viernes, 21 de febrero de 2014

A petición callada, una parte del Manifiesto del Neoberraco sin corregir.





Esta foto tiene alegría, la de las berracas, enredadas hades, todas, todos, poetas, para quien lo descifre en español: Jesús Blas Comas (el priorato maldito de Deya) de gabardina, Noel Jardines que estaba pendiente (es un decir frontispiscuzco) de como irían  a salir las orejas en la foto del celular de Lila. Sigue José Kozer, el invitado a "La máquina Barroca" de La universidad de New York, en el Centro Juan Carlos I. Gabriel Jaime Caro (Gajaka), que por fin hizo una pose aceptable, Mariela Dreyfus, la poeta peruana es organizadora del evento, donde estarán otros poetas hasta abril. Lila Zemborain, que con Mariela, comandan este evento, tan seductor como tomar un aníz del mono, antes del recital; y Guadalupe, la andaluza compañera del poeta Kozer (llamado por los surrealistas, "La máquina de Kozer"), que nos contaba Lupe en detalle, sucesos casi mitológicos de los viajes, conferencias y lecturas, y accidentes del poeta en su compañía, antes y después del "Premio Pablo Neruda", concedido al poeta cubano, en el 2013 . La foto la tomó Juan Luis, nuestro amigo venezolano.

*^*^*^*

Manifiesto del Neoberraco en el Neobarroco americano.

6 0 y 2 0

(Los 100 años de José Lezama Lima, Miguel Hernández y Teresa María Gallón Lexama de Caro y Escandón).

52Un experto me dice que en vez del neoberraco vayamos al “Tránsito de las horas” de Álvaro de Campos, para llegar a “La tabaquería”.
Yo digo: Pessoa? Y el gordito de la derecha declara antipatías prologadas por el que no sabe de escrituras yámbicas y todo lo observa con lupa en los lupanares, las callecitas, sí, eso, y se casa en Portugal.
Si va a la ópera sale pinchado. Se olvida tristísimo de su encuentro con la Penélope, la gringuita, la angelita, la pastusita del “callejón de las palabras”, la uruguaya semidesnuda y judía de libertad, hasta de la dominicana engreída con la de Santurce (la más puta, la más elegante, la mejor actriz, la más derrochadora adivina contra los astros, de reparto), vaya enumeración, si va a la ópera sale pinchado.
Por un caldo de gallina
En esta singladura, los enemigos adversos no quieren saber nada de nietscheísmo, ni de mujeres opiónomas que imiten a Edit (e), la voz de la con- fusión, lombardos en la noche degüellan.
53UNO
El romanticismo maldito (y reyes como bestias: “animal y nada”).
El Romanticismo Alemán vagó por un desierto de sentimientos encontrados en donde la valoración del arte estaba sujeta al Rey (y sus travestis) que dependiendo de su gusto, calmaban los hambres de artistas por un ratito hasta la mañana siguiente cuando en todos eran Uno con la cruda y el degüello consuetudinario (luego vendría “El artista del hambre” en épocas de abundancia). En hermosos pergaminos que hoy vemos en la vitrinas de las exposiciones apartaban con luces de detalles a otros hasta morirse de hambre entre el frio y las escasas monedas de las jerarquías menores (el hachazo del toro con las astas)(el poeta visionario Friedrich Hölderlin , El poeta y la magia, y el otro vate y dramaturgo Friedrich Schiller)…
Cosa bien distinta era en la antigüedad Celta los poetas que siempre estaban sentados al lado del Rey, evitando guerras inútiles y, eran considerados bardos o conocedores de todas las ciencias, lo que hoy sería el hombre orquesta; poeta, crítico y ensayista, novelista, y hasta presidente, se lee entre líneas de nuevos manifiestos. Roberto Bolaño el mandatario del futuro (“2666”), chileno que tiene que ver con apariciones y desapariciones. Borges estuvo a punto de morirse hambre y de amor por culpa del fascho de Perón. Lezama Lima en Cuba por culpa del volteado de Castro (una cosa iba a hacer el miliciano y otra le sopló al oído el “Che”).
Pero estamos es con los poetas malditos románticos (los peces mayores, los alemanes), creadores líricos de odas y cantos sin interlocutores en medio de guerras de 100 años, 60 y 20. Salían como locos de sus condados por culpa del oscurantismo católico y calvinista. Para complacencia de Cioran se suicidaban de la manera más vulgar, ahorcándose en su cuarto con una soga, mientras el vecino que no existía se reía de la reina Morón, de su propio instrumento de placer ante un nuevo mandato de tortura.
54DOS
El otro (o el oro) poeta romántico de origen francés, la excepción a la desgracia de sus contemporáneos alemanes, Gerard de Nerval. Muchos de sus mejores sonetos fueron a parar en lo mejor del Surrealismo, veamos el terremoto de asertos de Nerval: “Yo soy el Tenebroso, -el vicioso-, el Sin consuelo, Príncipe de Aquitania de la Torre abolida: Mi única estrella ha muerto, y mi laúd constelado lleva en sí el negro sol de la melancolía”. El sol negro de la locura DEL ARTE.
Nada nuevo podría salir, después de leer “El Desdichado”, entre el sueño y la invención, de la vieja y destartalada Europa, hoy un museo de postales caras, con cara de inquisición, lo ves y no lo crees. La perversidad que hace de la soledad hábitos de monstruosidad, sin manos arrugadas y milenarias que preparen el pan de los hambrientos. No muy lejos la América en gayumbos, otros la llaman ahora las brasileras.
Nada es del todo revolución, ni la napoleónica, incapaz de reducir a cenizas a la española borbona (con escupideras, ya lo dije, por esa tos heredara y maldita que destruía al esclavo con el contagio por entre las gaitas gallegas).
Podría hasta dedicarte, arrozudo y colorado como estás, un bolero de Félix Reina, el poeta del canto en 1921. “Si lo supieras, te importaría /si te dijera que en mi ya no queda ni luz ni alegría/ que tu recuerdo…..”.
55Filosofía de la calle de los tintes y mates catalizados.
I
Pasan los recicladores con sus recicladoras, más animales de rapiña que humanos de trato; habría que ver, antes de que el cerebro les falle más rápido que al animal de vuelo.
II
No te había dicho que era poeta, porque me dirías marica. Marica igual a poeta en casi todas Las sociedades superindustrializadas, con su ideología fascista. Y ahora China que no quiere a sus monjes tibetanos por maricas. También claro por la indecencia blanca y amarilla.
III
Estoy feliz porque mi estómago está feliz también por comer papaya. ¿!Y por qué fue prohibida en la Cuba stalinista, digo la fruta gorda de la papaya; por erótica, por parecerse a un pedazo de nalga!?. Los hombres calmos me miran, soy su poeta de la cuadra, osease su maricón.
IV
Sólo como una lombriz, como un radio de onda corta en un rincón, como tus pecados de origen sin redimirlos, por envidia mi amor, por cerrarte a la luz de la filosofía del otro, para ti, animalito, soy un troglodita
V
La mirada del monje budista, la del niño la de la niña que trabajan sin estudio, la del sicótico pidiendo un favor, la del travesti cobrando por sus servicios anticipados, la del cura pedófilo, que no sabe lo que hace porque es un santo, la del desplazado por la violencia confundida con la del lumpen, la del drogo pidiéndote una mano de ayuda para subirse a un bus, la de la arpía leyendo la Biblia luterana, la del perrito salvado de una jauría, la del padre con el premio Gordo de la lotería, la de la madre adventista a su hijo católico dejado o viceversa, la de Ana Gabriel rodeada de feministas, unas lesbianas, las otras amazonas que extirpan el miembro del mal dotado, uno por uno como puercos. Todas me constan.
56Para la marea alta donde reposaran sus cenizas 

Conocí a Jaime Espinel, llamado "barquillo" lejos de su presencia, hace muchos años cuando daba conferencias sobre el Nadaísmo, y yo le cuestionaba esa pasión con la lista de jugadores del DIM, como algo mas importante, por allá en 1980 en el antiguo Museo de Zea.Me parece que el Nadaísmo con su radicalismo frente a lo godo y católico, no ha dejado de ser una provocación a veces sin sentido sino con inquina, desprecio hasta del otro ahí a su lado pagando hasta Las cuentas remotas. Algo asqueroso si se mira ahora entre los bastidores un poco pesados, aunque no deja de aparecer por ahí un peso gallo, imitando esta altanería. Me gustaba ese delirio de Jaime Espinel que se las sabía todas mientras hubiera un cigarrillo y un aguardiente para cruzar sus piernas y alterar el orden. No deja de ser apasionante su delirio sobre Fotocopio (un tal director de teatro), dando tremendas puntadas, entre aquel Taller de artes que contó con él por su versatilidad como artista y escritor, pero que prefería la esquizofrenia con bohemia a dar pasos de Poder en el teatro del Absurdo, enredado entre las tablas. Claro que queda la duda por lo del escándalo mitomaniaco en el nadaísmo que siempre existió y se va con su muerte.
Fue el más nadaísta dadaísta y artista de los nadaístas, también el mejor cuentista, Fin del Nadaísmo. Por eso sería lo del suplante, lo que él advertía con sus textos inéditos que algo tenían… Para tan distinguido pensador anarquizado; ¿“el segundo” después del Profeta Arango?. El más pluralista que contó con tantos amigos agrupados en otras disciplinas para llegar a ser el huidizo en la conversación genial. Estuvimos en el sepelio en una ceremonia casi pagana, conservando la mudez como homenaje y la risa cursi. Tengo entendido que Eduardo Escobar y Malmgren Restrepo con sus respectivas avaricias nunca lo invitaron a una cerveza aquí ni en Nueva York. Jota Mario era su Papa Pope pipa pero nada. Aleluya.
“Que tu recuerdo es el daño más fuerte que me hago yo misma/por vivir soñando/con tu regreso, arrepentido” (Félix Reina).



Un repaso de Diógenes Laercio, de Herodoto y Las troyanas de Eurípides.
57
demóstenes IV 
haber acertado en la escogencia de locuras incluyendo el viaje a la muerte, inconcebibles, seres y silencios no es nada, un ejemplo de vida que suma o resta a otro. la fijeza, el aleph, ava gardner, david niven, briggites, te regalo mis poemas filosóficos, volúmen 3, y si ojeas el libro, me tocas a mi: poema jaime 11 (pasodoble entre el argot y el chutes murruñero)jaime 11, excelente manifiesto neoberraco, lo mismo jaime 12. 

demóstenes V 
por tiziano nos damos cuenta de que san sebastian fue condenado por gay; en otros cuadros es un ser sensual pero macho. sebas el divino en la corte de moisés en el desierto.vemos otro lienzo a salomé y la cabeza de juan el bautista. aquel 1545. f elipe II le exigió a tiziano cuatro cuadros en el mismo año; parecen borrador y fotografía expresionista, con dos poses diferentes. su padre, carlos v, fue un jinete de hipódromos difíciles de definir. aparecía de espectador en otras guerras. 
a loli cienfuegos en Montauk

58
las benevolas y las berracas en teatralidad travesti 
Los verdaderos artistas revientan siempre 
Tadeusz Kantor y la mona mona queda en trepidosa seda telúrica junto a la baba noctuna del escriba 
severidad Sarduy (la mona en rojo rothko) errata cromática la mona dibuja un Duchamp en números binariosy teje con ella la verdadera,l a sola materia perdurable de tu episodio sobre la tierra
J.B.C.

59
Demóstenes 6
El hombre falso, bien lo define Borges al final de
“Avatares de la tortuga”. Hace levantar el caos concienzudo,
cuando menos un millón de trompeticas no hacen mucho
ruido. Lo que es grave no tiene comparación.

El que dialoga con su editor, su biógrafo y la estampida de atrás
para adelante o de adelante para adelante, por conchudo
no sabe nada. Y la crítica de que faltan bondades en el escrito.
Todo se resuelve o se diluye “En la terrible hechumbre del que
está hecha de hechiceros”.
II
Enanos en la China, desde hace 12.500 años, cuando
llegaban de las estrellas los extraterrestres, lo mismo
enanos. Cerca del Tibet están las rocas (Dropas) y sus señales.
Ahora, en un país con un solo de piano para los centenaristas
y una canción desesperada que dice de lo malo, sin emigrar.

“Se agrava lo agradable”, de “Secretos del arte mágico del surrealismo”.
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Demóstenes 7
Un cinco entre de a dos, me dio la clave de este encuentro
delineado por una comunicación Atlántida, basada en una
Pintura extramítica:
¿Cuándo nace la poesía en usted?
“Cuanda”, la moneda de El zahir. No más que léelo.
 toda la poética de Jorge Luis Borges entre líneas azores, azures.
Así que tú me ganas. “El sesgo de tus ojos”.
Y prepárese amiga que en las esquinas por fin
los manifiestos neobarrocos (neoberracos) con corte negra,
y los neoverracos con anemia tropical vomitan su cerdo.

Cuando tiene que ser la negramenta (palabra inventada
por algún heredero de la corte católica de Isabel)… No
más erizudo que en Cartagena sin indias, nigromantes.
II
Sí, claro, Jaime
(No dejo de echarle cabeza al timbre, por donde viene
el viejo Vermeer, para salirnos de la rutina del miedo, y
que cuelgue su cuadro 42; pero es miedo encendido de una
y media de noche).

Soy un tarteside, mi familia perdió la brújula y vino a caer
en Santo Domingo, donando todo para la catedral vencida;
habían muerto los esclavos arrojados por un fuerte temblor.
No lo dijo don Tomás (liberal y godo) (que apostasía) Carrasquilla:
la Diosa púsole delante un apolíneo.
61
I
Gajaka dijo...

"Si me toca irme al infierno, lo haré tocando piano"Y si la niña rezaba para que el poeta padrino se mejorara, habrá que volver al romanticismo francés, pero en el mejor de los casos, al alemán.Caso curioso es que casi todos han escrito hilo de voz que para mi es griego, de esquina a esquina como lo quería Diana.Mis libros secretos los saca mi portero Modigliani, por ejemplo un diccionario de blues, y otro del yidis, traba o voluntad, la misma cosa en la pared.Y allí muy orondo Alejandro Alberto, y salíamos por escasos minutos a divertirnos sin estar apabullado.A Carlos Bedoya

62“Polígonos de estuco. Cúpulas que en el agua reflejan. A cada
cuerda tiembla la superficie, a cada voz en el rectángulo de la
alberca se desplaza un instante la sucesión de arcos, de salas
que se abren al jardín, de jardines idénticos que interrumpen
albercas, rectángulos espejeantes, agua inmóvil donde a cada
voz,a cada cuerda se reflejan un instante,desaparecen, se refle-
jan otra vez los vacíos polígonos de estuco, las cúpulas, madera
y nácar, la invariable sucesión de los arcos, el orden de las salas
sonoras, los jardines florecidos, húmedos, abandonados, saquea-
dos, devastados, quemados, olvidados, ruinas, sueños, cenizas.”
Severo Sarduy



Los poetas latinoamericanos o de New York, en el proyecto "La máquina Barroca", de la Universidad de New York (NYU), auditorio King Juan Carlos I, : Jesús Blas Comas, Noel Jardines, LIla Zemborain, Eduardo Espina (uno de los seis poetas invitados), Mariela Dreyfus, Gabriel Jaime Caro (Gajaka), Mercedes Roffé, y María López. Foto de Manuel Molina, de la revista "Temporales". 2014.

***
Adenda: esta parte del Manifiesto, contó con la colaboración de algunos poetas, Jesús Blas Comas (que fue el primero en hablar del neoberraco), José Kozer, Carlos Enrique Ortiz, León Félix Batista, y los amigos, Santiago Pulgarín Mejía y, Loli Cienfuegos.

65 comentarios:

  1. Algo pasó, o se adelantó el fin del mundo de mañana, el asesinato de Odín, o es un golpe de Estado a Maduro, que se quede con esa tierra de semen rosado.

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  2. Con novelitas como estas, my Gajaka, a ninguna parte. Corten!!!!!!!!

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  3. Bueno, me llegó la hora. Un virus en el momento en que se acabó la protección antivirus, y me borró todo lo que había hecho en un año, 22 entradas, con su riqueza, y todo. No se que fue lo que pasó, pues trataba de borrar una repetición, y se fue todo a pique.

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  4. Ay, dale Hilario correté payacito que yo también tengo ganas de vomitar, y con el resultado sobre el pavimento hacer algún manifiesto bien demodé...y porque no, no parece desmesurado ni tonto para nada: sacar el tiempo, y el espacio, claro, de sus goznes, y también las puertas del buen humor como en montecrispucho.

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  5. Demodé a lo Montecristo, querido. Has interrumpido mi diario vivir perdón mi diario danzar, como que soy otra Isadora Montañera, pero eso si de Botero no soy. Vomitaste, ay quedaron atrás las semblanzas de De Greiff, Arturo Carrera, en fin, que pena, todo por Mambrú y la pregunta gay de antier.

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    1. La pregunta gay de antier: dime Anónimo, como fue tu relación con Gajaka? Detalles, no te vayas para El Carmen, ahora.

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    2. A mi me contaron que fue un amor de adolescencia, típico, y que uno se fue del otro, para que pensaran, y no pensaron, el amante siempre era superior al amado. jejejejeje.

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    3. A mi me contaron que fue un amor de adolescencia, típico, y que uno se fue del otro, para que pensaran, y no pensaron, el amante siempre era superior al amado. jejejejeje.

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    4. Y se oía el run run que fue el embeleco de uno solo que no fue correspondido, y se fue a llorar desdichas a otras partes.

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  6. "Wer, wenn ich schriee, hörte mich denn aus der Engel Ordnungen?"

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  7. Y el que se quedó se volvió un lameculos, que era lo que más temíamos.

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  8. Gajaka, algo pasó en el blog, porque este que publica y borra lo anterior no eres tu. Un wikipipi que te ha asaltado. Tomate un mate conmigo en Banfield.

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  9. Los demonios de los astemios, y así que baile mientras tanto, desaparecerán con trompeticas, pero estas, ay mijo, estas se quedaran como los paisajes de la carretera.
    Uy, la acerté.

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  10. Bueno, es mi culpa, y volveré a publicar todas las entradas del 2013, después del 21 de febrero del 2013, hasta el 21 de febrero del 2014, fechas exactas y misteriosas, para que nadie se quede por fuera, porque fueron páginas memorables con sus cientos de comentarios, la poesía neoberraca.
    Un virus que siempre había perdido la batalla campal conmigo, por fin se vengo de Hilario, el amante.

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  11. Le preguntaron al beckettiano, que cuales eran los poetas paisas, que han desbordado el vaso de Leteo, y dio claves: ambos con nombres complejos, A Y C.

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    1. Gajaka Extramítico24 de febrero de 2014, 11:57

      No lo creo. Otra jugada del pipí fantasma.

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  12. Y ese Owen de dónde salió?

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  13. Bueno, como ya dije, el viernes pasado, un error en la edición de una nueva entrada me borró un año de entradas desde el 21 de febrero del 2013, que era la de Gilberto Owen, el poeta mexicano, de la siguiente entrada hasta la de Noel Jardines, se eliminaron, quizás por mi culpa, y dale que dale, insisto en ello, y pido las disculpas del caso a los poetas que salieron del blog; pero, los iré instalando de nuevo, al menos sus poemas. Nada más se puede hacer, con lo sencillito que es, sencillito se van por estos dedos tembleques y nerviosos, guiados por un demonio asustado.

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  14. Si, pequeño pordiosero, ya lo sabemos y, ni nos interesa. Póngase a limpiar zapatos de mujer de nuevo. Muy triste, estoy que lloro y me como los mocos verdes de tu poesía fanfarrona. Perdón chistecito.

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  15. Ay, otra vez la chucha. Póngase a leer, que yo me pondré a limpiar zapatos, pero a leer mijo, aunque yo se que los poetas del blog son tus únicas lecturas. Mira como es la vida, haces carrera literaria conmigo.

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    1. Es divertido, somos un montón de chuchas entonces según tu bestiario, que non se sabe la taxonomía de dónde la hubites. pero lo mencionás todo el tiempo. Chuchas van, chuchas vienen...chuchaima...chuchuruchaima...

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  16. Gajaka Extramítico25 de febrero de 2014, 6:43

    Ah, me acuerdo, y lo escribo en mis Memorias, que comí al otro día de mi muerte III, una arepa con huevos revueltos hechos por la chucha inmunda. Gracias chuchimbiles, sin ti, no estaría dando pasos de animal gigante.

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    1. Gajaka Extramítico25 de febrero de 2014, 6:44

      ahora.

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    2. Soy otra chuchimbis de las tuyas infinitas que te persiguen, la del sin arroz y el sin huevo, que ni han se sabe donde andará, y para tus
      pasos, animal, te recuerdo, pa que pisés pasito...si podés:

      HAY GENTES QUE LLEGAN PISANDO DURO


      Hay gentes que llegan pisando duro
      que gritan y ordenan
      que se sienten en este mundo como en su casa

      Gentes que todo lo consideran suyo
      que quiebran y arrancan
      que ni siquiera agradecen el aire

      Y no les duele un hueso no dudan
      ni sienten un temor van erguidos
      y hasta se tutean con la muerte
      Yo no sé francamente cómo hacen
      cómo no entienden

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  17. Otro cuerpo espín tirándole a las escopetas. No hay más poeta para estos borregos que siguen la boberías como sánganos de la muerte. Ah, la poesía colombiana aun está inédita, ni Juan Manuel en sus distintas variaciones, mostrándo su máscara de otra parte lograrán perduara en estos monatges que sean vuelto virtuates-bococas.

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  18. ¡Qué esplendido final! ¿Puro neoberraco? Es decir: ¿neuronas tostadas pugnando por conectarse, baba chorreante y la pétrea y soberbia pose del que es depositario de un lenguaje secreto ( y para nada arreversado) que ignoran los demás mortales?

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  19. De quién hablas, de los neoberracos o de un berraco en especial, porqué hasta el papa Francisco es neoberraco, que espinita.
    Mira trancado, el lenguaje enreversado o arreversado lo entiende un bebé, no seas tan copiumano, adelantese a la melancolía.

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  20. Gajis, Delfos de mi vida, quién ganará el Oscar como mejor película?

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  21. "12 años de esclavitud", de Steve Mc Queen.

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  22. Blanca Irene Arbeláez25 de febrero de 2014, 19:52


    "57
    demóstenes IV
    haber acertado en la escogencia de locuras incluyendo el viaje a la muerte, inconcebibles, seres y silencios no es nada, un ejemplo de vida que suma o resta a otro. la fijeza, el aleph, ava gardner, david niven, briggites, te regalo mis poemas filosóficos, volúmen 3, y si ojeas el libro, me tocas a mi: poema jaime 11 (pasodoble entre el argot y el chutes murruñero)jaime 11, excelente manifiesto neoberraco, lo mismo jaime 12".

    Esto es lo mejor que he leído del Manifiesto del Neoberraco.

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    1. Te va a tocar leer cosas buenas alguna vez en la vida, donde (para empezar), los elementales genero y numero concuerden. ¿O será esto muy anticuado? El neoberraco como el "avant garde" risible. Disculpas soberbias de quien no sabe escribir.

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    2. Ah, hay que CONOCER los entresijos del lenguaje para poder detonarlo, extremarlo.

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    3. Shi cheñor.

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  23. "Género y número", a tener en cuenta en la corrección, y si se va sin corregir somos unos cerdos; ay queridos exegetas, no saben cuanto..... En fin, se acuerdan de Jaimeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee, por culpa de eso me vetaron, en fin, qué la cosa linda bambolea hombre, o no bambolea, Bandolero verraco, y feliz la saga.

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  24. Hilario Aquiles Luna26 de febrero de 2014, 7:01

    Ay, perdón había punto seguido, después de bambolea, pero por la velocípeda, se fue así, y el acento de exégeta, hombre por dios o Dios, que hacemos, si la culpa es el medio no el fin.

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  25. ¿Y no te da pena no saber escribir y hacer tanta bulla? ¿Faroliar tanto inventándote dizque vanguardias de una ignorancia indigesta, ruidosa?

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    1. otro anonimo sin genero26 de febrero de 2014, 14:28

      mi querido anonimo de generos y numeros; ten presente y no demente
      que el devenir de la poesia ha sido una lenta y esplendida errata para escribir con herraduras de mulo el DNA numinoso de nosotros los
      ecualidos mamiferos...
      asi sin acentos los Vallejos te llegaran al pellejo

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    2. u.u. Aplausos del caballo de palo.

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    3. Gajaka ole
      se nos fue tu gemelo Paco
      y te colmamos de almas
      sin genero también, entonada
      carmelita muda y bretoniana.

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  26. Blanca Irene Arbeláez26 de febrero de 2014, 8:40

    "Un repaso de Diógenes Laercio, de Herodoto y Las troyanas de Eurípides".

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  27. Blanca Irene Arbeláez26 de febrero de 2014, 9:30

    "Las 6 y trece, aquí en Madrid, y una nave espacial negra me ataca. ¿Qué hago, la mato?. Vellos como algas, gruñendo como un conejo. Ay que pena.
    Yogananda y mi madre me ocupan, ahora soy feliz".

    La risa de Demóstenes, rara, II.

    Un solo verbo, que tal ahhhh.

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  28. Blanca Irene Arbeláez26 de febrero de 2014, 12:34

    "56

    Para la marea alta donde reposaran sus cenizas

    Conocí a Jaime Espinel, llamado "barquillo" lejos de su presencia, hace muchos años cuando daba conferencias sobre el Nadaísmo, y yo le cuestionaba esa pasión con la lista de jugadores del DIM, como algo mas importante, por allá en 1980 en el antiguo Museo de Zea.Me parece que el Nadaísmo con su radicalismo frente a lo godo y católico, no ha dejado de ser una provocación a veces sin sentido sino con inquina, desprecio hasta del otro ahí a su lado pagando hasta Las cuentas remotas. Algo asqueroso si se mira ahora entre los bastidores un poco pesados, aunque no deja de aparecer por ahí un peso gallo, imitando esta altanería. Me gustaba ese delirio de Jaime Espinel que se las sabía todas mientras hubiera un cigarrillo y un aguardiente para cruzar sus piernas y alterar el orden. No deja de ser apasionante su delirio sobre Fotocopio (un tal director de teatro), dando tremendas puntadas, entre aquel Taller de artes que contó con él por su versatilidad como artista y escritor, pero que prefería la esquizofrenia con bohemia a dar pasos de Poder en el teatro del Absurdo, enredado entre las tablas. Claro que queda la duda por lo del escándalo mitomaniaco en el nadaísmo que siempre existió y se va con su muerte.
    Fue el más nadaísta dadaísta y artista de los nadaístas, también el mejor cuentista, Fin del Nadaísmo. Por eso sería lo del suplante, lo que él advertía con sus textos inéditos que algo tenían… Para tan distinguido pensador anarquizado; ¿“el segundo” después del Profeta Arango?. El más pluralista que contó con tantos amigos agrupados en otras disciplinas para llegar a ser el huidizo en la conversación genial. Estuvimos en el sepelio en una ceremonia casi pagana, conservando la mudez como homenaje y la risa cursi. Tengo entendido que Eduardo Escobar y Malmgren Restrepo con sus respectivas avaricias nunca lo invitaron a una cerveza aquí ni en Nueva York. Jota Mario era su Papa Pope pipa pero nada. Aleluya.
    “Que tu recuerdo es el daño más fuerte que me hago yo misma/por vivir soñando/con tu regreso, arrepentido” (Félix Reina)".

    Una pequeña (sic) obra maestra, para una semblanza de un líder y de todo un movimiento.

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  29. otro anonimo sin genero26 de febrero de 2014, 14:28
    mi querido anonimo de generos y numeros; ten presente y no demente
    que el devenir de la poesia ha sido una lenta y esplendida errata para escribir con herraduras de mulo el DNA numinoso de nosotros los
    ecualidos mamiferos...
    asi sin acentos los Vallejos te llegaran al pellejo

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  30. Aquí ando craniando que contestar a esa soberbia respuesta de otro anónimo degenero, que hizo hasta hablar in extenso a Carraspa. Pero no sé, estoy entre escuálido y ecualido, y convencido también de que herrar es de humanos, como dijo el mulo cuando lo calzabas.

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    1. fe de erratas

      que perplejidad cuando la S en su bendito meneo se hace la protagonista ausente; hasta los ojos del cerrojo se hacen duras
      cerraduras y los mulos lectores diafanos parentesis de inteligencia...

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    2. Ah, así hasta pasamos más güeno. Tendrás que contentarte con esta pobre (y corta) repuesta. Debo irme y quedo sin internet por días.¡Qué disfruten! ¡Diáfanos!

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  31. La novia de "Alberto de Mónaco".26 de febrero de 2014, 17:37

    Gajaka, pero entiendo que esta parte del Manifiesto es la más floja; recuérdanos aquellas partes spinosianas donde colaboró la pulguita Pulgarín, Julius, porqué así no funciona la vanguardía al Mutis púrpuro.

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  32. Me parece que ese anónimo es un muerto, que va a tomar un respiro para unos días más en la tierra. Que envidia al Gajaka por lo que es, un libertino mitológico, con su propio alfabeto.

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  33. "Vallejo no sabía escribir": últimas palabras, antes de morir de Antonio Cisneros.

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  34. La mismísima Tongolele.27 de febrero de 2014, 7:10

    -"Gajaka, no sabe escribir": últimas palabras de un antiguo amigo, que le ayudó a corregir algunos poemarios.

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  35. me gusta el pie de foto, del grupo neoberraco-neoberraco, lo más impresionante que he visto, en extensión y humor, pues solo falte yo, que he dejado las eses paisa, para convertirme en porteña, pero como tu desís de Banfield.

    Recibe don gajako hombre tu Premio Dodo del 1014, inmerecidisimo...

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  36. "52
    Un experto me dice que en vez del neoberraco vayamos al “Tránsito de las horas” de Álvaro de Campos, para llegar a “La tabaquería”.
    Yo digo: Pessoa? Y el gordito de la derecha declara antipatías prologadas por el que no sabe de escrituras yámbicas y todo lo observa con lupa en los lupanares, las callecitas, sí, eso, y se casa en Portugal.
    Si va a la ópera sale pinchado. Se olvida tristísimo de su encuentro con la Penélope, la gringuita, la angelita, la pastusita del “callejón de las palabras”, la uruguaya semidesnuda y judía de libertad, hasta de la dominicana engreída con la de Santurce (la más puta, la más elegante, la mejor actriz, la más derrochadora adivina contra los astros, de reparto), vaya enumeración, si va a la ópera sale pinchado.
    Por un caldo de gallina
    En esta singladura, los enemigos adversos no quieren saber nada de nietscheísmo, ni de mujeres opiónomas que imiten a Edit (e), la voz de la con- fusión, lombardos en la noche degüellan".

    Si esto no gusta sin corregir, no joda, que es lo que les gusta a los que saben escribir.

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  37. u.u. que traidores los amigos de Gajaka.

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  38. Premio Dodó, para los enemigos de Gajaka, que lo creen chiliado.

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  39. Los enemigos de Gajaka no saben escribir un poema o un relato; y entonces para qué opinan sobre la creación poética, sino saben ni culo.
    Mejor como dice cierto poeta uribista, que se dediquen a participar en las orgías, así sea de espectadores en vivo. Pobres impotentes.

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  40. Ese poeta uribista que dijo lo que dijo, y cuyo ejemplo debe seguir el anciano Anónimo, es Elkin Restrepo.

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  41. Pero como va hacer, que Antonio Cisneros haya dicho eso del mejor poeta de América latina,. Tiene que haber sido un chiste para que al contrario lo sigan, porque el propio Cisneros como dice mi comadre socialista, ni fu ni fa, a pesar de que sabía escribir.

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  42. El mandril que se comía hasta los mocos, mucho antes de conocerte.1 de marzo de 2014, 7:44

    Si César Vallejo no sabía escribir, tampoco Huidobro, que de sus mamarrachos sacó una poesía, llamada creacionista, con bases muy del libertinaje del lenguaje. Eso para mi es grande como leer los poemas de Jaimeeeee! de Gabriel, llenos de un humor inconcebible, y de una información cognitiva para el lenguaje que lo hace fundamental en la interpretación y de otro significado.

    Manejar esteblog con poesía por tantos años, no cualquiera lo hace, y me parece criticable que s ele diga que no sabe escribir porque en un comentario invirtió la palabras, dse baja tecnología, y no se puede corregir. Y entonces en que estamos señores anómimos, catedráticos de mierda, que no dan la cara, la que darán a la hora de su muerte "por cesación de avisores".

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  43. Nacita Vinderman1 de marzo de 2014, 9:18

    Pero qué es esto, un conflicto armado entre los que creen que saben escribir y los que escriben, y se defienden con su estílo. Muéstrame cada uno un poema o un relato o cuento, y yo os diré algo que valga la pena, pero en concreto.

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  44. "A petición callada", son las dos más hermosas palabras de amor que hay visto en una servilleta virtual.

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  45. Gajaka25 de febrero de 2014, 19:27

    "12 años de esclavitud", de Steve Mc Queen.

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Gracias por los comentarios enviados con tu cuenta de Gmail, y por enviar textos para esta secta abierta de la pequeña Andrómeda con cebollas en el mundo celeste. Si no la tienes la puedes sacar inmediatamente. Textos pueden ser enviados a gajaka@hotmail.com. e hilario.aquiles@gmail.com