Gajaka II, hace su crónica de preverano con la bella Lola Burning y el bello Mandarin Carroll, en la playa de los Calidries Alba..

Calidris alba con su pasito tun tun (tridáctilo).

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La fila en el infierno es igual a la fila al cielo por los resquicios del cuadro amamantado. Qué los separa?

Discurso suprasacramental que es lo mismo que el semental, o el color amarillo de la falsa santidad.

Por Gajaka II (el joven Pessoa a la protagonista).

Bahía de Robert Moses, Fire Island Lighthouse, aquí estamos con otro Nicolas, el Copérnico, negando ante el Tribunal criminal de la Inquisición, Siglo XVI!!!!!!!!!!!la teoría heliocéntrica. Pero lo vemos clarito, el viento que mece la tarde, hace sentir más movimiento, y yo me inclinó hasta esta verdad, y la arena es aplanada, es lo único, sino puedes mirar hacia arriba.

Justo un día número o numerología, día 21, 21 año, 21 siglo, es casi la exactitud del mundo ante un llamado apropiado de cada uno, de allí la soledad incierta de la playa y los pequeños, aves Calidri alba, migratorias, exclusivas, y que se divierten con el maná que viene de los mares gigantes. Podrías escudriñar otros mundos, si tan solo alzan la mirada hacia lo bello desconocido.

Drama en 5 Actos.

Lola Burning y Mandarin  Carroll entran a la playa por disposición de los números. Nuestra cábala ONG. El Bathidisava y lo difícil de ser naturaleza con la arena. Es el océano un mar sin agua, ya ni lavar el estro o la misma lechuga de tiburón.

Teníamos una escultura hecha de una raíz y tallo de un árbol volteado, que no servía esta vez de espantapájaros, sino de espantahumanos. Nos tiramos fotos, la solución a la vista, no eramos más que otros en la misma situación, el cielo se eclipsa en arco iris.

Hemos conectado solo con chamanas, la comunión de los espárragos en vinagleta. El bello silencio plantado, las atmósferas del krisna ese y la emoción de sentirse entre ángulos con el mar y sus planetas.

Playa Robert Moses de Fire Island. Fotos de Loli Cienfuegos y Gajaka II. 2021

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Poema a dos manos O cádaver exquisito

Faro de Fire Island (Entretenimiento)

Bitácora: 21 (día)

        21 (mes)

                 21 (año)

Cuando volví la cabeza empezaba a caminar la corredora. Un yoing de los fuertes y la playa invadida de Calidris Alba.

Quién diría que es la fecha que marca desde ya nuestros infinitos. Tres 21 y una nueva promesa cumplida con el heliocéntrico vapuleado.

Cuento la vida en abriles, el mar una media.

Nuestro árbol fantasma en el punto exacto de la desinformación.

Dame una metáfora, descalifiquese de figura pueril.

Adivines un aluvión al canto con cantos para aguas terribles de oceáno.

Por Lola Burning y Mandarin Carroll.

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Final de una conclusión (para chamanes)

Que sentido tiene la rima del que me habla el libro de Homero y Celan (JORGE mEJÍA tORO). Ninguna, es un canto. Procuramos sentir emoción con La hora de las tinieblas de Rafael Pombo. 

Nada nos impide ser felices mientras despotricamos del Fascismo ordinario, claro magnate de orden y de mandar al carajo.

No hay que aplazar la felicidad por el fanatismo de cleros políticos y religiosos. El yoga por ejemplo, el baile arriba de las sombras y nuestros deseos nihilistas.

La Ilíada funda la poesía como resistencia. Es el primer poema contra la guerra, contra el poder guerrero y sacerdotal: contra la eterna guerra santa. Lejos de fundar la religión griega, es el primer ateísmo. Contra la retórica del heroísmo y de los dioses oficiales, cultiva el cantor lo subterráneo de la escritura, siempre recelado por los estamentos dominantes*.

*Tomado de Homero y Celan, poetas en tiempos de guerra. Jorge Mejía Toro (el mudo beckettiano). Editorial Universidad de Antioquia, 2014..

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Faro de Fire Island Lighthouse. Fotos de Loli Cienfuegos.

A Lola Burning por su cumpleaños. 31 de mayo

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Gajaka Extramitico apuesta (desapuesta) por el drama épico de las comidas de apertura, de la diatriba y del amor, y de segundo el gin.

Gulag. 

La morcilla, la tortilla de Logroño, la carne gordita chuletiada, mucho limón que vengan los cócteles a La Mosquita Muerta (Madre Coraje).

Por Gajaka Extra (s) mitico.

No hay amor que no sea con dolor / No hay amor que no nos destroce / No hay amor que no nos mancille / Ni el tuyo ni el de la patria / No hay amor que no vive de lágrimas / No hay amor dichoso / Pero es el amor de nosotros dos. Louis Aragon (Los ojos de Elsa).

Todo por escalera, suena a tres es tres, y no a siete como Orquesta, suena a descarga eléctrica, suenan los labios pintados de rojo de Rosalia, un millón de copias vendidas. Los que dicen conocer todo, una estancia para llamar a la operadora, y dedicarle el canto.

Está muerta la tarde, infinitos resplandores apagan la luz habitual y de confort. En el interior se cuecen las historias malditas, una morcilla sin arroz, tostada.

Antes del otro plato, las parejas se miran en entrecortadas escenas. Hay la intención de salvar la vacuna y pegarse de ese imán. El hombre solo despliega sus alas, tiene mascaron sin prosa.

Estando en el culmen de la reunión nos vamos. De dónde eres? de Tennessee (vaya pronunciándolo bien, le dicen gay inmediatamente), de Beale st. See! Todas las músicas en el festival de Nashville (La ruptura).

Que la carne con el huevo la van de emplumeces con la papa, así nadie se desnuca por entre abismos insospechados de buen gusto.

Al quedar en 100 % la cara mala racha se desborda, y se repite el ajuste con un buen poema que no vomita. He escrito Trilce II, y todos le mandan la lengua al paladar y al vomitorio.

Los ojos más hermosos del mundo ha tomado su puesto entre bambalinas, no tanto a piña que sabe la molleja, como a peach peach todo. El jamón es el jamón enviado por la madre coraje.

Ya no estoy a tu lado, solo tu bufón favorito prepara el té de Moringa donde nadie lo vea. Una terrible cebolla blanca para parir el gusto, envuelta en pura jarana de almibares (y me equivoco).

El Hamaquero, la rubia bacterióloga, Gajaka y Teresa María. Este lugar de la Noche. 2004. Foto de Jairo Arango.

La peste se cocina en alucinógenos; cuando va a partir en dos el tiempo del aprendizaje, decían todos los pensadores desde Shelling, que la experiencia y no la conciencia determinan al sujeto.

Afiche para La Mosquita muerta (Madre coraje).

Proceso de Nuremberg II (interpretando a Quevedo y Villegas)

Puede irse a la cocina pero en un submarino. Allí las papitas al vapor dan mucho sueño. No cabe duda tenemos genes para ser esclavos, el matrimonio por ejemplo. La avaricia si tiene un estimulo de represión desde la adolescencia.

Nadie deja de ser avaro, por lo tanto da lo mismo una prisión o un chalet sin gusto. Donde las águilas se atreven, hay un marrano a la espera, eso en balso para paliarse y cortarse las venas; estoy hablando de la avaricia como fuente de la condenación eterna.

La soberbia era exclusiva de los reyes, ahora pulula por los bosques de leche. La muy maldita inmadurez por fin regresa a su origen. La soberbia se cura con la lectura de libros.

La envidia era buena, siempre y cuando se accedia a ella para su continuidad, pero enhiesto campo de los tiros por la espalda adyacente... Agarra su muñón de Gordolobo. Nadie la entiende todos le temen.

Ah, pero peor la ingratitud, lo que subyace aquí para siempre. Madura entonándose, el ella, el mi tu su. Y si soy costeño no hay cura decía una décima de Rasch Isla. La ingratitud de las hermanitas descalzas con Juan de la Cruz, porque sabía deleitarse a si mismo, sin la premisa de sus hinchadas fanáticas.

Al combo de Happy Square.

Hombres, acordaos de las marchas y de los altos / Hombres, con la garganta en fuego, bebimos de las fuentes / Hombres, asomados, los trenes os llevaban... / Entonces el invierno resonó como un hermoso tambor blanco. Henri Pichette.

Deméter (Proserpina) en el salón de belleza de Afrodita.

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Constanza Bobomar y su síntesis hegeliana en una segunda parte, desviar la lógica filosófica hacía la ciencia de los 118 elementos químicos.

Barroco 5. La cabeza del bautista?

Rebaba de Hegel, y no es para asustarse.

II parte

Por Constanza Bobomar (heteronimito extra(s)mitica)

Lo sabían los romanos, y mucho antes que ellos, tan epitectosos, la raza de Áquiles, desbordaba de instrumentos divinos en su cuerpo, el collar de perlas de ahora, el tallador corsario de Glenda, y Rama para reconstruirse a si mismo.

No nos sobra nada, ahí desde que te levantes. Dichoso el que tapa la olla, es su propia nuez, impulsado por un deseo tras otro, desliga la rebaba, tulle tula, y nada quiere saber de la acidez, desde la playa para mi bonita.

Si y voy hablar de la mujer, no de aquella que era capitana y sin sentido del humor. Que me americanicé, pues claro, no sales de allí. Duele, Por qué el que canta/ mejor no habla? de Carlos Pellicer, Cien líneas para ti. Desviar el asunto por una elevada altura en la voz. Pensé,  como siempre, con toda mi alma, en Bolívar. (Caracas, primero de mayo de 1960).

Puedes leer desclasificando y más etérea, la novia de Pellicer, a quién el poeta de los metros, 100 poemas, y nunca consumaron la homilia a del secret del amor fu. El poeta otro que no tiene sexo, solo el sexo de Walt Whitman.

Se acabó la escuelita, la rebaba es la cuarta columna del absoluto en Hegel. Que es absoluto, si está normatizado, y solo amanecen los marcos en los talleres barrocos, hagan fila, y la hicieron, los muy manieristas, hasta los aztecas de Tabasco. Hegel lo supo 200 años después.

Juntar el tiempo y darse una aireada. Ante ese masaje de la historia crítica que no se la quita la patria incluyente. Cómo hacer tu felicidad? Una semidiosa es una mujer, y no necesariamente Paca Aguilera, coronar del barroco. El sujeto absoluto.

El divino palustre, los primeros mamarrachos, la ciencia política, el espíritu científico, el final del neomodernismo. El fin del barroco en la poesía (No, él no es barroco, quién?  Pellicer), y Sarduy que es barroco es superior. jaja.

A estas alturas del paseo voy confiando en el final del frenesí de las cosas, osea la muerte de un amigo la llevas ahí sentada a tu lado. Por ejemplo la de Alexis Gómez Rosa. 

A ver que se me ocurre, no se me ocurre nada.

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Canto mineas.ralógico o de desviaciones prematuras.

La luna por los vórtices, entre el murmullo de los pájaros negros con pico amarillo, son astrónomos, y mis escudos de pastel azul siena, para restregársela en la cara. Eso es vida o muerte poeta?

Si es por esto que en el mundo hay muy pocos poetas, Budas, y príncipes de la metafísica. Es algo permanente, negamos y afirmamos, nos marca o no la novela, pero el escaso poeta no llega a versase en la realidad. Mallarmé decía que se volvía invisible de seis a siete y 59.

Y todavía no aceptamos lo fragmentario, si la vida es una ruina permanente. Volviendo a Nietzsche por lo insular, y a Hegel el gran filósofo de la burguesía europea. No de la burguesía de América latina, que no tiene filósofos de importancia, sino poetas, desde el románticismo y Martí a Vallejo. Lezama y Borges, son una gran contradicción.

Borges y Casares.

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Constanza Bobomar, es nuestra nueva luminaria de los heteronimitos. Hegeliana de permanente síntesis. Donde reina la poesía.

"Cuando el amor llega así de esta manera, uno no se da ni cuenta". León y Gajaka.

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Constanza Bobomar (heteronimito autodidacta y autista).

Ah por nuestro Idealismo......

Anticonceptos, no es lo mismo que anticonceptivos. Sea permanente acoso a la conciencia, y como resultado la razón que lleva todas sus desgracias. 

Nadie le echó la culpa a la sin razón de la cólera (?) por haberse llevado al filósofo Hegel en toda su plenitud. En los albores del siglo 19 que no diferenciaba la guerra con el conocimiento, otra cosa es La filosofía de la ciencia.

Hay que explicarte mucho, Hegel fue poeta académico, los regalaba a sus alumnos, segura copia del romanticismo.

Pero se iban a matarse por la patria, alemanes y franceses que se han odiado (y respetados) siempre. Los poetas malditos y heroicos, hasta el final de la Primera guerra mundial.

Después vino Lorca con su Romancero al cual pertenecía, y empañó a las dictaduras de las palabras (la España franquista y Cuba por ejemplo que no acaba de reprimir a sus independientecos).

Pero qué saben ellos del Hegel marxista? Nada, los padres muertos desde su otra alma confabulan y destruyen la solvencia de amistad que daba miedo. Lagrimas negras.

Estética sin teoría o teoría dos

I

Las que se volvieron detestables, no más verles los desplantes burgueses, en la propia manía de Hollywood, Marlene Dietricht, Ingrid Bergman, lo contrario del autor Igmar Bergman.

Sofía Loren que nunca dijo esta boca es mia, al menos la Mangano fue tu maestra hasta del mal baile. Las volátiles, Marylin Monroe, la más elegante del mundo, cantante y suicida.

De las latinas, Sara y María Felix unas pendejas. No corrieron, ni con tecnologías, ni con endurecimiento de corazón.

II

Se salva Francia, Gilbert Becaud. Después el teatro perfecto de la madre, mitad romántico, mitad modernista. Mentira, es Natalie en el coro.

Los flasches después de la música, el silencio sepulcral solo cortado por un mal cortado. Y viene la ñapa, Yo no he visto a Linda.

III

Me viene a la memoria mi primer discurso, creo que fue político, y sobre la Marihuana, decía que su uso a nivel psicoanalítico acababa con la estupidez. Pero no lo pude leer en una asamblea, tal vez hubiera mochado mi vida para siempre.

Claro que adorar imágenes no he dejado de hacerlas, y por eso me despidieron de la iglesia de Flandes.

Sin memoria, perdida, invento las diez reglas del amor, las diez reglas de la soledad, las diez amistades de siempre, y se ríe ud? Eran más de veinte. Ahora el velo de Dariana, el concejal de la verdad o de la dicha, y el editor estrella perdido en un laberinto.

El Extra (s) mitico. Detalle, 1990. Gajaka.

Y si este desorden no tiene alma, según Barbuse,  Aquí estoy repantigado en el sofá, la loba de otra manera es lo que he dejado de hacer. Subiendo mi calendario feminista, llueven los acuerdos, mi siguiente discurso confirma el primero e impide otro para la Academia.

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Y que Viva el Paro en Colombia.

(Publicidad política pagada).

Allan Darío Muriel, que no existe por no ser como los otros seres, de carne y hueso, solo tiene la imaginación de un cuervo, y exactamente el de Poe, Van Gogh, y el de National Geographic.

Las distintas Fiebres de la naturaleza, la Sobrenaturaleza que sentimos sin haber percibido sus bufanadas de mitos. Incluye a Fiebre de sábado a la anoche.

Por Allan Darío Muriel (Heteronimito en prisión perpetua).

Pero ud es una mata que camina, y no se da cuenta, que está feliz con el sol antes de la almohada. Decidimos al fin y al cabo ser animales.

Y esto? Después de ver Tantas almas, 2019 (Nicolas Rincón), del cine colombiano, escalofriante y doloroso ver como están las cosas.

Y un hombre entre cientos de fieras humanas, le canta al todopoderoso ángel de la misericordia que lo proteja, hasta del diablo conciliador. Y con está santería contemplar la muerte del amor. El último hombre de Abert Camus no alcanzó a satisfacerme de la tristeza tragedia. 

El ser humano es una peste, no hay vuelta de balota, su apetito favorito es comerse al vecino, literalmente; pero que sea portavoz de un exterminio para normalizar los (apetitos monstruosos) de la guerras, y (creer-sen) salvadores ante la negación de los sueños. 

Las guerrillas y los paramilitares son la Negatividad, actúan vergonzosos cortando la grata felicidad de ese que se cree una mata caminando. La poesía acuartelada derrama su elixir, frente a la fuerte puñalada al alma de los militares.

A loli Cienfuegos que me enseñó la película.

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T E X T O S   D E S C A R T A D O S. 

 ...Porque me retrato a si mismo (M. D.  Montaigne)

Lo extracté de un libro, Yo, otro. Crónica de un cambió, de Imre Kertész, como uno de los tres epígrafes iniciales del libro. Es uno de los libros de cabecera desde el año 2017. Autobiográfico, más bien contundente que desapasionado con su diario vivir de épica de un judío escritor desde Auschwitz, hasta su muerte, mantuvo esta obsesión de conciencia irracional por el Holocausto. No había forma de apagar esta asfixia administrada.

Lo mismo pasa ahora en la continuidad de los Estados Totalitarios comunistas y musulmanes, y sus remedos ajenos. Lo democrático es demoníaco, no viene ya de Grecia antigua, sino del Nacional Socialismo; y las dictaduras de pacotilla de la derecha, hacen ver la vida con pesimismo, la extrema izquierda no reverbera. la bestia humana, Sartre, X-504. Un chino disfrazado de democracia.

Serenata a los carmelistas descalzos entre la fuente y el porvenir.

II

Pero de lo que quería hablar era de Maquiavelo. Del antes y después de El Principe (su tratado político). El tiempo exacto del Renacimiento y del Papado romano en Florencia. Todo es oro, antes y después de América. Los mecenas de la familia Medicis. Tocó ver quemado al monje Savanarola, que se oponía a los lujos del Papa Alejandro VI, y contra la República de Florencia y sus excesos. El Papa casado y con hijos misteriosos, Lucrecia Borgía y César Borgía (amantes), este un sicópata, pasaba por humanista, amigo de Leonardo Da Vinci.

N.M. (1469-1527)

Todo se cernía en lenguajes procaces, cuando los desnudos artísticos, justificaban una sexualidad cobarde administrada por el Papa español. Y crecía la Inquisición, una doble moral. Pedro Bembo el escritor educaba a la desdichada L. B.

Y en todas estás Maquiavelo, el diplomático, circulaba con terror y armonía con sus escritos. Admiraba a los Medicis, los Signori, y estos lo llegaron a despreciar. Todo El principe es sobre esta familia del Pontífice, Roma y Florencia. Evitando guerras y estableciendo normas, Citas, de control entre reinados de conquistadores en pleno siglo 15 y 16.

La naturaleza de los pueblos es muy poco constante; resulta fácil convencerles de una cosa, pero es difícil mantenerlos convencidos. N.M.

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Afiche para la obra El show de la Mosquita muerta (La Madre Coraje)... Por Gajaka II... En Terraza 7. Verano del 21.

Mandarin Carroll ya no quiere sino hacer Épica su propia naturaleza, rompiendo aunque sea un huequito, lo que necesito para la muerte.

Foto archivo Gajaka.

Soledades de Góngora va en el entramado sin tapiz persa. Si solo ahora son los perros los que tienen genes de amor. Escuela de Pekin?

Por Mandarin Carroll (menos que un genio, una oblonga libertad) (el que construye palacios de grandes misterios, y no esperar 100 años)

Tesis, no admite indices en la racha suerte de haberlas escrito.

 Tengo que meditar esto: los Godos que no pudieron con los Sacerdotes Romanos, que lo leían con ojo de águila, era la aruspicina, hoy tenemos millones de sacrificios, no vemos nada para el futuro. Un buen cheff como Happy Square, si, lo ve. Lo dice Josefita, la indiana de Castilla, vaya a saber por dónde se coló, que pintarrajeó al sacerdote, y este se convirtió en un espía del duquesado de Vania, 12 siglos largos.

No funciona por ninguna parte, aunque hayan reencarnado (Felipe y Juana) en el siglo 16, doscientos años después. Era? No alcanzó el umbral de formas gustosas, acaso, asco, mal tono, a falta de principios religiosos, ni bárbaros aparecidos.

Sigue sin entendimiento, y no está demente, e ahí un gran amor.

Zoroastro.

El fin del mundo II

Bicoca, será la palabra final de lo que ha pasado. Somos reyes Leares (por Lear), véala dueña de una isla, es que después buscando el encanto de antes del Fin del mundo. Se puede humillar con Gritos y susurros, que ya nadie ve. El horrible experimento de Drácula, el Gran Inquisidor.

Notas estas ganas de echarle aguaagua a los cipreses, a sus pies, entre cejas el soporte emocional. Miro un purgatorio lleno de dominicos expertos en piratas holandeses. Tirar esa roca pedestre, ah arriba se siente mejor.

Voy a emigrar, es el síntoma de ver más allá de los desiertos que hoy son blanco de misiles interplanetarios; dejarán la tierra vacía cuando vuelva el Califato.

La ficción desaparecería, no la puede poseer ese umbral de la despedida. O lleva los huesos, podrían reencarnar en los mismos, pero nunca debes de soltarlos.

Vagamente avanza en la misma plataforma de lanzamiento, es lo mismo el día de la medalla de oro. Lars Von Trier, vaya y con ese miedo de partir dejando solo su laboratorio de plata martillada, de cuando era judio y no era Era.

Pensé en el regalo a la de las citas de odontología suave, las trufas de pistacho. Y no hablo, ni leo, sin oratoria, solo así la poesía es para todos. Desaparecieron las vegas de Granada...Una idea elemental y artística, y consté la plena unidimensional.

De la Metafísica a la Patafísica.

Fin del mundo a punto de ser aplazado, Por querer hacer meditaciones ya quiero. Esa chica del desierto, la cúspide de esta desazón de la vida ante la muerte.

Y los libros se pusieron de moda, desde Fiodor Dostoieski, y mira yo publicando un libro ahora finito, contra la oscuridad de mi muerte, hasta el momento de cortar la cinta.

Confucio con su taller a la p.u.t.a. m.i.e.r.d.a. Ya fue inventada viene adherida en el desasosiego final.

Gajaka II, El clan. Fin del cine.

Gajaka extramitico se puso celoso, porque no fue antologado en poetas con un solo poema, y prefirió hacer su Tesis Mística. Una parte aquí de ella.

El master. Collage. Archivo de Gajaka.

(Fragmentos en su tono) Por Gajaka extra (s) mitico.

Sin papeles, con cierta distancia dinámica, acostumbrado al ruido de cada época, al descubrimiento de una mujer, for example, toda la afirmación en nada negativa. Pero sale el fuerte deseo que tengas a predominarse frente a los otros, deseos, mientras brillaron sus ombligos, en escena de tragedia con taquilla.

Ese seré yo?  La consabida naturaleza que no ha podido ser, y no es de otra manera. 

Hasta aquí la reflexión filosófica con la que puede la poesía, La Dama de los cabellos ardientes, recordando al Barba Jacob.

II

Otro construye un laberinto. Pero como es un mito quien te acosa, abandonas la idea, y construyes una isla para el temporal de huracanes en el Atlántico. Solo piensas la oración, la misma del proceso místico, y labras Palo del Brasil, que sirve hasta para la comida.

Nos acostumbramos a nuestros cuerpos enanos cuando no hay energías suficientes, ni materia que nos soporte. Una hilera de pesadillas, eso es el paso del tiempo, sin la medida retrograda que dice la Astronomía.

Los mensajes de que comas mucho broccoli están dados en la pizza, y celebras, Yo el memorioso.

Cuando te propones llegar a un fin, te separas de este, y enumeras las partes sustanciales, la amistad que se ha quedado en el nombre de un barco. Y recuerda que me dijiste que los filósofos se mueren de hambre, pero los poetas no.

Casa de Teatro, Santo Domingo. 2017: Ash, la escultora hindú. Alejandro Aguilar. Gajaka, Forrest Gander, entre otros. Foto de Loli Cienfuegos.

III

La crítica siempre va con tapujos, Cada generación cree superarla pasando a mejor vida, dolido por la simpleza de aspirarlo con el fuego invisible de los muertos.

Ah y el amor un propósito frente a una carcajada. Que nos impide llegar a seres de luz, de 8 a 80 años. Es una pregunta concreta. Las invisibles maneras carbonizan en el cerebro a las ideas alienantes, supongamos, mirar con desprecio a las putas, que solo son un fetiche histórico.

El esfuerzo es llegar a canalizarlas, sencillo trascendente. Lo otro siempre será la octava maravilla del mundo. Tener hijos son un fracaso, si no juega ninguna escuela a considerarlos seres de luz, ay ay ay, eso fue solo para Uno, ahora lo entiendo.

Afiche para el Show poético de La mosquita muerta. 2021.

IV

Yo me ilusioné, podría pensar sin hacer la cosa, y enviar mensajes en clave de Do, con palitos chinos, al falso origen por el que estamos aquí escuchando a los pajaritos y sus regalos de la tarde.

Si es por la falta de poder, es la costumbre, quizás desde el Medioevo, donde se cuecen verdades que ya no son válidas. La supervivencia del clan, con el blanco cordero que los guía.

La belleza se dilata, parte hacia dentro de nada, porque ni siquiera lo sabe el cerebro. Un soneto, pero no alcanza, pero 100 sonetos si.

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