Mandarin Carroll entre las formas del vacío una vez cuestionado. Homenaje a María de Madri, In Memoriam.

                                              ....Hare Rama, Hare Rama. Rama Rama, Hare Hare.

Contigo aprendí, vale, mientras la vida sea un destino paralelo.

¿Un goce tarde, es lo mismo qué tarde en la noche gozando? Y vaya mejorando su ortografía, eso fue lo que me pasó a mi. Le pasa a todo el mundo según el orden de los valores latentes.

Por Mandarin Carroll (heteronimito Mayor)

Por siempre la cruda realidad es compartida con una mascota, disgustándose a si mismo, por ser supersticioso seudocristiano, los olores de esta fantasía que apenas comienza.

Me aburren los olores cómo dolores de cátedra, discrimino fácil, nací burgués en medio del robo y la pandemia. Se le oye decir al hijo de la vecina, desde que tenía su Renault 4. Y se escondía entre las columnas del templo de mal gusto.

A mi que me suelten. Lenguaje procaz de extirpe provincial. Cuándo le metí la mano a Borges para aflojarle la corbata, lo acabo de leer, y saz la foto milenaria. Poco importa la poca trascendencia, los que vendrán, vendrán azules.

Mientras se cocinan las lentejas, con sus ingredientes de levantar hasta muertos, a US14.75, una vez por semana en mi restaurante favorito. Y me creen hombre de pelo en pechos? Digamos que lo dijo un best seller brasilero.

Se levanta el diablo de su cochino cajón, y declara toque de queda a la distancia. Digamos que dijo el best seller. Yo le pongo a Peter Sellers de frente en una fiesta inolvidable.

***

Dios mio eres un metafísico translúcido.

No mejoró mi sintonía por mi sarcasmo,  amo y señor de todas las impiedades deseables, debajo de un manantial de recuerdos; que cerca para algunos el medioevo con máquinas destructoras, sobre todo del pensamiento. Los vikingos respetaban la oratoria y los poetas.

Siempre y cuando tengas tu licencia de manejar, traspasas el imposible, ¿y qué tiene qué ver esto con los poetas? Manejar los barcos hasta con los dientes amarillos.

Si rezar cura hay está Obatala, y la cabeza de Juan el bautista. La virgen de Guadalupe, se quedó en el tintero de Antonin Artaud. Puede más tu escultura.

He recorrido El bosque de los huesos de Luis Hernández, pa que vea el Jalisco: Mi país no es Grecia/ Y yo (23) no sé si deba admirar/ Un pasado glorioso/ Que tampoco es pasado./Mi país es pequeño y no se extiende/ Más allá del andar de un cartero en cuatro días,/ y a buen tren.

                                  Ginsberg, Kerouac, y Corso. Generación Beatniks.

El sol de visita (¿se acuerdan del Amor de visita?)

Primero que todo piensa uno en la bailarina que siempre comadrea con el ballet, mi piel de gallina, y unas ganas inmensas de crecer (en momentos), así el esplendor sea cotidiano el traje se desintegra en el cuerpo celeste.

Han muerto casi todos mis admiradores, sea por mundo cruel.or fa o por e, en un barco volaré. El poeta minado por fuera, resucita por entre los intersticios de la puerta en los desagües nazarenos. Ah cristiano de nuevo.

Hay claridad en esa repetidora de costumbre, la otra cultura pasajera, se quedó en Barcelona, hoy muerta. Las tragedias nuestras solo son de novela, lo demás es plomo cuando te vea. Pensando en El llano en llamas, el niño que siempre llevaba el cuadro de su padre, y murió con él. (versión).

Mi deseo es que siempre vaya bien, que mejoren un chingo, sobre todo esa jerga, de que tu a mi, yo no, quien tu eres para yo ayudarte. Que se caguen todas las venecias; por ley ancestral los poetas así desenvueltos son unos pingüinos gigantes, y no ha gustado nada.

                     Ricardo León Peña Villa y María Buffington (de Madri), In Memoriam.

Para María, mi María De madri!!!!!!

Acato tus ordenes, ¿con cuál dios estar, en ese viaje, en dónde ya no hay nada?

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Humillar la vanidad de Gajaka sique su camino de creación. Algunos avances. Conversaciones con el extraterrestre se materializan.

 

                                  Homenaje al Fauvismo.

Humillar la vanidad; terco lo primero que se me vino en mente. Selección de un libro inédito.

Por Gajaka II (que no piensa en nada, a pesar de la escasa metafísica) (El guardador de rebaños).

I

He copiado el color luz de las estrellas, sus millones de súbditos salen a aplaudir, mientras me preparo con la difícil danza dodecafónica.

Saque su pincel más rápido, el marcador negro, la hoja de un gordolobo, la música del quinteto, nos dobla hacia nosotros mismos y hacia los otros, por fuera del horrendo baile de la piscina.

Tengo a alguien escondido en mi cuarto con olor a hombre, no ha de ser menester decir que es bueno, alto y trabajador. Tras el caso anda siendo perseguido desde la Primera Guerra Mundial.

El compositor musical de Chaplin, lo quiero aquí, salvo al cine de su inercia. Contra todo pronóstico empiezo a cosechar semillas para la multinacional. Tengo una que los va a poner de vuelta a la biología. Que frágil, volverse conservador pasivo, amedrentador de lobos.

A mi me salvaron la vida con leche acabadita de ordeñar, cuando apenas me erguía y seguía por el mundo; fuera de las islas!

Y en eso llegó mi alma y el virus que camina en la deriva artificial. Miro hacia atrás, con el paso congelado, el pasaporte a lo desconocido, con lo que importan las migajas del pan.

No llegas a las desconocidas lunas de Júpiter sino escuchas rock sinfónico. Qué tontería se va volviendo la vieja guardia, solo aguantan los que de verdad estén interesados; ¿cuáles son sus nombres? El rey de la selva, el OO7 X504 Agatha Semiótica.

II

¿Cuáles son esos lados del cerebro qué son en realidad rincones de deseo? Volcanes de risa en comparación a la explosión de lava. Pero a mí también me da en pensar en los crematorios. No le tengo ni la más mínima confianza.

Tardíamente la música, creaba su propio universo, comenzando con la imitación. El desplazamiento de la danza macabra en el futbool, solo interesa a quienes aman el fascismo para apartarse de las personas escogidas por una tabla, que no es propia idea de la redonda.

Doy vueltas en la cama, no quiero envejecer por el insomnio creado por el periodismo, quiero conservar el rostro de mi madre en mi interior con algunos retoques, a la hora de dar la cara a la intolerancia y al maniqueísmo en casi todo.

Ha crecido el estadio de esta duda, no somos nadie, a aquel que se movió en la prohibición aun pasando el período con la madre. De mala familia es harto pelechar a costa de los demás. El punto es permanecer en la esclavitud cómo lo más barato.

***

Conversaciones con un extramitico*

(Fragmentos)

¿Qué hay más allá? – Los amigos viejos o muertos. La selección de la memoria. ¿Te acuerdas del instante en su summa aquerrante?  La inmoralidad si se puede de las borracheras de Baco, tu tío botella.

La selección de los libros, y su orden alfabético siempre será Babel, lo sagrado. Inventas una palabra larga cómo un oxímoron, y te sale desconchinflado, y existe cómo motivo impresentable. Quemas el futuro en el primer plano.

¿La vida tiene suerte, cuánto dura? No tiene suerte, no tiene nada que reivindique un sacrificio. Es la pérdida de la memoria colorida, el gusto, y el mal gusto, juntos, forman este episodio dado en llamar Los detectives salvajes.

Mejor, tú, robarse un beso y morir encarcelado. Los inmerecidos golpes en la vida, señor Vallejo, siempre dándole al mazo, solo posando para la Torre abolida del amante de langostas.

Es la cura de la artritis el acontecimiento de este fracaso entretejido, que va cómo a caballo por la vida en colectivos avisos de aniquilamiento.

Luego suena a imparcial el pacto, sin fidedignos, sin la congoja por el amor entre los tumores, sino es parte de este mundo hereditario. Morimos confusos, e implantamos una dictadura a nuestro espíritu.

Éticos hasta en el paredón, las estacas métricas te dan la mano hacia un mundo relativo, guiado por figuras que van al sol a depositar sus cenizas, el ovni azul, no.

Todo lo que no está bien dicho, regresa a la pregunta poética. Van 100 al paredón de la Vereda tropical, y solo hay un demiurgo aciago, o un Aciago demiurgo.

A Carlos Enrique Ortiz, 

 *O conversaciones con un extraterrestre. Libro en  preparación.

Si se puede ser admitamos la lucha por sobrevivir a los nazis. Aunque el tema sea otro, todo lo cambia un libro.

                                            

                                            Los poetas Ted Hudges y Silvia Plath.

Poema neoberraco, para quien se atreva a ser bueno y malo pictográfico, a la vez, con un libro en la mano.

Por Gajaka Extra (s)mitico (una especie de pelotero dominicano).

I

No hay más que brujería, erección del más grande, y tiempo para la evolución del más chico de los deseos.

La vez que quise ser bueno, en la cara se me rieron. Cuando grite una injusticia, ah, casi peronista a la hora del mate pastor. De las desobligadas de tipo judío argentino, El Sur se integró, bárbaro Daniel.

La magia flota a pesar de la espalda del otro, ese que tiene mandos medios. Mis mandos medios son más místicos de bajo perfil africano, es un decir es la supuesta identidad de mono en el carrafanchal.

¿Usted viene de Petrogrado? Devuélvase. Pero si lleva todo el tiempo el libro de Martí, esos poemas, a lo mejor no lo fusilan, y lo ponen a lavar baños de mercaderes que caminan sobre las olas del mar.

Terroristas pasivos, eso es lo que son, la barba china, el parecido unidimensional, y en eso soñó Kertesz, ni te imaginas salir de un crematorio vivo. Pero son doce escogidos matones de la santa madre iglesia. ¿Qué le pasó a miss Cúcuta, a miss Guatemala, santa Inquisición, por no ser misis?

Asistimos absortos a la adoración de un pueblo alienígena tipo Ry2 por su Diosa rica en mamarias y sobre todo su mutuo respeto a la hora nona del otro bastión de Diosa negra.

La pausa es de más de medio siglo, los volcados misterios que no te dejan vivir en paz, pero que la escena sea corta pero de gran tamaño. ¿Los 80s? Anás. Reynaldo Arenas. La jugada es maestra, defensa india de rey, de muros cómo tumbas. El alfil ganador pica en derrota.

Son en realidad hermanos, el uno lo puede dejar en la carretera, tirao y hambríado. No son hermanos a pesar de la hermandad. Y aquel color que delata soberanía en las sombras de azabache, jaja.

Los hijos de la chingada pueden ser del planeta Marte, o sino casa por casa en la nueva Chihuahua. Son prestantes simbologías, que lo dice por derecho fascista, ay no te rajes en el desierto chileno. No te ahogues más en el Río Amazonas. Invasor caníbal, la suerte te juegue un peo.

II

Se que lo espera un banquete, una luna de miel en la Divina Comedia, no hay puertas para Zeus, menos para ateos por gracia de X.

¿Eso dicen los casados, que dirán los solteros que se casan 100 veces? Mínimo se es feliz por un instante. Que las nieves perpetúas se inmortalicen, versión, Cote Lamus. Las hexaédricas (de Octavio Paz) de centro del mundo, si.

En otro campo las poetas. Bellas emperatrices. Somos ahora los poetos. A Dios gracias, salvarán al mundo hundido de pie reformatorio.

Allá ellas, pasaditas de cúrcuma en la selva madre, nadie más claro que esto, piedra por piedra la revelación de un mundo subterráneo que empieza a volar. Tablada volaba.

III

Ya no hay pueblos, tal vez los mapuches, que sabían latín. Alas. Ni carreteras para naves espaciales de camuflaje de papel rojo de plumas de parrots. Películas embazadas prohibidas. Visconti, Pasolini y Fassbinder. Fin del cine sonoro. Erotismo sublimado con cercanías a Sade, mi prójimo. Emperadores que pudieron haber cambiado la historia, Atila (la espada de Marte). Dión (la neo sofistica).

La infelicidad todavía parece más grande cuando se sufre en una ciudad rusa invadida por la blanca y fría nieve. Antón Chéjov.

Mi voluntad de representación, ahí reflejada entre los krisnas llorones. O los lores divinizando las vacas cómo en la India, sin oposición ven hamburguesa colonialista, en la boca; bastante sutil el interlocutor budista.

 

IV

Preferible mantener la memoria, Nietzsche prefería Para olvidar de memoria (el libro de poesía de Alberto Vélez): Mientras la muerte trepa por los pies del elegido. Así se puede llegar a una aldea antigua en el pasado.

Si esto es un hombre, Primo levi, levanta la humarada, sube la gran pianística. Ha humillado el Holocausto, 10 meses, 11 millones de muertes al concluir los hechos.

                                 Chi Chenor, Víctor Gaviria, Gajaka, Rafael Urrea.

Humillar la vanidad, próximo libro de poesía o un inédito más para la gacetilla personal.

Inéditos de un nuevo libro, Humillar la vanidad, título basado en el poema de Humilla tu vanidad de Ezra Pound.

Por Gabriel Jaime Caro (Gajaka)

Uno

la vanidad (versión, mientras nos tragamos entero al viejito fioca o que mira desde muy alto).

Si yo digo, qué ojos tan hermosos, (A quién me estoy refiriendo?), es cómo para quitarse los calzones, una vez inauguras tu adolescencia, y te importa un pito un monje.

Nada se imagina, el canibalismo una vez establecido, es entre hombre y mujer, no importa el sexo. Diez mil años antes de la caída del imperio romano.

Estoy tan caliente viendo a Hécate y sus perros. El cuento regresivo de la imagen que se perfila.

Ya que los viejitos regresan al paraíso, que habían abandonado, preparé mezcal con pepino, y a culatazos llegamos. Cada uno puede volver a su origen, o si lo prefieren Luz de luna.

Más tarde vino la variedad. Y en eso llegó supuestamente Jehova a cancelar estas citas tan de Sodoma y Gomorra, que no pudieron borrarla de la historia. Por sustancia apreciativa se vuelve a lo mismo cambiando de gustos de corte en la mesa a mesa de cortes en la mesa solitaria.

De tanto mirar la foto de Eliot en sus Collected poems, 1909’1962, me he enamorado por fin de sus ojos, y el pelo partido a la mitad, de unos pocos príncipes de amor. Llamado a enamorarnos de la poesía.

Que persiste por escalones imposibles de volver a habitar, quién, Eliot, la personalidad de un documento en el autobús.

Lo otro es narciso, de muy pocos elegidos, a lo mejor somos poetas menores ahogados en un mezcal con azúcar. Y ellos, cómo Lorca y Dalí fueron felices.

 

Dos

 

Me he defendido ante la bruja mayor, antes de que sea gemela. Vaya ud a ver el original de banda, el poema menor que habían montado desde el siglo XVII. El clarinete de Monteverdi.

Y hay poetas mayores vivos entre nosotros, es gracias al chisme ciorano, al menos se muere uno de risa. Los aristotélicos que poca les importa la vejez, y los clásicos de cada época, retumban en la crítica.

Fue grande haber conocido a Gil de Biedma. A Álvaro Mutis en

Lecumberri. Sino hay buen trato entre poemas mayores y menores, se inclina la balanza más hacia la hipocresía.

Que yo muera con La Ética de Spinoza, me quita mucho la imago, falta otra vez el clarinete. La fiesta innombrable de las metáforas.

 

tres

 

Volviendo al cuento, así los libros fabulosos se buscan, se encuentran en esa semiótica que el cine canta con toda la poesía deconstruida. 5 minutos de Los 400 golpes, sales de la sala, porque hay unos lincheamientos en las calles de fauna humana, o Brigadas rojas.

Y también te sales del Séptimo sello, y de Derzu Uzala. Y calificas para crítico de moralinas, aproximativo por si las dudas no atormentan. Nuestro bello silencio, Historia del silencio (Alain Corbin).

La manzana en la oscuridad, y el bello nombre de Martín de Clarice Lispector.

¿Quién ha de responder jamás por qué las mariposas en un campo ensanchan en oscura comprensión la vista de un hombre?

La manzana en la oscuridad, Clarice Lispector.

4

Si un hermano te conoce, inventa la estrategia para conversar de asuntos que solo les compendien. Bien entrados los años de la experiencia y los de la imaginación en choque de tractomulas en el desierto.

5

Al reino hemos llegado, sea por el lado de Éxodos frecuentes, o las migajas que formaron su propia torta. Detrás del culo de Quevedo y Villegas, o de la simple marioneta que alcanzamos a ver y somos.

Galicia la más pobre en el siglo 19, ¿cómo va hacer?, y lo fueron, seguían durmiendo con los verracos, la corrupción era parte del embrollo político, quién ama sus gallinas cómo Cervantes, saben qué son de otra raza completamente alarmante y de vuelo.

A los bichitos raros.

En Este lugar de la noche, entre el silencio culposo y la risa de Demóstenes, rara. El hamaquero  y su súplica a Hermes. Con Nora Rendón y la mona bióloga. Foto de Jairo Arango. 

 

Poesía Embustera, por fuera del establecimiento.

Gabriel Jaime Caro (Gajaka), y su segundo poema a su padre. In Memoriam

Playa de San Sebastian, por Loli Cienfuegos.

_{Segundo poema a mi padre, a nivel profesional, la vida, la soga,}

_{A mi padre, In memoriam.}

_{EL ROSTRO (II)}

_{Primero que todo mi hermano Guillermo soñó con mi padre, y le dijo que estaba en e l infierno. Que raro, mi padre fue bueno, y con sentimientos encontrados, era cómo para estar en el purgatorio. Jaja ja, algo que no existe, pero el fuego si en el mismísimo abismo del señalado.}

_{Mi padre tenía un solo vestido para salir, y lo aplanchaba a diario, y a trabajar a su consultorio odontológico, ¿Eran muy caros los vestidos de hombre?  Primero estaba la beba diaria.}

_{Si, al parecer, habían otros que trabajaban, y nunca tuvieron un vestido completo. La máscara democrática del Frente Nacional.}

_{Se vivía parecido a una monarquía. Las putas ricas, jugaban en sus sueños a ser condesa.  Desde los aquincenses. Romanos sin epístola de san Pablo.}

_{Mi abuelo Emilio Caro Duque utilizaba la mariguana en} la odontología, a principios del siglo XX, pero llegaron los godos y la prohibieron. Luego pasó a ser el filme MARIGUANA (terrorífico) de los sesentas. Paz y amor, amor es.

Los hippies gozaban de una buena fama en el extranjero menos en USA. Los miraban cómo ratas de alcantarilla. Hollywood apestaba.

Mi padre prefería morirse de hambre, pero con amor hacia sus hijos, encerrados en la casa mientras él inventaba la comida del confinamiento.

Hoy a través de los tiempos, no hemos dado el paso definitivo hacia la contemplación de la imagen de nuestro ser repetitivo, a la del padre santo y masón de fraternidades líricas.

Mi padre vengó la palmaba en la cara que el cura escolapio le dio a su hijo en la niñez. La imagen franquista, retroexcavadora de la inquisición regalada. Mi hermano Raúl en la inmanencia. el vivo retrato de mi abuelo científico.

Hoy todos estamos en un carnaval, lo que nunca cesa con la vuelta de eternidades

El desprecio al Cristo de dar la otra mejilla al golpeador.

La falsedad de los curas presentan el rito equivocado del rebaño. Los crististas hoy medio fashos, racistas.

Un cura, el pispo del barrio, lo va ha tener todo, no puede con esta costumbre del matrimomio pero lo va a recalcar allá en el pulpito: creced y multiplicaos. Vaya flamenquito este, caturroso.

Gabriela mi tía, murió de 96 años sin haberse tomado nunca una pastilla para el dolor. Hijas de Dios.

La locura viene de la mala costumbre educación o custumbre mala educación o educación costumbre mala en primera persona del masculino. La madre siempre es inferior al padre en las decisiones deseantes, que siempre corren por entre los hijos, y estos machistas, desarrollan fácilmente la esquizofrenia.

He dicho maestro Lezama.

IIQué será lo qué se reduce al caminar, pierdes reducciónde la mente? Te encabritas,  ese amor qué no fue en definitiva, socaba las huellas de ternura, pocón? vamos a encabritar, al lugar de esa poesía cómo la de Góngora que llevaba mensajes a los poetas en América.Y como no hay poeta perfecto, solo los cuentos de la musa, y las musas, alcahuetas de tu estilo, enemigas del amor en la mitología.Se quieren los asesinos entre si, suficiente cannon para la culpa en mitad de la plaza pública. Callaos meandros, para decir secreto. Poesía mensajera, Las soledades en principio de la acción paralela.

Gajaka extra (s) mitico, apuesta por una pelea de qué cuándo había gigantes, también había enanos, y muy bajitos cómo la corte francesa del siglo 16; pero que Van Gogh no era bajito cómo Truffaut.

Si yo pertenezco a 5 religiones, o más, cuántico, quién soy? Un monumento a la verdad que se derrumba, Pessoa, los poetas malditos, el jardín de helechos, están en una encrucijada.

Por Gajaka extra (s) mitico.

Pero eso si, ateo no soy, aunque los hay por ahí, muy orondos, o muy mamertos. Ya ni leen a Sartre, y mucho menos a la Escuela filosófica marxista, de Frankfurt. Poquín a Derrida.

Se saben de memoria la dialéctica de Hegel, que hoy está en la epistemología bachelarda, pero solo hechos para el  disenso, en lo demás, un posible otro, nanais cucas. Si, hay que leer a Barthes, Los amores de toda una vida.

Siempre es la voz de la mujer, de una gran mayoría de humanos. El jardín de Krisna. Cerca el de Afrodita, y mucho más lejos el de Perséfone. Si los tienes a los tres, date por poeta maldito.

Cómo no hay comunicación, hay laberintos, y vaya usted a saber lo que pasa en las esquinas. La decepción de Teseo por Ariadna, nunca salió del laberinto cretense.

El budista zen no se masturba delante de los ojos. Solo baila y se derrime en amores. Ud es luterano? Vea lo que le pasó a Nietzsche, que le pegaron una sífilis romántica. Si hubiera sido más budista, abría corrido para la India.

Los jardines seducen a distancia, solo viven en ellos poetas, arquitectos cómo Gaudí o Escher, Nezahualcoyoltl, en fin, y las mencionadas Afrodita y Demeter, la diosa de Eleusis.

Lucrecia Martel en entrevista sobre Zama, el mejor filme de Hispano América de la segunda década del 2020.

El naranja es el sol entre los Medos, y la igualdad entre Krisna y Rama. El amarillo del Mullien, cura las enfermedades respiratorias, hasta la hormiga escaladora se beneficia (es tan sutil).

Hay más iglesias para la virgen que pagodas fuera del mundo animal. La virgen muere "asesinada" (no es de nadie, ni de Dios) por el musulmán criado en la maldición sin pro ni contra. 

Iluministas de todo el mundo uniós, y ahí cayó Ezra Pound, un americano en París, un Futurista sin ejércitos, amigo de un charlatán asesino cómo Mussolini. El ideograma chino sin religión posible.

La inútil biografía corta de los presocráticos, asesinados en una biblioteca, y la larga biografía de los otros vencidos, que callan en su soberbia su bobada en el amor, alabando el ensayo discurso ante los Cantos milenarios, creados minutos antes de la toma radical de la conciencia.

Loli, Gajaka, Gregoire, y Ash. Bocachica, Santo Domingo. 2017. Foto de Forrest Gander.

Procrastinaste la entrada al templo de Jesús, si este había entrado y salido para nunca más volver.

Trazaste las líneas a seguir en tu cosmogonía cómo lo decía altaneramente Dali, y chupan la sangre de tus demonios más cercanos. El cine de Hollywood se acabó, bebían sangre de bebés, y así no hicieron ellos mismos la matanza a Sharon Tate, El bebé de Rossmary,? El acoso sexual a las mujeres.

De ahí que la más puta, M.M. fuera el símbolo de una ÉPOCA. Si era más puta Lauren Baccal, no creo, Betty Davis, se descompuso, la divina, de manejar falsos artefactos en la boca.

End

Gajaka II le saca jugo a la Escuela de Frankfurt, con el pincel de Cioran, y la ira de Theodor Adorno.

Bachilleres del 70.

Taller Neoberraco III (los que intervengan solo pagan su siesta). Tarde de chelas, chelitas, y baladas italianas del 60.
filme de Horroris Causa.

Por Gajaka II (del que siempre se roba su protagonismo)

La Escuela de Frankfurt, le tira pelotas de golf a Cioran, éste que venía de una aldea tártara, con suficiente pelo, no era ario. Maldice de estos interlocutores, sin el triunfo sostenido, su poca oportunidad.

E.M. Cioran pudo haber hecho, no, probó a ver el avance del nazismo, el del comunismo se agravó después de la Segunda guerra. Vio a París viendo el desfile de Hitler. cuál era su atractivo? Ni un disparo. Theodor Adorno huyó a USA, la Dialéctica de la Ilustración. Perfecto marxismo para judios.

Cioran hacía el mismo los personajes de la obra de Shakespeare, el maldito Macbeth. El futuro de estos invertebrados. 
Dónde estaba lo valioso de todo esto, qué mientras América para los americanos, no estábamos en el mapa de la inteligencia artística, hasta muy entrados los 20s.

Mientras tanto Francia y Alemania a la guerra del 14, sin ton ni son, la militancia del siglo 19 vuelve y toca el mundo de los dientones, decía Cioran, versión. Y salio el tundres mal nacido, y el Jefe enamorado de las porristas; claro, si era muy feo.

Cioran, el flaneur, el de tipo O, y negativo. Viajó por la campiña francesa después de la guerra, y cuando decidió escribir en francés, cayó Transilvania por el stalinismo.

E.M. Cioran

Trotski se encuentra con Rivera y Bretón en 1938. Hermosas fotos. Trosko que fueron buenos aun antes de la eternidad. En USA la Escuela ya no es la Escuela, solo pergaminos, y el Talmud hebreo descorazonado.

Horkheimer, puso en jaque los conceptos de Kant, ante la crítica nietzcheana. Cioran no lo quería ni ver, en secreto lo quería matar. Adorno se adueñó de la música de los Beatles, atacó toda la Contracultura. Venía de evaluar la música Dodecafónica (Schonberg, Berg).

Seguidores de Adorno han brotado por todo Europa del Este y Central, Zizek, el marxismo como avanti y congnitivo, la filosofía de marras. Esa mujer en la Fronesis.

Cioran se voló del mundo, acaso un dios cómo Ionesco le temble los dedillos de la mano. La dialéctica de esta Escuela, más mito y tragedia que el Estado Ideal judío. Los hombres aman más la amistad que el desamor. Habermas.

Y la pobre libertad de expresión en los sistemas totalitarios, sean estos islas descoloridas en el mapa. Le Cantan por último La Marsellesa en Búlgaro.

 Visión del Bosco.

Para saber más de Walter Benjamin, hay que hallar al Comas (Adorno benjaminero), armarle su discurso barroco, su brillante impostura, y cuándo nadie te podía salvar de la Cámara de gas, así hayan liberado a muchos escritores de estos campos de Francia; pero a I. Berlín y a Benjamin, los tenían señalados.

El sordo mudo del holocausto. La teoría estética de Adorno funciona, no está embarazada de tendencias vanguasdistas de corte capitalista. (aunque se viva en él, yo botaría el sanitario de Duchampo\ a la basura).

José Manuel Arango. Foto de Jairo Arango.

Cioran dijo Adios a la Filosofía, y todos caímos. El primero que nos habló del dolor, de no hacer nada para ello. Hay están de lejos prosuanos, los militares que tanto abominada Alfred Jarry, y me quedo en el barrio Latino, y no visito a Realidad Aparte en New York. 

Dice la enfermera del hospital Berrier, que a diario por 3 años, llegaban gentes y flores. Cioran se quedaba mirando a Nietzsche diciendo bobadas.

IV

Hoy la guerra toma Dexametasona, negocian a nuestros soldados, son solo esclavos del placer. Neonazistas o terroristas de Asia. Quedadas formas del Modernismo con la política, ya no son, solo son apocalípticas. 

La Democracia tonta de América Latina, va a dar al traste con nuestra cultura crítica, el arte se va ahogar, se hunde en la inocencia. Humor de perra contra narcos estilo frankestein,
la sombra macabra de la luz, y está se desangra como un virús de marica asesina. Hacha y Machete, a bailar.

FIN DEL ANTI TALLER.

K I E S L O W S K I

A C. E. O. que me dió ideas.

0020)(2020.