fresca. Su mano, en la agarradera, la delata. Quiero recordar un verso de Valente. Sobre manos trajinadas en un gesto revertido. O. ¿Será mío?

Entre 7y20 y 7y22: tengo frío. La muerte de Lorenzo García Vega. El humo de la chimenea de PSE&G se estaciona debajo de otras nubes y crea un cielo raso y blanco. Cómo comparar esa combustión que brota apurada. Como un enredo de bolas explosivas. Casi bella.

Entre 7y24 y 7y24y: sale el sol.

Entre 7y24y y 7y25: el pubis de la mujer pequeña, ahí, sentada a mi lado, es de un negro de enrosques. Le sube hasta el vientre. Una mandrágora. No sé cómo. Pero lo puedo ver por la ventanilla. En el letrero de la clínica para enfermedades del sueño del hospital Holy Name.Abierta 6 días a la semana. Excepto sábados. Sin horarios.

Entre 7y26 y mientras voy bajando: para entrar a la casa de Kafka hay que pagar. Esas cosas de la Praga desnuda. Yo pagaría dos kafkas por verle el pubis a la vietnamita.

A las 7y 27: tierra firme. 

Noel Jardines

______________________*_________________________ 

sin Derridas por delante

(berracas aproximaciones a Noel jardines)

  
si el origami es un escándalo fatuo el papel cuadriculado es una ostia al glacè. Nadie en su insano juicio ha afirmado este berraquísimo, y es justo que así sea, porque de las no afirmaciones  se alimenta el poeta, le recuerdo al ojo lector que he dicho el poeta y no la poesía, porque esa ripiada diosa es harina de otro costal.

   punto y aparte y en partes iguales, de todos los pacos que ha dado el mundo (y no son pocos los pacos que se esconden en las páginas otrora amarillas), son más escasos aun los pacos rabanes,  pero lo de rabanes es lo de menos porque un poco aquí y un paco allá,  en el ábaco de los poetas pop siempre sale la misma cuenta.

  pero siguiendo al origami, que ahora si es un escándalo fatal,  son pocos los pacos y muchos los poetas, de allí que cuadriculando al oficio y no al papel, algunos de los pacos elegidos a golpe de dados, cuelgan la lengua y se entregan a las tibias y plácidas aguas del anonimato (que en realidad es el justo cielo de todos los escribas), pero la lengua, que no es músculo fácil de echar al retiro, encuentra un finísimo ejercicio de escalpelo en su fijeza y a trajinar se dispone con otro hilo y aguja sin pajar ( sitio cubierto donde se guarda la paja ).

  yo que de ojo soy tuerto pero no tonto, me escondo de los placebos  poetas del monotemísmo, que corrigen tinta editorial en mayordomas cantidades, (se incluye aquí la tinta digital de alta definición) mas busco ( sin brújula alguna )  esas contundentes cagarrutas léxicas del que calla en su tintura, hasta que de cierta rotura semántica  gotea un grosso trozo de su escándalo, y a escandalar me dispongo la madeja fecal de sus retazos.

  de lúdica retahíla  devienen los hilos rizomáticos (leximas y morfinas del habla) y de los hilos el ovillo de estos textos  (huesos duros de roer para el lector perezoso), tapiz remendado para los condenados que leen en su ceguera  la recóndita luz de todos los silencios.

  en esta oscura esgrima del amanuense intermitente, siempre  hay un premeditado oficio de esconder,  así como una alevosa sonrisa sobre el orificio de lo perdido, plomizas evidencias de que la escritura del no decir es tan añeja y perenne como el silencio de lo dicho.

 RANUN  OQUIEDO

:_: