Poemas de Carl Phillips; de una idea de berracas expresiones al lector hispano. Ilustración de Naide.

El poeta estadounidense, Carl Phillips, Everett, WA, 1959. Poeta y traductor: Filoctetes de Sófocles, para un seductor desprevenido.

*

Poemas de Carl Phillips

Flores de luna

Es como si la oscuridad, que había sido antes
apenas contexto, diese a la vulnerabilidad
un permiso, casi: carnosos platos de
crema derramados, tantos manojos de pergaminos
deshaciéndose; y ahora, por piezas, la delicada
máscara de una indiferencia que se ofrece radical
en contra de lo que, cada vez, parece
impensable, como inesperado, como cuando,

en el largo sueño de contracción, el mar
que al fin no es un mar, pero de qué otro modo
llamarlo, comienza de nuevo su movimiento, y
a pesar de cada empujón de la voluntad hacia adelante
hay algo noble —como decir,
algo solitario, además —es demasiado tarde.

Leda, After the Swan

por Carl Phillips

Perhaps,

in the exaggerated grace
of his weight
settling,

.

the wings
raised, held in
strike-or-embrace
position,

.

recognized

something more
than swan, I can't say.

.

There was just

this barely defined
shoulder, whose feathers
came away in my hands,

.

and the bit of world

left beyond it, coming down

.

to the heat-crippled field,

.

ravens the precise color of
sorrow in good light, neither
black nor blue, like fallen
stitches upon it,

.

and the hour forever,
it seemed, half-stepping
its way elsewhere--

.

then
everything, I
remember, began
happening more quickly.

Carl Phillips (n. 1959, EE.UU.)

Mi campo, mi ocaso
.
Por supuesto, hay un encanto que pueden hacer las hojas,
en su temblor pues en su recostar de nuevo, inmóviles y llanos
– de golpe.
Es como el Tiempo sí mismo,
cuando parece inesperadamente más disponible,
y hay más perder entonces, más amar – o intentarlo…
.
Pero, cuando miramos de las hojas hacia arriba, recuerde:
eso es una elección también.
Casi como de la lástima de todo
– la promiscuidad, la comprensión que nada puede salvar a usted –
hasta las ramas descortezados por el viento
que firman con sus sombras el suelo delante,
en la manera de todas las ramas en su vida – últimamente, ¿no?
A menos, usted prefiere decirlo que hacen esto
– y éso es la mitad a lo largo del camino hacia la creencia
…cualquier cosa es, al final, la creencia.
.
Usted puede mirar hacia arriba,
o pueda cerrar los ojos completamente,
haciendo irse algo del mundo – un rato – pero solo un poco,
y no la parte sobre haciendo daño a otros
como la única buena respuesta después de estar dolido,
y no la parte que pueda parecer
– al primero, comprensiblemente – un vida en ruinas…
aun si
– rehusando el hundimiento porque puede rehusarlo –
usted mira otra vez,
el corredor escarpado de lo que es solamente una tarde de invierno tardío,
oscura ya como la noche, y las hojas oscuras también…
y, aún más oscura – la puerta.
Es la puerta que tiene la intención de buscar de nuevo (porque la perdió.)
Usted tuvo que tocarla
– una vez, fue todo –
pues floreció plenamente abierta…
. . .


Del poemario Silverchest © 2013, Carl Phillips
.
Versión de Alexander Best
.

"Cisne Negro en el agua, en un poco de lluvia"

Visto así,

a través de ese lente, donde necesita

y con ganas de natación al azar

uno hacia el otro, de nuevo, y

de vez en cuando juntos, él se mueve menos como

un cisne negro, o de lo contrario de lo que cualquier

hombre para quien el sexo es o se ha convertido en el último,

un sentido añadido por el cual pase pero más contundentemente

a través de una vida en la que, en medio de los silencios,

deja lo poco que tiene que mostrar por sí mismo

detrás de él en las trenzas de agua, de verde a azul tras

Por favor, no me hagas daño y se puede ver que estoy dolido, ya.
\