El Borges de "El Otro, El Mismo", de remasterizado, el origen de su firma, poco valor, menos que el Boom.

EL ALQUIMISTA

Lento en el alba un joven que han gastado
la larga reflexión y las avaras
vigilias considera ensimismado
los insomnes braseros y alquitaras.

Sabe que el oro, ese Proteo, acecha
bajo cualquier azar, como el destino;
sabe que está en el polvo del camino,
en el arco, en el brazo y en la flecha.

En su oscura visión de un ser secreto
que se oculta en el astro y en el lodo,
late aquel otro sueño de que todo
es agua, que vio Tales de Mileto.

Otra visión habrá; la de un eterno
Dios cuya ubicua faz es cada cosa,
que explicará el geométrico Spinoza
en un libro más arduo que el Averno…

En los vastos confines orientales
del azul palidecen los planetas,
el alquimista piensa en las secretas
leyes que unen planetas y metales.

Y mientras cree tocar enardecido
el oro aquel que matará la Muerte,
Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
en polvo, en nadie, en nada y en olvido.

Antes del penúltimo, o siguiente poema al Alquimista, el que todos creen y recrean en Alejandría, otros lo ven en las montañas de los Andes, ya no en la Selva Negra, o en Sils María;  hablo de los seguidores de Jorge Luis Borges.

***

Borges escribió, que ahora recuerde, dos poemas con el mismo título, «Límites». En ellos evoca confines, lindes, términos y conclusiones inaplazables de sus horas. En uno de ellos nos cuenta que ese verano le va a traer su quincuagésimo verano. A mí, este, me ha traído mi quincuagésimo primo, y no me he parado a sopesarlo, ni tan siquiera, al pasar a mi lado, he demorado mi paso para echarle un vistazo. En otro lugar, en un soneto, «A quien está leyéndome», dice semejantes cosas, pero a quien lee los versos. Me parecen los tres poemas muy hermosos, y han venido a mi mente a ponerme sobre aviso de que el verano acaba, y que el otoño se parece un poco a la muerte, y que el otoño es bello, dulce y amable como la tenue sombra de un bosque.

Tomado del blog Guerra y paz.

A quien está leyéndome

Eres invulnerable. ¿No te han dado

los números que rigen tu destino

certidumbre de polvo? ¿No es acaso

tu irreversible tiempo el de aquel río

en cuyo espejo Heráclito vio el símbolo

de su fugacidad? Te espera el mármol

que no leerás. En él ya están escritos

la fecha, la ciudad y el epitafio.

Sueños del tiempo son también los otros,

no firme bronce ni acendrado oro;

el universo es, como tú, Proteo.

Sombra, irás a la sombra que te aguarda

fatal en el confín de tu jornada;

piensa que de algún modo ya estás muerto.

Límites

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar.

Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos.,

hay un espejo que me ha visto por última vez,

hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.

Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)

hay alguno que ya nunca abriré.

Este verano cumpliré cincuenta años;

la muerte me desgasta, incesante.

Jorge Luis Borges de 21 años.