Pepito en Penn Station, Heronimito que con cultura política, más bien Sancho que Zizek.

Pepito en Penn Station. Foto de Loli Cienfuegos.

No cabe la menor duda, si los griegos hubieran sido derrotados en Salamina por Jerjes, hoy seríamos musulmanes, al tiesto con la Afrodita. Cuba. La ironía en casa.

Por Pepito en Penn Station

Ese inolvidable Ulises, que aborreció la inmortalidad que le ofrecían las Diosas del Mediterráneo (del Egeo), por regresar a su casa en Itaca, nos quedó de esa mitología de matar por desear a aquellos que son monstruos en nuestro camino.

En Cuba ese mito ya no existe, pues que yo sepa casi nadie que haya salido de la isla (desde Fidel y El Ché), querría regresar a su pueblo de origen, cómo lo hacen los otros caribeños, ya no, la molestia fue hecha, no hay camino de regreso.

Ese azar molido, y esa negritud en su mundo (Cuba), esos orígenes españoles desbaratados, y las ganas de ser burgués con la novia, al cuello, al paredón y al castigo stalinista, por la transgresión de esa verdad inmanente.

Lo escribo porque es de lo que más sabemos de política, pero de lo cultural, un peo, una repetición cíclica de la esclavitud. Las guerras donde se derrama la sangre en su plenitud natural. Hablo de las guerras Médicas. 

Dios no existe allí, aunque imaginemos que Atenea lleva la espada de sus preferidos, los Aqueos.

El Che no es Aquiles, a pesar de que los dos mataban hombres, no avistamos un encuentro entre los dos, dado que Aquiles se inmortalizó en el fuego del Olimpo, y El Che fracasó en Cuba, por su incompetencia y murió cómo un guerrillero, dejándonos una expresión de ironía; en dónde estaba ese ejército de las sombras? 

La falta de libertad de expresión y de pensamiento de la Colonia aun permanecía en la isla del caimán barbudo.

En cada esquina alguien que nos hable de mitología griega, pedía un filólogo moderno en la España franquista, en la lúgubre Habana y en la mordaz Buenos Aires. Solo por el stilino de Mecenas, en el siglo de la sátira política y filosófica. Roma.

El poeta Mandelstam, y otros escritores rusos. 1914.

II

Colombia pasa por época de los idiotas, de los que le tienen miedo a lo anterior. Sobre todo al secuestro y a la neoinquisición de los matones del siglo XX -XXI. En cada esquina regresa Ulises? que va, los patrioteros te sacan la sangre como en Lepanto, a aquel sabio pensador, Miguel de Cervantes que se mantuvo fiel a su pensamiento crítico.

Absalón, Absalón,

la orden no será cumplida, cumplieron.

Pedía paz, pero el alcornoque,

la cabellera y la mula tienen plástico destino.

Como una mosca hueca viene el dardo.

Y tu cuerpo se guindaba para cerrar la huida.

Para espantar al gran tañedor

que pedía paz, la mula habló

con la rama a través de tu pelo.

Extractado de Dador, José Lezama Lima.

Lezama Feliz.

Gajaka II, antes de su Ex comunión, asegura bien las cadenas de oro en cofres maldecidos. Poemas.

Por aquí anda el desgraciado de Heidegger (mión). Fenomenologísta hasta los treinta años.

Un fenómeno que no necesita explicación, porque ha corrido demasiado.

por
Gajaka II

Para una marioneta qué se le van las luces, y retorna descolorida, un libro en este mar de tempestades secas. Es un hombre, o es una mujer, vamos al grano Tennessee (con Honey), el mar y la playa, corta todas las tangentes.

Es un frenesí sin protagonismos, la cola del rasero, ante el anuncio de sus olas incipientes, que ni te atrevas a volverlo a invocar sin el toque de realismo. Siglo 19.

Solo atina a pensar mientras atraviesa la ciudad desierta (esto está mandado a recoger) con una vieja Cannon (también).

Nos envejecemos papiricamente viendo sin nobleza de caballero; porque todos vienen del Báltico.

O de Nigeria. El regalo de un marco para la foto, exige su momento de pertenencia a la vida independiente ya.

Mueve los instantes cómo Pitágoras, piedra en mano, tumultos del innombrable aparente, por lo tanto inmanente, que grita y suda, y baila flamenco.

Teresa y León,  en el celebrés de sus 88 anitos.

Poema a Manuel Puig II


Me enteré por un grupo de profesores de colegio bachillerato, que han votado para que no se lea El Quijote más, porque es aburrido y difícil de engullirlo.

Ese duende que se postra a tu llamado lastimero, por si acaso, ya han pasado las degeneraciones, las que aturden.

Hoy eres un paraguayo fugado, un Venezuela sentenciado, ante las amenazas de los mafios que obligarán a las chicas bajarse la falda más abajo de la rodilla.

Si levanté la cabeza de la cama para hacer crespitos, sin una bomba más cerca del tiempo, lo agrede la falta de música en la imnombrabilidad, para que prepares la cena de augures.

El discurso pude ser, el animal gana.

La preñó con o sin forro, pensaría soy un poeta desnaturalizado, de esos mecánicos de la feria mundial. Mientras la vieja clase entierra todo el dinero en los socabones renancentistas. 

Guacala mensa proba. Un bisturitazo, prenda las lámparas, llegó el viejo hermético comiendo hierbas del remoto. El ómnibus.

La nueva vida de las vírgenes rotas, es dejar de ser majas, y comer menos pan, aunque al atormentado espíritu poco le importa volverse un payaso o meretriz.

Me quedo con los bizantinos que se bañan sentados con estropajo. Los otros no, son modelos para la fachada de la muerte, y con los ríos que otrora suspiraba.

Hoy la tableta es la manzana de la discordia. Estamos conectados, somos una sustancia otra la misma, y así sí me como un dedo atrofiado de princesa.

Baste decir que no ha nacido un reggio reguetonero como Bob Marley, ni una actriz en la intimidad cómo Romy (se enfureció con Fassbinder, porqué este le dijo ladrona de cocaína).

Comas y Gajaka en el Rey Juan Carlos. N.Y. 2016.

Tela sutil y liviana
a su dimensión

Es el ser indiscutiblemente en toda su dimensión: ojo, si no ha dado pasos, presa de esa limosna de la carne descompuesta, es el ser que se va nivelando, y vuelve al foco. Si no ha dado pasos, póngalo de animador.

Yo aguanto esos pasos largos que lleva el maestro, esperando los cortos, para ir más cómodo y sin maratón. Propuestas del sacro y del tropo al bardo encanecido.

El expatriado que vuelve cómo Kundera, es porque es de más allá pasando por su patria chica, y la palabra sancho Sancho panza.

&

Al memorioso túmulo que sella/oh, noble don Luis! - aquella parte/que en el cielo no pudo ser estrella, de Elegía a la muerte de Góngora y Argote, por Don Agustín Collado del Hierro,

Rilke y Valery.

Gabriel del Casal, y un posible soliloquio sublimado.

Paisaje de Carlos Enriquez (cubano).

Un cuento para su merced.

Por Gabriel del Casal (a ritmo vergonzoso, de gin mari de doping get)

El primer día en el sanatorio, se asomó a una ventana indiscreta, y vio que todos afuera se parecían a Kafka; al otro día todos se parecían al elegante de Thomas Mann, uy me quedo, pero no bastaba, por alguna parte las once mil vírgenes de un oscuro y claro poeta.

Baste decir que corta todas las esperanzas de vivir cómo los demás. Pobre de mi, sin la detención de teoremas inicuos para el presente. Nada de Física, nada de química. Sólo poesía de aparente metonimia.

Es en otro ser que se ve, casi en el espejo del otro, ocasionándole un dolor de ingle. De allí y de aquí, la calamidad del terremoto, el agua privada de Chile, los rollos de vegetales, intrínsecamente la percepción  entre un planeta grande y una luna de Saturno acondicionada, vida de mi vida, Muerte de mi muerte, decía De Sahagún.

Escribió Hinostroza en Contra Natura (1971) en su poema Dentro & Fuera: Sumersión prolongada en las formas/ Para emerger purificado/ El equilibrio de la percepción va hacía la sagesse./ La meditación sobre la armonía 0/ y el contraste # La videncia/ es el estado natural del hombre.

II

Cuerpo de salida, deconstruido (ha borrado - como que - del mapa las islas siniestras), menea su cintura hacía una norma que salve al rey (su rey) del anonimato. Todos ellos son parte de mi; sigue siendo abstracto. Donde esconde sus bichos raros que lo llevan a eliminar cuerpos, y queda anonadado en su chalet de difusas músicas.

Prescripción con Sabor a mi, lindo lindo para iniciar un poema sublimado, bien lo dice Kozer, Spinoza en cuerpo y alma. Saber pintar y saber escribir no está casi permitido, ay, volví a ver a Felipe, y me acorde de Gabriel.

El verso destronado de su licenciatura, sin complejos perplejos, cree uno que baja por jarras andaluzas, sin cubas, y a todo el frente del mar. ¿Adivinen quién lo dijo? Un pasoliniano. Y este soblete mas que soplete, para José.

Modigliani.

Y Sépalo.

Ayyyy que estará haciendo nuestro amigo Hat (Que le estará pasando al pobre Migue? (Lengua Muerta en el sentido estricto de la palabra). El político más sagaz de su época. Piensa uno en La Atlántida, en el cielo que hoy es nuestro. Si sépalo de una vez, Leonardo Di Caprio y su publicista para Suramérica, con tarjetica de Ernesto Hemingway, le había puesto cantante en vez de escritor.

Cápsula rosada gana otra vez.

Trinas por los audios, lo envuelve la ambrosía, los que le han ganado a esta monstruosidad humana, en exageradas ofrendas, y hay si no sale de Platón, vea el Mudo beckettiano lo que le está pasando, transportado en naves extramiticas al Danubio, prefirió lo nuevo amaestrado de América.

Y eso por estar escuchando El testamento de Escalona. Se aleja uno del mismo mapa o del mapa mismo, el Papa, subido en hombros conmemorando la matanza de los hugonotes.

A R. Hinostroza (In Memoriam) y J. Kozer.

Borges y Casares.

Spinoza, para acabar de terminar un ciclo, y una Era que comienza con lo moderno radical. No acaba uno de comprender su Ética a Dios, sin ser perfectos.

Barned Graat, Portrait of a man.

P O E M A   E N  ACCIÓN.

Voy a tratar un tema muy espinoso, Spinoza, ya lo sabe: Dice la voz, ustedes todos los hombres son unos asquerosos, no vale la pena vivir así.

Por Mandarin Carroll

I

No hay diferencia, el ateo en su Rolls Royce, el calvinista resultó con el negocio de los barcos locos. En cada milla un pintor. Ah, usted me habla de Amsterdam. La prefiero compartida.

Lo más verídico, sentó a su alma gemela a su lado. Ya es mucho salvar este concepto cuerpo y alma, mientras vivas. Primero comió algo, e igual porción casi gemela. La naturaleza tiene estos encantos por el encanto, alcanza uno a decir.

Prefiero acudir al alma de un negro, y así confrontación sincera con la mia, solo algunos aumentos de la misma envergadura, tu jalas de este lado y la otra por otra parte, intensifica la búsqueda.

Esta dicha mística, es por la liberación del alma de Dios apresada en verdades de abismo, mal llamadas cataclismos, algo con lo que no pueden nuestros cuerpos. No hay que tirarse al suicidio, solo frenas tu caballo parapléjico a tiempo.

II

Si se me acaba el cerebro para organizar las ideas correligionarias, también cerebro. Ah, pero Spinoza no sabía nada del anarquismo (siglo XIX), lo seguirían ahorcando, mientras unos políticos se llamen conservadores, donde no hay democracia mitológica.

Pues no vuelvo a René Descartes para acceder a Benito (significa que toca violín) Spinoza por la sustancia única que es Dios en cada uno de nosotros. Descartes es más moderno y desata la ira de Spinoza, un axioma no destruye un deseo concebido. Pre pago a una distorsión que no la tiene el alma.

Si no hay dos sustancias diferentes, solo se rozarían y ocasionarían un incendio. Un pájaro me lo canta. Un yo, podrían ser los Collected Poems de T.S. Eliot.

El sol que vendrá, muy amarillo, por entre corredores que son maquetas de un constructor. Un sentido que alberga una idea que a veces es intimidatoria; pues por ahí entra el ladrón hacía el Dios que para él es ladrón Hermes.

Ya no hay Alejandría, ser gnóstico una dicha de Dios, mientras te mata el purgante de las ansiedades y prefieres cortarle la cabeza a tu maestro. Y vuelve el asqueroso hombre del que decía esa voz.

III

La proposición es mantener los afectos, o sino Dios se va derechito a la nada no nada, nada tema, si solo estás ante el Dios que se te mueve en el estómago. Ah, pero escrutamos al otro que tiene el mismo Dios entre las piernas abiertas de la representación pública, que no deja de ser geométrica, mientras dura la paralela vida.

Que risa, hay que decirlo en voz alta, la farsa correspondencia entre dos científicos. El uno del agua y la otra del fuego.

Que hagan una ley que pulverice lo generacional; si el más parecido a Dios muere de sobre pesadas cargas inquisitoriales.  Muere su alma, de igual forma que la piadosa. Y quedando el amor a solas, sin el telón de Brooks.

Fuimos con Borges a Spinoza, su verdad a palos, el difícil segundo actor: No lo turba el temeroso amor de las doncellas, Libre de la metáfora y el mito. Labra un arduo cristal: el infinito mapa de aquel que es todas sus estrellas. (versión).

¿Mira por ninguna parte aparece que es judío sefardita? Ni al mismo Spinoza le importaba en su propio exilio.

Al infinito oprobio.

George Santayana.

Gabriel del Casal sacó la cara por sus hermanos, los heteronimitos, inaugurando nueva Era, nueva arqueología presocrática.

Poeta Lorenzo García Vega (in memoriam) con Gajaka extramitico. Del Neobarroco al Neoberraco. 1998. Foto de Alonso Mejía.

Poema o emoyi, aporías resueltas.

Por Gabriel del Casal, cambia de Partido cómo cambia de piel, repulsión al grado cero.

I

Cuando ya todo lo has descubierto con el Libro Rojo de Jung, Lou Reed en la contrapierna, Madame Blavasky VI, o la catalana de anárquicos espíritus asomada por la Madison y la calle 82 (N.Y.C.), por casi un golpe conjunto… Con El libro rojo de Jung.

Se es Catalán, ruso y de Murcia, que venían de Las Canarias, a ser campesinos en el Mediterráneo, cocineros en Cuba, más bien prisioneros de una tal reina Isabel, hija del más feo de los hombres, Fernando VII.

II

Que la niñez no se deja retratar en los sueños (los sueños de la niñez no existen, dado que fueras el primero en 100 años).

No me he vuelto, tal vez vino rojo enternecido, sabe a Tales, y si el otro odiaba a Demócrito, Platón por más señas.

Nadie avanza mientras los vencidos sean aniquilados juntos a sus líderes en aquellos siglos de grandes inventores de la poesía.

Los médicos y las guerras médicas, poco registradas, hay prohibición de no tomar el vino. Michel Onfray se desgañota para decírtelo así.

III

Gajaka en el Marilyn Monroe en el cielo del Morocco. Medellín, 2005.

Un muso no es nadie, ni para ella, una musa que no lo sabe; ni riesgos tragues esos párpados de arroz con paella en sopado de los gallegos.

Si, no ha habido guerra por ello; ¿de dónde han salido esos bárbaros aclimatados, resolviendo las cosas de los hombres tornasolados? Queremos verlo, aunque sea en un par de filmes, digamos históricos.

La guardia franquista que se volvió paramilitar en varios países del continente americano, después de los 40s. Hoy, apenas la vemos, en aquellos rostros asesinos, vestidos en prendas de medallería, el odio de Jarry (el patafísico) forrados en billete, que mueren porque no mueren.

Después de todo lloro cada que puedo tenerte a mi lado.

Aporías.

Y terminado el poema o emoyi, los arquetipos extramiticos se dejan notar en ese Espíritu de la profundidad, del que habla el Libro Rojo de Carl Jung, pero es mis queridos, Spinoza, el que cada vez es más claro.

Ya puedes hablar del deseo cómo un goce, mientras no, el cuerpo está vencido. Somos la inmanencia, A es más A, luego B, digo yo. C es camaleónico, y D es el espíritu a vencer.

¿Cuántos amigos tenía el poeta Anacreonte? No se sabe; por eso Foucault nos abrió los ojos, necesitamos volver a cerrarlos. No a todos, pero si a los ateos sesenteros. Viva Camus, Abajo Stalin.

Consignatarios en una noche con Herminione: no como el pan pan, ni el vino vino.

Gen y poesía entre estrellas galácticas, y así inventas palabras nuevas cómo folofea y crotero.

***

Lanzamiento de la Risa de Demóstenes, rara, III. Elmer R. haciéndole cositas a la cámara. Pearl Harbor (J.D.V.) esperando la dedicatoria. R. Urrea viendo la risa rara de Demóstenes III. Medellín. 2017.

Poema al polímero que empieza a asomar.

Oh polímero que empiezas a asombrar. Hasta el pecho o el más allá, con tal que no llegues a la cabeza. Réquiem en paz.

Ya no difumino, mis manos acrobáticas, honores reservados que me dan, sin ser exactamente el pianista en escena, influyo ahora, hasta en la sopa. En ese altar del guaguancó.

La terrible realidad del filósofo asesinado, es la noticia vieja que más interesa, ampliando el columpio rojo de Alejandría.

¿Para ud, cual fue la noticia más triste; que el abuelo matara a la esclava por inútil, y no la del perro que se comió todos los pollitos amarillos con pinticas azules? (seudos versos)

Nuestro premio Pulitzer de poesía 2019, Forrest Gander, segundo de derecha a izquierda. La chica Álvarez, la presentadora, Carrión del Ecuador, Gajaka de Colombia, y Samuel Gregoire de Haiti. Recital de lanzamiento del IV festival Internacional de poesía, Santo Domingo, Nov. del 17.

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El cine latinoamericano, extinto, tiene un nuevo maestro: Jayro Bustamante y su segundo largo, Temblores, 2019.

Temblores (filme de Guatemala), de Jayro Bustamante, 2019.

El Pare de sufrir de los evangélicos latinos, el peso de una mentira religiosa que coarta la libertad del hombre para escoger de su propia cosecha (lo más íntimo del ser), más claro nos lo pinta Jayro B., el joven director que ya nos había sorprendido con Ixcanul, 2015.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka extramitico)

Antes de irte de shopping o de vacaciones decembrinas, para y éntrale al movie, ya que puedes salir cómo yo, diciendo que es lo mejor que has visto este año, por encima de Scorcese, Almodóvar, Tarantino, en competencia; no solo por el guión sino por la dirección de actores en planos que son los primeros, para luego sentir el plano secuencia que te inunda desde la distancia.

Y es que el gustico con Guatemala se siente a maya o a mayas que hablan su idioma con el español en un diálogo de oportunidades. Allí la represión es más sofisticada con la religión evangélica que monta un negocio exorbitante, llamando a sus fieles a que luchen contra la homosexualidad que Dios ha rechazado y maldecido.

Cómo una trama de una sicosis acostumbrada al absurdo, nos damos cuenta de que el sufrimiento es aplicado violentamente, aunque sea con cuenta gotas. Hombres casados que tienen relaciones extramaritales con hombres gays, en aquel contexto que es pura mitología.

Viene la familia a derrumbarse por el rechazo, y nosotros ya no terciamos, vemos al hombre medio feliz y a la mujer (esposa) aturdida y manipulada por los pastores evangélicos, que hoy a nombre de la Neoinquisición pretenden convertir a los seres humanos en unas máquinas de pecado y de arrepentimiento forzado, para explotarlas económicamente y volverlos victimas de su ignorancia.

Pasa ahora en Guatemala, vienen del Brasil, la idea religiosa, ya está en todo Centroamérica, México, Chile, Colombia, Etc. El caso de la película es verídico. Los métodos sospechosos, ya lo habíamos visto en muchos cortos sobre hombres casados vueltos gays, un muro de placer inigualable por otro que trae la ley por antonomasia, represivo, de condenas mortales en muchos países, sobre todo musulmanes.

J.B. con Temblores se enfrenta a un rechazo por toda América Latina, pero cómo el filme es maestro, logrará cuestionar los albores de un cambio, que no permite la religión de estos señores, porque en el fondo son mafias con falsos profetas. Ixcanul, 2015, ya nos había enloquecido.

Cuando hay un líder natural, los otros son de cartón, y en esto el filme es explicito, la homosexualidad  tiene su espacio y su diversión, mito y realidad. El matrimonio queda nulo, mientras los hijos pequeños esperan su educación liberadora, y su padre desciende a los infiernos, para regresar agridulce, pidiendo un mezcal para la solución.

Mucha gente no sabe, lo que hacen los evangelistas, lo que está pasando, hasta en sus propios círculos, y por eso podrían rechazarlo de plano, y echarle la culpa a lo soso y aburrido de los matrimonios cuando el sexo es de cartón y no de intensidades mayas y astrónómicas (vetor 16), a lo que merecemos por nuestra evolución  y eternidad.

Otra cosa es la luna de miel, cuando descienden al limbo, y los roles se pierden, el sexo o la sexualidad es otra cosa que involucra a todos en la relación con otros seres. Que alguien aporte un f.a.l.o. O que diga que hacer si es beneficioso o no, en diálogo formal. La mujer no puede ser tan ignorante que solo actúa por lo que digan los pastores. O los demás, cursos de construcción institucional y religioso.

Vimos en La mujer Fantástica, el filme chileno del 2018, a un marido aburrido de su mujer que encuentra a un transformer que le da vida y felicidad. El gran disimulo es la auténtica verdad que aparece transformada, (mutilada) verdad y dicha, ah, poca la vida. Con un poco de gimnasio se quita.

Algunos actores: Juan Pablo Olyslager, Diane Bathen, Mauricio Armas, entre otros, en su mayoría naturales.

Nota al margen

Más pareció esto breve un discurso contra estructuralista, aquí es donde sucede, ustedes allá no (digo en Portugal), en Colombia te matan, le pagan al sicario, y en Pakistán estando (una propuesta) empezando a no matarlos.

Vayan a ver el filme, y después me dicen qué los enamoró, por fuera del clossett, tiado. Almodóvar ha muerto, es una metonimia que ayuda a la sustentación, sin nada de biopic o con muchos, Guatemala se las trae, para allá se irá Hollywood.

Jayro Bustamante al centro, al lado de los dos actores protagonistas, aunque en realidad son tres.

A L.C. Aragón. R.Urrea. Mr. Guatemala.

Alexis Gómez-Rosa, el poeta dominicano que se nos fue a los círculos mágicos de la producción poética universal. In Memoriam.

Alexis Gómez-Rosa. 1950-2019.

Tan cerca de la muerte, y tan lejos de un plomazo*.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Alexis Gómez-Rosa ha muerto, dice el cable de León Félix Batista. Yo pensé en la misericordia del destino (todopoderoso), no hay dolor más agudo para el corazón desbordado de dichas, mejoras y traviesas adolescencias en adocenado espíritu (de la realidad). 1950-2019.

Welcome Alexis a esta página mia con audiencia en el destino (vándalos euripides), que si comienza, o termina de ser, mojito, tabaco y rón. Yo miro desde arriba jardines. Le alcanzamos a decir que la pelea es con Sarduy, (sarduystas), no se, pero como lezamista lo sabía.

Tus coqueteos con el surrealismo, van de la mano de la Poesía sorprendida y Octavio Paz. Pero nunca Cassius Clay, Jr, sería surrealista, con toda esa seriedad (póstuma) de sus fantasmas qué se agotaron con Buñuel. No hay nada onírico en los golpes.

Conocí a Alexis en 1985, recién salida la revista Enlace número cinco y seis, dirigida por el poeta cubano José Kozer, en donde aparecieron Cuatro poemas, de tinte o tinta neobarroca, en aquella primera feria del libro en Washington Square, N.Y., me miró de arriba abajo, yo diría cómo bicho raro, hablándole de Lezama, y con nuestra Realidad Aparte cinco acabadita de salir, proyecto poético, que dirigía con el poeta cubano Jesús Blas Comas.

Alexis en el centro de la foto, con los poetas neoyorkinos y el poeta Juan Manuel Roca.

En aquel número de Enlace, estaba la pesada de poetas y ensayistas latinoamericanos, nuevos y viejos, Gonzalo Rojas, Eduardo Espina, Juan Liscano, José Luis Rivas, Armando Romero, Raúl Henao, Carlos M. Luis, Mercedes Cortázar, Ana Becciu, entre otros.

Poeta de la postguerra, incluye su época trujillista, enraizado como palma africana. Pero estamos hablando del jazz, del alto Manhattan, de sus universidades, orgías literarias dionisíacas. De las primeras ferias del libro latino del Instituto de escritores latinoamericanos (85-87).

Comas era más su amigo, yo un aprendiz de solitario conversando con mi angustia, según Kozer, por entonces. Raúl Barrientos, su compinche y duro. Díaz Casanueva, Rosamel del Valle, Enrique Lihn, Huidobro, los conocía. Aquel cronista del boxeo, los últimos, ya no existen.

Recibí su antología poética, La mirada imantada, un negro presagio, o una manera del alma negra ante el conquistador gay (y albino cómo oro). De territorios de patas imperfectas, 1968-70. Hasta Prosas de un peso Welter; de “Cabeza de alquiler”, 1980-86, acostumbraba leerlos cada que podía hacerlo. Para mi lo más barroco, Campeador de onda corta, es uno de sus poemas más manifiestos.

Nunca antes los mitos fueron tan sabrosos. Cuando se va una vida y comienza el otro desespero, sin nada para la otra vida, no hay horas, solo los libritos quemados. Cortometraje de la muerte breve De Oficio de post-muerte (1973-76), de dónde salió este poeta que hacia estallar el lugar con su voz de lector preocupado.

Realidad Aparte le atrapó infraganti, ese mediodía no era cubano. Si, el Lezama de Reinaldo Arenas y Carlos M. Luis; la cosa era el azar concurrente, la diáspora, The New York City en tránsito de pie quebrado, 1993. Ah, antes que el chisme no te resbala, me gustaron los haikus de De High Quality Ltd, 1985. Ya era un poeta consagrado, vivía en la tierra de Lorca con Harlem, de Washington Heigths a Washington Square.

Publicaciones hasta en Aghula de Fortaleza. Tiene que haber pasado muchos años para que Alexis me esté regañando porque no tipe bien unos poemas para la revista, la nueva teoría de editor y autor enfrascados, vueltos a encontrar igual.

Era León Félix Batista quién siempre tomaba al poeta Alexis como un maestro en las volandas de los libros, llegaba el neobarroco con todo su destierro, la amistad con Kozer y da igual empezar a traducir a los poetas gringos, que así dejan de serlo.

Alexis Gómez Rosa por Ramón Saba.

Cuál esta desventaja de vida, empezamos de nuevo, sin el olvido característico de los tios sin moralina, las crónicas o pinceladas de un anarquista. Alexis Gómez-Rosa. Ávido de llevarnos al apocalipsis con su poesía tan determinante, no se salva nadie.

Desde el ministerio de la cultura dominicana, las editoriales, cuantifico todo, una colmena con la reina absuelta, el maestro de un estilo, que cuadra otra dimensión, por ahí lo metemos con Calderón de la Barca. Dije esto y me cayeron a golpes dos dominicos en la calle Colonial, donde vivía el poeta.

Fue Pedro Mir y Manuel del Cabral, sus maestros en la maestranza de sus poemas iniciales, y para eso tuvo que irse para Santo Domingo a continuar sus estudios y trabajar en el plano de la cultura, porqué tanto su otro mentor, Mateo Morrison y el profesor Céspedes, Cayo Espinal (hoy viceministro de cultura), Plinio Chahín y León Felix Batista, lo recibieron con los brazos abiertos, con su verso de pie quebrado. Su humor negro, deliberadamente negra era su vida, a la falta de jazz en la isla, y su falta de reconocimiento internacional, siendo el mejor en la batalla con los sarcos dominios de la intolerancia.

Poetas en la clausura del IV festival Internacional de poesía en Santiago de los Caballeros, nov. 2017. Se ve a Alexis  Gómez de frente, tercero de izquierda a derecha. Victor Sosa, Samuel Gregoire, Carrión, Forrest Gander, Chema, Batista, Henao, Gajaka, Sauma, Chahín,, Almánzar, entre otros. Faltan en la foto, Sonia Betancort, Pedro Burgos, Galán y Friedemberg.

*Parte de un ensayo en preparación.

A L.F.B.  y S.G. por nuestra estrecha solidaridad.