Gabriel del Casal, prepara las últimas actas de este mundo. Por entre un vuelo de millón de golondrinas. Pacta con Dios y con el diablo.

Baal. El dios de la misericordia humana. Simplemente se los comía. Decía Fassbinder en uno de sus guiones antiteatrales. La hegemonía del ego. La pareja sexual desposeída. (Versión).

 Poema #64, y no se diga más. Infierno I.

Por Gabriel del Casal

I

Tu que vives en un paraíso de pistolas artificiales con leche, lo que se acerca según la pithia o Pitia simplemente, que ni es virgen, ni quizás mujer, la naturaleza divina y humana hacía presencia, cántico.

No es cualquier asfixia, ni la anteriorisísima generación lo pronosticó. Ah, es No mires arriba? No la he visto. La pandemia trajo el relaxo, el joven rabino postugués, el primer Spinoza. Que vió quiénes se salvan primero. Y partió a la América de Vespucio.

Cada monje benedictino tenía 100 patos. Hoy nadie, de ese gremio tiene, tan siquiera un pato a la distancia. Y figúrese qué muchos iraníes se han vuelto gays por dinero, son desconocidos y odiados en su país, para qué? Por la nomenclatura del pasillo 16, solo para camaradas desde la colonía.

No incluye a la Guardia Roja que si, todavía, cazan, y secuestran a esos patos azules, que son rojos en el infierno. Yo moriré con mi schnauzer en el pecho. Y que vuelva el blanco y negro de Hollywood. El Rojo y Negro de Stendhal, para antes de claudicar.

Se nos vino el siglo 22, por adelantado, los escasos maestros de la guitarra, subirán primero, hasta el gran descansado de la historia: la guerra, ver la guerra hasta con gangrena en la pierna. y ser alimentados por hombre dinosáuricos.

Otros guardan tres elefantes en una ofrenda de cristal. La gran derrota de los astrofísicos ante los recien venidos extraloquesea.

El buscón en Sevilla, lo ha mandado a expiar Quevedo, con todas las monedas del reino, a punto de ser apuntaladas, Ya no hay mulas, ni moros.

El Che por Benicio del Toro.

II

Cielo # 2, lo mismo chana que juana, todos somos iguales, solo en el concierto, despúes la gruñosa vida del gato, le pica al ingeniero de sistemas planetarios, que a duras penas ve a Hermes tres veces grande, o sea el gran pagano, tu, y tus ansias locas. Bueno aquí no se puede. Todo será cómo en Cuba... Menos en Colombia, dijo mi heterónimito Buenas hay, en cualquier lugar del mundo, una bomba explotó!.

El milagro de la bahía de negros, ya no son esclavos, solo resistentes al tiempo, y después morir honradamente. El Papa será como un Dalai, sin relojes suizos.

III

Pulgatorio el de Lorenzo García Vega con José Lezama Lima. Lezama no era un cardenal, estilo los Borgia, muy áspero y femenino a la vez. Lorenzo tenía las de ganar, al ver de cerca al maestro y sus críticos, incluídos algunos de sus amantes furtivos, y uno que otro corresponsal de guerra.

Si te dicen Moron en inglaterra, puedes matar y comer del muerto, en el siglo 22. Decirle a alguién estúpido equivaldría a lo mejor, no haber nacido. Y quién manda? Bueno las mujeres estigmatizadas, feministas prologuistas, las otras mueren de hipoternia. No será lo mismo ser p.u.t..a y gay. mientras exista el gay de mano torcida, no hay pena que valga.

"Rothko I'', por Loli Cienfuegos.

IV

Discurseo mientras todo tenga marco, devaneo los azares, en otra gran lista de espera. Soy amo y señor de mi memoria pasada por las garras de Nietzsche. La de ahora supera a los jefes de la memoria que crean las dictaduras, en su empeño por no desaparecer, sino por una hecatombe. Más falso el concepto, como decir que la gallina come perro de amores perros.

B de burro.

Si llegas hasta el peldaño flojo, y lo pasas jadeante, entonces si, eres un comediante en lista de suicidio. 

Pero que se huele se huele, ya no hay más misterio, quieren acabar el mundo plano, Ucraina por ejemplo, pero atrevase a destruir la tierra redonda! y le cae un manto de jazz!, decía una Mosquita muerta.

Pero a la Pulga Hampona todo le gusta, pero de puertas pa fuera, vas directamente al punto del anzuelo, cambias un órgano por otro, mientras la Mosquita Muerta, delira cómo una bretoniana lejos de la guerra... Y cerca de superar al profesor en clase.

Sino escribes 200 palabras por minuto, no serás más esclavo de nadie, fingirás comprar una estrella con tu inteligencia. Tu no eres un astrofísico de esos. Y te llamarás Don Pablos.

Al recuerdo que tuve con G.Cuartas sobre la flor de la batatilla, y nos comimos cien para parir.

Playa encendida de noviembre. Foto de Loli Cienfuegos.