"Es cierto que la concisión tiene verdadera magia y puede sacrificársele algo de claridad, pero sólo para pensamientos excepcionales, cosilla muy rara" Macedonio Fernández
Huí de la tienda por consumista, no quiero ser así, pieza por pieza, precio por precio, El bolsillo roto, los pantalones grises con los zapatos grises, no el saco, a esta edad, con azul y blanco a cuadros.
Vi la transfiguración del canto en naves de pequeños hollywoods, u, ya no encadena.
A la par con la velocidad del lector cache, alcancé a decirle a mi amigo, un aire sin tiempo, una inclinación al fervor, favorecido. Para darle a cada quien lo merecido.
Huyeron como troyanos de la suerte de un timador o un estratega dEsilucionado.
II
Pasos de los vivos muertos, esqueletos con cerebro de conejo, y los lanzallamas norcoreanos.
III
¿Por qué mueren los suicidados, con su libro favorito del año en la mano?
IV
La langosta, cuatro platos, el bacalao, siete. Suban la radio, hay mucho hippie sordo.
V
Decía que le dolían las piernas, bajando por la Quinta Avenida, buscando un Starbus para cambiar
la sed, la venganza de tantas plumas, de observar el lago del parque como un par de tortolitos.
Ella, se hizo la olvidadiza, y él el trotamundos, pero la rabia de la rasca, no calmaba las ganas de la rumba cubana, los zapatos nuevos, y la fiesta de Orula.
VI
Me llamó María Kodama, ni pizca de parecido, la exultación con sustanciación.
VII
En el cambio, París Combo: "Living Room", para Juana.
El café con leche de Albert Camus, ya no existe, lo he buscado en "El extranjero". La versión de 1968, está archivada.
IX
Planteo de novela ejemplar o de entremes, tan jarto el resignarse como el asignarse entre los ellos la obsoleta verdad.
X
Que si el elefante pequeño se sienta a escuchar en la pequeña Manchuria al niño que solo balbucea, entendería el suicidio de los pobladores norteños. De los que nunca aprendieron a amar amarse, solo mar.
o
Pintura de Amedeo Modigliani.
Esta pintura de Modigliani, con su modelo, el pintor Moise Kisling, sus ojos, que produjeron en Amedeo una sensación magistral de los ojos frente al cubismo.
ResponderEliminarNo se , me gusta más Gabriel del Casal que Gajaka, aunque es un apéndice de este.
ResponderEliminarEspero con ansiedad el Tomo III, querido translucido.
u.u heteromimocrítico.
ResponderEliminarDecadencia más engaño a un nuevo nivel...acaban de decir en ID: las gemelas perversas. No, no tiene nada que ver con los textos. ¿O si?
ResponderEliminarSoy tu enemigo, pero tus heterónimitos funcionan, son lo mejor del neoberraco, con la venia de Comas.
ResponderEliminarYo no soy tu enemigo, soy tu mala conciencia que reclama tus vanidosos devaneos, que te recuerda lo que olvidaste en los afanes tontarronitos y muy light, y muy farandula criolla.
ResponderEliminarAh, tontarroncitos, es mejor.
EliminarTontarroncitos suena a tumor cerebral. Pobre hombre, sin dinerito para el wiskesito. La primera palabra es la que vale.
Eliminar"Es cierto que la concisión tiene verdadera magia y puede sacrificársele algo de claridad, pero sólo para pensamientos excepcionales, cosilla muy rara" Macedonio Fernández
ResponderEliminarQue gran acerto.
Casal y sus desdobla-mientes: "cosillas raras".
Eliminar“Que si el elefante pequeño se sienta a escuchar en la pequeña Manchuria, entendería el suicidio de los Norteños". Qué destello de agudeza e inteligencia sin par. No es cierto que no haya detenimiento ni pensamiento...es que es tan profundo que uno no alcanza...Tampoco es cierto que entre los labios y el aparato escribidor no haya cerebro...Nanay...Nanay, es que es tan hiperdesarrollado que nadie alcanza esas alturas… ¡Loa a ti hipertrofiado del Cañal!
ResponderEliminarTienes razón y te cuelga, al verso le falta que "el elefante pequeño se sienta a escuchar al niño en la pequeña Manchuria, y entendería el suicidio de los pobladores norteños".
EliminarPerdona, es que corrí para que me alcanzaras, y así poder corregir. Gracias Doña Mariquita.
X
ResponderEliminarQue si el elefante pequeño se sienta a escuchar en la pequeña Manchuria al niño que solo balbucea, entendería el suicidio de los pobladores norteños. De los que nunca aprendieron a amar amarse, solo mar.
u.u.
EliminarGajaka, no hagas caso de comentarios "perversos" a tus poermas del heterónimo Del Casal, envidia y avaricia, porque ellos no pueden hacerlo, lo mismo para Ranún Oquiedo, el gran poeta neoberraco, prefigurados en el intertexto.
ResponderEliminarYa te dije, no los publiques exactos, solo borradores y que cada uno piense lo que quiera siguiendo a Pessoa, en uno de tus Jaimes.
Así podría (de podrirse) llamarse "toda la obra completa" del Cañal et all: sólo borradores, para entender su imposibilidad unida a su soberbia. Así quedamos. ¿quedamos casos?
ResponderEliminarRecuerda Anónimo chuiquito que yo sigo a Quevedo, cuando este afirma que los 4 males de la humanidad son la SOBERBIA, la INGRATITUD, la AVARICIA, la ENVIDIA. Crees que tengo todos estos males?. Espera ver los poemas de Hilario Aquiles para que te cagues las nalgas.
EliminarCagues...¿de la risa? Ya lo hago todo el tiempo. Sorry-to.
EliminarA mi me parece la puntada genial de Gabriel del Casal, cobra arbitraje la creación.
ResponderEliminarHace lo que le da la gana.
EliminarParece mentira que haya gente atacando a un poeta por su estilo en este blog, que de por si es novedoso. La envidia en menor escala se va convirtiendo en odio presumido, coaccionando su periplo de realizaciones. Falta mas empuje que freno ideógico, digamos que de ser bifronte, se incha y se pudre un lado dejando al otro inconsientemente moribundo, gritándole al autor cosas absurdas
ResponderEliminarPediría un round, el último, haber si Anónimo con todo su conocimiento racional, se despide de su desprecio hacia Gajaka, según parece, y nos presenta escritos para leer sentados en la bacinilla (sic) atómica.
Inconscientemente, perdón.
Eliminaru.u. que nota.
EliminarEs que tampoco sé escribir, pera opino sobre el atrevimiento de otros, porque publican sus desvaríos como si fuera escritura. Me gusta lo de bifronte que se "incha"...así sin ache se infla uno más mi querido Salomóncho (acés onor a tu nombre)...qué sabiduría salomónchica.
EliminarQuiero un macho afeitado ya, uy que nota.
ResponderEliminarAh, te puse la trampita viejo zorro, así puedo adivinar que solo eres un gramático peorrísimo, del que nada me debe de importar. Pues eres el último de estos chistecitos de salón. Cansado estoy de escribir verdades gramaticales, si estás en el día de mañana van a hacer eliminadas, y sobre todo las haches al comienzo de los verbos inútiles.
ResponderEliminarMira te contesto y no me fijo si escribí algo con una falta de ortografía en español, porque la idea la pesca el cerebro vertiginoso y veleidoso, o primero pintas el beso que vas a dar?
Hombre, la cuestión iba por otro lado, y ni tu te das cuenta. Pobre miserable.
Qué tan hinteligentico Salomonchis, sos huna fiera peluda hademas de sabio.Y lo de peorrísimo pues sí, pero es que me cayeron mal los frijoles con chicle que me comí. También del Cañal está cansado de verdades gramaticales sobre todo –como vos- cuando las ignora. Es muy fácil ser desdeñoso y soberbio descalificando lo que uno nunca haprendió. Mirá que ya voy pareciendo – con mi estulticia- y sobradez pendeja, un neobarranco made in Cañales y otros. Y lo del beso lo escribo cuando la palabra va a bezar, porque yo sólo muerdo. Y por favor pequeño sabhio no me digás miserable que lloro y llhoro.Ten compasión del peorro. Y haquí me rrío.
ResponderEliminarAh, y olbidava...holbidaba que hay que conocer el lenguaje para "detonarlo"...como García Márquez...Debo hirme aora querido Salomión, no podré ver tu dulce rrespuesta.
ResponderEliminarQué pena, te cito: "van a hacer eliminadas"...van a ser eliminadas, corrección...hignorantico petulanthe. Tás jodis, pero podés pasar - de agache- por neoberraco.
ResponderEliminarTe cito: “van a hacer eliminadas”, decí más bien: van a ser eliminadas…hignorantico pethulantico, querido Salomión, aunque podés pasar de agache e inscribirte en el neoberraco que acoge esas “vanguardias”.
ResponderEliminarCaíste, es van a hacer, del verbo hacer y no ser del humano, cariño. Entonces tu vas ser hostias y hacer filósofo?
Eliminaru.u.
EliminarTás equivocado ole, y todavía más jodido, no tenés ni una buena. Ponete una camiseta con un dibujo de tiro al blanco y anda parate enfrente de del Cañal: "nacido para matar, tomo II".
EliminarAh, se me fueron dos...¡Qué se hace!..Doble dosis.
ResponderEliminarLos comentarios de este blog son de NINFOMANÍACOS
ResponderEliminarVaya usted a saber cuando hubo sangre, y cuántas cogidas marcaron la carrera de estos poetas.
Ave María, por fin hicimos el 14
ResponderEliminarnúmero o cábala, nos queda al dedillo
porque ese amor no se va, nunca.
Con ellas, las pesadillas, o sin estas
mientras estoy entre las piernas protu-
berantes, arcaicas, y de mucho gagá.
Un coro, un sendero amurallado, ni más
ni menos, el infinito, descuadrado, mejor tu
y sin aventuras homosexuales.
Si, te prometo la bruja, caes mal y muere
quien lo veo, hijo de Dios.
Un poema neoberraco para el Churrunguis tunguis.
2014, es el famoso 14 de transición?
EliminarO
el fin del surrealismo.
Hey, y qué la pasó al matón que pusites en la foto de entrada al blog, ¿te dió vergüenza que te viéramos empuñando un arma? Y con esos ojos aviesos de puro disfrute.
EliminarDale, del Cañal, volve a poner la foto, para que todos veamos como esgrimís tu mejor argumento.
EliminarPambelecito, te acercas cada vez más al neoberraco.
EliminarGajaka, me encanta el buen sentido del humor, se nota en la foto parodia con la pistola de juguete, por allá en casa en casa de la chucha, celebrando la muerte de Raúl Jattin.
ResponderEliminarVea pues..."celebrando la muerte"...con una pistolita de juguete...¡cheverongo!
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
EliminarHablé con LJ, en estos tiempos si que es valioso, tiene que ser valioso como la joya tatuada, inmejoralizada, en fin, que no estaba de acuerdo con eso, que horror de texto.
ResponderEliminarEl de el mariquete y el pinchado? a mi me gustó.
EliminarEste comentario ha sido eliminado por un administrador del blog.
ResponderEliminarGajaka y Petro, la formula presidencial del 2018 en Colombia.
ResponderEliminarO
Petro y Gajaka.
Los petristas, los últimos románticos de la política en Colombia.
EliminarQue paso con la maquina de remiendo Jose Kozer,
ResponderEliminarcon su voto tan lineal y coloquial como jurado del premio Pablo Neruda?
Reina Maria Rodriguez representa al poeta estratega, poesia civilizada y melosa,
a medio camino entre la funcionaria elegida y la agitadora cultural. Nada tan lejos
de los reconditos cotos de caza de las fieras gongorinas.
OJOS NEGROS
Eliminar(fragmentos)
I
No era mi padre con sus anchos pantalones de hilo blanco.
Era Marcelo Mastroianni
con su pelo negro todavía, una mota echada hacia atrás,
a lo Elvis.
Sonrisa de labios finos, encima, las tiesas pestañas,
su coquetería.
Uno espera una total entrega suya
y el personaje, luego, nos defrauda,
porque no se va de nuevo en busca
de aquella mujer rusa
(antes la había buscado en San Petersburgo,
¡tan lejos!
habría levantado cada piedra por ella).
Ahora, navega como camarero
despojado del pasado y su fe.
Entonces, descubrí, que no era mi padre
—él hubiera llegado hasta el final por la mujer rusa.
Él, “que todo lo aguantaba por amor”, decía.
Los gitanos siguieron cantando y bailando con sus carros
sobre la estepa húmeda:
“¡Espérenme! ¡Espérenme!”
fue su grito final de personaje.
Pero ellos no se detuvieron
(ni ella tampoco).
Solo el amor regresa, vuelve, al mismo barco
que navega hacia América
donde ella se oculta con su velo y la niebla
del pasado
y él le sirve otra copa de champang
que comparten en la proa.
Mi padre, finalmente, lo deja todo
—también su vida— y aún joven,
recupera bajo el agua
su pasión.
II
Pero el agua era un bote pequeño.
Un bote (sin camarotes) tambaleante,
con música vulgar de bares al fondo, en Cojímar
donde remábamos a pesar de la profunda corriente del río
que, al unísono, sobre las gotas,
arrastraba fango
sin percatarnos, de la mordedura de la morena verde
escondida en la roca
mi padre y yo.
Él subía su voz tan fuerte entonces
y me abrazaba
cuando el agua temblaba más de lo debido.
Desde el fondo, los peces envidiaban la canción
que entonábamos
a sabiendas
“de que el deseo es lo desconocido
y sobre lo desconocido no podíamos tener
ninguna pretensión” ni confianza.
Reina María Rodríguez, juzgue usted, si se merece o no el premio Pablo Neruda.
Lugares comunes en esa prosa mala poética; porque tu me lo pediste.
EliminarNo se compara a la Dulce María Loynaz, esa si misticamente de oficio.
u.u. "fieras gongorinas"
EliminarQue esw ese hombre tan bonito, se parece al principe de Monáco monacal. Gajakita de todos los sentidos. Se nota tu glandula pituitaria, ahora si la veo, y por eso ya no estas miope. Nice, a practicar con el sol de Saint Martin.s
ResponderEliminarBesitos mua
Que surrealismo habla esta, no vez que es Oscar Wilde!
EliminarAquí viene la foto nuevamente, Zulu, tu la tomaste.
Eliminar